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Emma Green

BLISS

LE FAUX JOURNAL D'UNE VRAIE ROMANTIQUE

1. En chair et en os

21 avril 2015.

- Nombre de pages écrites aujourd’hui pour mon prochain roman :

0

- Nombres de mojitos bus avec Margo hier soir :

3… à moins que ce soit 5 ? (ceci explique donc cela…)

- Nombre de pages à rendre à Stanislas avant la fin de la semaine :

15

- Nombre de fois où j’ai écouté « Someone like you » en attendant l’inspiration :

7  (dont  deux  fois  où  j’ai  chanté  plus  fort  qu’Adele…  avant  de  me  lever  pour  danser  avec  une cannette vide en guise de micro)

- Nombre de capsules de cappuccino écoulées depuis ce matin :

4 (soit 336 calories sans avoir rien mangé du tout)

- Nombre de cannettes de Coca Light avalées depuis ce midi :

5 (soit 0 calorie mais 27 gargouillis de gorge et, selon le dernier ELLE, un cancer galopant dû à l’excès d’aspartame)

- Nombre de milliardaires inventés dans mes romans jusqu’ici :

4 (Gabriel, Vadim, Emmett et Jude… Penser à donner un prénom « normal » au prochain. Mais qui

a envie de tomber amoureuse d’un Robert, qui ? !)

- Nombre de milliardaires rencontrés dans ma vie jusqu’ici :

toujours 0

- Nombre de milliardaires rencontrés dans mes rêves cette nuit :

2 (Gabriel Diamonds et Vadim King réunis dans la même pièce, ça fait un choc ! Et réunis dans le même lit, je ne vous raconte même pas…)

- Tendance à la schizophrénie, façon je me prends pour l’héroïne de mes romans : inquiétante

- Nombre de parties de jambes en l’air réelles ce mois-ci :

encore et toujours 0

- Nombre de rêves érotiques ce mois-ci :

29 (la trentième nuit, je flottais nue, ivre de bonheur, dans un pot de yaourt stracciatella géant… Ne me demandez pas pourquoi.)

La  vraie  question  qui  se  pose,  en  fait,  c’est  «  Someone  like  you  »,  oui,  d’accord,  mais  qui  ?

Quelqu’un comme qui ? Qui est l’homme que j’attends ? Un savant mélange de mes héros de papier si

parfaits d’imperfections ? Gabriel Diamonds : viril et charismatique à tendance dominateur ? Vadim Arcadi-King  :  rebelle  sexy  à  tendance  torturé  ?  Emmett  Rochester  :  sombre  et  tendre  à  tendance macho ? Jude Montgomery : élégant dandy à tendance sarcastique ? Le mix de tout ça ? En chair et en os ? Est-ce que ce type-là ne serait pas à tendance insupportable avec sa beauté insolente, sa brillante carrière, ses qualités de cœur et sa repartie à toute épreuve ?

Ça me fatigue d’avance…

Ou alors, comme toutes les jeunes trentenaires toujours célibataires mais pas encore complètement

folles, je rêve d’un homme simple, pas si beau ni si riche que ça, juste aussi gentil que mon père et moins con que mon ex ?

Oui, ce serait déjà bien.

Bon,  à  partir  de  maintenant,  j’arrête  de  fantasmer  sur  un  type  qui  n’existe  pas  –  ou  qui,  de  toute façon, sera trop bien pour moi. J’arrête de repenser à mon mariage annulé et à tous les enfants que je n’ai  jamais  eus  –  alors  que  je  déteste  Dean  du  plus  profond  de  mon  être  et  que  l’épouser  aurait  été l’erreur  du  siècle.  J’arrête  de  traîner  en  pyjama  jusqu’à  une  heure  avancée  de  la  matinée  :  être habillée,  coiffée  et  maquillée  avant  9  heures  du  matin  sera  mon  nouveau  défi.  Et  surtout,  je  lutte contre le syndrome de la page blanche de la meilleure manière qui soit : en fonçant chez mon éditeur pour le laisser me mettre un bon coup de pied aux fesses – là où c’est assez rebondi pour ne pas faire mal.

Un jean et une chemise – un peu serrée – plus tard, je mets enfin le nez dehors pour une marche de douze minutes : c’est ce qui sépare normalement mon appart' de République du bureau de Stan, rue

Oberkampf, dans le 11

e

arrondissement  de  Paris,  mon  quartier  chéri.  Douze  minutes,  «  normalement  »,  parce  que  je  ne peux pas m’empêcher d’étudier les annonces inabordables dès que je croise une agence immobilière,

de  m’arrêter  devant  la  vitrine  d’une  boulangerie  en  salivant  puis  d’étudier  mon  reflet  dans  la  vitre pour me confirmer que non, je n’ai pas besoin de manger ce pain au chocolat aux amandes au milieu

de l’après-midi.

Pourquoi est-ce que les deux pans de ma chemise essaient systématiquement de s’éloigner l’un de l’autre et de révéler un petit bout de peau nue juste entre mes seins ?

Il  me  reste  le  trajet  en  ascenseur  pour  resserrer  mes  deux  boutons  qui  tentent  de  sauter,  et  je déboule à l’étage de Stanislas Delalande, mon éditeur préféré – et surtout le seul qui m’a embauchée.

– Emma Lucie Margaret Green, assieds-toi, j’ai quelque chose à te dire !

– Bonjour à toi aussi, Stan, souris-je à l’excité qui fait glisser le fauteuil en velours jusqu’à moi et retourne  aussitôt  à  son  ordinateur,  pianotant  comme  un  fou  furieux  sur  son  clavier  tout  en  battant frénétiquement de la jambe sous son bureau.

Avec lui, les idées fusent plus vite que les formules de politesse. Ce n’est pas qu’il soit mal élevé, froid  ou  asocial,  il  n’a  juste  pas  de  temps  à  perdre.  Malgré  ses  semaines  de  soixante  heures,  il  a toujours  l’air  frais  et  surtout,  il  a  perpétuellement  un  autre  projet  en  tête,  une  nouvelle  lubie,  un concept révolutionnaire qui fera de moi une auteure au succès planétaire et de lui un éditeur de génie.

Il  ne  court  pas  vraiment  après  l’argent  :  s’il  ne  s’était  pas  lancé  dans  le  monde  impitoyable  de l’édition  il  y  a  une  dizaine  d’années,  il  pourrait  exercer  le  plus  beau  métier  du  monde  :  rentier.

Stanislas  est  issu  d’une  famille  aristo  qui  ne  comprend  pas  pourquoi  il  est  toujours  marié  à  son boulot,  à  40  ans  passés,  alors  qu’il  a  tout  du  parfait  gentleman  :  belle  carrière,  allure  de  dandy  et bonnes  manières,  portant  la  moustache  mieux  que  personne  et  la  coiffure  «  saut  du  lit  »,  qui  le  fait plutôt ressembler à un petit garçon pressé d’aller à l’école.

Ce  que  sa  famille  ignore  sûrement,  c’est  à  quel  point  Stan  est  fatigant.  Brillant,  créatif,  jovial  et généreux sûrement, mais aussi bordélique, hyperactif, lunatique et inconstant, comme il le reconnaît lui-même. Mon dernier roman, Call me Baby, vient seulement de sortir en librairie – pour preuve, les piles de bouquins encore sous plastique trônant à même le sol de son bureau. Quant à sa suite Call me Bitch, elle n'est même pas encore imprimée que ce gentil tyran me réclame déjà le suivant.

Et quelque chose me dit qu’il vient d’avoir une nouvelle illumination me concernant…

– Tu voulais aller voir des milliardaires de plus près, je t’ai trouvé l’événement parfait ! Une vente aux enchères ultra-selecte, qui a lieu ce soir au palais de Chaillot, dans les jardins du Trocadéro. Ne me  demande  pas  comment,  mais  je  t’ai  dégoté  un  pass  pour  la  salle  des  ventes.  Et  le  cocktail, évidemment !

– Ce soir… ? m’étranglé-je à moitié.

– C’est une vente d’œuvres d’art, sculptures, tableaux… Normalement, les gens qui ont les moyens

de les acheter envoient un expert à leur place pour obtenir les meilleurs prix, mais j’ai entendu dire qu’il y aurait du beau monde ce soir, des Américains, des Japonais, des Danois, des milliardaires en chair et en os…

– Stan, ce soir… c’est dans moins de quatre heures !

Ah  oui,  Stanislas  a  aussi  dans  sa  botte  secrète  de  qualités  indéniables  une  capacité  d’écoute d’environ dix secondes.

–  Je  serais  bien  venu  avec  toi,  mais  je  dîne  avec  un  producteur.  Il  ne  le  sait  pas  encore,  mais  il meurt d’envie de m’acheter les droits de Toi + Moi pour l’adapter en série télé, me sourit-il de toute

sa moustache brune et mal rangée, comme s’il préparait le coup du siècle.

J’ai mis les pieds dans ce bureau il y a moins de dix minutes et je suis déjà épuisée.

J’aurais définitivement dû m’offrir ce pain au chocolat pour tenir le coup !

–  Voilà  ton  pass,  tu  as  toutes  les  infos  dessus  !  Je  ne  te  mets  pas  dehors  mais  je  dois  voir  les graphistes  :  il  faut  qu’on  change  toutes  les  couvertures  de   Call  me,  ce  bleu  ciel  ne  rend  rien  à l’impression. C’est du rose qu’il nous faut !

– Vas-y, vas-y, Stan ! Je vais faire discrètement un petit malaise sous ton bureau pour me remettre de mes émotions. Tu me réanimes dans une heure ?

S’il ne rit pas à ma blague, c’est qu’il est déjà sorti, au pas de course, vers le service graphisme.

Je décide de remettre mon malaise à plus tard et de courir chez moi, un pain au chocolat dans une

main, mon portable dans l’autre, pour appeler Margo à la rescousse. J’ai déjà étalé toutes mes robes sur mon lit quand elle arrive dans sa camionnette blanche à pois rouges – customisée par ses soins –

qui  klaxonne  sous  mes  fenêtres.  Elle  se  gare  en  double  file,  actionne  les  warnings  et  va  ouvrir  la portière à l’arrière de sa camionnette, coupant son slogan en deux : « Margo, un relooking et go ! ».

Sur  la  portière  latérale,  son  logo  est  toujours  entier  :  une  baguette  magique  rouge  libérant  une farandole  de  petites  robes  de  pin-up.  Tout  un  programme…  Avec  une  dizaine  de  housses

transparentes  serrées  dans  ses  bras,  ma  copine  referme  la  camionnette  du  bout  de  la  ballerine  et sautille jusqu’à l’entrée de mon immeuble.

– Toc toc… Vous avez demandé une relookeuse de l’extrême ? !

– Entre, Margotte, je suis dans ma chambre ! lui braillé-je, figée en sous-vêtements face à mon lit noyé sous les fringues.

–  Ne  crie  pas  des  choses  pareilles,  malheureuse  !  J’ai  enlevé  le  T  à  Margot  pour  me  la  jouer américaine, t’es en train de ruiner ma réputation.

– Sorry, Margo ! lui lancé-je avec mon plus bel accent.

–  T’as  de  la  chance,  j’avais  encore  ces  robes  de  gala  dans  mon  dressing  ambulant  pour  ma dernière cliente. Qu’est-ce qu’il te faut ? Fourreau, empire, sirène, patineuse ?

– Une robe dans laquelle je rentre sans avoir à arrêter de respirer, pour commencer ! Et noire, ce serait bien.

– Berk, trop triste pour le printemps, mime-t-elle en tirant la langue de dégoût. Et je t’ai déjà fait ta colorimétrie Em’, ce sont les couleurs chaudes qui te vont au teint !

– Le jour où j’aurais envie de ressembler à un rôti pas encore cuit, je t’appellerai pour essayer des robes rouges en lycra ! Aide-moi à enfiler celle-là.

Je jette mon dévolu sur la plus sobre du lot : une robe droite à petites manches, d’un bleu marine foncé, qui m’arrive au-dessus du genou. Margo me fait rapidement un ourlet pour la raccourcir d’un centimètre  –  «  Ça  va  tout  changer,  tu  verras  !  »  –  puis  elle  ajoute  une  fine  ceinture  dorée  censée marquer  ma  taille.  Une  pochette  et  une  paire  d’escarpins  plus  tard,  je  suis  métamorphosée,  assez classe pour me fondre dans une foule de milliardaires, assez discrète pour ne pas me faire remarquer et assez à l’aise pour pouvoir passer une bonne soirée.

Ou en tout cas essayer…

– J’avais oublié à quel point tu étais douée ! Une vraie magicienne, admiré-je dans le miroir sans me reconnaître.

–  «  Margo,  un  relooking  et  go  !  »,  me  sourit-elle  en  me  lançant  un  coup  de  baguette  magique imaginaire.  Pour  le  look,  c’est  quand  tu  veux  !  Pour  l’attitude,  tu  ferais  mieux  d’appeler  Penny.  Et pour les techniques de drague… je ne sais pas qui.

– L’homme qui tombe à pic ! se marre Elliot en débarquant à son tour dans mon appart' avec son

double de clés. Tu veux draguer qui ?

– Personne, j’y vais uniquement pour le boulot !

– N’écoute pas un seul conseil qui sortira de sa bouche, me chuchote ma copine, assez fort pour

que mon frère l’entende.

– La seule raison pour laquelle tu n’as pas encore succombé à mes charmes, Margo, c’est que tu

n’assumes pas ton côté cougar, lui lance-t-il avec une voix suave et un clin d’œil forcé.

Elle glousse et commence à remballer ses affaires, sans comprendre que mon petit frère – 26 ans

et donc quatre ans de moins qu’elle seulement – ne blague qu’à moitié. Elle lui a tapé dans l’œil il y a longtemps, et Elliot, qui loue un studio trois étages au-dessus de chez moi, se pointe chaque fois qu’il aperçoit la camionnette à pois garée en bas.

Mais ces signaux-là, Margo est bien trop perchée pour les voir…

–  Bijoux  dorés,  maquillage  frais  et  cheveux  lâchés  !  me  balance-t-elle  comme  derniers  conseils avant de filer.

Puis  elle  ajoute  un  coup  de  griffe  dans  les  airs  à  destination  de  mon  frère,  avec  une  tentative  de rugissement qui ressemble plutôt à un chaton enroué miaulant pour la toute première fois.

– Faut que j’arrête les mimes et les bruitages, non ? ! grimace-t-elle pour se moquer d’elle-même.

– Bonne idée ! répliqué-je pendant qu’Elliot répond « Surtout pas ! »

Nos trois rires éclatent en même temps et Margo s’enfuit en virevoltant comme une gamine pour

faire  tournoyer  ses  longs  cheveux  et  sa  jupe  à  volants.  Mon  frère,  à  la  fois  sous  le  charme  de  cette sortie extravagante et déçu qu’elle reparte si vite, me quitte aussi, sans aucun scrupule.

– Bon, j’étais venu juste pour elle, mais je vais aller passer ma frustration sur mes élèves, j’ai des copies  à  corriger.  «  Brian  is  in  the  kitchen  »…  and  Elliot  is  dans  la  merde  !  plaisante-t-il  avant  de m’embrasser sur la joue.

– C’est ça, abandonne-moi !

–  T’es  canon,  Em’  !  Tu  vas  tous  les  faire  tomber,  ce  soir  !  m'assure-t-il  en  s’éloignant  dans  le couloir.

– C’est une vente aux enchères pour milliardaires, pas une soirée de célibataires ! protesté-je pour le principe.

– Good luck quand même ! me taquine mon petit frère avant de claquer la porte.

***

Le palais de Chaillot est éclairé d’une douce et agréable lumière argentée lorsque j’arrive sur le parvis  et  ralentis  enfin  le  pas.  Mes  talons  me  torturent  depuis  plusieurs  centaines  de  mètres  mais  je garde un sourire de circonstance. Mon cœur bat exagérément – l’effort et le stress mélangés – et le coup  d’œil  jeté  à  ma  montre  n’arrange  rien  à  mon  état.  Je  suis  rarement  en  avance,  c’est  un  fait incontestable, et malgré toute ma bonne volonté, je n’ai pas réussi à faire exception ce soir. Un flash crépite devant moi, j’observe l’homme qui l’a actionné et me retourne pour découvrir quel trésor se cache derrière ma crinière bouclée : la tour Eiffel scintillante. Si proche qu’il suffirait presque que je tende  le  bras  pour  la  toucher.  Une  fascinante  illusion  d’optique  qui  ajoute  quelques  minutes supplémentaires à mon retard.

Un quinquagénaire en costume extravagant se dirige vers l’immense porte d’entrée, je le suis tant

bien que mal en gravissant les dernières marches. Cavaler sur douze centimètres de talons et marcher sur l’eau : même combat, ça relève du miracle. Deux jeunes hommes en queues-de-pie m’accueillent à force  de  sourires  et  de  courbettes,  je  leur  tends  mon  pass  puis  l’un  des  deux  me  mène  jusqu’au vestiaire.  J’y  laisse  mon  châle  aux  reflets  dorés,  suis  tentée  de  réclamer  une  paire  de  chaussons  en fourrure  à  la  location,  mais  renonce.  Pas  sûre  que  la  top  model  qui  me  fait  face  comprenne  mon humour. Ici, dans ce lieu illustre et peuplé de créatures d’exception, hors de question de faire tache.

Du moins, pas de mon plein gré.

Je suis le mouvement et accède à un premier salon. Les colonnes en pierre de taille, les plafonds

aux  moulures  centenaires,  les  lustres  illuminés  qui  rivalisent  d’éclat  :  juste  de  quoi  se  sentir microscopique  dans  ce  lieu  immense  et  chargé  d’histoire.  Lorsqu’un  serveur  longiligne  me  sort  de ma torpeur en me tendant une coupe de champagne où nage une framboise recouverte de feuille d’or,

je sursaute et manque de lui balancer ma pochette à la figure. Étonné mais compatissant, il me sourit poliment et passe son chemin. Pas de champagne pour moi. Je l’ai bien cherché.

Arrête de serrer cette ridicule pochette contre toi comme si tu avais besoin d’un bouclier…

Le danger public, ici, c’est toi.

Partout  autour  de  moi,  les  voix  s’animent  dans  toutes  les  langues  et  se  lancent  dans  de  grandes discussions.  Les  costumes  et  les  robes  semblent  tout  droit  sortis  d’un  magazine  de  mode  –  haute couture  –  et  les  sourires  affables  ou  forcés  éclairent  les  visages  maquillés,  parfois  retouchés.  Les poitrines  pigeonnantes  sont  de  sortie,  tout  comme  les  montres  de  luxe  et  diamants  aux  multiples carats. Parmi ces gens, un bon nombre de millionnaires, d’hommes et de femmes d’affaires tenaces,

d’héritiers chanceux, ainsi qu’une poignée de milliardaires. Qui est qui ? Je n’en ai aucune idée, c’est ma première immersion dans ce milieu ultra-sélect. Et fermé.

Certains  regards  se  posent  sur  moi,  plus  ou  moins  bienveillants,  je  perçois  quelques

chuchotements  curieux  mais  tente  de  ne  pas  me  laisser  impressionner,  d’arpenter  les  centaines  de mètres carrés sans afficher sur mon front « J’ai du mal à payer mon loyer ! ».

Lorsque le maître de cérémonie annonce que la vente aux enchères est sur le point de débuter, je

me  rends  dans  la  salle  des  ventes  en  ignorant  les  nouveaux  signaux  d’alarme  que  me  lancent  mes pieds.  Je  m’assieds  en  bout  de  dernière  rangée,  me  plonge  dans  le  catalogue  et  me  retiens  de m’étrangler en découvrant les estimations des différentes œuvres en jeu ce soir. Tandis que la salle se

remplit  d’ensembles  et  d’effluves  Chanel,  Prada,  Hermès  ou  Yves  Saint  Laurent,  je  patiente  en m’empêchant de respirer trop fort, jusqu’à ce que le commissaire-priseur lance les hostilités.

Que le spectacle commence !

Des  dizaines  d’excités  vissés  à  leurs  oreillettes  Bluetooth  ou  les  plus  sereins  et  fortunés, confortablement  assis  sur  le  velours,  lèvent  inlassablement  la  main,  faisant  monter  les  enchères  audelà  de  l’entendement.  Ils  sont  dans  un  état  second  et,  soudain,  cette  scène  jusque-là  intimidante  en devient presque comique. Je n’ai jamais vu autant de zéros, ni de toiles, dessins et sculptures défiler sous mes yeux. À tel point que très rapidement, j’en perds la notion du beau et du raisonnable. Il est temps pour moi d’aller me désaltérer dans la pièce d’à côté. Quitte à fâcher mes pieds et récolter au passage  quelques  regards  courroucés.  Et  un  long  soupir  excédé  du  snob  en  veste  rouge  que  j’ai manifestement dérangé.

–  Je  fais  l’impasse  sur  ce  Rembrandt  à  quinze  millions…  Je  vous  le  laisse,  murmuré-je  en direction de l’énervé à ma gauche, avant de filer discrètement.

Riche ET bien élevé, c’est trop demander ?

Le bar. Le lieu où rien ne se passe jamais dans la vie comme dans les romans ou les séries. Le lieu où je pourrais espérer qu’un serveur me remarque tout de suite et me demande ce que je veux boire, au  lieu  de  devoir  attendre  en  dansant  d’un  pied  sur  l’autre  et  en  prononçant  trois  fois  «  Excusez-moi ? » sans que personne ne m’entende. Le lieu où un bel inconnu m’aborderait spontanément, avec

une  phrase  intelligente,  un  mot  d’esprit  qui  me  détendrait  aussitôt.  Et  qui  me  proposerait  de  partir d’ici, sans avoir l’air d’un psychopathe ou d’un obsédé, et que je suivrais les yeux fermés. Au lieu de ça,  je  reste  seule  un  petit  moment,  sans  verre  dans  les  mains  pour  me  donner  une  contenance,  sans rien d’autre que mon imagination et mes clichés pour me tenir compagnie.

–  Mademoiselle…  mademoiselle  ?  insiste  le  serveur  en  habit  blanc  qui  finit  par  me  taper doucement sur l’épaule.

Si je rêvais un peu moins, ce serait peut-être plus simple, en effet, pour faire des rencontres dans le monde réel…

– Oui, pardon… Ça fait longtemps que vous… ? Laissez tomber ! Je voudrais un…

–  En  fait,  ce  monsieur  m’a  chargé  de  vous  servir  une  coupe  de  champagne,  m’interrompt  le serveur en me tendant un sourire complice en même temps que mon verre.

Je saisis la coupe et me retourne pour apercevoir cet homme mystérieux dans la direction qu’on

m’indique. Je m’attends à trouver un vieux beau – sans doute pas si beau que ça – à la recherche d’une minette écervelée. Mais l’homme est jeune. Et tout sauf moche. Ok, il n’a pas pris la peine de trouver une petite phrase drôle à me chuchoter à l’oreille mais, au moins, il est venu au secours de ma gorge sèche  et  de  mon  côté  empoté.  Quand  nos  regards  se  croisent,  il  soulève  sa  propre  coupe  de champagne pour trinquer avec moi de loin.

Il est peut-être timide, lui aussi ?

Ou peut-être qu’il ne regarde pas assez de séries…

Malgré la distance, je distingue le bleu de ses yeux, la blondeur de ses cheveux – gominés, je crois

– et surtout un large sourire qui étire ses lèvres fines et claires. Et qui contraste étrangement avec son regard triste. Et au lieu de profiter de cette tentative d’approche plutôt réussie, je me mets à cogiter.

Quelque chose cloche chez cet homme grand, élancé, sûr de lui, qui a l’air d’avoir jeté son dévolu sur moi sans aucune raison valable.

Son boss l’a peut-être catapulté ici, seul et démuni ?

L’un de ses amis l’a peut-être mis au défi de draguer la première inconnue qui passe ?

Sa sœur l’a peut-être encouragé à « toutes les faire tomber, ce soir », avant de partir en boudant corriger des copies… ?

– J’ai oublié de vous remettre ça de sa part, me sort encore une fois le serveur de ma rêverie.

Puis  il  me  tend  une  carte  de  visite  cartonnée,  blanche  des  deux  côtés,  à  l’exception  d’une inscription minimaliste en gris clair : Démétrius White, suivi d’un numéro de téléphone. Rien de plus, rien de moins. Et rien de griffonné au stylo pour rendre le message plus personnel. Jusque-là, un beau blond m’avait abordée timidement au milieu d’une soirée huppée, et c’était presque comme décrocher le gros lot. Maintenant, il a l’air du gros dragueur qui n’a pas envie de se fatiguer, et je me demande même ce que j’ai bien pu lui trouver. Je ne sais pas si cet Américain – l'étant à moitié, j'arrive souvent à  les  reconnaître  –  est  l’employé  d’un  milliardaire  ou  s’il  en  est  un  lui-même,  mais  s’il  voulait  me faire  rêver,  c’est  raté.  Je  vide  ma  coupe,  lui  envoie  un  sourire  poli,  presque  gêné,  puis  repars  en direction de la salle des ventes.

C’est  tout  moi,  ça  :  râler  quand  la  vie  ne  se  passe  pas  comme  dans  les  livres…  et  fuir  quand  ça arrive !

Le regard azur ne me quitte pas, je le sens dans mon dos. Je m’éloigne d’un pas rapide, sans me

retourner, puis tire sur ma robe qui est remontée de quelques centimètres. Une gravure de mode aux lèvres pincées me regarde de haut en bas, puis reprend son chemin au bras de son mari – de vingt ans son aîné et trop moulé dans son costume trois-pièces.

Le vieux « beau » et l’écervelée : check.

Le sort s’acharne lorsque je pénètre dans le long couloir qui mène à la salle des ventes et que mes talons se prennent dans l’épais tapis rouge qui habille le sol en marbre. La scène se déroule comme au  ralenti.  Je  trébuche  et,  sans  que  je  puisse  me  rattraper  à  quoi  que  ce  soit,  mon  élan  me  dirige dangereusement  vers  une  sculpture  en  bronze  d’une  valeur  sans  doute  inestimable.  La  reine  de  la maladresse est sur le point de réduire une déesse en mille morceaux. Tout moi. Un éléphant dans un magasin de porcelaine. Dans un roman à l’eau de rose, un chevalier servant viendrait à mon secours et  me  rattraperait  in  extremis.  J’atterrirais  dans  ses  bras  telle  une  fleur  du  printemps  prête  à  être cueillie.  En  réalité,  une  main  robuste  s’enroule  sans  ménagement  autour  de  ma  taille,  une  autre  se pose sur la statue pour la maintenir en place et la catastrophe est évitée – sans aucune délicatesse.

Je retrouve un semblant de stabilité et fais volte-face, prête à remercier celui qui m’a évité – d’un contact musclé – de m’endetter sur dix siècles. Ma bouche s’entrouvre, mais les mots ne passent pas.

Je suis subjuguée.

Celui  qui  me  fusille  du  regard  a  des  yeux  comme  je  n’en  ai  jamais  vus  de  ma  vie.  Comme  je n’aurais jamais pensé à en décrire pour l’un de mes héros. Ils sont d’un vert profond, avec quelques éclats  de  marron.  Ils  pourraient  sembler  pailletés,  irisés  comme  deux  pierres  précieuses  dont j’ignorerais le nom, mais c’est plutôt un motif militaire qui s’imprime dans ces iris virils. Ses yeux me font la guerre. Et c’est toute une armée qui fonce sous ses paupières, droit sur moi, m’empêchant de  bouger,  de  parler,  de  respirer.  J’ai  sûrement  l’air  d’une  biche  aux  abois  face  à  une  horde  de chasseurs,  d’un  lapin  pris  dans  la  lumière  des  phares,  mais  je  continue  à  observer  les  cheveux  en bataille, châtain foncé, le front large et le nez à peine busqué, la barbe brune naissante qui entoure une bouche  inoubliable,  le  teint  légèrement  mat  et  la  peau  lisse  à  l’exception  d’une  cicatrice  sur  la pommette, bien trop saillante pour être honnête.

Et ce parfum viril et entêtant qui me monte déjà à la tête...

Je  ne  sais  pas  s’il  m’observe  aussi  ou  s’il  cherche  à  contenir  le  flot  d’injures  qui  lui  brûle  les lèvres.  Non,  ce  genre  d’hommes  ne  se  retient  pas.  C’est  son  silence  qu’il  m’inflige,  comme  si  ma maladresse  et  mon  air  ahuri  ne  valaient  rien  de  mieux  que  son  indifférence.  Le  brun  ténébreux  ne prononce  pas  un  mot  –  et  je  choisis  de  l’imiter,  comme  si  j’avais  eu  l’idée  en  premier.  Ce  qui  me frappe  chez  lui,  au-delà  de  ce  regard  troublant,  difficile  à  soutenir,  de  sa  beauté  animale  et  de  son allure  folle,  c’est  son  air  de  voyou  qui  n’a  rien  à  faire  ici.  Il  porte  un  costume  sombre,  bien  coupé mais sa chemise est noire, à la différence de tous les autres pingouins en chemises blanches. La sienne a  aussi  le  col  ouvert  :  il  n'a  pas  pris  la  peine  de  mettre  cravate  ou  nœud  papillon.  Pas  plus  qu'il  n'a jugé nécessaire de se raser pour un événement aussi guindé.

Prise  à  mon  propre  piège.  Je  voudrais  parler,  maintenant  que  le  silence  a  assez  duré.  Juste prononcer un mot ou deux. Le remercier ou le défier, peu importe. Juste lui faire entendre le son de ma voix. Et surtout pouvoir écouter la sienne. Toucher sa peau que je devine douce et chaude à m'en brûler les doigts. Et pour vérifier qu'un tel homme existe bien, que je ne le rêve pas.

Mais son regard qui me détaille intensément, cette lueur étrange qui le traverse, son visage grave, cette arrogance naturelle ne m’en laissent pas la chance. Alors je lui tends la main, comme la dernière des idiotes. Ses yeux verts se plissent un peu plus, se posent une dernière fois sur moi, puis le brun mystérieux me contourne et s’en va d’une démarche affirmée en direction de la salle des ventes. Sa carrure est impressionnante, il émane de lui une force presque surnaturelle. Pour tout dire, son verso est aussi beau que son recto.

Déformation professionnelle…

– Enchantée de vous connaître, excellente soirée à vous aussi ! ironisé-je à voix haute en serrant la main imaginaire, dans le vide.

Incroyable. Le bel indifférent daigne se retourner et... me sourire.

– Vous avez lu dans mes pensées, répond-il en français d'une voix légèrement cassée.

Cet accent... D'où vient-il ?

–  Mieux  vaut  tard  que  jamais,  j'imagine...  continué-je,  le  cœur  battant  à  mille  à  l'heure  mais incapable d'arrêter de le provoquer.

– Il faut croire que votre impatience n'a d'égale que votre maladresse, sourit-il insolemment avant de reprendre sa route.

Je le regarde partir et chacun de ses pas me fait dégringoler un peu plus de mon nuage. Lorsqu'il

disparaît totalement, j'atterris enfin et me pose les bonnes questions. Qui est ce fantasme de chair et d’os  ?  Que  fait-il  ici,  au  milieu  de  tous  ces  gens  qui  se  suivent  et  se  ressemblent  ?  Je  suis  venue rencontrer  des  milliardaires,  je  suis  tombée  sur  un  prince  guerrier,  un  gentleman  aux  allures  de voyou, à la repartie cinglante et à l'impolitesse de mufle.

Mais je voudrais déjà qu'il revienne. Avoir le dernier mot. Pouvoir le contempler à nouveau.

Et surtout, lui rétorquer que la beauté de son fessier n'a d'égale que son ego surdimensionné.

Je  n’ai  pas  le  temps  de  rêvasser,  adossée  contre  mon  pan  de  mur.  Deux  hommes  baraqués,  à  la démarche pourtant vive et légère, viennent chercher la sculpture en bronze et l’emportent avec soin.

Loin de moi, là où elle a toutes les chances de survivre.

–  La  plus  prometteuse  rencontre  de  ma  soirée,  ironisé-je  en  voyant  la  déesse  m’échapper.  Merci quand même…

Je  m’apprête  à  rendre  les  armes  et  à  retourner  en  claudiquant  jusqu’au  vestiaire  lorsqu’un brouhaha  s’élève  dans  la  salle  des  ventes,  au  loin.  Malgré  la  distance,  j’entends  le  commissaire-priseur proclamer :

– La Vénus de Médicis a trouvé acquéreur, mesdames et messieurs. Adjugée pour dix-sept millions

de dollars !

Elle et moi, on n’était pas du même monde…

2. Sur un nuage… de poussière

J’arrive chez Pénélope pour une soirée « débriefing » entre filles. C’est une tradition pour notre trio,  chaque  événement  dans  la  vie  de  l’une  entraînant  aussitôt  un  débrief  obligatoire  de  la  part  des deux autres. Autant dire que ma vente aux enchères et ma double rencontre les ont rendues hystériques quand je leur ai résumé la situation au téléphone.

Penny  ayant  l’appart'  le  plus  grand  –  et  un  mari  toujours  en  déplacement  professionnel  –  c’est encore chez elle que ça se passe ce soir. Margo est déjà là, pieds nus sur l’immense tapis à bouclettes du salon, dans les tons blancs, comme tout le reste de l’appartement.

– Pourquoi tu tournes en rond en fermant les yeux ? lui demandé-je alors qu’elle ne m’a pas vue

arriver.

– Viens voir, ça donne l’impression de marcher sur un nuage… Non, sur un mouton ! glousse-t-

elle avec des yeux émerveillés.

– Margo, arrête la drogue ! se moque Pénélope en nous rejoignant. C’est plutôt Emma qui doit être

sur son petit nuage… Raconte ! m’ordonne-t-elle en me tendant un saladier de chips.

– Tu n’as pas plutôt des carottes ? grimace Margo en rentrant la tête pour nous montrer son mini

double menton.

Mes  deux  meilleures  amies  ne  pourraient  pas  être  plus  différentes.  D’un  côté,  une  rêveuse  à l’imagination  débordante  et  de  l’autre,  une  cartésienne  qui  va  droit  à  l’essentiel.  Relookeuse  et créatrice  de  vêtements,  Margo  ne  se  voit  pas  autrement  que  son  propre  patron.  Elle  est  presque toujours à sec mais adore dépenser – j’ignore quel est son secret. Penny, elle, bosse dans une galerie d’art  qui  la  paye  plutôt  bien,  mais  elle  économise  tout  pour  ne  jamais  manquer  de  rien.  Et,  en redoutable  femme  d’affaires,  elle  conclut  des  ventes  aussi  vite  qu’elle  obtient  de  nouvelles promotions.  La  première  est  une  éternelle  célibataire  qui  rêve  au  prince  charmant,  la  seconde  une jeune mariée qui a arrêté de rêver il y a longtemps.

Et je crois que je me situe pile au milieu de ces deux extrêmes.

Physiquement  aussi,  Pénélope  et  Margo  sont  comme  le  jour  et  la  nuit.  Coréenne  adoptée  à  3  ans par un couple de Parisiens, Penny est une petite sauterelle à la peau translucide et aux cheveux noirs retenus en queue-de-cheval stricte, qui peut manger ce qu’elle veut sans prendre un gramme. Sur ses jambes qui font à peu près l’épaisseur de mes bras, elle ne marche pas : elle sautille. Margo, même si elle  se  rêve  américaine,  a  plutôt  le  type  méditerranéen  :  c’est  une  fille  pulpeuse  au  teint  mat  et  aux longs  cheveux  teints  au  henné,  toujours  lâchés  et  toujours  emmêlés.  Elle  ne  sait  pas  marcher  non plus : elle, elle danse. Tailleurs chics et talons aiguilles pour l’une, robes vintage et sandales bohèmes pour l’autre. Maquillage discret mais pro pour la première, bouche rouge obligatoire et smoky eyes coulants pour la seconde. Montre de luxe d’un côté, bijoux fantaisie de l’autre.

Là encore, je dois me trouver à mi-chemin de ces deux styles.

Et croyez-moi, ce n’est pas toujours facile d’être entre ces deux-là…

–  Alors,  Démétrius  White  !  Blond  surfeur  ou  blond  acteur  ?  tente  d’étiqueter  ma  copine pragmatique.

– Ni l’un ni l’autre. Sûrement un Américain, je les repère à trois kilomètres. Il ressemblait un peu à Dean, je crois... Le côté enfoiré en moins.

– Biiiip, me buzze Margo avec un son nasillard. Interdiction de parler des ex ! Trouve quelqu’un

d’autre pour la ressemblance.

– Ok, alors peut-être le type qui joue le Mentalist…

– Patrick Jane ? ! Patrick Jane t’a offert un verre ? s’étrangle Margo avec une chips.

– Il s’appelle Simon Baker en vrai, rectifie Penny. Mais ça ne change rien au fait que tu as envoyé balader le Mentalist ! hausse-t-elle le ton, scandalisée.

Si, il y a bien un point commun entre mes amies : la passion des séries !

–  Je  lui  ai  souri  très  poliment…  Mais  qu’est-ce  que  j’étais  censée  faire  de  plus  ?  Il  n’avait  qu’à venir me parler… ou au moins écrire un mot sur la carte !

– Faut vraiment te mâcher tout le travail, à toi ! se désole la brune excédée.

– Je comprends, compatit la rousse fleur bleue en me caressant les cheveux… avant de décider de

me faire une tresse.

– Attends, quelle carte ? !

Je farfouille dans mon sac jeté sur le canapé à la recherche du petit carton blanc que je ressors tout corné.

– Plus épuré tu meurs ! commenté-je en tendant la carte à Pénélope.

– Hmm… Pas d’adresse, pas d’entreprise, pas de profession…

– Je vous l’ai dit, il est du genre à ne pas se fatiguer ! Ça doit être un Mentalist fainéant.

– Ce n’est pas une carte de visite, Em’ ! Il a choisi de te donner son numéro perso !

–  Tu  vas  l’appeler  ?  !  Il  faut  que  tu  l’appelles  !  T’as  envie  de  l’appeler  ?  commence  à  s’exciter Margo en tirant sur ma tresse pour que je la regarde.

–  Aïe  !  Non…  Si  vous  aviez  vu  le  brun  ténébreux,  vous  n’auriez  pas  envie  d’appeler  le  blond mystérieux ! me justifié-je comme je peux.

– À qui il ressemble, lui ? Derek de Grey’s Anatomy ? tente Margo, déjà séduite.

– Plus jeune, moins intello !

– Le jardinier de Desperate Housewives ?

– Non, plus dark, limite dangereux !

– Dexter ? ! s’inquiète-t-elle, prête à exploser de rire.

–  Laisse  tomber,  il  ne  ressemble  à  personne…  soupiré-je  bêtement,  en  regardant  dans  le  vague pour reconstituer son image dans ma tête.

Et ses yeux… Comment je pourrais oublier ses yeux ?

– Tu n'as même pas son nom ? Qu'est-ce que vous vous êtes dit ? Qu'est-ce qui te fascine à ce point chez lui ? me harcèle Margo, échauffée par le manque d'infos.

– Je ne sais pas, je ne sais rien, soupiré-je. Et c'est justement ça qui me rend dingue.

– Dingue de lui... ricane l'éternelle romantique.

–  Emma,  la  vie  c’est  pas  comme  dans  tes  bouquins  !  me  secoue  Pénélope  qui  veut  reprendre  les choses en main. Il n’y en a qu’un des deux qui t’a laissé son numéro. Intéresse-toi à un type qui existe, pour une fois ! Et qui veut bien de toi ! Arrête de tergiverser et appelle-le !

Ouch.

Mme Tact a encore frappé... Et c’est la sœur jumelle de Mme Vérité…

– De toute façon, qu’est-ce que tu en sais ? Tu n’as jamais lu un seul de mes romans ! lui envoyé-je à mon tour.

– Si, je les ai tous commencés ! Mais je n’ai pas le temps, Em’ ! J’ai un vrai boulot et un vrai mari, moi… me sourit-elle, taquine.

– Ce n’est pas parce qu’on bosse à la maison qu’on n’a pas un job aussi intéressant que le tien ! me défend Margo.

– Tu veux dire créer des robes importables et des histoires d’amour qui n’arrivent à personne ? !

se moque encore Pénélope.

– Ça, c’est sûr qu’il faudrait que tu arrives à voir ton mari pour vivre une histoire avec lui ! vanné-

je de plus belle.

– Tu sais quoi ? renchérit Margo. Penny arrête de lire chaque fois qu’elle tombe sur une scène de

sexe ! Ça lui rappelle des souvenirs trop lointains ! éclate-t-elle de rire.

–  Ok,  j’appelle  Démétrius  !  se  venge  la  brune  en  attrapant  mon  portable  et  en  s’enfuyant  avec  la carte.

– Elle ne ferait jamais ça, ricane la rousse avant de se stopper net. En fait si, je crois qu’elle en est capable !

On  se  met  à  courir  au  même  moment  pour  rejoindre  la  fugitive  dans  la  cuisine,  Margo  sur  ses pieds nus qui dansent, moi comme la biche aux abois qui ne sait pas vraiment ce qui l’attend. Mais on rit, on ne s’arrête jamais de rire. Jusqu’à ce que la voix de Pénélope nous parvienne, dans un anglais parfait :

– Je suis une amie d’Emma... Oui, la vente aux enchères... Robe bleue, c’est ça… Je déteste jouer

les entremetteuses mais si je ne le fais pas…

– Très drôle ! Je sais que tu n’es pas vraiment en train de l’appeler, Penny !

– Voilà, vous avez tout compris, Mr White…

– Mr Qui ? Il a compris quoi ? ! commencé-je à paniquer.

– Vous êtes à égalité, maintenant que vous avez aussi son numéro…

– Raccroche ! lui hurlé-je à voix basse, les yeux écarquillés.

– Mais je vous en prie. Bonne soirée à vous aussi…

Je ne la laisse pas terminer sa phrase, je lui arrache le carton de la main et le téléphone de l’oreille, raccroche illico puis compare le numéro de la carte à celui qu’elle vient de composer.

– Elle l’a vraiment fait… conclut Margo en voyant ma bouche former un grand O.

– Je te rappelle que c’est comme ça que j’ai rencontré mon mari grâce à toi, se défend Pénélope,

très fière d’elle.

– C’était il y a cinq ans ! Et après cinq mojitos !

– On peut les boire maintenant, tu me remercieras quand tu seras saoule ! repart-elle en direction du salon, un grand sourire aux lèvres.

Penny est comme ça : un peu sans gêne, très rentre-dedans, elle déteste attendre et préfère foncer dans le tas. Elle trouve des solutions même quand il n’y a pas de problème et le pire, c’est qu’elle est toujours persuadée d’avoir raison. La plupart du temps, c’est rafraîchissant. Quand ce n’est pas à vos dépens…  Au  moins,  maintenant,  la  balle  est  dans  le  camp  de  ce  Démétrius,  je  n’aurai  plus  à  me demander  si  je  dois  ou  non  l’appeler.  Le   Mentalist  fainéant  va  bien  devoir  trouver  au  moins  une phrase à me dire au téléphone.

S’il s’intéresse vraiment à moi… ce qui est de moins en moins sûr après un coup comme ça !

Et si c’est un psychopathe qui m’appelle dix fois par jour, ma vengeance sera terrible…

Pénélope Su-Jin Lacroix : sautille tant que tu peux encore le faire !

***

– Croissants ? me balance Elliot qui s’est invité pour le petit déjeuner après ma soirée trop arrosée de la veille.

– Tu n’as pas cours ? marmonné-je en faisant couler un expresso pour lui et un cappuccino pour

moi.

– Dans une heure. Je venais juste vérifier que Margo n’avait pas dormi chez toi, à tout hasard…

–  Raté…  Mais  elle  m’a  demandé  si  tu  allais  bientôt  arrêter  la  coiffure  Zlatan.  Au  moins,  elle s’intéresse à ta vie capillaire !

– Le footballeur ? ! Je croyais qu’elle me comparait à Jared Leto ! se désole mon frère.

– Non, elle a dit que tu étais grand et maigre, comme lui. Que tu avais les cheveux longs et souvent en  chignon,  comme  lui.  Mais  qu’elle  préférait  les  acteurs  hollywoodiens  aux  profs  d’anglais parisiens.

– F**k ! jure-t-il en anglais. Je savais que j’aurais dû rester musicien au lieu de me trouver un vrai métier ! Un musicien raté peut-être, mais la guitare, ça a toujours fait craquer les filles, non ?

–  Tu  n’as  pas  besoin  de  ça  pour  faire  craquer  qui  que  ce  soit,  Elliot…  bâillé-je  en  sentant  la migraine me guetter.

– Si Margo voyait ça, je fais un carton auprès de mes quatrièmes quand je leur joue du Iggy Pop !

– Faire craquer des gamines de treize ans, c’est un bel accomplissement dans la vie ! le félicité-je avec une tape sur l’épaule. Papa et maman seraient très fiers de toi !

– La prochaine fois que tu voudras te foutre de moi, évite les miettes de croissant dans les dents, ça le fait moyen !

Je  lui  lance  mon  plus  beau  sourire,  en  espérant  forcer  le  trait.  J’ai  toujours  pensé  que  mon  petit frère, cet original, ce doux rêveur, ne grandirait jamais. D’ailleurs, il a toujours son visage d’enfant, malgré son look de chanteur grunge et sa petite mallette en cuir de professeur sérieux. Mais en fait, c’est  moi  qui  redeviens  une  gamine  à  son  contact.  Depuis  que  nos  parents  sont  retournés  vivre  aux États-Unis, après douze ans passés à Paris, Elliot et moi avons reformé notre petite bulle ici, à trois étages  l’un  de  l’autre.  Et  il  suffit  qu’il  quitte  son  studio  sous  les  toits  et  vienne  toquer  à  la  porte  de

mon appartement – ce qu’il fait régulièrement – pour que j’aie à nouveau 10 ans.

– Et toi, alors, t’as rencontré ton « Vadim » à ta soirée de milliardaires ?

Bon, disons plutôt 18 ans…

– J’en ai rencontré deux, figure-toi ! Un blond et un brun. Mais je ne sais rien d’eux. Ni s’ils sont milliardaires, ni même s'ils s'intéressent à moi. Oui, bon, ce n’étaient pas vraiment des rencontres…

finis-je par concéder.

– Laisse-moi deviner, tu as trébuché sur l’un et renversé ton verre sur l’autre ?

– Presque… souris-je, amusée qu’il me connaisse si bien.

– C’est bien, Emma ! Maman et ses envies de petits-enfants seraient très fiers de toi… Tu iras loin, comme ça ! se venge-t-il à retardement.

–  Je  m’en  fous,  j’ai  vu  les  plus  beaux  yeux  de  l’univers,  ça  me  suffira  pour  rêver  pendant  une semaine entière !

– Tu veux dire une année ? !

– Si Pénélope et Margo ne me marient pas de force avant !

– Elles ont encore essayé de t’arranger un coup ? Pourquoi tu ne joues pas les marieuses pour ton

pauvre petit frère célibataire ?

–  Parce  qu’on  ne  force  pas  le  destin,  Elliot  !  Ça  tue  le  romantisme.  C’est  comme  réécrire  la  fin d’un roman qui n’est pas le tien.

– Si tu veux mon avis, celui qui est en train d’écrire le bouquin de ma vie est un abruti !

–  Mais  non,  c’est  un  maître  du  suspense…  essayé-je  de  le  convaincre.  Il  a  juste  besoin  d’un chapitre un peu plat pour te faire rebondir dans le prochain.

– Écris plus vite, toi là-haut ! implore mon frère en regardant vers le ciel, déclenchant mon éclat de rire.

–  Je  ne  sais  pas  pourquoi  il  a  mis  sur  mon  chemin  un  joli  blond  qui  ne  me  fait  pas  l’effet  qu’il devrait et un sublime brun que je ne reverrai jamais. Tout ce que je sais, c’est que j’ai hâte de vivre la prochaine page.

– Tu es beaucoup trop optimiste pour moi, Emma. Si tu te drogues, il faut me le dire.

– Oui ! ris-je de plus belle. Je me shoote au romantisme. J’en vois partout, j’en mets même là où il n’y en a pas… Tu devrais essayer, ça fait planer !

La moustache de Stanislas apparaît sur l’écran de mon téléphone portable : c’est mon éditeur lui-

même  qui  a  pris  cette  photo  en  très  gros  plan  pour  l’assigner  à  son  contact.  J’en  sursaute  à  chaque fois.  Cette  vision  me  coupe  un  peu  dans  mon  élan  romanesque  et  Zlatan  en  profite  pour  s’enfuir  à petites foulées, comme s’il voulait éviter d’être contaminé. Je décroche in extremis, au moment où la porte de mon appart' se referme.

Chassez un problème, un autre arrive aussitôt !

– Salut Stan… lui souris-je au bout du fil.

– Donne-moi un pitch, une idée de scénario, un tout petit début d’histoire, mais donne-moi quelque chose, Emma ! me secoue le dandy survolté.

– Tu ne veux pas retirer les doigts de cette prise, Stanislas… ? tenté-je pour gagner du temps.

– Est-ce que la vente aux enchères t’a inspirée ? m’ignore-t-il.

– Tu n’as même pas idée… Je crois que je tiens quelque chose. Un personnage. Rencontré en chair et en os.

– Je t’écoute. Mais j’ai trois minutes avant mon prochain rendez-vous.

– Un regard qui fait la guerre, improvisé-je en soupirant longuement. Des yeux couleur militaire.

Qui te regardent encore, des jours après s’être posés sur toi. Qui te fusillent même quand ils ne sont plus là.

– Rien compris… C’est mieux si on se rappelle plus tard, non ? ! Ou envoie-moi ce que tu as par

mail.

– On fait comme ça, lui réponds-je en souriant intérieurement, sachant qu’il ne m’écoute plus, déjà branché sur une autre idée.

Le prince guerrier, qu’est-ce que je vais bien pouvoir faire de toi ?

Et surtout, qu’est-ce que tu vas faire de moi… ?

S’il  existait  vraiment,  j’aurais  bien  besoin  d’un   Mentalist  –  pas  fainéant  –  pour  déchiffrer  mes pensées.

***

Depuis  la  fin  de  la  matinée,  j’essaie  tant  bien  que  mal  de  me  mettre  à  écrire  :  ordinateur  allumé, page  toujours  blanche,  quelques  phrases  griffonnées  sur  des  bouts  de  papier  à  côté,  quelques  notes sur les origines du vert dans l’Armée, et la traduction du mot kaki, « poussière ». J’aime quand les mots me surprennent. Comme la vie. Et quand les idées ne viennent pas, il me reste ça : les mots qui se jouent de moi.

Je tiens mon amour de la langue française de ma mère, Béatrice, et mon frère partage sa passion

pour  l’anglais  avec  notre  père  américain,  James.  Grandir  dans  une  famille  bilingue  n’a  que  des avantages : deux langues parlées à la maison, de bonnes notes à l’école dans au moins deux matières, une double culture et des voyages fréquents dans au moins deux pays du monde. Mais surtout, bien

plus de mots. Deux fois plus de mots pour dire les choses. C’est en français que j’écris, en français que  j’aime  lire,  mais  c’est  en  anglais  que  je  regarde  mes  films  et  mes  séries.  Une  langue  sous  mes doigts, sous mes yeux, une autre dans mes oreilles. Tous les mots me bercent, tous m’inspirent. Si je ne faisais pas ce métier, je serais peut-être cruciverbiste. Et triste.

Comment font les gens pour ne pas écrire ?

Comment font-ils pour ne vivre que leur vie sans s’en inventer d’autres, où tout est possible ?

D’ailleurs, dans mes rêves les plus fous, mon homme idéal parle encore une autre langue que les

deux miennes… et nos enfants sont trilingues avant 3 ans. Mais je me demande toujours si j’arriverais à apprendre le russe, le créole ou le mandarin. Sans effort, juste par amour.

Mais  bon,  chanceuse  comme  je  suis,  mon  mec  sera  un  Français  pure  souche  qui  fera  une  faute  à chaque mot !

Et je l’aimerai quand même, et c’est ça qui sera beau !

En  début  de  soirée,  pas  encore  résignée  à  remettre  l’écriture  à  demain,  je  suis  interrompue  dans mon inaction rêveuse par une vibration. Pas de moustache sur mon téléphone. Stanislas doit être en train  de  harceler  quelqu’un  d’autre.  Ou  juste  lui-même.  C’est  un  texto  qui  s’affiche  sur  mon  écran, d’un numéro inconnu – mais pas tout à fait.

[Je  ne  vous  ai  pas  oubliée.  Café  ?  Champagne  ?  Caviar  ?  Où  vous  voulez,  quand  vous  voulez.

Démétrius White]

L’Américain a enfin trouvé quelque chose à me dire. Mais il a préféré me l’écrire. En anglais, mais sans  faute.  Avec  toutes  les  lettres,  et  toutes  au  bon  endroit.  Et  surtout,  il  ne  s’est  pas  dégonflé.  La traîtresse Pénélope serait ravie de savoir que sa petite stratégie a fonctionné. Et moi ? Je ne sais plus si je suis ravie ou déçue. Sans doute un peu flattée. Mais le séducteur me laisse encore tout le travail à faire : décider. Choisir le lieu, le moment, et même ce qu’on va déguster.

Si je l’appelais, est-ce qu’il me demanderait aussi ce qu’il doit porter ?

Mon homme idéal, lui, serait déjà venu me chercher. Dans des fringues parfaites, sophistiquées ou

non, rien à changer. De ses mots étrangers, je ne comprendrais rien. Et de ses yeux dangereux, tout.

De sa main ferme sur ma taille, il ne me laisserait pas le choix. Il m’emmènerait je ne sais où, et je ne voudrais même pas le savoir. Il me laisserait bouche bée, haletante, silencieuse. Il me ferait taire, et ce serait le tout premier à y arriver. Les mots se bousculeraient sur ma langue, mais aucun ne sortirait.

Je ne saurais pas qui il est, un guerrier, un prince, un imposteur, un voyou. Il ne me dirait rien, il me laisserait deviner, regarder sous l’armure, à travers le nuage de poussière, tout au fond de ses yeux verts.

Écris plus vite, Emma !

3. Black or White ?

Une nouvelle semaine s’est écoulée, sans nouvelles du gentleman voyou, mais ses yeux verts aux

éclats ambrés s’obstinent à me poursuivre. Je me demande souvent ce qu’est devenu l’homme qui m’a

empêchée  de  culbuter  Vénus,  ce  soir-là.  S’il  se  trouve  toujours  à  Paris.  S’il  sauve  d’autres  gourdes que moi, en glissant ses mains de titan autour de leurs tailles. S’il porte toujours ce costume griffé qui flattait sa carrure d’Apollon mais ne faisait qu’accentuer son air de mauvais garçon. Et surtout, s’il pense à moi.

La  fille  complètement  ahurie  qui  l’a  bouffé  du  regard  comme  si  elle  contemplait  son  dernier cheesecake marbré avant de débuter un régime soupe aux choux.

Si si, croyez-moi, certaines l’ont testé.

Une copine d’une copine...

Je n’ai pas répondu à l’invitation de Démétrius White. Pénélope me traiterait de tous les noms si

elle  le  savait  mais  je  tiens  bon.  Le  grand  blond  aux  yeux  océan  et  au  discours  charmeur,  j’ai  déjà donné. Je rêve d’autre chose. De cheveux bruns en bataille, d’un regard assassin, d’une poigne ferme et virile. D’un homme qui inspire le danger plutôt que la facilité. La nouvelle moi doit être maso.

Et puis le caviar, je déteste ça.

Le  chien  du  voisin  se  met  à  aboyer  –  toujours  à  la  même  heure,  c’est-à-dire  juste  avant  que l’aiguille  matinale  n’atteigne  le  neuf.  Monsieur  Collard  –  seulement  deux  lettres  à  changer  et  il porterait très bien son nom – rentre de sa garde de nuit et n’a que faire de foutre en l’air toutes mes grasses matinées, mais je dois avouer qu’il a parfois son utilité. Par exemple, me rappeler subtilement que je suis en retard. Je renonce à ma partie de Candy Crush en réalisant que je n’ai pas vu le temps passer. Rien de nouveau.

Je  quitte  mon  canapé,  m’inspecte  rapidement  devant  le  miroir  de  l’entrée  :  jean  slim  noir  et chemisier bicolore. Juste ce qu’il faut de sophistiqué, sans excès. J’enfile mes Richelieus vernies en maudissant  ce  clébard  qui  refuse  de  la  fermer,  frappe  un  petit  coup  dans  le  mur  juste  par  principe, puis me dirige vers la porte de sortie. Retour en arrière : j’attrape mon sac à main qui traîne sur la console, y fourre mes clés et direction la porte. Cette fois c’est mon téléphone qui manque à l’appel.

Retour au canapé, passage dans l’entrée, coup d’œil au miroir, recto, verso, porte claquée, coup de clé tournée dans la serrure, cage d’escaliers, rue de la Folie-Méricourt : j’y suis arrivée !

Merde, mes dossiers !

Je  débarque  vingt  minutes  plus  tard  dans  le  bureau  de  Stan,  qui  me  fait  payer  mon  retard  en m’obligeant  à  m’asseoir  sur  un  tabouret  bancal  et  riquiqui.  Face  à  lui,  j’ai  l’air  de  faire  un  mètre

vingt.  Si  j’envoyais  valser  les  piles  de  manuscrits  qui  s’y  trouvent,  je  pourrais  presque  poser  mon menton sur sa table en bois massif.

– Ne t’avise pas de te plaindre ! Si tu t’étais pointée à l’heure, tu aurais eu droit à l’habituel fauteuil en velours, ma chère. Pas de chance, mon assistant l’a gagné à un pari, grommelle-t-il en m’arrachant presque ma pochette des mains.

– Comment ça ?

– À ton avis, Emma ? soupire le moustachu hype en levant les yeux au ciel. Il savait que tu serais en retard. Moi, âme charitable que je suis, j’ai cru que tu honorerais ta promesse pour une fois. Résultat, j’ai perdu mon fauteuil pour la journée. Enfin, ton fauteuil.

– Et ton assistant, il a misé quoi ? gloussé-je en observant la mine vexée de mon éditeur.

– Sa pause déjeuner…

– Tu es sûr que c’est très légal, ça ? ris-je de plus belle.

– Non, mais cette chemise façon carrelage de salle de bains ne devrait pas l’être non plus.

– Tu plaisantes ? Je l’ai payée un bras aux Galeries !

– Rappelle-moi de t’y accompagner la prochaine fois, ricane le dandy en décrochant son téléphone

fixe.

Sur ce, il braille « Vincenzo, deux cafés ! Illico ! » et raccroche.

–  Quoi  ?  me  demande-t-il,  toujours  aussi  mal  luné.  Il  a  eu  mon  fauteuil,  non  ?  Je  ne  vais  pas  en plus le dorloter !

– Tu as raison… fais-je d’une voix sadique. Je propose qu’on lui ordonne de venir nous servir à

cloche-pied.

– Bonne idée. Il pourrait renverser tout le café sur ce bout de torchon géométrique que tu appelles un chemisier.

– Et me brûler au troisième degré !

– Attends, je le rappelle !

Et le voilà qui beugle à nouveau dans son combiné : « Vincenzo, glacés les cafés ! »

– Bon, parlons peu, parlons bien, reprend-il un quart d’heure plus tard, après avoir suffisamment

fait son show.

Ma  tenue  est  restée  intacte.  Mon  intégrité  physique  également.  Si  ce  n’est  ce  foutu  tabouret  qui maltraite mon arrière-train.

– Ton nouveau pitch est prêt ? fait-il en s’appuyant contre son dossier. Je suis tout ouïe.

– Disons que j’y travaille.

Il  ouvre  la  pochette  qui  me  sert  de  fourre-tout,  boîte  à  idées  et  compagnie  et  en  extirpe  deux feuilles sur lesquelles j’ai griffonné quelques notes.

– C’est tout ? Ne me dis pas que tu es en panne d’inspiration !

–  J’ai  un  concept.  Et  je  crois  qu’il  est  bon,  souris-je  timidement.  Seulement,  je  n’en  suis  qu’aux

balbutiements. J’ai besoin de temps…

– Ça fait des semaines que tu me fais poireauter, Emma ! Donne-moi quelque chose. Juste l’idée de

départ !

– Une jeune femme déçue par l’amour, un homme sombre, inaccessible, insaisissable.

– Hmm… Niveau originalité j’ai déjà vu mieux… Mais continue, ça me parle.

Ce ton à la fois complice et condescendant, je l’ai déjà entendu mille fois dans ce bureau. Stan sait vous tirer les vers du nez comme personne, même quand votre discours n’est pas encore rôdé. C’est

son truc en plus, son petit grain de génie : faire naître des scénarios dans votre tête, à votre insu.

– L’homme en question a tout d’un imposteur, d’un voyou. Il ne correspond pas aux stéréotypes du

milliardaire. Et pourtant, il est brillant, richissime, humaniste et cache un terrible secret. Une sorte de chevalier blanc en costume noir.

– Un prince charmant qui aurait mal tourné ?

–  Ou  bien  tourné  justement,  question  de  point  de  vue,  souris-je  en  voyant  mon  éditeur  mordre  à l’hameçon.

– Ça me plaît ! Et elle, qu’est-ce qu’elle a de plus que les autres ?

–  Elle  sait  ce  qu’elle  veut.  Et  ne  veut  pas.  Pas  de  jeune  première  effarouchée.  Une  fille  qui  a  du vécu et qui se donne une nouvelle chance.

– Et tu te bases sur… ? murmure Stan d’une voix moqueuse.

– Sur le gentleman voyou, oui, riposté-je pour esquiver la vraie réponse.

– Celui de la vente aux enchères ?

Je hoche la tête, le dandy tournicote sa moustache en réfléchissant à voix haute.

– Ça peut fonctionner… Dans le roman, je précise.

– Inutile de préciser, sifflé-je en le voyant venir à trois kilomètres.

– Emma, les gens riches sont…

–  Qu’est-ce  qui  te  fait  croire  qu’il  est  riche  ?  Et  même  s’il  l’est,  qu’est-ce  qui  te  fait  croire  que j’envisage quoi que ce soit avec lui ?

– Tu fantasmes et c’est déjà un danger en soi.

–  Bon,  puisque  apparemment  tu  lis  en  moi  comme  dans  un  livre  ouvert,  je  vais  l’écouter  ton sermon, ironisé-je.

– Le romantisme c’est bien beau, mais il faut savoir à qui on a à faire. J’ai grandi dans ce milieu.

Les gens de pouvoir, les grands noms, les milliardaires sont bien plus dangereux qu’ils en ont l’air…

Pourquoi est-ce que j’ai fui, à ton avis ?

– Parce que tu préfères ta liberté aux milliards ? Et que tu es bon à interner ?

–  Parce  que  certaines  personnes  ne  s’achètent  pas.  J’en  fais  partie  et  toi  aussi,  conclut-il  le  plus sérieusement du monde.

Difficile de rire, là. Il marque un point.

Comme d’habitude, notre rendez-vous « professionnel » s’est éternisé et comme d’habitude, Stan

et moi avons fini au restau du coin. J’ai craqué pour un risotto crémeux à plus de sept cent calories pendant qu’il s’enfilait un plateau de fruits de mer – comme s’il avait besoin de surveiller sa ligne.

Nous nous quittons en début d’après-midi et je repars avec cinq pages manuscrites d’idées sous le bras.  J’ai  l’impression  de  me  promener  avec  une  ampoule  géante  au-dessus  de  la  tête.  Mon  futur roman  vient  de  prendre  vie.  Mon  gentleman  voyou,  ses  différentes  facettes,  ses  aspirations,  ses manigances commencent à prendre forme dans mon esprit. Ses yeux verts, eux, sont restés tels quels.

Tirés de l’original. Dont j’ignore tout… Et que je ne reverrai probablement jamais.

Si la vie était un roman, il surgirait au coin de la prochaine rue.

J’accélère  bêtement  le  pas  en  espérant  que  le  miracle  se  produise…  Raté  !  Je  rentre  en  collision avec une ado mal lunée, reçois quelques insultes mal dissimulées et continue mon chemin. Je croise monsieur  Connard  et  son  malinois  dans  la  cage  d’escaliers  et  me  retiens  d’être  désagréable.  La dernière  fois  que  je  lui  ai  fait  une  petite  remarque,  le  chien  a  joué  avec  des  bouteilles  en  plastique vides toute la journée. Un raffut de l’autre côté du mur qui a failli me rendre folle.

Dans Call me Baby , Emmett était particulièrement rude avec Sidonie, ce jour-là.

Note pour plus tard : apprendre à mieux gérer ses humeurs lorsqu’on est en plein travail d’écriture.

Une heure plus tard, je m’apprête à monter sur mon vélo elliptique – trois jours que je repousse

l’inéluctable  –  quand  on  sonne  à  ma  porte.  Je  délaisse  joyeusement  l’instrument  de  torture  et  vais ouvrir en tirant sur mon tee-shirt qui s’amuse à remonter au-dessus de mon nombril. Le livreur qui n’a même pas pris la peine de me saluer et encore moins de retirer son casque me tend une enveloppe en échange d’une signature. Je referme la porte en lui souhaitant de ma voix la plus aiguë – et la plus ironique  –  une  excellente  journée  et  me  penche  sur  la  mystérieuse  missive.  Je  déchire  le  papier  et étudie la petite carte plastifiée qui se trouve à l’intérieur.

Démétrius White

PDG de Déméter Éditions

…

Une  petite  feuille  de  papier  pliée  en  deux  accompagne  la  carte  de  visite.  À  la  fois  méfiante  et terriblement curieuse, je découvre le message qui m’est adressé :

« Ne vous fiez pas aux apparences Emma, c’est après votre plume que j’en ai. RDV ce soir au Plaza Athénée. 20 heures. »

Un éditeur concurrent ? !

Et comment est-ce qu’il a eu mon adresse ? !

Pénélope, si jamais tu as osé…

Parce  qu’il  faut  que  j’en  aie  le  cœur  net  et  parce  que  j’ai  sérieusement  besoin  de  partager  mon choc avec quelqu’un, je me connecte sans attendre sur Skype et clique sur l’avatar de la traîtresse. Je patiente quelques secondes, espérant qu’elle ne soit pas trop occupée pour décrocher.

Tee-shirt au-dessus du nombril ? Oui. L’heure est bien trop grave pour y remédier.

–  Décidément,  aucune  de  vous  ne  compte  me  laisser  bosser  !  répond  enfin  la  businesswoman  en apparaissant à la webcam.

Ce n’est que quand je vois la jolie tête de Margo s’inviter sur mon écran que je comprends qu’elles sont ensemble à la galerie.

– J’ai un rendez-vous hyper important dans dix minutes, nous prévient Pénélope. Un Japonais qui

ne sait plus quoi faire de ses millions ! Et évidemment, j’ai quelques suggestions à lui faire…

– Tu ne veux pas lui proposer mes robes ? soupire Margo – clairement en manque de clients.

–  Ou  mes  romans  ?  souris-je  avant  de  repenser  à  la  raison  de  mon  appel.  Penny,  tu  n’aurais  pas quelque chose à m’avouer ?

–  Laisse-moi  réfléchir…  rigole  la  brune.  J’hésite  entre  ça,  ça  et…  ça  !  me  provoque-t-elle  en comptant sur ses doigts.

– Le Mentalist fainéant, murmuré-je d’une voix rauque.

– Hein ?

– Démétrius White ! grondé-je.

– Oui ?

– Tu lui as donné mon adresse ?

– Quoi ? Jamais de la vie ! se défend-elle.

– Pourquoi ? s’enquiert Margo, tout émoustillée. Il t’a fait livrer un bouquet de mille roses ? Un collier Cartier ? Un…

– Sa carte de visite ! la stoppé-je net. La vraie, cette fois. Histoire de me glisser subtilement qu’il est éditeur ! Et que s’il en a après moi, c’est pour ma plume…

– Celle avec laquelle tu écris, j’imagine ? Pas celle que tu as dans le…

–  Pénélope,  si  tu  vas  plus  loin  je  te  scotche  les  paupières  grandes  ouvertes  et  je  te  force  à  lire toutes les scènes hot de mes romans !

– Bon et alors ? s’interpose Margo, comme si elle jouait sa vie. Il te propose quoi ?

– Un dîner au Plaza Athénée ce soir. J’y vais ou pas ?

– Oui et mets ta robe la plus sexy ! Si possible qui cache ton nombril, se marre la brune.

– Margo ? demandé-je à la rousse.

– Je suis tentée de dire oui, mais je ne sais pas comment Stan pourrait le prendre…

– C’est son boss, pas son mec !

– C’est son ami et celui qui l’a lancée ! rétorque Margo en la poussant pour avoir plus de place sur mon écran. Emma, c’est ta décision.

Pénélope  se  venge  en  tournant  la  webcam  de  son  côté  et,  pendant  une  bonne  minute,  les  deux  se chamaillent comme deux harpies.

– Bon, je vais y aller, affirmé-je soudain. Pour profiter du spectacle et lui dire une bonne fois pour toutes que je ne suis pas intéressée. Vous me suivez ?

– Oui. Mais ne ferme pas la porte trop vite, Emma… me conseille Pénélope, sérieuse cette fois. Tu

te souviens de tes bonnes résolutions ?

– Prendre ta vie en main, ne plus rater les opportunités, laisser ton passé là où il est… c'est-à-dire loin derrière, enchaîne Margo. Démétrius pourrait te faire du bien.

–  Vous  êtes  deux  folles  lunatiques,  caractérielles  et  je  ne  vous  changerai  pour  rien  au  monde, souris-je.

– Mets la Chloé qui fait fille facile, tu sais, celle qui est bien fendue sur la cuisse ! recommence la brune.

– Prépare tes paupières, j’amène le gros scotch ! réponds-je avant de raccrocher.

Bon, mais sérieusement, je mets la Chloé ?

***

Ma robe de tentatrice reste finalement au placard. Après l’avoir passée et m’être reluquée sous tous

les angles, j’en conclus qu’elle ferait passer le mauvais message. Si je me rends à ce dîner, c’est pour goûter  au  luxe  le  temps  d’une  soirée,  siroter  un  champagne  grand  cru,  discuter  avec  un  homme intrigant, mais c’est avant tout pour délivrer un message clair, limpide comme ses yeux : « Mr White, merci  mais  non  merci.  »  J’opte  donc  pour  une  petite  robe  noire  taille  empire  et  des  escarpins argentés. Je me prends en photo et l’envoie à Pénélope, sa réponse ne se fait pas attendre.

[Ne t’étonne pas s’il te plante pour aller se taper la serveuse dans les vestiaires !]

SMS rapidement suivi par un second, qui me fait sourire niaisement.

[Bon ok, je suis jalouse. Ni milliardaire, ni mari en vue pour moi ce soir. Cette robe est trop sage à mon goût mais toi, tu es belle à tomber.]

Après  les  avoir  lissés,  je  rassemble  mes  cheveux  châtains  dans  un  chignon  flou.  Un  maquillage minimaliste plus tard et je prends la sortie – un seul retour en arrière cette fois, pour m’asperger d’ In love again.

Tentatrice : non. Féminine : toujours.

Le  taxi  me  dépose  sur  l’élégante  avenue  Montaigne  et  je  pénètre  pour  la  première  fois  dans  le palace parisien en tâchant de faire bonne figure. Alfred Hitchcock, Frank Sinatra, Michael Jackson : ils  y  sont  tous  venus  avant  moi.  On  me  salue  courtoisement,  des  hommes  m’ouvrent  les  portes  sur mon passage – je pourrais m’habituer à ce genre de politesses. Je me laisse guider jusqu’au restaurant étoilé  d’Alain  Ducasse,  puis  jusqu’à  la  table  où  m’attend  le  souriant  Démétrius  White.  Il  se  lève lorsque j’arrive à sa hauteur, attrape ma main et y dépose un baiser qui m’embarrasse autant qu’il me charme.

Cet homme est d’un autre temps.

Qu’est-ce qu’il peut bien me vouloir, exactement ?

– Je ne savais pas si vous viendriez, murmure-t-il en anglais en m’invitant à m’asseoir. Je suis ravi de vous avoir convaincue.

Entendre sa voix pour la première fois me confirme qu'il est bien américain. Probablement de la

côte ouest, comme moi, si j'en crois son accent discret. Je m’installe, il m'imite et demande au serveur

de nous amener une bouteille de Bollinger.

– C’est votre première fois ? sourit le blond en me voyant admirer le décor.

– Ça se voit tant que ça ?

– Il n’y a pas de mal à s’émerveiller, au contraire.

S’émerveiller ? Il y a de quoi. La salle du restaurant est un écrin. Un lieu divin où tout n’est que douceur. Les courbes, les lumières, les sons, les matières. J’ose à peine bouger pour ne pas perturber ce havre de paix. L’homme en costume de pingouin revient pour remplir nos flûtes de champagne, et

le  bruit  des  bulles  ne  fait  qu’accroître  mon  sentiment  de  bien-être.  Aucun  doute  :  j’ai  bien  fait  de répondre à cette invitation.

– À votre venue, me regarde Démétrius en levant son verre.

Il est beau, inutile de le nier – et il ne ressemble pas tant que ça au sombre enfoiré qui me servait de fiancé. Ses yeux bleus qui inspirent la confiance, ses cheveux clairs aux subtils reflets, son sourire qui  laisse  entrevoir  ses  dents  immaculées,  son  costume  gris  perle  :  contrairement  à  celui  qui  hante mes  pensées,  cet  homme  a  tout  du  chevalier  blanc.  Je  trinque  en  l’air,  comme  lui,  puis  plonge  mes lèvres dans le liquide pétillant. Notes sucrées, acidulées, rafraîchissantes. Je dois lutter pour que tout ce faste ne me monte pas à la tête.

Garde les pieds sur terre, Cendrillon.

–  Et  si  vous  me  disiez  ce  que  je  fais  là  ?  souris-je  en  direction  de  celui  qui  m’observe  avec insistance.

– Il vous faut vraiment une raison ? Tout ça ne vous suffit pas ? ironise-t-il en écartant les bras de part et d’autre de la salle.

Je laisse mon regard se promener à nouveau et sens une décharge électrique m’atteindre tout près

du cœur. Je rêve, c’est impossible autrement. Près du bar. Ça ne peut pas être lui. L’homme du palais de Chaillot.

Mon gentleman voyou ?

– Emma ? Vous êtes toujours là ?

Je fixe Démétrius une seconde, puis mes yeux se fraient à nouveau un chemin jusqu’au fond de la

salle. Un homme brun aux épaules carrées discute avec une jeune femme, mais ce n’est pas celui que je croyais.

–  Oui,  pardon.  J’ai  cru  reconnaître  quelqu’un  mais  j’ai  fait  erreur,  dis-je  en  sentant  mes  joues s’empourprer.

Je deviens folle ! Champagne ! Non, arrête le champagne ! Oh, et puis m...

–  J’ai  quelque  chose  à  vous  proposer.  Rassurez-vous,  rien  de  déplacé,  précise-t-il  en  sentant  ma méfiance. Nous n’en sommes pas encore là, vous et moi.

– Et ça ne risque pas de changer, rétorqué-je pour ne pas l’encourager.

– Vous êtes directe.

–  Et  vous,  vous  tournez  trop  autour  du  pot,  souris-je  à  nouveau.  Démétrius,  qu’est-ce  que  vous cherchez ?

– Une collaboration.

– Pardon ?

–  Ma  maison  d’édition  a  besoin  d’une  auteure  telle  que  vous.  J’ai  fait  mes  recherches  et  je  suis arrivé à cette conclusion : vous et moi, on pourrait faire de belles choses !

– J’ai déjà un éditeur et je compte lui rester fidèle, haussé-je les épaules, faute de mieux.

–  Dommage.  J’avais  un  contrat  en  or  à  vous  proposer.  Mes  millions  pourraient  peut-être  vous inspirer…

–  Quelqu’un  que  j’affectionne  tout  particulièrement  vous  dirait  que  je  ne  suis  pas  à  vendre.  Et  la

« chick lit », c’est vraiment votre truc ?

Démétrius  prend  le  temps  de  réfléchir,  puis,  de  tout  son  sérieux,  il  prononce  ces  phrases auxquelles je ne m’attendais pas :

–  J’aime  la  littérature  dans  son  ensemble.  J’estime  qu’il  n’y  a  pas  de  sous-genre.  Que  chaque auteur, quel que soit son public, a quelque chose à dire. Des émotions à faire passer. Et qu’il n’y a rien de plus beau que des mots jetés sur le papier.

–  Alors  nous  sommes  d’accord,  dis-je  d’une  voix  plus  douce.  Mais  je  ne  suis  toujours  pas intéressée.

– Je pense être plus têtu que vous, ricane-t-il en faisant appel au serveur. Nous n’en sommes qu’au début de ce merveilleux dîner…

Méfie-toi, White. « Bornée » est mon deuxième prénom.

Trente minutes plus tard, les langoustines – ou ce qu’il en reste – viennent de quitter la table quand ses yeux me transpercent. Mon cœur rate un battement. Je suis trop loin pour discerner les éclats de marron qui se noient dans leur vert profond, mais je ressens leur intensité jusque-là – jusqu’en moi.

C'était  bien  lui,  tout  à  l'heure.  Le  prince  guerrier  qui  est  venu  à  mon  secours  –  ou  plutôt  à  celui  de Vénus – quelques semaines plus tôt se tient à une dizaine de mètres de moi. Je pensais ne jamais le revoir, il est là. En chair et en os. En muscles et en grâce. Il est habillé en noir de la tête aux pieds, la beauté de ses traits n’en ressort que davantage.

Nouvelle résolution : ne plus le laisser filer !

Sans me laisser le temps de me dégonfler, je m’excuse auprès de Démétrius et prétexte un coup de

fil urgent pour m’éloigner. Le blond est assis dos au brun, il ne verra rien de la scène dans laquelle je m’apprête à jouer. J’avance avec précaution sur mes talons, ne souhaitant pas répéter ma maladresse de l’autre fois. L’homme mystérieux me fixe sans bouger d’un millimètre, avec le même aplomb, les

sourcils froncés. Il a l'air aussi intrigué que moi, mais tandis que je panique à moitié, lui semble s'en amuser. Je suis littéralement happée par son regard, et mes jambes augmentent la cadence sans que je les  y  oblige.  Le  lien  invisible  qui  nous  aimante  est  subitement  rompu  lorsqu’il  détourne  les  yeux.

Deux gravures de mode, blondes comme les blés, lui font signe de les rejoindre à une table un peu

excentrée. Je sens mon courage me quitter. Mes jambes perdre de leur légèreté.

Et ce regard sur moi, à nouveau…

C’est lui qui parcourt les derniers mètres qui nous séparent. Plus il approche et plus il me paraît immense. Un léger sourire s’esquisse au coin de ses lèvres. Ses lèvres, pleines et hypnotisantes. Que je devine si douces au toucher…

Il arrive à ma hauteur, je l’observe en faisant mine d’être aussi peu impressionnée que lui. Il n’est pas dupe. Le chevalier noir sait l’effet qu’il me fait et ça ne semble pas lui déplaire.

– Vous ici ? Vous comptez me suivre partout ? murmure-t-il dans un français toujours aussi parfait mais à l'accent envoûtant et indéfinissable.

– Il faut croire que je suis votre plus grande fan… ironisé-je.

– Vous n’avez encore rien renversé ce soir, je vous félicite. Je craignais que ce miroir ancien soit votre prochaine victime…

Son  sourire  en  coin  est  aussi  insolent  que  son  regard.  Cet  homme  ne  manque  pas  d’assurance.

Tandis que ses iris me sondent sans relâche, je me retiens de sourire. Pour ne pas le laisser gagner.

Pas si vite.

Picotements sous mon nombril.

Son  regard  me  détaille  inlassablement,  s’aventure  sur  ma  bouche,  frôle  mon  décolleté,  remonte pour se plonger dans mes yeux. Il dégage une telle sensualité qu'il peut tout se permettre – et je ne me prive  pas  non  plus  de  l'examiner  avec  gourmandise.  Puis  les  iris  verts  s'éloignent  soudain  et  fixent autre  chose,  derrière  moi.  Son  expression  se  durcit.  Je  me  retourne  et  réalise  que  Démétrius  est  en train de nous observer, depuis notre table. Je lui fais un petit signe en espérant le faire patienter. Mais derrière  moi,  je  perçois  un  rapide  «  bonne  soirée  »  et  je  n’ai  pas  le  temps  de  refaire  face  à  mon inconnu en costume sombre qu’il est déjà en train de tourner les talons.

– « Il faut croire que je suis votre plus grande fan » ? ! répété-je tout bas, morte de honte.

Frustration  :  niveau  maximal.  Et  ça  ne  s’arrange  pas  lorsque  je  le  vois  embrasser  la  première blonde, puis la seconde. Sur la joue, il me semble. Peu importe : ses lèvres se sont posées sur leurs peaux. Pas sur la mienne. Complètement déroutée, déçue par ma prestation médiocre – je n’ai même

pas obtenu son nom ! – je retourne auprès du blond qui n’a rien perdu de son sourire. Je m’excuse à demi-mot, il ne veut rien entendre et me tend ma flûte de champagne. Je dois admettre que Démétrius White est d’une agréable compagnie. Sauf qu’au moment où il reprend la parole, je comprends que le scénario est en train de se complexifier :

– Ne vous excusez pas Emma, je n’ai pas peur de la concurrence. Au contraire…

Je l’ai laissé filer. Pour les bonnes résolutions, on repassera…

4. Call me Vénus

Elliot râle depuis un bon quart d’heure. Selon lui, je n’ai rien trouvé de mieux que de le traîner à cette séance de jogging en plein cagnard, le jour le plus chaud de ce mois de mai. Il n’a pas tort, mais ce qu’il n’a toujours pas saisi – sûrement parce qu’il n’a pas pour objectif de rentrer dans sa dernière robe  Miu  Miu,  achetée  trop  petite  en  solde  –  c’est  que  dans  ces  conditions-là,  on  brûle  un  max  de calories !

Amies poignées d’amour, rendez-vous dans dix ans !

Les berges du canal Saint-Martin sont généralement balayées par un vent frais et agréable, mais ce n’est pas le cas aujourd’hui. Le soleil est au zénith, l’air est lourd et saturé. Bougon et moi courons le long  des  différents  bassins,  écluses,  traversons  ponts  et  passerelles  en  tentant  de  résister  à  la déshydratation.  Mon  frère  ne  lâche  pas  un  instant  son  Smartphone,  cramponné  à  son  application miracle Run Machin Truc qui lui dévoile en direct toutes sortes d’informations sur ses performances physiques – à mon sens totalement inutiles. J’essaie d’être à l’écoute de mon corps plutôt qu’à celle d’un gadget.

–  Nos  muscles  sont  en  train  de  fondre  !  Accélère  feignasse,  on  atteint  à  peine  les  11  km/h…  me lâche le flambeur, pourtant complètement essoufflé.

– On dépasse déjà tout le monde ! Et puis si on augmente le rythme, tu vas t’écrouler ! Regarde-toi, Tomato Head…

Tête  de  tomate.  Enfant,  Elliot  détestait  que  je  l’appelle  de  cette  manière.  C’était  pourtant  trop tentant : à la moindre émotion, au moindre effort, mon frère devenait écarlate.

– 13 km/h ou rien ! s’acharne-t-il en me tirant par le poignet.

–  Elliot,  j’ai  besoin  de  cette  main  pour  travailler  !  résisté-je.  Et  détends-toi  un  peu,  essaie  de profiter.

– Je  déteste  courir, j’ai  chaud,  faim, mal  aux  pieds  et une  tonne  de copies  à  corriger,  souffle-t-il comme un buffle.

– Pourquoi tu m’as accompagnée alors ?

– J’espérais qu’elle soit là. Tu sais qui…

–  Sympa  pour  moi,  souris-je  en  ralentissant  pour  me  mettre  à  marcher.  Viens,  on  rentre tranquillement et je t’offre le déjeuner.

– Si elle demande, tu lui diras qu’on a fait le grand tour, hein ?

– Elliot, Margo se foutrait royalement que tu traverses l’océan Atlantique à la nage ! C’est avec ta sensibilité que tu devrais la toucher. Ou ta guitare…

– Plus facile à dire qu’à faire. Elle vit sur une autre planète, cette fille !

– C’est justement ça qui te plaît.

– Ouais, je crois aussi… sourit-il tout bas.

Nous reprenons lentement notre souffle et gloussons en croisant des joggeurs au bord de la crise d’apoplexie. J’aime mon frère parce qu’il partage le même ADN que moi, mais surtout parce qu’il est mon ami, mon confident, celui avec qui je peux être moi, en toutes circonstances. Elliot m’a toujours acceptée comme j’étais, n’a jamais essayé de me juger, de me faire la morale. Malgré nos quelques

années  d’écart,  on  a  bu  notre  première  gorgée  de  bière  ensemble,  fumé  notre  première  cigarette, connu  notre  premier  chagrin  d’amour  en  simultané.  Il  était  précoce,  pas  moi.  Elliot  respecte  mes choix, quels qu’ils soient, et je tente de lui rendre la pareille, même si mon rôle de grande sœur me donne parfois envie de lui apprendre les rudiments de la vie.

– Bon, et ce brun aux yeux revolvers alors ? balance-t-il soudain, à un feu rouge.

– Je l’ai revu il y a quelques jours, pendant mon dîner avec le blond aux yeux azur.

– Emma, tu me prends pour un con ?

– Non, je t’assure que c’est vrai !

– Il n’y a qu’à tes héroïnes que ça arrive, ce genre de coïncidences douteuses !

– Je sais. Peut-être que je suis dans un rêve. Ou qu’on m’a plongée dans un coma artificiel…

–  Ton  blond  et  ton  brun  symboliseraient  le  bien  et  le  mal  !  Le  yin  et  le  yang  !  se  met-il  aussi  à divaguer.

–  Démétrius  serait  un  espion  envoyé  par  les  services  secrets  américains  pour  arrêter  le  malfrat séducteur et sanguinaire aux allures de milliardaire !

– Sauf qu’en te rencontrant, le voyou déciderait de troquer son M12-392 automatique contre une

orchidée incrustée de diamants.

– Tu viens d’inventer un modèle de flingue, c’est ça ? pouffé-je.

–  Le  M12-392,  inventé  ?  ?  Malheureuse,  il  existe  !  s’écrie-t-il  théâtralement.  C’est  le  sombre personnage qui a mis au point l’arme la plus meurtrière au monde et qui l’a commercialisée ! C’est pour  ça  qu’il  est  recherché  !  Pour  ça  et  pour  les  meurtres  en  série  d’une  dizaine  de  romancières  à crête… ajoute-t-il en écrasant mes cheveux sur le sommet de mon crâne.

Ce geste impétueux lui vaut un coup de pied aux fesses, et nous reprenons notre balade, bras dessus bras dessous.

– Sans rire, il a beau avoir des yeux inoubliables, il est sûrement marié, avec deux maîtresses, trois gosses illégitimes et un casier judiciaire long comme ma prochaine saga, philosophé-je en décidant de me faire une raison.

– N’abandonne pas si vite, Elizabeth… Il est peut-être ton Mr Darcy… sifflote mon frère avant de

me piquer ma petite bouteille d’eau pour se la vider sur la tête.

***

Qui suis-je ? Une fille assise à son bureau en sous-vêtements – début de canicule oblige – face à la

fenêtre,  les  cheveux  encore  humides  de  la  douche,  ne  sachant  plus  quoi  faire  d’elle-même.  Carrie Bradshaw aurait la clope au bec, elle – et une petite culotte en dentelle taille XS. Le syndrome de la page  blanche  n’est  pas  un  mythe.  Voilà  trois  heures  que  je  le  constate.  Postée  face  à  mon  écran,  je visite des blogs littéraires, des sites de chatons mignons, feuillette au hasard parmi la pile de romans qui se trouvent à mes pieds, gribouille sur des post-it, étudie mes ongles, tape une ligne ou deux pour les  effacer  aussitôt.  L’inspiration  ne  vient  pas.  Sûrement  parce  que  ma  dernière  entrevue  avec  le

gentleman voyou s’est soldée par une liste interminable d’interrogations.

Tu vas sortir de ma tête, oui ? !

La page de ma messagerie clignote : un e-mail non lu. Je me précipite dessus en espérant que cette interruption divine fera jaillir les mots. Erreur : une pub pour une séance d’épilation définitive. Je ne sais pas comment je dois le prendre. Je retourne sur ma feuille blanche et rédige la première chose qui  me  passe  par  la  tête.  «  Rien.  Je  n’ai  rien  à  dire.  Rien  de  rien  de  rien  de  rien  de…  »  Nouveau clignotement  !  Je  prie  intérieurement  pour  qu’il  ne  s’agisse  pas  d’une  promotion  pour  une  crème antirides ou une liposuccion. Gagné : cette fois, le mail m’est personnellement adressé. Mais il ne me dit rien qui vaille…

De : Démétrius White

À : Emma Green

Objet : Têtu acte II

Chère Emma,

Je me permets de revenir à la charge sans aucun scrupule, puisque j’estime que nous avons tous deux à y gagner. Je vous ai fait rédiger un contrat très spécial pour une romance dont vous avez le secret.

Vous  le  trouverez  en  pièce  jointe.  Deux  cents  feuillets  pour  débuter,  une  rémunération  plus  que décente et des relations de travail exquises : qu’attendez-vous pour signer ?

Souriez,  Emma,  je  ne  vous  veux  que  du  bien.  J’ai  comme  vous  l’amour  des  mots.  Les  petits,  les grands, les simples, les durs, les flamboyants, les poignants. Tous, sans exception.

Et  puisque  rien  ne  m’arrête,  j’en  profite  pour  vous  faire  parvenir  une  seconde  invitation.  Je  vous convie à un bal qui se tiendra samedi prochain à Versailles, en présence de têtes couronnées. Serez-vous ma cavalière, Emma ? Vous y avez votre place, à mes côtés.

Amicalement (et plus),

Démétrius W.

Le  contrat  ?  Je  passe.  Je  décide  de  l’envoyer  illico  à  la  corbeille  avant  même  d’avoir  lu  la  case

« Rémunération ». L’argent ne fait pas le bonheur, ma mère me l’a toujours dit – avec une pointe de mauvaise  foi  dans  la  voix,  certes.  Le  bal  à  Versailles  ?  Tentant  mais  non  merci.  J’ignore  comment Démétrius a mis la main sur mon adresse mail personnelle – après mon adresse postale – mais il faut que  ça  cesse.  Demain,  il  se  pointera  à  ma  porte  ?  Après-demain,  je  le  trouverai  allongé  dans  ma baignoire, flottant sur un lit de roses blanches dans son plus simple appareil ?

Cela dit, la thèse du coma artificiel se confirmerait…

Le plus directement et poliment du monde, je lui réponds par la suivante :

De : Emma Green

À : Démétrius White

Objet : Rideau

Cher Démétrius,

Je  vous  remercie  de  l’intérêt  que  vous  portez  à  ma  plume  mais  je  réitère  ma  réponse,  ferme  et définitive : cette collaboration ne verra pas le jour dans un futur proche.

Quant au bal, je suis navrée mais pas libre samedi.

Tachez  d’illuminer  Versailles  sans  moi,  en  usant  de  cette  éloquence  dont  vous  ne  semblez  jamais manquer.

Cordialement,

Emma

Page blanche, à nouveau. Je jette un coup d’œil à l’horloge : bizarrement, les minutes passent au

compte-gouttes  lorsque  vous  êtes  pressée  qu’elles  défilent.  Margo  vient  à  ma  rescousse  –  sans  le savoir.

[RDV Body Minute à 17 heures !]

[Avoue, tu avais oublié !]

Faux.  Archi-faux  !  Cette  information  s’était  simplement  perdue  en  chemin,  dans  les  méandres  de mon  cerveau  amoindri.  Je  saute  de  mon  fauteuil,  enfile  un  jean  et  un  top  marinière,  des  sandales plates et secoue la tête pour aérer mes boucles folles – certaines choisiraient de se coiffer, moi j’aère.

Je retrouve la rousse et la brune devant la vitrine bleue un quart d’heure plus tard. Margo en robe bain de soleil, façon baba cool remasterisée pin-up. Pénélope, elle, étrenne son éternel look chemisier grand couturier et pantalon carotte – c’est ça ou la jupe taille haute.

–  Salut  les  bombasses  !  fais-je  en  les  embrassant  chacune  sur  la  joue.  Vous  m’attendez  depuis longtemps ?

– J’aurais pu devenir millionnaire en moins que ça… bougonne Pénélope.

– J’ai de quoi me faire pardonner ! souris-je fièrement en sortant un assortiment Haribo  de  mon sac.

–  La  prochaine  fois,  ramène  au  moins  des  macarons  Ladurée,  ronchonne  la  grincheuse.  Ou  une bonne bouteille de vodka.

– Mauvais poil ? demandé-je en me tournant vers Margo.

– Son client japonais n’est jamais venu, chuchote-t-elle. Elle est persuadée d’avoir raté la vente de sa vie.

– « Elle » vous entend et « elle » a besoin d’un bon débroussaillage ! Monsieur mon mari rentre ce soir.

Margo  et  moi  la  suivons  docilement  à  l’intérieur.  L’hôtesse  nous  demande  de  patienter  sur  les fauteuils assortis à la couleur de la marque, nous optons pour une banquette un peu à l’écart.

– Je ne vous ai pas dit… J’ai décidé de ne plus toucher à ça, nous confie la rousse en désignant son entrejambe.

– Margo, ne fais pas ça, pitié ! panique la plus maniaque de nous trois.

– Penny, ça ne changera pas grand-chose à ta vie… gloussé-je en la voyant blêmir.

– Ni à la mienne, soupire Margo. Vu le peu d’action que connaît mon intimité ces derniers temps…

Je pourrais me transformer en yeti que personne ne le remarquerait.

– Raison de plus pour ne pas te laisser aller ! Une opportunité pourrait se présenter ! s’obstine la brune.

– Je prends qui en premier ? nous interrompt l’esthéticienne tout juste débarquée.

– Elle ! s’écrie Pénélope en désignant Margo. La totale ! Je paye !

– C’est à moi, s’interpose une jeune femme excédée, arrivée avant nous.

Pénélope  s’apprête  à  lui  répondre  une  phrase  assassine,  je  lui  couvre  la  bouche  juste  à  temps  en éclatant  de  rire.  Margo  prend  la  relève  en  fourrant  des  schtroumpfs  dans  le  gosier  de  la  bombe  à retardement et, visiblement, le sucre agit vite. Une minute plus tard, la râleuse a presque retrouvé le sourire.

–  Priez  pour  que  je  m’envoie  en  l’air  ce  soir,  murmure-t-elle  en  consultant  l’écran  de  son téléphone. Mais pour ça, il faudrait qu’il ne rate pas son avion, son train ou sa navette spatiale !

– Il va rentrer, Penny, vous allez vous retrouver, dis-je d’une voix compatissante.

–  Je  pensais  qu’être  mariée,  c’était  être  deux.  Ou  alors  ne  faire  qu’un,  à  deux.  Bref,  j’avais  tout faux. Enfin, il y a tout de même un avantage : je ne me suis jamais autant fait draguer que depuis que je porte une alliance !

– À quoi bon ? lui demande Margo. Si tu ne peux pas… consommer ?

–  C’est  flatteur.  Excitant  même,  parfois.  Et  je  ne  crains  aucun  dérapage,  je  ne  tromperai  jamais Rémy.

Pénélope  a  presque  tous  les  défauts  du  monde,  mais  s’il  y  a  une  chose  qu’on  ne  peut  pas  lui enlever,  c’est  sa  loyauté.  Envers  ses  amies,  mais  avant  tout  envers  son  mari.  À  force  de  passer  son temps à l’attendre, cela fait des années qu’elle aurait pu déchanter, se lasser, désespérer. Mais non, elle tient  le  coup,  patiente,  s’impatiente,  patiente  encore,  motivée  par  les  sentiments  profonds  qu’elle ressent  pour  cet  homme  plus  effacé  et  plus  âgé  qu’elle.  Pour  ça,  je  l’admire.  Et  pour  tellement d’autres choses…

–  Un  homme  ne  ferait  jamais  ça,  affirme  Margo.  Se  vouer  corps  et  âme  à  quelqu’un,  quitte  à  y perdre  une  partie  de  sa  vie.  Les  hommes  sont  lâches.  Au  moindre  problème,  ils  prennent  la  poudre d’escampette. J’ai renoncé au grand amour, je crois… Mais j’ai ma machine à coudre.

– Hmm… Sexy… se moque Pénélope.

–  Traitez-moi  de  folle,  mais  j’y  crois  encore,  fais-je  en  me  souvenant  d’un  certain  regard  vert ambré.

– Emma, tu peux tout avouer ! Ils n’existent pas tes deux chevaliers !

– Comme tes héros… soupire Margo, d’un air dépité. Ce Jude Montgomery…

– Emmett Rochester tu veux dire !

– Pénélope Su-Jin Lacroix ! Tu as lu Call me Baby ? ! m’écrié-je.

– Oui… en sautant les passages hot, avoue-t-elle enfin.

– Quel gâchis, plaisante Miss Yeti.

– Je vais le retrouver, c’est décidé ! Je ne veux rien regretter… dis-je soudain.

– Qui ?

– Mon voyou, souris-je. Je compte lui faire la peau…

***

Deux  jours  plus  tard,  mon  enquête  est  toujours  au  point  mort.  Impossible  d’en  savoir  plus  sur l’identité  de  mon  inconnu.  J’ai  contacté  l’organisateur  de  la  vente  aux  enchères,  suis  retournée  au Plaza Athénée : rien. Personne ne semble prêt à m’aider. « Nous ne plaisantons pas avec l’anonymat, mademoiselle  Green  »  :  c’est  tout  ce  qu’on  m’a  répondu  lorsque  j’ai  eu  le  culot  d’insister.  Il  est 19 heures passées : c’est ce qu’on appelle une journée peu productive. Je rentre bredouille, les pieds en compote – même mes compensées se retournent contre moi.

Stationnée à quelques mètres de mon immeuble, une voiture incroyablement luxueuse est à l’arrêt.

Le conducteur se trouve probablement à l’intérieur puisque le moteur tourne. En me rapprochant, je réalise que je suis face à une Lamborghini Aventador : le bolide hors de prix dans lequel roule mon père dans ses rêves les plus fous.

Plus que dix millions de livres à vendre et je pourrai peut-être lui payer…

Je  me  penche  discrètement  en  longeant  la  voiture  pour  l’étudier  de  plus  près.  Puis  je  décide  de sortir mon iPhone pour la prendre en photo – James Green devra s’en contenter. C’est à cet instant que  la  vitre  avant  descend…  et  que  son  visage  de  voyou  apparaît.  Regard  insoutenable,  barbe naissante sur sa peau hâlée, cicatrice et pommettes saillantes : tout est là.

Ne pas sauter de joie. Ne pas sauter de joie. Ne pas sauter de...

– Je peux vous aider ? me sourit insolemment l’homme à la voix rauque.

– C’est la voiture qui m’intéresse, pas vous, rétorqué-je en luttant pour maîtriser mon trouble.

– Montez, j’ai quelque chose à vous montrer, fait-il de son mystérieux accent.

–  On  m’a  appris  à  ne  pas  faire  confiance  à  n’importe  qui,  résisté-je  en  croisant  les  bras  sur  ma poitrine – pas mieux pour un effet push-up !

– Montez, Emma, insiste-t-il en se détendant.

– Emma ? Comment vous savez ça ? ! m'étonné-je, déstabilisée.

Dans cette bouche, mon prénom est un appel au crime...

– Peu importe. Montez, sourit-il à nouveau comme pour me provoquer.

– Vous n’avez pas dû m’entendre, fais-je avant de hausser le ton et de séparer mes mots comme si

je parlais à une personne sénile. JE. NE. MONTERAI. PAS. AVEC. VOUS.

L’étranger en chemise blanche et jean foncé rit dans sa barbe, puis me fixe à nouveau intensément.

– Voilà mon adresse si vous changez d’avis.

Il  s’empare  d’un  stylo  feutre  sur  le  tableau  de  bord,  attrape  agilement  mon  bras  et  y  inscrit  son adresse,  délicatement,  sans  appuyer  trop  fort.  Je  me  laisse  faire,  abasourdie  par  son  assurance.

Envoûtée  par  ce  contact.  La  pulpe  de  ses  doigts  sur  ma  peau.  Je  frissonne  avant  de  reprendre  mes esprits. Et mon bras.

– Qui êtes-vous ? Vous avez un nom ? Comment m’avez-vous retrouvée ?

– Les réponses que vous voulez, il va falloir venir les chercher… me provoque-t-il en désignant

ma peau griffonnée.

Sur  ce,  ses  yeux  verts  me  jaugent  une  dernière  fois,  son  sourire  de  voyou  s’efface,  il  pose  ses aviateurs sur son nez racé et fait vrombrir son moteur.

– Attendez ! tenté-je de le retenir. Dites-moi au moins votre nom !

– Je connais le vôtre, quel intérêt aurais-je à vous donner le mien ? me défie-t-il une dernière fois.

Il  est  déjà  à  plusieurs  mètres  quand  une  insulte  s’échappe  de  ma  bouche.  Ce  que  je  ressens  est indescriptible. Un cocktail d’émotions contradictoires, qui me met dans un état inconnu jusque-là. La colère,  la  curiosité,  le  désir…  Tout  se  mélange  et  c’est  à  peine  si  je  me  souviens  comment  je m’appelle.

– Taxi ! crié-je soudain en voyant approcher un véhicule équipé d’une enseigne lumineuse.

Je déchiffre l’adresse et la balance au chauffeur en me frottant énergiquement le bras. Je veux que cette inscription disparaisse. Et faire comprendre au tagueur qu’on ne termine pas une conversation de cette manière. Pas avec moi, en tout cas !

Une fois arrivée avenue Marceau dans le XVI

e

,  je  paye  la  course  sans  attendre  la  monnaie  et  me  retrouve  face  à  une  grille  gardée  par  un  homme vêtu tout de noir. Décidément. Je me présente – nom, prénom, signe astrologique et tatouage attestant de ma bonne foi – la grille s’ouvre et le garde me désigne la direction que je dois emprunter. Il n’est pas bavard, je n’insiste pas pour faire la causette. La cour dans laquelle j’atterris est immense, pavée par endroits, arborée à d’autres. Lorsque je lève le nez, je me retrouve face au plus incroyable hôtel particulier  que  j’aie  jamais  vu.  Je  gravis  les  quelques  marches  qui  mènent  à  la  grande  porte,  je  la pousse, elle s’ouvre automatiquement. Je pénètre dans l’immense hall meublé uniquement de blanc et de bois clair, dans un style scandinave, me perds dans la contemplation de toutes les œuvres d’art qui s’y trouvent et redescends sur terre lorsqu’une discrète sonnerie retentit.

Je me retourne. Le voyou ne me décoche pas un sourire mais il me fait signe de le rejoindre dans

l’ascenseur  d'un  hochement  de  tête.  Un  geste  sans  autorité,  sans  brusquerie,  d'une  simplicité  et  d'un naturel  qui  me  désarment.  J’hésite  une  seconde,  ne  sachant  pas  trop  dans  quelle  aventure  je m'embarque,  puis  me  résous  à  avancer  vers  lui.  Si  je  suis  venue,  ce  n’est  pas  pour  faire  mon effarouchée !

Si je suis venue, c'est pour lui.

– Je suis là, dis-je en entendant les portes métalliques se refermer derrière moi.

– J’ai remarqué, murmure-t-il en passant la main dans sa nuque de la plus virile des manières.

Il connaît vraiment tous mes points faibles ?

– Votre nom ? grondé-je dans sa direction, bien décidée à jouer celle qui maîtrise la situation.

– Vous avez la peau douce, je l’ai su dès que j’ai posé les yeux sur vous à cette vente aux enchères.

– Votre nom, insisté-je en sentant mes cuisses se réchauffer.

– Vous n’avez rien de plus intéressant à me demander ? sourit-il enfin.

– Pourquoi je suis ici ... ? fais-je tout bas.

–  Cette  impatience,  il  va  vraiment  falloir  y  remédier,  gronde-t-il  d'une  voix  particulièrement profonde.

– D’où vient votre accent ? bredouillé-je en sentant ma résistance me quitter.

– Encore une question à laquelle je ne compte pas répondre…

Son sourire grandit. Mais pas autant que mon attirance pour lui.

– Vous êtes toujours aussi sûr de vous ?

– Je ne suis sûr de rien, souffle-t-il. C’est bien plus amusant comme ça. Après vous…

Je suis son geste et réalise que nous sommes arrivés au troisième étage. Je sors de l’ascenseur et prends naturellement à gauche.

– Excellent choix, commente-t-il d'une voix amusée, derrière moi.

Je presse bêtement le pas, sentant sa présence brûlante, dangereuse, dans mon dos. C’est alors que je la repère, au bout du couloir.

La Vénus de Médicis.

Je me prends une claque fulgurante. Et délicieuse. Face à cette statue de bronze, je réalise qu’il l’a achetée ce soir-là, juste après notre rencontre.

Dix-sept millions de dollars…

En  plus  d’être  un  dieu  vivant,  un  monstre  d’insolence,  un  amateur  d’art,  il  est  bel  et  bien richissime.

– Depuis qu’elle est dans mon salon, je ne vois que vous, murmure-t-il.

Moi… ?

– Oui, vous… continue-t-il comme s’il m’avait devinée. Ses courbes, les vôtres. Cette volupté. Ce

sein qu’elle essaie de me cacher. Ce corps offert à mes yeux… mais pas encore à mes mains.

Mes jambes menacent de céder, mon cœur tambourine dans ma poitrine. Plus je le regarde, plus je

l'écoute  et  plus  j’ai  envie  de  mille  et  une  choses.  Avec  lui.  Sa  voix  est  rauque  mais  d’une  douceur étonnante. Son regard troublant passe de la statue à moi comme s’il était le sculpteur. Inspiré par le modèle,  enchanté  par  l’œuvre,  mais  pas  encore  comblé.  Mes  lèvres  s’entrouvrent  mais  mes  mots n’ont plus de sens. Il n’y a rien que je pourrais dire. Mais il y a tout ce que je pourrais faire. À cet instant, c’est tout ce qu’il me reste.

L’homme  raffiné  redevient  voyou,  guerrier,  quand  il  avance  sur  moi.  D’un  pas  lent  mais déterminé. Et c’est comme si un aimant me forçait à l’imiter. J’avance aussi, sans réfléchir, pour que ma  bouche  silencieuse  trouve  la  sienne,  pour  que  tout  s’explique  enfin.  Encore  quelques  pas  et  nos

lèvres  se  frôlent,  nos  souffles  s’entremêlent.  Ce  premier  baiser,  chaud,  fort  et  profond,  m’entraîne dans un sublime tourbillon. Sa bouche avide s’empare de la mienne, sa langue s’invite à la danse et la mienne s’y enlace, inlassablement. J’ignorais que l'on pouvait s'embrasser avec tant de sensualité.

Sans  s’arrêter,  il  me  force  à  reculer  et  finit  par  me  coincer  contre  un  mur.  Sans  me  toucher.  Ses mains  viennent  se  poser  de  chaque  côté  de  ma  tête  et  ses  lèvres  me  quittent.  Pour  mieux  me murmurer :

– Il vous reste trois options : vous déshabiller, me laisser faire… ou partir avant que je ne puisse plus m’arrêter.

Il me semble que c’est ma main, sans que je l’aie vraiment décidé, qui défait le premier bouton de mon  chemisier.  J’essaie  de  soutenir  son  regard  incandescent  mais  il  délaisse  mes  yeux  pour promener les siens sur mon décolleté. Je ne connais pas son nom, encore moins ses intentions. Mais je suis incapable de lui résister. Et mon autre main, tremblante, s’attaque aux boutons de sa chemise blanche.

Il  y  a  peu,  je  me  suis  fait  le  serment  de  changer  de  vie,  de  ne  plus  rien  m’interdire.  De  vivre  de grandes aventures, quitte à faire des erreurs. Celle-ci sera peut-être sans lendemain. Mais cette nuit, au moins,  je  serai  une  héroïne  de  roman.  L’objet  d’un  désir  fou.  Irraisonnable.  L’amante  d’un  prince voyou.

Tous  les  boutons  ont  cédé,  nos  corps  se  dénudent  et  nos  peaux  se  dévoilent.  La  tension  sexuelle entre nous, déjà extrême, croît. Comme si aucun de nous ne pouvait plus reculer, plus attendre, plus passer une seule seconde loin de l’autre. Quand il frôle enfin mes seins de son torse, mon ventre du sien, la chaleur de son corps irradie dans tout le mien. Ses mains de titan se font douces pour glisser mon chemisier le long de mes bras, je le débarrasse à mon tour de sa chemise ouverte. L’urgence de mon désir et le premier contact de ses muscles m’électrisent le bout des doigts. J’avais rêvé sa peau soyeuse, brûlante, elle est encore plus que ça. Mes yeux s’écarquillent à la vue des épaules larges et rondes, des biceps contractés, des pectoraux parfaitement dessinés, des abdominaux qui se détachent sous la peau dorée.

La perfection d’une statue grecque, mais de chair et d’os, juste sous mes yeux…

Il  interrompt  ma  contemplation  en  revenant  m’embrasser,  langoureusement.  Et  ce  baiser,  fou  de sensualité,  me  fait  frémir  :  cet  homme  que  je  désire  tant  ressent  la  même  urgence  que  moi  de  me toucher, de me goûter, de me posséder. Je glisse mes mains dans sa nuque pour m’y accrocher, mes

doigts  dans  ses  cheveux,  aussi  doux  que  je  les  avais  imaginés.  Mais  sa  bouche  me  quitte  déjà  pour aller se promener dans mon cou, descendre encore, visiter mon décolleté, puis frôler la peau fine de mes seins, juste au-dessus de ma dentelle. Quand je le crois doux, tendre, appliqué, il devient sauvage et resserre mes seins contre son visage. Il se met à me dévorer alors qu’il me savourait. Et quand il remonte à ma hauteur, c’est pour me retourner d’un geste brusque face au mur.

Le  contact  froid  me  fait  gémir,  mais  moins  que  l'amant  brûlant  collé  derrière  moi,  son  souffle court  près  de  mon  oreille,  son  érection  tendue  contre  mes  fesses.  Et  ses  mains,  impatientes,  qui  se faufilent partout. L’une fonce dans mon soutien-gorge et empoigne mon sein. L’autre court sur mon

ventre  et  défait  le  premier  bouton  de  mon  jean,  juste  assez  pour  glisser  un  doigt  entre  mes  lèvres, sous  le  tissu.  Je  gémis  de  plus  belle  et  il  resserre  son  emprise  autour  de  moi,  sensuel  et  puissant, comme le plus gracieux et le plus dangereux des félins : il est tout ça à la fois. Derrière, il durcit et j’entends  son  souffle  devenir  rauque.  Devant,  il  me  caresse  et  m’emprisonne,  il  me  cajole  et  me malmène à la fois. Je voudrais le toucher, moi aussi.

Mais je ne suis plus qu’une proie entre ses bras.

Mon  téton  pointe  sous  la  pulpe  de  son  pouce.  Mon  clitoris  brûle  sous  la  magie  de  ses  doigts.  Je plaque  mes  deux  mains  sur  le  mur,  renverse  ma  tête  sur  son  épaule,  m’abandonne  à  ces  plaisirs intenses sans savoir où ils m’emmènent. C’est bien trop bon pour pouvoir réfléchir. Mon fauve ajoute à  ses  supplices  le  bout  de  sa  langue  humide  derrière  mon  oreille.  Le  long  de  ma  mâchoire.  À  la commissure  de  mes  lèvres.  Puis  il  mord  dans  ma  bouche  entrouverte,  sans  oublier  mon  sein,  sans oublier  mon  sexe.  Je  décolle  presque  du  sol,  entre  ses  mains.  Titanesques,  à  nouveau.  Je  laisse  le sauvage me faire jouir, si vite… Mais si fort. Entre le mur et son corps. Le blanc immaculé devant, le chevalier noir derrière. Cet infime espace qui forme tout mon univers.

– C’est comme ça que je préfère Vénus, vivante, frissonnante… grogne-t-il doucement, un sourire

dans sa voix cassée, et cet accent charmant sur ses mots murmurés.

Ses mains s’éloignent alors de ma peau, mon amant lâche sa prise et recule, me faisant retrouver

ma  liberté,  en  même  temps  que  mon  souffle.  Sa  dernière  phrase  résonne  encore  dans  mes  oreilles.

J’hésite à me retourner. Ne pas gâcher la magie de l’instant, briser la bulle de plaisir qui m’enveloppe encore.  Je  pose  mon  front  brûlant  contre  le  mur  frais,  ferme  les  yeux  un  moment,  expire,  inspire, respire  encore  l’odeur  de  nos  corps  emmêlés.  Si  tout  doit  s’arrêter  maintenant,  j’en  aurai  encore profité, juste quelques secondes. Si je ne dois plus jamais me sentir si vivante, si frissonnante… j’en aurai le plus parfait souvenir. Et si l’imprévisible sauvage n’en a pas encore fini avec sa proie, s’il la laisse simplement respirer une dernière fois avant de l’emporter… Eh bien je lui aurai fait croire que je n’ai pas encore fini de résister.

– Qu’est-ce qu’il me reste de mes options ? parviens-je à bredouiller, essoufflée mais provocante, en lui tournant toujours le dos.

–  Je  n’ai  rien  contre  cette  vue  que  vous  m’offrez,  répond-il,  intrigué.  Mais  je  préfère  vous regarder dans les yeux, si je dois vous parler.

Si je me retourne, il a gagné.

Si son regard vert m’empoisonne, je ne pourrai plus résister.

–  Finir  de  me  déshabiller  ?  insisté-je,  têtue.  Finir  de  vous  déshabiller  ?  continué-je,  joueuse.  Ou partir… maintenant que j’ai obtenu ce que je voulais ? m’amusé-je, presque menaçante.

– Partir n’est plus une option, Vénus. À moins que vous ayez le courage de me le dire en face ? me provoque-t-il à son tour, doux mais déterminé.

Ne jamais jouer avec un guerrier… Il a l’habitude de gagner.

Je  me  retourne  lentement,  prenant  conscience  à  chaque  mouvement  de  ma  semi-nudité,  de  mon

soutien-gorge  que  je  m’apprête  à  lui  montrer,  de  mes  seins  clairs  qui  remplissent  un  peu  trop  la dentelle,  de  mon  ventre  nu  et  imparfait,  de  ma  chevelure  bouclée  sans  doute  tout  emmêlée,  de  ma bouche rougie là où il l’a mordue. Et je me prépare mentalement à la perfection de son torse nu, de ses  cheveux  bruns  à  peine  en  bataille,  de  sa  carrure  imposante  et  de  son  sourire  insolent,  de  ses pommettes  saillantes  et  de  cette  cicatrice  en  travers,  peut-être  une  blessure  de  guerre.  Et  surtout  ses yeux militaires, qui vont encore me fusiller.

Et voilà, j’ai perdu…

Je suis perdue, face à lui. Je n’ai plus de mots sur les lèvres, plus de provocation en tête, plus de phrases de roman déjà toutes faites. Je n’ai que ses yeux verts dans lesquels me noyer.

– Vous disiez… ? me défie-t-il sans sourire.

Face  à  mon  silence  désarmé,  le  chevalier  noir  reprend  le  pouvoir.  Mais  sans  jubiler.  Et  toujours sans m’approcher. Son regard rivé au mien, il défait sa ceinture. Puis ouvre le premier bouton de son jean, d’une façon aussi virile que sensuelle. Il n’a rien du pseudo-Chippendale qui fait son numéro. Ce guerrier n’a rien à prouver. Il a juste envie de se déshabiller. Sans se pencher, il retire ses chaussures, une  à  une.  Se  retrouve  pieds  nus,  en  jean  brut  tout  juste  ouvert,  une  image  qui  réveille  mon  désir  à peine reposé. Puis il descend la braguette, baisse le pantalon jusqu’à ses chevilles, s’en débarrasse en marchant  dessus.  Absolument  rien  ne  semble  le  gêner  quand  il  se  retrouve  en  boxer  face  à  moi.  Ni pudeur ni fierté mal placée. Seulement sa façon à lui de ne me laisser qu’une seule option.

Et je ne sais pas ce qui me fait le plus craquer, de son corps d’Apollon ou de sa détermination.

Quand le boxer noir disparaît à son tour, d’un geste lent et sûr, un frisson me parcourt les reins. Il n’y a pas d’imperfection chez cet homme. Et tout ce que vous imaginez être beau se révèle chez lui sublime. Avec plus de grâce, plus de force. Au-delà de toutes vos espérances. De vos rêves érotiques les plus inavouables.

Comme  aimantée,  j’avance  à  nouveau  vers  lui  sans  réfléchir.  À  petits  pas  glissés.  Moi  qui  me trouve si maladroite, parfois, si lourde et empotée, j’ai l’impression de flotter. Il me laisse venir à lui, sans  bouger.  Son  regard  vert  ambré  me  détaille  encore,  curieux,  gourmand,  intéressé.  Et encourageant. Comme si chacun de mes pas en avant était pour lui une victoire.

Et pour moi une promesse…

Quand j’arrive à sa portée, le guerrier nu tend la main. J’y glisse timidement la mienne. Il tire pour me  mener  à  lui.  J’ai  envie  de  l’embrasser,  il  pense  que  je  vais  parler.  Son  index  se  pose  sur  ma bouche puis glisse sur mon épaule pour faire tomber ma bretelle. Il recommence de l’autre côté. Dans le plus parfait des silences. Il n’a besoin que de deux doigts dans mon dos pour faire céder l’agrafe.

Et c’est avec la même lenteur, la même assurance, la même sensualité que pour lui-même qu’il achève de  me  déshabiller.  Mon  soutien-gorge  rejoint  son  boxer.  Mes  chaussures  volent  et  mon  jean  clair glisse jusqu’à retrouver le jean brut. Ma peau frémit sous le bout de ses doigts. Et c’est ma dentelle qu’il fait rouler en dernier le long de mes cuisses, passer un pied, puis l’autre.

Jamais je n’ai eu le sentiment d’être si précieuse.

Et si bien mise à nue.

Comment  le  sauvage  de  tout  à  l’heure  a  pu  devenir  ce  gentleman  tout  en  délicatesse  ?  Et  à  quel moment va-t-il rebasculer, en m’entraînant avec lui ? À court d’options, je le laisse mener la danse.

Sans savoir quel genre de désir brûle derrière ses iris verts. Mais ils sont plus brillants que jamais.

Il pose une main sur ma joue, relève légèrement mon visage. Il semble avoir décidé que le moment

de  m’embrasser  était  arrivé.  Mon  cœur  accélère  et  mon  souffle  est  de  plus  en  plus  court  à  mesure qu’il approche. Mais à quelques millimètres, il s’arrête.

Est-ce que mon guerrier cruel, de retour, aurait une autre idée en tête ?

Je  respire  son  air  pendant  qu’il  me  fait  languir.  Ces  secondes  sont  les  plus  longues  de  mon existence.  Les  plus  chargées  en  désir  aussi,  en  tensions,  en  émotions.  Aucun  de  nous  n’ose  bouger.

Jusqu’à ce que le voyou me soulève brusquement du sol, une main sous chaque cuisse, et m’emporte

avec lui. Pas très loin, sur l’immense tapis où il me dépose. Avec une lueur nouvelle dans ses yeux embrasés.

–  Il  y  a  des  choses  que  j’aime  :  l’art,  les  voitures,  les  courbes  de  votre  corps,  la  profondeur  de votre  regard,  me  murmure  sa  voix  cassée.  Mais  je  n’aime  pas  parler,  m’explique-t-il  en  posant  ses mains à plat sur le tapis, de chaque côté de ma tête, son corps me dominant sans me toucher.

– Alors taisez-vous… soufflé-je sans réfléchir, comme s’il n’y avait rien d’autre à dire.

Il  ne  doit  pas  être  habitué  à  recevoir  des  ordres.  Mais  celui-ci  fait  mouche  et  je  récolte  le  plus passionné des baisers. Finalement, c’est lui qui me fait taire, de la plus délicieuse des manières. Et je sens  mon  corps  se  tendre  sous  le  poids  du  sien,  mon  sang  se  réchauffer,  mes  sens  se  réveiller.

J’emmêle à nouveau mes doigts dans les cheveux doux, m’agrippe à la nuque solide, promène mes

ongles  dans  son  dos  pendant  qu’il  m’embrase  de  sa  langue.  Mes  cuisses  s’écartent  pour  l’accueillir tout contre moi. Son sexe tendu me frôle et une vague de désir me donne la chair de poule.

Je vais vraiment faire ça… L’amour avec un presque inconnu. Un homme dont j’ignore encore le

nom. Et dont les yeux verts ont suffi à faire tomber toutes mes barrières. D’une main ferme sur mon sein, il m’interdit de réfléchir. D’une bouche dévorant mon téton, il me ramène à lui, ici et maintenant.

Nous deux sur ce tapis.

Et mon corps qui en redemande… qui s’abandonne au guerrier sexy.

Je le sens s’éloigner un instant, faire un bruit de papier que l’on froisse ou d’emballage que l’on ouvre.  Même  ça,  il  le  fait  avec  grâce,  assurance  et  virilité.  Il  me  désarme.  Rien  ne  me  semble  plus naturel,  plus  évident.  Et  surtout  plus  urgent.  Tout  mon  corps  le  réclame.  Mais  contrairement  au sauvage  qui  m’a  fait  perdre  la  tête  un  peu  plus  tôt,  cet  amant-là  se  révèle  dangereusement  patient, presque nonchalant, prêt à me faire lentement repousser mes limites.

Il relève ma cuisse le long de sa jambe, la perche sur sa hanche et se rapproche encore un peu plus.

Sa bouche frôle la mienne, le bout de sa langue fait mine de s’immiscer et recule, son regard brûlant m’enveloppe… Je suis prête à le supplier, à briser le silence, quand il me possède enfin, d’un long et

lent  coup  de  reins.  Je  retiens  mon  souffle  et  le  garde  serré  à  l’intérieur  de  moi,  le  plus  longtemps possible, comme s’il m’était impensable de le rendre. C’est lui qui reprend sa liberté, et je crois voir un infime sourire étirer ses lèvres humides. J’approche mon visage pour l’embrasser, il me refuse ce baiser et me pénètre à nouveau, sans prévenir, juste pour le plaisir de m’entendre gémir.

Je peux sentir chaque centimètre de son sexe, cette brûlure divine et indécente qui me fait perdre tous  mes  repères.  Chaque  fois  qu’il  s’éloigne  est  un  déchirement.  Chaque  fois  qu’il  revient,  une guérison éphémère, un soulagement meilleur encore que le précédent. Je l’accueille en moi, de plus en  plus  loin,  mais  de  moins  en  moins  longtemps.  Et  je  ne  saurais  pas  choisir  ce  que  je  préfère  de toutes  ces  sensations.  Heureusement  qu’il  ne  me  laisse  pas  le  choix,  accélérant  la  cadence  de  ses hanches, me percutant plus fort, plus vite, sans jamais s’arrêter, sans jamais faiblir. Ce crescendo me fait  décoller,  mon  bassin  s’envole  pour  mieux  l’épouser  et  mon  amant  insatiable  grogne  en m’entendant crier.

J’atteins l’extase sous ses yeux vert ambré, il me serre fort en me sentant trembler, et mon guerrier jouit  en  silence,  le  regard  rempli  de  feu,  sa  peau  luisant  de  sueur,  son  corps  fusionné  au  mien,  sa bouche qui ne dit rien. Mais qui m’embrasse encore, me frôle et me mord. Et finit par murmurer, de sa voix rauque et essoufflée :

– Vénus… Vous n’avez rien à lui envier.

5. « S » comme… Sérénissime !

Se réveiller après une nuit d’amour inoubliable est une chose. Se réveilleur, seule, dans un silence assourdissant,  au  beau  milieu  de  l’hôtel  particulier  d’un  inconnu  aussi  riche  que  mystérieux,  en  est une  autre  –  d’autant  plus  bouleversante.  D’hier  soir,  je  me  souviens  seulement  de  l’ascenseur intérieur, d’être montée au troisième étage, d’avoir tourné à gauche puis d’être tombée nez à nez avec une statue. Après ça, rien. Le mur. Le tapis. Le lit. Lui.

Lui qui s’est envolé…

Est-ce que je me suis vraiment endormie aussi vite… après ce troisième round ? !

Ce matin, l'étage est inondé de soleil. Hier, je n’avais pas vu les verrières bordées de noir, ou de gris très foncé. Cette modernité, dans un style presque industriel, contraste avec le parquet ancien à chevrons,  dans  un  bois  clair  et  tellement  ciré  que  je  pourrais  me  voir  dedans.  La  pièce  où  je m’éveille,  un  peu  sonnée,  m’a  tout  l’air  d’une  suite  si  j’en  crois  la  chambre  semi-ouverte  sur  un immense  salon.  Je  quitte  le  lit  –  bien  trop  grand  pour  moi  seule,  en  me  demandant  si  ça  se  fait  de déambuler nue chez un étranger.

À part cette Vénus en bronze, qui sait sur qui je pourrais tomber ?

Je reconnais le vaste tapis du salon, dans les tons gris clair, et je n’ai même pas besoin de fermer les  yeux  pour  revivre  mes  folies  de  la  nuit.  Sa  peau  dorée,  ses  muscles  tendus,  son  corps  fusionné dans mon corps. Et moi qui n’ai jamais soupiré si fort. Je secoue la tête pour chasser ces images, ces sons,  ces  odeurs  et  ces  sensations  de  mon  esprit.  J’aperçois  mon  chemisier,  mon  jean  et  mes  sous-vêtements, ramassés et soigneusement déposés sur le dossier du canapé.

Est-ce que c’est lui, mon gentleman voyou, qui s’est donné la peine de faire ça… ?

J’enfile  ma  chemise,  à  peine  assez  longue  pour  couvrir  ce  qu’il  faut,  et  je  continue  à  arpenter l’étage ensoleillé. Avec sa déco épurée, dans un style scandinave, je viens de décréter que c’était mon niveau préféré des quatre, même si je n’ai pas visité les trois autres. Le canapé est en fait une longue banquette au dossier bas, formant un U, capable d’accueillir une vingtaine de personnes, à l’aise, dans un  tissu  gris  un  peu  plus  foncé  que  le  tapis.  Quelques  plaids  blancs  sont  jetés  ici  et  là,  quelques coussins  aux  couleurs  clairs  et,  au  milieu,  trône  une  table  basse  qui  ressemble  à  l’œuvre  d’un décorateur fou : un rassemblement de caissons de différentes largeurs, hauteurs, coloris et matériaux, mêlant le bois blond, le blanc laqué, le taupe et le métal clair. Je n’ai jamais vu une chose pareille. Et mon  premier  réflexe  est  de  me  pencher  pour  voir  si  l’un  des  éléments,  en  creux,  recèle  quelques secrets.

Les  gens  normaux  auraient  caché  là  leur  télécommande,  leur  magazine  de  mots  croisés  ou  des catalogues qu’ils ne feuillèteront jamais, mais n’ont pas eu envie de jeter. Mais qu’est-ce qu’un type

richissime peut garder sur ou sous sa table basse… ?

Et pourquoi, moi, je reste là à fouiller au lieu de prendre mes affaires et de m’en aller ?

S’il  avait  voulu  que  je  reste,  il  me  l’aurait  proposé.  Mieux  :  lui  aussi,  il  serait  resté,  et  m’aurait offert les croissants avec le café !

Et s’il a des caméras de surveillance qui filment tout ça, je devrais peut-être songer à arrêter de parler toute seule… à voix haute.

Rien, dans aucun des recoins du meuble design. Pas un magazine avec le nom de son propriétaire

écrit derrière, pas de petit bout de papier oublié, de stylo qui n’écrit plus ou de piles dont on ne sait plus si elles marchent ou pas. Soit cet homme est particulièrement soigneux, soit il ne vit pas vraiment ici. Et mon enquête pour découvrir son identité ne fait que se corser.

J’avance vers un buffet bas, dans un joli bois : fermé à clé. Je trouve un peu plus loin une petite console blanche épurée : rien dans les tiroirs – dont le dernier, un peu coincé, me reste dans la main.

J’arrange tout ça et m’éloigne de ce meuble maudit en me faisant la promesse de ne rien abîmer avant de partir d’ici.

Si j’arrive à en partir un jour…

Tout au bout du salon, au-delà des baies vitrées, j’entrevois une terrasse, à peu près aussi vaste que cet  étage.  Je  retourne  chercher  mon  jean,  l’enfile  et  fourre  ma  culotte  en  dentelle  dans  la  poche arrière puis j’accède à l’espace extérieur, à ciel ouvert, qui donne sur un jardin arboré, parfaitement entretenu, à l’abri des regards. La terrasse se poursuit en un balcon filant et je peux presque faire tout le tour de l’hôtel particulier. En me penchant un peu sur la rambarde, j’aperçois la cour par laquelle je suis entrée hier soir, et un autre homme, toujours vêtu de noir, debout près de la grille.

Je ne suis donc pas seule ici. Et il est grand temps que je m’en aille, avec ou sans réponse à toutes mes questions !

Je  rejoins  en  courant  le  troisième  étage,  comme  une  petite  fille  prise  en  flagrant  délit  de  bêtise, retrouve mes chaussures et mon sac, reprends le couloir puis appelle l’ascenseur. Je sais que je dois descendre tout en bas mais je ne peux pas m’empêcher d’appuyer sur le bouton du deuxième, qui ne

répond pas, puis du premier, apparemment inaccessible lui aussi. Le bouton noir du rez-de-chaussée se colore en rouge quand je l’actionne finalement. Et de nouvelles questions me taraudent : qui habite dans  un  hôtel  particulier  dont  deux  niveaux  sur  quatre  sont  verrouillés  ?  À  moins  que  le  troisième niveau  soit  uniquement  la  garçonnière  luxueuse  réservée  aux  conquêtes  d’un  soir  de  cet  inconnu  ?

Mais s’il avait voulu se débarrasser de moi dès ce matin, pourquoi ce garde du corps ne se charge-t-il pas de me mettre dehors ?

Je  me  retrouve  dans  l’immense  hall  d’hier  soir,  meublé  de  blanc  et  de  bois  clair,  et  décoré  de dizaines  d’œuvres  d’art,  tableaux  accrochés  aux  murs,  sculptures  trônant  dans  les  angles  ou  petits objets  précieux  perchés  sur  des  meubles  design.  Mon  guerrier  n’a  peut-être  pas  de  nom,  mais  il  ne manque pas de goût. Et d’amour pour les belles choses.

Et si je n’en suis qu’une de plus à sa collection, ce sera déjà pas mal…

Je n’arrive pas à être en colère de son départ, de ses mauvaises manières de séducteur qui disparaît aux  premiers  rayons  du  soleil.  Je  n’en  veux  même  pas  à  moi-même  d’être  tombée  dans  les  griffes d’un  prédateur  qui  m’abandonne  lâchement  dans  sa  tanière.  Cette  nuit  a  été  plus  intense  que  toutes celles  de  ma  vie  réunies.  Et  moi  qui  m’étais  juré  de  me  laisser  aller,  d’écouter  mes  envies  et d’assouvir mes désirs, c’est plus que réussi. Mais repartir sans un nom, sans un mot, sans rien d’autre que mes souvenirs, ça gâche tout. C’est comme si cette nuit n’avait jamais existé. Et je refuse que le gentleman voyou me vole ça, un signe, une trace, un quelconque adieu.

Un joli petit point à la fin de cette si belle phrase. Une parenthèse pour refermer la première. Pas un  grand  final,  juste  une  dernière  page,  à  la  hauteur  du  roman  éphémère  et  sublime  qu’a  été  cette soirée. Est-ce que c’est vraiment trop demander ?

En me dirigeant vers la lourde porte d’entrée – en traînant les pieds pour exprimer mon profond

mécontentement, sinon ce n’est pas drôle – j’aperçois une liasse d’enveloppes ouvertes et de lettres posées sur un petit guéridon cylindrique, taillé dans un tronc d’arbre.

Petit un : les décorateurs devraient arrêter de fumer la moquette.

Petit  deux  :  les  êtres  humains  devraient  arrêter  de  se  fixer  des  règles  comme  «  on  ne  lit  pas  le courrier des autres ». C’est ridicule.

Je  vérifie  que  l’homme  en  noir  regarde  vers  la  rue  et  écarte  du  bout  des  doigts  les  feuilles  de papier pour essayer d’apercevoir une adresse, un nom, une signature, n’importe quel indice. Certains textes sont écrits dans une langue que je ne connais pas – sans doute scandinave – et que j’ai même du mal  à  déchiffrer,  avec  des  «  o  »  barrés  et  des  petites  bulles  sur  les  «  a  ».  Charmant  mais  pas  très instructif. Je me reporte sur ce que j’arrive à lire, en français, et découvre sur plusieurs lettres l’en-tête  de  l’ambassade  du  Danemark  en  France,  l’adresse  la  situant  à  quelques  numéros  d’ici,  dans  la même avenue Marceau.

Mon sauvage de la nuit dernière, ambassadeur ? ! Non, trop jeune, trop beau et bien trop fougueux pour ça.

Mais  s’il  y  travaille,  à  un  poste  assez  élevé,  ça  pourrait  expliquer  le  garde  du  corps  et  l’hôtel particulier…

Cet accent envoûtant… c’était donc du danois ?

Je  me  sens  lentement  mais  sûrement  craquer  un  peu  plus  pour  l’inconnu  sans  nom,  mais  qui  a maintenant, peut-être, un métier et une nationalité. Et qui parle une autre langue, avec de jolis petits dessins sur les lettres, et qui pourrait l’apprendre à nos enfants…

N’im-por-teu-quoi !

Je me ressaisis, essaie de m’arrêter de sourire bêtement et pense à ce que je vais bien pouvoir dire à l’homme en noir qui me verra m’enfuir. Je tire enfin sur la lourde porte de l’entrée. Sur laquelle est

scotchée une petite enveloppe où figure mon prénom inscrit au feutre noir.

Le même qui m’a griffonné sur le bras hier… ?

On se calme, le ventricule droit ! Et on n’oublie pas d’envoyer du sang dans le gauche !

Je déchire fébrilement l’enveloppe et découvre le petit mot manuscrit qui m’est adressé :

«  Je  ne  regarderai  plus  jamais  cette  statue  de  la  même  manière…  Merci  pour  cette  parenthèse enchanteresse, Vénus. S »

Boum boum boum. Ventricule. Ventricule.

Il  referme  peut-être  la  parenthèse,  mais  il  m’a  fait  ses  adieux.  Et  en  français  dans  le  texte.  Mon voyou est donc aussi un parfait gentleman… Et il n’a peut-être toujours pas de prénom, mais j’ai au moins une initiale. Et la plus sensuelle de toutes, qui serpente encore dans mes veines, comme mon désir pour lui.

Là c’est sûr, j’ai atteint le niveau zéro du romantisme… et la débilité profonde.

Avec  mon  cœur  qui  cogne  et  ma  bouche  qui  sourit  toujours,  je  traverse  la  cour.  L’homme  qui garde  la  grille  me  l’ouvre  aussitôt.  Je  peux  deviner  de  gros  muscles  sous  son  costume  noir,  ses cheveux blonds sont coupés ras, façon soldat, mais il a un air sympa, un peu juvénile, et des yeux très doux, d’un bleu sombre presque gris. Son regard me rassure et je lui souris poliment, un peu gênée, en cherchant quelque chose à prononcer.

« Merci pour tout » ? « À bientôt » ? « Sympa, la baraque » ? « Je n’ai rien volé, vous savez ! » ?

Je pense d’abord me contenter d’un petit signe du menton mais mon pouls rapide et l’hystérie que

je tente de contenir me poussent à la faute.

– Guten Tag ! lancé-je spontanément, pleine de bonne volonté.

–  Ça,  c’est  de  l’allemand,  m’explique-t-il  en  anglais,  amusé  de  ma  maladresse.  Et  ça  veut  dire

« bonjour », sourit-il, à la limite de se moquer.

– Oh, sorry ! Alors… au revoir, balbutié-je en mourant de honte, avant de me mettre à courir.

Sur  le  trajet  qui  me  ramène  chez  moi,  mon  sentiment  de  légèreté  s’envole,  mes  idées

s’obscurcissent.  Deux  métros  plus  tard,  j’arrive  enfin  dans  ma  grotte.  Je  rêve  de  me  glisser  sous  la couette,  dans  le  silence  et  le  noir  total.  Juste  pour  faire  le  point,  pour  retrouver  une  respiration normale et un semblant d’activité cérébrale.

Mais  quand  ma  clé  ouvre  la  porte,  plusieurs  voix  masculines  me  parviennent  et  mon  entrée ressemble à un cimetière de baskets usées. Quatre paires, pour être précise. Et je sais déjà à qui elles appartiennent.

– Ma sœur préférée ! tente de m’amadouer Elliot. Ça va ? T’as vu, j’ai demandé aux gars de retirer leurs chaussures !

–  Super  !  soupiré-je  en  entendant  les  guitares  se  taire.  On  remballe,  vous  avez  à  peu  près  deux minutes avant que je vous mette dehors, leur souris-je à tous les quatre.

– Ok, moment mal choisi, je vois… Mais on est trop à l’étroit pour répéter chez moi.

– Je sais, El’. Juste… pas aujourd’hui.

– On y va ! m’embrasse-t-il sur le front sans me poser plus de questions.

J’en étais à combien de mojitos, déjà, quand j’ai accepté que le groupe de rock d’Elliot prenne mon appart’ pour une salle de concert ?

Les E.T.’s, franchement, est-ce que c’est un nom qui ressemble à quelque chose ? Tout ça parce que mon frère est fan de l’extraterrestre de Spielberg et que le petit héros du film s’appelait Elliot…

– Les « Itiz », on décolle ! lance mon chanteur de frère à son guitariste, son batteur et son bassiste.

– C’est ça, téléphone maison ! renchéris-je en pointant mon index vers la sortie.

La  porte  se  referme  sur  les  quatre  extraterrestres  et  mon  frère  m’envoie  illico  un  texto  pour  me dire qu’il n’est pas loin, quand j’aurai envie d’en parler. Je lui réponds seulement que je le sais et que je l’aime. Ça suffit pour qu’on se comprenne.

Une fois dans mon lit, c’est le visage de Dean qui s’imprime sur le plafond que je fixe. Je chasse l’image  de  mon  ex  et  tous  les  échecs  qui  vont  avec  mais  ils  sont  tenaces.  Mon  malaise  teinté  de tristesse  ne  fait  que  grandir.  Puis  les  yeux  verts  reviennent,  les  éclats  de  marron,  l’accent  et  la  voix cassée, la lettre S qui serpente au plafond, et ses bras que je peux encore sentir s’enrouler autour de moi.  Je  m’étais  fait  la  promesse  de  ne  plus  avoir  peur.  Peur  d’aimer,  peur  de  souffrir,  peur  de  me tromper. Mais ces trois angoisses m’assaillent au point de me faire monter les larmes. Je les chasse, elles  aussi,  d’un  revers  de  la  main.  Et  je  me  jure  d’être  meilleure.  Cette  fois,  je  ne  laisserai  pas  un homme contrôler ma vie. Écrire une nouvelle page à ma place. Ni « S » ni personne.

***

[Brunch  au  café  du  Temple  !  On  t’a  commandé  un  mimosa,  accélère  si  tu  veux  éviter  que  Penny l’aromatise au Tabasco ! Margo]

Pénélope  est  un  peu  sadique  sur  les  bords.  Cette  blague-là,  elle  me  l’a  déjà  faite  plusieurs  fois.

Pour se venger de mes éternels retards, mais surtout pour se bidonner en voyant mon visage rougir, gonfler et mes yeux se remplir de larmes. Je ne supporte pas tout ce qui est épicé. Enfin, du moins, pas dans mon assiette.

[Le petit flacon rouge se rapproche dangereusement de ton verre… Penny]

Cette fois, hors de question de lui laisser le dernier mot.

[Je ne céderai pas à cette tentative d’intimidation. Je glisse mon gros scotch dans mon Marc Jacobs et j’arrive. Em’]

J’enregistre mon fichier en cours – cinq mille signes écrits en moins de deux heures : il faut croire

que mon coup de folie de la veille m’a inspirée autant qu’il m’a secouée. Je ferme mon ordinateur en faisant claquer le clapet, trottine jusqu’à l’entrée, enfile mes sandales, secoue mes boucles et attrape mon sac à main – le cadeau de Mme Sadique pour mes 30 ans.

Dix minutes de marche plus tard, j’arrive sur la terrasse ombragée de notre QG et embrasse l’une

après l’autre mes complices de toujours. Toujours ? Pas vraiment, mais c’est pourtant mon sentiment.

J’ai  croisé  Margo  dans  une  petite  librairie  de  mon  quartier  il  y  a  un  peu  plus  de  dix  ans.  Je  venais pour  faire  le  plein  de  romances,  elle  venait  pour  une  dédicace  de  je  ne  sais  plus  quelle  styliste  qui sortait un bouquin. Sauf qu’elle s’était pointée le mauvais jour – pour elle, mais pas pour moi. Sans cette erreur, je ne l’aurais jamais rencontrée. Elle avait l’air si déçu dans sa robe à froufrous créée juste pour l’occasion que pour la consoler, je lui ai proposé de prendre la ligne 8 direction Fauchon.

Elle  s’est  enfilé  plus  d’éclairs  que  moi  et  depuis  ce  jour,  impossible  de  me  passer  d’elle  et  de  sa vision délicieusement utopiste du monde. Pénélope, elle, est venue m’aborder il y a sept ans, au beau milieu  d’une  boîte  de  nuit.  Quand  je  dis  «  m’aborder  »,  je  devrais  préciser  qu’elle  était  prête  à m’arracher  les  cheveux  pour  avoir  osé  la  bousculer  du  bout  de  mon  petit  doigt.  Une  bonne engueulade, trois cocktails et un remix de Britney Spears plus tard et nous étions les meilleures amies du monde.

– Toi, tu as ta tête de dévergondée ! me sourit Pénélope en poussant le fameux mimosa dans ma

direction.

– Un bloody mary, s’il vous plaît ! signalé-je au serveur en rougissant.

– Attends ? Tu ne l’envoies pas bouler ? réagit Margo en délaissant son omelette aux légumes de

printemps.

– Ce n’est pas comme si j’avais eu le temps ! ris-je jaune en essayant de sauver les apparences.

Raté. Elles me connaissent trop bien, ces deux-là. Après un interrogatoire musclé, je suis obligée de leur révéler la vérité. J’aurais préféré attendre quelques jours, histoire d’y voir un peu plus clair, mais face à ces deux paires d’yeux qui me fixent sans ciller, je vide mon sac :

– Le gentleman voyou… fais-je d’une petite voix. Il m’attendait en bas de chez moi hier.

– Comment il a eu ton adresse ? se rembrunit Pénélope.

– On s’en fout ! Il a fait ce qu’il fallait pour la retrouver, c’est romantique ! Qu’est-ce qu’il t’a dit ?

Il t’a sorti le grand jeu ? Ou alors c’est un ours mal léché qui cache en fait un grand cœur ? s’excite Margo en trépignant sur sa chaise.

Le serveur dépose mon verre, je croque dans le bâton de céleri puis le repose pour continuer :

– Il m’a dit qu’il avait quelque chose à me montrer…

– Ah ! s’exclame la brune en levant les yeux au ciel. Typique ! Et laisse-moi deviner, ce quelque

chose se trouvait derrière sa braguette ?

– Arrête de voir le mal partout, rabat-joie ! la rembarre la rousse.

– Je peux continuer ? gloussé-je en leur balançant des sachets d’édulcorant.

– Ah ! Non ! C’est toxique ce machin ! se défend Margo.

– Ils ne sont même pas ouverts, cruchette… soupire Penny.

Je mets un temps fou à leur raconter la suite – en ne rentrant pas exagérément dans les détails. Mes

deux  amies  sont  scotchées.  Margo  me  félicite  et  se  réjouit  déjà  de  le  rencontrer  –  ce  qui  n’est absolument pas prévu – tandis que Pénélope me regarde de ses yeux chafouins.

– J’aurais choisi Démétrius, moi. Ton « S » refuse de se dévoiler, de jouer franc-jeu, Emma. J’ai

peur que ça finisse mal…

– Un : j’ai couché avec « S », point barre. Je n’attends rien d’autre.

Menteuse…

–  Deux  :  l’alchimie,  l’attirance,  ça  ne  s’explique  pas,  reprends-je.  Démétrius  a  tout  pour  plaire mais il ne me plaît pas. Pas dans ce sens-là…

– Tu veux dire pas la tête en bas et la croupe relevée ? pouffe Margo, très fière de sa blague qui se veut salace.

– Tu comptes le revoir, ton brun ténébreux ? Enfin, tu l’espères ?

– Pénélope, je n’en sais rien, m’impatienté-je un peu.

Menteuse bis…

– C’est lui qui est aux commandes, si je comprends bien…

–  Quelles  commandes  ?  me  rebellé-je.  J’ai  tenu  mes  nouvelles  résolutions  !  Je  me  suis  laissée aller,  sans  me  poser  de  questions,  comme  tu  me  le  conseillais.  Personne  ne  dicte  ma  conduite, personne ! Pas même un dieu vivant au corps parfait, aux yeux de fou et…

– Au compte en banque qui déborde.

– Penny ! me défend Margo.

– Tu insinues quoi ? grogné-je en direction de la brune qui lève les mains en signe de paix.

– Relax Emma, j’ai été maladroite ! s’excuse-t-elle. Tu n’es ni naïve, ni superficielle, ni vénale, je le sais. C’est justement pour ça qu’il n’a pas intérêt à te faire du mal…

– Crois-moi, hier, il ne m’a fait que du bien, ris-je en croquant à nouveau dans mon légume.

Changement de sujet. Pénélope nous raconte sa – presque – nuit d’amour avec Rémy. C’était bien

parti apparemment, jusqu’à ce qu’une crise subite d’éternuements vienne tout gâcher. Après un appel à SOS médecin pour s’assurer qu’elle n’était pas en danger de mort, Penny était rassurée. La crise a fini  par  passer  mais  trop  tard  :  la  magie  du  moment  avait  depuis  longtemps  foutu  le  camp.  Margo glousse et enchaîne sur sa nouvelle collection : elle a commencé à coudre une dizaine de pièces, avant de  réaliser  que  personne  à  part  elle  n’accepterait  de  porter  un  imprimé  tête  de  hérisson.  Nous partageons un dessert pour trois, Penny se charge de la chantilly, Margo des fruits de saison, moi du chocolat coulant.

– Au fait, j’ai trouvé la robe qu’il te fallait pour ce bal… me signale Margo au moment de quitter le restaurant.

– Parfait. Il ne te reste plus qu’à trouver quelqu’un pour la porter.

– Allez Emma ! me secoue Pénélope, qui vient de payer la note. Vas-y, sinon tu vas le regretter !

C’est Versailles, merde !

– Je ne veux pas que Démétrius se fasse des idées.

– Il a compris ! Il ne va pas te sauter dessus ! Et puis ça t’aidera à penser à autre chose…

– Pas faux, murmuré-je en réalisant que je n’attends qu’une chose.

Que « S » me contacte. Par n’importe quel moyen.

Et ces deux greluches le savent parfaitement.

Va pour ce foutu bal masqué !

Ohé ohé…

***

À l’issue d’une discussion via e-mails – pendant laquelle j’insiste lourdement sur le mot « amitié »

–  Démétrius  et  moi  décidons  de  nous  appeler.  C’est  plus  simple  comme  ça.  L’éditeur  tente  une nouvelle fois de me débaucher, puis remet le sujet du bal sur le tapis.

– Emma,  vous  ne pouvez  pas  manquer ça.  Et,  très  honnêtement, j’aurai  l’air  de quoi  sans  vous  à mon bras ?

Cet homme sait vous charmer à force de mots bien ciblés et ne manque pas de verve, je le laisse

donc  s’exprimer  un  bon  moment  avant  de  lui  avouer  que  j’ai  changé  d’avis  et  que  je  me  ferai  un plaisir  de  l’accompagner.  Le  chevalier  blond  en  perd  presque  son  latin,  avant  de  me  balancer soudain :

– Je passe vous prendre à 19 heures ! Et je peux vous faire livrer une robe… Dior ? Chanel ?

– J’ai ce qu’il faut, merci. À moins que vous ayez peur que je vous fasse honte, ris-je.

– Vous ? Me faire honte ? Je n’ose l’imaginer…

– Alors à demain, Mr White.

– Il me tarde d’y être ! Je vous embrasse Emma…

– Démétrius !

– En toute amitié, je vous assure !

– Soit, m’amusé-je d’une voix pompeuse, pour l’imiter. Bonne soirée.

– Vous de même.

– Vous pensez qu’on peut s’arrêter là niveau politesses ?

– Oui c’est préférable.

– Très bien, je raccroche.

– Je vous en prie.

– Démétrius, taisez-vous ou je n’y arriverai jamais !

– Vous voyez, vous ne pouvez plus vous passer de moi, vous non plus.

Je  ris  malgré  moi  et  raccroche  enfin,  en  lui  laissant  le  dernier  mot.  Je  crois  que  j’ai  trouvé  plus fort que moi en la matière. Plus obstiné, en tout cas.

***

Le trajet file aussi vite que la Rolls-Royce sur le bitume. Dans ma robe longue aux nuances dorées,

je  flotte  dans  un  cocon,  aux  côtés  d’un  homme  volubile  mais  fort  agréable,  qui  me  parle  d’art,  de littérature, de cinéma et de toutes ces choses qui le passionnent, comme moi. Je me mets à croire en

une amitié possible entre nous deux. Démétrius me fait penser à Stan par moments, à Elliot aussi. Une multitude de facettes se cachent dans l’esprit de cet esthète en costume trois-pièces.

Les bonnes manières, il les manie si bien qu’il semble les avoir apprises au berceau. Ou alors c’est juste  un  beau  parleur  accompli.  Démétrius  me  complimente  sans  jamais  me  mettre  mal  à  l’aise  –

progrès notoire ! –, m’aide à m’extraire de la voiture, m’offre son bras pour monter les marches de l’Orangerie,  en  contrebas  du  château  de  Versailles.  Il  me  révèle  ce  qu’il  sait  des  uns  et  des  autres  à mesure  que  nous  les  croisons.  Démétrius  semble  connaître  tout  le  monde  et  se  sentir  comme  un poisson  dans  l’eau,  mais  il  ne  me  délaisse  pas  une  seule  fois  pour  aller  s’entretenir  avec  ces énergumènes  de  la  haute.  Il  reste  avec  moi,  coûte  que  coûte,  et  se  contente  de  hocher  la  tête  en direction de ses connaissances.

J’apprécie de plus en plus sa compagnie.

Même si c’est un autre qui hante mes pensées…

Un  serveur  me  tend  une  coupe,  je  m’en  empare  volontiers  et  trinque  avec  mon  cavalier.

L’orchestre débute un nouveau morceau – classique et mélodieux, que j’ai déjà entendu sans jamais

chercher à en savoir le titre – tandis que j’étudie le décor qui m’entoure. Par sa hauteur, son ampleur, la beauté de ses lignes, l’Orangerie est un bijou d’architecture. La galerie centrale est joliment voûtée et  éclairée  par  des  grandes  fenêtres.  La  nuit  vient  de  tomber,  des  illuminations  extérieures  viennent parfaire ce spectacle ravissant. Perdue dans ma contemplation, je remarque à peine que Démétrius me mène jusqu’à la piste de danse.

– Emma, me ferez-vous ce plaisir ? me sourit le blond espiègle.

– Oui, mais je ne donne pas cher de vos mocassins en cuir italien… gloussé-je en commençant à

tournoyer.

– Il faut vivre dangereusement, paraît-il, sourit-il en menant la cadence.

Pas  franchement  gracieuse  au  début,  je  me  laisse  enfin  porter  par  le  mouvement  et  ne  trébuche qu’une  ou  deux  fois,  rattrapée  in  extremis  par  Mr  White.  Autour  de  moi,  les  couples  virevoltent lentement,  les  tenues  dévoilent  toute  leur  magie,  les  sourires  s’échangent.  Une  harmonie  d’un  autre temps, presque d’une autre planète, dont je ne me lasse pas. Je me croirais dans un roman de Fanny Burney, Henry Fielding ou Jane Austen. Mais dans un univers plus luxueux encore.

La bulle dans laquelle je me suis retranchée éclate lorsque le maître de cérémonie, engoncé dans

son  costume  noir  aux  liserés  dorés,  accède  à  l’estrade  en  hauteur  et  lève  la  voix  pour  annoncer l’arrivée d’un haut dignitaire.

– Son altesse sérénissime Soren Konstantin Gustav Ostergaard, prince héréditaire du royaume du

Danemark.

Tous les visages se tournent vers la grande porte qui se referme derrière un individu en costume

officiel barré d’une écharpe bleu pâle. Je le discerne mal, bloquée derrière un géant chauve, mais je remarque qu’il est accompagné d’une jeune femme blonde dans une robe à la traîne interminable.

– S ? ! m’écrié-je, chavirée, alors que je le reconnais enfin.

Mon intervention me vaut quelques regards appuyés – en particulier celui de Démétrius – mais je les vois à peine, le sang menaçant de quitter mes extrémités.

Respire, Emma. Souffle. Fais le chien. Remue les orteils.

– Tout va bien ? me chuchote mon cavalier.

– Oui ! dis-je à nouveau trop fort. Enfin non. Je ne sais pas. Je…

Prise au piège. Les iris militaires viennent de plonger dans ma direction, et Soren – puisque c’est son  nom  –  marque  un  temps  d’hésitation  avant  de  reprendre  son  chemin  sur  le  tapis  rouge.  Sa princesse lui murmure quelque chose à l’oreille, il sourit puis me jette un nouveau coup d’œil. Cette fois, il prend également le temps d’étudier Démétrius. Son expression change, son regard se resserre, son corps pourtant immense prend plus d’ampleur encore. Les yeux verts me détaillent à nouveau et

enfin… un sourire. En coin, discret, mais réel.

Soren Konstantin Gustav Ostergaard… Un prince ! Un vrai de vrai !

– Vous le connaissez, ce Soren Oster Truc ? me demande Démétrius. Vous n’avez pas eu l’air de le

laisser indifférent. S’il croit que son titre m’impressionne, il se trompe. Ce soir, vous êtes à moi !

Et un triangle amoureux, un !

Au secours ! Je suis devenue une héroïne de roman ! Sortez-moi de là !

À suivre,

ne manquez pas le prochain épisode.

6. La reine des niaises

30 mai 2015.

- Nombre de parties de jambes en l’air réelles ce mois-ci :

1 (mais croyez-moi, elle vaut pour 1000)

-  Nombre  de  jours  sans  aucunes  nouvelles  de  S,  mon  chevalier  noir,  mon  prince  guerrier,  mon irrésistible inconnu, mon amant inoubliable… et surtout mon rien du tout :

7

- Nombre de jours depuis que j’ai planté mon pauvre cavalier, Démétrius White, à ce bal surréaliste auquel je ne pouvais pas rester :

7

-  Nombre  de  fois  où  j’ai  tapé  sur  Google  «  Son  altesse  sérénissime  Soren  Konstantin  Gustav Ostergaard, prince héréditaire du royaume du Danemark » :

285

- Nombre de débriefings avec Pénélope et Margo cette semaine :

6 (et autant de mojitos)

- Nombre de scénarios improbables inventés avec Elliot pour trouver une suite à ce pseudo triangle amoureux dans lequel je me suis fourrée :

3 (et autant de fous rires)

- Nombre de signes écrits pour mon prochain roman :

- Nombre de yaourts stracciatella ingurgités en sept jours :

16  (je  n’ai  plus  aucune  petite  cuillère  propre…  Penser  à  faire  la  vaisselle.  Ou  à  acheter  des couverts en plastique.)

- Nombre de robes taille 38 dans lesquelles je rentre :

toujours 0

- Nombre de smoothies 100 % fruits et légumes avec pulpe et racines :

0 (pourquoi je les ai achetés, déjà ?)

- Pourcentage de probabilité que je revoie Soren Ostergaard un jour :

1 % (ce qui me fait 99 bonnes raisons de me laisser aller, de ne pas avoir besoin de mincir ni de rentrer dans aucune de ces robes.)

Demain, c’est la fête des Mères en France. Aux États-Unis, c’était il y a trois semaines. Et ma mère adore qu’on la lui souhaite deux fois. Elle dit qu’elle le mérite amplement. Demain, on se connectera à Skype avec Elliot et on redira à Béatrice Green à quel point elle est merveilleuse, à quel point on l’aime et à quel point elle nous manque. Et on esquivera la plupart de ses questions sur nos situations sentimentales respectives. Et on lui mentira un petit peu en lui racontant qu’on vit tous les deux sur un nuage, que tout va incroyablement bien et qu’elle n’a à s’inquiéter de rien.

J’ai  cherché  sur  Google,  la  fête  des  Mères  tombe  le  deuxième  dimanche  de  mai  au  Danemark, comme aux États-Unis. Cette information n’a aucun intérêt, mais quand j’ai un homme dans la peau,

j’ai besoin de tout savoir de lui, tout de suite. Même si je ne peux pas lui demander directement et que je  suis  obligée  de  trouver  mes  réponses  sur  des  sites  d’ambassades,  de  tourisme  et  autres  blogs  de voyages.

Mais  qu’est-ce  qui  me  prend  de  vouloir  obtenir  la  nationalité  d’un  mec  avec  qui  j’ai  couché  une seule et unique fois ?

Internet m’a donc appris que Soren n’était pas le fils de la reine du Danemark mais son neveu. Sa

mère à lui est la sœur de la reine. Et il a lui-même deux sœurs aînées. Donc il ne sera jamais roi. À

moins que la famille entière meure d’une grippe foudroyante – il fait froid là-bas, non ? – ou d’une intoxication au hareng ou à la saucisse – oui, j’ai regardé, les Danois ne se nourrissent que de ça.

Malgré les informations glanées sur Wikipédia – Soren Ostergaard, 32 ans, célibataire, au grand

dam de la famille royale – je ne peux pas m’empêcher de me demander : est-ce qu’il y a une femme

que mon prince regarde en se disant qu’un jour elle sera la mère de ses enfants ? Et qu’il pourra, par un beau dimanche ensoleillé, lui offrir une rose rouge ou plutôt une parure de diamants, juste pour la remercier de lui avoir donné un bébé ?

S’il est une altesse sérénissime, moi je suis la reine des niaises pathétiquissimes.

Et oui, je suis auteure, j’ai le droit d’inventer tous les mots que je veux !

Malgré  la  semaine  écoulée,  j’ai  toujours  du  mal  à  réaliser  que  j’ai  partagé  le  lit  d’un  prince,  un vrai – et pas seulement son lit… son mur et son tapis aussi. Mais ce que j’ai le plus de mal à admettre dans  tout  ça,  c’est  à  quel  point  je  ne  peux  plus  me  passer  de  lui,  à  quel  point  je  ne  peux  pas m'empêcher de penser à lui, de rêver de lui, de le voir à chaque coin de rue et d’espérer son retour inopiné dans ma vie. En sept jours, je suis devenue le cliché de la pauvre fille qui attend près de son téléphone  alors  que  son  aventure  d’une  nuit  ne  lui  a  même  pas  demandé  son  numéro.  Même  à  mes héroïnes de papier, je ne leur ai pas infligé ça. Je suis Amande cherchant Gabriel partout après qu’il a disparu.  Je  suis  Alma,  prête  à  attendre  son  Vadim  pendant  douze  années  sans  jamais  l’oublier.  Sauf qu’elles, elles ont fini par les retrouver.

Et si Soren aussi, de son côté, attendait en silence un signe de ma part, une visite impromptue à son hôtel particulier, un coup de fil impossible auquel il croit quand même… ?

Non, évidemment que non, un prince milliardaire a mille autres choses à faire.

Comme  souvent  le  samedi  après-midi,  je  vais  rendre  visite  à  ma  voisine  de  palier,  Aimée Salomon, une petite vieille de 75 ans qui aime m’offrir le thé et que j’adore écouter parler. C’est un échange  de  bons  procédés  plus  qu’un  acte  de  charité  :  je  lui  tiens  compagnie  pendant  qu’elle  me change les idées. Elle peut râler sur sa solitude pendant que je me gave de ses petits gâteaux à la noix de coco, les meilleurs que j’ai jamais goûtés. De sa voix enrouée d’ancienne fumeuse, elle me parle de  la  dernière  dispute  des  voisins  du  dessus,  de  Plumeau,  le  pigeon  qu’elle  a  presque  réussi  à apprivoiser – et dont elle hésite à faire un rôti ou un boa en plumes. J’en profite pour lui raconter mes histoires de cœur foireuses ou inexistantes, elle se moque de moi sans jamais me prendre en pitié et me répète sans cesse qu’une passion houleuse vaut mieux qu’une vie entière à attendre l’amour parfait qui ne vient jamais.

J’imagine qu’elle parle en connaissance de cause…

Malgré son visage fatigué et son passé bien rempli, Aimée est encore une bonne vivante, qui aime

manger, boire, rire et danser, qui parle de sexe à vous en faire rougir, qui écoute la télévision bien trop  fort  et  qui  se  pomponne  tous  les  jours  –  au  cas  où  un  jeune  livreur  plein  d’énergie  voudrait rester un peu plus longtemps chez elle. C’est la grand-mère dont tout le monde rêve, drôle à se rouler par terre, forte en gueule mais si douce à l’intérieur, une commère qui adore les affaires des autres et raconte  les  anecdotes  comme  personne,  une  ancienne  prof  d’histoire  cultivée  et  jamais  ennuyeuse, une grande dame au petit corps dodu, qui a toujours 30 ans dans sa tête et une passion dévorante pour la vie des têtes couronnées.

Et c’est bien la première fois que ce hobby étrange pourrait m’être d’une quelconque utilité…

–  Aimée,  tu  ne  m’as  pas  entendue  sonner,  je  me  suis  permise  d’entrer  !  essayé-je  de  crier  par-dessus le documentaire à plein volume.

– C’est une rediffusion, je l’ai déjà vu deux fois, m’accueille-t-elle en bougonnant. Je vais mettre de l’eau à chauffer, ajoute-t-elle en se levant difficilement pour aller éteindre la télé.

– Laisse, je vais le faire !

– J’ai beau être vieille et grosse, je ne suis pas encore impotente, ma petite Emma, me gronde-t-

elle avec son sourire malicieux.

Je la regarde partir en direction de la cuisine, avec sa tunique à grosses fleurs multicolores, et je lui mets les deux mains sur les épaules pour la suivre à la queue leu leu, ma façon à moi de ne pas la contredire. Une fois le thé et les gâteaux servis, ma petite voisine ne se fait pas prier pour me raconter tout ce qu’elle sait sur la famille royale danoise.

–  La  reine  Cecilie  du  Danemark  est  une  femme  de  poigne,  au  physique  un  peu  ingrat,  qu’elle compense  par  une  bonne  dose  d’autorité.  Elle  doit  avoir  dans  les  60  ans.  Elle  est  mariée  au  prince consort August, un bonhomme rougeaud et sympathique, complètement écrasé par sa femme mais qui

n’a pas l’air de s’en plaindre. Et ils ont un fils unique, Sebastian, qui est appelé à régner bientôt, il a presque 40 ans le pauvre… Mais la reine ne lâchera pas le trône comme ça !

Cette persévérance, ça me rappelle quelqu’un…

–  D’ailleurs,  les  Danois  ont  une  nette  préférence  pour  la  petite  sœur  de  la  reine,  la  princesse Filippa, qui est jolie comme un cœur et bien plus douce, féminine, souriante, chaleureuse… Je trouve qu’elle a un petit côté Lady Di, continue ma voisine entre deux gorgées de thé.

La douceur ne se transmet donc pas dans les gènes, si cette femme est bien la mère de mon prince voyou.

Hmm… Stop !

– À côté, la reine Cecilie a l’air froide, presque austère. Elle s’habille de manière très stricte, fume en  public,  elle  adore  son  armée  et  gère  tout  ça  avec  une  grande  fermeté.  Mais  ça  ne  choque  pas  au Danemark  :  ça  fait  longtemps  qu’ils  permettent  aux  femmes  de  régner.  Ils  ont  même  voté  l’égalité entre filles et garçons dans l’ordre de succession au trône. Là-bas, c’est les femmes au pouvoir et les hommes à la maison ! Ça m’aurait bien plu, je crois ! me sourit Aimée en levant son petit poing fripé de mamie féministe.

Et ça fait un point de plus pour Soren et son pays féministe…

Pourtant, il m’a bien eu l’air d’aimer ça, le pouvoir, cette fameuse nuit… Bref, je m’égare !

– Pourquoi tu veux savoir tout ça, ma petite Emma ? me questionne ma copine à cheveux blancs et

lunettes à montures rouge vif.

–  Pour  rien…  Enfin  si,  pour  mon  nouveau  roman,  improvisé-je  aussitôt  en  cachant  mon  visage rougi derrière deux gâteaux à la noix de coco.

– À force de créer des princes charmants, tu vas finir par croire qu’il existe, se moque gentiment Aimée.

– Au moins, je saurai le reconnaître quand il se pointera chez moi ! ironisé-je en tentant de chasser mister S de mes pensées.

Un cortège de voitures klaxonnent bruyamment sous les fenêtres ouvertes, Aimée la commère s’y

précipite pour assister au spectacle, en me criant de venir voir ça : assis à l’arrière d’une décapotable, un couple de mariés ivres de bonheur, qui tendent leur visage vers le soleil, suivis de leurs familles et amis avec leurs voitures joliment décorées, leurs sourires ravis, leurs bras qui s’agitent à travers les vitres, leurs coups de klaxon entêtants et leurs cris de joie agaçants. Comme si ça ne leur suffisait pas d’être insolemment heureux. Comme s’il fallait aussi en informer tout le quartier – et narguer tous les pauvres divorcés, les veufs éplorés et autres célibataires aigris.

Non, je ne vois pas du tout de qui je veux parler…

– C’est un joli jour pour se marier, commente ma voisine, aux anges.

– Oui… Ou un joli jour pour rêver…

La sonnerie de mon téléphone et la moustache de Stan en gros plan sur mon écran me coupent net dans mon élan romantique.

– Allô ? décroché-je en m’éloignant de la fenêtre et des bruits de la rue.

–  Emma  Lucie  Margaret  Green,  dis-moi  que  tu  t’apprêtes  à  cliquer  sur  «  Envoyer  »  !  me  lance mon éditeur, apparemment en grande forme.

– Envoyer quoi ? !

– Le mail qui contient les trente premiers feuillets de ton roman à me faire lire !

– Presque… pas, réponds-je d’une petite voix. Mais je suis actuellement en train d’interroger une

historienne émérite pour donner plus d’épaisseur à mes personnages ! mens-je à moitié, en ajoutant un clin d’œil en direction d’Aimée.

–  J’adorerais  lire  ta  version  de  l’histoire  orageuse  entre  Joséphine  et  Napoléon  après  la Révolution, ironise-t-il. On devrait réussir à en vendre quatre, entre tes parents, toi et moi !

– Je vais passer mon week-end à écrire, je t’envoie tout ça lundi, promis.

– On fait comme ça… y croit-il moyennement. J’ai un autre appel, bye Emma !

Même  un  samedi  après-midi,  Stanislas  a  l’air  overbooké.  Sa  vie  me  stresse  rien  que  d’en  parler, mais au moins tout ce qui lui occupe l’esprit l’empêche de penser à mon cas désespéré. Quant à moi, j’ai  promis  à  Pénélope  de  l’aider  à  choisir  de  nouvelles  plantes  pour  décorer  sa  galerie  d’art,  et  je suis déjà en retard à notre rendez-vous chez le fleuriste du coin. Je dépose deux bises sur les joues rebondies  et  fripées  d’Aimée,  lui  propose  de  venir  assister  au  prochain  concert  d’Elliot  au  Bus Palladium,  vole  un  dernier  gâteau  à  la  noix  de  coco  pour  la  route  et  dévale  les  escaliers  de l’immeuble tout en prévenant Penny par texto que j’arrive bientôt. Que je suis presque là. Même si je ne suis pas encore tout à fait partie. Mais c’est du pareil au même.

– Je sais, j’ai dix minutes de retard, je suis la pire copine du monde ! m’excusé-je en arrivant, tout essoufflée. Regarde, je suis rouge de honte !

– Tu es rouge d’avoir couru et tu es aussi la plus mauvaise menteuse du monde ! grogne Pénélope

en m’attrapant par la manche pour entrer chez le fleuriste.

–  Qu’est-ce  qu’il  te  faut  ?  Je  serai  ton  esclave  pendant  une  heure  pour  me  faire  pardonner,  lui proposé-je en riant.

–  Cinq  orchidées  blanches,  surtout  pas  violettes.  Un  grand  ficus  pour  l’entrée,  quelques  bonsaïs pour décorer. Et peut-être des bambous. Ou des cactus, liste-t-elle très sérieusement comme si j’allais aller lui chercher tout ça.

– Je plaisantais pour l’esclavage, hein…

– Et que ça saute, Emma ! claque-t-elle dans ses doigts pour me secouer, un grand sourire narquois sur sa tête à claques.

Dix  minutes  plus  tard,  je  n’ai  toujours  rien  choisi  et,  surtout,  toujours  pas  compris  la  différence entre les plantes grasses et les autres – à moins que certaines d’entre elles aiment particulièrement les yaourts stracciatella, auquel cas je connais la définition de « grasse ». Au fond du magasin, j’aperçois le  tyran  en  queue-de-cheval,  pas  beaucoup  plus  efficace  que  moi,  en  grande  conversation  avec  un vendeur au tablier vert.

Enfin, si on peut appeler « conversation » le fait de se bouffer des yeux en riant bêtement.

Je prends mon portable pour lui écrire un texto qui dit « Prenez une chambre ! », et la séductrice invétérée  –  mais  toujours  raisonnable  –  me  répond  aussitôt.  Sauf  que  ce  n’est  pas  elle.  C’est Démétrius. Encore. Après m’avoir envoyé une dizaine de messages cette semaine, pour me demander

successivement  comment  je  vais,  pourquoi  je  suis  partie  si  vite  samedi  soir,  pourquoi  je  ne  lui réponds pas et s’il doit s’inquiéter pour moi, le voilà qui me prend par les sentiments.

[Chère  Emma,  si  je  ne  peux  pas  attirer  ton  attention  par  mes  mots,  je  te  toucherai  peut-être davantage  avec  ceux  d’un  grand  écrivain.  Connais-tu  la  réponse  à  cette  énigme  littéraire  signée Voltaire ?

« Cinq voyelles, une consonne

En français composent mon nom,

Et je porte sur ma personne

De quoi l’écrire sans crayon. »]

Tout à fait le genre de devinette que j’adore et sur laquelle je peux rester bloquée des heures.

Touché, Démétrius.

Et moi qui ne savais plus comment lui répondre. Je m’en voulais de l’avoir lâchement abandonné

au bal, mais je n’étais pas prête à lui expliquer la raison de mon départ précipité. Et puis ses messages un  peu  pompeux,  ses  avances,  ses  inquiétudes,  plus  il  m’écrivait  et  plus  ça  devenait  difficile  de  le repousser sans le blesser. Mais l’Américain n’a pas l’air de m’en avoir tenu rigueur, et sa nouvelle approche me détend un peu. Il a peut-être compris que seule une amitié pouvait m’intéresser chez lui.

Une amitié basée sur notre intérêt commun pour la littérature, par exemple.

J’attrape un cactus miniature de forme phallique qui me donne envie de glousser et je cours vers

Penny  pour  lui  foutre  la  honte  et  interrompre  sa  séance  de  drague  platonique.  Le  jeune  homme  en tablier vert s’éloigne aussitôt.

– Et mes plantes, elles sont où ? !

– Ah oui, j’ai décidé que je n’étais plus ton esclave, en fait. Demande à ton vendeur, je suis sûre qu’il adorerait que tu lui bandes les yeux et lui attaches les mains, blagué-je pour l’embarrasser.

– Chhht ! Il vient de me dire qu’il me faisait 20 % de réduction sur tous mes achats, me chuchote-telle, très fière de son coup.

– Regarde ce que le Mentalist m’envoie ! dis-je en brandissant mon portable en même temps que mon cactus-pénis qui fait grimacer Penny.

–  Tu  ne  lui  as  toujours  pas  répondu,  depuis  tout  ce  temps  ?  !  T’es  une  garce,  Emma.  Tu  as  vu comme il se donne de la peine pour toi ? ! râle-t-elle après avoir lu le message.

–  Pénélope  Lacroix,  c’est  pas  parce  qu’un  homme  se  plie  en  quatre  pour  une  femme  qu’elle  lui doit quoi que ce soit… Qu’est-ce que tu as promis à ce pauvre vendeur ?

– Mon faux numéro, pourquoi ?

– Pff, j’ai toute ton éducation sentimentale à reprendre !

– C’est trop tard pour moi ! dit-elle en haussant les épaules. Mais je ne comprends pas pourquoi ce

mec ne te fait pas craquer ! Il est canon, exactement ton genre, il aime la littérature comme toi et il est à tes pieds !

Parce que Soren Ostergaard, voilà pourquoi !

– Bon, viens, on va chercher les orchidées avant que je te plante ce sexe à épines dans l’œil.

–  Ça  fera  longtemps  que  je  n’en  aurai  pas  vu  un  d’aussi  près,  se  moque-t-elle  d’elle-même, déclenchant mon fou rire.

Une  fois  la  mission  plantes  terminée,  je  regagne  mon  appartement  en  cogitant  sur  l’énigme  de Démétrius.  J’ai  la  réponse  sur  le  bout  de  la  langue,  sans  doute  une  histoire  de  plumes,  mais  j’ai surtout mon prince voyou dans la tête qui m’empêche de réfléchir.

Pourquoi les hommes qu’on voudrait comme amis en demandent toujours plus ?

Et pourquoi les hommes qui nous rendent folles en veulent toujours moins ?

Je crois que le titre de mon prochain roman est tout trouvé : « La vie est trop injuste. »

Perdue  dans  mes  pensées,  je  ne  pense  même  pas  à  allumer  la  lumière  en  grimpant  les  escaliers.

Celle qui filtre sous la porte d’Aimée m’éclaire à peine, sur le palier, mais ça suffira pour glisser ma clé dans la serrure. J’entends la musique familière de la télévision trop forte de ma voisine. Et puis…

– Bonsoir, fait une voix rauque, étouffée.

Presque un murmure. Je pourrais l’avoir rêvé. Mais je n’aurais pas pu inventer cet accent étranger.

Charmant. Effrayant. Qui, rien qu’à l’entendre, me ramène à ces instants brûlants, ces heures de folie partagées avec lui.

Mes yeux affolés partent à la recherche de son propriétaire : mon prince voyou se tient là, debout dans la pénombre, adossé contre ma porte, les bras croisés sur la poitrine. Et la mienne tambourine.

C’est tout ce que je distingue de lui, mais c’est assez pour me renverser. Même presque invisible, il a le plus puissant des sex-appeals. Sa voix. Ce parfum. Cette présence virile, ce charisme troublant. Et cette façon de me rendre stupide.

– C’est vous… ? bredouillé-je sans faire un pas de plus.

Qui ça peut être d’autre ? !

– On devrait se tutoyer, déclare-t-il, toujours aussi sûr de lui.

– Vous croyez ?

Puisqu’il vient de le dire !

– Ou commencer par allumer la lumière, sourit-il en appuyant sur l’interrupteur.

Il sait pertinemment que ses armes de guerre, ce sont ses iris verts.

Puis il poursuit lentement son geste, sa main glisse un instant sur sa nuque avant de venir frôler ma joue, comme s’il n’y avait plus de frontière entre son corps et le mien. Sa carrure et mes courbes. Et cette  irrésistible  attraction  entre  nous.  Il  s’approche  pendant  que  je  me  fige,  son  ambré  me  fusille pendant que mes yeux s’habituent à toute cette luminosité. Ce prince vêtu de noir qui m’éblouit. Et qui me vole un baiser. Furtif mais fiévreux. Joueur mais passionné.

Et mon cœur menace d’exploser.

–  Bonsoir,  Emma…  répète-t-il  un  peu  plus  fort,  comme  si  l’insolent  n’avait  pas  encore  fini  de jouer. Et que la soirée pouvait enfin commencer.

7. Not an addict

Tout est à la fois si sombre et si éblouissant chez cet homme. Sa carrure de titan, ses muscles qui roulent  sous  sa  peau  mate  à  chaque  mouvement,  ses  yeux  qui  vous  éclairent  autant  qu’ils  vous tourmentent.  Dans  sa  chemise  noire  aux  manches  rebelles,  retroussées  jusqu’aux  coudes  et  dans  ce pantalon de costume, Soren a tout l’air d’un gentleman cambrioleur. Sauf qu’aujourd’hui, chez moi, rien n’est à prendre. Et encore moins à voler.

Si ce n’est ce troublant baiser…

Mais c’est trop facile. Me surprendre, me défier, m’embrasser, me couper le souffle et l’emporter.

Je ne suis pas le genre de fille qui se contente seulement de ce qu’on veut bien lui donner. Correction : cette fille, je l’ai été et je me suis juré de changer.

– Merci pour cette visite impromptue, soufflé-je en mordant ma lèvre encore humide des siennes.

Je dois vous laisser.

Ma voix a légèrement tremblé. Sûrement parce que j’aurais dû dire « reste » au lieu de « va-t’en ».

Aussi  parce  que  ses  yeux  revolvers  me  désarment  à  tous  les  coups  et  que  chaque  entrevue  avec  cet Adonis me transforme en cruche antique. Mes dents s’en prennent à nouveau à ma lèvre, son regard

s’assombrit et descend sur ma bouche. Ses iris me menacent de mille et un sévices – tous délicieux et inavouables – et son sourire moqueur apparaît. Je glisse la clé dans la serrure, il fait un pas en avant.

– Je ne vous ai pas invité… dis-je avec plus d’assurance, déterminée à ne pas céder.

– Je t’ai demandé de me tutoyer, murmure-t-il en se rapprochant un peu plus.

Cet accent. Je ne me lasserai jamais de l’entendre. Et ce parfum entêtant…

– Vous êtes un prince… glissé-je tout bas tandis qu’il continue lentement à avancer vers moi.

– Et toi une déesse.

Il  vient  de  prononcer  ces  mots  dans  un  souffle,  en  caressant  ma  taille  du  bout  des  doigts.

Impossible de rester de marbre.

– Soren, arrêtez de me chercher, fais-je en sentant mes joues s’empourprer.

– Alors arrête de me fuir…

– Simple instinct de survie… souris-je en repoussant sa main.

–  Ton  instinct,  je  l’ai  déjà  rencontré,  Vénus…  me  chuchote-t-il  à  l’oreille  d’une  voix  totalement indécente.

Clac.  Je  tourne  la  clé,  la  retire  et  ouvre  précipitamment  la  porte  en  espérant  lui  échapper.  En réalité,  ce  petit  jeu  du  chat  et  de  la  souris  m’excite  terriblement,  mais  ça,  le  chevalier  noir  n’a  pas

besoin de le savoir. Comme je l’espérais, il ne me laisse pas fuir aussi facilement et s’immisce dans mon appartement en refermant la porte dans son dos. Les spots du plafond s’allument, diffusant une douce lumière. Je regarde son sublime visage... et succombe un peu plus. Je recule de quelques pas en le fixant, son expression me donnant des frissons.

– Pour un homme de votre rang, vous n’êtes pas un monstre de politesse… ironisé-je en sentant

tout mon corps devenir fébrile.

Traître…

–  Je  n’étais  pas  particulièrement  poli  la  dernière  fois  que  nous  nous  sommes  retrouvés  seuls, sourit-il de manière provocante. Et ça avait l’air de te plaire…

Cette voix rauque et profonde…

– Je ne céderai pas si facilement, cette fois, riposté-je en reculant dans l’entrée.

– Tant mieux.

– Arrêtez d’avancer, Soren.

– Tutoie-moi, Emma.

– Non.

– Ça viendra naturellement, tu verras… murmure-t-il en me suivant dans le salon.

– C’est moi qui décide, m’obstiné-je.

– Et c’est mon but de te faire changer d’avis.

– Personne ne dicte ma conduite.

– Ce caractère. Cette détermination. Cette colère, parfois. Ça fait partie de toutes ces choses qui me plaisent chez toi… grogne-t-il presque.

–  Pourquoi  est-ce  que  j’ai  l’impression  que  vous  vous  foutez  de  moi  ?  sifflé-je  en  sentant  mon cœur accélérer.

– Parce que tu n’as rien compris… sourit-il doucement.

– Qu’est-ce qu’il y a à comprendre ?

– Tant de choses…

Ses yeux verts se plissent légèrement tandis que son sourire ne quitte pas ses lèvres.

Cette insolence…

– On s’exprime dans la même langue et pourtant, j’aurais bien besoin d’un traducteur, murmuré-je

en fixant sa bouche.

– Tu réfléchis trop, Emma.

– Et vous êtes persuadé de m’avoir parfaitement cernée, Soren.

– Je n’ai pas cette prétention.

– Tant mieux, parce que je suis plus complexe que j’en ai l’air, dis-je en gardant mon sérieux.

–  Et  je  suis  plus  sincère  que  j’en  ai  l’air,  riposte-t-il  de  sa  voix  rauque  –  qui  me  touche  en  plein cœur.

– D’autres avant vous m’ont tenu le même discours.

– Je ne suis pas les autres.

Ses traits se sont légèrement tendus, mais Soren ne s’impatiente pas, il ne s’emporte pas, il attend.

Il sait qu’il a déjà gagné. Mais il veut juste que je l’admette en premier.

– Je devrais moins réfléchir… lui souris-je.

– Affirmatif, m’imite-t-il sur un ton militaire.

– Je devrais me laisser aller.

– Affirmatif, sourit-il de plus belle.

– Je devrais te tutoyer.

Il  rit  dans  sa  barbe,  très  fier  d’avoir  réussi  son  coup,  je  me  retiens  de  pouffer.  Un  mètre  à  peine nous sépare. À chaque fois que je progresse en arrière, le milliardaire voyou m’imite pour conserver la même distance entre nous. Il ne cherche pas à brûler les étapes, mais ne se laisse pas distancer non plus.  Une  danse  lente  et  silencieuse,  incroyablement  sensuelle,  qui  me  monte  à  la  tête.  Un  parfait mélange de respect et de persévérance teintés d’arrogance. Un mélange qui fait naître d’irrésistibles picotements entre mes cuisses.

–  Très  bien,  finit-il  par  déclarer  d’une  voix  douce,  en  s’adossant  contre  le  mur.  C’est  toi  qui viendras à moi.

– Et si je refuse ? Si je résiste ? J’ai la tête dure, tu sais…

– J’ai tout mon temps, sourit-il innocemment.

– Qui es-tu, Soren Ostergaard ?

– « L’homme qui voulait capturer Vénus », dit-il en me flinguant de ses yeux verts.

Regard  inflammable.  Voix  chaude,  veloutée.  Expression  intense,  virile,  indomptable.  Avant-bras musclés,  bronzés,  qui  ne  demandent  qu’à  être  frôlés.  Mes  dernières  résistances  s’envolent,  mes bonnes  résolutions  et  autres  «  je  ne  céderai  pas  »  passent  au  semi-broyeur  et  je  me  jette  dans  sa direction, prête pour un baiser passionné, déraisonnable, étourdissant.

Tout ce qui manquait à ma vie, avant lui…

Ma  bouche  avide  se  plaque  contre  la  sienne,  son  souffle  brûlant  m’électrise.  Cette  étreinte  me catapulte dans les nuages. Encore. Et son stupide téléphone portable nous interrompt.

***

Après ce coup de fil de la plus haute importance – d’après sa mine grave et sa conversation très

sérieuse, Soren aurait pu me claquer un dernier baiser un peu tiédi et prendre la sortie. C'est tout le contraire. Je ne rêve pas, il est bien là, assis comme un prince, les bras écartés sur le dossier de mon canapé. Il semble enfin baisser la garde et je me résous à l’imiter. L’homme si secret s’ouvre un peu, entrebâille  une  minuscule  porte,  et  je  le  découvre  plus  léger,  plus  libéré.  À  mes  côtés,  le  brun ténébreux  s’amuse  à  lire  à  voix  haute  les  titres  des  romans  qui  jonchent  mon  parquet  et  s’empilent contre ma bibliothèque pleine à ras bord. Alors qu’il en connaît certains – les classiques comme Ne tirez  pas  sur  l’oiseau  moqueur  de  Harper  Lee  ou   De  sang-froid  de  Truman  Capote  –  d’autres l’intriguent. Les plus « hot », ceux dont le titre ne laisse pas beaucoup de place au suspense.

– C’est comme ça que tu… « t’occupes » quand tu ne m’as pas sous la main ? rit-il en les étudiant.

Je  me  contente  de  lui  pincer  le  flanc  pour  toute  réponse.  Soren  se  retourne  brusquement  et  me plaque contre lui pour susurrer à ma bouche :

–  Fais  ce  que  tu  veux  avec  tes  héros  imaginaires.  Ils  ne  m’arriveront  jamais  à  la  cheville…  me nargue-t-il tandis que je me débats.

– C’est de mes héroïnes dont tu devrais te méfier, grondé-je. Elles ne feraient qu’une bouchée de

toi !

Mes dents viennent se planter dans son cou, ce qui le force à me lâcher en grognant. Après m’être

libérée,  j’en  profite  pour  escalader  son  corps  et  m’asseoir  sur  lui.  La  vue  est  encore  plus spectaculaire  d’en  haut.  Ses  pectoraux  et  biceps  qu’on  devine  sous  sa  chemise  :  jamais  vu  un  corps humain aussi… inhumain. Même sa pomme d’Adam me donne des idées salaces.

Il a raison. Mes héros ne font pas le poids.

– Tu n’as pas vraiment répondu à ma question, tout à l’heure, dis-je en interceptant ses bras pour l’empêcher de me faire basculer.

– Embrasse-moi et je répondrai à tout ce que tu veux, sourit-il insolemment.

– C’est une promesse ?

– Une question, une seule, répond-il de sa voix cassée.

– Je me demande si mon baiser ne vaut pas plus que ça… Deux questions ! tenté-je.

– Une seule, s’obstine-t-il.

– Hmm… fais-je mine de tergiverser.

Ses  mains  prennent  les  devants,  et  ni  ma  détermination  –  pourtant  farouche  –  ni  ma  bouche  ne résiste  à  sa  volonté.  Bilan  des  courses  :  je  me  retrouve  à  sa  merci,  sous  lui,  son  regard  victorieux imbriqué dans le mien. Et ce sourire de sale gosse…

– Alors, tu disais ? reprend-il en me faisant frémir de son simple souffle.

– Qui es-tu ?

– Vaste sujet. Précise…

– Non. Tu m’as autorisé une question, la voilà, résisté-je en le provoquant à mon tour.

Son sourire s’efface un instant, ses yeux se perdent dans le vague, puis son insolence refait surface.

D’une voix douce mais pleine d’assurance, il daigne enfin me répondre :

–  Soren  Ostergaard.  Né  aux  États-Unis  il  y  a  32  ans,  de  parents  danois.  Ce  qui  me  confère  la double-nationalité. Célibataire, sans enfant. Je suis issu de la famille royale du Danemark, la reine est ma  tante.  Ça  m’a  ouvert  beaucoup  de  portes,  tout  en  m’en  fermant  d’autres.  J’ai  décroché  mon diplôme à Harvard et suis revenu au Danemark pour servir dans l'armée comme le veut la tradition

royale.  J’ai  servi  dans  le  régiment  de  la  reine  puis  suivi  l'enseignement  d'une  unité  d'élite  de commandos  de  marine.  J’ai  ensuite  quitté  l'armée  pour  travailler  à  l'ONU.  Depuis  quelques  mois, j’occupe  un  bureau  à  l'ambassade  du  Danemark  en  France,  en  tant  que  consultant  aux  affaires culturelles. Quoi d’autre ?… Ah ! Je suis aussi partie prenante dans l’entreprise familiale qui fabrique des  éoliennes  aux  États-Unis  et  j’ai  fait  fortune  dans  les  œuvres  d’art  et  les  voitures  de  collection.

Satisfaite ?

Non. Son discours était froid, sans âme. Contrairement à ce qu’il pense, son CV m’importe peu.

– Qui es-tu vraiment, Soren ? répété-je en frôlant la peau de son torse.

– Une seule question, une seule réponse, c’était le contrat, se force-t-il à sourire. À toi de me dire qui…

– Emma Green, née…

– Pas si vite, impatiente, je n’ai pas posé ma question ! me stoppe-t-il en collant sa paume sur ma bouche. Qui est ce blond avec qui je te vois partout ?

– Démétrius ?

– Il a donc un prénom… grogne mon amant, d’un ton qui laisse entendre une pointe de jalousie.

Non, ne pas crier Alléluia. Pas à voix haute, en tout cas.

– C’est un ami, pourquoi ?

– Le type « prince charmant », tu ne trouves pas ça chiant à mourir ? sourit-il en se rapprochant

tout près de mes lèvres.

– Tu ne le connais pas ! protesté-je en sentant mon trouble grandir.

– Non, mais je vois tout à fait le genre…

–  Ce  n’est  pas  toi,  mon  prince  charmant  ?  demandé-je  soudain  d’une  toute  petite  voix  –  en  me détestant immédiatement de prononcer ces mots.

Un  voile  traverse  son  regard,  son  sourire  éclatant  laisse  place  à  une  moue  gênée,  Soren  se redresse en emportant avec lui ce baiser que j’espérais tant.

– Je suis peut-être prince, mais tout sauf charmant, Emma. Je n’aime pas les règles, les protocoles, les contraintes et encore moins qu’on m’oblige à être quelqu’un que je ne suis pas. Je suis libre. Et c’est parce que tu l’es, toi aussi, que tu me plais. À moins que je ne me sois trompé…

Sa  voix  se  voulait  douce,  presque  attentionnée,  mais  ses  mots  viennent  de  réduire  à  néant  mes faibles  espoirs  le  concernant.  Soren  Ostergaard  et  moi,  ça  n’arrivera  pas.  Pas  pour  de  vrai.  Pas  le conte de fées que j’attendais.

Autant me faire une raison tout de suite, non ?

Sur ce, Soren dépose un baiser furtif au coin de mes lèvres, me jette un dernier regard en passant la main dans sa nuque, puis saute du canapé.

– À plus, Vénus… dit-il en me décochant un sourire avant de disparaître.

Je ne suis plus sûre de comprendre, là…

Soren et moi venons de faire dix pas en avant… ou en arrière ? !

***

– Mets la mini-rouge, me conseille Margo.

– Non, la combinaison bleu marine ! contre-attaque Pénélope. C’est bien plus sophistiqué.

– On va à un concert de rock Penny, pas à la fashion week !

– C’est pas une raison pour faire croire à tout le monde qu’elle fait le trottoir !

Lorsqu’elles ont débarqué chez moi il y a à peine trois minutes, mes deux copines ont grimacé en

constatant l’ampleur des dégâts. Jean noir et top gris. À l’image de mon humeur depuis hier.

– Qu’est-ce qui ne va pas, Emma ? me demande la rousse en étalant trois nouvelles tenues sur mon

lit – du cuir, du cuir et encore du cuir.

–  Elle  ne  t’a  pas  raconté  ?  s’incruste  Pénélope  en  m’empêchant  d’en  placer  une.  Son  prince  l’a envoyée bouler hier ! Enfin, il a quand même eu la gentillesse de l’émoustiller avant !

–  Il  y  a  une  différence  entre  être  franche  et  blessante…  grogné-je  dans  sa  direction.  Il  n’est  pas comme ça. Je crois que je l’ai pris au dépourvu.

– Qu’est-ce qu’il t’a dit ? me demande Margo d’une voix triste.

– Rien de grave, tenté-je de dédramatiser. Juste qu’il n’était pas mon prince charmant…

– Quoi ? ! s’insurge Miss Fleur Bleue.

– Pour une fois, on est d’accord Margotte, ronchonne la brune qui s’est affalée sur mon lit. Ton

instinct devrait te dire de fuir, Emma. Écoute-le…

– Ou ton intuition féminine, au moins !

– Bon, Sigmund Freud et Cristina Cordula, vous pouvez arrêter mon analyse ? Je me change et on

y va ! fais-je en attrapant un slim en cuir et un tee-shirt noir basique.

Je file dans la salle de bains, enfile ma nouvelle tenue et tente une dernière fois le diable :

– Converse ou escarpins ?

– Escarpins ! répondent-elles en chœur, outrées que j’envisage quoi que ce soit d’autre.

Arrêter de poser des questions. Définitivement.

Vingt minutes plus tard, Pénélope trouve une place tout près du Bus Palladium, dans le quartier de Pigalle,  et  y  gare  facilement  sa  Fiat  500.  Ce  soir,  Elliot  et  son  groupe  donnent  un  concert  qui  –

d’après mon génie de frère – devrait mettre le feu à toutes les petites culottes de la capitale.

– Qu’est-ce que tu fais avec ce truc ?

–  C’est  mon  carnet  d’idées,  m’apprend  Margo.  Les  salles  de  concerts,  c’est  toujours  rempli  de gens aux looks improbables !

– Tu ferais mieux de te trouver un jules, ironise Pénélope.

– Très peu pour moi, merci. Je vais me contenter de fantasmer sur les beaux gosses sur scène. Un

mec, un micro et une guitare : hello boys…, chantonne-t-elle d’une voix sexy.

– C’est bon, on a compris ! éclate de rire la brune.

Le videur nous fait signe d’entrer, nous trottinons sur nos talons en file indienne, en manquant de nous gaufrer comme des dominos.

–  Emma,  je  préfère  te  prévenir,  me  chuchote  Pénélope  tandis  que  nous  arrivons  au  vestiaire.

Démétrius… Je l’ai invité au concert.

– Pour… ? demandé-je, totalement abasourdie.

– Après ton coup de fil d’hier, je me suis dit que c’était une bonne idée. Que ça te redonnerait le sourire. Je pense vraiment qu’il est…

– Ne me fais pas croire que tu l’as fait pour moi Pénélope ! Si tu veux te le taper, fais-toi plaisir, mais en attendant, arrête de jouer les entremetteuses ! Compris ?

Ma  meilleure  amie  me  fusille  du  regard  mais  n’ajoute  pas  un  mot,  consciente  que  je  suis  sur  le point de faire un scandale si elle n’admet pas ses torts.

– Pénélope, je ne plaisante pas ! monté-je encore d’un ton.

– Compris, finit-elle par lâcher. Le premier round de mojitos est pour moi…

Le  concert  des  E.T.’s  commence  très  fort,  avec  une  reprise  de  Nirvana  :   Come  as  you  are.  Mon frère et son groupe se donnent sans compter, en voix, en accords, en déhanchés et en gouttes de sueur.

Une  petite  horde  de  filles  en  folie  est  agglutinée  en  bas  de  la  scène  et  fréquemment  Elliot  pointe  le micro  dans  leur  direction  pour  les  faire  hurler.  Margo  est  à  peu  près  dans  le  même  état,  reluquant mon frère avec envie.

– Je suis désolée Emma, me glisse Penny à l’oreille, en me tendant un verre au liquide rose fluo

agrémenté  de  plusieurs  cerises  confites.  Je  sais  que  mes  gros  sabots  te  fatiguent,  parfois.  Tu  me pardonnes ?

– À ton avis ? lui réponds-je en souriant avant de goûter l’étrange breuvage – aussi mauvais que

voyant.

– À nous, les triplettes ! glousse Margo en vidant la moitié de son verre.

–  À  toi,  la  groupie  en  chaleur,  surtout…  ricane  la  brune  avant  de  faire  les  yeux  doux  à  un  beau roux, pas loin.

La règle est simple : Pénélope Lacroix peut mater, reluquer, inspecter, admirer, passer ses proies aux  rayons  X,  flirter  innocemment  sans  jamais  toucher  ni  goûter.  C’est  le  système  qu’elle  a  mis  en place pour supporter les absences prolongées de son mari, sans jamais « passer du côté obscur ».

– À la longue, mes yeux ont appris à se nourrir de ces plaisirs éphémères… soupire-t-elle en allant chercher la deuxième tournée.

Après  avoir  testé  deux  nouveaux  morceaux  –  leurs  créations,  cette  fois  –  sans  grand  succès,  les E.T.’s  débutent  une  nouvelle  reprise.   Not  an  Addict  de  K’s  Choice.  L’effet  est  immédiat  :  la  foule s’agite  à  nouveau,  les  mains  se  lèvent  et  les  voix  s’égosillent  dans  la  grande  salle.  Margo  n’y  tient plus,  elle  nous  abandonne  pour  s’approcher  de  la  scène,  tandis  que  Penny  et  moi  reprenons  les paroles du groupe qui a bercé une partie de notre adolescence.

Je suis en train de me dandiner quand quelqu’un trébuche derrière moi et renverse un peu de bière

sur mes talons. Je me retourne – hésitant entre lui porter secours ou lui faire bouffer mes semelles rouges – et me retrouve paralysée. Les yeux verts. Le regard flingueur. La tignasse noire. Je jurerais que je les ai vus, derrière ces banquettes sombres. Sauf que le mastodonte qui a salopé mes pompes vient  de  se  relever  devant  moi  et  obstrue  mon  champ  de  vision.  Je  me  déporte  sur  la  gauche  de quelques pas mais les yeux ne sont plus là. Le visage hypnotisant auquel ils appartiennent non plus. Je les cherche partout, m’éloigne de Pénélope, oublie le concert, la foule, le bruit, la chaleur : je ne veux

que lui.

Soren…

Not an addict ? Tu parles !

– Emma ! m’intercepte soudain un grand blond en me tapotant sur l’épaule.

Je suis sonnée, j’ai du mal à atterrir. Tout ce que je remarque, c’est que son costume est bien trop chic pour l’endroit.

– Je ne pensais jamais te trouver ! reprend-il.

Je plisse les yeux et le reconnais.

– Démétrius ! me forcé-je à sourire avant de regarder à nouveau aux alentours.

– Tu cherches quelqu’un ? Je peux t'aider ?

– Non, merci… dis-je en faisant demi-tour, la mort dans l’âme. Viens, Pénélope n’est pas loin.

– C’est pour toi que je suis là, tu sais… me glisse le dandy d’une voix complice. Et pour avoir la réponse à mon énigme !

– Ah oui, l’énigme… me souviens-je.

– Tu veux un indice ? ricane-t-il, persuadé que j’ai besoin d’aide.

– Inutile, j’ai trouvé. La réponse est : l’oiseau.

Un  groupe  de  beuglards  passe  près  de  nous  et  des  rires  fusent  à  plein  volume,  faisant  sursauter mon interlocuteur.

– Emma Green, je ne sais pas trop ce que je fais ici mais tu es mon idole ! Voltaire aurait été fier de  toi  !  s’exclame-t-il  tandis  que  Pénélope  et  Margo  nous  rejoignent  en  sautillant  sur   Wonderwall d’Oasis.

Soren n’est pas là. J’ai des visions. Qui entraînent des palpitations.

Il faut te faire soigner, Vénus…

8. Rêver en grand

Grrr !

Voilà  les  grognements  de  frustration  que  j’émets  depuis  que  je  suis  rentrée  du  concert  hier  soir, depuis que je n’ai pas réussi à fermer l’œil cette nuit et depuis que je me suis levée ce matin. Aucun moyen  de  savoir  si  Soren  était  bien  là,  au  Bus  Palladium,  ou  si  j’ai  halluciné.  Aucun  moyen  de trouver  son  numéro  de  téléphone  pour  le  lui  demander  –  la  dame  des  Pages  Blanches  a  dû  me réexpliquer  la  définition  de  «  liste  rouge  ».  Aucun  moyen  de  le  joindre  pour  lui  poser  toutes  les questions qui tournent en boucle dans ma tête.

De  toute  façon,  il  a  été  très  clair  :  il  ne  veut  pas  être  mon  prince  charmant.  Message  reçu.  Ça n’empêche que j’ai besoin de lui parler, urgemment. Je ne vais quand même pas aller faire le pied de grue devant son hôtel particulier en attendant de le voir sortir ou rentrer. Le garde du corps habillé tout en noir ne me le permettrait sûrement pas. Mais surtout, hors de question de me transformer en groupie  qui  suit  son  idole  partout  en  poussant  des  cris  aigus,  en  portant  une  pancarte  «  I  love  you forever » et un tee-shirt à son effigie.

J’ai souvent repoussé les limites du ridicule qui ne tue pas mais ça, c’est au-dessus de mes forces.

En plus, c’est exactement ce que je reprochais à Démétrius au début : son insistance, sa présence

partout, tout le temps, même quand je ne la désirais pas, ses questions incessantes pour tout savoir de moi. C’est le pire des tue-l’amour. Et même s’il n’est question que d’amitié entre nous, je l’apprécie d’autant plus maintenant qu’il me laisse un peu d’air pour le découvrir par moi-même. L’Américain a réussi à attiser ma curiosité – à défaut de mon désir.

Une ampoule invisible s’allume au-dessus de ma tête !

C’est ça ! Créer le manque. Cultiver le mystère. Donner un peu en attendant de recevoir beaucoup.

Faire un pas vers l’autre puis reculer pour le faire venir à soi. Voilà la base des relations humaines. Je devrais le savoir, j’en crée des dizaines dans mes romans et c’est toujours comme ça que ça marche : mes personnages ne se sautent jamais dans les bras, ils s’apprivoisent, se découvrent, se fuient pour mieux se retrouver, se détestent pour mieux s’aimer. Toujours.

Je saute dans un jean et un tee-shirt, les premiers que je trouve, j’attrape mon sac, mes clés, mon portable, sans rien oublier, et je fonce prendre le métro, sans réfléchir, direction l’avenue Marceau. Je ne sais pas encore ce que je vais lui dire, mais je viens de décider que je déposerai un mot dans la boîte  aux  lettres  de  Soren.  Après  tout,  j’aime  écrire.  C’est  ce  que  je  sais  faire  de  mieux.  Et  c’est comme ça qu’il m’a touchée, lui aussi, après notre toute première nuit. J’ai même pensé à prendre une petite enveloppe sur mon bureau pour y glisser mon message.

Et je jure solennellement que je ne l’aspergerai pas de parfum, que je n’y déposerai pas de marque

de rouge à lèvres, que je n’y dessinerai pas le moindre cœur. Non. Digne, sobre et mystérieuse.

Arrivée devant la grille de l’hôtel particulier, j’adresse un sourire poli au garde – c’est le jeune, celui qui a l’air sympa. Mon mot est prêt, mon enveloppe est fermée, adressée à S :

«  Je  te  vois  même  quand  tu  n’es  pas  là.  Et  quand  je  crois  t’avoir  vu,  tu  as  déjà  disparu.  Où  te caches-tu, voyou ? Et surtout pourquoi ? Vénus.

PS : ton numéro de téléphone est-il aussi secret que ta personne ? »

Le  jeune  garde  blond  au  crâne  rasé  s’interpose  entre  la  boîte  aux  lettres  et  ma  main  dans  un mouvement souple et d’une incroyable rapidité. En anglais, il me propose de remettre ma lettre à son destinataire en main propre, si je le souhaite. Il ne me sourit pas vraiment mais je perçois une lueur de complicité  dans  ses  yeux,  comme  s’il  voulait  me  signifier,  en  silence,  qu’il  est  de  mon  côté.  Je  me trompe  peut-être,  mais  j’accepte  sans  hésiter.  Et  je  repars,  le  cœur  léger  et  la  sensation  du  devoir accompli. Quand je sors du métro à ma station, j’ai comme une envie de flâner dans mon quartier.

Qui a dit « cliché » ? ! Le premier qui me traite de cliché s’en prend une !

Je marche lentement en admirant les vitrines des boulangeries sans y rentrer. Je ne m’arrête même

pas  devant  les  agences  immobilières,  je  me  contente  d’essayer  de  deviner  le  prix  d’un  hôtel particulier dans le 16

e

arrondissement  de  Paris  –  et  je  suis  sans  doute  bien  loin  du  compte.  J’entre  dans  une  minuscule boutique de fringues hors de prix – du genre de celles qui n’exposent qu’une paire de chaussures dans toute la devanture – et j’en ressors avec un foulard en cachemire rouge et blanc, très utile au début du mois de juin à Paris.

Oui, ce sont les couleurs du drapeau du Danemark.

Non, ça n’a aucun rapport !

Je regagne enfin mon immeuble, accueillie par le malinois de M. Collard, qui tourne en rond au

rez-de-chaussée,  la  queue  entre  les  jambes,  pendant  que  son  maître  descend  lentement  les  escaliers, sans  aucune  envie  de  se  dépêcher.  Le  chien  finit  par  se  soulager  contre  un  mur  de  l’entrée,  et  mon voisin se contente de hausser les épaules en me lançant :

– Trop tard !

– Ce n’est pas trop tard pour nettoyer, Connard.

Quoi ? J’ai dit ça tout fort ?

Sans  me  retourner,  je  monte  jusqu’à  mon  appart'  avec  un  sourire  sur  les  lèvres  et  une  sensation étrange  et  délicieuse  d’être  capable  de  tout,  aujourd’hui,  inarrêtable.  Puis  j’aperçois  une  petite enveloppe scotchée contre ma porte, mon prénom inscrit au feutre noir, une écriture que je reconnais instantanément. Toutes mes sensations d’invincibilité quittent aussitôt mon corps.

Est-ce qu’on a eu la même idée au même moment ? !

Ou  est-ce  que  mon  prince  milliardaire  a  envoyé  un  coursier  en  jet  privé  supersonique  juste  pour répondre à mon mot avant même que j’aie eu le temps de rentrer en métro ? !

Comme  un  robot,  je  décroche,  rentre,  laisse  tomber  mes  clés,  claque  la  porte,  m’y  adosse  pour ouvrir l’enveloppe et lire le message sans perdre une seconde de plus.

« Trois questions en seulement cinq phrases, tu as fait fort. Évidemment, je ne répondrai à aucune.

C’est plus palpitant comme ça, non ? S.

PS : J’étais là hier soir. Mais tu étais trop occupée pour me voir… »

Grrrrrrrrrr !

Soren a donc bien lu mon mot – j’ignore seulement comment il a réussi l’exploit de me répondre

aussi  vite.  Il  était  donc  bien  présent  au  concert  –  j’ignore  seulement  comment  il  a  su  qu’il  me trouverait  là.  Il  s’est  donc  bien  enfui  après  m’avoir  aperçue  en  compagnie  de  Démétrius  –  j’ignore seulement  ce  qu’il  aurait  fait  s’il  m’avait  trouvée  seule…  et  je  ne  préfère  pas  l’imaginer.  S’il  était resté, il aurait pu constater que l’Américain s’est comporté en parfait gentleman amical et s’est vite éclipsé – l’ambiance était sans doute trop rock’n'roll pour lui.

Enfin,  Soren  a  donc  bien  décidé  de  me  rendre  folle,  de  ne  me  donner  aucune  réponse  ni  aucun autre moyen de le joindre.

Très bien.

Parfait, parfait.

Frustration maximale.

Retour à la case départ.

Besoin d’un pain au chocolat de toute urgence.

J’écrase le petit mot contre mon front en maudissant la terre entière, les hommes, les chiens, les frères, les gardes du corps et les copines qui pensent agir pour votre bien. Puis je prends la décision solennelle de ne rien répondre, de ne pas lui envoyer de nouveau message, de nouvelles questions. Je n’obtiendrai rien de lui comme ça. Au jeu du chat et de la souris, Soren sera forcément plus fort que moi.  Sauf  si  j’arrête  de  courir.  Si  je  ne  veux  plus  jouer  avec  lui,  il  sera  bien  obligé  d’inventer  de nouvelles règles.

Ou de se trouver un autre joujou…

***

Si je m’étais écoutée, j’aurais tout annulé. Mais Stanislas est venu me chercher en taxi, m’a forcée

à  me  changer  et  m’a  traînée  jusqu’à  la  librairie  où  il  a  organisé  ma  séance  de  dédicaces.  C’est  la première fois que je vais rencontrer mes lectrices. Et c’était déjà une source de stress avant d’avoir un prince voyou qui occupe toutes mes pensées.

Mais les femmes que je rencontre me témoignent tant de chaleur, d’enthousiasme, de passion, que

mon cœur et mon esprit se remplissent d’elles, chassant peu à peu la brume du chevalier noir. Ce soir, on célèbre l’amour. Ce soir, il n’est pas question de lui mais de moi. Et de toutes celles qui ont envie de croire que c’est possible, l’amour comme dans les livres. Je signe des romans, rends des sourires, écris  des  petits  mots  qui  me  viennent  tout  seul,  et  mon  éditeur,  ravi,  finit  par  me  murmurer  :  «  Je savais que tu étais faite pour ça. »

Certaines  me  parlent  de  Gabriel  Diamonds,  de  Vadim  King,  avec  les  yeux  brillants.  D’autres grognent contre la trop passive Amandine, la trop romantique Alma, tout en reconnaissant qu’il y a un peu d’elles dans tout ça. D’autres encore me réclament une suite, un troisième opus de Call me…, un tout dernier volume de Toi + Moi. C’est tellement exaltant d’être reconnue pour ce qu’on aime le plus  faire  au  monde.  C’est  tellement  inspirant  d’entendre  des  lectrices  en  redemander.  Tellement touchant d’imaginer que, juste en écrivant, je leur ai un peu permis de rêver.

Pendant  quelques  heures,  j’oublie  tout.  Ou  presque.  Je  ne  sais  toujours  presque  rien  de  Soren Ostergaard…  Je  comprends  seulement  qu’il  est  plus  intrigant,  plus  magnétique,  plus  sexy  et  plus addictif que tous mes héros réunis. Et que je ne suis rien d’autre qu’une héroïne de roman qui rêve un peu trop grand…

Mais c’est à ça que sert l’amour, non ?

À la fin de la soirée, Elliot se fond dans la foule et se fait passer pour un fan inconditionnel en se prosternant à mes pieds. Puis il se met à lancer à la cantonade « c’est ma sœur, cette grande auteure !

». Je lui plaque mon stylo sur la bouche et le relève en espérant que personne ne l’a remarqué. Mon frère  me  demande  quand  je  créerai  enfin  un  personnage  à  son  image,  c'est-à-dire  «  beau  à  tomber, avec les cheveux de Jared Leto et le compte en banque de Zlatan, une rock star américaine qui cache un french lover au cœur tendre ». Je lui promets d’y réfléchir en riant et nous rentrons ensemble à la maison, pour retrouver nos parents sur Skype.

–  Emma,  on  aurait  tellement  voulu  être  là  ce  soir  !  me  lance  mon  père  en  anglais,  tout  sourire derrière sa webcam.

– Même si c’est de loin, on est très fiers de toi ! ajoute ma mère en français, avant d’envoyer un bisou à la caméra.

– Vous inquiétez pas, Elliot est venu me foutre la honte, il y avait assez d’amour familial pour trois

! grimacé-je en riant.

– On est contents de voir que vous vous soutenez, tous les deux !

– Si Emma continue à se nourrir de pains au chocolat et de yaourts à 100 % de matières grasses, je ne pourrai pas la soutenir très longtemps ! se moque mon frère en gonflant les joues.

– Qu’est-ce qui vous a pris d’enfanter ce maigrichon après une perfection comme moi ? renchéris-

je pour amuser mes parents.

– On a cru qu’on rééditerait l’exploit, se marre mon père qui n’est jamais le dernier pour vanner.

–  Si  vous  revenez  vivre  à  Los  Angeles,  je  vous  nourrirai  correctement,  moi  !  propose  la  mère

poule en manque de ses enfants… et de la vie à Paris.

– Je suis sûre que vous vivez une seconde jeunesse depuis que vous n'êtes que tous les deux !

– C’est vrai, on dirait un couple d’adolescents, confirme Elliot en voyant mes parents enlacés dans l’écran.

– N’allez pas nous faire un autre petit frère, hein ! On est déjà servis, blagué-je pour éviter le trop-plein d’émotions.

Notre quatuor me manque et je suis toujours prise de nostalgie pendant ce genre de conversation à

quatre, dans deux langues, où on rit pour s’empêcher de pleurer. Ma mère a la larme facile, comme

moi. Et mon père retient tout, comme mon frère, mais ce sont deux grands sensibles. On aimerait tous se voir plus souvent mais les billets Paris-Los Angeles sont hors de prix. « C’est la vie », comme dit le grand philosophe James Green, quand il essaie de parler français pour faire rire sa femme. Tous les deux, ils sont amoureux comme au premier jour – même si ça n’empêche pas les éclats de voix –, et  leur  complicité  n’a  jamais  cessé  de  m’émouvoir,  de  m’inspirer.  Ce  n’est  pas  un  hasard  si  je  suis devenue cette grande romantique qui court après l’amour : j’ai un beau modèle sous les yeux depuis plus de trente ans.

Ne reste plus qu’à le reproduire…

***

Le  lendemain,  ma  journée  se  remplit  toute  seule  :  une  séance  d’écriture  laborieuse,  un  peu  de ménage, un débriefing avec Stan au téléphone, un déjeuner avec Penny et Margo, toutes les deux en

grande  forme,  une  douche  d’une  demi-heure  et  un  masque  aux  œufs  sur  les  cheveux  –  qui  me  fait repenser à la petite Birdie que j’ai créée dans Call me Baby et sa passion pour les shampooings à la compote de pommes infligés à ses nannies successives.

On sonne à ma porte vers 19 heures. Je vais ouvrir, malgré le masque capillaire qui me dégouline

sur les tempes, ce n’est probablement personne d’autre qu’un voisin qui trouve qu’Adele chante trop fort  dans  mon  salon.  Il  faut  au  moins  ça  pour  couvrir  les  aboiements  du  malinois.  J’ouvre  sans regarder  dans  le  judas  et  tombe  sur  Démétrius,  en  costard  gris  et  sourire  affable,  qui  s’invite  dans mon appartement.

– Je tombe à un mauvais moment ? demande-t-il en regardant mes cheveux à la dérobée.

–  Oh,  ça  ?  !  Non,  je…  Entre.  Enfin,  c’est  déjà  fait...  Qu’est-ce  que  tu  viens…  ?  Tes  cheveux  ont besoin d’un masque ?

Y a-t-il des gens qui arrivent à prononcer des phrases intelligentes quand ils sont pris au dépourvu

? Non, parce que j’aimerais bien qu’ils m’apprennent !

– Ça te va très bien, sourit-il en s’amusant de ma nervosité.

Je doute que mes cheveux trempés et collés au jaune d’œuf « aillent bien » à qui que ce soit, mais je vais le croire sur parole.

Vu mon absence totale d’attirance pour lui, je me fiche pas mal que Démétrius me voie dans cette

situation. Mais je ne voudrais pas qu’il interprète mes bafouillages hésitants pour une sorte de tension sexuelle inexplicable. J’essaie de me reprendre :

– En quoi puis-je vous aider, Mr White ?

–  Je  voulais  simplement  discuter,  Emma.  Les  questions  sans  réponse  m’empêchent  de  dormir  la nuit.

Ça nous fait un point commun. Dommage qu’on ne se pose pas tout à fait les mêmes questions...

– Je t’écoute ! capitulé-je en me sentant prise de compassion pour lui.

–  J’ai  l’impression  que  tu  me  fuis.  Et  la  seule  raison  pour  laquelle  une  femme  pourrait  fuir  un homme avec lequel elle s’entend bien… c’est un autre homme.

– Il y a un autre homme, oui, avoué-je spontanément en le regrettant aussitôt. Mais ce n’est pas la raison,  essayé-je  de  me  justifier.  Je  t’aime  beaucoup,  j’apprécie  ta  compagnie,  j’aime  nos conversations… Mais c’est tout. Il ne se passera rien d’autre entre nous. J’aurais peut-être dû être plus claire, mais je ne voulais pas te faire de peine. Je te vois comme un copain Démétrius… Pourquoi est-ce qu’on n’essaierait pas d’être des amis ? tenté-je de ma voix la plus gaie pour dissiper le malaise.

–  Je  n’attends  rien  d’autre  de  toi,  Emma,  sourit  le  grand  blond  sans  que  j’arrive  à  savoir  s’il  est sincère  ou  joue  très  bien  la  comédie.  Mais  les  amis  sont  censés  se  parler,  non  ?  Partager  leurs histoires, leurs coups de cœur…

– Je te vois venir, Démétrius White ! ris-je en le poussant gentiment vers la sortie.

–  Qui  est  cet  homme  qui  t’empêche  de  penser  à  quelqu’un  d’autre  que  lui  ?  insiste-t-il  tout  en reculant, en riant lui aussi.

– C’est un peu tôt pour les questions personnelles ! esquivé-je. Tu m’as déjà vue avec un masque

capillaire dégoulinant, je pense que notre amitié a déjà fait un sacré bond en avant !

L’Américain  s’apprête  à  quitter  mon  appartement  mais  se  retourne  au  dernier  moment  et  sort  un écrin noir de la poche intérieure de sa veste. Il l’ouvre et me le présente, en expliquant :

– J’étais aussi venu pour t’offrir ça. Pour preuve de ma bonne foi. Tu verras qu’on est sur la même longueur d’onde, Emma.

Sans voix, je déplie la longue chaîne en or blanc, fine et délicate, et attrape entre mes doigts le petit pendentif en forme de plume où est gravé, en français : « Un véritable ami vaut tout l’or du monde. »

Je ne sais pas quoi dire, quoi ressentir, comment réagir. À part Pénélope et Margo, aucun de mes «

amis  »  ne  m’offre  de  cadeau  sans  raison  et  encore  moins  de  bijou  précieux  comme  celui-là.  Mais Démétrius n’a pas l’air d’attendre quoi que ce soit en retour. Son regard me semble doux, sincère. Et son geste simplement généreux, une minuscule folie pour un homme aussi riche que lui.

– Interdiction de le refuser. Accepte-le en signe de notre amitié, me sourit le blond en venant me déposer  un  bisou  sur  le  front.  Tu  devrais  te  rincer  les  cheveux,  maintenant…  ajoute-t-il  doucement avant de quitter mon appartement.

9. Les autres

Ce matin, l’inspiration s’est engouffrée dans mon appartement en même temps que le vent tiède et

moelleux  de  ce  début  de  mois  de  juin.  Voilà  plusieurs  heures  que  je  tape  inlassablement  sur  mon clavier – en grignotant tout de même quelques grains de raisin et M&M’s lorsque mon estomac crie famine.  Quant  à  mes  pieds,  ils  sont  confortablement  installés  dans  cette  drôle  de  machine  massante offerte par Stan. Je l’ai reçue à ma porte il y a quelques jours, elle était accompagnée d’un carton sur lequel  était  écrit  au  marqueur  rouge  :  «  Au  boulot  !  Détends-toi  et  écris  !  Et  Green,  sache  que  la prochaine fois, c’est un tueur à gages que je t’envoie ! »

Il en serait presque capable…

Après des semaines de panne totale, c’est une délivrance de sentir mes idées affluer. De poser des mots sur toutes ces sensations qu’il me tardait d’exprimer. Un nouveau personnage a fait son entrée dans  mon  scénario  et  a  tout  débloqué.  Un  élégant  bienfaiteur,  affectueux,  loyal,  fidèle,  du  nom  de Dimitri. L’homme quasi idéal, si l’on oublie son absence totale de danger et de sex-appeal. Celui avec qui  on  s’imaginerait  bien  passer  ses  vieux  jours,  à  discuter  de  tout  et  de  rien  au  coin  du  feu,  à feuilleter  un  bon  roman  ou  siroter  un  breuvage  agréable  mais  sans  surprise.  Sa  gentillesse,  sa douceur, son esprit combleraient l’absence de passion. Dimitri, ce serait le choix de la raison.

Sven,  lui,  c’est  l’ange  noir.  Le  mystère,  le  danger,  la  fougue,  le  désir.  Celui  qui  fait  battre  votre cœur à tout rompre, même quand vous résistez de toutes vos forces. Ses yeux perçants, sa noblesse

innée,  sa  tendre  rudesse,  sa  voix  entêtante,  ses  soupirs  :  tout  vous  obsède  chez  cette  créature indéchiffrable  et  obscure.  Que  vous  en  ayez  conscience  ou  non,  pour  cet  homme,  vous  êtes  prête  à déplacer  des  montagnes.  Parce  qu’une  telle  rencontre  ne  se  produira  pas  deux  fois  dans  votre  vie.

Sven, c’est le choix du cœur, de la déraison, de la folie.

C’est celui que j’ai fait depuis la toute première fois que j’ai posé les yeux sur lui…

Soren.

Mon premier chapitre est bouclé, je le réalise enfin et quitte mon fauteuil de torture – qui n’a rien fait  de  mal,  si  ce  n’est  être  celui  que  je  m’empêche  de  quitter  lorsque  je  travaille  –  pour  faire  ma danse  de  la  victoire.  Un  mélange  de  macarena,  de  sauts  de  biche  et  de  booty  shake  qui  me  fait ressembler à… rien. Ou alors si : à une dinde unijambiste sous ecsta.

Beyoncé, ne regarde pas par là.

Je rallume mon téléphone et découvre que Margo a tenté de m’appeler huit fois. Pas de panique,

j’ai l’habitude de ce genre de harcèlement. Ma meilleure amie a du mal à se faire une raison, parfois.

Lorsqu’elle essaye de me persuader que crier dans le métro « Règle numéro un le matin : se laver

les dents et mettre du déo ! » est un devoir civique.

Lorsqu’elle essaye par tous les moyens de me confier le vieux matou acariâtre de sa voisine. Je suis mortellement allergique.

Lorsqu’elle  essaye  de  lancer  la  mode  du  shorty  rainbow  à  porter  par-dessus  un  jean,  malgré  son sens inné de la mode.

–  Mayday,  mayday  !  braille-t-elle  lorsque  je  la  rappelle.  J’ai  déjà  vu  onze  fois  la  lune  depuis  ce matin !

– Quoi ? ris-je.

–  Dégâts  des  eaux  chez  moi.  Deux  jours  de  travaux.  Ouvriers  qui  ne  portent  pas  de  slips  si  j’en crois  leurs  raies  des  fesses  qui  prennent  l’air  dès  qu’ils  se  penchent...  Crois-moi,  on  est  loin  du fantasme du plombier qui vient s’occuper de tes tuyaux…

– Viens à la maison, gloussé-je de plus belle. Et si tu es mignonne, je te montrerai ma lune à moi !

– Ah non ! Si j’en vois une seule de plus, je vais développer une phobie ! Mets ta gaine, j’arrive !

Une  gaine  ?  Qu’est-ce  qu’elle  raconte  ?  Personne  n’a  ce  genre  de  choses  ici.  Non,  non,  non.  Ou alors peut-être l’amie d’une amie…

La rousse débarque une heure plus tard avec deux valises remplies de tout ce qui est « nécessaire »

à sa créativité : fringues, dessins, tissus et bibelots aussi fantasques que sa dernière manucure. Vernis rose bonbon et petites têtes de chats noirs.

Pas de doute, je suis toujours allergique.

À peine arrivée, elle enfile sa « tenue d’intérieur » – une grenouillère à pois – et sort de son sac à main une bouteille de sangria qu’elle me tend l’air de dire « Besoin urgent de picoler ! ».

– Tu as des fruits à mettre dedans ? Oranges, pommes, ou autres ? me demande-t-elle alors que je

vais chercher deux verres.

–  Non.  J’avais  des  raisins  mais  ils  n’ont  pas  survécu  à  ma  séance  de  travail.  Il  doit  me  rester quelques paquets de M&M’s…

– Hmm… Ça vaut le coup d’essayer ! pouffe-t-elle en me suivant jusqu’à la cuisine. Elliot n’est pas là ce soir ?

– Non, il a un rencard je crois, inventé-je pour voir sa réaction.

– Ah ? Sûrement une groupie du concert. Il faut dire qu’il était sacrément sexy sur scène…

– Margo, tu as quelque chose à m’avouer ? ris-je en l’étudiant.

– Non, répond-elle très sérieusement. Le jour où je serai amoureuse de ton frère, je te le dirai…

– Amoureuse ou juste intéressée…

– Je ne choisirai pas Elliot pour un coup d’un soir, Emma. Avec lui, je ne pourrai pas. Pas comme

ça.

– Préviens-moi quand tu auras changé d’avis, souris-je en faisant tomber une poignée de bonbons

dans son verre.

La  sangria  aux  M&M’s  :  à  éviter.  Par  contre,  le  marathon  Bridget  Jones  à  la  télé,  c’est  à

consommer sans modération. Margo et moi avons enchaîné les deux films, puis refait le monde une bonne partie de la nuit – en buvant sûrement plus que de raison. Résultat : je me réveille le lendemain dans sa grenouillère, tandis qu’elle n’a plus qu’un débardeur et une culotte riquiqui sur la peau.

Qui a la chance de voir la lune, ce matin ? Bibi !

Elliot  est  en  train  de  faire  chauffer  ma  machine  à  café  lorsque  je  retrouve  ma  cuisine  –  et  les vestiges de notre nuit.

– Une bouteille de sangria, une de blanc et… douze paquets de bonbons ? Sympa, l’orgie !

–  Des  paquets  individuels…  précisé-je  en  ronchonnant.  Minuscules.  Personne  ne  mange  si  peu.

Café !

– Tu as fait tout ça toute seule ?

– Non, j’avais une complice, souris-je en humant le liquide noir qu’il me tend.

Mon frère m’interroge du regard, je tends la tête en direction d’une robe à sequins et à plumes qui traîne par ici.

Ah oui, ça me revient, Margo et moi avons improvisé un défilé, cette nuit…

D’où cette grenouillère que j’ai sur le dos…

– Qui est capable de porter ça, à ton avis ?

Son sourire s’élargit, mon frère au petit cœur tout mou s’inspecte rapidement de la tête aux pieds, passe  la  main  sur  ses  cheveux  pour  vérifier  que  rien  ne  dépasse  et  me  demande  –  d’une  voix  tout excitée :

– Elle est plutôt thé ou café ?

–  Je  suis  tout  ce  que  tu  veux  tant  que  ça  ne  contient  pas  une  goutte  d’alcool  !  se  traîne  la  rousse jusqu’à nous, avant de s’affaler sur le plan de travail.

En se penchant en avant, madame Zéro Pudeur vient de réduire sa petite culotte à néant. Le bout de dentelle lui rentre encore plus dans les fesses et je réalise qu’à cette vue, Elliot est au bord de l’AVC.

J’attrape rapidement un torchon, l’enroule autour de la taille de mon amie et la guide jusqu’au canapé du  salon.  Elle  s’allonge,  j’en  profite  pour  lui  balancer  une  couverture  dessus.  Décence  minimale  : check.

– Bon, je vais y aller moi, nous annonce l’autre Green, clairement mal à l’aise.

– Non, reste, Elliot, gémit la sirène échouée en lui tendant les bras. J’ai besoin que quelqu’un retire cette barre qui s’est logée dans mon crâne !

– Désolé, pas le temps, prétexte Roméo – aux joues cramoisies – avant de filer en douce.

Elle bougonne quelques mots en entendant la porte claquer et se rendort presque immédiatement.

Je l’observe quelques secondes, un peu consternée. Margo ne fait pas semblant. Ça fait des mois que mon frère lui tourne autour, elle n’y voit que du feu. Il pourrait se prosterner à ses pieds, elle serait persuadée qu’il a trébuché.

Pitié, j’espère ne jamais être à ce point à côté de la plaque…

19  heures.  J’ai  tenu  bon.  Face  aux  critiques  de  Margo  sur  ma  tenue  «  trop  chiante  »,  je  n’ai  pas craqué. J’ai bravement repoussé toutes les robes qu’elle me tendait. Toutes plus importables les unes que les autres. Pour ce dîner qui m’attend, j’ai opté pour une valeur sûre : une robe rouge pâle près du corps,  qui  fait  toujours  son  petit  effet,  sans  exagération.  Je  crois  que  Soren  ne  resterait  pas indifférent… même si ce n’est pas la question. Des talons hauts et un brushing plus tard, je suis prête à affronter l’épreuve qui m’attend. Une soirée – sans lui – en présence de sept couples et deux uniques célibataires – l’un d’eux est homo, l’autre pourrait être mon fils.

La responsable de ce fiasco qui s’annonce : Clarisse, 30 ans aujourd’hui, une copine de Pénélope

qui  a  tous  ses  défauts,  sans  aucune  de  ses  qualités.  Histoire  d’arranger  les  choses,  la  blonde longiligne, parfaite de la tête aux pieds, a fait l’exploit de trouver plus snob qu’elle. Son mari. Lui me déteste, mais elle m’adore.

Enfin, elle adore mes romans.

Ce  qui  explique  sûrement  pourquoi  Brice  –  le  cher  et  tendre  –  ne  peut  pas  me  sentir  :  il  n’a  rien d’un Gabriel, d’un Vadim, d’un Emmett et encore moins d’un Jude !

Bref,  tout  ça  pour  dire  que  dans  moins  d’une  heure,  je  serai  entourée  de  M.  et  Mme  J’ai-Tout-Compris, M. et Mme Regardez-Comme-J’ai-Réussi, M. et Mme On-S’ennuie-Mais-On-Fait-Semblant-

De-S’éclater-Dans-Nos-Vies  et  j’en  passe.  Des  gens  dont  la  curiosité  ne  dépasse  pas  le  bout  de  leur paillasson et qui essaieront de m'attirer dans leur bulle d’apparences, de conformisme et de normalité.

Pourquoi je me sens obligée d’y aller, déjà ? Un pari perdu avec Pénélope. Il faut dire qu’elle ne les aime pas beaucoup plus que moi…

Tiens, juste pour ça, je devrais opter pour la robe à sequins et à plumes !

Remarque, j’en entendrais parler pendant les cinquante prochaines années…

Sur ma pierre tombale, ils inscriraient : « Juste pour cette robe, Emma Green mérite son sort. »

– Je vais rentrer tard, Margotte, ne m’attends pas, soupiré-je en passant le pas de la porte.

– La tête haute, Em’ ! Représente-nous avec classe et dignité !

– « Nous » ?

– Tu sais, les célibataires dégénérées…

– Je vais peut-être acheter de la mort-aux-rats en route, dis-je d’une voix lugubre.

– Bonne idée. Fais juste gaffe à Penny !

– Oups, une erreur est vite arrivée… souris-je de manière machiavélique.

– T’as raison. De toute façon, elle est bien trop énervante avec sa taille de guêpe et son visage de poupée.

– À demain, chaton ! gloussé-je en passant la porte.

– À demain l’empoisonneuse !

***

J’avais  vu  juste.  Ils  ont  passé  la  soirée  à  roucouler,  se  congratuler,  se  faire  des  courbettes.  Et  à s’envoyer  quelques  piques  bien  fumantes  sous  la  table,  l’air  de  rien,  juste  pour  le  principe.  Ils  ont commenté  les  futurs  mariages,  le  nombre  de  carats,  les  bébés  en  route,  ceux  qui  se  font  un  peu attendre, les taux d’intérêts, les plus-values obtenues sur leurs lofts et duplex, leurs nouvelles voitures et même la couleur de leur dernière carte bancaire. Et puis ils se sont tournés vers Pénélope et lui ont demandé si Rémy comptait réapparaître, un jour. Elle a souri mais j’ai bien vu qu’elle était blessée.

Alors j’ai fait mon show pour attirer l’attention sur moi.

Ça n’a pas loupé. Ils m’ont laissée en placer une ou deux, puis les piques ont fusé. Je les ai reçues sans broncher, en me convainquant que ce n’était qu’un mauvais moment à passer. Dean a été mis sur le  tapis,  j’ai  souri  jaune,  moi  aussi.  Mon  mariage  avorté.  Ma  carrière  –  quoique  florissante  –  peu conventionnelle. Mon horloge biologique qui ne ralentit pas. Mon frère et ses lubies de musicien.

Là, j’ai dit stop. Je me suis levée et les mots sont sortis comme ça. Je me suis assurée de ne plus jamais être invitée à une telle sauterie. Je leur ai balancé leurs quatre vérités à la tronche – pour une fois, j’ai pu aller jusqu’au bout – j’ai vidé ma coupe, mordu dans ma brochette de Saint-Jacques et j’ai détalé. Pénélope, qui gloussait dans sa serviette, m’a proposé de quitter la table avec moi. J’ai refusé.

J’étais déjà ailleurs. Avec lui.

Parce que oui, je me tape un prince, un vrai, mais je n’ai pas besoin de l’inscrire sur mon front ou ma carte de visite !

Tout  en  quittant  cet  immeuble  aussi  crâneur  que  ses  occupants,  je  réalise  que  la  normalité  n’a aucun sens. Aucune utilité. Que mon obstination non plus. Attendre que Soren vienne à moi ? Laisser ma petite voix intérieure me rabâcher que c’est à lui de faire le premier pas ? Que c’est son tour ? À

quoi bon ? C’est lui que je veux. À moi d’aller le chercher…

Si seulement ma gaine arrêtait de se faire la malle…

Heu… Oui, disons que… Simple coïncidence : l’amie de cette amie m’a conseillé d’en tester une.

À  situation  désespérée,  mesure  désespérée.  Je  m’engouffre  dans  le  premier  hall  d’immeuble  sur ma  gauche  et  m’assure  que  personne  ne  s’y  trouve.  Une  fois  dans  un  petit  coin,  je  retire  le  bout  de lingerie couleur chair, tire sur ma robe – qui n’est pas trop courte, fort heureusement – et repars au petit trot en direction de la rue. Je croise une poubelle et, sans réfléchir, y balance la culotte de grand-mère.

Soren ne doit jamais savoir.

JA-MAIS.

Je  hèle  un  taxi,  les  pneus  crissent,  je  grimpe  à  l’intérieur  en  n’oubliant  pas  de  serrer  les  cuisses.

Direction l’avenue Marceau. J’ignore si mon ange noir s’y trouvera, ou même s’il sera heureux de

me voir débarquer de la sorte. Je décide de prendre un risque, pour une fois. Quitte à me faire recaler à l’entrée. Mon téléphone vibre dans ma pochette, je l’attrape et découvre un SMS de Pénélope :

[À toi toute seule, tu es mille fois plus courageuse que tous ces abrutis réunis. Je suis fière d’être

ton amie. Penny.]

Je lui renvoie un smiley – pas le temps de lui écrire un roman, même si son message me touche –

et sens mon anxiété grimper au fur et à mesure que les rues défilent.

Et si j’étais en train de faire une erreur ?

Méfie-toi, petite voix intérieure… Je ne plaisante pas avec la mort-aux-rats.

– Ça fait 14 euros, me réclame le chauffeur bourru, à l’avant.

Je  lui  tends  un  billet  de  vingt,  il  me  rend  la  monnaie  en  soupirant  et  je  m’extirpe  de  son  tacot.

Toujours  cet  homme  posté  devant  la  grille.  Pas  le  jeune  sympathique,  le  plus  âgé…  glacial.  Qui ressemble  un  peu  à  Kevin  Costner  dans   Bodyguard,  mais  en  plus  grand  et  plus  effrayant.  En comparaison,  je  pense  que  le  chauffeur  de  taxi  aurait  pu  devenir  mon  meilleur  ami.  J’avance  avec précaution sur mes talons et arrive à sa hauteur. J’ignore ce que je vais bien pouvoir lui dire, mais avant même que j’ouvre la bouche, il crache quelques mots dans le petit micro accroché à sa veste.

En danois, histoire que je ne comprenne rien.

Non vraiment, entre Kevin Costner et moi, une belle amitié se profile…

Sous mes yeux étonnés, l’homme ouvre la grille et me fait signe d’entrer. Je saute intérieurement

de joie – mais évite de le faire vraiment : je n’ai plus de sous-vêtement…

– Par ici, me guide le deuxième garde, présent dans le hall.

Sans pour autant me faire la conversation, mon « complice » m’invite à monter dans l’ascenseur et

appuie sur le deuxième bouton. Ce niveau, je n’y ai encore jamais mis les pieds – lors de ma dernière visite, il était fermé à clé. Je remercie le garde d’un signe de tête, il me sourit lorsque les portes se referment. Là, mon rythme cardiaque accélère dramatiquement. Soren n’est qu’à quelques étages. Ses yeux  sauvages,  son  sourire  fier,  son  corps  de  titan.  Sa  voix,  qui,  rien  qu’à  l’imaginer,  me  fait frissonner… Et ne tarde pas à résonner.

– Emma ? me fixe-t-il d’un air grave, lorsque la cage métallique s’ouvre comme au ralenti sur un

grand couloir éclairé.

– Soren…

Voilà  le  seul  son  qui  est  sorti  de  ma  bouche.  Face  à  cet  Adonis  en  costume  griffé,  je  n’ai  rien trouvé  de  mieux.  Je  me  suis  contentée  de  prononcer  son  prénom  en  haussant  les  épaules,  presque timidement.

– Qu’est-ce que… ? m’interroge-t-il alors que je me décide enfin à agir.

Je  fonce  sur  sa  bouche  et  l’embrasse  avec  passion.  Instinctivement,  ses  lèvres  répondent  aux miennes, je goûte sa langue, je gémis tellement j’ai attendu ce baiser. Mais bien trop rapidement, ses mains se posent sur mes hanches et me repoussent.

– Emma, pourquoi est-ce que tu es là ? insiste-t-il de sa voix grave et captivante, en passant la main dans sa nuque.

– Pour toi ! lancé-je, un peu blessée par sa réaction.

Ses yeux me parcourent, vifs, brillants, mais un peu déconcertés. Il se mordille la lèvre, je l’imite de manière inconsciente. Entre nous, la tension monte crescendo. Je sens l’air se raréfier, mes cuisses se réchauffer. Au bout de quelques secondes, le prince me fait signe de ne pas bouger. Ses chaussures claquent  sur  le  parquet  tandis  que  je  l’entends  disparaître  dans  la  pièce  d’à  côté  et  s’adresser  à quelqu’un dans une langue qui m’est inconnue. En danois. Plusieurs personnes lui répondent, hommes et  femmes,  et  un  concert  de  talons  débute  alors,  le  bruit  s’éloignant  dans  la  direction  opposée.

Probablement vers les escaliers, à l’autre bout de l’étage.

– Seuls, murmure mon brun ténébreux en réapparaissant et en me décochant un sourire en coin.

Il  desserre  sa  cravate  fine  en  avançant  vers  moi,  je  pose  la  main  sur  son  torse  pour  l’empêcher d’approcher davantage.

– Tu aurais dû me dire que tu étais occupé…

– Tu aurais dû venir plus tôt, grogne-t-il en me plaquant contre le mur pour m’embrasser.

Soren  le  conquérant,  le  sauvage,  est  de  retour.  Son  souffle  chaud  balaie  ma  peau  tandis  que  ses lèvres  se  perdent  dans  mon  cou  et  que  ses  mains  remontent  le  long  de  mes  cuisses.  Je  suffoque presque lorsque qu’il me soulève brusquement pour m’emmener dans la pièce secrète.

– Tu t’es fait attendre, Vénus… susurre-t-il à mon oreille en me déposant sur une grande table de

travail en bois massif.

Dans cet immense bureau faiblement éclairé – où se tenait une réunion nocturne avant mon arrivée

– sa voix rauque résonne, rapidement couverte par mes soupirs. Ses paumes se sont déjà glissées sous le tissu rouge de ma robe. Rouge, comme le sang qui palpite violemment dans mes veines.

Voilà ce que je suis venue chercher : l’inconnu, l’adrénaline, le danger.

Les autres peuvent bien se contenter de leur vie en ligne droite, sans risques ni passion. Pas moi.

Entre ses mains, je suis une autre… plus animale, plus courageuse, plus libre.

Je découvre une nouvelle facette de mon chevalier noir aux yeux verts : Soren n’est pas seulement

sauvage  et  dominant,  il  est  également  joueur.  Il  m’écarte  les  jambes  et  se  faufile  entre  mes  cuisses, mais sans aller jusqu’au bout, pour se faire désirer. Ses lèvres douces mais voraces frôlent à nouveau les  miennes,  les  titillent,  les  attisent.  Divine  provocation.  J’entrouvre  ma  bouche  pour  l’inviter  à approfondir ce baiser, mais l’insolent se contente de me mordiller la lèvre inférieure en soupirant. Un soupir brûlant, lascif, qui m’indique que je lui fais toujours autant d’effet.

– Cette robe… grogne-t-il, tout près. Tu l’as mise en pensant à moi ?

Le prince promène son pouce de haut en bas dans mon cou et ce geste pourtant innocent me rend

folle. Je n’ai jamais rien vu, rien entendu de plus érotique.

– Oui. J’espérais que d’une manière ou d’une autre, tu la voies… soufflé-je en frémissant.

– Mission réussie. Vous m’avez ensorcelé, Miss Green.

Son  sourire  en  coin  et  sa  voix  cassée  viennent  de  provoquer  de  nouveaux  fourmillements  dans mon bas-ventre. Sans réfléchir, j’attrape sa cravate desserrée et le tire brusquement jusqu’à moi. Nos lèvres se percutent et nos langues se lient avec frénésie. Je le goûte sans modération, me cambrant au maximum pour me coller à lui. Son torse contre mes seins. Son ventre contre le mien. Son sexe dur

contre mon intimité affamée.

Soren Ostergaard, tu me fais vivre un rêve éveillé.

Puissant, déroutant, sensuel, grisant…

– J’ai envie de toi, murmuré-je en me plongeant dans ses yeux militaires.

Son regard brille un peu plus fort, sa respiration s’accélère, il promène ses doigts le long de mon bras nu, faisant courir des frissons sur tout mon corps.

– Alors laisse-moi te toucher, murmure-t-il en effleurant ma taille.

– Tu n’as pas besoin de me le demander…

– Ne dis jamais ça à un homme, Emma, me fixe-t-il avec cette intensité qui me désarme.

– Touche-moi, soufflé-je, d’un filet de voix à peine audible.

– Plus fort…

– Touche-moi ! lui ordonné-je en resserrant mes jambes derrière lui.

Tout se passe tellement vite, je ne contrôle plus rien. Tout ce que je sais, c’est que mon corps en veut  encore…  Encore  !  Soren  m’allonge  sur  la  table,  grimpe  au-dessus  de  moi,  emprisonne  mes poignets d’une main, remonte ma robe de l’autre. Il se stoppe un infime instant en découvrant que je ne  porte  pas  de  culotte,  croise  mon  regard  enflammé,  me  sourit  de  cette  manière  qui  me  donne  le tournis, embrasse mon nombril, puis descend lentement, langoureusement, jusqu’à ma féminité.

Cette bouche divine, cette langue démoniaque…

Je  halète,  gémis,  grommelle,  me  tortille,  tandis  que  mon  prince  offre  un  traitement  royal  à  mon clitoris. Mais rapidement, son altesse sérénissime me rappelle à l’ordre :

– Arrête de bouger, Vénus. À moins que tu veuilles tout arrêter…

Je ne vois pas son visage, mais je perçois un sourire dans sa voix. Il se joue de moi…

– Non, continue ! grogné-je en glissant mes doigts dans ses cheveux rebelles et soyeux.

La  divine  torture  reprend,  je  me  maîtrise  du  mieux  que  je  peux,  résistant  à  l’envie  de  me trémousser  sous  ses  coups  de  langue.  C’est  à  la  fois  insupportable  et…  jubilatoire.  Soren  semble partout. Son souffle, ses lèvres, sa langueur me rendent folle. Ses longs doigts s’enfoncent dans mes

cuisses et les retiennent pour m’immobiliser. Je suis à sa merci. Ma jouissance approche à une vitesse vertigineuse,  je  pousse  des  petits  cris  étouffés,  me  mords  la  lèvre  lorsque  l’envie  de  crier  est  trop forte. L’orgasme me transporte au bout de quelques minutes, sans que je puisse le retenir. Je lui tire les cheveux sans le vouloir, mon amant lâche un grognement puis remonte le long de mon corps en

déposant des baisers jusque sur mes côtes. Je suis sur un nuage.

– Maintenant je sais quel goût tu as… murmure-t-il en mordillant ma peau tremblante.

Je glousse et rougis d’un même élan, réalisant tout juste à quel point nous sommes… intimes. Son

grand corps emprisonné dans un costume noir remonte et s’allonge contre moi sur la surface dure. Je soupire de bien-être et m’évade un instant dans mes pensées – brûlantes, toujours.

– Ouvre les yeux Emma. Regarde-moi, glisse-t-il à mon oreille d’une voix douce.

– Ton regard est difficile à soutenir, parfois, avoué-je.

– Pourquoi ? plisse-t-il les yeux.

Parce que je me demande toujours si c’est la dernière fois que je le vois…

–  Parce  que  tu  viens  de  me…  Enfin,  tu  vois…  dis-je  en  évitant  de  dévoiler  mon  sentiment d'insécurité.

– De te déguster ? sourit-il insolemment.

– Oui. Et parce que j’en veux encore… minaudé-je en faisant glisser ma main jusqu’à sa braguette.

Mais là encore, mon voyou décide de changer le programme et saute gracieusement sur ses pieds

pour  retrouver  le  sol.  Il  me  tend  la  main,  m’invite  silencieusement  à  le  rejoindre.  Je  fais  mine d’hésiter, il fronce les sourcils. Je ris, puis me relève en tirant maladroitement sur ma robe.

– Pas de pudeur inutile, Vénus… Je n’en ai pas fini avec toi, raille-t-il en plaquant ses mains sur mes fesses.

Direction  l’ascenseur.  Les  portes  s’ouvrent,  Soren  me  pousse  à  l’intérieur  et  me  plaque  sans ménagement  contre  la  surface  froide.  Je  gémis,  il  m’embrasse  sauvagement  tout  en  appuyant  sur  le bouton du troisième. Dans un roman, le héros arriverait à tout faire les yeux fermés. C’est le cas ici aussi. Cette aisance surnaturelle me donne envie de le provoquer… Histoire de ne pas lui rendre la tâche trop facile.

– Tu comptes me faire visiter, cette fois ? Ou tu vas te contenter de me prendre sur le tapis ?

– Tout est envisageable, tant que tu me le demandes très gentiment… grogne-t-il en mordillant le

lobe de mon oreille.

Encore une zone érogène…

Remarque, entre ses mains, c’est tout mon corps qui s’allume et s’embrase…

Notre  baiser  torride  reprend  –  mon  intimité  se  réveille  à  nouveau  –  mais  il  est  rapidement interrompu  par  les  portes  qui  s’ouvrent.  Troisième  étage,  me  revoilà.  Je  pénètre  dans  le  salon, escortée par le maître des lieux. Celui-ci se contente d’allumer les spots au plafond qui libèrent une

lumière douce et tamisée. Il jette sa veste sur un fauteuil en cuir blanc, se débarrasse de sa cravate et s’approche du bar.

– Tu dois avoir soif… dit-il en se retournant vers moi en chemin.

Et ce sourire en coin…

– Moins que toi, réponds-je sur le même ton provocant.

– Touché, me fixe-t-il intensément. Scotch ? Tequila ? Vin rouge ? Blanc ? Rosé ?

– Rouge…

– L’envie est réciproque… lâche-t-il en ne quittant pas ma robe des yeux.

Sa  voix  n’a  jamais  été  aussi  rauque.  Le  temps  s’arrête,  dans  cette  pièce  épurée  aux  murs  infinis.

Nos regards s’imbriquent et ne se quittent plus. J’avance vers lui en premier, guidée par l’urgence de mon  désir.  Nos  bouches,  nos  mains,  nos  peaux  se  retrouvent  dans  un  tourbillon  de  soupirs  et  de sensations. Ses mains se plaquent férocement sur mes reins, les miennes s’accrochent à ses épaules, nous  titubons  ça  et  là,  sans  jamais  briser  cette  étreinte.  Mais  alors  que  l’oxygène  vient  à  nous manquer, nous frôlons le bar de trop près. Une carafe en cristal se fracasse sur le sol, nous aspergeant de vin.

– Rouge… me sourit le brun ténébreux en évaluant les dégâts.

Mes jambes sont trempées, ma robe est tachée, mais à cet instant, rien n’a moins d’importance. Sa

peau contre ma peau, c’est tout ce qui compte. Je l’embrasse à nouveau, il me soulève d’un geste en me hissant contre son torse et m’emporte dans une direction inconnue. Je glousse, il me mord dans le cou. Je grogne, il empoigne mes fesses.

Impossible de gagner…

Sans ajouter un mot, mon ravisseur approche de la chambre semi-ouverte, contourne le lit et passe

la porte coulissante qui mène à la salle de bains. Il me dépose près de la sublime douche à l’italienne, retire mes chaussures, les siennes et – sans me demander mon avis – tourne le robinet. Des jets d’eau

–  glaciale  –  surgissent  de  toutes  parts,  je  hurle  en  sentant  le  froid  me  saisir  et  tremper  le  tissu  qui recouvre ma peau. Je tambourine vainement sur le torse de l’homme qui se crispe sous les jets mais n’émet pas un seul son.

Même Chuck Norris aurait bronché !

– Détends-toi… me souffle-t-il tandis que l’eau se réchauffe.

Il fait coulisser la fermeture éclair dans mon dos, ma robe tombe sur le sol, suivie de mon soutien-gorge.  Il  passe  sa  chemise  trempée  par-dessus  sa  tête,  je  n’en  perds  pas  une  miette.  Ses  muscles saillants, chacun d’eux, je tente de les graver dans ma mémoire. L’eau devient presque brûlante, ma respiration s’accélère. Je ferme les yeux en savourant ce divin massage, lorsque je les rouvre, mon prince  voyou  est  nu,  face  à  moi.  Son  sexe  est  long,  fier,  bandé  à  l’extrême.  Je  meurs  d’envie  de  le toucher, alors je m’approche et je le prends en main, délicatement. Tandis que j’imprime un lent va-et-vient, Soren m’observe en silence, un sourire gourmand sur les lèvres.

L’eau continue de perler sur nos peaux qui glissent sensuellement l’une contre l’autre. Mon amant se  penche  pour  m’embrasser.  Le  baiser  qu’il  m’offre  est  d’une  infinie  tendresse.  Petit  à  petit,  son corps se tend, sa respiration s’intensifie, sa virilité grandit encore sous mes doigts. Sa bouche cherche à nouveau la mienne, ses mains soupèsent mes seins, attisent mes tétons, je lâche quelques mots crus entre ses lèvres.

– Maintenant, ajouté-je, prends-moi…

D’un  geste  prompt  et  précis,  Soren  éteint  l’eau  et  sort  de  la  douche  en  me  tirant  par  la  main.  Il m’installe au bord du lavabo et sous le grand miroir, ouvre un petit tiroir pour en sortir un emballage doré. Je lui vole et le déchire en lâchant un petit grognement excité.

– Pourquoi est-ce qu’il m’a fallu tant de temps pour tomber sur toi, Vénus… ? soupire l’Adonis au

corps sculptural.

– Parce que tu ne savais pas où me chercher, soufflé-je en enfilant le préservatif sur son sexe.

Assez  parlé.  Soren  s’installe  tout  contre  moi  et  empoigne  mes  seins.  Frissons.  La  vue  de  son érection entre mes jambes me donne le vertige. Mais ce n’est rien comparé à l’instant où il me pénètre lentement. Si profondément. Je suis trempée. Je halète, me sentant remplie de lui. Remplie de ce désir qui me consume comme jamais auparavant. Mon amant pince mes tétons tout en imprimant un savant

va-et-vient à la fois brusque et subtil. Chaque percée me fait m’envoler un peu plus. La vision de son corps tendu à l’extrême m’anime. Le bruit de nos chairs qui se percutent me fait perdre la tête.

Le rythme augmente, Soren me possède et je ne l’ai jamais trouvé aussi beau. Il me fixe de cette

lueur  sauvage  qui  m’effraie  et  me  fascine  à  la  fois.  Je  le  reçois,  insatiable,  j’écarte  davantage  les cuisses, je me cambre pour qu’il n’y ait plus aucun espace entre nous. Le miroir me mord le dos, ses assauts  me  cognent  contre  la  surface  lisse,  mais  je  ne  ressens  plus  rien  si  ce  n’est  cette  vague  de plaisir qui monte en moi.

– Soren… Soren… soupiré-je à deux reprises en me perdant dans ses yeux.

Ses coups de reins accélèrent, ses ongles me griffent les hanches, j’adore ça.

– Embrasse-moi… haleté-je à nouveau, en me mordant la lèvre.

Il s’en charge à ma place et m’arrache un cri de douleur. Exquis. Mon orgasme n’est pas loin.

– Attends un peu, murmure-t-il contre ma bouche. Résiste. Fais durer notre plaisir Emma…

Je tente de contenir la houle qui menace de me submerger à chaque aller-retour. Je passe les mains dans son dos, caresse ses flancs, empoigne ses fesses. Il grogne et me mord l’épaule. Lui aussi est sur le point de rendre les armes, je le sens. Alors je remonte mes deux mains dans ses cheveux, les tire légèrement et le force à me regarder.

Plongés dans les yeux de l’autre, nous sentons la jouissance monter, puis nous emporter. Loin, très loin.

Là où je n’ai jamais été…

10. Tomber de haut

Cette fois, c’est moi qui vais partir en laissant mon amant endormi. Cette fois, je ne me retrouverai pas seule dans cet hôtel particulier désert, à me demander si je suis la bienvenue ici ou seulement la dernière victime de cette garçonnière. Je n’attendrai pas de savoir si je suis invitée au petit déjeuner ou gentiment poussée vers la sortie. Cette fois, je serai une femme libre, indépendante et déterminée, qui n’attend pas qu’on lui donne la permission de rester ou l’autorisation de partir.

Cette fois… Oui, mais juste après ça. Quand j’aurai encore admiré mon prince voyou, la grâce de

son  corps  endormi,  la  sensualité  de  sa  peau  nue,  la  force  de  ses  muscles  qui  me  malmènent  encore dans ma mémoire, la douceur de ses yeux fermés qui ne me fusillent plus. C’est si rare que je détienne ce pouvoir. Mais si je le regarde encore, juste quelques minutes de plus, je n’arriverai jamais à quitter ce lit immense et peuplé de souvenirs, chaud de sa présence à mes côtés. Je pourrais continuer à en profiter tant qu’il dort de ce sommeil si profond que rien ne pourrait le troubler. Mais à la seconde où il s’éveillera, j’aurai tout perdu. Ma détermination, ma sérénité, ma petite victoire de partir avant qu’il me chasse, et je serai à nouveau sa prisonnière, suspendue à ses lèvres, à son regard, à l’espoir qu’il me demande de rester.

Je  tiens  à  offrir  à  messieurs  Larousse,  Robert  et  autres  auteurs  de  dictionnaires  cette  nouvelle définition parfaite du mot dilemme.

Ne me remerciez pas, c’est cadeau.

Quand je commence à divaguer comme ça, c’est mauvais signe. Je m’extirpe du lit avant de perdre

complètement  la  raison,  pendant  que  j’en  ai  encore  la  force.  Soren  ne  bouge  pas.  Mes  gestes  sont étonnamment  calmes  pendant  que  je  me  rhabille  et  me  recoiffe,  en  silence.  Je  ne  peux  pas m’empêcher  de  me  demander  si  c’est  lui  qui  fait  de  moi  cette  femme  différente,  moins  maladroite, plus légère, tranquille et délicate même dans l’urgence du départ.

Peut-être un effet secondaire de son poison dans mon corps…

Avec  les  ailes  qui  me  poussent  dans  le  dos,  j’hésite  à  déposer  un  dernier  baiser  sur  ses  lèvres, quand  elles  ne  peuvent  plus  me  mordre  –  une  dernière  caresse  sur  sa  peau  veloutée,  quand  elle  n’a plus le pouvoir de m’électriser. Je me penche puis renonce, trop risqué. Je lui tourne le dos pour me résoudre  à  partir,  inspire,  expire,  quand  sa  main  de  titan  s’insinue  doucement  entre  mes  jambes  et s’enroule autour de ma cuisse nue, bloquant mon premier pas loin de lui.

–  Mon  chauffeur  t’attend  en  bas,  il  pourra  t’emmener  où  tu  veux…  puisque  tu  t’en  vas,  me murmure la voix rauque et son accent danois.

Est-ce qu’il est déçu que je parte ? ! Est-ce qu’il est en train de me retenir ? ! De me demander de rester ? ! Est-ce que j’ai arrêté de respirer ? !

–  Bonne  journée,  Vénus,  ajoute-t-il  en  souriant,  puis  en  reprenant  sa  main  pour  me  rendre  ma cuisse.

Est-ce qu’il a compris que j’hésitais ? Est-ce qu’il s’amuse de mon dilemme ? Ou est-ce qu’il me rend ma liberté, pour me permettre de partir avec dignité comme je l’avais décidé ? !

Je  fais  un  pas,  puis  un  autre.  Sans  me  retourner.  Je  quitte  sa  chambre  et  son  hôtel  particulier.  Je m’engouffre  dans  la  berline  noire  dont  le  chauffeur  m’ouvre  la  portière.  J’attends  qu’elle  soit refermée pour m’autoriser à sourire. Mes lèvres se fendent et s’étirent à n’en plus finir pendant que mon cœur explose.

Je suis fière de moi.

Je suis folle de bonheur.

Et un tout petit peu folle de lui. Voilà, c’est dit.

Le chauffeur ne démarre pas, il attend peut-être que je lui dise où on va. Avant de me décider à lui parler,  je  jette  un  dernier  coup  d’œil  vers  l’hôtel  particulier.  Je  ne  m’attends  pas  à  voir  Soren  à  la fenêtre, dans son plus simple appareil, agitant la main ou m’envoyant des baisers dans les airs… mais sait-on jamais. En bas, près de la grille, le garde du corps à l’air méfiant – si ce n’est méchant – ne me quitte pas des yeux. Je ne sais pas ce que je lui ai fait ni quelle menace je pourrais bien représenter, mais son regard dur et réprobateur me met un peu mal à l’aise. Je donne mon adresse au chauffeur

pour  empêcher  le  garde  ombrageux  de  saper  ma  bonne  humeur.  On  ne  roule  que  depuis  quelques secondes quand mon sac à main vibre : j’en sors mon portable qui affiche un nouveau message non

lu, d’un numéro inconnu.

[Ne fais pas attention au gorille devant ma porte. Lars n’apprécie personne. Ce n’est pas mon cas.

S]

Un autre texto suit presque immédiatement, m’empêchant de céder à la tentation de hurler de joie.

[Au fait, je me suis procuré ton numéro de téléphone. S]

[Je vois ça. Dommage que ça t’oblige à me donner le tien. E] lui réponds-je aussitôt, inspirée par le ton joueur de mon interlocuteur.

[Je suis prêt à ce sacrifice. Fais-en bon usage. S]

[Dix  appels.  Cinq  messages  sur  ton  répondeur.  Vingt  textos.  Par  heure.  Deal  ?  E]  blagué-je  en espérant qu’il comprenne l’ironie.

[Ça risque de ne pas suffire… S]

[Pour… ?] lui demandé-je du tac-au-tac, en arrêtant l’humour.

[Compenser l’absence de ton corps. S]

[Ma  secrétaire  m’indique  qu’il  sera  relativement  disponible  ces  prochains  jours.  Fais-en  bon usage. E]

[L’usage que j’en ferai devra attendre mon retour. Je pars quelques jours au Danemark. À bientôt,

Vénus. S]

Douche  froide  sur  cet  échange  brûlant.  Ça  me  rappelle  un  bout  de  notre  nuit.  Je  reprends  mes

esprits et décide que ce dernier message n’appelle pas de réponse. Mais j’aurai au moins découvert un Soren  joueur,  détendu,  provocateur…  et  presque  possessif.  La  mauvaise  nouvelle,  c’est  que  je  vais devoir me passer de lui. La bonne, c’est qu’il s’ouvre enfin à moi.

Et que j’ai enfin son numéro. Alléluia !

Margo est là à mon retour et elle lit instantanément sur mon visage que quelque chose a changé. Je suis  obligée  de  tout  lui  avouer.  Un  débriefing  détaillé  plus  tard,  elle  est  encore  plus  hystérique  que moi et appelle aussitôt Penny pour lui raconter que cette fois les romantiques ont gagné.

Le  lendemain  de  cette  journée  passée  à  flotter  sur  un  nuage,  ma  rousse  préférée  réintègre  son appartement  –  au  grand  désespoir  d’Elliot.  Je  profite  de  ma  solitude  retrouvée  pour  relire  et retoucher le premier chapitre de mon roman. Que j’envoie à Stanislas avant de m’attaquer au suivant.

L’inspiration n’a jamais tant bouillonné dans mon esprit. Et si je tape aussi fort sur mon clavier, c’est aussi  pour  empêcher  mes  doigts  hyperactifs  d’envoyer  des  textos  enflammés  à  mon  prince,  sans doute bien occupé.

Le  soir  même,  je  suis  convoquée  chez  mon  éditeur  «  de  toute  urgence  ».  Le  dandy  moustachu refuse de m’en dire plus mais il veut me voir à 18 heures pétantes. Ce genre de mystère est rarement bon signe chez Stanislas Delalande et sa langue bien pendue : soit il a détesté mon histoire, soit il a encore un nouveau grand projet pour moi – comme me faire poser nue pour la prochaine couverture,

ou m’envoyer dans un camp militaire où je pourrai rencontrer des hommes, des vrais, pour m’éviter

d’émasculer mes héros.

À 17 h 57, je me félicite de ne pas être en retard pour une fois, d'autant que je tombe sur Felicity Stuart, mon amie auteure, que j’ai rencontrée dans un club de lecture franco-américain à Paris. Dans ce café littéraire, ça nous a pris une quinzaine de minutes pour sympathiser et réaliser tous nos points communs : Américaines vivant en France, fans de Jane Austen, passionnées de littérature, amoureuses de l’amour et essayant de vivre de l’écriture. C’est tout naturellement que je l’ai présentée à Stanislas, et  ça  a  collé  entre  eux  professionnellement  aussi  vite  qu’entre  nous  deux  amicalement.  Felicity  vit dans le sud de la France avec son mari et leurs deux petits garçons, on ne se voit pas souvent mais on se retrouve toujours dans une joie légèrement débordante.

– Emma, darling, dans mes bras ! sautille la petite blonde en jupe.

– Ma Felicity, tu es resplendissante ! l’embrassé-je en jalousant son bronzage. Tu as survécu à ton entretien chez Stan ?

– Presque ! Je crois qu’il se réserve pour toi, il m’a dit que tu étais la prochaine... On prend un café après ?

– Oui, s’il ne me fait pas passer sur la chaise électrique entre-temps. Comment vont Max et Cyrus ?

–  De  vrais  petits  Français  nourris  à  l’huile  d’olive  et  aux  fromages  qui  puent  !  se  marre l’Américaine.

– Les pauvres choux ! Et dire qu’ils auraient pu grandir au pays du cheesecake !

– Et toi, toujours mariée à tes héros ? me demande-t-elle avec un clin d’œil, curieuse mais toujours bienveillante.

– Et comment ! Ce n’est pas de ma faute si aucun homme ne leur arrive à la cheville ! mens-je en

pensant aussitôt à Soren.

– Très émouvantes, ces retrouvailles ! nous interrompt Stanislas. Mais beaucoup trop bruyantes ! Il y a des gens qui bossent ici, nous sourit-il avec une moue forcée. Stuart, au boulot ! Green, dans mon bureau ! ordonne-t-il gentiment en tapant dans ses mains, avant de disparaître en courant.

– Courage, me chuchote Felicity en me serrant à nouveau dans ses bras.

– Je fonce avant qu’il nous fasse une attaque, lancé-je assez fort pour que l’éditeur m’entende.

La  petite  blonde  aux  cheveux  courts  et  au  teint  hâlé  me  sourit  de  toutes  ses  dents  parfaitement blanches. Pénélope et Margo ont des caractères si forts, j’avais oublié comme c’était reposant d’avoir une  copine  aussi  douce  que  Felicity,  simple,  gaie,  amicale  et  légère.  Cette  fille  est  une  perle.  Et  si j’arrive à la quitter, c’est uniquement pour éviter de me faire virer.

– 18 h 09, je n’ai jamais été aussi peu en retard, plaisanté-je pour dérider Stan.

– Assieds-toi, Emma.

– Tu me fais peur, tu sais…

– Il y a de quoi, me répond-il toujours aussi sérieusement.

– Qu’est-ce qu’il y a ? Tu as détesté mon chapitre ? commencé-je à m’inquiéter de sa mine grave.

– Disons plutôt que je l’ai… A-DO-RÉ, s’écrie-t-il en éclatant de rire et en levant les bras vers le ciel.  C’est  ton  meilleur  travail  jusque-là,  Emma  !  Je  suis  déjà  pris  dans  l’histoire,  les  personnages sont  réalistes,  attachants,  complexes,  le  lecteur  est  tiraillé  et  le  suspense  insoutenable  !  Sven  ou Dimitri,  le  voyou  ou  le  romantique,  le  danger  ou  la  raison,  qui  choisira  Eva  ?  résume-t-il  en s’excitant sur son fauteuil.

– Mais pourquoi tu me fais un coup comme ça ? ! respiré-je enfin en attrapant tout ce que j’ai sous la main, crayons, gommes, post-it, pour lui lancer dessus.

–  Pose  cette  agrafeuse,  malheureuse  !  Tu  m’as  tellement  fait  attendre,  il  fallait  bien  que  je  me venge.

– Tu es sadique, Stanislas Delalande ! Sadique, cruel et… futé. C’est grâce à ta vente aux enchères, tout ça. Tout est parti de là.

– À ton service, me sourit-il fièrement en lissant sa moustache. Et ne va pas gâcher ce travail en te créant  des  problèmes,  hein  ?  Ajoute  des  obstacles  dans  le  deuxième  chapitre,  pas  dans  ta  vie,  me conseille mon éditeur qui me connaît un peu trop bien.

– Je ferai de mon mieux…

***

Avoir  une  bonne  raison  de  flotter  sur  un  nuage,  c’est  assez  rare.  En  avoir  deux,  c’est  presque bizarre.  Je  ne  suis  pas  du  genre  à  fuir  le  bonheur  quand  il  se  présente,  mais  je  m’en  méfie  un  peu.

Qu’est-ce qui va me tomber sur le coin du nez pour avoir eu le droit à un éloge de mon éditeur et une nuit torride avec l’homme de mes rêves ? Une tuile tombée du dixième étage qui va me défigurer et

faire fuir Soren ? Un malinois affamé qui va me croquer les doigts et m’empêcher d’écrire pour le

restant de mes jours ? Une chute de téléphone portable dans les tréfonds de mes toilettes qui va faire disparaître  le  numéro  du  prince  que  je  n’ai  pas  songé  à  apprendre  par  cœur  ?  Une  opération commando de Pénélope qui va me marier de force avec Démétrius parce qu’elle refuse que l’équipe

des romantiques remporte le match ?

Pourtant, pendant les deux jours suivants, rien ne vient troubler mon état de béatitude. J’écris sans

plus  pouvoir  m’arrêter.  Je  petit  déjeune  avec  Elliot  qui  invente  de  nouveaux  scénarios  catastrophes avec  moi,  avant  de  me  promettre  que  ça  n’arrivera  pas.  Je  déjeune  avec  l’Américain  dans  une ambiance cool et parfaitement amicale, à l’exception de quelques questions indiscrètes. Je dîne avec Penny et Margo en débriefant tout ce qu’il faut devant des mojitos. Je réponds aux messages – rares mais toujours aussi joueurs – de Soren, sans en faire trop. Je papote avec Aimée et je m’étrangle de rire avec un gâteau à la noix de coco. J’écris encore. Je guette le sale coup du sort. Mais rien. Visage intact. Doigts bien accrochés. Portable en parfait état de marche.

Pour preuve, la vibration qu’il émet vers 20 heures. Et le S qui s’affiche sur mon écran – je n’ai pas pu me résoudre à écrire son prénom en entier dans mes contacts, comme si j’avais un précieux

secret à protéger.

[Rentré du Danemark. Liberté retrouvée. J’en ai pour deux. Tu en veux un peu ? S]

Il ne pouvait pas me proposer mieux. Et la simple idée de son désir urgent de me voir augmente

encore  un  peu  ma  dose  de  bonheur.  J’hésite  entre  prendre  le  temps  de  me  pomponner  ou  foncer  à l’hôtel particulier sans réfléchir. Les dilemmes, ça me connaît. Mais apparemment, Soren me connaît encore mieux.

[La statue est nue, debout dans mon salon. Je te veux au même endroit, de la même façon. Ne perds

pas de temps à choisir des vêtements que je serai contraint de t’arracher à peine arrivée. S]

Mayday, mayday ! Alerte sexy maximale !

Je reste habillée, coiffée et maquillée comme je suis et fonce en direction du 16

e

.  J’ai  chaud  partout,  je  bous.  Et  ce  n’est  pas  seulement  la  chaleur  moite  du  mois  de  juin  parisien.

Après  un  trajet  interminable,  je  sors  enfin  du  métro  et  marche  vers  l’avenue  Marceau,  qui  ne  m’a jamais  semblé  si  loin.  Quand  j’aperçois  enfin  la  grille  de  l’hôtel  particulier,  je  distingue  un  garde habillé tout en noir. Ça ne devrait pas m’étonner mais je le trouve trop fin pour être le plus âgé des deux,  cette  armoire  à  glace  raide  et  imperturbable.  Il  ne  ressemble  pas  non  plus  au  plus  jeune,  ses cheveux blonds sont plus longs, plus désordonnés. Soren en aurait-il embauché un troisième ?

Faites qu’il soit sympa…

À  mesure  que  j’approche  de  ma  destination,  la  silhouette  masculine  se  précise  sous  mes  yeux effarés. De dos, le grand blond en costume sombre ressemble à s’y méprendre à Démétrius White. Je

m’arrête  à  quelques  dizaines  de  mètres  pour  m’assurer  que  c’est  bien  lui  et,  surtout,  essayer  de comprendre  ce  que  l’Américain  peut  bien  faire  là.  Il  est  au  téléphone,  lève  les  yeux  vers  l’hôtel particulier comme s’il connaissait les lieux, regarde partout autour de lui et finit par s’approcher de la grille. C’est bien là qu’il va. Tout mon corps se glace. Et je sursaute à la vibration de mon portable dans ma poche. Un nouveau message de Soren. Tout aussi glaçant.

[Pas de Vénus pour moi ce soir. Le devoir m’appelle. Mais je compte bien me rattraper… S]

Est-ce que Soren vient vraiment de se décommander ? Juste au moment où il semble recevoir un

autre  invité  ?  Je  m’éloigne  en  reculant,  par  réflexe,  je  fais  non  de  la  tête  pendant  que  mon  cerveau

cogite à toute vitesse.

Ils se connaissent. Le chevalier noir et le chevalier blanc. Celui que je pensais mon amant et celui qui se disait mon ami. Ils ont tout fait pour me faire croire le contraire. Se montrer méfiants, jaloux l’un  de  l’autre.  Comment  n’ai-je  pas  pu  voir  qu’ils  se  trouvaient  toujours  tous  les  deux,  au  même endroit,  au  même  moment  ?  À  cette  vente  aux  enchères.  Au  Plaza  Athénée.  Au  concert  de  mon  frère.

Peut-être  même  dans  cet  hôtel  particulier,  si  clinquant  que  je  me  suis  laissée  aveugler.  Et  s’ils  sont bien de mèche, les deux menteurs, les voyous, les imposteurs, alors je suis qui, moi ? L’objet d’un pari lancé entre deux amis ? Le trophée de leur petite guerre de virilité ? Jusqu’où ils pensaient pouvoir m’emmener, m’utiliser, me manipuler ?

Le problème, quand on flotte sur un nuage, c’est qu’on ne peut jamais anticiper la chute. Je savais bien que ça ne durerait pas. Mais je ne pensais pas tomber si bas.

À suivre,

ne manquez pas le prochain épisode.

11. Trop naïve ?

20 juin 2015.

- Température extérieure à Paris :

26 degrés (surchauffe à tendance transpirante au moindre effort, penser à réduire tous mes efforts au strict minimum)

- Température intérieure de mon cœur :

0  degré  (organe  vital  en  hypothermie  sévère  due  à  une  chute  abrupte  depuis  mon  nuage  et  un atterrissage d’urgence dans le monde réel, sans prince ni amant pour réchauffer tout ça)

- Nombre de mojitos bus cette semaine avec Penny et Margo :

beaucoup trop

- Nombre de repas équilibrés pris à des heures normales pour tenter de structurer ma vie :

-  Nombre  de  kilos  de  stress  pris  depuis  qu’un  certain  S  a  décidé  de  bouleverser  toute  ma  petite existence :

… (ma balance est partie en vacances)

- Nombre de milliardaires rencontrés dans ma vie jusqu’ici :

2

- Nombre de milliardaires qui se foutent très probablement de moi sans que je puisse comprendre pourquoi :

les 2 mêmes

- Titre du prochain chapitre de mon roman :

Pourquoi  se  méfier  des  hommes  trop  beaux  pour  être  vrais  est  une  règle  de  survie  (toute ressemblance avec des faits réels ou des personnes existantes ne serait absolument pas fortuite)

- Nouveau sport à tester pour me défouler :

body  combat  (je  suis  déjà  inscrite  à  un  cours  d’essai  pour  cet  après-midi  et,  Elliot  ne  le  sait  pas encore, mais il n’aura pas d’autre choix que de venir avec moi !)

Depuis que j’ai surpris Démétrius en bas de l’hôtel particulier de Soren, depuis que j’ai compris qu’au mieux ils se connaissent, au pire ils m’utilisent, je ne leur ai plus donné aucun signe de vie. Ni à mon faux ami, ni à mon faux amant. Je ne sais pas ce qu’ils me veulent mais je ne les laisserai pas continuer à me mentir, à me séduire, à se faire passer pour ce qu’ils ne sont pas. Ma seule arme face à ces deux imposteurs : retirer le jouet, le pantin qu’ils manipulent, la poupée, de leur petit jeu malsain.

L’Américain  s’inquiète  de  mon  silence,  si  j’en  crois  la  quantité  de  mails  qu’il  m’envoie  et  les nouvelles  énigmes  littéraires  qu’il  a  trouvées  pour  essayer  de  m’appâter.  Je  tiens  bon.  J’ai  trouvé toutes  les  réponses  mais  je  les  garde  pour  moi.  Exactement  comme  lui,  le  cachottier,  le  menteur professionnel, qui se paie ma tête depuis notre toute première rencontre.

Le Danois, lui, n’a jamais l’air inquiet. Ses messages se font de plus en plus insistants, de plus en plus brûlants aussi, comme s’il savait parfaitement comment me faire craquer. Et en effet, c’est plus dur  de  résister  à  ses  appels  au  crime  charnel  qu’à  des  charades  de  Victor  Hugo.  Soren  hante  mes nuits, en plus d’occuper tout mon esprit et toute la mémoire de mon téléphone portable. Mais je n’ai pas encore cédé. Et cette séance de body combat devient indispensable si je ne veux pas finir par lui répondre : « Oui, où tu veux quand tu veux, là tout de suite, maintenant, moi faible femme, toi Tarzan, moi Eve et toi Adam, laisse-moi croquer dans la pomme… et dans tout le reste. »

Crédibilité : 0. Dignité : 0. Désir : puissance mille.

–  Aimée,  je  te  dérange  ?  demandé-je  en  entrant  chez  ma  petite  voisine  qui  ne  m’a  pas  entendue sonner.

– Je suis dans la cuisine, Emma ! On avait rendez-vous ou Alzheimer me guette déjà ? Et où tu vas, habillée comme ça ? m’étudie-t-elle de la tête aux pieds en me voyant arriver.

–  Tu  connais  l’histoire  de  la  fille  qui  a  tellement  la  tête  ailleurs  qu’elle  s’enferme  dehors  juste après  avoir  enfilé  sa  plus  belle  tenue  de  sport  ?  grimacé-je  en  tirant  sur  mon  short  trop  court.  J’ai laissé mes clés à l’intérieur…

– Ton frère n’a pas un double ?

– Si, mais je le traîne avec moi au body combat ! Il ne devrait pas tarder. Ça te dérange si je me cache ici en l’attendant ?

– Tu peux rester ici tant que tu veux. J’ai encore des gâteaux à la noix de coco, tu… ?

– Aimée, le but, c’est aussi d’éliminer tous les gâteaux… Bon, juste un alors… Pour prendre des

forces. Mais ne le répète à personne, baissé-je la voix avant de croquer dans un biscuit.

Ma voisine mime un verrouillage de ses lèvres qui s’étirent dans un grand sourire. Puis j’entends

Elliot  qui  tambourine  comme  un  forcené  à  ma  porte  close,  je  sors  en  silence  de  chez  Aimée  et  lui saute dessus par-derrière avec un cri de karaté.

– Hiyaaa !

– Aaahhh ! hurle-t-il en même temps que moi en sursautant. Mais ça va pas ? !

–  C’est  pour  te  mettre  dans  l’ambiance  !  rigolé-je  à  son  air  outré.  Prêt  à  casser  des  dents  ?  !  lui demandé-je en envoyant mes poings serrés dans le vide.

– Tu ne veux pas prendre un petit Xanax avant de partir ? Tu m’as l’air un peu survolté… bâille-t-il à moitié. Ou alors, on va juste boire un coup, comme tous les frères et sœurs normaux qui ont besoin de se remonter le moral…

– Bien tenté, mais on y va ! persisté-je je en le tirant par la manche de son tee-shirt de geek disant «

Chuck Norris ne me fait pas peur ».

Trente minutes plus tard, son tee-shirt gris est déjà trempé de sueur, ses cheveux se sont enfuis de son  chignon  pour  se  coller  sur  son  front,  et  son  visage  a  viré  à  l’écarlate.  À  la  moitié  du  cours,  «

Tomato  Head  »  est  au  bord  de  l’apoplexie.  Il  profite  d’une  mini-pause  pour  se  vider  une  bouteille d’eau sur la tête, me la balancer de rage et me planter dans la salle de sport en me maudissant sur dix générations.

Emma Green : 1 – Chuck Norris : 0.

Avec une énergie insoupçonnée, je continue à m’éclater en tentant de suivre les chorégraphies du

prof  sur  des  musiques  assourdissantes.  Je  ne  vois  rien  autour  de  moi,  ni  les  filles  qui  ont  choisi comme  tee-shirt  une  brassière  fluo  qui  leur  découvre  le  ventre,  ni  celles  du  premier  rang  qui reproduisent  impeccablement  les  mouvements.  Tout  ce  que  je  visualise,  ce  sont  mes  poings  qui cognent dans les airs. Et le sourire en coin de Soren qui m’obsède, qui me manque malgré moi.

Peut-être que si je frappe encore plus fort, j’arriverai à le faire disparaître de ma mémoire…

Apparemment  non.  Puisqu’il  est  juste  là.  Droit  devant  moi.  Mes  yeux  ne  rêvent  pas.  Un  demi-sourire  au  bout  de  la  salle.  Près  de  la  porte  d’entrée.  Des  lèvres  étirées  seulement  d’un  côté.  Une mimique  reconnaissable  entre  mille.  Un  air  imperturbable  mais  une  moue  joueuse,  provocatrice, gourmande. Et dessus, dessous, tout autour, un regard vert intrigué, des cheveux bruns en bataille, une carrure  impressionnante,  une  chemise  claire  aux  manches  retroussées,  des  avant-bras  dorés  et contractés,  croisés  sur  sa  poitrine.  Je  ne  me  rends  même  pas  compte  que  je  le  vois  de  plus  en  plus près.  Parce  que  j’ai  arrêté  toute  chorégraphie  et  que  je  suis  en  train  d’avancer  vers  lui.

Mécaniquement. Impossible de m’arrêter. Impossible de résister à ces yeux vert ambré, plantés dans les miens, qui m’appellent, autoritaires, qui m’envoûtent, attirants comme deux aimants.

– Qu’est-ce que vous faites là ? crié-je un peu trop fort pour tenter de couvrir la musique.

– On ne se tutoie plus ? répond-il à voix basse, souriant toujours.

– Comment vous avez su… ?

– On ne se tutoie plus, Emma ? ? réessaie-t-il en penchant légèrement la tête et en plissant ses yeux soucieux.

– Non, pas quand j’ai l’impression que vous m’espionnez, me suivez, me retrouvez partout où je

suis.

– Donc, tu te caches… Tu te caches de moi ? fronce-t-il les sourcils, encore plus sexy.

– J’ai de bonnes raisons pour ça.

– Je peux les entendre ? répond-il du tac au tac, insupportable d’assurance.

– Quand j’aurai entendu une explication sérieuse à ta présence ici.

– Ah, donc on se tutoie à nouveau, sourit-il, insupportable d’insolence.

– Si tu as envie de faire joujou, ce sera sans moi, me retourné-je pour le planter là.

– Emma, me rattrape-t-il en saisissant doucement mon bras. Je ne joue pas. Mais je ne peux pas me

concentrer quand tu es dans cette tenue… souffle-t-il avant de dégager une mèche rebelle barrant mon visage.

Je me regarde une seconde, débardeur blanc moulant, short noir dévoilant mes jambes nues, peau brillante  de  transpiration.  Et  ses  doigts  toujours  posés  sur  mon  bras.  Je  ne  sais  plus  si  je  suis essoufflée par l’effort physique ou par son geste, aussi viril que sensuel.

Mettre fin immédiatement à cette conversation silencieuse qui risque de mal tourner.

Scénario  le  plus  probable  :  je  me  jette  sur  lui,  nous  faisons  l’amour  contre  le  premier  mur  qui passe, au milieu d’une salle de sport, devant une trentaine de filles maladivement jalouses, qui portent plainte juste pour se venger, et je finis la journée en garde à vue pour exhibitionnisme.

Super dans un roman, à éviter dans la vraie vie…

– Dans dix minutes. Au café du bout de la rue. Terrasse aux chaises rouges, lui imposé-je avant de tourner les talons, sans lui laisser le temps de dire non.

Dix minutes, ça me laisse juste le temps de prendre une douche express et de passer discrètement

au Monoprix pour m’acheter un pantalon et un haut digne de ce nom. J’ai peut-être oublié les clés de mon appart', mais je ne sors jamais sans ma carte bleue.

La prochaine fois, penser à prendre une tenue de rechange pour après le sport. Ça me fera faire des économies.

Trente minutes plus tard – j’ai bien le droit de me faire désirer – mes cheveux trempés dégoulinent sur le seul tee-shirt assez foncé que j’ai trouvé pour pouvoir le porter sans soutien-gorge. J’ai aussi dû m’offrir une paire de sandales pour éviter le fashion faux pas impardonnable du pantalon en lin porté sur des baskets rose fluo. Soren a l’air ravi du résultat quand je le rejoins sur la terrasse du café.

Et  j’ai  comme  une  envie  de  reprendre  aussitôt  le  body  combat  pour  lui  faire  passer  son  sourire  de sale gosse satisfait.

– J’aurais pu venir avec toi dans cette cabine d’essayage… murmure sa voix cassée et son accent

charmant.

On ne se laisse pas déconcentrer !

– Ils sont où ? l’agressé-je presque.

– Qui ?

– Les types que tu as engagés pour me faire suivre, partout, tout le temps.

– Je suis simplement observateur, Emma. Ou disons que mes yeux ont du mal à s’éloigner de toi…

Le voyou provocateur joint le geste à la parole et ses iris verts glissent sur mes cheveux humides, suivent une goutte d’eau qui coule le long de mon cou et s’enfuit vers mon décolleté. À cet instant, je suis  certaine  qu’il  devine  que  je  ne  porte  rien  en  dessous.  Et  je  tente  d’ignorer  le  frisson  qui  naît aussitôt dans ma nuque.

Oui, on peut frissonner même par 26 degrés !

Non, ce n’est pas une raison suffisante pour oublier toutes les questions que j’ai à lui poser.

– D’abord, le concert de mon frère. Maintenant, le body combat. Tu es toujours au bon moment au bon endroit. Et tes yeux ont peut-être des pouvoirs extraordinaires, mais pas celui de savoir où je me trouve dans tout Paris. Alors, comment ? Pourquoi ? Je veux la vérité ou cette conversation s’arrête là.

–  Aimée  Salomon,  capitule-t-il  plus  vite  que  je  ne  l’aurais  imaginé.  J’ai  rencontré  ta  charmante voisine… qui a eu la gentillesse de me renseigner. C’est aussi simple que ça.

– Quand ? ! m’étonné-je en tentant de remonter le fil des événements.

– Elle m’a dit que je te trouverai ici aujourd’hui. Et j’étais passé te voir le soir du concert, elle m’a empêché de défoncer ta porte en me parlant du Bus Palladium.

– Alors quoi, tu as échangé des infos sur moi contre des scoops sur les têtes couronnées ? ! peiné-

je à le croire.

– Non, Aimée est une femme très cultivée. Elle en sait plus que moi sur la famille royale danoise.

Et elle t’aime comme une fille, elle m’a fait lui promettre de ne pas te faire de mal.

Oui, ça c’est tout elle. Alors il dit sûrement vrai.

– Tu rends les femmes trop naïves, Soren Ostergaard… soupiré-je en me parlant presque à moi-

même.

–  Ou  alors  tu  te  méfies  trop  des  hommes,  Emma  Green…  vient-il  frôler  ma  joue  de  sa  main.

Qu’est-ce  qui  me  vaut  cette  absence  ?  Tout  ce  silence  ?  J’ai  connu  Vénus  plus…  bruyante,  me provoque-t-il encore, en retrouvant son sourire.

J’hésite à lui balancer tout ce que je sais, ce que je pense avoir découvert. Mais j’ai du mal à me résoudre à briser ce moment tendre et joueur. Comment fait-il pour mettre de la sensualité dans tout ce qu’il dit, tout ce qu’il fait ? Et pour éloigner toutes mes craintes d’un seul geste ?

Je  pose  ma  main  sur  la  sienne,  approche  sa  paume  de  ma  bouche,  respire  le  parfum  de  sa  peau comme  si  ça  pouvait  me  donner  du  courage  avant  de  m’en  séparer.  Puis  je  lui  rends  sa  main  et  me lance :

– Le soir où tu es rentré du Danemark, j’ai eu le temps de venir jusqu’à ton hôtel particulier avant que tu annules notre rendez-vous.

Il perd son sourire, entrouvre les lèvres pour m’interrompre, mais renonce finalement. Il boit une gorgée de café et me laisse continuer.

– Démétrius White était en bas de chez toi.

–  Qu’est-ce  qu’il  faisait  là  ?  Et  qu’est-ce  qu’il  te  veut  ?  s’assombrit-il  aussitôt,  le  corps  tendu,  la main posée sur la nuque, et son regard tourmenté plongé dans le mien.

– Non, Soren. Il allait chez toi. Je sais que vous vous connaissez. Et que vous me mentez, détourné-

je les yeux pour ne pas subir la fusillade des prunelles militaires.

– J’ai beaucoup de défauts mais la loyauté fait partie de mes rares qualités, déclare-t-il en attrapant mon menton pour me forcer à le regarder. Je ne connais pas cet homme, je ne lui ai jamais adressé la parole.

– Alors pourquoi je le trouve juste là où tu vis, attendant devant ton hôtel particulier, comme s’il était invité ?

– Je n’en ai aucune idée.

– Il s’apprêtait à entrer… je crois, commencé-je à douter.

– Il ne l’a pas fait, Emma. Il n’a jamais mis les pieds chez moi, ni ce soir-là, ni jamais.

– Je n’arrive plus à penser…

– Je ne te mens pas, s’approche-t-il pour prendre mon visage entre ses mains. Et je n’ai pas menti à Aimée en lui faisant cette promesse…

Quelle personne normalement constituée pourrait résister à ces mots si bien choisis ? À cette voix grave et cet accent envoûtant ? À ces bras virils et ces doigts délicats ? À cette peau hâlée qui donne chaud  ?  À  ce  regard  intense,  d’un  vert  si  profond  que  vous  pourriez  vous  y  noyer  ?  Et  qui  hurle  sa sincérité.

Je baisse les armes et abandonne ma tête lourde au creux de sa main. Je veux croire à cette vérité.

Au  cri  du  cœur  de  mon  prince,  peut-être  pas  charmant,  mais  honnête  et  droit.  Je  le  laisse  encore s’approcher,  guider  mes  lèvres  vers  les  siennes,  pencher  la  tête  et  m’embrasser.  D’un  lent  et  long baiser au goût de café. Qui m’enivre et me fait chavirer.

Quand  il  quitte  ma  bouche,  Soren  retrouve  sa  grâce  et  sa  décontraction,  son  visage  s’illumine  à nouveau,  ses  yeux  verts  attrapent  le  soleil  de  juin  et  prennent  des  reflets  dorés,  tout  son  corps  se détend et s’enfonce dans la chaise rouge. Après un court instant de silence, je l’entends éclater de rire.

Un rire franc, éraillé et puissant.

– Quoi, je me fais trop de films, c’est ça ? me moqué-je avec lui, contaminée par son accès de joie.

–  Tu  vis  dans  un  roman,  Emma,  rit-il  de  plus  belle,  en  glissant  son  bras  derrière  moi,  sur  le dossier de ma chaise.

– Je n’aime pas les coïncidences, c’est tout ! essayé-je de me justifier. Et si tu ne m’avais pas suivie partout à la trace, je me serais peut-être un peu moins méfiée.

–  Si  je  ne  t’avais  pas  suivie,  je  ne  t’aurais  pas  retrouvée…  Et  ça  aurait  été  dommage  de  rater  ce petit short noir et ces cheveux trempés… joue-t-il avec une de mes mèches en me bouffant à nouveau du regard.

C’est  la  première  fois  que  je  l’entends  rire  aussi  fort,  que  je  le  vois  être  aussi  naturel  avec  moi.

Malgré  sa  beauté  renversante,  son  charisme  fascinant,  la  force  de  sa  voix,  je  me  sens  son  égale.

Comme la moitié d’un tout. C’est aussi la première fois que l’on se retrouve à une terrasse de café, prenant le soleil comme n’importe quel couple parisien. Et la première fois depuis des jours que je peux croire à nouveau à nous.

Nouvelle  résolution  :  imaginer  ces  folles  histoires  d’espionnage  et  de  complot  dans  mes  romans, plutôt que dans ma vie.

Ça me rappelle le conseil judicieux d’un certain Stanislas Delalande…

Mais quand même, qu’est-ce que Démétrius faisait là ?

***

Pendant les quelques jours qui suivent, je reçois autant de messages enflammés de Soren – à qui j’ai décidément beaucoup manqué – que de mails insistants de Démétrius – à qui je n’ai pas répondu.

J’avais  toujours  un  petit  reste  de  malaise  en  pensant  à  lui…  Mes  doutes  ne  se  sont  pas  totalement dissipés. Pas encore.

Je  profite  tout  de  même  d’une  pause  entre  deux  chapitres  à  écrire  pour  lui  envoyer  un  e-mail simple, amical, en justifiant mon silence par une surcharge de travail. Ça devrait parler à l’amateur de littérature… et faire enrager l’éditeur qui espérait me débaucher. Après des vidéos de chiots mignons, une partie de Candy Crush en ligne, la lecture des commentaires sur mon dernier roman, la recherche des calories contenues dans ce yaourt que j’hésite à manger, je reçois un mail de Margo avec un lien vers un site people et une bonne vingtaine de points d’exclamation. L’article s’intitule Tout  le  gotha réuni  à  l’ambassade  du  Danemark  à  Paris  :  il  est  complètement  vide  d’informations  intéressantes mais  présente  un  diaporama  des  princes  et  princesses  d’Europe  assez  sexy  pour  intéresser  les paparazzis. À la quatrième page, et après avoir dû fermer presque autant de publicités, je trouve enfin une photo de Soren. Sublime dans son habit officiel qui lui donne l’air d’un voyou déguisé en général d’armée.

Sublime  mais  pas  seul.  Une  immense  blonde  est  pendue  à  son  bras,  en  robe  de  soirée  longue  et moulante qui souligne ses deux mètres de jambes, avec un sourire étincelant qui semble dire « Salut les  filles,  j’ai  décroché  le  gros  lot  !  ».  Aucune  légende  sous  la  photo  pour  me  révéler  l’identité  de cette princesse / Barbie / top model / bimbo de télé-réalité – rayez les mentions inutiles. Je n’arrive plus  à  me  souvenir  si  c’est  la  même  blonde  qui  l’accompagnait  au  Plaza  Athénée  ou  à  ce  bal  du château  de  Versailles.  Mon  esprit  s’embrouille  et  j’ai  l’impression  que  ces  grandes  perches  au physique nordique se ressemblent toutes.

Avec Dean, mon ex-fiancé, je n’étais pas du genre possessif. Mais ce petit picotement à l’intérieur de mon cœur, cette sécheresse soudaine dans ma gorge, ce nœud dans mon ventre, cet ongle du pouce

que j’ai irrésistiblement envie de ronger, cette jambe qui se met à battre la chamade sans raison sous mon bureau : pas besoin d’être docteur en psychologie pour émettre un diagnostic. Légère crise de

jalousie.

Aiguë, la crise.

Et mon esprit farceur se remet à émettre des hypothèses farfelues. Dans tout bon roman à l’eau de

rose,  cette  femme  serait  sa  cousine,  sa  collègue  ou  sa  meilleure  amie  lesbienne.  Dans  un  roman, j’aurais  un  coup  de  panique  aussitôt  dissipé  par  la  voix  grave  et  rassurante  de  mon  amant,  par  son éclat de rire qui se moquerait de mon imagination débordante. Mais à tous les coups, dans ma vraie vie à moi, cette femme est la sienne. Son amie de cœur, comme dit Aimée. Sa conquête d’un soir ou

son amour de jeunesse, sa peut-être future épouse ou déjà fiancée. Celle que Soren aime assez pour l’inviter à ce gala officiel, datant de la veille au soir, et dont il ne m’a jamais parlé. Celle avec qui il s’affiche, tout sourire, heureux comme un prince. Celle qu’il m'a cachée. Celle qui m’a peut-être déjà remplacée.

Trop naïve, moi… ?

Respire, Emma. Ce n’est peut-être pas ce que tu crois…

...

12. Heidi

Mon téléphone vibre. C’est la troisième fois depuis ce matin que le nom de Démétrius s’affiche sur l’écran. J’hésite une seconde à décrocher, puis décide d’ignorer l’appel. Encore.

Il renoncera avant moi.

Jean  boyfriend,  tee-shirt   Rolling  Stones  et  Converse  basses  un  peu  défraîchies  :  pour  l’occasion, tout est permis. Aujourd’hui, c’est le jour du déjeuner-dont-on-ne-doit-jamais-divulguer-le-nombre-de-calories. En trottinant jusqu’au Paris-San Francisco d’Oberkampf, je rêve déjà de milk-shake, de cheeseburger, de french fries et de cheesecake.

C’est mal, je le sais. Mais ça n’arrive qu’une fois par mois, je le promets.

Un jour sacré que nous avons sobrement intitulé « Fat Day ».

Pénélope – qui a laissé son tailleur strict au placard pour étrenner un look presque rock’n'roll –

arrive en même temps que moi devant le restaurant. Margo, elle, nous fait de grands signes à travers la vitrine, depuis l’intérieur.

– Elle a réussi à avoir la table collée au juke-box ! m’écrié-je en poussant la porte.

– Elvis, prépare-toi à renaître… se marre Penny en me doublant.

Nous jouons des coudes jusqu’à la table, et c’est finalement la brune marathonienne qui l’emporte.

Malgré ses talons hauts, elle arrive avec un bon mètre d’avance.

Comme quoi, le body combat ne suffit peut-être pas…

– C’est marrant, tu es toujours en retard, sauf pour le « Fat Day »… me provoque Margo en me

tirant par le bras pour que je m’affale sur la banquette.

– C’est marrant, vous me ressortez cette blague tous les mois, fais-je en lui piquant son menu des mains.

– Emma à l’heure ? C’est dramatique ! Un milk-shake fraise-brownie en intraveineuse, vite ! s’y

met Pénélope.

– Bon, les deux comiques, on commande ?

– Trois formules, cuisson à point, comme d’habitude ! s’écrient les deux complices en direction de la serveuse qui arrive justement à notre table.

La pin-up blonde en uniforme rétro – et riquiqui – se tourne ensuite vers moi, l’air de dire « Vos copines ok, mais vous, vous êtes sûre ? »

– La totale ! affirmé-je sans me laisser démonter.

La grande perche s’éloigne en gribouillant sur son carnet et en agitant son joli postérieur.

– Si ce n’est pas une promesse mensongère, ça… ris-je toute seule.

– Quoi ?

– Une fille aussi bien foutue qui passe ses journées à servir de la junk food…

– Elle nous énerverait tout autant en vendant des salades, philosophe Miss taille 36.

– Parce que tu as quelque chose à lui envier, toi ? la rembarre Margo.

– Ses… buns… chuchote Penny en mimant deux miches de pain là où je pense.

Nous éclatons de rire, jusqu’à ce que la voix d’Elvis nous parvienne et que la brune nous impose

une minute de silence. On ne plaisante pas avec le King.

– En parlant de blonde bien foutue… reprend Margo en sirotant son milk-shake vanille-pécan.

– Oui, c’est qui cette fille sur la photo de l’ambassade ?

– Comment tu… m’étranglé-je. Pénélope, je ne t’ai rien dit !

– Comme si Margo savait garder un secret… se marre-t-elle.

– Désolée, je l’ai appelée après notre coup de fil, pour parler d’autre chose, mais elle m’a tiré les vers du nez, s’excuse timidement la rousse.

– Bon, bref, qu’est-ce qu’elle veut Heidi Klum ? insiste Pénélope. Elle en a après ton Soren ?

– Elle ne ressemble pas à Heidi Klum, déjà… grommelé-je.

– Kirsten Dunst ? tente Margo.

– Plutôt Diane Kruger, lâché-je en me vengeant sur ma paille. En plus jeune…

– Aïe.

– Quoi « aïe » ? rétorqué-je en direction de la brune.

– Ben… Diane Kruger, quoi…

Pénélope  hausse  les  épaules  en  signe  d’impuissance  et  n’ajoute  rien.  Pour  une  fois,  elle  tente  du mieux qu’elle peut de ne pas me vexer. Il faut dire que la diplomatie, ce n’est pas son truc.

–  On  s’en  fout  qu’elle  soit  belle,  décide  soudain  Margo.  Emma  l’est  aussi.  Et  puis  Diane  Kruger joue comme un pied ! Et puis elle est déjà en couple avec le mec de Dawson !

Penny et moi échangeons un regard et retenons un fou rire.

– Margo, tu sais qu’on ne parle pas vraiment de Diane Kruger, mais de la blonde qui lui ressemble

? vérifié-je.

– Oh ça va, je suis un peu fantasque mais pas complètement folle ! lève-t-elle les yeux au ciel.

– Ça, ça reste à prouver… murmure Pénélope en levant les mains vers son assiette que lui tend la

créature aux belles miches.

Ce  burger,  je  l’ai  attendu  quatre  semaines  et  pourtant,  mon  appétit  n’est  plus  au  rendez-vous.

Tandis que mes deux amies dévorent le leur, je croque dans le mien sans grande conviction. Qui est cette blonde ? Dans mes rêves les plus fous, Soren et moi sommes exclusifs mais est-ce vraiment le cas  ?  Je  ne  vois  que  lui,  je  ne  pense  qu’à  lui,  à  ses  yeux  verts,  ses  lèvres  douces,  ses  cheveux  en bataille,  ses  muscles  qui  roulent  sous  sa  peau  hâlée.  Mais  lui  ?  Avec  toutes  les  Diane  Kruger  qui doivent se jeter à ses pieds, comment vais-je pouvoir rivaliser ?

Et comment lui en parler sans le faire fuir... ?

–  Interdiction  de  vous  moquer,  balance  Margo  en  trempant  une  frite  dans  son  milk-shake  –  une habitude qui a cessé de nous faire grimacer depuis belle lurette. Surtout toi, Penny…

– Je ne promets rien, mais vas-y…

– Je vais participer à une émission télé.

– L’amour est dans le… ? m’écrié-je avant d’être interrompue par son regard noir.

–   Les  Reines  de  la  couture  !  nous  annonce  fièrement  la  rousse.  Au  pire,  je  suis  éliminée  et personne ne se souviendra de moi. Au mieux, je remporte un paquet de fric et de publicité !

–  Fais  gaffe  Margo,  la  télé  c’est  à  double  tranchant.  Ça  peut  te  flinguer  une  carrière,  la  met  en garde Pénélope.

– Je n’en attendais pas moins de toi, Miss Rabat-Joie… Emma, tu en dis quoi ?

– Fais lire tous les termes du contrat à un avocat et une fois que c’est fait… fonce !

– Si tu dois faire venir une copine pour une épreuve, oublie-moi, sourit Pénélope.

–  Pareil  !  ajouté-je.  Par  contre  Elliot  sera  partant  !  Il  rêve  toujours  d’être  repéré  par  un  grand réalisateur... Spielberg, Lynch ou Tarantino de préférence.

– C’est vrai qu’il a de la gueule… acquiesce Margo, la tête ailleurs.

Nouveau coup d’œil en direction de Pénélope. Comme moi, elle se demande si Margo est en train

de nous avouer son attirance pour mon frère ou non. Mais très vite, la rousse passe au sujet suivant.

– Rémy rentre ce soir ? demande-t-elle à la seule femme mariée du trio.

– Non, demain, soupire la brune. En attendant, je vais me consoler avec Mad Men. Et tous les zéros inscrits sur ma dernière prime.

Les  desserts  arrivent,  l’occasion  pour  elle  de  relancer   Love  me  tender  d’Elvis.  Et  de  chantonner d’une voix de crécelle en dégustant son cheesecake au citron.

Au café pour moi.

Comme notre dernier baiser…

***

Voilà trois heures que je suis rentrée chez moi. Soit cent quatre-vingts minutes passées à repenser

au visage de cette mystérieuse fille. Il faut se rendre à l’évidence : je n’arriverai à rien aujourd’hui.

Pas tant que je ne saurai pas.

J’envoie  un  e-mail  à  Stan  en  lui  joignant  les  dix  pages  corrigées  avant  le  déjeuner  et  quitte  mon bureau. Trois robes légères me font de l’œil dans mon dressing. J’opte pour la vert amande, pas trop courte mais suffisamment décolletée pour attirer quelques regards.

Le sien, pour commencer…

Une trentaine de minutes plus tard, le jeune garde – le blond à l’air juvénile – m’ouvre la grille de l’hôtel particulier sans broncher. J’ignore ce qui me vaut ce laissez-passer et je ne cherche même pas

à le savoir. Je le remercie en anglais et pénètre dans la cour.

–  Vous  pouvez  m’appeler  Anton,  Miss  Green,  dit  l’homme  en  m’accompagnant  jusqu’au  grand hall.

– Enchantée, Anton. Vous pouvez m’appeler Emma, lui souris-je alors qu’il appelle l’ascenseur.

– Ce ne serait pas approprié mais merci de proposer, dit-il en replaçant son oreillette. Vous allez au troisième étage. Bonne fin de journée…

Je rentre dans la cage métallique en m’apprêtant à ajouter quelque chose mais c’est trop tard : le garde souriant a déjà disparu. Je m’inspecte dans le miroir, agite un peu mes boucles folles, réajuste ma robe et, déjà, la sonnerie discrète retentit. Les portes s’ouvrent. Pas de Soren.

À moins qu’il ait décidé de jouer à cache-cache… ?

Une  musique  énergique  provient  du  salon,  je  m’en  approche  en  marchant  sur  des  œufs  –  c’est généralement  ce  que  vous  faites  lorsque  vous  débarquez  sans  être  invitée.  La  double  porte  s’ouvre soudain, avec fracas, et je me retrouve face à… un monstre à la peau verte et aux cheveux hirsutes. Je pousse un cri, tandis que la créature se précipite vers la bibliothèque pour baisser la musique.

Anton m’a laissée monter en sachant qu’elle était là ? Pourquoi ? !

– Désolée ! répète-t-elle dix fois en anglais, en revenant vers moi.

Je la reconnais sous son masque aux algues. Même avec ce truc gluant sur la tronche, je parviens à la reconnaître. La blonde de la photo.

– Je… Je… Qu’est-ce que… balbutié-je. Soren n’est pas là ?

– Non, me répond-elle, aussi mal à l’aise que moi. Mais il ne devrait pas tarder.

Une piqûre de jalousie me brûle les reins – elle connaît son emploi du temps, pas moi – mais je

tente de me maîtriser. En évaluant à qui j’ai affaire, d’abord. Je la passe en revue discrètement, tandis qu’elle se dandine d’un pied sur l’autre en tentant de cacher son embarras.

Masque verdâtre. Cheveux ébouriffés retenus par un bandeau fluo. Sorte de jogging sans forme et

trop grand pour elle. Pieds nus tout juste pédicurés et équipés d’écarteurs d’orteils. La totale.

Généralement, c’est aux filles comme moi que ça arrive, ce genre de chose…

Mais là, qu’elle ne compte pas sur moi pour compatir.

Dans  un  roman,  je  serais  tombée  sur  cette  fille  en  petite  tenue.  En  soutien-gorge  rouge  et  porte-jarretelles  en  dentelle  et  je  n’aurais  pas  eu  d’autre  choix  que  de  la  haïr.  Mais  à  cet  instant,  Diane Kruger ressemble plus à un épouvantail triste qu’à une bombe sexuelle et je suis d’autant plus sur mes gardes. Cette fille est bien plus dangereuse qu’une bimbo en string ficelle. Si elle est suffisamment à l’aise pour se promener ainsi chez Soren, c’est que j’ai du souci à me faire. Sérieusement.

La blonde s’excuse une dernière fois et file tout droit à la salle de bains. Je fais les cent pas, tourne

en  rond  pendant  quelques  minutes,  hésitant  à  quitter  l’hôtel  particulier  en  courant  –  et  à  y  mettre  le feu. Mais ce serait la laisser gagner. Et je ne suis pas pyromane.

– Lars, vous pouvez retourner en bas, entends-je cette voix rauque et chaude qui m’électrise.

Soren !

Il va nous trouver là, toutes les deux. Et… choisir ?

Le  prince  aux  yeux  revolvers  débarque,  son  garde  du  corps  sur  les  talons.  Échange  de  regards entre  nous.  Sa  chemise  blanche  est  légèrement  déboutonnée,  ses  manches  sont  remontées  jusqu’aux coudes.  Il  est  à  tomber.  Le  brun  ténébreux  n’a  pas  l’air  surpris  de  me  trouver  là,  il  me  décoche  un sourire ravageur tandis que son ombre maléfique m’inspecte de la tête aux pieds.

Mais bien sûr, je cache une kalachnikov sous ma robe…

Soren réalise ce qu’est en train de faire son garde et perd patience :

– Lars, je vous ai dit que je n’avais plus besoin de vos services. Allez rejoindre Anton.

– Bien, capitule finalement l’armoire à glace en partant à reculons.

Il disparaît enfin après m’avoir regardée une dernière fois et je retrouve miraculeusement l’usage de la mémoire et de la parole.

La blonde…

– J’aurais dû te prévenir avant de débarquer, histoire d’éviter ce genre de rencontres… murmuré-

je en voyant le prince avancer vers moi.

– Quelle rencontre ? Lars ? Il n’est pas méchant, au fond… sourit le beau parleur.

– À moins que Lars soit blonde et fasse du 85C, je crois que tu confonds, sifflé-je.

– Ah ! s’arrête le voyou à environ un mètre de moi. Je vois… Tu as croisé Heidi.

– Heidi ? Elle a donc un prénom… marmonné-je.

Soren rit dans sa barbe, croise ses bras insolemment musclés sur sa poitrine et se mord la lèvre en me fixant.

– Ça a l’air de beaucoup t’amuser de me rendre jalouse…

– Oui, je dois dire que c’est assez divertissant.

–  Demande-lui  de  sortir  de  la  salle  de  bains,  fais-je  en  pointant  l’index  vers  la  pièce  où  elle  se cache.

– Ce ne serait pas très poli de la presser, si ?

– Soren, je suis sur le point de m’en aller… grogné-je en faisant un pas vers lui.

– Pour ça, il faudra me passer sur le corps, s’amuse-t-il en avançant lui aussi.

–  Tu  ne  te  rendras  même  pas  compte  que  je  suis  partie.  L’option  numéro  deux  t’attend  dans  la douche, une fraise dans la bouche… grommelé-je.

– Tu es belle quand tu es jalouse, soupire Soren en s’approchant si près que son souffle balaie ma peau.

– Dis-moi qui elle est, murmuré-je. Et ne me dis pas ma cousine, ma meilleure amie ou ma sœur…

– Ma sœur, sourit l’effronté.

– Soren ! grondé-je en glissant ma main dans ses cheveux pour les tirer.

– Heidi est ma sœur… répète-t-il tout bas en grimaçant légèrement.

Ses mains s’emparent des miennes et en un rien de temps, je me retrouve plaquée contre le mur,

prisonnière de ses lèvres fiévreuses. Je gémis tandis que sa langue s’insinue dans ma bouche, que sa main descend le long de ma robe. Et puis je reprends mes esprits et le mords pour rompre ce baiser.

Soren recule immédiatement, en jurant.

– Ça se paiera, ça… me prévient-il de sa voix cassée qui me fait frémir.

– Tu l’as cherché.

– Heidi ! hausse-t-il la voix en direction de la salle de bains.

Quelques secondes plus tard, la jolie tête blonde apparaît dans l’ouverture de la porte, et Soren lui fait  signe  de  nous  rejoindre.  Toujours  dans  son  jogging,  mais  parfaitement  coiffée  et  maquillée,  la jeune  femme  s’avance  en  tendant  la  main  vers  moi.  Elle  est  époustouflante.  Une  beauté  naturelle, gracieuse, racée.

– Heidi Ostergaard, bienvenue Emma ! Et désolée pour tout à l’heure… dit-elle dans un français à

peine compréhensible.

– Ostergaard ? répété-je à haute voix en me retournant vers Soren.

– C’est si dur de me faire confiance ? sourit-il en plissant les yeux.

–  Oui,  mais  je  me  soigne…  murmuré-je  en  me  retenant  de  me  jeter  sur  lui  pour  lui  donner  le baiser de sa vie.

À la place, j’attrape la main de la blonde et, sans réfléchir, la tire jusqu’à moi pour la serrer dans mes bras. Un geste sûrement prématuré, qui m’échappe, mais qu’Heidi semble apprécier, si j’en crois son petit rire joyeux.

– Le prochain masque, on le fait ensemble ! lui chuchoté-je en anglais.

– Je t’aime bien Emma, dit-elle à nouveau en français. Comme mon frère !

Cette  fois,  c’est  moi  qui  glousse  et  Soren  qui  ordonne  à  sa  sœur  –  en  danois,  j’imagine  –  de décamper. À nouveau seuls. Les yeux verts se plongent dans les miens, Soren passe la main dans sa

nuque, je me rapproche pour l’embrasser au coin des lèvres.

– Désolée… chuchoté-je. Mais avoue que le coup de la sœur, c’est un peu tiré par les cheveux !

– Avec moi, pas de faux-semblant, Emma. Je suis totalement transparent...

– Transparent ? Dommage, j’aime beaucoup ce que je vois… minaudé-je en promenant mon doigt

le long de son torse.

Nos  yeux  communiquent,  nos  peaux  se  réveillent,  la  tension  monte  crescendo.  Tout  à  coup,  mon prince voyou m’attrape le poignet, l’embrasse puis me tire vers l’ascenseur.

– Viens, sortons d’ici !

Je  le  suis  tant  bien  que  mal,  glousse  d’excitation  lorsque  le  titan  me  plaque  dans  la  cage  d’acier, gémis  lorsqu’il  m’embrasse,  frissonne  lorsque  sa  main  s’aventure  sous  ma  robe…  Puis  nous arrivons au sous-sol, courons jusqu’à la voiture et sortons du garage en semant les deux gardes du corps.

– Lars va me tuer ! ris-je en sentant le véhicule prendre de la vitesse.

– Personne ne touchera à une seule de tes bouclettes, grogne mon amant en accélérant encore.

Il baisse les fenêtres de la Lamborghini Aventador, l’air frais s’engouffre dans l’habitacle, je jette ma tête en arrière et m’envole à nouveau.

Le bonheur absolu doit ressembler à peu près à ça…

Vingt  minutes  plus  tard,  Soren  m’ouvre  la  porte  d’un  charmant  petit  bistrot  de  Montmartre.  De nombreuses tables sont libres au premier étage – il est encore tôt pour dîner – mais le serveur nous emmène directement au second. L’endroit est totalement désert.

–  Vous  ne  serez  pas  dérangés,  M.  Ostergaard,  lui  glisse  l’homme  en  ouvrant  la  double  porte  qui mène à la terrasse.

Vue  panoramique  sur  tout  Paris.  Je  retiens  mon  souffle  tandis  que  l’homme  s’efface  pour  nous laisser  seuls  dans  ce  décor  de  rêve.  Soren  sourit  en  voyant  mon  air  émerveillé,  je  m’installe  à  une jolie table ronde, au bout de la terrasse.

– Tu emmènes toutes tes conquêtes dans ce petit paradis secret ? blagué-je bêtement.

– Tu es la seule, me répond-il le plus simplement du monde.

– Pour l’instant…

Ferme-la Emma !

Le prince hésite un instant à répondre, puis change d’avis. Peut-être a-t-il peur que cette discussion aille trop loin. Que j’en demande trop…

– Plus de secret. On va se raconter nos vies, chacun notre tour… propose-t-il tandis que le serveur revient avec une bouteille de rosé. Comme ça tu n’auras plus d’autre choix que de me faire confiance.

Alors  que  l’homme  nous  sert,  nos  regards  se  fixent  inlassablement.  Avec  force  et  tendresse.  Un paradoxe qui nous résume bien, lui et moi. Mon cœur cogne dans ma poitrine, ce que je ressens pour Soren commence à me dépasser.

– Qu’est-ce que tu veux savoir ? murmuré-je alors que le pingouin s’éloigne.

– Juste ton plus inavouable secret, lâche-t-il en s’adossant à son siège.

Ce sex-appeal… Il ne m’aide pas à garder la tête froide.

– Je collectionne les petites culottes Disney, pouffé-je en me cachant derrière ma main.

Il plisse les yeux, se mord la lèvre et ajoute en reprenant son sérieux :

– Ne te défile pas, Emma. Pourquoi est-ce que c’est si dur de me faire confiance ?

–  J’étais  fiancée  il  y  a  sept  ans,  murmuré-je.  Et  l’homme  que  je  pensais  aimer  le  plus  au  monde m’a bousillée.

– Comment ? souffle-t-il.

– En me quittant juste avant de me passer la bague au doigt. Dans un SMS, dis-je, amère.

– Je ne te ferai jamais ça… Tu le sais, non ? lâche-t-il d’une voix rauque.

– On ne peut jamais être vraiment sûr de rien, souris-je tristement en haussant les épaules.

Le  regard  qui  me  caresse  change  subitement.  Il  s’assombrit  et  je  devine  que  Soren  ressent  ma douleur.

– J’espère pour le bien de ce salopard ne jamais le croiser.

– Ton plus lourd secret ? lui demandé-je en retour, pressée de changer de sujet.

– Un prince n’a pas le droit de se livrer de la sorte, sourit l’insolent.

– C’est donnant donnant, Soren ! Tu avais dit chacun notre tour...

Ses yeux me détaillent patiemment, je fais glisser mes doigts jusqu’à sa main, caresse ses longues phalanges, me fais une place dans sa paume. Et puis, alors que je m’y attends le moins, cette phrase lui échappe :

– Mon père ne m’a jamais aimé.

– Quoi ? soufflé-je.

– Ouais, je suis un pauvre petit prince mal aimé… plaisante-t-il à moitié.

– Soren, ce n’est pas drôle, murmuré-je en me blottissant contre lui.

– Drôle, non. Mais j’ai cessé de lutter. Je vis pour moi, maintenant.

Plus il s’ouvre et plus je succombe.

Danger…

Je m’apprête à lui poser des questions pour en savoir plus sur lui et sur cette blessure qui le ronge, mais  le  serveur  revient  à  la  charge  et  l’occasion  m’échappe.  Soren  en  profite  pour  parler  d’autre chose, son sourire insolent à nouveau au coin des lèvres.

Les  heures  défilent  mais  je  ne  les  vois  pas  passer.  Soren  me  raconte  sa  passion  pour  l’art  et  les bolides, ses études, l’armée, ses souvenirs d’enfance. Toutes ces choses qui me permettent de mieux le cerner. De l’apprivoiser, petit à petit. Je me dévoile, moi aussi, lui raconte tout ce qui me passe par la  tête,  quitte  à  le  regretter  ensuite.  Nous  rions  beaucoup,  rougissons  parfois,  rivés  au  regard  de l’autre.

***

Après  ce  dîner  romantique  sous  les  étoiles  de  Montmartre,  Soren  m’a  déposée  chez  moi.  Je  l’ai convaincu  de  venir  boire  un  dernier  verre,  il  m’a  suivie  mais  s’est  rapidement  envolé  –  un  avion

l’attendait. J’ai pris sur moi pour cacher ma déception et ai tout de même eu droit à un dernier baiser.

Un baiser d’une telle intensité que j’ai cru fondre entre ses mains.

Cet homme est le mâle incarné.

Pour passer le temps – et redescendre en température – je m’installe à mon ordinateur pour écrire

quelques pages. Ma boîte mail clignote, je l’ouvre et découvre l’invitation de Démétrius à une soirée littéraire qui a lieu… en ce moment même. Il est presque 22 heures, trop tard pour que je m’y rende.

Quoi que…

Foutue curiosité…

Depuis  les  explications  de  Soren,  je  me  suis  posé  plusieurs  fois  la  question.  La  présence  de l’Américain en bas de l’hôtel particulier n’était-elle vraiment qu’une coïncidence ? Démétrius est-il si innocent  qu’il  veut  le  faire  croire  ?  J’ai  besoin  d’en  avoir  le  cœur  net,  ce  qui  explique  pourquoi j’enfile à nouveau mes escarpins vernis pour me rendre dans le 15

e

.  L’hôtesse  du  palace  qui  m’accueille  me  dirige  vers  le  salon  aux  lustres  rouges.  Je  la  suis  dans  le couloir peu éclairé, croise des gens guindés, d’autres souriants, en serrant ma pochette contre moi. Je ne sais pas exactement ce que je fais là, mais j’avance. Vers Démétrius White.

Dans  son  costume  trois-pièces  de  dandy  endurci,  le  grand  blond  fait  son  show  à  un  petit  groupe apparemment  sous  le  charme.  Les  rires  fusent,  jusqu’à  ce  que  Démétrius  me  voie  et  quitte  ses groupies pour me rejoindre.

– Emma, ça fait un siècle ! Tu arrives toujours à me surprendre, me sourit-il de toutes ses dents.

Jusque-là, j’arrivais surtout à ignorer tes appels…

– Je suis en retard, désolée, je viens de voir ton message.

– Et mes charades, alors ? Elles ne t’ont pas inspirée ?

– Il faut croire que non…

–  Tu  es  là,  c’est  tout  ce  qui  compte.  Champagne  ?  Viens,  j’ai  quelqu’un  à  te  présenter.  Charlotte Brontë n’a aucun secret pour Louis !

Démétrius  semble  avoir  toutes  les  qualités  du  monde  ce  soir  et,  peu  à  peu,  mes  doutes  se  font  la malle.  Je  me  détends,  je  deviens  plus  amicale,  plus  enjouée.  Le  malentendu  de  l’avenue  Marceau s’explique  lorsqu’il  me  parle  de  l’une  de  ses  librairies  préférées  qui  se  situe  dans  ce  périmètre.  La soirée passe à toute vitesse, je suis présentée à plusieurs fous de romantisme, de poésie, de littérature anglaise. Démétrius se comporte de manière irréprochable, comme le ferait un réel ami. Il ne dépasse aucune  limite  et,  en  quelques  heures  seulement,  je  me  sens  à  nouveau  parfaitement  bien  en  sa compagnie.

« Un véritable ami vaut tout l’or du monde. »

Dixit son joli pendentif gravé que je vais pouvoir porter...

13. Héros et complications…

Pour la première fois de sa vie, Vincenzo daigne m’accueillir avec le sourire. L’assistant de Stan –

beau brun ultra-looké – m’invite à patienter dans le hall.

– Stanislas en a pour un instant, je peux vous servir quelque chose à boire, Emma ?

–  11  heures  ?  vérifié-je  en  regardant  ma  montre.  Parfait  pour  un  Bloody  Mary  bien  chargé  !

plaisanté-je en m’asseyant sur la banquette Art déco.

– Va pour un cappuccino ! tranche l’Italien en filant vers la kitchenette.

J’ai à peine le temps de trouver mon bouquin – le dernier Katherine Pancol – au fond de mon sac à

main et de l’ouvrir que l’assistant est déjà de retour, un mug fumant dans chaque main. Et toujours ce sourire figé qui ne lui ressemble pas.

– Je voulais vous dire… murmure-t-il en s’asseyant à mes côtés. J’ai mis du temps à m’y mettre,

mais j’adore ce que vous faites.

– Pardon ? ris-je, étonnée.

– Les gays peuvent aussi être d’éternels romantiques, vous savez.

Je le regarde, un peu dubitative. Et dire que je le prenais pour un homme à femmes…

– Et oui… On peut être macho ET homo, se vante-t-il. Mais je suis bête, vous le savez déjà…

Je cherche à comprendre ce qu’il insinue par là, puis la petite ampoule s’éclaire au-dessus de mon crâne.

– Oh ! Basile Lancaster. Mon personnage de Toi+Moi !

– Touché. C’est sympa de trouver un personnage auquel s’identifier… me confie le brun.

– Malgré les clichés ? demandé-je timidement.

– Vous plaisantez ? Baz est mon héros !

Une  porte  grince  au  bout  du  couloir  et  des  bruits  de  pas  se  rapprochent  dans  notre  direction.

Vincenzo me fait un petit signe de la main et retourne à son bureau tandis que Stan fait son entrée.

– Emma, tu es là ? demande le dandy, les yeux plissés, en tâtonnant devant lui à la recherche d’un obstacle.

– Oui, je suis juste en face de toi, tu ne peux pas me louper ! dis-je, perplexe.

– Emma ? Emma ? Où es-tu ?

– Stan, tu as fumé quoi ? Je suis à un mètre de toi ! m’impatienté-je.

– Oh pardon, je ne t’avais pas vue ! ment-il en posant enfin son regard sur moi. Dans cette robe à grosses fleurs, je t’ai prise pour Liliane !

Suprême affront…

Liliane,  la  comptable  aux  tuniques  improbables,  que  tout  le  monde  craint  à  cet  étage…

Apparemment, mieux vaut éviter de la croiser dans un couloir sombre, le jour des paies.

–  Charmant,  l’accompagné-je  jusqu’à  son  bureau  tandis  qu’il  continue  à  savourer  sa  blague douteuse.

– Assieds-toi, il faut qu’on parle.

– Concernant mes fringues, le sujet est clos, grogné-je. Cette robe est rétro, tu n’y connais rien.

–  Oui,  rétro  comme  les  rideaux  de  ma  grand-mère,  ricane  le  dandy  précieux.  Heureusement  que ton talent d’écrivain compense tes goûts en matière de mode…

– C’est le moment où on parle de ta moustache ou pas ? lui balancé-je.

– Si tu tiens à ton job, j’éviterais… sourit-il vicieusement en la caressant.

– Stan, je pourrais être en train d’écrire. Pourquoi est-ce que tu m’as fait venir ?

– Tiens, c’est vrai ! réagit-il en farfouillant dans ses papiers.

Il me tend mon dernier contrat, en bas duquel je griffonne ma signature.

–  Tes  derniers  chapitres  ont  fait  un  carton  du  côté  des  relecteurs  !  continue-t-il.  Il  faut  que  tu produises plus vite, ils en redemandent et moi le premier. Ce Sven est fascinant…

–  «  Écris  peu  mais  écris  juste…  »,  lui  répété-je  le  premier  conseil  qu’il  m’a  donné,  quelques années auparavant.

–  Oui,  bon,  fais  au  mieux  !  ronchonne-t-il  en  rangeant  mon  contrat.  Et  dis-moi,  qu’est-ce  que  tu penses d’une adaptation ciné pour Call me Baby et Call me Bitch ?

–  Je  pense  qu’il  est  temps  que  j’y  aille.  Tes  rêves  de  grandeur  sont  en  train  de  te  grignoter  le cerveau…

– L’espoir fait vivre, Green ! se marre-t-il en me faisant un clin d’œil.

– Moi, ce sont les mots qui me font vivre, Delalande ! lui balancé-je en riant, avant de m’enfuir.

Mon téléphone vibre alors que je tente d’éviter les gouttes. Un mois de juin sans pluie à Paris, c’est comme  mes  romans  sur  grand  écran  :  tout  simplement  impossible.  Je  déverrouille  mon  portable  à l’abri d’une vitrine et découvre une nouvelle énigme de Démétrius. Une citation que je reconnaîtrais parmi un million :

[« You must be the best judge of your own happiness. »

« Vous devez être le meilleur juge de votre propre bonheur. »

De quelle œuvre incontournable provient cette vérité absolue ? D.]

Je tape ma réponse sans attendre :

[ Emma de Jane Austen ! Incontournable ? Seulement mon livre de chevet depuis quinze ans… E.]

Nouvelle vibration immédiate :

[Je n’en attendais pas moins de toi… D.]

***

Un chapitre supplémentaire écrit en deux jours. Sven et Dimitri continuent à faire tourner Eva en

bourrique, Stan est ravi et j’ai de quoi payer mon loyer. Tout va bien dans le meilleur des mondes.

Faux. Pas de nouvelles d’un certain prince aux yeux verts…

Il s’est envolé pour l’étranger, mais où ? Jusqu’à quand ? Ils n’ont pas de wifi là-bas ?

Des klaxons retentissent dans la rue, en bas de mon immeuble. Je les ignore, persuadée qu’il s’agit d’un éternel emmerdeur qui s’est garé en double file sans se soucier des autres. Typique.

Moi, aigrie ?

Souviens-toi : c’est la spécialité de tes meilleures amies…

Le concert continue et l’envie de balancer un pot de fleurs par-dessus mon balcon est de plus en

plus forte. Je résiste, mais décide d’intervenir avec une arme moins dévastatrice. Ma voix. Je sors, me penche contre la balustrade et repère une voiture incroyable – sorte de Formule 1 noire décapotable –

en  plein  milieu  de  la  rue.  Un  bouchon  s’est  créé  derrière  le  véhicule,  mais  le  chauffeur  semble royalement s’en moquer. Je vois ses larges épaules tranquillement installées dans le bolide.

– Circulez ! crié-je depuis mon étage, d’une voix stridente.

La porte s’ouvre, il quitte son siège. Son visage se lève dans ma direction et – mini-crise cardiaque

– Soren apparaît. Dans son jean brut et son blouson de cuir, ses lunettes aviateur vissées sur le nez, les mains posées sur les hanches, il ressemble à un voyou des beaux quartiers.

– Désolé, l’entends-je dire en direction des autres conducteurs. J’attends ma passagère…

Si seulement je pouvais sauter de ce balcon…

Emma, non.

J’ai beau être fleur bleue, je SAIS que l’amour ne donne pas vraiment des ailes.

Branle-bas  de  combat.  Ballerines.  Sac  à  franges.  Miroir.  Changement  de  robe.  Sandales  à  talons.

Rouge à lèvres. Sac égaré – sac retrouvé. Pas de clé – déjà dans la serrure. Porte claquée.

Pas de veste !

Demi-tour ? Pas le temps…

Je dévale les escaliers et manque de percuter M. Connard au passage. Je pousse la lourde porte de

l’immeuble et tombe quasiment dans les bras de mon prince au sourire canaille.

– Tu m’as manqué, Vénus… murmure-t-il en retirant ses lunettes et en déposant un rapide baiser au

coin de mes lèvres. Monte, vite !

Les klaxons reprennent derrière nous, plus enragés que jamais. Au lieu de me dépêcher, je prends un malin plaisir à saluer les conducteurs grognons avant de sauter dans le véhicule.

L’aventure me rend légèrement garce…

– Tu résistes moins, cette fois… me provoque Soren en faisant référence au premier jour où il m’a

invitée à monter dans sa voiture.

– J’avais des doutes, mais tu m’as prouvé depuis que tu n’étais pas un serial killer, ris-je.

– Et il a fallu que tu mettes une robe aussi courte… murmure-t-il en fixant mes cuisses en partie

dénudées.

Nos regards se croisent, je lis un mélange de défi et de désir dans le sien. Alors je prends sa main et la pose sur ma jambe. En haut. Presque tout en haut… Un frisson me parcourt, tandis que ses yeux brillent  d’une  lueur  intense.  Les  klaxons  reprennent  et  l’instant  se  brise.  Il  grogne,  je  pouffe.  Le moteur s’emballe et les roues crissent sur le bitume.

– Tu as semé Lars ? gloussé-je en attachant ma ceinture.

– Oui mais ça devient de plus en plus compliqué, sourit-il. Tu as froid ?

Oui. Le vent frais se faufile sous ma robe et c’est avec soulagement que j’accepte le blouson qu’il me tend, au feu rouge suivant.

– Il sent bon. Il sent toi… fais-je d’une voix douce.

Soren me regarde un instant, ses yeux militaires se plongent dans les miens, puis il se détourne en se mordant la lèvre.

– J’ai dit quelque chose de mal ?

– Non, et c’est bien le problème… murmure-t-il en démarrant à nouveau.

– Qu’est-ce que tu veux dire ? insisté-je en sentant mon cœur battre un peu plus fort.

– Rien, me sourit-il.

– Soren…

Nouvel arrêt derrière un camion de livraison.

– Tu n’as pas encore compris ? Plus tu insistes et moins je parle, rit-il dans sa barbe.

– Bornée est mon deuxième prénom, tu te souviens ?

–  Ma  veste  te  va  bien,  mais  je  préférais  sans…  change-t-il  de  sujet  en  baissant  lentement  la fermeture éclair.

Je me rebelle et repousse sa main.

– Tu ne verras rien tant que tu joueras au roi du silence !

– Et si je me contente de toucher ? propose-t-il en promenant ses lèvres dans mon cou.

Maudits frissons. Heureusement – ou pas – le camion se remet en route et Soren n’a d’autre choix

que de démarrer lui aussi. Nous prenons la direction de l’île de la Cité et de l’île Saint-Louis, réputées

comme étant « le berceau de Paris ». Mon prince remet son bolide au voiturier d’un parking privé et, main  dans  la  main,  nous  traversons  le  Pont-Neuf,  la  place  Dauphine,  redécouvrons  Notre-Dame, l’Hôtel-Dieu, flânons au marché aux fleurs et aux oiseaux, partageons une crêpe en nous brûlant les lèvres  et  terminons  notre  balade  sur  le  Pont  Marie  pour  admirer  les  bateaux  qui  longent paresseusement la Seine.

Lui et moi, ça pourrait ressembler à ça.

– Tu étais où ces derniers jours ? demandé-je, lovée dans ses bras.

– En Californie, me serre-t-il un peu plus fort.

– Mais encore ? insisté-je en soupirant de bien-être.

– À Palm Springs pour les affaires familiales. Mon père avait besoin de moi, pour une fois…

– On ira ensemble, un jour ?

– Où tu veux…

– À Santa Monica !

– Pourquoi Santa Monica ?

– Un jour, tu comprendras… ris-je doucement.

Là où Vadim et Alma sont tombés follement amoureux…

– Alors, comme ça je t’ai manqué ? murmuré-je dans son cou.

– À ton avis… susurre-t-il à mon oreille avant de la mordre.

Je grogne, il m’embrasse pour me faire taire, et la pluie recommence à tomber, en gouttes fines et tièdes. Nous quittons le pont et trottinons jusqu’au parking où nous attend la fusée.

Mon cœur, lui, a décollé depuis longtemps…

***

De retour chez moi, en début de soirée, je me précipite vers la porte d’entrée. Quelqu’un s'excite

sur la sonnette depuis vingt secondes.

– Je te raconte pas le fiasco ! débarque Margo sans s’annoncer.

– Entre, lui souris-je en la guidant jusqu’au salon. Besoin d’un remontant ?

– Un litre de malibu coco pour commencer…

– C’est l’émission télé, c’est ça ?

– Recalée aux castings ! ronchonne-t-elle en se laissant tomber sur le canapé. Apparemment, je suis trop  «  originale  »  pour  eux.  Non,  mais  tu  te  rends  compte  ?  C’est  justement  ça  la  mode  :  créer, inventer, sortir des sentiers battus !

– Ils n’ont rien compris, Margotte…

– Ouais, va dire ça à tous les gens à qui j’ai annoncé ma future victoire. Je passe pour la pire des connes dans cette histoire…

–  Dis-leur  que  tu  as  changé  d’avis,  proposé-je,  faute  de  mieux.  Que  tu  refuses  de  rentrer  dans  le système !

–  Pas  bête,  réfléchit-elle  à  haute  voix.  Dis,  tu  ne  veux  pas  donner  vie  à  Jude  Montgomery  ?  Il

pourrait m’offrir une nuit de folie et j’oublierais tous mes malheurs…

–  C’est  un  héros  de  papier,  Margo,  il  sert  à  ça  :  à  rêver.  Mais  je  suis  sûre  que  son  double  existe quelque part.

– Trouve-le-moi ! Pitié !

Quelque chose attire mon regard, à l’entrée du salon. Quelque chose ou plutôt quelqu’un… Je n’ai

pas eu le temps de prévenir Margo que mon prince était là.

– Je dérange ? nous interrompt Soren d’une voix douce.

Margo se tend, à côté de moi, en le voyant pour la première fois. Le brun ténébreux sort tout juste de la douche. Il a les cheveux trempés et pour seule tenue une serviette nouée autour de la taille. Sa carrure colossale me fait un effet dément… et je ne suis pas la seule, si j’en crois les yeux exorbités de ma voisine.

Sexy man…

– Je ne savais pas que tu avais de la compagnie, s’excuse la rousse en se levant d’un bond.

– Je suis ravi de vous rencontrer, s’avance le prince en lui tendant la main. Soren.

À l’aise en toute circonstance… Même à moitié nu…

– Margo, s’étrangle à moitié mon amie.

Elle le bouffe du regard d’un air tellement ridicule que j’ai du mal à me retenir de glousser.

– Vous restez dîner ? lui sourit gentiment mon amant. J’allais commander du marocain.

–  Non…  Merci…  Je  vais…  balbutie-t-elle.  J’ai  quelqu’un  qui  m’attend.  Il  s’appelle  Jude  Emmett Trop-Beau-Pour-Être-Vrai…

– Tu es sûre ? insisté-je en riant.

– Oui. On s’appelle. Et merci pour… le litre imaginaire de malibu coco !

Sur  ce,  ma  copine  me  colle  une  bise  sur  la  joue  et  file  tout  droit  vers  la  porte  qu’elle  claque  en partant.

– Elle est toujours aussi… amusante ? me demande Soren en passant la main dans sa nuque.

– Tu n’as encore rien vu, souris-je.

Alors  qu’il  retourne  dans  ma  chambre  pour  aller  s’habiller,  je  reçois  un  SMS  de  Miss  Coup  de Vent :

[Il a un petit quelque chose de Vadim… Mais en mieux ! ! M.]

Je ne suis donc pas folle… À moins qu’on le soit toutes les deux.

Une  heure  plus  tard,  après  mille  provocations,  cent  baisers  et  dix  dérapages  presque  contrôlés, Soren  va  ouvrir  au  livreur.  En  chemise  déboutonnée  et  jean  ajusté,  il  revient  avec  de  quoi  nous

nourrir pendant une semaine. Nous prenons place autour de la table basse, à même le tapis et vidons les grands sacs en papier.

– Une fille qui chercherait à te plaire ne mangerait pas un dixième de cette assiette… plaisanté-je à moitié.

– Tu ne cherches pas à me plaire et c’est ça qui me plaît le plus, Emma.

– D’autres préféreraient que je fasse une ou deux tailles de moins…

– Tu es belle et sexy comme tu es. J’aime les vraies femmes, pas leur version photoshopée, hausse-

t-il les épaules en mordant dans une brick.

Il me tend l’autre moitié, j’entrouvre la bouche et mords dedans.

– Il n’y a rien de plus sensuel que ça… Il faudrait être fou pour ne pas s’en rendre compte, dit-il de sa voix rauque en me bouffant des yeux.

– Parfois, j’ai du mal à croire que tu existes… Que je ne te rêve pas… murmuré-je.

– Pourquoi ?

– Parce que tu leur ressembles…

– À qui ?

– À mes héros. Ceux que j’invente.

– Ils ne sont pas inspirés d’hommes réels ? me demande Soren en remplissant mon verre d’un vin

rouge charnu et épicé.

– Jusque-là, aucun homme n’a été à la hauteur de ceux que j’ai créés. Ils ont beau être imparfaits, cacher de lourds secrets, mener leur petit monde en bateau, ils sont tous dotés d’un supplément d’âme.

C’est  eux  qui  m’ont  réconciliée  avec  l’amour.  Du  moins,  avec  l’espoir  de  le  connaître  un  jour,  me dévoilé-je en baissant la garde.

– Emma…

–  Pas  de  panique,  je  ne  suis  pas  en  train  de  te  mettre  la  corde  au  cou  !  ris-je  pour  détendre l’atmosphère. Tout ce que je dis, c’est que tu me surprends, Soren. Un peu plus chaque jour…

Un  ange  passe.  Ses  yeux  me  scrutent,  je  suis  à  deux  doigts  de  me  liquéfier.  Et  puis  une  lueur joueuse traverse son regard et mon prince reprend d’une voix douce :

– Tant que je peux admirer ce sourire, je suis à la hauteur de ma mission...

– Sortez les violons… ironisé-je pour cacher mon émotion.

Oh oh…

– Je crois que Vénus a besoin d’un bon recadrage ! grogne-t-il en me plaquant sur le sol.

Je hurle, il me fait taire en posant sa main sur ma bouche. Son corps est allongé sur moi, je sens sa poitrine se gonfler contre la mienne, l’une de ses jambes logée entre mes cuisses. Vertige…

– Quelque chose à ajouter ? demande-t-il d’une voix menaçante.

– Oui ! riposté-je en me rebellant.

– Des excuses ?

– Sûrement pas !

– Alors quoi ?

– Ça…

Je lui pince les flancs, il sursaute et je trouve le moyen de m’enfuir en me relevant à toute vitesse.

Le body combat, l’idée du siècle !

Mais je n’ai pas le temps de quitter la pièce, ses mains s’emparent de ma taille, me retournent et me collent contre le mur :

– Insolente… murmure-t-il.

– Tu aimes ça…

– Avec toi, oui, grogne-t-il d’une voix de plus en plus cassée.

– Les autres, tu les aimais dociles ?

– Je les aimais éphémères. Sauf une.

–  Une  princesse  en  robe  longue  et  couronne  de  diamants  ?  blagué-je  pour  cacher  la  jalousie  qui coule déjà dans mes veines.

– Oui, quelque chose comme ça… sourit-il. Mais ça n’a pas fonctionné et depuis, je tiens à rester

libre.

Ses mains s’aventurent de plus en plus bas. Là où je brûle…

– Libre et seul ? soupiré-je.

– Non. Je suis libre et je t’ai, toi, murmure-t-il avant de m’embrasser.

Mon envie de lui l’emporte sur la raison. Lorsque sa langue s’enroule autour de la mienne et que

ses mains remontent ma robe, je gémis entre ses lèvres. Un tourbillon de sensations m’emporte et le manque  de  lui  me  dévaste  lorsqu’il  se  recule  et  rompt  ce  baiser.  À  un  mètre  de  moi,  il  sort  son téléphone qui vibre, dans sa poche, et décroche :

– Ostergaard…

Pendant de longues secondes, il écoute le monologue de son interlocuteur. Puis il répond dans une

langue qui m’est inconnue et raccroche.

– Je n’en ai pas fini avec toi… Mais pour ce soir, je vais devoir m’arrêter là.

Le voyou aux yeux revolvers parcourt la distance qui nous sépare, m’embrasse langoureusement

en  prenant  soin  de  me  mordiller  la  lèvre  et,  lorsqu’il  m’a  rendue  suffisamment  folle,  me  plante  là pour partir vers d’autres aventures.

Typiquement ce que l’un de mes héros aurait fait.

14. Mondanités

Pour  ce  rendez-vous,  Démétrius  m’avait  parlé  d’une  surprise.  Même  si  je  n’aime  pas  trop  les cachotteries, il a encore réussi à attiser ma curiosité. Mais en me rendant près des Champs-Élysées, je ne  pouvais  pas  imaginer  retrouver  l’Américain  devant  ce  lieu  magique  :  la  librairie  Auguste,  l’une des plus anciennes de Paris, l’une des plus prestigieuses aussi. Le lieu de rendez-vous incontournable des  intellectuels  de  la  capitale.  Je  connaissais  son  existence  mais  je  n’avais  jamais  songé  à  m’y rendre.

–  Ça  te  plaît  ?  me  sourit  le  grand  blond  en  arrivant  au  point  de  rendez-vous,  interrompant  ma contemplation.

–  Art  déco,  non  ?  réponds-je  sans  détourner  mes  yeux  fascinés  du  bâtiment,  avec  ma  main  en visière sur mon front.

– 1929, acquiesce-t-il, fier comme s’il en était lui-même l’architecte.

– Ça a l’air fabuleux, on entre ? trépigné-je comme une gamine.

– C’est ma librairie préférée de Paris depuis que j’apprends le français. Vu tes goûts littéraires, je pensais que ce serait aussi la tienne…

– Tu essaies de m’impressionner ou de me narguer ? lui dis-je en lui envoyant une petite tape sur

le bras. J’avoue tout : je n’y ai jamais mis les pieds.

–  Je  vois…  commence-t-il  à  analyser.  L’auteure  de  romances  qui  ne  se  sent  pas  à  la  hauteur  des lieux, pas à sa place au milieu de ces passionnés de littérature classique.

– Quelque chose comme ça, oui. Merci Dr. Freud.

–  Alors  ce  sera  une  grande  première  !  Et  je  suis  ravi  d’en  être  l’instigateur,  me  sourit-il  en m’ouvrant la porte de la librairie. Après toi.

– Ne jubile pas trop, Mr White. Dans dix secondes, j’aurai oublié que tu existes !

Mes  yeux  s’écarquillent  déjà.  À  l’intérieur,  des  livres  s’étalent  du  sol  au  plafond,  dans  des rayonnages en vieux bois sombre. Ils montent si haut qu’une vieille échelle coulissante longe tous les murs  de  la  boutique.  Ça  sent  la  poussière,  le  cuir  et  le  papier,  l’un  des  meilleurs  mélanges  qui  soit.

Dans un coin, de petits pupitres cirés accueillent de grands livres anciens, ouverts sur des présentoirs inclinés et éclairés par de jolies lampes. Les plus précieux sont mêmes enfermés sous des vitrines en verre.  Les  rares  clients  présents  ne  font  pas  de  bruit,  comme  s’ils  observaient  le  même  silence respectueux, presque mystique, que dans une église. Un peu en retrait, un homme bien bâti – avec la cravate rejetée en arrière sur l’épaule, des cheveux blancs et une épaisse barbe assortie – est penché sur un secrétaire, tout absorbé à sa tâche.

– Le maître des lieux n’est pas seulement libraire, me chuchote Démétrius. Quatrième génération

d’Auguste. C’est un véritable antiquaire, un chercheur de trésors, un amoureux des reliures anciennes, un expert des livres rares et des éditions originales introuvables.

– Impressionnant…

Vu comme il semble bien connaître l’endroit, et vu sa proximité avec l’hôtel particulier de Soren, Démétrius avait donc une bonne raison de se trouver dans le quartier...

De toutes les façons, je suis trop émerveillée pour continuer à me poser des questions. Mes doigts glissent le long des tranches des livres bien rangés, ils s’arrêtent quand je reconnais un titre, un livre culte de ma bibliothèque, d’autres que j’ai étudiés à la fac, d’autres qui m’interpellent et que je note mentalement sur ma liste des « romans à lire absolument avant de mourir ».

– Je t’ai rarement vue sourire autant, commente l’Américain fier de lui.

– Tu veux une médaille de la meilleure surprise ? chuchoté-je pour le faire taire.

– Non, je veux savoir qui te rend aussi resplendissante…

– Charles, Honoré, Arthur, Gustave, Émile, entre autres.

–  Laisse-moi  deviner  :  Baudelaire,  Balzac,  Rimbaud,  Flaubert,  Zola  ?  Il  en  manque  un  !  me provoque le grand blond souriant.

– Qui ça ? tombé-je aussitôt dans le panneau.

– L’homme que tu admires alors qu’il n’écrit rien. Celui qui te fait sourire sans rien te donner à lire.

–  Il  me  donne  bien  d’autres  choses,  répliqué-je  sans  réfléchir,  en  retenant  mes  lèvres  de  s’étirer encore. Et il préfère rester anonyme !

– Un modeste ? Je n’y crois pas. C’est un homme grandiose qu’il te faut !

– Tu ne sais pas de quoi tu parles. D’ailleurs, tais-toi, on nous regarde de travers.

–  Je  ne  sais  pas  de  quoi  je  parle  parce  que  tu  refuses  de  m’en  parler,  insiste-t-il.  Mais  je  suis heureux pour toi, Emma.

– Grr, Démétrius, sors de là ! le poussé-je vers la porte. Pourquoi tu fais tout ça ? lui demandé-je à voix haute une fois dehors. M’emmener dans des endroits pareils. Me sortir le grand jeu alors qu’on est… amis. Et te contenter de mon amitié alors que tu sembles toujours vouloir plus !

–  Tu  te  trompes,  sourit-il  en  penchant  la  tête.  Ton  bonheur  me  suffit.  Tu  devrais  le  savoir  mieux que personne, il y a toutes sortes d’amour. Dont celui que nous partageons.

– Moi je vis peut-être dans un roman, mais toi, tu parles comme dans les livres ! me moqué-je à

peine.

–  Tu  vois  !  À  nous  deux,  on  forme  un  chef-d’œuvre  !  plaisante-t-il  avant  de  m’embrasser  sur  le front, comme il a pris l’habitude de le faire.

Il n’y a que deux hommes qui me font ce genre de bisous, mi-tendres mi-solennels : mon père le jour de mon anniversaire et mon frère quand il a trop bu.

Démétrius n’est décidément pas un homme comme les autres !

***

Mon frère, glissé dans sa peau de chanteur des E.T’s, est en train de répéter un nouveau morceau

au  milieu  de  mon  salon  quand  je  retrouve  mon  appartement,  les  bras  chargés  d’une  douzaine  de bouquins anciens. Je n’ai finalement pas résisté à l’envie de retourner dans la librairie pour faire une razzia.  Et  j’en  suis  presque  venue  aux  mains  avec  l’Américain  qui  insistait  pour  payer,  devant  la pauvre vendeuse qui ne savait pas quelle carte bleue choisir.

– Si c’est une reprise de Still loving you, c’est mauvais ! commenté-je en entendant la voix de mon frère gémir par-dessus la mélodie.

–  M’en  parle  pas  !  soupire  Elliot  en  posant  sa  guitare  pour  venir  à  ma  rencontre.  Il  faut  que  tu m’aides sur l’affaire Margo, je suis en train de me transformer en crooner dépressif !

–  Ok…  Intervention  d’urgence  de  la  team  Green  !  Prozac  ?  Whisky  ?  Inscription  express  sur Meetic ?

–  Ah  bah  oui,  très  bien,  j’avais  le  moral  dans  les  chaussettes,  maintenant,  je  peux  aller  le  vomir dans les toilettes ! Merci pour tout, grande sœur.

– Attends, tu veux que je t’aide à l’oublier ? Ou à la… ?

–  La  conquérir,  la  choper,  la  renverser  sur  une  table,  la  prendre  en  otage  dans  sa  camionnette, l’épouser, tout ce que tu veux, mais il me faut de l’action !

– Je vois le genre… Bon, si je comprends bien, j’ai une heure pour transformer John Lennon en

Jared Leto irrésistible.

– On va où ? !

– Vernissage à la galerie d’art de Penny ce soir. Margo y sera. Démétrius aussi, je ne sais même

plus comment j’en suis venue à lui proposer. Même Aimée est invitée ! Aucune raison que tu n’y sois pas.

– Mais pourquoi je suis toujours le dernier au courant des soirées où tout le monde va ? ! chouine Calimero.

– Aimée a dit non, si ça peut te rassurer…

– Elle a 80 ans et du mal à marcher !

– Tu détestes l’art, El’…

–  Pas  du  tout  !  J’adore…  euh…  les  posters  de  musique  !  Et  aussi  les  affiches  de  cinéma  !

commence-t-il  à  compter  sur  ses  doigts  en  s’arrêtant  à  deux.  Et  j’ai  une  superbe  fresque  de  bande dessinée sur mon rideau de douche !

– Superman en slip mais sans collant, je ne sais pas si on peut vraiment appeler ça…

– Bon, qu’est-ce que je mets ? me coupe-t-il, tout excité. Je me rase la tête pour la surprendre ?

– Toux doux, Zlatan… Je pense qu’un costard et un chignon suffiront.

Une  heure  plus  tard,  mon  frère  est  plus  élégant  que  je  ne  l’ai  jamais  vu  :  costume  noir,  chemise noire  et  baskets  vintage  pour  le  côté  fun  et  décontracté,  barbe  taillée  qui  lui  donne  l’air  moins négligé, et il a même accepté que je lui brosse les sourcils tous dans le même sens. À peine arrivé à la galerie, il attire déjà les regards.

– Tu as vu comme tu te fais mater ? lui dis-je en lui donnant un léger coup de coude.

– Un mec et une cougar en manteau de fourrure, ça ne compte pas, Em’ !

– Souris et suis-moi ! l’entraîné-je pour aller saluer mes copines.

– Emma, t’es en retard ! râle déjà Pénélope qui a l’air d’une humeur de chien.

– C’est de la faute des sourcils d’Elliot ! essayé-je de la dérider.

– T’es canon, toi, ce soir ! Qu’est-ce que tu as changé ? s’extasie Margo en détaillant mon frère qui s’empourpre.

– Oh rien, c’est la dépression qui me va bien ! tente-t-il de blaguer en s’en voulant aussitôt.

Je lui lance un grand sourire forcé pour l’obliger à m’imiter et à garder sa négativité pour lui. La couturière en robe rétro rouge continue à l’observer, l’air intrigué. Mais je n’arrive pas à savoir si

c’est la relookeuse ou la romantique qui n’en croit pas ses yeux. Pourtant, Elliot est bourré de charme et n’a jamais eu de mal à faire tomber les filles. Mais il a fallu qu’il jette son dévolu sur un ovni non identifiable qui lui fait perdre tous ses moyens, alias « Margo, un relooking et go ! ».

– Ton mari est là ? demandé-je à Penny pour laisser les deux autres se séduire en silence… ou au

moins essayer.

– Tu parles ! C’était trop lui demander de prendre un avion à la bonne heure pour venir soutenir sa femme à l’apogée de sa carrière ! ronchonne-t-elle encore.

– Par contre, les cactus rendent super bien à côté des tableaux ! essayé-je de positiver. Beau boulot.

– Si ça continue, je vais suivre ton conseil et rentrer à la maison avec ce pénis à épines !

– Je ne suis pas livré avec cette option mais je suis enchanté de vous rencontrer, nous interrompt Démétrius en anglais, arrivé pile au bon moment.

Après mon frère, la brune coincée pique un fard, mais tout le cercle finit par éclater de rire au bon mot de l’Américain.

– Tu comprends de mieux en mieux le français, le félicité-je. Tu te souviens de Pénélope Lacroix,

la galeriste responsable de ce vernissage haut en couleurs, Margot Bourguignon, couturière de génie, et Elliot Green, mon insupportable et néanmoins irrésistible petit frère ?

– Et moi, à quels qualificatifs j’aurai droit ? me réclame le blond, en grande forme mondaine.

– Démétrius White, mon… ami… américain… éditeur… et embrasseur de front ! bredouillé-je en

cherchant l’inspiration.

–  Au  moins,  vous  embrassez  quelque  chose  !  renchérit  Penny  avec  son  anglais  parfait…  et  une soudaine envie de minauder.

Après quelques phrases bien choisies et de nouveaux sourires enjôleurs, j’ai la vague impression

d’être de trop. Elliot et Margo se tournent autour discrètement sans rien trouver à se dire – mon frère se  contentant  de  faire  la  traduction  en  français  pour  elle  –  pendant  que  Démétrius  et  Pénélope rivalisent  de  plaisanteries  élégantes  avec  de  très  légers  sous-entendus  salaces.  Je  n’y  avais  jamais pensé  mais  ces  deux-là  ont  tout  pour  s’entendre.  Le  goût  des  belles  choses  et  des  soirées  huppées, cette envie de briller en société et de séduire même si c’est pour ne rien obtenir.

Je  laisse  les  deux  paires  se  débrouiller  pour  aller  prendre  l’air  –  et  pouvoir  tranquillement rêvasser à ma moitié, cruellement absente, mais toujours omniprésente dans ma tête mal faite.

Soren adore l’art...

Pourquoi je n’ai même pas pensé à lui proposer ce vernissage ?

Et  si  je  lui  envoyais  un  texto  débile  pour  lui  faire  croire  que  j’ai  encore  renversé  une  sculpture, qu’elle s’est brisée en mille morceaux et que j’ai besoin qu’il me prête dix millions de dollars ?

Non, mieux : que j’ai failli renverser la statue mais qu’un charmant prince suédois m’a sauvé la vie en la rattrapant… avant de me kidnapper sur son cheval blanc !

Bon,  je  crois  qu’il  est  temps  d’arrêter  le  champagne  et  d’aller  parler  à  de  vrais  gens  plutôt  qu’à ceux  dans  ma  tête.  Quand  je  retourne  dans  la  galerie,  Démétrius  est  en  train  de  faire  ses  adieux  à

Pénélope,  dans  un  baisemain  théâtral  qui  la  fait  rire  nerveusement.  Je  récolte  une  bise  bruyante  en plein milieu du front – je l’ai bien cherché – et l’Américain disparaît pour rejoindre une autre soirée, sans doute encore plus élitiste que celle-ci.

–  Je  crois  que  j’ai  trouvé  l’âme  sœur,  surjoue  Penny  en  tendant  la  main  sur  les  traces  du  grand blond envolé.

–  Victoire  !  s’écrie  Margo  en  nous  serrant  toutes  les  deux  dans  ses  bras.  On  a  rendu  Pénélope romantique !

– Ouais, j’ai peut-être trouvé un amant platonique mais je n’ai toujours pas de mari !

– C’est vrai que si tu comptes bien, ça fait toujours zéro pénis… blagué-je pour qu’elle ne perde

pas si vite le sourire.

–  Pas  de  pénis  et  pas  une  seule  vente  ce  soir  !  Faudrait  peut-être  que  je  me  mette  au  boulot  si  je veux pouvoir me payer un gigolo ! se ressaisit la brune en nous abandonnant. À plus, les filles !

– Merci pour « les filles », ajoute Elliot en mimant un jeté de cheveux en arrière… pendant que je lui fais « non » de la tête en toute discrétion.

Margo  rit  à  son  mime  et  toute  tentative  de  séduction  semble  ratée  pour  ce  soir.  Et  peut-être  bien pour ce siècle.

– Em’, tu vois ce que je vois ? Oh mon Dieu, c’est la soirée la plus romantique de l’année… ! dit-

elle en s'éventant le visage avec la main.

– Quoi ?

– Ce ne serait pas… ?

– Qui, Margo ? ! insisté-je en essayant de repérer un acteur connu à travers la foule.

– Hum hum, se racle-t-elle la gorge comme si elle ne pouvait pas prononcer son prénom.

– Jared Leto ? Si, il est devant toi ! tente mon frère dans un ultime sursaut d’orgueil.

– Mais non ! lui couvre-t-elle la bouche de la main comme le ferait une copine ou une sœur. Vadim

! Enfin… Soren, articule-t-elle sans aucun son.

Se retourner lentement… Ne pas crier de joie…

Ne surtout pas courir se jeter dans ses bras…

Se souvenir qu’on ne pèse pas quarante kilos pour réussir un porté gracieux et aérien sans blesser personne.

Mais c’est Lars que j’aperçois en me retournant. Je veux bien qu’il y ait une vague ressemblance

entre le garde du corps et mon prince au niveau de la carrure, mais Margo a une légère tendance à

s’enflammer pour rien – et à beaucoup trop fumer de moquette imaginaire. S’il est là, c’est que Soren n’est pas loin. Mais où ? ! Mes yeux me brûlent à force de le chercher frénétiquement dans la galerie.

Jusqu’à ce que deux mains fraîches s’abattent doucement sur mes paupières brûlantes. Et que je sente son parfum léger, son torse musclé contre mon dos, la sensualité virile de ses gestes, la douceur de ses  paumes  sur  ma  peau,  sa  voix  cassée  qui  murmure  mon  prénom,  et  tous  ces  petits  détails  qui rendent mon prince unique au monde.

Cette scène, je l’ai fait jouer à presque tous mes héros de papier.

Mais à cet instant, je pourrais jurer sur la tombe de Jane Austen que la vie, c’est vraiment mieux que dans les romans.

– J’ai décidé d’engager ton espionne à plein temps… me souffle-t-il en retirant ses mains.

– Aimée a encore frappé, lui souris-je en me retournant.

– Bonsoir Margo. Et vous devez être Elliot, dit-il avec son accent charmant en leur serrant la main.

Je vous kidnappe Emma un instant.

Le cheval blanc ! Le cheval blanc !

Ok, on se calme, là-dedans…

– J’ai réussi à distancer Lars mais ça ne va pas durer, m’annonce-t-il en glissant sa main dans la mienne pour m’entraîner dehors.

Je  dois  courir  pendant  qu’il  marche.  J’ignore  où  il  m’emmène  mais  son  pas  décidé  me  fait  déjà frémir. À la sortie, j’ai juste le temps d’apercevoir une berline noire avec chauffeur, Anton qui garde la porte de la galerie et m’adresse un infime clin d’œil, puis Soren me plaque contre un immeuble un peu  plus  loin.  Son  corps  lourd  se  presse  contre  le  mien,  ses  lèvres  s’emparent  des  miennes  et  sa langue me goûte entre deux profonds soupirs. C’est si bon que j’en ai le vertige. Je glisse mes doigts dans les cheveux de mon prince sauvage qui serre ma taille entre ses immenses mains. Puis sa bouche avide  me  quitte  subitement,  son  corps  tendu  de  désir  se  décolle.  Il  ne  garde  que  son  front  rivé  au mien, son souffle chaud qui s’insinue entre mes lèvres essoufflées, et ses yeux d’un vert sombre qui me disent tant de choses. Dans le plus grand silence.

– Je crois que tu m’as à nouveau manqué, Vénus, prononce-t-il enfin avec son sourire en coin.

– Je n’ai encore fait tomber aucune sculpture, je crois que j’attendais…

– Allons voir ces œuvres d’art tant qu’elles sont encore entières, décide-t-il, moqueur. Si aucune ne me plaît, je pourrais peut-être t’acheter pour te ramener chez moi… me provoque-t-il en se mettant à marcher à reculons vers la galerie.

– Je suis bien trop chère pour toi, répliqué-je en courant pour le dépasser.

– Tu n’as aucune idée du prix que je serais prêt à payer, m’arrête-t-il en plaquant sa main de titan sur ma nuque et en venant grogner près de mon oreille.

Fin de la joute verbale. Victoire par chaos. Frissons : 1000 – Repartie : 0.

Nous  passons  encore  quelques  instants  au  vernissage,  Soren  se  présente  à  Pénélope  –  qui  joue l’indifférente  avant  de  se  décrocher  la  mâchoire  dès  qu’il  a  le  dos  tourné  pour  me  signifier  son approbation.  Nous  nous  arrêtons  tous  les  trois  devant  un  tableau  troublant,  celui  qui  m’a  tapé  dans l’œil depuis le début, un immense camaïeu de rouges aux lignes abstraites, hors de prix et pourtant déjà  vendu.  Je  tente  d’expliquer,  sans  trouver  les  mots,  l’effet  que  cette  peinture  me  fait  –  et  pas seulement parce qu’elle s’appelle Ode à la passion. Penny pense venir à mon secours en nous faisant presque  un  cours  d’art  contemporain  en  direct.  Mon  prince  provocateur  lui  envoie  quelques  piques pour souligner ses contradictions, elle ne se fait pas prier pour lui tenir tête, et les voilà qui s’amusent à confronter leurs deux caractères forts pendant quelques minutes. Je dois bien avouer que je prends un immense plaisir à voir mon amant et ma meilleure amie apprendre à se détester.

Du sang, du sang !

Qu’on m’apporte des pop-corn !

Lars réapparaît avec ses sourcils froncés et son air hostile – l’unique expression que je lui connais.

Il  chuchote  quelque  chose  à  Soren  dont  je  ne  perçois  que  quelques  sons  gutturaux,  et  j’hésite  à  lui signaler qu’il n’a pas besoin de se la jouer discret, personne ne comprend le danois. Mais que moi, en tout cas, j’ai très bien compris qu’il était en train de mettre fin à cette délicieuse petite sauterie pour je ne sais quelle raison de sécurité nationale.

– Je dois partir, me murmure à son tour mon prince en glissant sa main autour de ma taille.

– Je comprends. Un amateur d’art pourrait vouloir t’assassiner pour cette Vénus inaccessible que

tu tentes d’acheter, lui souris-je, joueuse.

– Je ne laisserai personne me la voler, crois-moi… me rétorque-t-il en plissant les yeux, avant de décamper avec le garde sur ses talons.

Avec un dernier regard brûlant comme celui-là, je ne laisserai personne d’autre me posséder…

Après toutes ces émotions, j’écourte moi aussi la soirée en m’excusant auprès de Pénélope – et en

lui promettant une soirée débriefing le plus rapidement possible. J’abandonne aussi Elliot et Margo, tous  les  deux  pris  d’un  fou  rire  inarrêtable  –  et  si  la  séduction  n’est  pas  au  rendez-vous,  leur complicité crève les yeux. Je regagne mon appartement en sautillant, gonflée de joie par cette soirée pleine de surprises, et en essayant de me convaincre que la venue inattendue de Soren et son baiser enflammé l’emportent largement sur son départ précipité.

Quand  j’allume  la  lumière  de  mon  couloir,  une  tache  rouge  vif  me  fait  sursauter.  L’immense tableau abstrait se trouve chez moi, posé en équilibre sur la console de mon entrée. Je me rue sur le petit carton blanc qui l’accompagne :

[La passion te va si bien. La mienne n’a pas de prix. S]

J’ignore ce qui m’étonne le plus et fait tambouriner mon cœur : que Soren ait réussi à acheter ce

tableau qui avait déjà trouvé acquéreur, qu’il l’ait fait juste parce qu’il me plaisait, ou qu’il ait trouvé le moyen de le faire livrer chez moi avant même mon retour. J’imagine qu’Elliot, Aimée et peut-être même Anton sont dans la combine. Mais ça n’enlève rien au fait que j’ai le plus fol amant de la terre, le plus imprévisible, le plus passionné, et que sa fougue et sa fièvre me contaminent chaque seconde un peu plus. Je ne résiste pas à l’envie de l’appeler, sur-le-champ, sans même réfléchir à ce que je vais lui dire.

– Allô ?

– …

– Emma ?

– Merci… susurré-je d’une toute petite voix.

– Avec plaisir… grogne-t-il, diaboliquement viril.

– Pourquoi est-ce que j’ai l’impression que tu es tout près de moi, même quand tu n’es pas là… ?

– Peut-être parce que je ne suis pas si loin que ça.

– …

– Ouvre ta porte.

– …

– Tu ne crois quand même pas que j’allais laisser Vénus me filer entre les doigts ? prononce-t-il

en s’engouffrant sauvagement dans mon appartement.

Son  sourire  est  démoniaque,  ses  yeux  appellent  au  péché,  la  chaleur  que  je  ressens  entre  mes cuisses est divine. Soren s’empare de moi sans se faire prier et glisse ses mains sous mes fesses. En un rien de temps, mes pieds quittent le sol et j’atterris sur la console de l’entrée, les jambes écartées.

Ma  pochette  à  sequins  et  une  bougie  parfumée  tombent  du  meuble,  mon  amant  infernal  murmure  à mon oreille :

– Désolé. En fait non… Ça ne pouvait plus attendre.

– Embrasse-moi, grogné-je en capturant son visage entre mes mains.

– Tu m’as rendu fou ce soir…

Je  frissonne.  Ses  iris  verts  n’ont  jamais  été  plus  proches  du  noir.  Légèrement  essoufflé,  mon prince me caresse de ses yeux, puis promène ses paumes le long de mes courbes.

– Cette robe…

Je respire difficilement.

– Ce décolleté presque indécent…

Je me mords la lèvre.

– Cette chute de reins…

Je lâche un gémissement étouffé.

– Ce baiser qui m’a donné envie de te prendre en pleine rue…

J’attrape sa veste de costard et le force à venir se coller à moi. Je tends ma bouche vers la sienne, mais l’insolent me résiste. Encore. Toujours.

– Tu es cruel, soufflé-je.

–  Tu  me  rends  dingue,  je  ne  fais  que  te  rendre  la  pareille,  sourit-il  en  posant  son  front  contre  le mien.

Ses lèvres de velours ne sont qu’à quelques centimètres des miennes.

Délicieux supplice.

– Ce petit jeu est sans fin… frémis-je.

– Non, tu céderas avant moi, rétorque-t-il, très sûr de lui.

– Tu crois ça ?

– Je ne crois rien. Je le sais.

– Vous, les princes, vous pensez tout savoir… murmuré-je en resserrant mes cuisses autour de lui.

Je me cambre et me laisse aller en arrière, contre le grand miroir. Ma manigance fonctionne déjà : le gentleman voyou se raidit et perd un peu de sa superbe. Lorsque je tire sur la manche de ma robe pour  dénuder  mon  épaule  droite,  sa  respiration  s’accélère.  Et  quand  la  naissance  de  mon  soutien-gorge rouge en dentelle apparaît, ses yeux deviennent de braise.

–  De  la  lingerie  fine…  de  cette  couleur…  soupire-t-il  en  s’humectant  les  lèvres.  Tu  ne  respectes pas les règles, Vénus.

– J’ignorais que c’était interdit.

– Ce qui est interdit, c’est de me mettre dans cet état, rétorque-t-il en fonçant sur mes lèvres.

Les miennes s’entrouvrent et nos langues se lancent dans une danse entêtante et lascive, tandis que ses mains prennent possession de mon corps. Elles partent de mes mollets, franchissent mes genoux, remontent le long de mes cuisses, contournent ma culotte – qui menace de prendre feu – et viennent s’attaquer  à  la  fermeture  éclair  dans  mon  dos.  Au  bord  de  l’asphyxie,  je  romps  notre  baiser.  Sa bouche s’aventure dans mon cou.

– Si tu sais encore comment déshabiller une femme, c’est que je ne t’ai pas rendu assez fou… fais-

je en reprenant mon souffle.

– La terre pourrait s’arrêter de tourner, je saurais toujours comment te déshabiller, Emma. C’est

instinctif. Primaire. Nos corps fonctionnent ensemble. À deux.

Sa voix rauque et chaude me parcourt de frissons. Je le repousse en arrière et saute sur mes pieds.

Il me regarde, curieux, prêt à réagir. En le défiant du bout des cils, je me dandine et laisse ma robe dézippée  glisser  le  long  de  mon  corps.  Me  voilà  face  à  lui,  en  sous-vêtements  coquins  et  talons aiguilles.

Le cliché dans toute sa splendeur…

Mais ça n’a pas l’air de lui déplaire.

– Tu t’es faite sexy en espérant croiser un bel étranger ? Disons un prince… sourit insolemment le titan en reculant jusqu’à être dos au mur.

– Un prince ou un autre, peu importe tant qu’il me trouble en un seul regard. Vert, de préférence…

le provoqué-je à mon tour.

– Vert et rouge… Drôle de mélange, non ?

– Le rouge peut disparaître à tout moment, minaudé-je en tirant sur une bretelle de mon push-up.

– Et tu comptes te faire désirer encore longtemps ?

– Cède et je suis à toi, Soren.

Ma voix était tremblotante, tout comme mes jambes qui peinent à rester stables. Tout mon corps est en  ébullition,  je  meurs  d’envie  qu’il  me  touche,  qu’il  m’embrasse,  qu’il  me  morde,  qu’il  me  fasse mal, qu’il me…

–  J’ai  une  meilleure  idée.  Faisons-le  ensemble.  Cède  avec  moi,  Emma…  murmure  le  brun

ténébreux en faisant un pas en avant.

Il  n’en  fallait  pas  plus  pour  que  je  renonce.  Je  me  jette  sur  lui,  il  m’embrasse  voracement,  je  lui arrache  sa  veste,  déboutonne  sa  chemise,  tandis  qu’il  nous  guide  vers  le  salon.  Je  gémis  contre  sa bouche, il grogne en me poussant sur le canapé. Je m’allonge et prends une pause…

Impudique.

J’écarte  les  cuisses  pour  l’attiser,  son  regard  ardent  ne  me  quitte  pas  tandis  qu’il  se  défait  de  sa chemise, déboutonne son pantalon, le retire ainsi que ses chaussures et enroule sa cravate autour de sa main.

– Qu’est-ce que je pourrais bien faire avec ça… ? gronde-t-il, faussement menaçant.

– Qu’est-ce que je pourrais bien faire avec ça… ? soupiré-je en caressant mes seins.

Les muscles de son torse frémissent, son regard revire au noir, Soren avance vers moi comme un

félin  majestueux  vers  sa  proie.  En  un  soupir,  il  se  place  au-dessus  de  moi,  sa  large  carrure emprisonnant  mon  corps  dénudé.  Mes  bretelles  tombent,  il  découvre  mes  seins  et  s’attaque  à  mes tétons. Avec les lèvres, la langue, les dents. Je gémis, gigote, soupire, passe la main dans ses cheveux pour guider ses assauts. C’est exquis, je sens mon bas-ventre bouillonner, mon instinct le plus animal ressurgir.

L’effronté  continue  sa  descente.  Après  mes  seins,  il  s’en  prend  à  la  ligne  de  peau  qui  se  dessine jusqu’à mon nombril. Il fait un détour par mes flancs, mord dans ma chair, puis atteint la naissance de ma culotte. Rouge, comme mon désir pour lui.

En  un  coup  d’œil,  je  distingue  sa  virilité  bandée  à  travers  son  boxer  blanc.  Cette  vision  me  fait perdre mes derniers esprits et, malgré moi, je le supplie de mettre fin à ce doux supplice :

– Soren… Maintenant !

Mais une fois encore, mon amant en décide autrement. Il joue avec les contours de ma culotte, les

fait claquer contre ma peau, tout en embrassant mes cuisses, mes hanches.

– Tu voulais me rendre folle… gémis-je. C’est gagné…

Il  faut  croire  que  c’est  exactement  ce  qu’il  voulait  entendre,  puisque  soudain,  l’Adonis  fait coulisser  le  bout  de  tissu  le  long  de  mes  jambes,  avant  de  faire  disparaître  le  sien.  Son  érection impressionnante me donne des envies inavouables. Je n’ai qu’une hâte : être l’objet de son désir, celle qu’il possède, sentir sa fougue se libérer en moi.

Avant même qu’il me touche, mon intimité palpite, s’embrase.

–  Ne  ferme  pas  les  yeux,  Emma.  Je  veux  que  tu  voies…  fait-il  tout  bas,  de  sa  voix  éraillée  et insolemment sexy.

– Voir quoi ? soufflé-je en me forçant à le regarder.

– Nous. Nos corps nus et aimantés. Leur beauté quand ils fusionnent… C’est de l’art.

Ses mots m’électrisent, sa voix m’excite, le voir ainsi, planté au-dessus de moi sans le sentir dans ma  chair,  est  une  torture.  Une  délicieuse  torture,  grisante  et  indéfinissable,  que  je  souhaite  à  toute femme de connaître un jour.

Avant lui, je n’avais jamais rien vécu de tel…

De toute sa sensualité, le regard sombre et le corps tendu, Soren se penche sur moi et m’embrasse

encore. Ce baiser a un goût singulier, nouveau. Il est à la fois sauvage et plein de tendresse, comme la relation que nous tissons depuis nos dernières confidences. Mais, rapidement, ce n’est plus assez pour mon  corps  qui  en  réclame  davantage.  Ses  mains  ont  beau  me  parcourir,  me  frôler,  m’attiser,  j’ai besoin qu’il apaise la houle qui monte en moi. Cette envie de lui si puissante qu’elle me donne une force  incroyable.  Tout  en  approfondissant  ce  baiser,  je  parviens  à  me  faufiler  sur  le  côté  et  à  le basculer, pour grimper sur lui.

Mon chevalier noir tente de m’attraper les poignets pour reprendre le contrôle, mais je suis plus

rapide.  Tout  en  maintenant  ses  mains  à  distance,  je  commence  un  mouvement  lascif,  d’avant  en arrière,  en  remuant  le  bassin.  Son  sexe  érigé  effleure  ma  féminité,  dans  une  danse  langoureuse  et sensuelle.  Je  me  caresse  sur  lui,  il  me  laisse  faire.  Un  sourire  canaille  se  dessine  sur  son  visage, Soren grogne plusieurs fois mon prénom.

Et ce simple son m’électrise un peu plus…

–  Je  te  savais  impatiente  mais  pas  si  entreprenante,  murmure  mon  amant  alors  que  je  me  penche vers la table basse pour récupérer un petit emballage dans le tiroir.

– Je sais ce que je veux, réponds-je d’une voix séductrice, en continuant à me trémousser contre

son sexe.

Soren soupire et fixe mon entrejambe en se mordant la lèvre. Mes ondulations semblent lui faire le plus grand effet. J’arrache l’emballage avec mes dents et recule pour bien me positionner. Échange de regards enflammés. Je porte le préservatif à ma bouche et me penche sur son sexe pour le dérouler

dessus,  lentement,  langoureusement.  Mon  brun  ténébreux  grogne,  tout  son  corps  se  contracte,  et  je remonte le long de son érection, pour mieux redescendre.

Ma bouche gourmande continue son petit manège – particulièrement excitant – jusqu’à ce que ses

mains de fer s’emparent fermement de mes hanches pour me ramener plus haut.

– C’est bon, tu as gagné… me lance l’Apollon tout en muscles, désormais à ma merci.

Ses mains s’égarent sur ma peau, s’emparent de mes seins, je me frotte un peu plus contre son sexe avant  de  m’empaler  sur  lui.  Il  coulisse  naturellement  en  moi  et  je  me  délecte  des  milliards  de sensations  qui  m’assaillent.  Tout  en  m’accrochant  à  son  regard,  je  débute  un  va-et-vient  qui  calme enfin mes pulsions – pour mieux les réveiller.

Positionnée  de  la  sorte,  je  peux  tout  voir.  Tout  admirer.  Ses  cheveux  sombres  et  rebelles  qui évoluent  librement  autour  de  son  visage.  La  couleur  ambrée  de  sa  peau.  La  sensualité  de  sa  bouche qui soupire. L’intensité de son regard. Chaque muscle bandé de ses bras, ses épaules, ses pectoraux. Sa pomme d’Adam qui remonte à chaque fois qu’il déglutit.

Je suis en train de chevaucher un dieu vivant.

Et il est bien réel…

Le  torse  de  Soren  se  gonfle  de  plus  en  plus.  Sa  respiration  se  cale  à  la  mienne,  j’augmente  le rythme  de  nos  ébats  en  jetant  ma  tête  en  arrière  pour  mieux  ressentir  ses  percées.  Sa  virilité  me pénètre,  je  me  cambre  contre  lui  pour  que  nous  ne  fassions  qu’un.  Nos  peaux  tremblantes  claquent l’une contre l’autre, la boule de feu grandit en moi. Alors que je lâche un long râle de plaisir, mon amant  se  redresse  et  mordille  la  pointe  de  mes  seins.  Je  gémis,  il  glisse  une  main  au  creux  de  mes reins pour accélérer la cadence et reprendre le contrôle. Son sexe me remplit, s’immisce plus vite en moi, plus profondément, et je perds totalement la tête.

Les claquements se font plus sourds, plus violents. Je suis ailleurs, je ne sens plus rien, si ce n’est cette  chaleur  entêtante  qui  me  gagne,  ses  ongles  qui  s’enfoncent  dans  mes  flancs,  mes  seins  qui s’agitent de haut en bas, ma peau qui devient moite, mes cuisses qui s’écartent de plus en plus pour le laisser  me  posséder  plus  fort,  plus  loin.  Ma  jouissance  est  proche,  les  millions  de  frissons  qui  me parcourent me l’indiquent. Soren s’en rend compte et ralentit tout à coup.

– Lutte un peu plus, me murmure sa voix rauque. Reste avec moi, Emma. Résiste.

Je fais tout ce que je peux pour y parvenir. Je m’accroche à sa nuque et je l’observe, tandis que je monte et descends sur son sexe. Je le regarde nous regarder et je réalise que nous n’avons jamais été aussi proches. Physiquement. Psychiquement. Ses mains englobent mes fesses, mes tétons frôlent ses pectoraux  et  durcissent,  je  me  mords  la  lèvre  pour  retarder  l’inévitable.  Ce  doux  calvaire  dure quelques minutes, avant que mon corps ne rende les armes… Je le sens venir… L’orgasme.

– Soren, je ne peux plus… soupiré-je la tête penchée sur son épaule.

– Alors partons ensemble, chuchote-t-il en s’enfonçant doucement en moi.

À l’issue de cet ultime coup de reins, je m’abandonne en criant son nom. Toutes mes terminaisons

nerveuses sont à vif, ma peau brûle comme du parchemin, je ne suis plus rien si ce n’est une boule de feu  incandescente,  ardente,  entre  ses  mains.  Soren  me  rejoint  et  grogne,  la  tête  enfouie  entre  mes seins. Il se libère en moi en agrippant mes hanches. Notre jouissance nous fait décoller et se termine en un baiser brusque, salé, enivrant.

Exactement comme je les aime…

Exactement comme je l’aime.

…

15. Lykke

Je  suis  persuadée  que  Soren  n’est  pas  du  matin.  Il  n’aime  déjà  pas  beaucoup  parler  en  règle générale,  mais  je  suis  sûre  qu’il  est  du  genre  à  n’adresser  la  parole  à  personne  avant  son  premier café. Et pourtant, des phrases me brûlent les lèvres pendant qu’il s’éveille à côté de moi. Dans mon lit.

Ma chambre. Mon appartement.

Mon prince dans mon monde.

– Lance-toi, marmonne-t-il en gardant les yeux fermés.

– Hmm ? joué-je l’innocente encore ensommeillée.

– Je sais que tu ne dors plus. Et tes lèvres sont entrouvertes… Soit tu me dis ce qu’il y a dans ta tête, soit tu viens m’embrasser… grogne-t-il en m’attirant sur lui.

– Je ne peux pas discuter avec ce sourire insolent, frôlé-je sa bouche de mes doigts.

– Ce sera la deuxième option alors, décide-t-il en mordant mon index.

Un  baiser  tendre  et  langoureux  plus  tard,  j’ai  oublié  ce  que  je  voulais  dire.  Soren  a  le  don  de repousser  toutes  mes  questions.  S’il  n’est  pas  un  grand  bavard,  son  langage  corporel  me  fait comprendre qu’il est bien du matin pour d’autres choses. J’hésite à me taire, à céder à la tentation, à m’abandonner à son désir insatiable, à cette évidence de mon corps sur son corps.

–  Il  est  encore  temps  de  choisir  la  première  option,  me  surprend-il  en  caressant  lentement  mes cheveux bouclés.

Je pose mes mains à plat sur son torse musclé, puis mon menton par-dessus, en lâchant un grand

soupir.

J’ai beau en écrire tous les jours, je ne sais plus comment prononcer des mots d’amour…

– C’est si difficile que ça ? me demande sa voix cassée, légèrement amusée.

–  Quoi  ?  Paresser  avec  toi  dans  mon  lit  par  un  dimanche  matin  ensoleillé  ?  Une  vraie  torture, plaisanté-je pour repousser le moment.

– Non, me dire ce que tu ressens, redevient-il sérieux.

– Hmm… Un désir frémissant, commencé-je doucement. Toi ?

– Un désir… fulgurant, renchérit-il avec un sourire joueur. Quoi d’autre ?

– Un élan de tendresse, glissé-je mon doigt sur la cicatrice de sa pommette. À toi.

– Un élan de… possessivité, ajoute-t-il en serrant ma nuque dans sa main de titan. Continue…

– Et une sorte de plénitude qui fait de moi la reine des niaises ! osé-je avant de cacher mon visage contre sa peau.

– On dit lykke en danois, m’explique-t-il, songeur. Le bonheur suprême… Ça me va.

–   Lykke…  répété-je  tout  bas.   Bliss  en  anglais…  Tu  viens  de  faire  l’erreur  de  ta  vie,  Soren Ostergaard.  Les  accents  charmants  et  les  langues  étrangères  ont  tendance  à  me  rendre  affreusement

romantique ! gloussé-je en m’enfouissant dans son cou.

– Je t’apprendrai. À une seule condition, me prévient-il en saisissant mon visage entre ses mains

pour me forcer à le regarder.

– Je t’écoute…

–   Du  er  min.   You  are  mine.  Tu  n’es  rien  qu’à  moi,  Emma,  prononce-t-il  dans  toutes  les  langues, avec son sourire en coin qui me fait fondre.

– C’est si joliment proposé… murmuré-je presque pour moi-même.

– Ce n’est pas une proposition, corrige-t-il, l’air grave.

– Il n’y a que toi, Soren.

–  Parfait.  Plus  de  préservatif.  Juste  nous  deux,  exclusifs,  chuchote-t-il  presque,  aussi  doux  que déterminé.

– Juste nous deux, répété-je en tremblant, comprenant alors que c’est sa façon à lui de s’engager

avec moi, officiellement.

Entre deux fous rires, on se promet d’aller faire le test, ensemble, et de fêter notre nouvelle liberté, ensemble. Mais pour l’instant, son élan fougueux est stoppé par un coup de fil qu’il prend depuis mon lit.  Je  n’ai  même  pas  le  temps  de  bouder,  fascinée  par  sa  voix  rauque  parlant  danois,  encore bouleversée  de  ses  sentiments  à  moitié  avoués,  comblée  par  cette  déclaration  virile  et  solennelle d’exclusivité.

Bliss. Lykke total. Je me liquéfie de lykke.

Une fois douché et rhabillé, mon prince me quitte pour rejoindre son ambassade. Et je ne peux pas

m’empêcher de courir à ma fenêtre pour le regarder partir. Tant pis pour les clichés. Dans un roman ou dans un film, il relèverait la tête pour me faire un signe, il m’enverrait peut-être un dernier baiser.

Mais Soren se contente de me foudroyer de ses yeux verts, brillants sous le soleil, comme deux lasers que rien n’arrête, capables de me transpercer à distance. Puis il s’engouffre dans sa berline noire avec chauffeur, son demi-sourire toujours sur les lèvres. Le mien est entier, immense, sincère, comme il ne l’a jamais été.

Je  perds  ma  moue  extatique  quand  je  crois  reconnaître  le  conducteur  de  la  voiture  grise  juste derrière. Son coude dépasse de la vitre ouverte, j’aperçois ses cheveux blonds, des lunettes de soleil qui me font douter. Et je n’ai plus aucun doute quand Démétrius roule, tout doucement, juste sous mes fenêtres. Il apparaît clairement dans mon champ de vision avant de tourner à l’angle, le même virage pris  par  Soren  une  seconde  plus  tôt.  Et  cette  image  me  glace  le  sang  –  pourtant  brûlant  jusqu’à maintenant.

Réagir  vite.  Mais  faire  quoi  ?  Courir  après  la  voiture  grise  que  je  ne  rattraperai  jamais  ?  Se retrouver  nue  dans  la  rue  n’est  jamais  une  bonne  idée.  Appeler  mon  prince  qui  se  moquera  de  ma nouvelle crise de paranoïa ? Avoir l’air d’une folle n’est pas la meilleure façon de faire revenir un homme qui vient de quitter votre lit. Demander à l’Américain ce qu’il faisait là ? Il aura forcément une bonne réponse, une envie soudaine de venir me voir, un empêchement de dernière minute qui l’a

fait  renoncer  à  sa  surprise.  Prévenir  Elliot  pour  avoir  son  avis  ?  Tout  ce  qu’il  me  proposera,  c’est d’improbables scénarios où l’héroïne meurt forcément à la fin. Et je n’arriverai plus jamais à dormir.

Je  prends  une  longue  douche  pour  me  donner  le  temps  de  réfléchir.  Je  retourne  à  ma  fenêtre

comme une enquêtrice en planque qui espère voir revenir l’assassin sur la scène du crime. Mais rien n’est  différent  dans  ma  rue  parisienne,  ni  les  voitures  garées  en  bas,  ni  les  arbres  qui  agitent gentiment leurs feuilles, ni l’habituelle effervescence du dimanche matin.

Je repense aux mots de Soren, à notre osmose de cette nuit, à notre complicité du matin, à notre

bonheur  inattendu,  ce  délicieux   lykke.  J’essaie  de  me  raisonner,  de  me  mettre  à  travailler  un  peu, d’arrêter d’imaginer le pire. Mais je n’aime décidément pas les coïncidences, et encore moins quand elles se passent juste en bas de chez moi.

Au  milieu  d’un  chapitre  laborieux,  je  reçois  un  message  de  Démétrius.  Une  énième  énigme littéraire, évidemment, à la place d’une explication de sa filature.

[Qui a écrit :

« Que ce soit dimanche ou lundi

Soir ou matin minuit midi

Dans l'enfer ou le paradis

Les amours aux amours ressemblent. » ? D.]

Je  ne  suis  pas  d’humeur  joueuse,  je  recopie  la  citation  dans  Google  pour  en  trouver  l’auteur, Aragon. Mais je n’envoie même pas la réponse, je me mets plutôt à chercher un indice dans le choix de Démétrius. Il me parle encore d’amour, de toutes sortes d’amours, et l’idée de notre belle amitié s’éloigne  un  peu  plus.  L’Américain  beau  parleur  ne  dit  ni  ne  fait  jamais  rien  par  hasard.  Mais  si seulement je pouvais savoir pourquoi il le fait…

Trois heures plus tard, je tourne toujours en rond. Incapable d’écrire. Incapable de m’asseoir. De penser à autre chose. J’essaie désespérément de comprendre. Si j’avais écrit cette histoire, qui serait le méchant ? L’amant trop beau pour être vrai ? L’ami trop sincère qu’on ne soupçonne jamais ? Les deux  réunis  ?  Probablement  aucun  mais  mon  malaise  est  trop  grand,  mon  instinct  me  dit  de  me méfier, et ma petite voix farceuse ne me dit plus rien. J’ai besoin d’en avoir le cœur net.

Je  rejoins  le  métro  au  pas  de  course,  je  bouscule  des  voyageurs  trop  lents  sur  mon  passage,  je cours encore sur le chemin de l’ambassade danoise, j’appelle Soren qui ne répond pas, je cherche ce que je vais bien pouvoir inventer pour qu’on me mène jusqu’à lui. Par miracle, Anton se trouve en

bas  du  bâtiment  officiel,  à  côté  d’un  autre  garde,  planté  sous  les  deux  drapeaux.  Le  blond  au  crâne rasé ne me pose aucune question. Son regard bleu limpide scrute le mien, sans doute assez tourmenté pour  le  convaincre.  Je  l’entends  murmurer  quelques  mots  gutturaux  au  micro  de  sa  veste,  il  appuie sur son oreillette en attendant la réponse puis m’escorte à l’intérieur. Hall, ascenseur, couloirs, je ne prends même pas la peine d’étudier les lieux, la décoration, l’atmosphère, comme j’aime tant le faire d’habitude.

– Il arrive, m’annonce le jeune garde en anglais, en posant une main réconfortante sur mon bras,

avant de m’abandonner dans cette sorte de salle d’attente impersonnelle.

– Qu’est-ce qui se passe, Emma ? me surprend Soren en arrivant derrière moi.

– Je ne voulais pas te déranger, je…

– Tu es en danger ? me coupe-t-il pour en venir au fait.

– Non ! Je ne sais pas… hésité-je en regrettant déjà d'avoir déboulé comme ça.

– Si Anton t’escorte jusqu’à moi, c’est qu’il y a une bonne raison. Il sent ces choses-là.

Mon ambassadeur en costard retrouve ses manières de voyou sexy. Il m’attrape par les épaules, me

fait  tournoyer  et  m’entraîne  un  peu  à  l’écart,  ses  deux  mains  entourant  mon  visage  et  son  regard militaire vissé dans le mien. Sa façon à lui de me faire parler.

–  Après  ce  qu’on  s’est  dit  ce  matin…  commencé-je  à  bredouiller.  Si  je  suis  à  toi,  et  que  tu  es  à moi… Je crois que ça demande de la confiance, et…

– Je suis d’accord, m’encourage-t-il de sa voix grave et virile.

– Quand tu es parti de chez moi ce matin, j’ai vu une voiture suivre la tienne.

– Il n’y a qu’une seule rue, Emma. Et une chance sur deux de prendre le même virage, plisse-t-il

ses yeux verts, sceptique.

– C’est Démétrius qui conduisait, lâché-je comme une bombe.

– Encore lui… siffle Soren en contractant les mâchoires et en lâchant mon visage.

– Tu ne me prends pas pour une folle ? Tu ne me trouves pas parano ?

– Une fois, c’est une coïncidence. Mais cet Américain croise un peu trop souvent ton chemin...

– Le mien ? !

– Emma, tu ne comprends pas ? Je ne suis pas votre point commun. Tu es le nôtre.

– Qu’est-ce que ça veut dire ?

– Ce n’est pas après moi qu’il en a. Pas moi qu’il suit. Pas moi qu’il veut…

Moi qui étais persuadée que, dans le pire des cas, Démétrius se servait de moi pour atteindre Soren.

Le contraire ne m’avait même pas effleurée. Si l’amour rend aveugle, le lykke a déjà commencé son œuvre...

–  Ce  genre  de  type  obsessionnel  est  dangereux,  continue  mon  prince  en  se  massant

douloureusement la nuque. Et si tu es vraiment à moi… Laisse-moi m’occuper de ça.

–  Attends,  Soren.  On  ne  sait  même  pas  si…  C’est  mon  ami  !  Tu  ne  vas  pas  envoyer  une  de  tes armoires à glace lui régler son compte sans être sûr de rien ?

–  Je  comptais  le  lui  demander  moi-même.  Je  suis  capable  de  rester  courtois  s’il  a  des  réponses convenables à fournir, me ment-il, trahi par ses poings crispés.

– Ou alors… commencé-je à proposer doucement en glissant mes mains autour de sa taille pour

tenter  de  l’apaiser.  Je  pourrais  l’inviter  au  restaurant.  Ce  soir.  Il  ne  refusera  pas.  Et  tu  nous  rejoins pour qu’on discute de ça tous les trois…

– La manière douce ? Ce n’est pas vraiment mon genre, Emma.

–  Tu  m’as  déjà  prouvé  le  contraire,  murmuré-je  d’une  voix  joueuse.  Bon,  d’accord,  pas  très souvent. Mais j’aime bien quand tu essaies.

Faux.  Archi-faux.  Je  ne  l’aime  jamais  plus  qu’en  voyou  sauvage,  en  guerrier  déchaîné.  Mais  je rétablirai une autre fois cette vérité.

– Envoie-moi l’heure et l’endroit. Je vais demander à Anton de rester avec toi jusqu’à mon arrivée.

– Soren… essayé-je de protester.

– Il te suivra de loin. C’est ma seule condition pour aller à ce stupide dîner.

– Vendu, accepté-je avant qu’il ne change d’avis, en lui tendant la main comme une businesswoman

avertie.

Il la prend doucement, puis m’attire à lui brusquement pour m’embrasser de toute sa fougue et sa

virilité.

– J’aime bien la manière forte, aussi… lui chuchoté-je quand il me rend mes lèvres.

***

20  heures.  Un  restaurant  chic  des  Champs-Élysées.  Anton  posté  discrètement  près  de  l’entrée.  Et une table dressée pour trois. J’ai le cœur qui bat comme pour un rendez-vous galant, sauf que c’est un ami que j’attends – et que je ne sais même pas s’il l’est vraiment.

Démétrius arrive, ponctuel et souriant, dans un costume gris clair qui me rappelle la couleur de sa voiture. J’essaie de garder un visage détendu, un regard serein, au moment de l’accueillir.

– Superbe endroit, ma chère Emma.

– N’est-ce pas ? réponds-je bêtement, un peu coincée.

– Qu’est-ce qui me vaut l’honneur de cette invitation impromptue ?

– Il n’y a pas que toi qui aimes les surprises, lui souris-je, aussi sincèrement que possible.

–  Je  suis  ravi  de  t’avoir  donné  le  virus…  On  attend  quelqu’un  ?  me  demande  le  grand  blond  en découvrant la troisième assiette.

– Peut-être bien, tenté-je en surveillant la porte du restaurant.

– Ah, je dois deviner ?

– Tu peux toujours essayer…

–  Voyons  voir  :  Louis  Aragon  ?  Ou  Pénélope  Lacroix  avec  qui  tu  espères  me  caser  pour  te débarrasser de moi ? plaisante l’Américain.

– Non… j’ai quelqu’un à te présenter, me lancé-je enfin, soulagée de voir Soren arriver.

Le visage de Démétrius se décompose sous mes yeux. Son sourire disparaît, son teint pâle semble

blêmir  encore  et  je  crois  voir  son  regard  bleu  livide  chercher  une  porte  de  sortie,  une  possible échappatoire à ce dîner à trois.

Moi qui m’accrochais à l’idée du terrible malentendu, je perds tout espoir face à cette réaction de panique.

– Je vous déconseille de vous lever de cette chaise et de tenter quoi que ce soit, lui grogne Soren en anglais en s’asseyant à côté de moi. Nous allons avoir cette conversation et nous allons l’avoir ici, maintenant. Qui êtes-vous ?

– Un ami d’Emma. Vous ne le savez peut-être pas mais les femmes dont on partage le lit ne nous

appartiennent pas pour autant, se défend le blond d’une voix mal assurée.

– Démétrius… interviens-je pour calmer ses ardeurs.

–  Qui  êtes-vous  ?  répète  mon  prince,  le  visage  fermé,  le  regard  dur,  pour  toute  réponse  à  cette attaque. Qu’est-ce que vous lui voulez ?

– Son amitié. Et je suis désolé que nous ayons plus de points communs que vous n’en aurez jamais.

– Démétrius ! recommencé-je plus fort pour l’arrêter. Je t’ai vu en bas de chez moi ce matin. En

train de rôder devant chez Soren l’autre fois. Je sais que tu me suis, que tu me mens… Je veux juste comprendre pourquoi, essayé-je en douceur.

– Ça n’a rien à voir avec toi, Emma… murmure-t-il en me regardant droit dans les yeux, sincère

au point de m’émouvoir.

– Alors je ne comprends plus rien, bredouillé-je en m’enfonçant, perdue, dans mon large fauteuil.

–  Si  ce  n’est  pas  Emma,  qu’est-ce  que  j’ai  qui  vous  intéresse  ?  demande  Soren  sur  un  ton  posé, légèrement blessant.

– Pff, vous êtes tellement habitué à attirer les convoitises, Votre Altesse… persifle le blond, l’air mauvais.

– Comment vous savez ça ? le coupe mon guerrier piqué au vif.

– Je sais bien plus de choses que vous ne le croyez… continue-t-il à jouer avec le feu.

– Démétrius, dis simplement la vérité, le supplié-je en sentant la tension monter.

–  C’est  dommage  de  n’avoir  rien  d’autre  que  des  mystères  pour  attirer  l’attention,  le  cherche encore Soren.

–  Dix-huit  millions  de  dollars.  C’est  ce  que  j’ai.  C’est  ce  que  j’ai  eu  contre  un  secret  vieux  de trente-deux années, répond le blond irrité.

Trente-deux. L’âge de mon prince...

–  Votre  petite  histoire  n’intéresse  personne,  White,  continue  à  le  provoquer  mon  brun  insolent.

Vous ne représentez rien pour Emma. Et vous n’existez pas pour moi.

–  Parce  que  vous  m’avez  volé  mon  existence  !  crache  enfin  Démétrius  en  se  levant  de  sa  chaise, des veines rouges et gonflées naissant dans son cou.

– Rien que ça ? soupire Soren sans y croire une seconde, tandis que je me raidis près de lui.

– Nous avons été échangés à la naissance, à la maternité du comté de Riverside, California, le 14

février 1983, explique le grand blond au visage défait.

–  Vous  vous  êtes  bien  renseigné  sur  moi…  lâche  le  Danois  d’une  voix  glaciale.  Mais  vos mensonges, je n’y crois pas. Ce que je crois, c’est que vous êtes bon à enfermer.

– Allez plutôt demander des comptes à votre famille. Enfin, celle que vous m’avez volée… conclut

l’Américain, amer, avant de s’en aller.

Soren ne cherche pas à le rattraper. Ni à cacher le trouble qui l’envahit, une fois son rival parti. Ses beaux yeux verts semblent vides de toute lumière. Son corps dur comme de la pierre. Il ne parle plus, ne  bouge  plus.  Je  voudrais  le  secouer,  le  retrouver,  voir  son  demi-sourire  s’étirer,  son  regard  se rallumer,  son  assurance  se  réveiller  pour  envoyer  valser  toutes  ces  phrases  sans  aucun  sens.  Mais mon  prince  reste  pétrifié,  comme  un  homme  qui  vient  d’entendre  la  plus  impensable…  et  la  plus terrible des vérités.

À suivre,

ne manquez pas le prochain épisode.

16. Feu d'artifice

14 juillet 2015.

- Feu d’artifice à Paris :

1, que je me contente de regarder à la télé cette année.

- Feu d’artifice dans ma vie :

1, mais du genre qui brûle le cœur et ravage tout sur son passage.

- Nombre de messages de Soren depuis ce dîner désastreux :

5, comportant entre trois et quatre mots aussi froids que directs, du genre « Besoin de temps » et «

Pas envie d’en parler ».

- Nombre de fois où j’ai eu envie de débarquer à son hôtel particulier pour le serrer dans mes bras et lui dire que tout allait s’arranger :

1759

- Nombre de scénarios inventés dans ma tête où mon prince m’envoie balader en grognant de sa

voix cassée qu’il n’est pas le genre d’homme qu’on aide, qu’on console et encore moins qu’on serre dans ses bras :

1758 (le dernier scénario consistant en un jeté dans ses bras, une demande en mariage et un départ précipité  pour  une  île  déserte  sur  laquelle  on  vivrait  seuls  et  nus,  d’amour  et  d’eau  salée,  pour  le restant de nos jours)

- Nombre de rendez-vous au Body Minute pour une épilation intégrale :

1 (toujours être parée en cas de déménagement inopiné sur île nudiste paradisiaque)

- Nombre de pages écrites en une nuit pour mon prochain roman :

22  (fou  comme  une  vie  bordélique  peut  être  source  d’inspiration…  et  faire  office  de  thérapie gratuite)

- Nombre de nouvelles bonnes résolutions :

1, le triangle amoureux, même quand il n’est pas amoureux : à éviter de toute urgence

Un échange de bébés à la naissance… Ça n’existe que dans les films et les romans, non ?

Non. Bienvenue dans ma vie. Celle où mon nouvel ami prétend que lui et mon incroyable amant

ont  été  volés,  inversés,  remplacés,  il  y  a  trente-deux  années,  dans  leur  famille  respective.  L’un  à  la place  de  l’autre.  Un  prince  danois  et  un  milliardaire  américain.  Et  deux  destins  qui  ne  leur appartiennent peut-être pas.

Et  si  Démétrius  mentait  ?  Je  ne  vois  pas  bien  ce  qui  pourrait  le  pousser  à  inventer  une  histoire pareille  :  il  n’a  pas  besoin  d’argent,  il  n’a  rien  du  mythomane  narcissique  qui  cherche  à  attirer l’attention sur lui. Et mon instinct – qui se trompe rarement – le croit. Mais un doute subsiste dans un coin de ma tête : et s’il se trompait ? C’est peut-être à lui qu’on a menti. D’ailleurs, comment sait-il ce qu’il dit savoir ? Quelqu’un de mal intentionné aurait très bien pu lui raconter ce faux échange, peut-

être alléché par ces fameux dix-huit millions de dollars tombés du ciel – s’ils existent. Mais pourquoi

?  Que  ce  soit  vrai  ou  faux,  rien  ne  s’explique.  J’ai  l’impression  de  devenir  folle  en  cherchant  de bonnes raisons à tout ça. Qui pourrait vouloir échanger deux enfants qui n’ont absolument aucun lien entre  eux  ?  Quelle  mère  accepterait  un  autre  bébé  que  le  sien  contre  une  somme  d’argent  ?  Et comment  une  telle  monstruosité  peut-elle  arriver  dans  une  famille  royale,  protégée,  surveillée,  en permanence entourée de sa garde rapprochée ? Rien n’a de sens.

Et si toutes ces questions sans réponse m’empêchent de dormir, je n’ose même pas imaginer ce que ressent Soren au milieu de ce chaos…

Depuis  quelques  jours,  mon  téléphone  ne  cesse  de  sonner  mais  ce  n’est  jamais  le  prénom  que j’attends qui s’affiche sur l’écran. J’ignore les appels de Margo – qui m’a déjà crié dans les oreilles pour me dire à quel point ma situation était enviable et follement romantique, ceux de Pénélope – qui m’a déjà conseillé de fuir comme la peste les deux psychopathes qui me servent d’amant et d’ami. «

Pas envie d’en parler », leur réponds-je à toutes les deux par texto, comme s’il fallait que quelqu’un d’autre que moi subisse ces phrases lapidaires et sans âme.

Je soupire de lassitude à la nouvelle vibration de mon téléphone et m’apprête à le faire disparaître d’un  coup  de  poignet  rageur.  Mais  je  rattrape  mon  geste  de  justesse  en  voyant  le  S  serpenter  sur l’écran.

– Soren ?

– Oui, me répond-il, avec un voile de douleur sur sa voix rauque.

– Comment tu vas ?

– Parfaitement bien, ment-il froidement.

– Qu’est-ce que je peux faire ? Dis-moi…

– Rien, surtout rien Emma, souffle-t-il sur un ton résigné.

Et ce n’est pas très difficile de comprendre « Tu en as déjà assez fait avec ton copain américain. »

– Je ne sais pas si Démétrius dit la vérité…

– Il ment, m’interrompt-il. C’est impossible autrement.

–  Mais  si  c’est  le  cas,  insisté-je  encore  un  peu,  il  doit  souffrir  autant  que  toi.  Vous  devriez  peut-

être…

– Je ne comprends pas pourquoi tu fais ça, me coupe-t-il à nouveau, plus brusquement cette fois. Et je crois que je ne comprendrai jamais.

– Ça quoi ? !

– Éprouver de la compassion pour ce type. Il te manipule depuis le premier jour de votre rencontre et tu lui cherches encore des excuses. Tu t’inquiètes pour lui…

– Pas autant que je m’inquiète pour toi, Soren.

– Ne t’avise même pas de nous comparer, siffle-t-il, glacial. Je me fous de savoir si je passe avant ou après lui. Il ne devrait même pas exister… Ni dans ta vie, ni dans la mienne.

– Je ne l’ai pas choisi, m’excusé-je à moitié, avant de me reprendre. C’est toi qu’il est venu trouver ici…

– Il peut chercher encore longtemps, déclare-t-il entre ses dents serrées. Je t’appelais juste pour te dire que je m’en vais.

– Tu t’en vas… ? demandé-je à la place de « Pour toujours ? », ma réelle question.

– Pour quelque temps, me répond-il comme s’il avait deviné. Je rentre voir mes parents aux États-

Unis, j’ai besoin de leur parler.

– Je comprends…

– Tu ne comprends pas, Emma. Nous sommes une famille royale. Ce genre de rumeurs peut tout

détruire.

Je  ne  comprends  peut-être  pas  tout  mais  ça,  je  le  sais  trop  bien.  Tout  détruire…  y  compris  notre lykke.

Ce qui semble être la dernière préoccupation de mon prince, à cet instant.

– Fais bon voyage, conclus-je bêtement comme s’il n’y avait plus rien à dire.

– Merci. Prends soin de toi, Vénus.

Soren raccroche et, malgré sa froideur extrême, la souffrance dans sa voix, l’entendre prononcer

ce surnom qui nous lie me regonfle d’espoir, de tendresse pour lui.

À moins que ce ne soit un adieu ?

« Prends soin de toi parce que je ne pourrai plus le faire » ?

Que quelqu’un m’apporte un dictionnaire princier à l’accent danois !

[Séance de body-combat dans trente minutes ? Em’] envoyé-je aussitôt à mon frère.

[Les  vacances  scolaires  sont  faites  pour  se  reposer.  C’est  une  consigne  de  l’Éducation  nationale que je me dois de suivre à la lettre… El’]

[Je fais appel à ta solidarité fraternelle. Urgence vitale. Em’]

[J’arrive. El’] capitule le meilleur petit frère de la Terre.

À la salle de sport, j’essaie de ne pas guetter la porte d’entrée où est apparu Soren la dernière fois qu’il a voulu me surprendre. J’essaie de ne pas repenser à ses yeux gourmands sur mon mini-short et ma peau luisante de sueur. De ne pas ressentir le contact de ses doigts sur mes cheveux trempés après la douche, quand on se prélassait à cette terrasse de café, en tentant de faire la paix. Aujourd’hui, c’est

la guerre. Et je me concentre sur la musique à plein volume et les mouvements du prof pour cogner aussi fort que je peux dans les airs. Je n’ai plus de cible fantôme devant les yeux. Juste une envie de me défouler pour oublier cette voix grave qui me soupire « Adieu, Vénus ».

– Qu’est-ce qui t’arrive ? me demande mon frère essoufflé en me regardant me déchaîner.

– Je ne t’entends pas ! mens-je en envoyant mes poings droit devant moi.

– Si tu essaies de rivaliser avec Tomato Head, c’est réussi !

–  Tu  veux  te  battre  ?  me  retourné-je  pour  plaisanter,  en  envoyant  mes  poings  droit  dans  la  tête d’Elliot.

– Merde, t’es pas censée porter les coups ! se plaint-il avec une voix de canard, en se tenant le nez entre les doigts.

– J’ai complètement oublié de m’arrêter… m’affolé-je en me ruant sur lui. Ça va ? Je te jure que je n’ai pas fait exprès. J’étais prise dans la choré !

–  Mais  qui  oublie  de  ne  pas  cogner  sur  son  frère,  qui  ?  !  râle-t-il  encore,  furieux  plus  que souffrant.

– J’avais la tête ailleurs, pardon El’ ! Tu vas le dire à maman ? essayé-je pour le faire sourire.

– Oui ! Parce que vu ton état de nerfs, on part en vacances à L.A, c’est moi qui te le dis !

– Deal ! lui tends-je la main pour accepter son offre.

Qui  fait  aussitôt  «  tilt  »  dans  ma  tête  :  me  ressourcer  chez  mes  parents  est  une  très  bonne  idée.

Rejoindre le continent américain où se trouve un certain « S » en est une excellente. Si je me souviens bien,  sa  famille  est  installée  à  Palm  Springs,  c’est  à  peine  à  deux  heures  de  route  de  la  maison  des Green  à  Long  Beach.  Peut-être  même  moins,  à  bord  d’un  de  ses  bolides.  Plutôt  qu’attendre désespérément  son  retour  à  Paris,  je  serai  tout  près  de  lui  au  cas  où  mon  prince-pilote  de  course daigne me faire un signe.

Et je connais quelques îles paradisiaques au large de la Californie qui feraient un parfait lieu de retraite nudiste pour un couple fraîchement marié…

N’im-por-teu-quoi.

***

Billets  d’avions  réservés.  Parents  prévenus  de  notre  arrivée.  Valise  presque  bouclée.  Double  des clés confié à Aimée pour l’arrosage des plantes et le relevé du courrier. Ne me reste qu’à ranger mon ordinateur pour pouvoir travailler depuis Los Angeles. J’informe Stanislas du déménagement de mon

bureau  pour  quelques  semaines  –  en  lui  promettant  de  rester  joignable  ET  proactive  pendant  mes  «

vacances » improvisées. Mon mail à peine parti, j’en reçois un autre, celui que je n’attendais plus.

De : Démétrius White

À : Emma Green

Objet : Explications

Chère Emma,

Il m’a fallu quelques jours pour trouver les mots justes et le courage de t’écrire.

Jamais  je  n'ai  voulu  trahir  ta  confiance  ou  abîmer  notre  amitié.  J’aurais  seulement  souhaité  que  tu

apprennes  la  vérité  autrement,  mais  on  ne  choisit  pas  quand  elle  décide  d’éclater.  Elle  est  bien  plus forte, bien plus grande que moi, cette histoire me dépasse largement. Et ce depuis trente-deux ans.

Néanmoins,  je  tiens  à  te  présenter  mes  excuses  les  plus  sincères  si  j’ai  pu  te  blesser  à  ce  dîner.  Ma démarche n’est d’ailleurs de blesser personne. Ce secret trop lourd à porter doit être remis entre les mains  de  ceux  qui  l’ont  créé  et  qui  doivent  maintenant  en  assumer  la  responsabilité.  Je  ne  pourrai jamais rattraper le temps perdu, récupérer l’enfance qu’on m’a volée, le destin qu’on m’a brisé. Mais il me reste un avenir et je n’ai pas le droit de le gâcher. Je n’ai plus envie de vivre à moitié.

« Comprendre, c’est pardonner » a écrit Madame de Staël. Si tu me crois, Emma, je suis certain que tu me comprendras. Et si tu m’aimes, de quelque façon que ce soit, tu me pardonneras.

Amicalement,

Démétrius W.

Je  relis  cet  e-mail  plusieurs  fois  avant  de  trouver  quelque  chose  à  répondre.  Les  mots  de l’Américain m’agacent autant qu’ils me touchent. Et je ne suis pas bien sûre de savoir quoi ressentir.

Je laisse mes doigts pianoter sur le clavier, mon cœur parler pour moi.

De : Emma Green

À : Démétrius White

Objet : Compassion

Démétrius,

Il ne me semble pas que les amis se rencontrent autrement que par hasard.

Il ne me semble pas qu’ils apprennent à se connaître autrement que par envie.

Il ne me semble pas non plus que les amis se mentent, se suivent et se manipulent.

Mais je n’ai pas besoin d’une citation d’écrivain pour savoir qu’il est facile de pardonner. J’accepte tes excuses. Mais la confiance, l’estime, l’amitié, elles, se méritent. Elles doivent encore et toujours être gagnées.

Ce que je ressens aujourd’hui n’est que de la compassion. Je suis désolée de lire toutes tes rancœurs, tes souffrances qui sont bien réelles. Je ne sais pas si le reste l’est. J’ai envie de te croire. Mais dans tous les cas, tu te trompes de colère en t’en prenant à Soren. Un innocent, comme toi.

Porte-toi bien.

Emma

J’envoie  sans  relire.  J’ai  peur  d’être  trop  dure  ou  trop  indulgente.  Trop  naïve  ou  trop  blessante.

Mais je veux laisser ça derrière moi, éteindre mon ordinateur et ne plus penser à rien. Si ce n’est à mon prince danois, si froid, si loin de moi. Et que je rejoins demain – même s’il ne le sait pas.

***

Long Beach en plein mois de juillet, c’est trente degrés à l’ombre, des Californiens en short et des

touristes en maillots de bain qui se promènent le long des plages, à pied, en rollers ou à vélo. Un vrai décor de série pour ados. Dans le quartier résidentiel qu’habitent mes parents, les voitures roulent au pas, des gamins jouent sur les trottoirs et tous les voisins se saluent poliment, quand ils ne s’invitent pas  à  des  barbecues.  Un  vrai  décor  de  téléfilms  de  l’après-midi  pour  femmes  au  foyer  nondésespérées.

Béatrice et James Green passent leur retraite dans une maison typiquement américaine : de plain-pied, posée au milieu d’une pelouse bien tondue, sans portail autour, avec une allée goudronnée qui mène  au  garage.  À  l’intérieur,  il  y  a  des  ventilateurs  suspendus  à  tous  les  plafonds,  une  cuisine ouverte  sur  le  salon  et  un  frigo  américain  dix  fois  trop  grand  pour  eux  deux.  Ma  mère  a  conservé quelques meubles de son ancienne vie parisienne et est très fière de son intérieur « à la française ». Du coup, la télévision est presque aussi grande que le joli petit canapé, mais mon père ne s’assoit de toute façon jamais ailleurs que dans son fauteuil en cuir brun tout usé – que sa femme essaie chaque année de bazarder. Elle a installé son « atelier » de peinture sous la pergola à l’arrière de la maison, pour être  près  de  son  mari  quand  il  jardine  ou  bricole  en  chantonnant  de  vieux  tubes  de  rock’n'roll.  Ils vivent  tous  les  deux  heureux  dans  ce  mélange  franco-américain  où  tous  les  clichés  sont  accueillis avec le sourire et compensés par ceux de l’autre.

Après  l’effusion  des  retrouvailles,  c’est  un  bonheur  tranquille  que  nous  vivons  tous  les  quatre, comme si Elliot et moi étions encore adolescents et nos parents à nouveau jeunes. Pendant quelques jours, et même si Soren hante chacune de mes pensées, je joue le jeu. Avec mon frère, on rechigne à mettre la table et on réclame le chien qu’on n’a jamais pu avoir. Elliot accepte de rattraper la balle de base-ball que mon père lui lance dans le jardin, mais il se plaint d’avoir trop chaud et mal aux mains, et  mon  père  se  moque  de  ses  muscles  inexistants  et  de  la  vitesse  à  laquelle  il  rougit  à  cause  de  son teint blafard parisien. Mais il l’appelle son à tout bout de champ, « fils », et ça sonne comme « mon fils qui n’aime pas le sport mais que j’aime quand même parce que c’est mon fils », « mon fils qui me ressemble si peu mais qui me manque tant ». Ma mère me serre dans ses bras chaque fois qu’elle me

croise ou presque, elle me propose de me servir dans son dressing pour prendre toutes les fringues que  je  veux,  surtout  celles  dans  lesquelles  elle  ne  rentre  plus.  Elle  admire  ma  ligne  en  précisant qu’elle était mince comme moi, à mon âge. Elle ajoute que je suis bien trop belle pour être seule mais que je fais bien ce que je veux, après tout, et je lui réponds en riant que je suis bien d’accord avec elle.

Sur  tout.  Elle  nous  oblige  à  poser,  El’  et  moi,  pour  peindre  notre  portrait  –  «  parce  que  ça  fait longtemps ». Je lis pendant que mon frère soupire et s’éponge le front du bras. Puis il ronchonne en lui  rappelant  qu’elle  a  fait  exactement  la  même  chose  il  y  a  un  an,  exactement  au  même  endroit,  et qu’il faisait déjà cinquante degrés sous cette pergola.

– Si tu avais moins de cheveux, tu supporterais peut-être mieux la chaleur, suggère mon père en

brandissant sa cisaille de jardinage en direction d’Elliot.

– Je sais que c’est dur, papa, mais quoique tu fasses, je n’aurai jamais moins de cheveux que toi, lui rétorque mon frère en mimant une pauvre mèche rabattue sur le crâne.

On éclate de rire tous les quatre et je réalise la chance que j’ai d’être née dans cette famille. Cette famille simple, unie, libre et – dans mon esprit – indestructible. Pas une famille royale, une famille qui doit suivre les règles, qui fait la une des journaux et que n’importe quelle rumeur ou vérité peut réduire en lambeaux.

Je donnerais cher pour savoir ce qu’il se passe à Palm Springs, en ce moment, dans la demeure des

Ostergaard. Après quelques messages envoyés à mon prince et restés sans réponse, j’ai décidé de lui laisser un peu d’air. Je sais qu’il m’en veut, je sais qu’il a besoin de temps. Mais ce que j’ignore, c’est s’il a parlé de cet aveu à ses parents, s’il s’est mis à enquêter pour découvrir la vérité, s’il traverse ça tout  seul  ou  avec  sa  mère  qu’il  aime  tant  et  ce  père  qui  ne  l’a  «  jamais  aimé  ».  Je  n’ai  pas  plus  de réponses  et  toujours  autant  de  questions.  Mais  je  suis  prête  à  respecter  son  silence  aussi  longtemps

qu’il en aura besoin.

Mais certainement pas à sortir de sa vie définitivement.

Lui, il est entré sous ma peau, dans ma tête, et il n’en sort jamais…

Je suis encore en train de penser à lui quand mon téléphone vibre, un soir après minuit, et affiche son initiale. Une seule petite lettre et c’est tout mon corps qui tremble, mon pouls qui accélère, mon esprit qui vacille, comme une petite flamme qu’on attise en soufflant dessus, au risque de l’éteindre, et qui s’embrase tout à coup.

– Emma… excuse-moi.

– Hein ? Mais oui ! Mais de quoi ? bredouillé-je dans tous les sens.

– De mon silence. De ma réaction. Je n’avais pas à m’en prendre à toi, s’excusent la voix rauque et l’accent danois qui me font fondre.

– Tu vas encore dire que je ne comprends pas mais… je comprends, souris-je au bout du fil.

– Ton sourire m’a manqué, Vénus.

– Et encore, tu ne fais que l’entendre… joué-je malgré mon cœur qui cogne.

– Qu’est-ce que je ne ferais pas pour le voir, soupire mon prince désabusé.

– 180 kilomètres…

– Pardon ?

– 180 kilomètres, c’est tout ce que tu as à faire. Deux heures de route. Entre Palm Springs et Long Beach. Je suis chez mes parents depuis quelques jours, annoncé-je en espérant qu’il ne se sente pas…

« envahi ».

– Tu as vraiment pensé à tout, hein ? sourit-il à son tour.

– Simple coïncidence… mens-je d’une petite voix malicieuse.

– Je croyais que tu détestais ça, les coïncidences, me piège-t-il en jubilant.

– Et je croyais que tes yeux détestaient s’éloigner de moi… Disons que je leur ai juste facilité un peu la tâche en réduisant la distance. Au cas où ils voudraient à nouveau me suivre partout.

–  Je  t'envoie  un  chauffeur,  donne-moi  ton  adresse.  Il  te  conduira  à  moi,  m’explique-t-il  en retrouvant son ton ferme auquel on ne dit pas non.

– Où ça ?

– Quelque part à Los Angeles. Tu verras. Je ne peux rien dire tant que mes yeux sont privés de toi.

– Ok… On regarde mais on ne touche pas, le provoqué-je pour me venger.

– Tu as peut-être pris le pouvoir de mon regard… mais pas encore de mes mains, grogne le mâle

qui me fait déjà frissonner.

Moins d’une demi-heure plus tard, mon petit baluchon de survie est prêt – deux robes, une paire

d’escarpins, un kit de maquillage express, on ne sait jamais ce que la vie avec un prince nous réserve.

J’ai laissé un petit mot à Elliot et mes parents, juste pour qu’ils ne s’inquiètent pas de mon absence, mais sans dire où j’allais ni pour combien de temps – ce n’est pas comme si je le savais moi-même.

La  voiture  avec  chauffeur  passe  me  prendre  à  Long  Beach  et  me  conduit  à  L.A,  devant  un  hôtel somptueux,  immense  et  futuriste,  dont  je  n’arrive  même  pas  à  compter  les  étages  en  me  tordant  le cou. Un autre homme me prend en charge sur le trottoir, comme s’ils obéissaient tous aux ordres de mon  prince  dans  une  oreillette  invisible.  Le  groom  en  uniforme  me  fait  prendre  l’ascenseur  avec maintes courbettes, il introduit une carte dorée dans une fente et la machine s’élève en silence, sans

qu’il n’ait appuyé sur aucun des boutons. Quand les portes s’ouvrent à nouveau, je suis en plein air, sur  ce  que  je  comprends  être  le  toit  de  l’hôtel.  On  m’indique  de  rester  là  un  instant  et  je  n’ose  pas regarder  en  bas.  La  vue  panoramique  sur  les  lumières  de  la  ville  dans  la  nuit,  au  loin,  est  déjà époustouflante.

Un bruit assourdissant me force à regarder en l’air. Puis un hélicoptère noir à la peinture mate, qui ressemble à un engin de l’armée, se pose à côté de nous en soulevant mes boucles dans tous les sens.

Je refuse de croire à ce mirage quand Soren s’extirpe de l’appareil et marche vers moi, son regard vert qui me mitraille et son sourire diabolique aux lèvres.

–  Deux  heures  de  route,  c’était  encore  trop…  murmure-t-il  avant  de  glisser  ses  mains  de  titan autour de ma taille et ses lèvres chaudes autour des miennes.

–  Tu  viens  vraiment  de  me  faire  le  coup  de  l’hélicoptère  ?  gloussé-je  en  reprenant  mon  souffle.

Comme dans mes…

– Non, me coupe-t-il avec un doigt sur ma bouche. Pas comme dans tes romans. Mieux que dans

tes romans. Je vais te faire passer le goût de me comparer à qui que ce soit, Emma Green… gronde

mon prince voyou en m’attrapant les fesses avant de m’embrasser de plus belle.

Je suis prise d’un violent vertige. Et sans même regarder en bas…

–  Mes  parents  veulent  te  rencontrer,  m’annonce-t-il  entre  deux  baisers.  Je  ne  suis  pas  censé…  «

fréquenter » une femme en secret.

– Oh, alors je suis ta… « fréquentation », maintenant ? souris-je en frôlant son nez du mien.

Et en tentant de masquer mon cœur qui s’emballe, mon appréhension et mon excitation soudaines…

– Tu sais à quel point j’aime ces obligations protocolaires et ces présentations officielles, ironise-t-il en jouant avec une de mes boucles.

– Alors pourquoi ?

– Parce que tu es spéciale, Emma, redevient sérieux mon brun ténébreux. Parce que j’ai besoin de

toi. Maintenant que tu as rendu mes yeux accros à… ça, laisse-t-il courir son index entre mes seins.

Maintenant que tu as mis ce joli bordel dans ma vie, tu vas être obligée d’accepter qui je suis.

Ne pas s’évanouir… Trouver quelque chose à répondre… Vite !

– Avec plaisir, votre Altesse Sexyssime… foncé-je sur lui pour me pendre à son cou.

– Tu peux encore m’appeler Soren pour les dix prochaines heures, me nargue-t-il.

– Qu’est-ce qui se passe, pendant les dix prochaines heures ? frémis-je encore en m’accrochant à

ses cheveux soyeux.

– On oublie tout. Ce penthouse est à nous. Et tu es à moi, Vénus, déclare-t-il en me soulevant du sol pour m’emporter vers la suite éclairée donnant sur le toit.

Ce sentiment de vertige risque de ne pas me quitter de la nuit…

17. Il était une fois

Deux  coups  discrets,  précis,  que  je  distingue  à  peine.  Je  sors  tout  doucement  des  vapeurs  du sommeil lorsque le son retentit une deuxième fois. Là, j’ouvre les yeux et tente de distinguer où je me trouve.  La  pièce  est  immense,  décorée  de  façon  épurée,  moderne,  extrêmement  minimaliste  et faiblement  éclairée  par  quelques  rayons  qui  filtrent  entre  les  stores.  J’étends  le  bras  et  vérifie  que Soren se trouve à mes côtés. C’est bien le cas.

Plénitude… Lykke… Bliss… Notre bonheur en trois langues.

Et interdiction d’aborder les sujets qui fâchent pendant encore quelques heures…

Je me retourne paresseusement et l’étudie – sans pouvoir me retenir de lui frôler le flanc. Dans son plus simple appareil, mon prince voyou est profondément endormi. Ses cheveux en bataille, ses traits fins, sa peau dorée et ses longs cils, rien n’échappe à ma contemplation. Encore moins cette bouche pleine  et  si  invitante…  Je  me  penche  vers  lui  pour  l’embrasser,  mais  sursaute  lorsque  les  coups retentissent  à  nouveau.  Toujours  ces  deux  chocs,  francs  mais  sans  animosité,  qui  transpercent  la grande porte en bois massif, à l’autre bout de la chambre. Mais cette fois, ils sont suivis d’un message

:

– Mr Ostergaard, il est l’heure, me parvient la voix polie d’Anton.

Je secoue tendrement mon prince au bois dormant, qui finit par émerger – difficilement.

–  Mr  Ostergaard,  vous  m’entendez  ?  Il  faut  vous  activer  !  insiste  Anton  d’une  voix  un  peu  plus ferme.

– Quelle heure est-il ? grogne Soren en m’attirant dans ses bras.

– Presque midi… souris-je en réalisant que je n’avais jamais fait la grasse matinée avec lui.

– Quoi ? ! se redresse le colosse en se massant la nuque – de la plus sexy des manières.

Ce torse nu et bronzé… Ces pectoraux dans lesquels je pourrais croquer…

– Mais qu’est-ce que tu me fais, Emma ? sourit Mr Tentation en sautant du lit. Sans toi, je ne dors jamais plus de cinq heures d’affilée !

– J’ai un secret, minaudé-je. Je sais comment t’épuiser…

– Soren ! s’impatiente clairement le garde du corps. La princesse Filippa vous attend dans moins

d’une heure ! Miss Green également…

– Merci Anton, nous serons prêts à décoller dans trente minutes ! lui rétorque mon brun de sa voix rauque.

Sur ce, il tend les bras vers moi et m’invite à sortir du lit en me décochant un sourire ravageur.

– Trente minutes, Vénus…

Le moment fatidique de la rencontre approche. Palpitations. Difficultés à respirer…

Et si j’envoyais un sosie à ma place ?

Je glousse nerveusement en reconnaissant son air enjôleur et me laisse entraîner jusqu’à la salle de bains. La douche brûlante qui s’ensuit parfait cette nuit inoubliable. Soren m’attire contre lui, se colle dans mon dos, puis allume les jets. Les aiguilles tournent mais mon amant et moi oublions le temps et laissons  l’eau  caresser  nos  peaux  alanguies.  Ses  mains  entourent  ma  taille,  ses  paumes  glissent jusqu’à mon nombril et s’y reposent de longues minutes. Ni lui ni moi ne bougeons. Cet instant est bien trop précieux, une simple respiration en trop risquerait de tout gâcher.

– Emma… murmure mon prince d’une voix douce, avant d’être interrompu.

Une sonnerie stridente retentit et notre bulle éclate.

– Salopard… gronde Soren avant d’embrasser tendrement ma nuque.

– Tu disais ? ronronné-je.

– Pas le temps, sourit-il insolemment. Anton risque à tout moment de nous envoyer une unité des

forces spéciales… Et ma chère maman n’attend pas !

Il y a donc bien une femme sur cette terre qu’il ne s’amuse pas à rendre folle...

Finalement, être pressée n’est pas une mauvaise chose. Même si j’avais eu six heures devant moi

pour me préparer, je n’aurais pas su comment m’en sortir. La seule idée de rencontrer la famille de Soren  –  une  famille  royale,  de  surcroît  –  me  prive  d’une  bonne  partie  de  mes  neurones  et  de  ma capacité à faire un choix. Un seul. Robe bleu marine coupe évasée ou robe verte coupe droite.

– N’importe laquelle, lâche Soren en faisant le nœud de sa cravate.

– Ça ne m’aide pas ! souris-je en contemplant mon reflet.

– Décide-toi, Emma, souffle-t-il à mon oreille en m’entourant de ses bras. Quoi que… nue, ça me

va…

– Soren ! le repoussé-je en échappant à ses tentatives de baiser.

– La bleue, finit-il par trancher.

– Tu es sûr ? Je penchais pour la verte… chuchoté-je, en me retenant de glousser.

Mon prince voyou se mord la lèvre, m’effleure les reins et me balance d’une voix provocante :

– Dans deux minutes, tu passeras cette porte de ton plein gré ou non, habillée ou non…

Je me rue dans la salle de bains, enfile la robe marine, ajoute du rouge sur mes lèvres, du mascara sur mes cils et réunis mes boucles folles dans un chignon sage. Lorsque je regagne la chambre, Soren me regarde avec gourmandise. Mission réussie.

Ah oui ! Des chaussures !

Comme  il  me  l’avait  juré,  mon  prince  m’oblige  à  quitter  la  pièce  quelques  secondes  plus  tard, tandis  que  je  sautille  encore  pour  enfiler  mes  escarpins.  Direction  le  toit  de  l’hôtel  :  la  plateforme hélicoptère.

Le soleil tape, il fait une chaleur à crever, si haut dans le ciel. Anton nous attend sur place, dans son costume noir impeccable. Je pose les yeux sur l’hélicoptère et sens mon estomac faire des bonds. Je commence déjà à perdre mon sang-froid, mais Soren avance sans ralentir et je le suis tant bien que mal  tandis  que  le  garde  du  corps  nous  fait  signe  d’approcher.  Ce  dernier  saute  dans  l’oiseau  de  fer pour s’installer aux commandes.

– Il sait piloter ? demandé-je à Soren, un brin paniquée.

– L’armée… me sourit-il en serrant ma main un peu plus fort.

Et je suis censée être rassurée ?

– Merci pour le service de réveil, lui glisse ironiquement mon prince en montant dans l’habitacle, juste après moi.

– Je vous en prie, se retourne le garde. La prochaine fois, j’utiliserai un mégaphone…

L’homme au sourire permanent nous adresse un clin d’œil, puis retourne à ses manettes et autres

boutons  colorés  qui  ne  m’inspirent  pas  franchement  confiance.  Soren  boucle  ma  ceinture,  puis  la sienne. On nous annonce que le décollage est imminent, j’enfile mon casque – comme mon brun me

l’indique – et serre tout ce que je peux en sentant l’engin trembler, puis s’élever dans les airs.

–  Pense  à  autre  chose,  murmure  tendrement  mon  prince  dans  son  micro.  Ça  va  passer,  je  te  le promets…

Dans sa chemise blanche qui sent bon la lessive et l’after-shave, il glisse son bras autour de mes épaules et me ramène tout contre lui. Ce simple contact me donne une bonne dose de courage…

Et ce geste protecteur me colle des frissons…

– Vous avez l’air proche, Anton et toi ? fais-je pour me concentrer sur autre chose.

– On a fait l’armée ensemble, ça rapproche.

– Tu sais piloter un hélicoptère, toi aussi ?

– Je sais piloter un avion de chasse… me sourit l’insolent.

– J’imagine que le luxe, c’est de savoir faire toutes ces choses, mais de laisser quelqu’un d’autre les faire à sa place… philosophé-je en tentant un regard par la vitre.

Dans un roman, je me sentirais toute-puissante, flottant à quatre mille mètres au-dessus du sol. Au lieu de ça, je m’accroche hystériquement à ma ceinture comme si ma vie en dépendait.

Crise de tachycardie !

– Viens là, froussarde… rigole Soren en me voyant hyper-ventilée.

J’enfouis mon visage dans son cou pendant tout le reste du trajet. Par moments, je lève les yeux en

espérant que mon vertige ne prendra pas le dessus, mais je finis toujours par revenir au chaud, contre sa peau.

Là où je n’ai pas peur.

Là où tout n’est que douceur et notes viriles.

L’atterrissage est tout aussi désagréable que le décollage, mais ce trajet infernal arrive à sa fin. Je saute de l’appareil avec joie – et ne manque pas de trébucher pour goûter à la bonne herbe de Palm Springs.  Inquiet,  Soren  se  jette  sur  moi  et  me  relève  en  m’inspectant  sous  tous  les  angles.  Je  suis vivante. Entière. Ma robe est froissée mais pas tachée. Et je préfère mille fois passer le restant de mes jours à me rouler dans la boue, plutôt que remonter une seule fois dans cet objet volant démoniaque.

Un  chauffeur  nous  attend  au  volant  d’une  voiturette  de  golf,  mais  Soren  lui  indique  que  nous ferons le trajet à pied.

– Nous allons emprunter l’allée centrale qui mène à la maison, ce n’est pas loin, m’annonce-t-il en me prenant la main. Ça ne te fera pas de mal de respirer un peu…

– Adjugé, soupiré-je en me remettant de mes émotions.

C’est ici qu’il a grandi. Ici que vit sa famille…

Tachycardie bis !

– Ils vont t’adorer, Emma… murmure mon prince en avançant sans se presser.

Il sent que je ne suis pas prête…

– C’est grâce à eux que tu es là. Rien que pour ça, je les apprécie déjà, souris-je.

– Grâce à eux, pas si sûr, grogne-t-il. Enfin, à en croire les élucubrations de ce Démétrius…

– Tu leur en as parlé ?

– Non, pas encore. Je n’ai pas eu le courage d’aborder le sujet.

– Ça viendra…

– Si Démétrius ment, je vais les inquiéter pour rien, lâche-t-il dans un souffle, tandis que j’attrape sa main pour la serrer dans la mienne. S’il dit vrai, je vais leur briser le cœur. Quoi qu’il en soit, je vais devoir obtenir des réponses, quitte à faire des dégâts…

– Tu crois à sa version ?

– Non, mais je dois en avoir le cœur net.

– Tu… Tu mènes l’enquête ? osé-je lui demander pour la première fois.

Il acquiesce.

– Mais elle n’avance pas assez vite à mon goût… soupire-t-il en pressant le pas.

– Soren, je suis là, dis-je simplement.

– Oui. Sans toi, je ne sais pas si j’y arriverai, me sourit-il. C’est nouveau pour moi, tu sais…

– De pouvoir compter sur quelqu’un ?

– Tu n’es pas « quelqu’un » Emma. Tu es bien plus que ça.

« Bien plus que ça ». L’émotion me gagne, des frissons m’assaillent, sa voix grave et chaude vient de  me  toucher  en  plein  cœur.  Sans  réfléchir,  je  tire  mon  amant  en  dehors  de  l’allée  et  le  plaque doucement contre un énorme tronc d’arbre. Son regard s’assombrit tandis que j’approche lentement

mes lèvres des siennes.

– Je ne suis pas une princesse, je n’ai aucun titre de noblesse mais grâce à toi, Soren, j’ai parfois l’impression de vivre dans un conte de fées…

– Je ne suis pas…

–  Mon  prince  charmant,  je  sais,  le  stoppé-je  en  posant  ma  main  sur  sa  bouche.  Mais  je  te  prends comme tu es. Pour qui tu es. Je ne veux rien d’autre…

Ma main glisse jusqu’à sa mâchoire tendue, nos regards s’aimantent pendant de longues secondes,

je  suis  incapable  de  me  détourner  de  ces  iris  verts  aux  reflets  ambrés.  Mais  des  bruits  de  sabots approchent et nous découvrons Heidi, à quelques mètres de là, sur son destrier blanc.

Cliché…

Elle nous a au moins épargné la robe longue et la couronne de diamants.

–  Maman  vous  attendait  plus  tôt  !  s’écrie  joyeusement  la  cavalière  en  nous  voyant.  Elle  a  dû s’absenter mais on se retrouvera tous ce soir, pour le dîner.

La sœur de Soren me sourit de toutes ses dents, j’avance vers elle pour caresser son cheval mais

l’animal piaffe et s’impatiente, apparemment pressé de partir au galop en direction du lac.

–  Bon,  je  vous  retrouve  un  peu  plus  tard  les  amoureux  !  lâche-t-elle  avant  de  repartir  à  toute vitesse, dans un nuage de poussière et d’herbes volantes.

Quelques minutes plus tard, je découvre enfin le château des Ostergaard. Une incroyable bâtisse en veilles  pierres,  nichée  dans  un  écrin  verdoyant  de  roses  grimpantes  et  d’arbres  centenaires.  Depuis l’extérieur,  je  peux  admirer  la  façade  mais  aussi  les  deux  tours,  l’orangerie,  les  nombreuses dépendances.  Une  immense  terrasse  en  dalles  claires  entoure  toute  la  demeure.  Soren  m’invite  à l’emprunter, un sourire au coin des lèvres.

– Tu vas t’y faire, Emma…

– Je ne sais plus où je suis, mais certainement pas aux États-Unis. Ni à Palm Springs ! dis-je, sous le choc. Cet endroit est… magique.

–  Attends  de  voir  quelles  créatures  maléfiques  habitent  entre  ces  murs…  ironise-t-il  en m’emmenant derrière la maison.

Une terrasse en bois clair, un incroyable salon de jardin, une piscine naturelle à trois niveaux, des fontaines,  nichoirs  et  plantes  sur  lesquelles  se  prélassent  des  papillons  multicolores  :  je  suis  au paradis.

– Vous voilà ! me parvient une voix un peu revêche.

Une grande blonde filiforme – déjà croisée sur Google – sort de la demeure et nous rejoint sur la

terrasse. Elle embrasse sommairement Soren et me tend une main sèche :

– Solveig Ostergaard, la sœur aînée.

– Emma Green, l’invitée du jour ! me forcé-je à sourire.

–  Du  jour  ?  Vous  êtes  la  première  !  Soren  n’est  pas  vraiment  du  genre  sociable,  mais  dans  une famille comme la nôtre, c’est la tradition.

J’ignore la pique de la princesse, me tourne vers mon brun ténébreux et lui fais les yeux doux. Il tente de rester impassible mais son petit sourire naissant le trahit.

– Vous n’êtes pas en avance, mais au moins vous êtes là, marmonne la blonde en me faisant signe

de la suivre.

– Solveig, tu n’as pas besoin de nous faire faire la visite, l’interrompt Soren.

– Je vis ici, contrairement à toi ! le rembarre-t-elle. Et puis papa veut te voir dans son bureau.

Je  perçois  un  infime  frisson  traverser  le  corps  de  mon  prince,  mais  il  ne  bronche  pas.  Il m’interroge  du  regard,  je  lui  fais  signe  d’y  aller.  Après  avoir  déposé  un  baiser  sur  mes  lèvres,  il s’éloigne à l’autre bout du château en ajoutant tout de même :

– Je veux la retrouver entière, Solveig ! Souviens-toi de ce que je t’ai dit…

Quoi ?

« Interdiction de découper mon invitée en tronçons ?

« Interdiction de la noyer dans les douves ? »

« Interdiction de… »

– Solveig, Emma, attendez-moi !

Heidi ! Dieu existe !

Je passe l’heure suivante à trottiner derrière les deux gravures de mode et d’élégance que sont les sœurs Ostergaard – qui se chamaillent en danois pour le plus grand bonheur de mes oreilles. Je visite leur  demeure  de  900  mètres  carrés,  m’arrête  devant  chaque  tableau  ancien,  chaque  sculpture  de maître, chaque objet précieux ou non. Peu de photos peuplent cette maison. Peu de photos de Soren, en tout cas. Certaines pièces me sont fermées – les plus privées, ce que je conçois – mais je parviens à avoir une bonne impression de l’ensemble.

Je suis bel et bien en présence d’une famille princière, unique, secrète.

Et Soren me paraît de plus en plus inaccessible…

–  S’il  t’a  amenée  ici,  c’est  que  tu  es  spéciale,  tu  sais  ?  me  chuchote  Heidi  en  ouvrant  la  double porte qui mène à la salle de réception.

« Spéciale »… C’est aussi ce qu’il m’a avoué hier soir.

Dans cette dépendance aux tapisseries dorées, le plafond est tellement haut que chaque mot résonne

plusieurs fois.

– Ça se voit tant que ça que j’ai besoin d’être rassurée ? ris-je jaune.

– Compte tenu de vos différences, c’est tout à fait légitime, siffle l’aînée.

–  Arrête  avec  ça,  Solveig  !  Tu  as  choisi  d’épouser  un  homme  de  ton  rang,  ça  te  regarde.  Pour Soren et moi, ça n’a pas d’importance !

– Et ni toi ni lui n’êtes mariés… Étrange, non ? sourit la peste.

– J’ai un petit creux moi… Pas vous ?

Pathétique.  C’est  tout  ce  que  j’ai  trouvé  pour  détendre  l’atmosphère  et  couper  court  à  cette conversation périlleuse. Tandis que Solveig me regarde avec dédain, Heidi éclate de rire et me traîne jusqu’à la cuisine de la demeure principale.

– Emma, je te présente Erin, la cuisinière étoilée qui nous concocte des merveilles ! m’explique la blonde en saluant une femme brune d’une cinquantaine d’années.

– J’ai fait des romsnegl, me sourit la toquée en me serrant la main.

– Des romeusneuaïl ? répété-je bêtement.

–  Des  petits  pains  glacés  au  rhum  !  glousse  Heidi.  Une  spécialité  danoise  à  tomber  par  terre  !

Assieds-toi !

Je m’exécute et dévore les pâtisseries qui me sont tendues. Je n’ai rien avalé depuis la veille – et je n’ai  rien  contre  le  jeun…  mais  chez  les  autres.  Erin  disparaît,  Heidi  se  lance  dans  des  histoires interminables et un peu tirées par les cheveux – exactement comme je les aime – mettant en scène la famille Ostergaard. Elle est particulièrement bienveillante avec moi, une vraie complicité est en train de se lier entre nous et cerise sur le gâteau : elle engloutit ses romeusneuaïl aussi vite que moi !

Une vraie preuve de compatibilité amicale…

– Notre sœur est un peu coincée mais pas méchante, me dit-elle entre deux bouchées.

– Elle n’a pas l’air ravi de me voir ici.

– Elle va s’y faire, hausse-t-elle les épaules. Elle est assez possessive avec Soren, c’est notre petit frère…

–  Un  petit  frère  qui  est  assez  grand  pour  choisir  qui  il  fréquente…  résonne  soudain  la  voix profonde de Soren.

Mon beau brun s’assied à côté de moi et me donne le plus renversant des sourires. Si seulement je

pouvais mordre dans ces lèvres insolentes… Heidi passe derrière moi, embrasse son frère sur la joue et murmure :

– Je vous laisse en tête à tête, les amoureux !

– Tu peux arrêter avec ça, princesse Fleur Bleue ? grommelle-t-il.

– Non, pas quand c’est une évidence ! lui balance-t-elle avant de nous quitter.

Nouveau regard. Les yeux militaires balaient tout mon visage et se posent sur ma bouche.

– Tu n’as pas parlé à ton père de… ? fais-je tout bas.

– Non, pas encore. Alors comme ça tu as survécu à l’épreuve du feu ?

– Oui. Une heure avec Solveig et je suis toujours là… pouffé-je.

– Tu n’as pas rencontré ma mère… me provoque-t-il.

– Exact.

Et mon stress qui monte un peu plus…

– Ni mon père… souffle-t-il.

– On ne peut pas plaire à tout le monde, souris-je simplement en sachant le sujet sensible.

– Je crois que tu es prête, murmure-t-il en se penchant pour m’embrasser.

Clac.  Mes  dents  s’emparent  de  sa  lèvre  supérieure,  il  se  dégage  en  grognant  et  approfondit  ce baiser. Sa langue s’immisce dans ma bouche et en seulement quelques secondes, je manque de perdre

pied. Frissons.

– Oh, pardon ! s’écrie Erin en piquant un fard.

Soren se lève et, tout sourire, va embrasser la cuisinière qui vient de nous surprendre. Ils rient de bon cœur, puis le prince pique une pâtisserie et me tend la main. Nous nous échappons en direction du troisième  étage  :  son  territoire.  Je  mets  les  pieds  dans  un  grand  salon  rempli  d’œuvre  d’arts  et  de voitures de collection miniatures. Puis dans une chambre aux portes-fenêtres immenses, donnant sur une terrasse privée avec vue sur le lac. Enfin, je visite la salle de bains en marbre où je laisse traîner mes doigts pour en sentir la fraîcheur.

–  J’ai  l’impression  de  te  redécouvrir,  ici…  souris-je  en  sentant  ses  mains  se  promener  sur  mes hanches.

– Je n’ai pas changé, Emma. Et je ne changerai jamais, fait-il en m’embrassant dans la nuque.

***

Nouvelle  immersion  dans  un  conte  de  fées.  La  nuit  est  sur  le  point  de  tomber  et  le  parc  s’est illuminé.  Un  orchestre  posté  dans  la  salle  de  réception,  près  de  la  grande  cheminée,  joue  des  airs légers et réjouissants. L’air est frais, les odeurs divines. Un serveur me propose de fines bulles, je les refuse pour l’instant. Trop de choses à découvrir. Trop de stress, aussi. La rencontre fatidique est sur le  point  d’arriver.  À  ma  gauche,  Soren  me  serre  doucement  le  bras,  pour  me  soutenir.  Pas  de  mots inutiles : il sait comment être là pour moi, sans grands discours.

Il m’a si bien cernée… En si peu de temps…

Heidi et Solveig entrent à leur tour et nous rejoignent, suivis de Viggo et Emil, le mari et le fils de l’aînée des Ostergaard. L’homme semble discret, presque timide, mais plus enjoué que sa femme. Le

petit, lui, vient de fêter ses 5 ans mais semble déjà plus sérieux et mature que mon frère Elliot. Il tient probablement ça de sa mère…

J’observe  les  alentours,  sans  vraiment  réaliser.  La  table,  l’argenterie,  les  lustres,  les  chandeliers, les parures des convives : tout brille de mille feux. Dans ma longue robe en satin – un cadeau de mon prince – je me fonds presque dans le décor.

Et sans ma gaine !

Filippa Ostergaard vient de pénétrer dans la salle de réception, d’une démarche légère et élégante.

Je la reconnais sans qu’elle m’ait été présentée. Une telle grâce, ça ne s’invente pas. Un tel sourire, sincère, communicatif, ça se croise rarement. La sœur de la reine du Danemark parvient jusqu’à moi et soutient mon regard :

–  Emma,  je  ne  vous  aurais  pas  imaginée  autrement.  Vous  êtes  ravissante,  me  dit-elle  dans  un anglais parfait en me serrant délicatement la main. Je suis heureuse de vous rencontrer.

– C’est un plaisir pour moi, m’empressé-je de lui répondre en faisant une petite courbette ridicule.

Mais qu’est-ce qui me prend ? !

Et pourquoi pas un saut de biche… suivi d’un grand écart ?

J’entends  quelques  murmures  et  gloussements  autour  de  moi,  mais  rien  de  dramatique.  Filippa embrasse  son  fils  et  lui  glisse  quelques  mots  à  l’oreille.  Lorsqu’il  relève  la  tête  vers  moi,  son expression me va droit au cœur. Il semble… fier.

De… moi ?

–  Harald  a  décidé  de  se  faire  désirer,  nous  annonce-t-elle  en  parlant  de  son  mari.  Commençons sans lui !

La  maîtresse  des  lieux  rejoint  la  table  et  m’invite  à  m’asseoir  à  sa  droite.  Nouveau  sourire  de Soren, qui me glisse discrètement :

– J’en connais une qui a eu le coup de foudre…

Et toi, Soren Ostergaard ? Tu as eu quoi ?

Les  mets  sont  aussi  raffinés  que  nombreux,  l’orchestre  continue  à  jouer  des  accords  paisibles, Heidi me fait glousser, Solveig me fait suer, Filippa me fait rougir et mon prince me fait… languir.

Sous la table, sa main frôle dangereusement ma cuisse.

L’intérieur de ma cuisse…

Finalement, Harald fait son entrée avec une bonne demi-heure de retard et s’installe sans s’excuser.

À  peine  un  regard  pour  moi  –  et  un  hochement  de  tête  –  rien  pour  son  fils  ni  pour  sa  femme.  Ses filles, elles, ont droit à un baiser sur le front. Le maître des lieux est grand, élancé, son visage racé et sa chevelure blanche lui donnent un air important, mais aucune chaleur, aucune gentillesse n’émane de lui. Il semble froid. Fermé. Pire : indifférent.

Malgré  cette  arrivée  glaciale,  le  reste  de  la  soirée  se  passe  sans  heurt.  La  dynamique  a  changé, mais personne ne semble s’en offusquer. Ils doivent être habitués. Chez moi, les repas de famille sont bruyants,  chaotiques,  vivants.  Ici,  depuis  qu’Harald  nous  a  rejoints,  les  secondes  peinent  à  défiler.

Filippa et Soren semblent ailleurs, un peu éteints. Heidi ne s’occupe plus que d’Emil. Solveig lance

son père sur des sujets que je ne maîtrise pas – allant même jusqu’à lui parler en danois. Je saisis les prénoms Kirsten, Mathilde, Nicklas, sans identifier qui ils sont.

Et la main sur ma cuisse a disparu…

– Reste avec moi, me murmure Soren un peu plus tard, alors que nous quittons tous la table.

– Ici ?

– Juste quelques jours.

– Je n’ai pas d’affaires !

– J’espère pour toi qu’Elliot sait faire une valise…

Ce sourire de sale gosse...

Ces yeux revolvers…

Ce cœur pur… et meurtri…

– Emma Green, souris-je en lui tendant la main. J’habite ici, et toi ?

Son rire. Fort, viril, guttural. Enfin !

18. Tous ces échanges

Dix hauts, cinq jeans, aucune chaussure et seulement deux culottes : voilà ce que contient la valise que  m’a  préparée  Elliot  pour  mon  court  séjour  au  château  des  Ostergaard,  et  qui  vient  de  m’être gentiment livrée. Mon frère a ajouté un petit mot coincé entre les vêtements :

«  Le  type  qui  est  venu  chercher  tes  affaires  avait  une  oreillette  comme  dans  les  films.  Il  n’a  pas voulu me la prêter, l’enfoiré. Je lui ai demandé s’il était un agent double de la CIA, ça ne l’a pas fait rire. Les parents s’inquiétaient, alors je leur ai dit que tu partais t’installer dans une secte. Depuis, tout  va  mieux.  Au  fait,  désolé  mais  je  n’ai  pas  trouvé  tes  sous-vêtements  et  je  n’avais  pas  envie  de fouiller. Maman s’est portée volontaire pour te prêter ses deux plus belles culottes à fleurs. J’espère que « S » en sera content… Amuse-toi bien dans ton palais de princesse. Et essaie de ne pas oublier ton  pauvre  frère  abandonné  aux  mains  d’un  joueur  de  base-ball  sur  le  retour  et  d’une  peintre légèrement obsessionnelle dans le choix de ses modèles. Je t’aime quand même, El’. »

Ce  garçon  est  fou.  Et  heureusement  qu’il  me  fait  rire,  parce  que  cette  valise  est  d’une  nullité absolue. Il me reste donc trois solutions. Petit un, prendre mon courage à deux mains et demander à la sympathique  mais  filiforme  Heidi  de  lui  emprunter  des  sous-vêtements  –  qui  vont  me  boudiner pendant trois jours et me laisser d’affreuses marques sur la peau quand Soren me déshabillera, ce qui sera  toujours  mieux  que  la  découverte  des  culottes  à  fleurs  de  ma  mère.  Petit  deux,  m’enfuir  d’ici avec la complicité d’Anton pour me ruer dans un magasin de lingerie – et vu le quartier, ça risque de me  coûter  deux  mois  de  salaire  juste  pour  acheter  des  bretelles  de  soutien-gorge.  Petit  trois,  porter mes vêtements sans rien en dessous, ce qui devrait plaire à mon prince voyou, mais me faire prendre un risque considérable : celui de me retrouver nue si un secouriste devait découper mes fringues pour me soigner en urgence comme ils le font dans Grey’s Anatomy.

Note pour plus tard : penser à ne pas se casser une jambe, ne pas se prendre une balle perdue ni se faire mordre par un serpent venimeux.

Ça devrait aller… j’espère.

Pendant  qu’il  vaque  à  ses  occupations,  je  prends  mes  quartiers  dans  la  chambre  de  Soren,  au troisième  étage  du  château,  en  pliant  soigneusement  mes  vêtements  dans  un  coin  –  mais  sans  les ranger dans son armoire pour autant, j’essaie de contrôler mes ardeurs sentimentales. Puis je traverse la  galerie  d’art  qui  fait  office  de  salon  privé  de  mon  prince,  en  ayant  une  pensée  pour  Penny  :  elle serait hystérique de voir tout ça et de me savoir vivre ici. Après mon petit tour, émerveillée – et de nouvelles  fringues  enfilées  –  je  vais  finalement  m’installer  sur  l’immense  terrasse  attenante  à  la chambre,  pour  profiter  du  soleil  et  de  la  vue  sur  le  lac.  Je  m’assois  à  même  le  sol,  sur  la  pierre fraîche, adossée à une des baies vitrées, et consulte mes mails depuis mon téléphone.

En essayant d’oublier qu’il n’y a rien entre mon jean blanc et ma peau… si ce n’est une couture qui essaie de me cisailler l’entrejambe.

Elliot, sois sûr que tu me revaudras ça.

De : Démétrius White

À : Emma Green

Objet : Nouvelles

Chère Emma,

Merci d’essayer de me croire, d’essayer de me comprendre. Je savais que tu en étais capable.

D’ailleurs, je ne crois pas au hasard. Tout ce que j’ai accompli dans ma vie, c’est à force de travail et de volonté. Je compte bien regagner ta confiance, ton estime et ton amitié. En les méritant toutes les trois, en te méritant toi. Si hache de guerre il y a, enterrons-la.

J’aimerais savoir où tu es, ce que tu fais, comment tu vas. T’embrasser sur le front. Et te soumettre cette nouvelle énigme, si tu as le cœur à ça :

Sais-tu quelle grande femme à écrit cette grande phrase ?

« L’amour est aveugle là où l’amitié est clairvoyante. »

Amicalement,

Démétrius W.

C’est  sans  doute  George  Sand  mais  j’ai  tout  sauf  l’envie  de  jouer  avec  lui.  Surtout  quand l’Américain  a  l’air  de  critiquer  ma  naïveté  à  demi-mots  et,  du  même  coup,  ma  relation  avec  mon prince. Démétrius a beau essayer, choisir de jolies phrases, jouer la carte de la sensibilité, j’ai envie de me consacrer à Soren et personne d’autre que lui. Je suis son invitée, sa « spéciale », et rien d’autre ne doit compter. Juste lui et moi, hors du temps, hors de tout, dans ce décor de rêve et cette famille de fous.

Mais pour autant, je ne crois pas Démétrius capable d’être machiavélique au point d’inventer une

histoire d’échange de bébés. Et le savoir seul, bouleversé après cet aveu déchirant, en attente de je ne sais  quelle  réponse  qui  soignerait  la  blessure  de  son  enfance…  Ça  me  touche.  Je  ne  peux  pas  faire autrement. Ma mère m’a toujours dit que j’étais une éponge. Petite, je pleurais chaque fois qu’Elliot tombait, juste par procuration. Ses bobos me faisaient mal à moi. Et trente ans plus tard, la souffrance des autres continue à m’atteindre, même quand je les connais à peine, même quand ils ne sont pas de blanches  colombes.  Je  suis  l’idiote  qui  défend  Pénélope  quand  elle  a  été  odieuse.  Je  suis  la  fille pénible  qui  crie  au  fond  de  la  salle  de  cinéma  «  Non,  ne  le  tuez  pas  !  »,  quand  le  méchant  se  fait arrêter à la fin du film.

J’ai  choisi  mon  camp  il  y  a  bien  longtemps.  Je  soutiendrai  Soren  quoi  qu’il  arrive  et  quoi  qu’il m’en  coûte,  y  compris  cette  amitié,  sans  jamais  hésiter.  Mais  je  décide  quand  même  d’envoyer  une réponse  rapide  à  Démétrius,  juste  pour  ne  pas  le  laisser  espérer  quelque  chose  qui  ne  viendra  pas, pour qu’il n’en attende pas trop de moi :

De : Emma Green

À : Démétrius White

Objet : RE : Nouvelles

J’ai quitté Paris pour quelque temps. Je vais bien, ne t’inquiète pas pour moi.

Je suis pour la paix… Mais vu la situation, je ne crois pas être la mieux placée pour être ton amie ces

temps-ci. Je suis sûre que tu comprendras.

Prends soin de toi.

Emma

Je clique sur « Envoyer » juste au moment où Soren fait son entrée sur la terrasse. Je ne sais pas ce qui me pousse à éteindre mon téléphone aussitôt. Je ne suis pas en train de le trahir, je ne lui cache rien, je n’ai même pas à lui mentir : il ne m’a jamais demandé si j’avais des nouvelles de l’Américain depuis ce dîner, nous n’avons pas reparlé de la « compassion » qu’il me reprochait. Il doit se douter que nous sommes encore en contact et il préfère simplement l’ignorer.

Une éponge à la larme facile et une autruche aux yeux fermés : ça ferait un joli dessin animé.

– Tu as le choix entre des transats en fibre de verre et un salon de jardin en résine tressée… Et tu t’assieds par terre, me sourit l’ange brun, apparemment fier de mon choix.

– Viens sentir la fraîcheur des pierres, tends-je la main dans sa direction.

– J’ai une autre idée, dit-il en tirant sur mes doigts pour me relever et venir poser ses mains sur mes fesses. C’est beaucoup trop frais…

Je le laisse me réchauffer de ses caresses, m’envoûter de ses yeux verts et de sa voix cassée, avant de l’embrasser longuement. Il pourrait me dire n’importe quoi, il me ferait toujours le même effet.

– J’ai quelque chose pour toi, disparaît-il dans la chambre pour revenir avec une paire de tennis en cuir blanc et rouge avec d’étranges petits crampons sous les semelles. Tu as déjà joué au golf ?

– Bien sûr ! Je suis ceinture noire ! acquiescé-je en restant la plus sérieuse possible.

–  Parfait,  lance-t-il  en  même  temps  que  son  rire  guttural  que  j’adore  provoquer.  On  a  une  heure avant le déjeuner champêtre, c’est une autre de nos traditions familiales.

– Oh, je dois me changer ? ! m’inquiété-je tout à coup en visant mon jean blanc et mon débardeur

en soie grise.

–  Emma  Green,  tu  ne  touches  pas  à  un  seul  cheveu  de  Vénus,  me  menace-t-il  en  frôlant  mes boucles.  Tu  n’as  pas  à  être  quelqu’un  d’autre  que  toi-même,  insiste-t-il  de  sa  voix  rauque  en m’étudiant de la tête aux pieds.

Même une Vénus cul nu… ?

Après tout, les statues ne portent pas de culotte non plus…

Après un court trajet en voiturette qui nous mène sur une immense pelouse plantée de piquets et de drapeaux,  Soren  se  penche  pour  lacer  mes  chaussures  et  commence  à  m’initier  au  golf.  Je  l’écoute distraitement  m’expliquer  ce  qu’est  un  parcours,  un  club,  un  tee  ou  un  putt,  trop  absorbée  par  la sensualité  de  ses  lèvres  et  la  virilité  de  son  accent.  Il  se  moque  des  swings  que  je  tente  et  de  la mauvaise  élève  que  je  suis,  puis  en  profite  pour  venir  se  coller  derrière  moi,  son  corps  robuste épousant le mien jusqu’au bout des doigts.

Et tout à coup, il n’est plus du tout question de fraîcheur entre lui et moi.

–  Équitation  et  golf,  c’est  tellement  cliché  !  râlé-je  pour  de  faux.  Pourquoi  les  princes  et  les

princesses ne font pas du body-combat ?

– Parce qu’ils n’ont pas le droit d’être aussi sexy que toi en public… me répond-il avec son regard gourmand.

–  C’est  si  difficile  que  ça  ?  demandé-je  en  glissant  ma  main  dans  ses  cheveux.  Grandir  dans  une famille royale ?

– Ça a ses avantages, hausse-t-il les épaules. Et son interminable liste d’inconvénients, de règles et de protocoles ridicules…

– Qu’est-ce qui t’oblige à les suivre ? À part ton titre, je veux dire. Tu as l’air de tellement détester tout ça.

–  J’aime  profondément  ma  mère.  Et  je  ne  la  ferai  souffrir  pour  rien  au  monde,  murmure  mon prince en se massant la nuque, comme chaque fois qu’il commence à s’ouvrir.

–  Elle  a  l’air  si  douce,  lui  souris-je.  Aimée  m’avait  dit  qu’elle  ressemblait  à  Lady  Di,  mais  je  la trouve encore plus belle, plus gracieuse.

– C’est la gentillesse incarnée, me confirme Soren avec les yeux dans le vague.

– Mais elle a parfois le regard triste, un peu ailleurs, non ? Comme si elle se déconnectait.

– Elle ne doit pas être très heureuse en amour… mais elle fait avec. On ne divorce pas quand on est la sœur de la reine, m’explique-t-il, lui aussi mélancolique.

– Et ton père ? Il l’aime ? Il prend soin d’elle ?

– Tu l’as vu à l’œuvre, Emma. Mon père n’aime que lui. Et Solveig, parce qu’elle lui ressemble,

ambitieuse, disciplinée, solide.

– Il a l’air dur avec toi… Presque indifférent, tenté-je en espérant ne pas le blesser.

– Mon père n’attend rien de moi, et ça dure depuis trente-deux ans. Il a tout misé sur sa fille aînée, rit-il jaune. C’est un roturier, tu sais, il s’est démené pour en arriver là. J’ai fait fortune sans lui. Je fuis l’entreprise familiale et le plus possible de représentations officielles. Et il ne comprend pas que je ne coure pas après l’argent, le pouvoir ou la renommée, comme lui.

–  Après  quoi  tu  cours,  Soren  Ostergaard  ?  me  rapproché-je  pour  glisser  mes  bras  autour  de  sa taille.

– Après une maudite statue qui ne cesse de m’échapper, esquive-t-il en me serrant un peu plus fort contre lui.

Je pose mon front sur le sien, sans parler, pour l’inviter silencieusement à se confier à moi. Pour lui montrer qu’il peut se livrer, qu’il est en sécurité dans notre bulle de lykke. Je sais que ce n’est pas en le forçant ou le suppliant que j’obtiendrai quoi que ce soit.

– Je cours après la liberté, commence-t-il à voix basse. Pour ne pas mener la vie de contraintes et de regrets qu’ont vécue mes parents. Je cours après les jolies voitures, les beaux tableaux, tout ce qui me  procure  des  sensations  fortes,  de  grandes  émotions...  Comme  toi,  grogne-t-il  avant  de  plonger pour mordre dans mon cou.

– Tu es aussi excessif que ton père, finalement, souris-je en frissonnant à son baiser.

– Je ne lui ressemble en rien, se fige Soren en se redressant. D’ailleurs, si White dit la vérité, si je ne  suis  pas  le  fils  d’Harald,  tout  s’expliquerait.  Pourquoi  il  me  méprise,  pourquoi  je  l’indiffère…

s’assombrit mon brun ténébreux avec ses yeux verts presque noirs.

– Tu devrais lui en parler, tenté-je d’une petite voix. Il te doit la vérité.

***

Mon prince en colère n’a pas répondu à ma dernière phrase. Il a ramassé les clubs, les balles, s’est mis  à  marcher  sans  m’attendre  et  notre  bulle  a  explosé.  J’ai  trottiné  derrière  lui  en  respectant  son besoin d’espace et de silence. Nous sommes remontés dans la voiturette sans parler. Nous avons roulé jusqu’au  lieu  du  déjeuner  en  plein  air,  sur  une  autre  pelouse  immense  et  parfaitement  tondue,  à l’ombre d’un arbre sûrement centenaire.

Tout le monde est déjà arrivé, installé autour d’une longue table saturée de plats, de boissons et de vaisselle. Filippa et sa grâce. Harald et son visage fermé. Solveig et ses ordres secs adressés à son fils pourtant  parfaitement  sage.  Viggo  et  sa  timidité,  qui  n’osera  jamais  s’opposer  à  sa  femme.  Heidi  et son sourire, qui a presque l’air de s’excuser pour l’ambiance. Et même Anton et Lars, les deux gardes du corps, qui participent discrètement à la fête tout en veillant sur leurs protégés.

C’est  une  scène  un  peu  surréaliste  –  bien  loin  des  barbecues  décontractés  dans  le  jardin  de  mes parents  –  qui  mêle  luxe  et  opulence  à  une  sorte  de  rigidité  qui  empêche  chacun  d’être  soi-même.

Personne  ne  nous  reproche  notre  retard  mais  les  regards  en  disent  assez.  Je  me  tends  légèrement, Soren  le  sent  et  rétablit  le  contact  avec  moi  spontanément,  il  protège  sa  Vénus  d’une  main  sur  ses reins, et nous faisons bloc à nouveau.

– Emma, c’est ça ? m’interpelle le paternel, qui s’intéresse tout à coup à moi.

– Emma Lucie Margaret Green, monsieur, décliné-je mon identité avec une pointe d’ironie.

– Américaine ?

C’est trop difficile de faire des phrases entières, Ton Altesse ? !

–  Seulement  à  moitié,  française  par  ma  mère,  réponds-je  sur  le  même  ton.  J’ai  grandi  entre  les deux pays.

– Vous devez bien connaître les sentiments contraires que font naître les déménagements, me sourit tristement la princesse Filippa. Un adieu quelque part, un nouveau départ vers l’inconnu, tout laisser derrière soi…

– Le Danemark vous manque ? Pourquoi vivez-vous aux États-Unis ? m’intéressé-je.

– C’est ici qu’est notre entreprise familiale, s’interpose brutalement le père. Nous sommes le plus grand  fabricant  d’éoliennes  au  monde,  et  quand  on  est  numéro  un,  il  faut  le  rester.  Ce  n’est  qu’une question de volonté : tout le monde n’est pas aussi sentimental que toi, Filippa, parle-t-il à sa femme avec le plus grand dédain. Tout ça pour une simple maison, quelques amis et de vieilles habitudes… Il faut aller de l’avant, serre-t-il le poing dans un grand geste qui manque de peu le nez de son gendre.

– L’envie d’avancer n’empêche pas la nostalgie, essayé-je d’argumenter en gardant le sourire.

– Il a fallu que tu choisisses une femme aussi sensible que ta mère, siffle Harald, blasé, en fixant Soren.

– Je ne crois pas que ce soit nécessairement un défaut, souris-je en direction de Filippa.

– Je m’adresse à mon fils, vous permettez ? me remet-il à ma place, l’air mauvais.

– Papa, rien ne t’oblige à faire sa connaissance. Et encore moins à lui parler comme ça, s’agace

mon prince qui se raidit déjà.

– Je préférais encore le silence gênant du début, marmonne Heidi dans son coin.

– Ce que je dis, reprend le père sans se démonter, c’est que tu as toutes les princesses du monde à tes pieds. Et que tu choisis une jolie petite Française émotive qui écrit de jolis petits livres, sourit-il avec un air sadique qui me fait monter les larmes aux yeux.

–  Maman,  je  suis  désolé,  soupire  Soren  en  se  levant  d’un  bond,  les  mâchoires  crispées,  tendu comme je ne l’ai jamais vu. Solveig, Viggo, Heidi, bonne fin de journée. Salut Emil.

Mon amant bout, je ravale mes larmes en serrant les dents, son regard noir fulmine de colère et je sais qu’il retient ses poings. Puis il me prend la main pour m’emmener loin de ce cauchemar.

–  Pourquoi  tu  fuis  ?  !  essaie  de  le  retenir  son  père.  On  ne  peut  donc  pas  avoir  une  simple conversation d’homme à homme ? Mais qu’est-ce que j’ai fait au bon Dieu pour mériter un fils aussi faible ? Tu ne seras donc jamais à la hauteur de ton titre, de ta famille ? le provoque-t-il encore pour le pousser à bout.

– Tu sais quoi, Harald ? revient-il pour faire face à son père, tout près de son visage. J’ai fait ce rêve toute ma vie, ne pas être prince, ne pas être ton fils… Et je crois qu’il est en train de s’exaucer, éructe-t-il.

– Qu’est-ce que c’est que cette… ?

– Un certain Démétrius White soutient que nous avons été échangés à la naissance. Et qu’il a reçu

dix-huit millions de dollars pour être privé de cette famille. Si c'est vrai, il ne sait pas ce qu’il a gagné au change… gronde mon guerrier de sa voix rauque.

Je vois  les  yeux et  les  bouches de  Solveig  et  Heidi s’arrondir  de  stupeur pendant  le  long  silence qui suit. Le si beau visage de la princesse Filippa se décompose, elle semble avoir 100 ans. Anton et Lars se resserrent autour de la famille comme si elle était sur le point d’exploser. Le petit Emil brise ce  silence  en  se  mettant  à  pleurer,  sans  doute  sans  comprendre  pourquoi.  Et  Harald,  d’abord abasourdi, envoie valser tout ce qui se trouve sur la table d’un geste violent du bras. Il s’emporte, son teint pâle vire au rouge et sa voix se brise quand il hurle :

–  Et  tu  l’as  cru,  imbécile  !  Tu  t’es  jeté  sur  l’occasion  de  tous  nous  renier  !  J’ai  le  regret  de t’apprendre que c’est faux ! Absolument faux ! Personne n’aurait pu manigancer une chose pareille

dans mon dos ! Et croyez-moi, celui qui tente de compromettre notre famille va le payer très cher !

Le père au visage écarlate et au polo taché de vin quitte la table dans un dernier fracas de verre.

Filippa porte une main tremblante à ses lèvres fines avant d’exploser en sanglots. Lars la rejoint pour la soutenir de ses immenses bras. Les deux sœurs restent parfaitement immobiles, comme sonnées. Le petit  garçon  blond  braille  de  plus  belle,  inconsolable,  malgré  le  câlin  de  son  père.  Et  mon  prince promène ses yeux verts, hagards, sur les membres de son clan, avant de les plonger dans les miens.

Ils me désarment, m’anéantissent tant ils sont tristes.

19. Retour à Riverside

– Déjà rentrée ? me demande Elliot en me surprenant la tête dans le frigo. La vie de château, c’était trop  grandiose  pour  une  fille  du  petit  peuple  comme  toi  ?  Ou  alors,  tu  es  revenue  juste  pour  les cornichons ?

Je me retourne vers lui, prise sur le fait, la bouche pleine de pickles. Soren a tenu à m’éloigner – je le cite – de son « psychopathe de père ». Mon brun ténébreux vient de me déposer chez mes parents

avant  de  repartir  aussi  vite,  en  pleine  nuit,  et  c’est  tout  naturellement  que  j’ai  élu  domicile  dans  la cuisine. Pour y faire une razzia. À 2 heures du matin.

– Qu’est-ce que tu fais debout ? renvoyé-je à mon frère qui se dirige vers le congélateur.

– J’avais soif mais tu viens de me donner envie d’autre chose, sourit-il en arborant un magnifique caleçon à cœurs.

Un pot  de  glace à  la  vanille, un  flacon  de  sauce au  chocolat,  un sachet  de  mini-marshmallows  et deux  cuillères.  Elliot  me  fait  signe  de  le  suivre  au  salon,  j’attrape  la  bouteille  de   Buffalo  Trace,  le whisky  fétiche  de  notre  père,  et  deux  verres  dans  la  foulée.  Puis  je  m'affale  sur  le  canapé  riquiqui tandis que mon frère s'assied sur le vieux fauteuil en cuir.

–  Alors,  tu  me  racontes,  Cendrillon  ?  murmure-t-il  tandis  que  je  nous  sers  généreusement  en whisky.

Je déteste ça, mais aux grands maux les grands remèdes…

– C’est compliqué…

– Qu’est-ce qui ne l’est pas avec ton Soren ? sourit-il après avoir bu une gorgée du liquide ambré.

– Rien n’est facile avec lui, mais ce n’est pas le problème, haussé-je les épaules. Je n’ai pas peur pour moi, j’ai peur pour lui. Je ne veux pas qu’il souffre. Et je suis prête à me battre pour le garder près de moi…

– Qu’il souffre de quoi ?

– De choses qui le touchent en plein cœur mais qu’il ne contrôle pas… Et face auxquelles je suis

totalement impuissante.

– Des problèmes d’argent ?

– Non.

– D’alcool, de drogue ?

– Non !

– De famille ?

– …

– Laisse-moi deviner : plus j’insisterai et moins j’en saurai ? rigole doucement mon cadet.

– Exactement, lui souris-je pour la première fois ce soir.

Margo  et  Pénélope  en  savent  déjà  trop.  Je  ne  peux  pas  le  mettre  en  plus  dans  la  confidence,  pas encore…

Un ange passe – ou plutôt un petit démon qui s’incruste dans mon cerveau pour y mettre la pagaille et m’empêcher d’y voir clair. Plus je réfléchis et moins je parviens à me rassurer. Soren est pris au piège d’un étrange complot et ignore qui est son réel ennemi : Démétrius ? Son père ? Comment faire lorsqu’on ne sait pas contre qui se battre ?

– Tu n’avais pas ressenti ça depuis Dean, hein ? murmure Elliot.

–  Je  n’avais  même  pas  ressenti  ça  pour  Dean,  soufflé-je  en  repoussant  le  pot  de  glace  qu’il  me tend.

– Alors accroche-toi, Em’. Et si tu as besoin de moi, tu sais où me trouver…

Le rockeur en caleçon kitsch se lève et retourne à la cuisine en se dandinant. Il m’envoie un baiser à distance et me conseille d’aller dormir.

– Bonne nuit petit cœur, me moqué-je en voyant son fessier disparaître dans le couloir.

Direction ma chambre à coucher et mon lit trop vide. Alors que j’étouffe entre ces murs, que mes

yeux fixent inlassablement le ventilateur du plafond, mon téléphone se met à vibrer. Soren.

[Je crois que le château Ostergaard est bien hanté. Tu es partie mais quelque chose de toi est encore là… S.]

[Dis à Vénus de se tenir à carreaux en mon absence... E.]

[Il fallait que je t’éloigne de tout ça. Ne m’en veux pas, Emma… S.]

[Bonne nuit, beaux yeux verts. E.]

[Douce nuit, bouche de velours. S.]

Si je n’étais pas près de m’endormir avant ça, maintenant c’est pire ! Sans réfléchir, je me rends dans  les  numéros  favoris  de  mon  répertoire  et  clique  sur  le  prénom  de  Margo.  Il  est  presque  midi trente à Paris, la rousse est sûrement au volant de sa camionnette customisée et ne répondra pas, mais je tente ma chance.

– Allô ? crie une voix familière, mais qui n’est pas celle de Margo.

– Pénélope ?

– Le danger public est au volant, tu veux qu’elle me tue ou quoi ? s’écrie la brune. Attends, je mets le haut-parleur.

– Emma ! piaille la conductrice. Reviens ! Penny veut m’inscrire dans une agence matrimoniale !

– Vous n’avez pas l’air de vous ennuyer sans moi… gloussé-je, soudain nostalgique.

–  Tu  parles  !  Je  me  coltine  Margo  parce  que  je  n’ai  personne  d’autre,  mais  on  ne  peut  pas  se piffrer elle et moi ! C’est toi que j’aime ! balance Pénélope.

– Moi et le cactus-pénis ! précisé-je.

– Même pas ! Figure-toi que j’ai un mari à la maison en ce moment !

–  Et  moi  des  clients  à  ne  plus  savoir  qu’en  faire  !  ajoute  Margo.  Oh  !  Un  pigeon  blanc  !  Il  s’est déguisé en colombe !

–  Freine  !  Freine  !  Margo,  freine  !  entends-je  les  hurlements  de  Penny  suivis  de  crissements  de

pneus.

Je panique, crie des « allô » de plus en plus aigus, en oubliant que je risque de réveiller toute la maisonnée.

– Pfiou… C’était moins une, commente finalement la rousse.

– Pour le pigeon ? demandé-je naïvement, d'une voix blanche.

– Non, pour la poussette…

– La quoi ? ? ? tremblé-je.

– Avec des triplés dedans… souffle Pénélope, apparemment au bord de la crise cardiaque.

La conversation reprend deux minutes plus tard, une fois que Margo cède et se range sur une place

livraison. Penny et moi pouvons respirer à nouveau.

– Tout va bien là-bas ? me demande le danger public. Vous avez du nouveau ?

–  Ton  mec  a  du  sang  royal  ou  pas  finalement  ?  complète  sa  voisine  sans  m’avouer  qu’elle  a toujours eu des doutes.

– Je ne sais pas… Et lui non plus. Il en a parlé à ses parents mais la nouvelle n’a pas été très bien accueillie…

– Démétrius ment, c’est évident ! s’insurge Margo.

– Je n’en suis pas si sûre, le défend Pénélope. Je n’arrive pas à l’imaginer mythomane.

– Ni malveillant, ajouté-je en me remémorant notre amitié. Mais je suis peut-être trop naïve, c’est vrai que je n’ai rien vu venir…

– T’es pas dans la merde, ma vieille… murmure la plus pragmatique des deux.

– Team Green, quoi qu’il arrive ! scande l’idéaliste.

– Merci les pétasses, soupiré-je. Vous me manquez…

– Reviens vite avec ton prince et ramène m’en un dans la soute ! rigole Margo.

– L’agence matrimoniale est faite pour ça, Mar… tente sa copilote.

– Tu en reparles une seule fois et je retourne écraser les triplés ! la menace la rousse.

J’éclate  de  rire  et  raccroche  immédiatement,  avant  de  ne  plus  y  arriver.  Mes  copines  me  font  un bien fou, même à distance, même dans les pires situations.

***

« Celui qui tente de compromettre notre famille va le payer très cher… »

Les mots hargneux d’Harald Ostergaard passent en boucle dans ma tête, depuis deux jours. Soren

me  donne  régulièrement  des  nouvelles  depuis  notre  séparation  forcée  –  mélange  de  mots  doux, parfois brûlants, et de détails sur l’avancée de son « enquête ». Apparemment, Filippa vit très mal la situation. Et Harald a déserté le château pour aller régler ses comptes.

C’est justement ça qui m’inquiète…

Même  si  je  ne  devrais  pas  perdre  une  seule  seconde  à  penser  à  lui,  Démétrius  reste  dans  mon esprit. Les menaces d’Harald m’ont fait froid dans le dos et je l’imagine déjà en train de torturer son

ennemi juré tout en haut d’un vieux donjon. Cet ennemi, c’est mon ami.

Du moins, ça l’était, avant toute cette histoire.

Alors,  tandis  que  le  soleil  cogne  sur  Long  Beach,  que  ma  mère  peint  sous  la  pergola,  que  mon père apprend à son fils comment tailler une haie comme il se doit, je m’installe derrière l’écran de mon ordinateur portable. Je lutte contre le sentiment de culpabilité qui m’étreint tout en me connectant à ma boîte de messagerie.

De : Emma Green

À : Démétrius White

Objet : Citation

L’écrivain Alexandre Pouchkine disait : « À une vérité ténue et plate, je préfère un mensonge exaltant

».

Si  ton  imagination  exaltée  t’a  mené  trop  loin,  sache  qu’il  n’est  jamais  trop  tard  pour  revenir  en arrière…

Prends soin de toi,

Emma

La réponse est quasi immédiate, comme c’est souvent le cas avec Démétrius…

De : Démétrius White

À : Emma Green

Objet : RE : Citation

C’est bien naturel de douter : nous croyons plus volontiers les mensonges qui nous plaisent que les vérités qui nous déplaisent.

Fais-moi confiance.

Amicalement,

Démétrius W.

Tout ce que je retiens de cet échange, c’est que Démétrius est toujours vivant. Et qu’il maintient sa version des faits... Je ne juge pas utile de le mettre en garde contre Harald. D’abord, parce que je n’ai aucune idée des intentions de ce dernier. Ensuite, parce que j’aurais l’impression de trahir Soren. Mon prince ne m’a jamais menti. Ne m’a jamais utilisée. Il fait battre mon cœur à tout rompre. Je sais de quel côté va ma loyauté.

Je me déconnecte et quitte le salon pour me traîner jusqu’à la salle de bains. Je fais couler l’eau en me déshabillant, rajoute des sels colorés et parfumés dans la baignoire et inspecte mon reflet dans le miroir en attendant que le niveau monte. J’ai pris de belles couleurs mais les cernes sous mes yeux ne cessent de gagner du terrain.

Sans lui, je dors de moins en moins bien…

Je m’enfonce dans l’eau tiède en soupirant d’extase et ferme les paupières pour m’évader quelques

minutes. Je savoure cet instant de calme, bloquant toutes les pensées négatives pour ne garder que les meilleures.  Celles  qui  concernent  mes  parents  heureux,  mon  petit  frère  dévoué,  mes  amies formidables et… un certain prince voyou aux yeux revolvers.

–  Tu  comptes  rester  là-dedans  jusqu’à  te  transformer  en  pruneau  géant  ?  tambourine  mon  petit frère – pas si dévoué.

– Non, je compte rester là-dedans jusqu’à ce que tu sortes un tube planétaire ! ironisé-je pour lui clouer le bec.

– Ah ah, très drôle ! bougonne-t-il à travers la porte. Tu viens à la plage avec nous ?

– Pas aujourd’hui…

– Dommage, j’avais envie de te faire manger du sable…

– Va-t'en si tu ne veux pas que je te fasse manger autre chose… le menacé-je depuis ma baignoire.

– Quoi ? rigole-t-il, curieux.

– Ma main dans ta tronche, crétin !

– Ok, puisque c’est comme ça, tu es privée de sortie. On part sans toi !

– Je ne comptais pas venir ! crié-je en l’entendant s’éloigner.

– Tatata… Tu as raté ta chance Emma, c’est dommage mais c’est comme ça… continue sa voix de

tête à claques alors que ma main me démange de plus en plus.

Ce n’est que partie remise…

Mes parents ont pour habitude de ne jamais fermer la maison à clé. À les entendre, c’est comme ça

qu’on fait, ici. Dans ce quartier, on vit sans se barricader, on fait confiance à son prochain et tout va bien dans le meilleur des mondes. Sauf qu’à cet instant précis, je suis encore dans la baignoire, seule dans  la  maison,  lorsque  la  porte  d’entrée  grince.  Je  saute  hors  de  mon  bain,  m’enroule  dans  une minuscule serviette – qui ne fait pas tout le tour de mon corps – et je passe la tête par la porte de la salle de bains. Personne dans le séjour.

– Il y a quelqu’un ? Je suis armée ! Et j’ai un molosse ! dis-je d’une voix tremblotante.

– Je me rends !

Soren  apparaît  dans  mon  champ  de  vision,  les  deux  mains  en  l’air,  un  sourire  moqueur  sur  les lèvres. Je soupire de soulagement – et me retiens de faire la danse de la joie.

– La sonnette ne marche pas… m’explique-t-il de sa voix rauque en avançant lentement vers moi.

– Je sais, dis-je en le dévorant des yeux.

– J’ai frappé plusieurs fois…

– Je prenais un bain.

–  Alors  je  suis  entré…  en  espérant  te  trouver  dans  cette  tenue…  sourit-il  de  plus  belle  en contemplant mon reflet dans le miroir, situé derrière moi.

Je tourne la tête et réalise que depuis cet angle, il peut admirer mon fessier rebondi totalement nu.

Lui a toujours les mains en l’air, mais le regard baladeur…

– Je suis armée… répété-je d’une voix faussement menaçante en ouvrant en grand la porte.

– Et le molosse, il est passé où ? rit-il dans sa barbe.

– Il veille…

– Tant mieux, murmure mon prince. Je n’aime pas te savoir seule, sans défense…

– Je n’ai besoin de personne pour me défendre.

– Tu crois ça ? sourit-il à nouveau.

– Je suis plus forte que j’en ai l’air, Soren.

– Prouve-le-moi, gronde-t-il en empoignant ma serviette pour m’attirer contre lui.

Je  hurle,  ris,  le  repousse  puis  l’embrasse  passionnément.  Mon  cœur  bat  la  chamade,  ses  mains descendent sur mes reins, puis mon voyou rompt ce baiser pour reprendre sa respiration.

– Je ne suis pas venu pour ça, Emma… fait-il en passant la main dans sa nuque. On a un rendez-

vous.

– Où ça ? souris-je, prête à le suivre n’importe où.

– Riverside, là où je suis né.

Je ne mets pas longtemps à comprendre. Des frissons me parcourent.

– À la maternité ?

– Bonne déduction, fait Soren d’une voix grave.

– Et tu veux … que je t’accompagne ? demandé-je, un peu abasourdie.

–  Les  romanciers  sont  censés  être  de  bons  enquêteurs…  hausse-t-il  les  épaules,  comme  si  son invitation était des plus banales.

Elle ne l’est pas, pour moi…

– C’est parti ! m’emporté-je en direction de la sortie.

– Emma…

– Oui ?

– Tu pourrais peut-être t’habiller, d’abord.

– Quoi ? Ah ! Oui ! blémis-je en réalisant que je suis nue comme un ver.

***

Le  chauffeur  à  la  casquette  noire  roule  à  vive  allure  jusqu’à  Riverside.  Nous  engloutissons  les kilomètres  dans  la  berline  aux  vitres  teintées  en  tachant  de  rattraper  le  temps  perdu.  Soren  et  moi passons  l’heure  à  discuter  de  la  situation  de  crise  au  château,  mais  pas  seulement.  Mon  amant  aux yeux  militaires  me  cherche,  me  provoque,  me  déshabille  plusieurs  fois  du  regard,  tandis  que  je  lui rends  joyeusement  la  pareille.  Dans  sa  chemise  grise  aux  manches  retroussées  et  son  jean  brut,  le rebelle des beaux quartiers a de bons arguments. À tel point que j’ai parfois du mal à me concentrer sur les mots qui sortent de sa bouche…

Je ne suis qu’une simple humaine, après tout…

– Lars et Anton ont pris leur journée ? demandé-je.

– Non, ils sont en mission très spéciale dans les douves, me répond Soren.

– Tu as encore réussi à les semer ?

– Oui… Ils vont sûrement me retrouver, mais j’aurai profité de ma minute de liberté !

– Harald est toujours… ? tenté-je avant qu’il m’interrompe.

–  Je  ne  sais  pas  où  il  est.  Ni  ce  qu’il  fait.  Et  je  m’en  contrefous.  Tout  ce  qui  m’importe,  c’est  de prouver  que  Démétrius  ment,  se  force-t-il  à  sourire  avant  de  m’embrasser  rapidement.  Terrence, combien de temps ?

– Dix minutes, monsieur.

– Parfait.

Neuf minutes plus tard, nous débarquons sur le parking de la maternité de Riverside.

– Je tenais à ce que tu sois là, avec moi, me chuchote-t-il à l’oreille. Ensemble, c’est plus facile…

Je  glisse  ma  main  dans  la  sienne  et  nous  prenons  la  direction  de  l’entrée  du  bâtiment  blanc.  Une fois  à  l’accueil,  Soren  demande  à  rencontrer  le  directeur  de  la  clinique,  requête  qui  lui  est  d’abord refusée. Puis mon prince explique en quelques phrases à qui la jeune femme a à faire et le ton change subitement.  Nous  sommes  invités  à  patienter  dans  une  salle  cossue,  on  nous  apporte  des rafraîchissements et au bout de quelques instants à peine, un homme en costume griffé se présente à nous :

– Neil Longvine, enchanté, Mr et Mrs Ostergaard. C’est un honneur…

– Non, c’est…

– Enchanté Mr Longvine, me coupe Soren en lui serrant la main.

L’homme nous invite à le suivre jusqu’à son bureau, Soren me décoche un clin d’œil.

Mrs Ostergaard…

Alerte ! Crise de niaiserie !

Tout  s’enchaîne  très  vite.  Le  directeur  signe  une  clause  de  confidentialité,  puis  Soren  l’interroge sur ses employés. Très rapidement, le constat est décevant : aucun membre du service qui a vu naître Soren ne travaille encore ici. Les obstétriciens, les sages-femmes, les infirmières : tout le monde est parti.

– Trente-deux ans, Mr Ostergaard, rendez-vous compte ! Ils profitent probablement d’une retraite

bien méritée, nous sourit l’homme en costume.

– Puis-je avoir accès aux archives ? ne se démonte pas mon brun tenace.

–  Généralement,  c’est  impossible.  Elles  ne  sont  pas  ouvertes  au  public  mais…  dans  votre  cas…

semble hésiter l’homme.

– Une donation pourrait peut-être vous convaincre, persiste Soren, le regard fixe, intense.

Son  interlocuteur  se  retient  de  crier  «  Alléluia  »,  puis  se  lève  pour  nous  serrer  la  main.  Étape suivante : on nous conduit au sous-sol, dans la grande salle ultra-sécurisée des archives.

– Le directeur vous donne une heure, marmonne l’employé bougon avant de nous laisser.

Échec  cuisant.  Nous  repartons  bredouilles.  Après  avoir  épluché  des  tonnes  de  documents,  nous

n’avons pas réussi à mettre la main sur les noms de l’équipe médicale. Encore moins sur les dossiers de Soren et Démétrius. Aucune trace de l’entrée à la maternité de leurs mères le 14 février 1983.

Comme si certains papiers avaient été égarés…

Même si Démétrius ment, mon prince est bien né ici, lui...

– C’est louche tout ça… réfléchis-je à haute voix en quittant la maternité.

– Ça ne prouve qu’une chose à mes yeux : White a fait en sorte de brouiller les pistes. C’est lui qui a fait disparaître les dossiers… me répond Soren.

– Quand ? Par quels moyens ? Pour ça, il a forcément eu besoin de complices !

– Oui, et probablement au sein même de la maternité, grogne-t-il. Je me méfie de ce Longvine…

– Il faut croire que personne n’est vraiment digne de confiance, soupiré-je, un peu désabusée.

– Peu importe le temps que ça prendra… s’obstine mon prince d’une voix dure. Je prouverai que

Démétrius ment.

– Comment ?

– En retrouvant ceux qui m’ont mis au monde, souffle-t-il en passant la main dans sa nuque.

La berline stationne sur le parking, Terrence nous attend, adossé à la portière avant, mais cette fois je décide de prendre les choses en main. Je m’adresse directement au chauffeur :

– Terrence, ça vous embête qu'on vous emprunte la voiture ? demandé-je tout bas.

–  Pas  du  tout  Mrs  Green.  L’un  de  mes  collègues  va  venir  me  chercher,  sourit  l’homme  à  la casquette.

Il jette tout de même un regard à son patron pour vérifier son approbation, puis nous salue avant

de déguerpir.

– Je peux savoir où on va ? souffle mon prince, un sourire amusé au coin des lèvres.

– Cette fois, c’est toi qui me suis, m’écrié-je en m’installant au volant. Monte, voyou !

– Vos désirs sont des ordres ! rit-il en me rejoignant.

Une heure et demie plus tard, je parviens à amener le tank dernier cri à destination. Comme Alma

et  Vadim  avant  nous,  Soren  et  moi  découvrons  Santa  Monica  à  la  nuit  tombée.  Les  lumières  de  la ville,  les  badauds  sur  la  jetée,  les  rires  des  enfants  et  le  bruit  des  vagues  pour  seule  musique.  Nous dînons  aux  chandelles  dans  un  petit  bistrot  intimiste  puis,  main  dans  la  main,  mon  prince  et  moi oublions le temps d’une balade les démons qui nous hantent.

Toi + Moi, ce soir, c’est nous.

– Tu penses à ce que je pense ? me dit-il une fois sur la plage déserte, à peine éclairée par la douce lumière des étoiles.

Je me tourne vers sa carrure de titan et tente malgré la pénombre de décrypter l’expression de son beau visage. J’y découvre du défi. Du jeu. De la tentation. Mon prince sauvage est de retour…

Sans  le  quitter  du  regard,  je  déboutonne  mon  petit  short  noir  et  le  laisse  glisser  le  long  de  mes

jambes.  Ma  chemisette  le  rejoint  rapidement,  j’enlève  mes  sandales  et  lance  le  plus  insolent  des regards à mon brun ténébreux – qui peine à retenir un sourire gourmand.

– Viens me chercher si tu l’oses ! lui balancé-je en me jetant en avant pour sauter dans l’eau.

Je crie une première fois – le choc des températures. Je crie une deuxième fois – mes tétons ne s’y font  vraiment  pas.  Je  crie  une  troisième  et  dernière  fois  lorsque  les  mains  puissantes  de  Soren s’emparent de mes hanches et que sa bouche fond sur la mienne.

Ensuite je ne crie plus, je gémis…

Une  fois  dans  l’océan,  nos  corps  trempés  s’aimantent.  Notre  baiser  s’enflamme,  s’approfondit.

Mon prince grogne entre mes lèvres, je plante mes ongles dans son dos. Le froid laisse rapidement

place à une douce tiédeur. Je ne tremble plus, notre étreinte me réchauffe.

Entre mes cuisses, je m’embrase…

Les vaguelettes me caressent délicieusement les reins tandis que Soren – nu, à l’exception de son

boxer noir – me ramène en direction de la plage. Sa peau mouillée glisse contre la mienne, je pose mes mains sur sa nuque et me laisse porter. Autour de nous, rien ni personne. Le silence absolu. Les étoiles se reflètent à la surface de l’eau. Je frémis lorsque la bouche de mon amant se pose à nouveau sur la mienne, à la recherche d’un baiser salé et langoureux. Sa langue se faufile entre mes lèvres et l’envie de jouer me reprend.

Je lui échappe avant d’avoir atteint la terre ferme et recule dans l’eau, face à lui, en le défiant du regard. Le sable est doux sous mes pieds. Soren me sourit malicieusement et tente, en faisant un grand pas en avant, de s’emparer de mon bras. Raté. Je l’esquive en gloussant et recule davantage.

– Viens me chercher, Poséidon… lui balancé-je en dégrafant mon soutien-gorge et en le jetant sur

la plage.

– Laisse-moi t’attraper, naïade… gronde-t-il en avançant.

– Je ne suis plus Vénus ?

– Tu es la tentation incarnée…

Malgré  la  pénombre,  je  vois  ses  yeux  se  plisser  –  de  cette  manière  qui  le  rend  si  sexy,  presque menaçant  –  et  descendre  sur  mes  seins,  les  toucher,  les  caresser  à  distance.  Cette  vision  de  lui  me couvre  de  frissons  et  m’excite  au  plus  haut  point.  Sa  peau  luisante,  son  torse  musclé,  ses  bras baraqués, ses cheveux rebelles, son air fier, conquérant.

Pourquoi je le fuis, déjà ?

–  Si  j’étais  toi,  je  ne  résisterais  pas  trop  longtemps…  me  prévient-il  en  croisant  les  bras  sur  sa poitrine.

– Ah bon ? Et pourquoi ça ? Mon jeu ne te plaît pas ? gloussé-je en me dandinant sous ses yeux.

L’eau s’agite autour de moi, comme mon cœur dans ma poitrine. Un sourire en coin apparaît sur

ses lèvres et son regard quitte mon visage pour se concentrer plus bas. Beaucoup plus bas.

– Cette culotte ne va pas faire long feu…

– Elle s’en ira en même temps que ce boxer… fais-je en fixant le tissu noir.

– Je ne négocie pas avec les terroristes, se renfrogne Soren en avançant à nouveau vers moi.

– J’ai de très bons arguments, pourtant, reculé-je en tirant sur l’élastique de mon sous-vêtement.

– Emma…

– Soren…

– Pourquoi est-ce qu’il faut que tu sois si butée ? sourit-il insolemment.

– Pourquoi est-ce que tu es incapable de me résister ? ris-je en sentant ma ténacité s’affaiblir.

– Parce que je n’ai pas l’habitude qu’on me résiste.

– Tu vas t’y faire.

– Ou alors tu vas céder…

– Tu rêves !

– Oui et je ne compte pas m’arrêter.

– Ok. Je crois que je t’ai assez résisté… soufflé-je en fendant l’eau jusqu’à lui.

Soren  soupire,  glisse  ses  mains  sur  mes  hanches,  dans  mon  dos,  et  m’emprisonne.  Sur  la  pointe des pieds, je lève la tête vers lui et m’empare de sa bouche. Je la mordille, y engouffre ma langue et lui  offre  le  plus  indécent  de  tous  les  baisers.  Contre  sa  peau  et  ses  muscles  tendus,  mes  tétons durcissent, mon bas-ventre palpite, mes jambes se mettent à trembler.

Et l’eau qui m’arrive à mi-cuisses gagne encore quelques degrés.

– Je propose qu’on se débarrasse de cette indésirable… murmure-t-il en caressant le tissu de ma

culotte.

– Idem… fais-je en pinçant l’élastique de son boxer.

Soren  prend  l’initiative  en  premier  et  déchire  brusquement  le  bout  de  lingerie  qui  protège  ma pudeur – ou du moins, le peu qu’il en reste. Je lâche un cri rauque, le repousse et baisse son boxer jusqu’à ses genoux. Il s’en dégage et se rapproche de moi pour me scruter, de toute sa hauteur.

– Nous voilà à égalité, susurre sa voix rauque et sensuelle.

C’est  reparti  pour  un  tour.  Je  me  jette  sur  sa  bouche  insolente  et  l’embrasse  sauvagement,  en passant  mes  mains  dans  ses  cheveux.  Je  les  caresse,  les  tire,  jusqu’à  le  faire  grogner  contre  mes lèvres. Un sentiment de puissance qui m’excite encore un peu plus.

Ses  mains  s’égarent  sur  mes  hanches,  effleurent  mes  fesses,  remontent  sur  ma  taille,  descendent jusqu’à  mon  intimité.  Je  promène  ma  bouche  dans  son  cou,  lèche  sa  pomme  d’Adam,  sa  clavicule, tandis  qu’il  approche  de  mon  clitoris.  Il  le  frôle,  le  titille,  le  caresse  en  imprimant  des  cercles,  je gémis.

La  tête  dans  les  étoiles,  dans  cet  océan  immense  et  désert,  je  tends  le  bras  vers  son  sexe  érigé  et l’accueille  dans  ma  paume.  Je  commence  un  lent  va-et-vient,  au  rythme  des  caresses  qu’il  me prodigue. Soren soupire, répète plusieurs fois mon prénom d’une voix virile et envoûtante. Tout son corps se tend, alors que l’eau nous apaise.

Ses  caresses  se  font  plus  précises,  plus  pressantes.  Un  doigt  pénètre  en  moi  et  de  nouvelles sensations brûlantes m’envahissent. J’ai de plus en plus de mal à me concentrer sur ce que je fais, le plaisir prend petit à petit le dessus. Son sexe grandit toujours dans ma main et chaque aller-retour le trouble un peu plus. Cette danse érotique et aquatique dure encore de longues et délicieuses minutes, remplies de baisers, de soupirs, de caresses et d’abandon.

Jusqu’à ce que notre désir devienne urgent.

–  Ce  bain  de  minuit  a  assez  duré,  tu  ne  crois  pas  ?  me  chuchote  mon  amant  à  l’oreille  en  me soulevant brusquement.

Je me contente de gémir et de m’accrocher à lui. Je ne veux plus jamais qu’il me lâche. Plus jamais qu’il  danse  avec  une  autre  que  moi.  Cet  homme  est  un  prince,  un  voyou,  un  milliardaire,  un  amant comme je n’en avais jamais goûté avant. Ni sur terre, ni dans la mer…

Soren me dépose sur le sable et nous récupérons nos affaires à toute vitesse, en gloussant comme

des  gamins  sur  le  point  de  se  faire  surprendre.  Personne  dans  les  parages,  mais  le  danger  reste présent.  Sublimement  nu  et  rebelle,  mon  prince  me  tend  la  main  et  m’emmène  un  peu  plus  loin  en courant, vers les cabanons de plage joliment décorés dans des couleurs claires. Il suffit de pousser les portes des trois premiers pour comprendre qu’ils sont tous fermés.

– Soren, il y a quelqu’un ! paniqué-je en voyant une lumière, un peu plus loin.

Quelqu’un avec une lampe torche… Comme un garde… Ou pire : un policier ? !

–  Shhht.  Suis-moi,  froussarde,  me  sourit  mon  voyou  en  m’attirant  vers  la  deuxième  rangée  des cabanons.

Je  serre  mes  vêtements  contre  mon  corps  désespérément  nu  et  sursaute  au  moment  où  Soren  se jette sur l’une des portes bleu ciel, en y enfonçant son épaule de rugbyman. Le bois cède sous le choc et  mon  brun  hors  la  loi  me  fait  signe  d’entrer.  Je  saute  à  l’intérieur  de  la  cahute,  il  me  rejoint  et referme  la  porte  derrière  nous.  Après  quelques  secondes  de  silence,  nous  comprenons  que  nous n’avons pas été repérés.

– Tu es fou ! gloussé-je à voix basse.

– J’ai mes raisons… grogne-t-il férocement en me plaquant contre le mur.

Je  lâche  les  quelques  bouts  de  tissus  que  je  tenais  contre  moi  et  me  retrouve  prise  en  sandwich entre le mur rugueux et le corps brûlant de mon amant. Sa respiration est saccadée, profonde. Il sent bon le parfum et le sel. Son sexe bandé frôle mon entrejambe. Une fulgurante décharge d’adrénaline se  produit  en  moi  et,  sans  me  contrôler,  je  l’embrasse  comme  si  je  sortais  de  dix  ans  d’abstinence.

Alors que notre baiser nous fait perdre la tête, nous cognons contre un matelas gonflable, qui s’étale par terre.

Je  saute  dessus  et  m’y  assieds  sans  réfléchir  en  tirant  Soren  par  les  bras.  Mon  musclor  se  laisse tomber  à  genoux  et,  le  regard  étincelant,  il  m’écarte  les  cuisses.  Puis  son  si  beau  visage  disparaît derrière ma peau et sa langue s’immisce en moi. Elle me goûte, m’attise, me transporte, tandis que je

me retiens de crier des insanités.

– Je n’ai pas besoin que tu sois un prince… soupiré-je. Encore moins un milliardaire… J’ai juste

besoin que tu me fasses ça… Encore !

Il  s’empare  brusquement  de  mes  cuisses  et  les  relève  pour  les  poser  sur  ses  épaules.  Dans  cette position,  il  peut  me  dévorer  à  sa  guise…  et  m’envoyer  dans  les  étoiles.  Je  sens  la  jouissance approcher  trop  vite,  trop  fort.  Je  voudrais  la  retenir  mais  je  ne  suis  plus  certaine  d’en  être  capable.

Alors  je  me  débats  comme  je  peux,  je  remue  le  bassin,  les  jambes,  les  bras,  tout  ce  qui  n’est  pas encore  totalement  sous  son  contrôle.  Soren  redresse  la  tête,  son  regard  revolver  me  transperce  et, lentement, sans jamais me quitter des yeux, il remonte le long de mon corps.

Sa peau chaude et veloutée effleure la mienne, je frissonne, me cambre pour mieux le sentir contre moi. Sur moi. Et puis, dans cette petite cabane perdue sur la plage de Santa Monica, Soren entre en moi et je m’abandonne à ses désirs. Pour la première fois, plus de latex, plus de rempart entre nous : juste nos deux peaux, nos deux intimités qui se retrouvent, se caressent, s’attisent. Sa virilité coulisse lentement,  d’abord.  Chaque  coup  de  reins  est  précis,  dosé,  millimétré.  Mon  prince  observe  mon visage, les sons étouffés qui sortent de ma bouche, les sursauts de mon corps. Je pose mes mains dans le creux de son dos, croise les jambes derrière ses fesses et l’accueille plus profondément.

– Moi j’ai besoin de ça, Emma… De toi. De nous, murmure-t-il en accélérant le rythme.

Le  plastique  du  matelas  me  mord  le  dos  mais  la  sensation  se  mêle  à  l’ensemble.  Nos  peaux alanguies claquent l’une contre l’autre, nos souffles se précipitent, nos corps déchaînés se caressent à chaque  va-et-vient.  Le  plaisir  revient  à  une  vitesse  folle,  la  vague  monte  crescendo,  la  houle  nous emporte. Soren me possède avec fougue, ses assauts sont puissants, son regard intense. Il m’embrasse en m’assénant un vigoureux coup de reins, je gémis entre ses lèvres.

–  J’aime  comme  tu  es  entêtée,  bornée,  libre...  me  glisse-t-il  sensuellement  en  me  pénétrant  à nouveau. J’aime comme tu es instinctive, animale, sulfureuse...

Je  soupire,  frémis.  Il  continue  à  m’enflammer  de  sa  voix  suave,  ajoutant  une  phrase  brûlante  à chaque coup de reins.

– J’aime quand ton regard et ta peau respirent le désir... Quand tu t’abandonnes à moi... Quand tu m’offres ton corps, quand tu baisses ta garde, quand tu me montres qui est la vraie Emma... Celle que je ne soupçonnais pas…

Ses mots crus, son souffle chaud et rauque, sa sincérité, son audace, son corps d’adonis et son sexe insatiable : je chavire. Je m’accroche à ses épaules, je gémis, je crie, je soupire, je sens chacune de ses percées en moi et je meurs d’envie de lui répondre mille et une choses, mais je n’y parviens pas. Mes pensées ont quitté mon corps, mon esprit flotte au-dessus des vagues. Je ne suis plus qu’une flamme incandescente  qui  grandit  entre  ses  mains  et  que  rien  ne  pourrait  éteindre,  pas  même  l’océan Pacifique.

L’orgasme  m’emporte  brutalement,  et  Soren  me  rejoint  en  un  souffle.  Il  se  libère  en  moi  en  me contemplant  de  son  regard  ambré.  Puis  il  enfouit  sa  tête  dans  mon  cou  et  nous  restons  ainsi,

essoufflés, immobiles, seuls au monde pendant une petite éternité.

–  Exhibitionnisme  et  entrée  par  effraction  :  c’est  fait  !  souris-je  en  le  contemplant  de  profil.  La prochaine fois on braque une banque, Clyde ?

– Bonnie, voyons… soupire-t-il. Un prince ne transgresse jamais les règles !

Son  sourire  de  sale  gosse  lui  vaudrait  bien  une  claque,  mais  j’opte  pour  l’autre  solution  :  je grimpe sur lui et l’embrasse tendrement, comme l’aurait fait Alma.

Après tout, nous sommes à Santa Monica…

20. Sa volonté

Difficile retour à la réalité après cette délicieuse parenthèse dans la baie de Santa Monica. Soren est  rentré  à  Palm  Springs,  a  retrouvé  son  château  luxueux  et  sa  famille  bouleversée.  J’ai  rejoint  la maison de mes parents à Long Beach et j’essaie d’esquiver comme je peux leurs questions insistantes.

Je  ne  suis  pas  certaine  que  ce  soit  le  bon  moment  de  leur  apprendre  que  je  partage  ma  vie  avec  un prince danois à l’arbre généalogique incertain. Ça ferait un peu trop d’informations d’un coup.

J’essaie de me plonger dans le travail pour avoir l’air occupé mais je suis bien incapable d’écrire une seule ligne. Stanislas me bombarde de mails impatients pour obtenir la suite des aventures d’Eva, Sven  et  Dimitri.  Il  n’a  aucune  idée  de  ce  qu’ils  vivent  dans  la  réalité…  et  je  ne  me  vois  pas  lui expliquer. Ou plutôt si, je vois d’ici sa moustache se relever dans une moue réprobatrice et blasée.

« Rends ta vie simple et tes romans palpitants, Emma. Pas le contraire… »

Démétrius,  lui,  ne  me  donne  plus  aucun  signe  de  vie.  J’essaie  de  ne  pas  m’inquiéter,  de  ne  pas penser au pire, mais il ne m’a plus rien envoyé depuis nos échanges de mails sur le thème de la vérité.

Ça ne lui ressemble pas, il a toujours d’autres citations littéraires bien trouvées, de nouvelles grandes phrases bien tournées. Et je finis par penser, comme mon prince continue à le croire, que son silence parle  de  lui-même.  L’Américain  se  retrouve  peut-être  coincé  avec  son  mensonge,  incapable  de l’expliquer,  trop  fier  pour  revenir  en  arrière  et  s’excuser,  ou  trop  buté  pour  ne  pas  essayer  de  s’en sortir quand même.

« L’amour, ça ne se décide pas. Mais choisis bien tes amis, Emma... », m’a toujours répété ma mère.

Je me force à chasser les petites voix qui peuplent ma tête, me relève de ce lit bien trop vide et vais errer  sous  la  pergola  pour  profiter  de  la  fraîcheur  de  la  nuit.  Mon  téléphone  vibre  et  je  fais rapidement le calcul du décalage horaire en espérant pouvoir me changer les idées avec une Pénélope ronchon ou une Margo rieuse. Aucune des deux. Et c'est encore mieux. C’est à Soren que je réponds, mais ma joie s'évapore aussitôt quand j'entends sa voix blanche et remplie de soupirs.

– Emma ? souffle-t-il à l’autre bout du fil.

– Je crois que tu avais raison, Démétrius mentait. Et je m’en veux d’avoir pris sa défense…

– Ne dis pas ça, m’interrompt-il lentement. Et ne parlons pas de lui. S’il te plaît.

– Qu’est-ce que tu fais ? essayé-je de changer de sujet.

– Je regarde le lac. Depuis la terrasse de ma chambre.

– Ne me dis pas que tu es nu, je ne le supporterais pas… le provoqué-je pour essayer de ranimer la flamme.

– …

– Je vois, soupiré-je de frustration.

– Je ne peux pas te mentir, sourit-il tristement. Où tu es, toi ?

– Sous la pergola, face au jardin de mes parents. Tout me semble minuscule depuis que j’ai quitté

ton palace.

– Et tout me semble vide, sans toi… prononce-t-il d’une voix à peine audible qui me brise le cœur.

– Si j’étais là, je m’assiérais par terre au lieu de choisir un fauteuil, et tu te moquerais de moi. Je tenterais un swing du feu de Dieu et c’est mon club qui partirait dans les airs au lieu de la balle. Et tu rigolerais  encore.  J’essaierais  de  prononcer  les  noms  danois  des  pâtisseries  et  je  te  ferais  honte devant tout le monde.

– Si tu étais là, j’adorerais tout ça… murmure-t-il avec un infime sourire dans la voix.

–  Tu  ne  veux  pas  essayer  de  dormir  ?  Tu  as  l’air  à  bout  de  forces,  chuchoté-je  pour  ne  pas  le brusquer.

Il reste silencieux un moment, je l’entends respirer comme si ça lui était pénible. Puis il finit par me répondre, comme un aveu de faiblesse difficilement arraché :

– Ne raccroche pas encore, Emma. J’ai besoin d’entendre ta voix. Raconte-moi n’importe quoi.

– Je vais faire mieux que ça, ne quitte pas.

Sa  peine  m’est  insupportable.  Mon  impuissance  aussi.  Et  la  bouteille  de  vin  vidée  avec  ma  mère après le dîner fait que je ne suis pas en état de conduire. Mais j’ai une autre idée. Tout en maintenant ma main sur le micro du téléphone, je vais réveiller Elliot, lui tends un jean et un T-shirt, attrape les clés de la voiture de mon père et supplie mon frère de m’emmener à Palm Springs. Là, maintenant.

Cette nuit. De faire deux cents kilomètres à l’aller et autant au retour, juste pour mes beaux yeux qui ont envie de pleurer.

Et pour empêcher d’autres yeux vert ambré de s’éteindre complètement…

Je  fais  patienter  mon  prince  en  chuchotant  pendant  qu’Elliot  s’active.  Mon  frère  a  l’esprit  de contradiction le plus développé que je connaisse. Mais en cas d’urgence vitale, de peine de cœur ou d’appel à l’aide de sa sœur, il ne pose pas de question, il ne se fait même pas de chignon, il agit, il se sacrifie, fonce là où vous avez besoin de lui.

Une fois installée dans la voiture, je reprends Soren au téléphone pour lui annoncer que j’arrive.

Et  que  j’ai  deux  heures  devant  moi  pour  lui  raconter  toutes  les  idioties  qui  me  passent  par  la  tête.

Comme le classement des parfums de yaourts que je préfère. Ou la difficulté de garder une coiffure correcte au retour d’un bain de minuit déchaîné.

– Tu viens ? Vraiment ? me demande sa voix rauque incrédule… et amusée.

– Je n’ai peut-être pas de chauffeur et pas d’hélicoptère, mais moi j’ai Elliot Green, me vanté-je.

Un chic type. Il faudra que je te le présente. D’ailleurs, tu n’as pas une sœur célibataire, toi ?

– Je passe mon tour, grimace mon frère au volant. Je ne fais pas dans les princesses.

– Dis-lui qu’il peut quand même rester dormir dans une chambre d’amis, me propose mon prince

qui a retrouvé un semblant de sérénité.

– Notre père va faire une crise cardiaque s’il ne trouve pas sa voiture dans le garage demain matin, expliqué-je.

– Un homme plein de bon sens, commente Soren. On ne plaisante pas avec ces choses-là.

La conversation à trois se poursuit pendant les deux heures de route puis Elliot me dépose, ébahi

par le faste des lieux, trop timide pour sortir de la voiture. Je lui promets que je lui revaudrai ce trajet nocturne au centuple, attrape mon petit sac – rempli de vêtements choisis par MES soins – et retrouve mon voyou au cœur en miettes. On reste un long moment enlacés au milieu du parc de la propriété, se respirant l’un l’autre, s’enivrant de nos odeurs, mélangeant nos souffles pour retrouver un peu d’air, aimantant nos peaux et nos chaleurs pour faire disparaître les douleurs.

Nous passons une nuit blanche à discuter sur la terrasse autour de plusieurs verres de vin, puis une grasse matinée endormis l’un contre l’autre, tout serrés au milieu de cet immense lit. Nous ne quittons pas  la  chambre  de  toute  la  journée,  profitant  encore  de  notre  bulle  retrouvée,  de  cet  indéfinissable lykke.

– C’est l’anniversaire de ma mère… marmonne mon prince ensommeillé – et indécemment torse

nu.

– Je devrais peut-être m’en aller, me redressé-je aussitôt dans le lit.

– Surtout pas, me retient-il par le bras pour me forcer à me rallonger. Personne ne me fait autant de bien que toi…

– Mais Filippa, c’est sa journée, sa soirée… Tu ne veux pas passer du temps avec elle ? Elle doit

avoir besoin de toi, Soren.

– Elle est partie se promener avec Lars, il veille sur elle.

– Et ce soir ?

– Elle ne voulait pas le fêter mais mes sœurs ont organisé un petit dîner informel. Juste entre nous.

Tu es la bienvenue. À mes côtés, là où est ta place.

– Et ton père ? me risqué-je.

– Il est exactement où il doit être : loin d’ici.

***

« Informel » n’est pas le premier mot qui me vient quand je pénètre dans la salle de réception où la

table  a  été  dressée.  Verres  en  cristal,  argenterie,  assiettes  aux  liserés  dorés,  chandeliers  anciens  et serviettes brodées savamment pliées. La seule différence par rapport au premier dîner auquel j’ai été conviée, c’est l’absence d’orchestre. Et les chaises qui ont été rapprochées, rassemblées d’un côté de la longue table, autour de celle qui est à l’honneur ce soir. Filippa est vêtue d’une robe grise et noire toute simple, peut-être aux couleurs de son humeur. Heidi la couvre de baisers avant de rejoindre sa chaise quand Erin, la cuisinière du château, apporte le plat typiquement danois censé mettre du baume au cœur à toute la famille. Je m’extasie sans en faire trop. Solveig ne dit pas un mot de tout le repas et son mari Viggo l’imite, comme à son habitude. Le petit Emil est déjà couché et personne ne peut faire diversion en s’occupant du garçon. Soren me sourit et glisse sa main dans mon dos pour tenter de me rassurer. Puis il essaie tant bien que mal de faire la conversation :

– Maman, pourquoi tu ne rentres pas au Danemark te reposer un peu ?

– Je ne suis pas fatiguée, chéri.

Fin de la discussion. Elle a répondu sur un ton doux mais ferme, de ceux qui n’invitent pas à poser davantage de questions. Et je vois quel genre de caractère elle a transmis à son fils, une main de fer dans un gant de velours, une détermination toujours teintée de tendresse, une façon de se protéger en tenant les autres à distance, mais toujours avec bienveillance.

Le  dessert  arrive  en  même  temps  que  Lars,  mine  grave  et  sourcils  froncés,  pour  changer.  Mais l’armoire à glace semble encore plus préoccupée que d’ordinaire. Et se penche pour venir murmurer

quelque chose tout près de l’oreille de Filippa, en danois :

– C’est hors de question, répond la voix grave de Soren.

– Il est encore chez lui, proteste Solveig, laissez-le entrer !

Sa mère acquiesce du bout du menton et le garde du corps se positionne derrière, mains jointes et

jambes écartées, pendant que mon prince se crispe sur sa chaise, les doigts serrés autour du manche de son couteau en argent. La porte du fond s’ouvre lentement, et je jurerais que tout le monde retient sa respiration.

Harald fait irruption dans la salle de réception comme s’il y avait été catapulté, le visage rouge et couvert de larmes. Sa voix forte, mais incertaine, brise le silence pesant et résonne comme dans une cathédrale :

– Je vous demande pardon. Vous êtes ma famille. Je ne peux pas vivre sans vous. J’ai bien réfléchi et… marque-t-il une pause en reniflant, je suis venu avouer mes fautes pour que vous puissiez me les pardonner.  Ce  n’était  rien  d’autre  que  le  coup  de  folie  d’un  homme  blessé.  Filippa,  je  savais  que  tu m’étais infidèle, je ne le supportais pas…

– Qu’est-ce que tu as fait ? s’écrie-t-elle en devenant blême.

Je glisse ma main sur le poing serré de mon prince, dont les jointures deviennent blanches tant il s’accroche à ce couteau. Il ne réagit pas au contact de ma peau. La sienne est glacée. Harald semble hésiter, à nouveau secoué de violents sanglots qui ont l’air de venir de très loin.

– Ma Filippa… Je suis un monstre. Si j’ai échangé ces bébés, ce n’est que pour me venger de toi.

Puisque Soren n’était pas mon fils, je voulais te priver du tien. Pour te punir de m’avoir trompé, de porter l’enfant d’un autre. Mon Dieu, qu’est-ce que j’ai fait ? implore-t-il en regardant en l’air. J’ai tant  de  remords,  si  vous  saviez.  Mais  je  ne  pouvais  plus  revenir  en  arrière.  Filippa,  je  t’en  supplie, pardonne-moi. Soren…

– Tais-toi ! hurle mon prince en se brisant la voix. Ne t’adresse pas à moi. Sors de là ! se lève-t-il en faisant tomber sa chaise pour se ruer vers Harald.

La  scène  ne  doit  durer  que  quelques  secondes,  mais  elle  semble  se  dérouler  au  ralenti,  dans  un chaos  bruyant  de  larmes  et  de  cris.  Anton,  alerté  par  les  hurlements,  se  précipite  sur  Soren  et  le ceinture pour l’empêcher de démolir son père. Lars retient Filippa en la soulevant du sol, la princesse est  entrée  dans  une  rage  folle,  elle  bat  des  pieds  dans  le  vide  et  menace  d’arracher  les  yeux  de  son mari. Heidi éclate en sanglots et fait sauter son regard incrédule de son père à sa mère. Solveig et son mari ne bougent pas, toujours assis, comme pétrifiés. Mon brun ténébreux continue de s’agiter, tous ses muscles tendus, pour se défaire de son garde du corps. Viggo se meut tout à coup, venant prêter main-forte à Anton qui a de plus en plus de mal à contenir Soren, hors de lui. Il vocifère des insultes que je ne comprends pas. Ses yeux verts se teintent en rouge feu. Je ne l’ai jamais vu dans cet état, et c’est à peine si je le reconnais. Il envoie son doigt menaçant en direction d’Harald qui recule peu à peu, se recroqueville comme pour encaisser les coups.

Je  me  suis  levée,  par  réflexe.  Mais  je  n’interviens  pas.  Je  me  tiens  là,  debout,  hébétée,  comme  si j’étais anesthésiée. Je me sens de trop, évidemment. Et incapable de réagir. Je n’ai jamais lu une telle colère  dans  tous  ces  regards.  Jamais  vu  tant  de  violence  dans  les  mots  et  dans  les  gestes.  Je  reste sonnée,  immobile,  impuissante.  Mais  je  ne  quitte  pas  Soren  des  yeux,  comme  pour  m’assurer  qu’il survit au milieu du chaos.

Harald  finit  par  quitter  la  pièce  à  reculons  et  Lars  part  à  sa  poursuite,  suivi  de  près  par  la  sœur aînée. J’ignore ce qui se passe derrière la porte de la salle de réception. Quand Anton lâche enfin mon prince fou de rage, il se met à courir, lui aussi, mais dans l’autre direction. Je m’élance derrière lui, sans réfléchir. Je le suis à travers les cuisines sans réussir à le rattraper. Le son de ma voix ne suffit pas à l’arrêter. Nous nous retrouvons dehors, après avoir franchi une porte de service. Et mon brun se retourne  enfin.  Essoufflé,  accablé,  il  ne  peut  desserrer  ni  les  poings  ni  les  dents.  Et  ses  beaux  yeux verts sont trempés.

– Tu devrais rentrer chez toi, Emma…

– Je suis là, m’approché-je pour frôler son visage qu’il éloigne aussitôt, d’un geste dur et froid.

– On ne peut pas continuer, lâche-t-il comme une sentence irrévocable.

– Ne dis pas ça, bredouillé-je en sentant ma gorge se serrer et mes larmes monter.

– Je le dis. Et je le pense, confirme-t-il, glacial. Je ne peux pas te rendre heureuse. Je ne peux pas te faire venir au milieu de la nuit pour me faire du bien puis t’infliger tout ça le lendemain.

– Je suis venue parce que tu avais besoin de moi. Et je le referai mille fois…

– Non, me coupe-t-il en me fusillant du regard. Tu ne le referas plus. Je ne suis pas moi-même en

ce  moment.  Et  je  ne  veux  pas  que  tu  voies  ce  Soren-là.  Je  ne  sais  même  pas  qui  je  suis  vraiment, gronde sa voix cassée, au bord de la rupture.

Mes  larmes  coulent,  je  n’arrive  plus  à  les  ravaler.  Pendant  que  je  pleure  en  silence,  ses  yeux militaires  me  transpercent.  Mais  ils  ne  m’envoûtent  plus,  ne  n’aimantent  plus,  ne  m’invitent  plus  à approcher.  Ils  me  rejettent.  Me  supplient  de  partir.  Et  de  ne  pas  insister.  Une  guerre  naît  sous  mon crâne : réagir ou céder ? Me battre ou abandonner ? Défendre notre lykke ou respecter sa volonté ?

Il y a quelques minutes, j’aurais pu jurer que rien ne comptait plus, dans le monde entier, que ce lien  unique  entre  nous.  Maintenant,  je  sais.  J’ai  trouvé  quelque  chose  de  plus  important  que  notre plénitude. Soren. Son bonheur à lui. Tout à coup, sa peine écrase la mienne. Le voir souffrir autant me fait  oublier  tout  ce  que  je  risque  de  ressentir  en  le  perdant.  Cette  déchirure  dans  ma  poitrine  me semble infime à côté de son cœur brisé.

Je l’aime.

S’il savait comme je l’aime.

Et c’est la seule raison pour laquelle je dois m’en aller.

À suivre,

ne manquez pas le prochain épisode.

21. Toutes les vérités

« On ne peut pas continuer… Je ne peux pas te rendre heureuse… »

C’est fou comme sa voix rauque et son accent charmant sont capables de me faire fondre autant que de me glacer le sang.

« Je ne suis pas moi-même en ce moment… Je ne veux pas que tu voies ce Soren-là… »

Tout  ce  que  je  vois,  à  cet  instant,  sous  un  voile  de  larmes  chaudes,  c’est  la  souffrance  dans  son regard à lui. Ses yeux verts éteints. Comme un océan par mauvais temps. Les jolis éclats de marron dans ses iris sont devenus des rochers saillants, abrupts. Contre lesquels viennent se jeter des vagues furieuses  et  sombres  qui  le  submergent.  Mon  prince,  mon  soldat  de  la  Marine  danoise,  n’est  plus qu’un guerrier accablé, au bord de la noyade.

Et pourtant, il ressemble toujours à l’homme que je connais, celui qui ne s’avoue jamais vaincu.

Avec ses épaules carrées, ses mâchoires contractées, ses poings serrés, les veines saillantes sur ses poignets, son large torse qui se soulève comme s’il avait du mal à respirer, Soren a l’air d’un animal blessé qui se relève, coûte que coûte, un fauve prêt à contre-attaquer. Vivant et fort tant qu’il n’est pas mort.

Le terrible aveu de son père résonne aussi dans mes oreilles comme un bourdonnement sourd : «

Ce  n’était  rien  d’autre  que  le  coup  de  folie  d’un  homme  blessé.  Filippa,  je  savais  que  tu  m’étais infidèle,  je  ne  le  supportais  pas…  Si  j’ai  échangé  ces  bébés,  ce  n’est  que  pour  me  venger  de  toi.

Puisque Soren n’était pas mon fils, je voulais te priver du tien. »

Comment  un  homme  peut  faire  une  chose  pareille  ?  Et  l’infliger  aux  êtres  qu’il  aime  le  plus  au monde, sa femme qui vient de donner la vie, son fils qui vient de naître… Et l’autre enfant, qui n’a rien demandé, arraché à sa mère, baladé d’une famille à l’autre, adopté de force. Je suis incapable de garder un secret plus d’une journée. Et Harald a imposé à tous les siens un mensonge de trente-deux années.

Pendant que mon esprit erre, tourne en boucle, à la recherche de quelque chose à quoi s’accrocher, mon prince s’éloigne. À chaque pas loin de moi, mon cœur se déchire un peu plus. Pile au milieu. Il emmène l’autre moitié avec lui, comme maintenue par un fil fragile, étiré à l’extrême, qui menace de claquer. Puis mon chevalier noir sort de mon champ de vision, tourne derrière un angle du château

des  Ostergaard,  et  mes  yeux  s’affolent.  L’idée  qu’il  disparaisse,  que  je  le  perde  et  ne  le  voie  plus jamais m’est insupportable. Je me mets à courir, plus vite que je ne l’ai jamais fait.

– Soren ! hurlé-je à m’en briser la voix, sans savoir que je pouvais crier aussi fort.

Je l’aperçois à nouveau mais il ne se retourne pas. Le temps que je le rejoigne, Anton arrive dans une vieille Ferrari rouge au look vintage, toutes vitres baissées. Le garde sort de la voiture, le moteur tourne  encore,  mon  brun  ténébreux  me  jette  un  regard  terrible  et  s’y  engouffre  avant  de  claquer  la portière. Je cours encore, jetant mes dernières forces dans cette ultime bataille, et je viens me planter devant  le  nez  de  la  Ferrari.  Je  ne  sens  plus  mes  jambes,  tout  me  brûle  à  l’intérieur,  la  chaleur  des soirées californiennes m’oppresse, je ne sais pas ce que je vais dire mais je hurle, toujours plus fort :

–  Écrase-moi  si  tu  veux  mais  je  ne  te  laisserai  pas  partir  !  Je  suis  plus  forte  que  tu  ne  crois  !  Je peux courir aussi vite que toi, crier plus fort que ton moteur, et je ferai tout ce que je peux pour te retenir ! Je suis prête à me battre pour toi ! À me battre avec toi, si tu me laisses une place ! Ce qu’on a, c’est trop précieux. Je le sais ! Et tu le sais aussi ! Tu ne peux pas rouler sur notre lykke ! Tu ne peux pas faire ça, Soren !

À  travers  le  pare-brise,  son  regard  vert  ne  me  quitte  pas.  J’ai  même  l’impression  de  l’avoir rallumé  un  peu.  Mais  mon  pilote  démarre,  recule  et  me  contourne,  le  crissement  des  pneus  me  fait taire, la voiture s’éloigne à toute allure, puis fait demi-tour en laissant des traces noires dans la cour immaculée  du  château.  La  Ferrari  pile  à  nouveau,  juste  à  ma  hauteur,  et  Soren  se  penche  pour m’ouvrir la portière passager :

– Monte ! me lance sa voix cassée, comme un ordre plus que comme une invitation. Je t’emmène à

une  seule  condition,  ajoute-t-il  pendant  que  je  m’installe  sans  comprendre  ce  qui  m’arrive.  Tu  es capable de te taire pendant les six prochaines heures ?

– … non, avoué-je dans un sourire après un silence de réflexion.

Mon brun ferme les yeux et va coller son front contre le volant en émettant un grognement viril.

J’ignore  si  je  l’exaspère  ou  si  je  l’ai  touché,  enfin.  Quand  il  se  redresse,  un  infime  sourire  étire  la commissure de ses lèvres – et je ne crois pas avoir déjà vu un si sublime profil.

– Attache-toi, capitule-t-il avant de faire rugir le moteur et de se glisser hors de la propriété.

J’essaie de ne pas parler. J’essaie de ne pas soupirer de soulagement parce que l’homme de mes

rêves m’a emmenée au lieu de m’abandonner. J’essaie de ne pas lever mes petits poings serrés au ciel en  signe  de  victoire.  J’essaie  de  ne  pas  éclater  de  rire  en  pensant  à  ma  course  folle  et  à  ma  tirade désespérée  qui  manquaient  sans  doute  de  dignité.  Je  me  contente  de  le  contempler  en  silence,  ses cheveux en bataille, ses longs cils bruns autour de son regard clair, ce nez fier qui lui donne tellement de caractère, l’arrondi de ses lèvres avant la virilité de ses mâchoires couvertes d’une fine barbe, la pointe  de  sa  pomme  d’Adam  qui  monte  et  qui  descend,  cette  nuque  tendue  sur  laquelle  j’aimerais promener mes doigts, et…

– Parle, m’interrompt-il doucement. C’est encore pire quand tu rumines en m’observant.

– Non, tout va très bien, mens-je en souriant. Ce silence ne me gêne absolument pas. Je ne me lasse pas de te regarder sans rien te demander…

–  Pose-moi  tes  questions,  Emma,  insiste-t-il  en  se  tournant  vers  moi  à  un  feu  rouge,  avant  de  se masser lui-même la nuque.

–  Tu  m’aurais  vraiment  laissée  là…  ?  Tu  serais  parti  sans  moi  ?  demandé-je  sans  pouvoir  me retenir.

– Non. Jamais de la vie. Question suivante, redémarre-t-il en glissant sa large main sur ma cuisse.

– Qu’est-ce que tu ressens ? Pour ta mère…

–  Je  m’inquiète  pour  elle.  Et  je  n’aurais  jamais  imaginé  qu’elle  avait  un  amant.  Tant  mieux  pour elle, ça ne me regarde pas, décide-t-il de ne rien ressentir.

– Et pour ton père… ?

– Question suivante, me coupe-t-il en retirant sa main.

Et mince ! Bien tenté mais c’était beaucoup trop tôt… Revenir à des sujets plus légers.

– On va où ? essayé-je sur un ton enjoué.

– Loin.

– C’est le nom d’une ville ?

– Tu le sauras quand on arrivera. Tu n’as déjà plus de questions ? me provoque-t-il.

–  Plus  beaucoup.  Seulement  197…  À  raison  de  six  heures  de  route,  ça  fait  une  trentaine  de questions par heure. Soit une toutes les deux minutes environ. Je te laisse quelques secondes de répit avant  la  prochaine…  lui  expliqué-je  jusqu’à  ce  que  sa  paume  s’abatte  sur  mes  lèvres  pour  les  faire taire.

– Tu ne mérites pas d’être assise dans cette Ferrari 250 GTO.

– Je crois que c’est la voiture la plus clichée de toute ta collection, me moqué-je quand je retrouve l’usage de la parole.

– Elle a été élue meilleure Ferrari de tous les temps, soupire-t-il, blasé.

– Elle doit valoir quoi… un million de dollars ?

– Tu peux multiplier par trente, Mrs Calcul-Mental.

–  À  ce  prix-là,  tu  étais  obligé  de  la  prendre  en  rouge  ?  manqué-je  de  m’étrangler.  On  dirait  une Formule 1 qui ne marche plus…

– Il n’en existe que trente-six modèles dans le monde. On ne choisit pas la couleur quand on a la

chance d’en croiser une… C’est un mythe.

– Qui possède les trente-cinq autres ?

– Nicolas Cage, Ralph Lauren, Nick Mason, le batteur des Pink Floyd, entre autres…

–  Ça  plairait  à  Elliot,  songé-je  à  voix  haute.  Mais  désolée,  Mon  Altesse,  ce  n’est  pas  avec  une voiture de course que tu vas m’impressionner.

– On va voir ça, lâche-t-il en glissant ses lunettes aviateur sur son nez avant d’accélérer.

Je  glousse  comme  une  midinette,  qui  se  fout  royalement  des  histoires  de  chevaux  sous  le  capot, mais qui adore voir son amant jouer les machos. Juste une fois. Juste parce que ça lui fait du bien de rouler vite, longtemps, de sentir le vent sur son visage et d’oublier tout le reste, dans cette bulle de ferraille qui le protège du reste du monde.

Et juste parce que, par bonheur, je me trouve encore à l’intérieur de sa bulle.

Une fois passé Los Angeles, le bolide avale les kilomètres, pendant que la nuit tombe doucement,

longeant la côte pacifique sur la célèbre route One remontant vers le nord. Entre les longues plages de Santa Barbara, la côte sauvage de Big Sur et ses falaises brumeuses qui tombent à pic dans l’océan, les paysages sont à couper le souffle. Pendant des heures, je me laisse bercer par le vrombissement du moteur  jusqu’à  me  taire  tout  à  fait,  la  main  chaude  de  Soren  reposant  sur  ma  cuisse,  la  mienne  se perdant  dans  les  cheveux  fins  de  sa  nuque.  La  vitesse,  la  nuit,  la  nature  et  le  silence  l’apaisent,  je  le

sais.  Et  je  les  laisse  le  soigner  puisque  je  ne  peux  pas  toujours  y  arriver.  Mais  j’ignorais  qu’ils pouvaient me faire le même effet.

Anton appelle une quinzaine de fois sur le portable de son protégé, je finis par répondre à sa place pour  expliquer  que  tout  va  bien,  ou  presque,  qu’on  se  dirige  quelque  part  en  Californie,  même  si j’ignore où, et que je prendrai soin de lui – autant que je peux. Le jeune garde du corps se contente de ces informations, pour l’instant, et me demande de le rappeler quand on sera arrivés.

Je  suis  assoupie  –  sans  savoir  depuis  combien  de  temps  –  quand  la  voiture  s’arrête,  au  bord  de l’eau, derrière les grilles d’une villa splendide. À l’arrière, là où mon pilote s’est garé, la terrasse se poursuit jusqu’à atteindre le sable fin de la plage. C’est par les baies vitrées donnant sur l’océan qu’il me fait entrer en me tirant doucement par la main. Il enlève ses chaussures et je l’imite, pour sentir la fraîcheur des dalles de marbre beige sous mes pieds. Je mets quelques secondes à réaliser qu’il fait jour  et  que  je  ne  rêve  pas,  au  milieu  de  cet  immense  salon  sobrement  décoré  dans  les  tons  blanc  et crème,  réchauffé  par  des  poutres  claires  au  plafond  et  de  solides  meubles  en  bois.  Et  l’eau  verte  et bleue qui s’étire tout le long de la maison.

– On est où ? bredouillé-je en retrouvant mes esprits. C’est le cottage de vacances de Nicolas Cage

?

– Non, le mien. On a roulé un peu plus longtemps que prévu, jusqu’à Carmel.

Un coup d’œil à ma montre me fait réaliser qu’on a quitté le château de Palm Springs depuis une

dizaine d’heures. Et que je n’ai posé aucune question pendant les trois ou quatre dernières.

–  Tu  as  conduit  toute  la  nuit,  tu  dois  être  épuisé…  avancé-je  vers  mon  prince  pour  me  blottir contre lui.

– Pas encore assez, me sourit-il en me soulevant dans ses bras pour m’entraîner dehors.

Il est à peine 10 heures du matin et le soleil de la fin août cogne déjà très fort. Soren contourne la villa, comme si je ne pesais rien, et me mène à une autre terrasse, sur le côté, où s’étend une piscine turquoise en forme de lagon. Il me repose juste au bord en me murmurant de sa voix rauque :

– Je t’y jette tout habillée où je m’occupe de tes vêtements d’abord ? me menace-t-il d’un sourire.

–  On  parle  de  ce  qui  s’est  passé  hier  soir  ou  on  continue  à  faire  comme  si  rien  n’était  arrivé  ?

l’affronté-je en posant mes poings sur mes hanches.

– Plus tard, Emma, s’approche-t-il pour venir déboutonner mon chemisier sans manches.

Je laisse ses doigts brûlants frôler ma peau, son souffle chaud balayer mon visage, tout mon corps se  réveille  et  mon  esprit  taquin  décide  de  faire  une  folie.  Puisque  mon  brun  sexy  n’a  pas  envie  de parler,  puisqu’il  espère  que  je  vais  l’aider  à  tout  oublier,  je  le  pousse  de  toutes  mes  forces  dans  la piscine.

Quand il remonte à la surface, son rire guttural m’emplit les oreilles et me gonfle le cœur. Mission réussie. Je plonge aussitôt dans l’eau pour le rejoindre et m’accrocher à lui.

– Je crois que tu avais trop chaud, là-haut… me justifié-je en me pendant à son cou. Ça va mieux ?

– Ça fait un bien fou… Mais tu sais que tu vas devoir me payer ça très cher, mord-il goulûment

dans ma lèvre.

Je m’enfuis en nageant sous l’eau bleue, il me rattrape sans effort et glisse mes jambes autour de sa taille pour mieux nous imbriquer.

–  Tu  es  sûre  que  tu  n’es  pas  une  sirène  ?  Tu  aimes  trop  l’eau  pour  être  humaine,  grogne  mon prince trempé.

– J’adore l’océan, les piscines, les jacuzzis, les bains de minuit, la neige aussi ! Mais l’eau, je la préfère surtout quand tu es dedans… lui souris-je avant de céder à l’appel de son baiser.

***

Une  sieste  plus  tard,  à  lézarder  sur  un  transat  pour  deux  –  pendant  que  nos  vêtements  sèchent  au soleil – je retrouve le visage de Soren assombri, dur, à nouveau fermé. Et je tente de le refaire parler.

– Qu’est-ce que tu veux faire ? À part rester caché ici jusqu’à la fin de tes jours…

– Si tu restes aussi, ça me semble une excellente idée.

–  Ta  mère  doit  être  morte  d’inquiétude,  susurré-je  en  caressant  son  torse  nu,  à  l’endroit  de  son cœur. Lars et Anton aussi.

– Je sais, soupire-t-il. Ils doivent déjà être en train de me chercher. Et d’avoir mis toute une armée sur le coup.

– Tu ne veux pas retourner à Palm Springs ? En savoir plus ? Comprendre ce qu’il s’est passé ?

– Qu’est-ce qu’il y a de plus à comprendre, Emma ? Mon père est un malade qui m’a échangé avec

un  autre  et  qui  a  payé  une  fortune  pour  arracher  son  bébé  à  une  jeune  mère…  Juste  parce  que  sa femme le trompait. Tu imagines ce qu’il est capable de faire après ça ? Rien de ce que je sais ne doit être la vérité…

– Je ne peux même pas imaginer ce que tu ressens pour Harald, toute ta colère, mais… hésité-je un

instant,  il  m’a  semblé  sincère,  hier.  C’est  la  première  fois  qu’il  avait  l’air  humain,  profondément touché par ce qui arrivait. Et presque touchant... Peut-être qu’il s’en veut vraiment ?

–  Et  ça  suffit  pour  lui  pardonner  ?  me  fixe-t-il  soudain,  les  yeux  noirs.  La  famille  royale  ne laissera  jamais  le  scandale  éclater,  ils  vont  étouffer  l’affaire  et  Harald  s’en  sortira  comme  il  l’a toujours fait.

– Je ne parle pas de pardon. Mais il pourra peut-être s’expliquer, essayer de réparer, prendre soin de Filippa… Et de toi, pour une fois.

– C’est trop tard pour ça, Emma, se relève Soren en me poussant doucement sur le côté. Mais je

vais rentrer pour m’occuper de ma mère moi-même, lâche-t-il en se rhabillant. Tu viens ?

Je  lui  souris,  soulagée  de  ne  pas  l’avoir  trop  bousculé  ou  blessé…  et  d’être  encore  invitée  à  me battre à ses côtés. Après sa fuite en avant, mon prince est déterminé à retourner affronter la réalité, à prendre ses responsabilités de fils, contrairement au lâche qui est son père. Et c’est en hélicoptère que mon guerrier a décidé de rejoindre sa ville natale – pour mon plus grand bonheur.

Sourire ironique…

Vertiges et palpitations à l’avance…

Les sacrifices qu’il ne faut pas faire pour les beaux yeux d’un prince !

Après  un  court  trajet  dans  les  airs  passé  à  couiner,  hyperventiler,  m’agripper  et  me  ridiculiser, l’horrible machine se pose dans la propriété du château des Ostergaard. C’est Lars qui vient accueillir Soren, lui reprochant « les risques inconsidérés » qu’il prend, « les dangers » qu’il court et me fait courir sans garde rapprochée pour nous protéger, avec « Démétrius White dans la nature ».

Je  ne  vois  pas  bien  pourquoi  l’Américain  pourrait  vouloir  s’en  prendre  à  nous  après  tout  ça,  et c’est plutôt pour lui que je m’inquiète si Harald a décidé de lui faire payer ses révélations. En tout cas, j’avais raison de le croire, Démétrius était sincère. Il faudra que je le contacte pour le lui dire, et aussi pour  lui  demander  tout  ce  qui  tourne  en  boucle  dans  ma  tête  :  comment  a-t-il  appris  cette  histoire d’échanges  ?  D’où  viennent  ces  dix-huit  millions  de  dollars  touchés  en  échange  du  secret  ?  Et  qui d’autre que lui connaît donc cette horrible vérité ?

Mais pour l'instant, je tente de faire bloc avec Soren et de garder ma main bien serrée dans celle de mon  prince,  dont  pas  un  seul  muscle  ne  semble  relâché.  Il  ignore  les  avertissements  du  garde  du corps  et  demande  à  voir  sa  mère,  sur-le-champ.  L’armoire  à  glace  nous  guide  dans  un  recoin  des jardins  et  Soren  tombe  dans  les  bras  de  Filippa  à  la  seconde  où  il  l’aperçoit.  Je  vois  la  princesse sangloter et ses petites mains pâles serrer son fils à s’en faire mal. Je m’écarte un peu pour les laisser se retrouver mais Lars me fait signe de ne pas m’éloigner. Contrainte, je m’assois sur la pelouse, à l’ombre, à quelques mètres d’eux, et je peux entendre presque tout ce qu’ils se disent.

– Harald est toujours là, il s’est retranché dans ses appartements. Ne cherche pas à l’approcher, s’il te plaît, supplie Filippa d’une voix angoissée.

– Je n’ai rien à lui dire, maman.

– Et tu dois me jurer que ce secret ne sortira pas de la famille. On en souffrirait tous, encore plus.

Personne d’autre ne doit savoir.

– Emma sait, grogne mon prince en m’adressant un regard de loin, à la fois tendre et poignant.

– Si elle t’accompagne, c’est qu’elle fait un peu partie de notre famille, Soren, murmure sa mère

en posant sa main sur la joue de son fils.

–  Anton  et  Lars  étaient  là  aussi,  au  moment  des  aveux.  Je  sais  qu’Anton  ne  me  trahira  jamais…

Mais tu es sûre de faire confiance à Lars ?

– Certaine, sourit-elle tristement en levant les yeux vers son garde du corps, tout près d’elle.

– Maman… Je ne te juge pas. J’ai juste besoin de savoir. Tu…

– Oui, il y a eu un autre homme que ton père.

– Harald, corrige Soren comme s’il ne supportait plus ce lien de filiation.

– On faisait chambre à part depuis des années et Harald ne se gênait pas pour inviter des maîtresses sous  notre  toit.  J’étais  seule,  loin  de  mon  pays,  de  ma  famille,  j’ai  fini  par  tomber  amoureuse  de quelqu’un qui…

– Tu n’as pas besoin de te justifier, la coupe mon brun ténébreux en massant sa nuque douloureuse.

J’ai l’impression de t’avoir vu malheureuse toute ma vie, je suis content que quelqu’un d’autre ait pris soin de toi.

– Je crois qu’il est temps que tu entendes toute la vérité. Je pensais vous protéger, tous les trois...

Mais j’ai raté, n’est-ce pas ? sanglote à nouveau Filippa. Harald et moi, ça n’a jamais été un mariage d’amour.  J’avais  18  ans,  je  m’ennuyais,  je  voulais  fuir  la  pression  familiale…  Il  était  un  peu  plus vieux, loin de mon milieu et terriblement séduisant… C’était une aventure passagère, clandestine… et

je  me  suis  retrouvée  enceinte  de  Solveig.  Mes  parents  l’ont  découvert  et  la  royauté  nous  a  forcés  à nous  marier  pour  éviter  le  scandale.  Il  n’était  pas  question  d’avortement,  d’enfant  hors  mariage  ou sans  père,  ça  ne  se  faisait  pas.  J’ai  suivi  le  mouvement  et  nous  voilà,  trente-huit  ans  plus  tard.  Je pensais que le temps aiderait. Mais Harald ne m’a jamais pardonné ce mariage arrangé. On en était

tous les deux prisonniers. Tout ce que j’espérais, c’est pouvoir vous préserver, Solveig, Heidi et toi.

– Tu n’as rien à te reprocher, maman. Je n’avais aucune idée de ce que tu traversais.

– C’est pour ça que je ne vous ai jamais obligés à suivre le protocole royal, Heidi et toi. Depuis que vous êtes enfants, je vous encourage à suivre votre voix. Ta sœur aînée aime les mondanités, le pouvoir,  les  responsabilités,  comme  son  père.  Mais  toi,  Soren,  tu  es  un  esprit  libre.  Et  je  ne  veux jamais que tu l’oublies. Sois heureux, aime qui tu veux, ne te plie jamais à la volonté des autres. Tu es prince, ce n’est qu’un titre, tu n’es l’otage de personne.

– On n’échappe pas si facilement à la famille royale, soupire mon brun, touché par les mots de sa

mère.

– Je vois tes yeux briller depuis que tu as rencontré cette Emma. Tu n’as plus besoin d’acheter de belles voitures ou de grandes œuvres d’art. Tu l’as enfin trouvée, la passion, la vraie… Ne la perds pas. Et ne laisse pas Harald détruire ce que tu as. Si tu aimes et que tu es aimé, j’aurai réussi la seule chose qui compte à mes yeux.

Ne pas renifler bruyamment. Pleurer en silence...

– Tu es la meilleure mère au monde et tu l’as toujours été, souffle Soren, ému, en serrant Filippa contre son cœur.

Respecter leur moment d’intimité. Ne pas se jeter sur eux pour un câlin collectif inapproprié.

– Et je n’en voudrais aucune autre, poursuit mon prince à la voix cassée. Mais il y a un moyen très simple de connaître la vérité, tu sais… Si Harald a vraiment fait ça, un test ADN nous le dira.

– Un test ne m’empêchera jamais de t’aimer, Soren. Il ne nous enlèvera pas ces trente-deux années.

Toutes ces nuits à te bercer, ces jours à m’inquiéter, toutes ces fois où je t’ai vu tomber et te relever, où  j’ai  craint  que  ton  besoin  de  liberté  ne  t’éloigne  de  moi,  mais  sans  jamais  t’empêcher  de  vivre comme tu le souhaitais. Et toute la fierté que je ressens chaque fois que je te vois, que je t’entends, que j’admire l’homme que tu es devenu… Tu es mon fils, ADN ou pas. Rien ne changera ça.

Soren ne répond pas, il embrasse sa mère dans le creux de la paume puis se lève pour venir à ma

rencontre. Il me tend la main, et son beau regard vert me désarme. À nouveau trempé. Les vagues sont revenues  le  submerger.  Mais  ses  iris  clairs  brillent  au  soleil.  Il  n’y  a  plus  de  nuit,  de  rochers,  de tempête derrière ses paupières. Juste un chagrin d’enfant, à la fin, quand sa maman l’a consolé et que le nuage est passé.

Et c’est bien un homme qui vient m’embrasser. Comme s’il venait de comprendre que c’était moi, désormais, la femme qui saurait l’apaiser.

Et l’aimer.

22. À la Green

Impossible  de  noircir  les  pages  de  mon  journal  intime  jusque-là.  Maintenant  que  la  tempête  est passée – du moins, en surface – je peux à nouveau m’y consacrer…

22 août 2015.

– Prince voyou – en recherche d’identité – qui partage mon lit :

1, dont je suis follement, éperdument, ridiculement amoureuse.

– Nombre de fois où je lui ai dit que son titre de noblesse ne changeait rien pour moi :

999. Je prépare les confettis pour la millième.

– Trajets en hélicoptère qu’il m’a fait endurer pour se venger des futurs confettis :

2. Plus JA-MAIS.

– Nouvelles de Démétrius depuis mes trois derniers messages – qui datent tous d’hier :

0, aucune, nada. Et le pire, c’est qu’il ne mentait pas…

–  Nombre  de  scénarios  catastrophes  imaginés,  incluant  un  assassinat,  un  kidnapping  ou  une immense et sordide caméra cachée :

Une  bonne  vingtaine.  Je  privilégie  tout  de  même  la  caméra  cachée  –  avec  Ashton  Kutcher  de Punk’d en guest-star.

–  Cocktails  à  parapluies  ingurgités  avec  mes  deux  meilleures  amies,  qui  me  comprennent  mieux que personne – surtout après trois mojitos :

Aucun ! C’est un scandale ! Et ça me manque...

– Nombre de pages écrites automatiquement par mon clavier magique ces derniers jours :

0 (pourquoi je l’ai payé si cher, déjà ?)

– La meilleure idée du siècle – la bonne blague :

Ce jogging que je m’apprête à faire avec Soren, en milieu de journée, sous le soleil californien : syncope assurée. Surtout si vous voyiez à quoi ressemble Mr Muscles dans ce tee-shirt moulant…

Non, ne regardez pas, il est à moi !

Le ténébreux Lars range le SUV sur le parking du Sunrise Park et se retourne vers Soren – assis sur la banquette arrière, à mes côtés.

– Pas de partie de cache-cache, aujourd’hui, grogne-t-il presque en soutenant le regard militaire de mon prince. Anton et moi allons vous suivre sur tout le parcours, en restant légèrement en retrait.

– « Tout le parcours » ? répété-je en sentant déjà mes muscles chauffer.

– Seulement une dizaine de kilomètres, me sourit insolemment Soren en se penchant sur moi pour

ouvrir ma portière. C’est parti !

J’extirpe  mon  short  en  lycra  de  l’imposant  véhicule,  claque  la  portière  et  resserre  les  nœuds  de mes baskets. Lorsque je me relève, mon voyou est là, planté au-dessus de moi. Il me tend la main –

son sourire de sale gosse toujours en place. Je lui échappe en riant et me lance en direction de l’allée principale qui entoure le lac artificiel où barbotent des canards multicolores et cygnes majestueux.

– Tu fais bien de prendre un peu d’avance… ironise Soren en me suivant à la trace.

Je me retourne pour le contempler et repère les deux gardes du corps, quelques mètres derrière.

– La vue d’ici est… imprenable, commente à nouveau Soren, d’une voix rauque et joueuse.

– Tant mieux, parce que tu vas devoir te contenter de regarder mon dos pendant dix kilomètres…

dis-je, déjà essoufflée, alors que lui reste frais comme le mojito géant dont je rêve.

– Emma, ce n’est pas ton dos que je fixe…

– Voyou ! gloussé-je en cachant mes fesses rebondies derrière mes mains.

Il faut bien l’avouer : je n’ai aucune chance de l’emporter face à mon militaire. Soren court avec grâce  et  aisance,  comme  si  cette  allure  ne  lui  demandait  aucun  effort.  Dans  son  tee-shirt  noir  qui appelle  au  crime,  l’effronté  me  rattrape  en  quelques  secondes  et  se  met  même  à  courir  à  reculons, pour s’adapter à mon rythme.

– Tu ne pensais quand même pas me semer ? se marre-t-il en promenant ses yeux sur moi.

– Un jour, Soren Ostergaard, je te prouverai de quoi je suis capable !

– Tu l’as déjà fait, Vénus… Pas plus tard que ce matin…

Il sourit de manière polissonne, en plissant les yeux comme il le fait à chaque fois qu’il veut me rendre folle. Mr Yeux-Verts-Tignasse-Rebelle-Et-Corps-En-Acier connaît mes faiblesses et il en joue.

Dans un pur esprit de contradiction, à bout de repartie, je force le pas pour le dépasser. Échec : Soren m’empêche de le distancer. Il finit même par prendre de l’avance sur moi, en me provoquant de son

royal fessier.

– Je sais que tu es têtue, princesse, se moque-t-il. Mais pas de chance, je suis inarrêtable.

– Tu me l’as prouvé pas plus tard que ce matin, soufflé-je en sentant de délicieux picotements dans mes cuisses.

Il  rit  dans  sa  barbe  et  son  derrière  me  fait  toujours  de  l’œil.  Je  ne  lâche  pas.  Je  tiens  bon.  Je persévère. Je force mes pieds à tenir le rythme, quitte à ne plus vraiment les sentir. Le soleil cogne, je fais avec. Elliot n’est pas là pour me contempler, mais je suis à peu près sûre que je viens de lui voler son surnom.

Tomato Head…

Soren emprunte un petit chemin plus à l’écart, parsemé de bosquets et de grands arbres, je le suis, soulagée d’y trouver un peu d’ombre. Le titan jette à nouveau un œil sur moi et m’envoie un baiser à distance,  avant  de  me  sourire  de  manière  démoniaque.  Ultime  provocation.  C’en  est  trop.  Je  puise dans mes dernières ressources et parviens à le rejoindre. D’une voix essoufflée, je lui balance :

– Tu feras moins ton malin ce soir…

– Qu’est-ce qui m’attend, ce soir ? ricane-t-il.

– Tu rencontres ma famille.

– …

– Et crois-moi, ils ne sont pas tendres ! ajouté-je en accélérant.

Tout à coup, je suis la seule à courir. Lorsque je me retourne, Soren est à l’arrêt, les yeux rivés sur moi  –  tandis  que  Lars  et  Anton  patientent,  un  peu  plus  loin.  Mon  prince  se  masse  la  nuque, apparemment perplexe, je jubile en maintenant la cadence. Mes parents vont l’adorer, ça ne fait aucun doute, mais ma petite annonce a fonctionné : Mr Parfait a perdu de sa superbe.

Et puis après tout, il a été le premier à me faire ce coup-là !

Et rencontrer les Green vs rencontrer les Ostergaard, ce n’est pas franchement équitable…

« Perdu de sa superbe » ? C’est en tout cas ce que je crois, jusqu’à ce qu’il me rattrape et me plaque fougueusement contre un arbre en lâchant de sa voix rauque – qui met mon short en lycra en émoi :

– Qu’est-ce que tu crois, Emma ? gronde-t-il en m’hypnotisant avec ses yeux verts. Je n’ai peur de rien !

Sur ce, ses lèvres se posent brutalement sur les miennes, sa langue s’introduit dans ma bouche et

en  un  rien  de  temps,  tout  mon  corps  frémit  sous  ses  assauts.  Notre  étreinte  est  aussi  éphémère qu’indécente, mais le grand séquoia nous tient à l’abri des regards.

– La séance de torture est terminée, non ? lui soufflé-je après ce baiser. Je connais un sport bien plus agréable que la course à pied…

– Rentrons, acquiesce-t-il en remettant doucement l’une de mes boucles derrière mon oreille. J’ai

un programme chargé, ce soir…

– Oui, tu t’apprêtes à rencontrer la reine de l’aquarelle et le roi du barbecue !

– Ce sera une première pour moi, murmure-t-il. Aucune femme ne m’a fait franchir ce pas-là…

Cœur battant. Ses mots m’ont rendue muette. Soren me caresse tendrement la joue, je me mords la

lèvre pour lutter contre les larmes qui montent. Sensible, moi ?

– Une première ? répété-je bêtement.

– LA première, précise-t-il en affichant son sourire de voyou.

– Alors je serai la seule et l’unique, ris-je en trottinant devant lui.

– Surtout si tu continues à te dandiner comme ça, grogne-t-il en fixant… le bas de mon dos.

– Soren ! rougis-je comme une jeune première en couvrant mon derrière – bien trop moulé dans

tout ce lycra.

***

Je  n’ai  pas  eu  besoin  de  supplier  mon  prince  pour  échapper  à  une  nouvelle  virée  en  hélicoptère.

Soren  a  naturellement  choisi  la  Ferrari  –  rapatriée  depuis  Carmel,  j’ignore  comment  –  pour parcourir les kilomètres qui nous séparent de Long Beach. C’est les cheveux au vent que je savoure cette escapade en tête à tête. Et ma main sur sa cuisse… en acier.

– C’est Lars, dans le 4x4 qui nous suit ? demandé-je en cours de route.

– Anton. Ne t’inquiète pas, tes parents ignoreront qu’il est dans les parages.

– Tous les princes se promènent avec une garde rapprochée ?

–  Ceux  qui  tiennent  plus  à  leur  sécurité  qu’à  leur  liberté,  j’imagine…  soupire  doucement  Soren.

Ah, et ceux qui ont une mère un brin paranoïaque.

– Je la comprends, souris-je. Je ne voudrais pas qu’il t’arrive quoi que ce soit, moi non plus.

– Lars et Anton ne peuvent pas me protéger de tout, lâche-t-il en crispant ses mains sur le volant.

Harald… L’échange…

– Je sais… fais-je doucement en calant ma tête sur son épaule.

–  Et  si  tu  me  parlais  de  tes  parents  ?  Que  je  sache  autre  chose  sur  eux  que  leur  passion  pour  le barbecue et l’aquarelle...

C’est  aussi  pour  ça  que  je  l’aime.  Soren  a  beau  être  un  prince,  un  militaire,  un  diplomate,  un milliardaire, il reste un homme qui a les pieds sur terre, plein de bonnes intentions, avec ses doutes et son souci de bien faire.

Durant l’heure qui suit, je lui raconte tout ce qui me passe par la tête. Les passions, les coups de folie, les petites habitudes et les grands principes de James et Béatrice Green. Ce qui les charme, ce qui les agace. Ce qui les fascine, ce qui les révolte. À côté de moi, Soren se concentre et prend note dans son esprit, comme si sa bonté et sa beauté naturelles n’allaient pas suffire à les séduire.

S’il savait...

Lorsque nous nous garons sur l’allée goudronnée entourée de pelouse, j’embrasse mon amant au

coin des lèvres et lui susurre « sois toi-même ». Une voix forte fuse et me fait sursauter. Mon génie de père.

– Vous me ferez un petit-fils plus tard ! Les ribs à la Green vous attendent !

Je soupire en sortant de la voiture et m’apprête à embrasser James, sauf que Soren est déjà en train de lui serrer la main, un sourire franc sur les lèvres.

L’homme fusée a encore frappé…

–  Une  Ferrari  250  GTO…  ne  se  remet  pas  mon  père  en  admirant  l’engin.  Enchanté  de  vous rencontrer, jeune homme.

– Plaisir partagé. Et si on allait voir ces ribs ?

Les  deux  géants,  déjà  complices,  partent  en  direction  du  jardin  –  en  occultant  superbement  ma présence. J’hésite à les suivre ou à les laisser entre hommes quand ma mère me rejoint sur le perron et me claque la bise en piaillant.

– Tu ne m’avais pas dit qu’il était aussi beau ! Et évidemment, ton père l'a accaparé avant moi !

– Ce n’est pas un concours, maman, ris-je.

– Quand même… C’est un prince ! se retient-elle de glousser en rentrant dans la maison.

Direction la cuisine, où la grande table est jonchée de plats divers et colorés. Un festin à la Green.

– Elliot est dans le coin ? demandé-je en croquant dans une olive fourrée au poivron.

– Il compose, je crois, soupire ma mère. Tu peux aller le sortir de sa tanière.

– Et toi tu peux aller dans le jardin pour rencontrer mon prince… chantonné-je en quittant la pièce.

J’entends Béatrice marmonner, puis la porte de la véranda claquer. Elle a craqué…

– Salut Bob ! dis-je en retrouvant mon frère dans sa chambre, un bonnet jamaïcain sur la tête.

– Salut Sissi ! se moque-t-il en retour, en lâchant sa partition. Ton empereur est là ?

– Affirmatif. Il est dans le jardin avec les parents…

– Malheureuse ! Tu veux qu’il te quitte ? fait semblant de paniquer l’idiot chevelu.

Elliot à mes côtés, je rejoins mon prince voyou autour du barbecue et le retrouve, très à l’aise, en grande discussion avec ma mère – qui tente de faire sensation en lui annonçant le menu du soir. Le dîner peut enfin démarrer. Nous nous installons autour de la table simplement dressée et admirons le coucher du soleil en sirotant du rosé – pour Soren et James, ce sera le fameux whisky Buffalo Trace.

Pendant  les  deux  heures  suivantes,  les  conversations  vont  bon  train,  les  cris,  les  rires,  les provocations fusent – on ne se refait pas. Mon invité semble comme un poisson dans l’eau, il ose se montrer sous son vrai jour et comme je m’en doutais, tous les Green sont conquis. Elliot et lui parlent musique. James et lui parlent moteur. Béatrice et lui parlent… moi.

– Bon, Soren… Quand est-ce que vous me laissez conduire la merveille ? lui demande mon père,

au moment du dessert.

– Papa au volant d’une Ferrari… Il va falloir lui donner des calmants, ironise son fils.

– Après le fondant, James ! lui rétorque ma mère en lui tendant une part de gâteau.

– J’ai mieux à vous proposer… leur sourit mon amant. Mais après le fondant.

Le  dessert  est  avalé  à  la  vitesse  de  la  lumière  –  et  pour  une  fois,  personne  ne  se  ressert.  Nous suivons tous Soren en faisant des paris idiots – sauf mon père, bien trop stressé pour plaisanter. Nous traversons le jardin, la maison et sortons sur le perron. Mes yeux mettent un millième de seconde à repérer ce qui a changé. Une voiture en plus. Un modèle très précis que je reconnais immédiatement.

La voiture dont fantasme mon père dans ses rêves les plus fous…

– Elle est à vous, lui dit simplement Soren en lui tendant les clés.

– Je ne peux pas, c’est beaucoup trop… se liquéfie James.

– Prenez soin d’elle et en échange, je prendrai soin d’Emma, me sourit tendrement mon prince.

–  Vous  ne  voulez  pas  me  troquer  contre  un  chameau  et  trois  biquettes,  aussi  ?  plaisanté-je  en sentant la féministe en moi se réveiller.

–  D’habitude,  j’aurais  dit  non,  me  murmure  mon  père,  ému.  Mais  là…  Une  Lamborghini

Aventador… C’est mon rêve de gosse ! Comment est-ce que vous... ?

– Impossible de dénoncer mon informateur… sourit Soren en frôlant ma main.

Frissons.

–  Comment  tu  as  fait  ?  lui  chuchoté-je  en  lui  caressant  la  nuque.  Tu  n’as  même  pas  eu  un  jour entier pour préparer ton coup !

–  Le  bolide  était  prêt  depuis  longtemps…  J’attendais  juste  l’occasion  idéale,  m’apprend-il  d’une voix douce.

– Tu es fou…

– Béatrice, je suis désolé, dit-il soudain en direction de ma mère. J’ai manqué de temps pour…

– C’est ça mon cadeau, le coupe-t-elle. Voir ma fille avec cet air transi d’amour sur le visage…

– Maman ! rougis-je.

– Tomato Head… me chuchote mon frère – avant de se prendre un coup dans le tibia.

Puis mon père se tourne vers mon brun ténébreux, accepte les clés qui lui sont tendues et écarte les bras.  Soren,  d’abord  pris  de  court,  vient  finalement  s’y  loger  et  les  deux  hommes  s’offrent  une seconde d’affection avant de se détourner. Je n’aurais jamais imaginé ça. Je me retiens de verser une larme – de joie.

De fierté…

–  C’est  quelqu’un  de  bien,  ton  Soren…  me  chuchote  ma  mère,  tandis  que  les  trois  fous  de mécanique montent dans la voiture. Il faudra que tu nous le ramènes plus souvent…

– Tu espères une voiture, toi aussi ? ris-je en la regardant.

– Non. Juste qu’il te rende heureuse, me sourit-elle. Et il a l’air de bien s’y prendre…

Affirmatif.

***

Quelques jours heureux et ensoleillés plus tard, Soren et moi quittons ma deuxième patrie à bord

d’un  jet  privé,  direction  Paris.  Des  affaires  pressantes  l’attendent  à  l’ambassade  et  mon  roman n’avance pas assez vite. Retrouver ma routine parisienne m’aidera peut-être à m’y replonger.

C’est ça ou Stan m’envoie les huissiers…

Dans son costume griffé, mon prince a garé le SUV en bas de chez moi. Voilà dix bonnes minutes

que nous ne parvenons pas à nous quitter, malgré la surveillance de Lars, trois voitures plus loin. Ses mots me disent de partir mais ses lèvres me retiennent. Ses baisers sont de plus en plus passionnés à mesure que les minutes passent. Ses mains de plus en plus aventureuses…

– Soren, tu es pressé, murmuré-je entre ses lèvres.

– Alors va-t'en… grogne-t-il tout en me retenant.

– Rejoins-moi ce soir.

– Je ne peux pas. Dîner officiel, articule-t-il à peine entre deux baisers fiévreux.

– Quand, alors ?

– Bientôt…

Je me  contente  de cette  réponse  vague, lui  mordille  la  lèvre et  ouvre  ma portière.  Plus  rapide,  il s’empare de la poignée en se jetant sur moi et m’empêche de sortir.

– Ça t’amuse, de me rendre dingue ? fait-il de sa voix profonde.

– Tu me fais le même effet… souris-je de manière provocante.

– Emma Green, arrête de me chercher… me menace-t-il en s’attaquant au lobe de mon oreille.

– Alors arrête de me retenir…

– C’est vraiment ce que tu veux ?

– Hmm… gémis-je en sentant mon cœur s’emballer.

– Réponds-moi, Emma. Tu veux vraiment que je te laisse partir ?

– Non, avoué-je.

– Bonne réponse, sourit-il en lâchant la poignée. File !

Et voilà comment on devient folle… Un seul homme et toutes ses contradictions…

Je regarde le véhicule s’éloigner en souriant niaisement. Puis je retrouve ma cage d’escalier, les aboiements  du  malinois  de  Mr  Connard,  la  lumière  sous  la  porte  d’Aimée  et  la  fraîcheur  de  mon appartement. Pendant un instant, je savoure toutes ces sensations réconfortantes et familières, jusqu’à me rendre compte de l’inévitable.

Il me manque déjà…

Dès  le  lendemain,  ma  vie  reprend  comme  si  rien  n’avait  changé.  Margo  et  Pénélope  débarquent chez  moi  avec  le  petit  déjeuner  et  me  font  le  bilan  des  dernières  semaines.  Je  ris  en  manquant m’étouffer avec mon croissant, embrasse les bonnes joues de Margotte, pince celles de Penny – qui

semble si contente de me retrouver qu’elle se laisse faire.

Puis vient mon tour de parler. Je résume mon séjour californien sous leurs yeux ébahis – pourtant, je  me  répète  souvent,  puisqu’elles  ont  quasiment  tout  suivi  en  direct.  Je  leur  fais  jurer  dix  fois  de garder toutes ces informations secrètes, elles signent en bas d’une feuille intitulée « C.H.U.T », pour prouver leur bonne foi. Soren m’a donné l’autorisation de leur dévoiler les grandes lignes de notre histoire, de la sienne, mais seulement à elles, et en exigeant leur silence. Après cette signature, mes deux  amies  se  mettent  d’accord  lorsqu’il  s’agit  de  détester  Harald,  d’adorer  Filippa,  mais  pour  le reste, leurs avis divergent.

– Acheter l’affection de tes parents avec une voiture… Pas super classe, commente Pénélope.

– Tu ne comprends rien ! riposte Margo. C’est hyper touchant, au contraire ! Soren savait que le

père  d’Emma  en  rêvait  !  Une  voiture,  un  poisson  rouge,  un  bijou  en  toc,  peu  importe  !  Le  mec  qui prend la peine de faire plaisir à tes parents, c’est le bon !

Je me contente de sourire en voyant les deux harpies se réduire en miettes. Sujet suivant.

–  Au  fait,  méfie-toi  de  Démétrius,  Emma.  Il  doit  préparer  quelque  chose  de  pas  net…  reprend  la rousse.

– Ce n’est pas parce qu’il ne donne pas de nouvelles qu’il a quoi que ce soit à se reprocher ! monte au créneau la brune. Et jusqu’à preuve du contraire, il disait la vérité !

Mon sourire s’évanouit, tout à coup. Changement de sujet !

– Bon, vous pouvez me le dire franchement. Cette robe me fait un cul d’hippo, non ?

Merci Penny !

Je consacre les jours suivants à mon roman. J’ai peu de nouvelles de Soren, mais je savais à quoi

m’attendre. Mon beau brun aux yeux ambrés passe ses journées dans des ambassades ultra-sécurisées

et ses nuits dans des avions privés. Ce qui lui laisse peu de temps pour moi.

Après  une  séance  douloureuse  de  body-combat  –  sans  Elliot,  resté  à  L.A  jusqu’à  la  rentrée  des classes – je rejoins Stanislas dans un bistrot branché du 11

e

arrondissement.

– Je me suis dit que ça ne te ferait pas de mal de manger bio, me sourit mon éditeur en me voyant

arriver.

– Ce qui veut dire ?

Tout en grommelant, je m’affale sur la chaise matelassée et me jette sur son verre d’eau.

– Que je veux que tu accélères l’écriture. Et pour ça, tu as besoin de fuel !

– Là, tout de suite, je crois que je préférerais avaler du sans-plomb 98 plutôt que ce truc verdâtre…

– Ça s’appelle une soupe de cresson et radis noir ! s’insurge-t-il en me tendant son assiette.

– Sans façon… souris-je.

– J’insiste.

– Non, vraiment, persisté-je.

– Mange ou je t’oblige à tuer Sven, chuchote-t-il en tournicotant sa moustache.

– Sans lui, il n’y a plus d’histoire.

– À moins que Dimitri soit le vrai héros…

– Bon, passe-moi une cuillère, capitulé-je en goûtant la soupe douteuse.

Je m’en doutais. Dégueulasse.

– Fais attention, Emma.

– À quoi, encore ? me braqué-je en réalisant qu’il n’est pas le premier à me mettre en garde.

– Ne délaisse pas ta carrière pour un homme…

– Ce n’est pas ce que je suis en train de faire !

– Les amours passent, les mots subsistent, eux… insiste-t-il.

– Stan, j’ai compris, marmonné-je.

– Alors, cette soupe ? me sourit-il.

– Immangeable.

– Oui, je me disais aussi…

Et le dandy de se bidonner en me voyant au bord de la nausée.

C’est de sa moustache fourbe que je devrais me méfier…

23. Rêve éveillé

Quel  est  l’imbécile  qui  sonne  chez  moi  sans  discontinuer  depuis  au  moins  trois  minutes  ?  Mon réveil  affiche  7  h  29  et  mon  corps  réclame  en  grognant  au  moins  une  heure  de  sommeil supplémentaire. Et cette sonnette criarde qui me rend folle. Je me traîne jusqu’à la porte et mon reflet dans le miroir de l’entrée me fait sursauter : mes boucles emmêlées forment une crête approximative au sommet de mon crâne et le reste de mes cheveux est tout aplati d’un côté. Je ressemble à un furet qui  se  serait  accouplé  à  un  caniche  et  qu’on  n'aurait  brossé  qu’à  moitié.  Niveau  tenue,  ce  n’est  pas beaucoup plus reluisant : j’ignore si je porte une robe rétrécie au lavage ou un tee-shirt trop grand appartenant  à  mon  frère.  Et,  par-dessus,  je  ne  m’explique  pas  pourquoi  je  porte  ce  gilet  à  l’envers, avec  le  dos  devant,  comme  une  camisole  ou  une  affreuse  blouse  d’hôpital.  Ma  solitude  et  mon  lit laissé vide par Soren m’ont donné froid cette nuit – et m’ont apparemment fait faire n’importe quoi.

À un moment j’ai aussi dû enfiler ces deux chaussettes de couleurs et de tailles différentes.

Si c’est mon cher voisin qui a eu la bonne idée de me rendre une petite visite matinale, il va avoir le choc de sa vie. Et il l’aura bien mérité…

– Elliot ? ! Tu te fous de moi ? ! Tu n’as pas un double des clés ? !

– Je ne remets plus la main dessus depuis qu’on est rentrés de LA. Mais… Emma ? ! T’es sûre que

j’ai sonné à la bonne porte ? se recule-t-il sur le palier en me dévisageant.

– Tu n’as pas seulement sonné, tu as réveillé tout le quartier ! Non mais t’as vu l’heure qu’il est ? !

– Non mais t’as vu ta dégaine ? ! répète-t-il sur le même ton. Tu veux que je fasse des cauchemars ?

!

– Je serais parfaitement présentable si tu avais attendu une heure de plus.

– J’en doute… se moque-t-il. Mais j’ai cours dans une heure, je ne pouvais pas attendre.

– Je vois, tu as repris les cours depuis moins de dix jours et tu te venges déjà sur moi… le laissé-je entrer en me dirigeant vers ma machine à café en traînant les pieds.

– Tu caches des animaux morts, là-dedans ? pose-t-il sa main sur la choucroute au-dessus de ma

tête.

–  Oui,  des  petits  Elliot  chevelus  qui  sont  venus  me  réveiller  trop  tôt  en  sonnant  comme  des malades.

–  C’était  un  cas  de  force  majeure.  Trois  cas,  en  fait.  Petit  un,  je  ne  suis  plus  sûr  de  vouloir  être prof. Petit deux, et crois-moi je ne pensais jamais pouvoir dire ça, papa et maman me manquent déjà.

Et petit trois, les E.T.’s donnent leur premier concert de l’année ce week-end… et mon batteur vient de me lâcher. Il va être papa et il veut se ranger. Ça veut dire quoi, ça ? ! Que les hommes qui n’ont ni femme ni enfant ont forcément une vie dissolue ? ! Que la musique c’est pour les losers qui n’ont rien de mieux à faire ? !

– Du calme, Che Guevara ! Tu feras ta révolution une autre fois. Petit un, tu parles trop vite, petit deux, tu parles trop fort et petit trois, ou plutôt énorme trois, tu parles trop. Tout court. Où sont les croissants ?

–  Dans  la  vitrine  de  la  boulangerie,  juste  en  bas…  me  cloue-t-il  le  bec  avec  son  air  de  tête  à

claques.

– Attaque du caniche géant ! m’écrié-je en ruant ma crête de dreadlocks près de son visage pour

me venger.

–  Tu  ferais  un  parfait  batteur  si  je  fourrais  tout  ça  sous  un  bonnet  jamaïcain.  Tu  ne  veux  pas rejoindre les E.T.’s ?

– Elliot Green, t’as d’autres idées pourries comme celle-là ? ! Est-ce que je te force à écrire des romans d’amour, moi ? !

–  À  ce  propos,  je  voulais  te  dire…  baisse-t-il  la  voix.  Dans  les  scènes  érotiques,  quand  le  mec porte la nana pendant une heure contre un mur, déjà ce n’est pas très réaliste, et surtout, ça ne rend pas vraiment service aux maigrichons comme moi…

–  Commentaire  noté,  éclaté-je  de  rire.  Mais  commentaire  roulé  en  boule  et  jeté  à  la  poubelle.

Soren est capable de me porter bien plus longtemps que ça !

–  Pas  la  peine  de  me  narguer  avec  ta  vie  sexuelle  débridée  et  ton  Mr  Muscles.  Mes  os,  mon abstinence et moi, on se porte très bien.

–  Ok,  au  boulot,  frérot  !  m’apitoyé-je  face  au  visage  tristounet  d’Elliot.  On  va  poster  une  petite annonce sur un site pour te trouver le meilleur batteur de Paris. On va parler aux parents par Skype.

Et je vais m’occuper personnellement de ta chevelure, puisque tu es si jaloux de ma choucroute.

Une heure, deux cappuccinos, trois coiffures et une petite annonce plus tard, mon frère a retrouvé assez d’énergie pour aller donner ses cours à ses collégiens. Je me mets à mon nouveau chapitre pour optimiser  cette  journée  commencée  bien  trop  tôt  et,  finalement,  je  ne  quitte  mon  ordinateur  qu’en début  de  soirée,  quand  mon  corps  me  rappelle  quelques  besoins  vitaux  :  ne  pas  laisser  sa  vessie exploser,  ne  pas  laisser  son  estomac  vide  s’auto-digérer,  ne  pas  laisser  son  prince  s’éloigner  trop longtemps.

Je grignote un morceau en envoyant un texto désespéré – et légèrement provocateur – à Soren :

[ Ode  à  la  Passion  n’a  jamais  porté  aussi  mal  son  nom.  Faut-il  que  je  chasse  cette  toile  de  mon appartement ou que j’offre mon corps au plus disponible des amants… ? E.]

[Ton prix sera le mien, Vénus. Combien de nuits sans passion peux-tu encore patienter… ? S.] me

répond aussitôt mon brun orgueilleux – et sûrement très occupé.

[Aucune. Je déclare donc la vente ouverte. Les acheteurs intéressés sont invités à se rapprocher de leur  lot  pour  en  estimer  la  valeur.  Dernière  enchère  acceptée  à  minuit  pile.  E.]  continué-je  la métaphore en espérant le faire sourire.

Mais je ne reçois plus aucune réponse de la soirée et je commence à me dire que je devrais parfois arrêter  l’humour  et  me  concentrer  sur  le  glamour.  Dans  un  roman,  l’héroïne  esseulée  aurait simplement  envoyé  «  Je  te  veux  »  et  le  beau  héros  au  désir  insatiable  aurait  répondu  «  J’arrive  !  ».

Bon, il ne serait jamais venu et la midinette aurait passé sa nuit à pleurer en serrant son oreiller contre elle,  à  défaut  du  corps  de  son  homme.  Et  les  lectrices  l’auraient  trouvée  agaçante,  faible  et capricieuse, sans en vouloir une seconde au goujat qui n’honore pas ses promesses – alors qu’il a un chauffeur,  un  jet  privé  et  une  cape  de  superhéros  pour  arriver  où  il  veut  quand  il  veut,  en  restant toujours aussi frais et beau.

La vie est trop inzuste, comme dirait la petite Birdie…

C’est donc la soirée idéale pour regarder quatre ou cinq épisodes de Scandal, jusqu’à arriver à la scène ultime, quand le président des États-Unis arrête tout ce qu’il est en train de faire, y compris sa réunion avec le FBI pour coincer le pire serial-killer de la terre, juste parce que sa maîtresse vient de l’appeler sur son portable secret, pour lui dire qu’elle avait envie de lui et qu’elle était déjà nue dans son lit.

Voilà un homme, un vrai !

Il  est  23  h  58  quand  ma  sonnette  retentit,  une  seule  petite  fois,  ce  qui  suffit  quand  même  à  me donner  de  la  tachycardie.  Heureusement  que  j’ai  retrouvé  une  apparence  humaine  –  cheveux disciplinés et petite robe de longueur appropriée – quand j’ouvre à mon prince, essoufflé mais beau comme un dieu, dans son costume sans veste et sa chemise blanche aux manches retroussées.

– J’ai deux minutes pour te convaincre que tu es à moi, grogne-t-il avec un demi-sourire qui me

fait fondre.

–  Tu  m’as  convaincue  il  y  a  environ  deux  secondes,  réponds-je  en  tirant  sur  sa  cravate  pour l’inviter à l’intérieur.

Une porte claquée plus tard, mon amant passionné me plaque contre le mur du couloir, colle son

corps musclé contre le mien et entraîne mes lèvres dans un baiser profond, urgent, sensuel, comme

seul lui sait les faire.

–  Tu  es  une  drogue,  Emma.  J’ai  failli  ne  pas  survivre  sans  toi,  murmure-t-il  près  de  ma  bouche endolorie.

– Tu as toute la nuit pour faire une overdose, lui souris-je en glissant mes mains sur ses fesses.

– Hmm… Ces bruits de pas dans l’escalier me disent que je vais devoir attendre encore… soupire

mon brun en s’éloignant pour ouvrir ma porte d’entrée.

Mon cœur rate un battement en entendant le vacarme sans comprendre de qui ça peut venir. Puis les

deux gardes du corps débarquent en courant sur mon palier, Anton avec le visage amusé de celui qui a été semé, Lars avec son air bougon, sans doute pour la même raison. J’écarquille les yeux et ferme rapidement la porte derrière eux, de peur de réveiller Aimée ou de provoquer une troisième guerre

mondiale si je m’oppose à l’armoire à glace.

– Désolé pour l’intrusion, s’excuse le jeune blond souriant.

– C’est un passage obligé, précise le plus vieux, sans avoir l’air aucunement gêné.

–  J’ai  quelque  chose  à  te  donner,  Emma,  m’explique  Soren  en  me  prenant  par  la  main  pour m’entraîner  au  salon.  Mais  tu  vas  d’abord  devoir  répondre  à  leurs  questions…  Je  saurai  me  faire pardonner, ajoute-t-il à voix basse tout près de mon oreille, en me faisant frissonner.

– J’essaie de comprendre quelque chose, bredouillé-je… Mais là, c’est comme si vous parliez tous

danois.

– Où est-ce qu’on peut s’installer ? demande Lars en étudiant les lieux.

– Euh… Ça dépend pour quoi. Je n’ai pas de chambre d’amis… lâché-je bêtement.

– Ils seront partis dans une heure, me rassure mon prince amusé. Assieds-toi sur ton canapé, ces

gentlemen se contenteront d’un pouf et du parquet, décide-t-il à la place des deux autres.

Je  ne  sais  toujours  pas  ce  qui  est  sur  le  point  de  m’arriver,  mais  je  dois  dire  que  voir  Anton s’asseoir en tailleur à même le sol et son collège plus âgé tâter le pouf trop mou avant de s’y affaler est une scène particulièrement cocasse à minuit passé.

Soren  desserre  sa  cravate,  vient  s’asseoir  à  côté  de  moi  et  pose  ses  deux  mains  sur  mes  cuisses, avec  son  sourire  enjôleur,  son  regard  vert  profond  et  son  air  solennel  qui  m’inquiète  autant  qu’il m’excite.

–  Je  ne  veux  plus  passer  tant  de  nuits  loin  de  toi,  Emma,  chuchote-t-il  pour  me  réserver  ses confidences.  Je  veux  te  retrouver  le  soir,  chaque  fois  que  c’est  possible,  me  réveiller  à  tes  côtés, quand tu auras envie de rester. Je veux des douches ensemble et des petits déjeuners. Je veux te voir te mettre  de  la  crème  avant  de  te  coucher,  secouer  tes  boucles  quand  tu  te  lèves,  hésiter  entre  ta  robe verte  et  ta  robe  bleue  au  moment  de  t’habiller.  Je  veux  te  donner  la  clé  de  mon  hôtel  particulier, conclut-il en sortant le petit objet doré de la poche de sa chemise. Et je veux que tu t’y sentes comme chez toi. Aussi souvent que tu voudras.

Les  palpitations  reprennent,  des  petites  bulles  de  bonheur  explosent  dans  mon  ventre,  dans  mon cœur. J’ai les larmes qui montent mais aucun mot ne sort de ma bouche, béate, subjuguée face à cette merveilleuse déclaration.

Mais qu’est-ce que foutent ces deux tueurs à gages au milieu de mon salon, juste au moment où j’ai envie de sauter sur mon amant ? !

– Fermez les yeux, les menacé-je avant de me ruer sur Soren pour attraper la clé et l’embrasser en le renversant sur le canapé. Je crois que je veux tout ça, moi aussi… lui susurré-je entre mille baisers.

Mais je ne sais toujours pas ce qu’ils font là.

– Pour pouvoir vivre chez moi, tu dois répondre à un interrogatoire officiel. C’est complètement

stupide mais obligatoire. Et plus vite on aura terminé…

–  Oui  !  me  redressé-je  d’un  bond  en  comprenant  soudainement  la  raison  de  tout  ça.  Envoyez  les questions, je suis prête !

– Nous attendons de vous le plus grand sérieux et la plus parfaite honnêteté, Miss Green, me met

en garde Lars face à ma mine enjouée.

– Vous voulez dire que ce n’est pas une caméra cachée ou une parodie de film d’espionnage… ?

lui réponds-je tout bas, en imitant son air grave.

Soren rit en silence, je vois Anton tourner la tête pour masquer son sourire et l’armoire à glace

ignore ma dernière question pour sortir un dossier de sa mallette noire. Il l’ouvre sur ma table basse et étale plusieurs feuilles noircies de questions en petites lettres serrées. Puis il se racle la gorge avant de commencer :

– Connaissez-vous le titre de Mr Ostergaard et sa position dans la famille dynastique ?

– Son Altesse Sérénissime, répliqué-je le plus sérieusement du monde, avant d’ajouter à voix très

basse, à l’attention de Soren, « et sexyssime ».

– Pouvez-vous répondre à la question ? s’agace le brun costaud.

– Lars, bien sûr que je sais qu’il est prince ! Et il ne sera jamais appelé à régner puisqu’il n’est que le  neveu  de  la  reine  et  que  ses  deux  sœurs  passeraient  de  toute  façon  avant  lui  grâce  au  beau  pays

civilisé d’où vous venez, qui prône l’égalité entre les sexes. C’est mieux ?

– Vous devez avoir pleine conscience de ce que votre relation implique, Miss Green.

– Et vous devriez froncer un peu moins les sourcils, Mister Lars. Je sais que tout ça est important, que  vous  prenez  votre  mission  très  à  cœur  et  je  devrais  même  vous  remercier,  tous  les  deux,  de veiller  sur  lui.  Mais  il  n’y  a  rien  que  vous  pourrez  dire  pour  me  faire  peur  ou  me  faire  fuir.  C’est Soren que je veux. Pas son titre, ni son argent, ses belles voitures ou ses balades en hélico. Je n’ai pas besoin d’un conte de fées, j’en écris tous les jours… Et on ne peut pas dire que la réalité soit aussi idyllique que dans les comédies romantiques... Pourtant, je suis toujours là. Et je ne m’en irai pas.

Et s’il savait que malgré les obstacles, je vis un rêve éveillé…

Et  s’il  savait  comme  je  l’aime,  comme  je  suis  follement  amoureuse  de  cet  homme…  Mais  ça,  ce n’est pas à son garde du corps qu’il faut l’avouer.

Mon brun ténébreux glisse sa main dans mon dos en m’adressant le plus doux, le plus chaud des

regards. Et je me souviens pourquoi j’ai tant envie d’en finir avec ce stupide interrogatoire.

– Une nouvelle question ?

–  Où  habiterez-vous  quand  vous  ne  vivrez  pas  à  l’hôtel  particulier  de  l’avenue  Marceau  ?  se relance Lars, qui me semble un tout petit peu plus détendu qu’au début.

– Ici. Quand vous m’aurez rendu mon pouf, ricané-je en voyant apparaître un début de sourire sur

son visage de brute.

–  Y  a-t-il  dans  votre  entourage  proche  des  personnes  à  risques  qui  pourraient  compromettre  la sécurité de Mr Ostergaard ?

–  Hmm…  Celle-là  n’est  pas  facile  !  prends-je  un  air  embêté.  Mes  parents  peuvent  se  montrer collants  mais  il  suffira  d’une  ou  deux  voitures  de  luxe  pour  calmer  mon  père.  Elliot  peut  avoir tendance à dramatiser ou imaginer des scénarios catastrophes très réalistes, mais il arrêtera si vous lui faites essayer votre oreillette. Avec Margo, on n’est jamais à l’abri d’un débordement d’émotions, mais rien qui ne puisse se régler avec quelques mojitos. Pénélope est trop froussarde pour s’attirer des ennuis, mais je vous conseille quand même de surveiller les deux sujets sensibles chez elle, les cactus et les pénis. Quant à Stanislas… Non, il n’aura pas le temps. J’ai fait le tour, je crois, souris-je exagérément en espérant clore la discussion.

Et mon prince éclate de rire, comme je ne l’avais pas entendu faire depuis longtemps, contaminant

Anton qui faisait tout ce qu’il pouvait pour se retenir.

J’évite de casser l’ambiance en disant ça tout haut, mais j’ai omis de citer le nom de Démétrius : est-ce que je le considère encore comme faisant partie de mon « entourage proche » ? Je ne sais pas.

Est-ce qu’il représente un danger pour Soren ? Je n’en sais rien non plus. Mais c’est bien par lui que la tragédie est arrivée… ou, du moins, a été révélée. Et je ne suis toujours pas à l’aise avec ça. Pas plus qu’avec le fait qu’il semble avoir disparu...

–  Existe-t-il,  dans  votre  vie  actuelle  ou  votre  passé,  des  illégalités,  des  vices  ou  des  secrets susceptibles  de  mettre  en  péril  le  royaume  du  Danemark  ?  continue  l’autre  garde  du  corps,  un  peu plus fort.

–  Je  doute  que  mon  addiction  au  yaourt  stracciatella  intéresse  qui  que  ce  soit.  Mais  à  part  les

cadavres de mes deux derniers amants à la cave, c’est tout ce que j’ai à déclarer.

– Avez-vous l’intention de nuire, de quelque façon que ce soit, à la famille royale ? commence à

s’agacer Lars.

– Je crois qu’ils n’ont pas besoin de moi pour ça… grimacé-je en m’appuyant contre l’épaule de

Soren, qui se raidit soudain. Non, me reprends-je, je suis pour la paix et cette famille la mérite autant que les autres.

–  Ce  sera  tout  pour  ce  soir,  se  relève  difficilement  Lars,  lui  aussi  contrarié,  en  rangeant  ses papiers.  Nous  vous  demanderons  une  copie  de  vos  pièces  d’identité,  une  déclaration  sur  l’honneur pour  attester  de  vos  réponses  à  cet  interrogatoire,  ainsi  que  votre  signature  sur  le  contrat  de confidentialité.

– Je vous apporte tout ça demain à la première heure, me levé-je aussi en brandissant ma petite clé dorée. J’ai réussi l’examen d’entrée ?

– Oui, Miss Green, intervient à nouveau Anton qui veut abréger nos souffrances à tous. Merci de

votre coopération. Je serai en bas si vous avez besoin de moi.

La porte claque à nouveau et la nuit peut enfin commencer.

– Je suis désolé de t’imposer tout ça, soupire mon prince en glissant ses mains de titan autour de ma taille.

– Et je suis désolée de ne pas avoir mieux répondu… Lars a l’air tellement soucieux, me blottis-je contre lui.

– Tu as été parfaite. Il est très attaché à notre famille, tu sais, il suit ma mère depuis plus de trente ans, tout ça le touche autant que moi.

– Je ne voulais pas raviver ta blessure, caressé-je ses pectoraux sous sa chemise blanche.

–  Il  n’y  a  que  toi  qui  peux  me  la  faire  oublier…  me  sourit-il  en  coin  avant  de  m’embrasser langoureusement.

***

Soren  peut  bien  s’enfuir  au  petit  matin,  j’ai  obtenu  ma  nuit  de  folie  et   Ode  à  la  Passion  porte  à nouveau superbement son nom. Soren peut aussi m’abandonner pour aller travailler, j’ai maintenant

la clé de son hôtel particulier pour le retrouver dès son retour. Mais ce n’est pas seulement un bout de métal doré qui me permet de dormir moins souvent seule, cette petite clé représente tous les obstacles surmontés, son monde qu’il m’ouvre enfin, la place qu’il accepte de me faire dans sa vie, son cœur ténébreux qui m’appartient… un peu.

Et j’ai dû me mordre la langue cent fois, cette nuit et ce matin, pour ne pas lui hurler les cent « Je t’aime » que j’ai pensés si fort.

Je  vais  sonner  chez  Aimée,  spontanément,  pour  m’assurer  que  le  vacarme  d’hier  soir  ne  l’a  ni réveillée ni inquiétée. Mais aussi et surtout parce que je suis bien trop heureuse pour garder tout ce bonheur pour moi.

– Comment vas-tu, ma petite Emma ?

– Je crois que je ne pourrais pas aller mieux… Et toi ?

– Est-ce que ce sourire radieux aurait un rapport avec l’homme brun qui est sorti de chez toi aux

aurores, ce matin ?

– On ne peut rien te cacher, Aimée… avoué-je en rougissant.

–  Ce  n’est  pas  n’importe  quel  prince,  que  tu  t’es  dégoté,  me  félicite-t-elle  en  me  tapotant affectueusement la joue. Est-ce que tu sais qu’il me rend visite, parfois ?

–  Comment  ça  ?  !  Je  sais  que  tu  lui  as  déjà  dit  où  je  me  trouvais,  les  fois  où  il  me  cherchait…

essayé-je de raccrocher les wagons.

– Non ! Après. Il est venu me remercier en m’apportant des chocolats, je lui ai offert un thé. Puis il est revenu pour m’apporter une jolie théière ancienne, comme je les aime. Et encore une autre fois, il est resté me tenir compagnie, comme ça, sans raison.

– On parle bien de Soren Ostergaard ? Mon guerrier qui ne tient pas en place ? Mon sauvage qui

n’aime pas discuter ?

– Tu parles ! Il m’a raconté les petits secrets de la famille royale. On a parlé d’art, d’histoire, un peu de toi… glousse-t-elle, très fière d’elle. Il a même fait ajouter un judas sur ma porte pour que je puisse épier le palier sans sortir de chez moi, pour ma sécurité.

– Aimée, tu me fais marcher… ? commencé-je à fondre de niaiserie.

– Je suis une vieille bique mais je sais encore ce que je dis ! s’agace-t-elle presque. Et cet hommelà est un prince comme on n’en fait plus ! La bonté incarnée. J’espère que tu ne lui feras jamais de mal, ma petite Emma… Promets-le-moi !

–  On  croit  rêver,  éclaté-je  de  rire  en  me  rappelant  cette  même  promesse,  extorquée  à  Soren  par mon adorable voisine. Non, ça ne risque pas… Si tu savais le bien qu’il me fait.

Et maintenant, je sais que la réciproque est vraie.

24. Jeg elsker dig

Le mois d’août touche à sa fin mais le soleil refuse de tirer sa révérence. Ses rayons accompagnent les  Parisiens  jusqu’à  une  heure  tardive,  réchauffant  les  esprits  jusqu’à  la  nuit  tombée.  Installée  en terrasse,  Eva  attend  fébrilement  ses  deux  chevaliers.  Le  brun,  le  blond.  Le  sombre  et  l’éclatant.  La jeune  femme  a  secrètement  organisé  une  confrontation  entre  Sven  et  Dimitri,  mais  alors  que  les minutes défilent, une question la taraude. Cette rencontre est-elle la pire idée qu’elle ait jamais eue ?

Va-t-elle se terminer en poignée de main virile… ou bien en bain de sang ?

Je copie-colle cet extrait de mon prochain chapitre dans un e-mail et l’envoie à Stan. Mon roman

avance  étonnamment  vite  depuis  mon  retour  à  Paris.  Peut-être  parce  que  mes  meilleures  amies croulent sous le boulot. Peut-être aussi parce qu’Elliot a fait sa rentrée et que son groupe est enfin au complet. Et surtout parce qu’un certain prince aux yeux mitrailleurs se fait trop rare.

Mon  téléphone  fixe  –  en  forme  de  bouche  rouge  bimbo  –  sonne,  je  devine  de  qui  il  s’agit  et décroche en recollant les post-it qui se sont décrochés de mon mur.

–  Emma  Green  n’est  pas  disponible  pour  le  moment,  à  moins  que  vous  ne  l’appeliez  pour  lui offrir  une  grosse  somme  d’argent  ou  un  mois  de  vacances  tous  frais  payés…  dis-je  d’une  voix robotique.

– Emma Green ferait bien d’arrêter les blagues foireuses, lâche mon moustachu préféré.

– Stan… Qu’est-ce que je peux faire pour toi ?

– Regarder et répondre à tes mails… siffle-t-il, clairement de mauvais poil. Tu as dû recevoir les premiers essais de couverture.

– Négatif.

– Va consulter ton ancienne boîte, la graphiste a pu se tromper.

Je m’exécute sur-le-champ et me connecte dans un autre onglet. En quelques secondes, je découvre

une trentaine de messages non lus. L’un d’eux me saute aux yeux.

Sueurs froides…

– Stan, je te rappelle, fais-je d’une voix blanche.

– Quoi ?

– Désolée, je dois… je…

– Vas-y. On s’appelle demain, fait-il sans animosité avant de raccrocher.

Mes balbutiements ont dû lui faire comprendre que l’heure était grave. Et elle l’est. Je raccroche le combiné  –  correction  :  l’écrase  de  toutes  mes  forces  sur  sa  base,  sans  m’en  rendre  compte  –  et  me tourne  à  nouveau  vers  l’écran  de  mon  ordinateur.  Je  le  vois  à  nouveau.  Ce  nom,  qui  m’a  hanté  si longtemps. Qui m’a fait si mal.

Dean Harper.

L’enfoiré qui m’a brisé le cœur.

Flash-back. Mon esprit fait un bond de plus de dix ans en arrière et je me retrouve sur le campus de UCLA, dans ma robe bariolée, mes cheveux bouclés frôlant le bas de mon dos. Ce jour-là, ma vieille Ford  achetée  pour  une  bouchée  de  pain  avait  rendu  l’âme  au  beau  milieu  du  parking.  J’étais désemparée, les klaxons des étudiants impatients me cassaient les oreilles et personne ne semblait prêt à m’aider. Personne, sauf Dean. Grand, blond, débrouillard, étonnamment sympathique pour un mec

populaire.  Après  m’avoir  aidée  à  ranger  mon  tank  sur  une  petite  place  isolée,  il  était  monté  sur  le siège  passager,  sans  que  je  l’y  invite.  Son  assurance  m’avait  plu.  Alors  au  lieu  d’aller  en  cours,  je l’avais laissé m’embrasser une bonne partie de la matinée.

Après  ça,  il  y  a  eu  des  hauts  et  des  bas.  Plusieurs  séparations  en  quatre  ans  de  relation,  quelques tromperies, crises de jalousie, de nerfs aussi. Mais il y a eu des moments doux, des moments forts, des  expériences  nouvelles,  des  soirées  jusqu’au  petit  matin,  des  voyages  inoubliables.  Dean  m’a demandée en mariage sur une plage déserte, en Australie. Je lui ai dit oui.

J’avais 23 ans… Lui pas beaucoup plus…

Dix mois après, tout s’arrêtait.

Dans un SMS.

Dean  –  alias  le  gros  lâche  –  ne  semble  pas  avoir  beaucoup  évolué  :  aujourd’hui,  c’est  sous  la forme d’un e-mail qu’il me recontacte. Tout en déchiquetant un post-it réfractaire, j’hésite à cliquer sur le mail en question, à ouvrir ce message que j’imagine comme une bombe à retardement. Après

sept  ans  de  silence,  pourquoi  revenir  maintenant  ?  Maintenant  que  je  suis  guérie.  Maintenant  qu’un autre homme peuple mes jours et mes nuits…

Je prends une grande inspiration, pense à toutes ces femmes qui ont vécu la même chose que moi

et sont restées dignes… et je clique.

De : Dean Harper

À : Emma Green

Objet : Juste comme ça…

Curly,

Je serai à Paris dans quelques semaines et ça me ferait plaisir de revoir tes bouclettes, après tout ce temps.

J’ai probablement sept ans de retard, mais je voudrais discuter… Juste toi et moi.

À très vite j’espère,

Dino

Curly… Dino… Juste toi et moi…

Non mais il se prend pour qui à remuer les souvenirs qu’il a lui-même enterrés ? !

J’ignore ce qu’il cherche, mais il ne me trouvera pas. J’ai mis un temps fou à me remettre de son départ, j’ai appris à vivre sans lui, à ne plus espérer un geste, un mot, un signal de fumée de sa part.

Dean  n’existe  plus.  Il  ne  fait  plus  partie  de  mon  monde.  La  simple  idée  qu’il  foule  le  pavé  parisien m’incommode.

Territoriale, moi ?

Je  quitte  mon  bureau  et  me  rends  directement  au  frigo.  Quelques  gorgées  de  yaourt  à  boire  –

délicieusement écœurant – plus tard, le choc n’est pas passé. Et dans ces cas-là, la meilleure chose à faire : appeler Pénélope Lacroix, la reine du dégommage d’ex, à la rescousse.

–  Ok,  déjeuner  à  la  galerie  ASAP,  décrète-t-elle  au  bout  du  fil  après  que  je  lui  ai  résumé  la situation. J’appelle Margo et un gogo dancer, tu ramènes les victuailles !

Vingt minutes après, j’arrive les bras chargés de sucreries en tous genres et suis accueillie par mes deux folles furieuses. La brune ferme la porte de la galerie à clé derrière moi, tandis que j’observe la rousse.

– Margo… Tu n’as pas oublié quelque chose ? chuchoté-je en étudiant sa robe.

– J’étais en train de la finir quand Penny m’a appelée. Du coup j’ai une manche à droite, mais pas à gauche, explique-t-elle en s’installant autour de la grande table ronde.

–  Donne-moi  ma  dose  de  vitamines  et  reprends  tout  à  zéro  !  me  balance  Pénélope  en  me  faisant signe de m’asseoir.

Les  Kinder  ne  font  pas  long  feu,  les  Haribo  connaissent  un  sort  funeste,  quant  aux  fruits…  ils finissent dans un blender pour que Miss Taille 34 ait son sacro-saint smoothie.

– Bon, les membres du jury, je fais quoi ? demandé-je après avoir fait le point sur la situation.

– Je vote pour ! s’enflamme Margo, la bouche à moitié pleine. Va le voir, montre-lui à quel point

ta vie est formidable sans lui ! Ça te prouvera que tu as vraiment tourné la page…

– Je vote contre ! Archi contre ! rétorque Pénélope. Ne consacre pas une seule seconde de plus à ce loser, il t’a suffisamment fait perdre ton temps !

– Hmm… souris-je. Je crois que vous avez toutes les deux raison. Un : il m’a probablement rendu

service en me quittant. Deux : je vais plutôt consacrer mon temps à Soren…

– Adjugé ! lâche la brune en frappant sur la table. Cas suivant !

– Et si on reparlait de cette robe ? plaisanté-je, enfin soulagée d’avoir pris une décision.

– Les manches, c’est une chose. Mais des rayures et des petits dauphins, vraiment ? m’imite Penny.

– Vous n’y connaissez rien, laissez-moi m’exprimer librement ! se défend Margo. Parlons plutôt

du nouveau batteur des E.T.’s ! Travis, c’est ça ?

– Ça y est, un nouveau fantasme… soupire Pénélope.

– L’idée d’un batteur musclé et probablement tatoué, comment ça peut ne pas vous exciter ? !

– Je passe, ris-je en voyant sa tête de canaille. J’ai déjà mis la main sur un spécimen rare…

–  Et  moi  sur  un  spécimen  absent,  philosophe  la  brune  en  se  levant.  Bon,  les  filles,  j’ai  quelques milliers d’euros à faire rentrer dans les caisses cet après-midi…

– Moi j’ai un ex à fuir comme la peste…

– Et moi une robe canonnissime à terminer.

Nous nous regardons toutes les trois et éclatons de rire, à l’unisson, avant de nous séparer.

***

Fin d’après-midi. Je n’ai pas répondu à Dean. Parfois, un silence vaut mieux qu’un long discours –

bourré d’insultes et de menaces de mort.

Je frappe à la porte de mon chevelu de frère et me retiens de sursauter lorsque quelqu’un d’autre

m’ouvre. Impossible de les confondre. Celui qui m’accueille d’un sourire franc a le crâne rasé, il est immense, baraqué, bien sapé. Ah, et surtout… Il est aussi black qu’Elliot est pâle.

Et j’imagine déjà Margo, la langue pendante, en train de baver…

– Tu dois être Emma, me dit-il en anglais, apparemment sa langue natale.

– Exact. Et tu es… ? demandé-je pour avoir confirmation.

– Travis. Le nouveau batteur.

Le beau gosse se penche et dépose un baiser furtif sur ma joue. Un tout petit peu plus qu’amical, je dirais… Il est agréable à regarder, il semble agréable à fréquenter, mais quelque chose me dérange.

Peut-être ses grands sourires, cette franchise assumée, cette aisance typique des mecs qui savent qu’ils n’auront aucun mal à obtenir ce qu’ils veulent de vous. La plupart des filles adorent ça. Pas moi.

J’ai déjà donné dans ce genre-là…

– Elliot ne m’avait pas dit que tu étais américain ! fais-je en me forçant à sourire.

– Je ne t’ai pas non plus dit qu’il avait été recruté malgré son physique ingrat… blague mon frère en se joignant à nous.

– Je voulais changer de cadre de vie, donc j’ai quitté New York pour venir ici, me répond l’invité.

– Depuis combien de temps ?

– Six mois et une semaine.

– Précis… commenté-je.

– Oui, j’aime que tout soit carré.

– C’est ton métier qui veut ça ?

–  Pas  vraiment,  je  donne  des  cours  de  musique…  Je  suis  un  artiste,  mais  un  artiste  organisé, rigole-t-il.

– Vous comptez camper dans l’entrée ou venir au salon ? nous interrompt finalement Elliot.

Travis  tend  le  bras  en  avant  comme  le  ferait  un  gentleman  et  m’invite  à  me  rendre  dans  la  pièce voisine.

– Tu as des tatouages ? lui demandé-je soudain en me souvenant du fantasme de Margo.

– Oui, pourquoi ? Tu veux les voir ? me sourit le batteur d’un air espiègle.

– Non, merci, c’était pour une copine, fais-je en trottinant jusqu’au salon.

– Ou la copine d’une copine… se marre-t-il en n’en croyant pas un mot.

Et si j’apprenais à fermer ma bouche ?

Je m’installe dans le canapé, Elliot se ramène à côté de moi avec son ordinateur. Travis, lui, reste à distance et opte pour le vieux fauteuil défoncé. Mais ses yeux noirs ne cessent de me détailler. Un peu trop, d’ailleurs. Je l’ai peut-être cherché…

– Écoute ça, on a enregistré hier ! Travis déglingue, c’est une machine ce mec !

– Ça peut attendre demain El’ ? Je n’ai pas beaucoup de temps, je dois rejoindre Soren, inventé-je juste pour caser son prénom.

– Soren ? demande Travis qui mord à l’hameçon.

– Son mec, lui répond Elliot.

– Ah… laisse échapper le black.

– Laisse tomber Travis. Un : c’est ma sœur donc pas touche. Deux : son boyfriend ne joue pas dans

la même ligue que nous. Tu n’as aucune chance face à lui…

– Tu confirmes ? me demande le nouveau venu, un sourire joueur sur les lèvres.

– À 1000 %, souris-je à mon tour en me levant.

Je leur fais un signe de la main et les quitte sur-le-champ, après avoir glissé un rapide « Ravie de t’avoir rencontré ».

Et j’ignore encore si je le pense vraiment…

***

La clé de l’avenue Marceau. Cette clé, j’ai hésité à crier sur tous les toits que moi, Emma Green, je l’avais  en  ma  possession.  Puis  j’ai  été  tentée  de  la  faire  reproduire,  histoire  de  l’avoir  en  dix exemplaires et de les cacher un peu partout chez moi, pour ne jamais la perdre. Puis j’ai pensé à me procurer un coffre-fort pour la mettre à l’abri. Finalement, cette clé, je l’ai glissée dans un écrin, puis dans le premier tiroir de la commode de l’entrée.

Cette clé, c’est la preuve irréfutable que lui et moi, c’est bien réel.

À moins, à nouveau, qu’on m’ait plongée dans un profond coma…

La  fameuse  clé  nichée  au  creux  de  ma  main,  je  tourne  sur  moi-même  devant  mon  grand  miroir.

Alors que les boutons de ma veste en cuir brillent en attrapant la lumière, le jupon de ma robe claire s’envole  lorsque  je  virevolte,  déclenchant  mon  rire  de  midinette.  J’ai  le  cœur  gonflé,  comme  à chaque  fois  que  je  m’apprête  à  retrouver  mon  prince.  Sauf  que  pour  la  première  fois,  je  vais  me servir de ce bout de métal doré pour rentrer dans l’hôtel particulier. Et ça change tout.

Un trajet en taxi plus tard, Anton – qui est posté devant la grille – me salue amicalement, puis me prévient de l’absence de Soren.

– Mr Ostergaard n’est pas encore rentré. Vous voulez que je le contacte pour vous ? me demande-t-

il en attrapant son oreillette.

– Non, surtout pas ! J’ai la clé, je vais l’attendre au troisième.

– Parfait, acquiesce le garde en hochant la tête. Alors bienvenue chez vous…

– Merci Anton ! souris-je en passant le portail pour accéder à la cour pavée.

J’accède enfin à l’immense porte en bois massif. Je rentre la clé dans la serrure et pénètre dans la demeure au style haussmannien. Avec la même clé, j’appelle l’ascenseur et me rends au niveau trois.

Frissons. Excitation. Impatience.

Je  balance  mon  sac  dans  l’entrée  et  cours  jusqu’au  salon  –  puis  reviens  sur  mes  pas  pour  le déposer délicatement sur le fauteuil en velours. J’allume la sono et augmente le son – puis le baisse en réalisant que Mozart à plein volume, ce n’est pas très rock’n'roll. Je m’allonge de tout mon long sur le canapé, fixe le plafond et suis prise d’une crise de gloussements aiguë. Je saute à nouveau sur mes pieds, retourne dans l’entrée pour récupérer mes affaires et préparer la surprise qui attend mon prince aux yeux militaires…

Une  trentaine  de  minutes  plus  tard,  l’ascenseur  émet  une  douce  sonnerie  et  Soren  débarque,  sa veste de costume posée nonchalamment sur l’épaule. Son regard intense me détaille et… son sourire

s’élargit pour laisser échapper un grognement rauque. Je fais quelques pas vers lui, dans ce costume ridicule qui se veut sexy.

Une espèce de robe de Cendrillon ultra-courte, avec une longue traîne à l’arrière…

Sans oublier la couronne sur ma tête qui dit « Embrasse-moi »…

Mais qu’est-ce qui m’a pris ? !

– Bonsoir Princesse, dit sa voix grave.

–  Princesse  Vénus,  précisé-je  en  lui  faisant  une  révérence  qui  dévoile  l’intégralité  de  mon décolleté.

Soren balance sa veste sur le canapé et me regarde en se mordant la lèvre.

– C’est pour ça que je t’aime… murmure-t-il soudain.

La pièce se met à tourner. Je respire difficilement, tant ses mots étaient imprévisibles.

– C’est pour ça que tu quoi ? répété-je.

– Tu m’as bien entendu…

Et mon cœur qui cogne dans ma poitrine…

–  Non  !  On  met  pause  !  Je  vais  me  changer  !  Je  ne  ressemble  à  rien  là-dedans,  ce  n’est  pas  le moment de…

– Je t’aime Emma, c’est aussi simple que ça, répète-t-il en m’attrapant par le bras.

– Ferme les yeux ! Dis-le encore, mais sans me regarder ! dis-je en me blottissant contre lui.

– Je t’aime… susurre-t-il à mon oreille, de la voix la plus bouleversante au monde.

– Je t’aime aussi, Soren, murmuré-je. Je t’aime comme je n’ai jamais aimé… Comme j’ignorais

qu’on pouvait aimer. Je crois qu’aucun mot n’est assez fort pour décrire ce que je ressens…

Ses mains emprisonnent mon visage, il me force à lever les yeux vers lui et lorsque je croise ses iris verts, je lutte pour ne pas me décomposer. Les larmes tentent de s’échapper de mes yeux, je les retiens tant que je peux. Cet instant, je veux qu’il reste gravé, à jamais.

– On dit Jeg elsker dig en danois, susurre-t-il.

– Ya ichkeur daï… répété-je en reniflant.

Il lâche un soupir qui ressemble à un trop-plein d’émotions.

– Je t’aime parce que tu n’as pas peur d’être toi, me dit-il doucement. Je t’aime parce que tu rêves en  grand  quand  les  autres  se  contentent  de  prendre  la  vie  qu’on  leur  tend.  Je  t’aime  parce  que  tu  es belle  à  crever,  parce  que  ton  corps,  tes  courbes,  ta  peau  me  rendent  fou.  Je  t’aime  parce  que  j’ai découvert un tout autre monde à travers tes yeux. Je t’aime, Emma, parce que tu ne me laisses pas le choix.

Ses  mots  me  touchent  en  plein  cœur.  Son  regard  intense  me  transcende.  Sa  beauté  m’hypnotise.

Soren  passe  une  main  dans  sa  nuque,  puis  lâche  un  râle  viril.  Comme  si  cette  vérité  venait  de  le libérer. Une larme roule sur ma joue, ses lèvres se posent sur les miennes et je réponds à ce baiser avec  une  tendresse  infinie.  Je  soupire  tout  contre  lui,  ne  réalisant  pas  encore  ce  que  je  viens d’entendre. Mais à cet instant, ma vie ressemble au plus beau de tous les romans.

Presque à un conte de fées…

–  Tu  n’oublieras  pas  de  remettre  cette  tenue  samedi,  au  gala  officiel…  grogne  Soren  entre  mes lèvres.

– Quel gala ?

– Celui qui aura lieu à l’ambassade du Danemark, en l’honneur de la famille royale…

– La reine sera là ? écarquillé-je les yeux.

– Oui… Je me ferai un plaisir de lui présenter Princesse Vénus, sourit-il en coin. Maintenant, viens ici que je te retire cette traîne.

– Juste la traîne ? gloussé-je alors que ses mains s’emparent de ma taille.

– Tout ! Je ne veux garder que toi, gronde-t-il en me mordant dans le cou. Je n’aime que toi…

Et ses doigts qui défont les boutons de ma robe… Et sa langue qui titille le lobe de mon oreille…

Et son souffle chaud sur ma peau frissonnante…

Et ses « Ya ichkeur daï »…

Mon costume de Cendrillon ne va pas faire long feu. Les mains de mon titan sont partout : une qui

déboutonne ma robe par le devant, l’autre qui s’insinue sous le jupon si court qu’elle atteint déjà ma dentelle. La pulpe de ses doigts, déjà brûlants, électrise ma peau, déjà frissonnante. Sans que je m’y attende,  mon  costume  aussi  sexy  que  ridicule  tombe  à  mes  pieds  dans  un  bruit  de  tissu  froissé.  En sous-vêtements  et  talons  hauts,  je  n’ai  plus  grand-chose  d’une  princesse.  Ou  alors  c’est  un  conte  de fées réservé aux adultes.

Mais mon brun ténébreux semble apprécier le spectacle de ma lingerie blanche et de mes escarpins

transparents,  si  j’en  crois  le  léger  tressautement  de  sa  lèvre  inférieure  et  ses  dents  parfaites  qui  la

mordent comme si c’était une torture de me regarder.

– Ce n’est pas le prince, normalement, qui enfile ses chaussures de vair à Cendrillon ? grogne-t-il en s’agenouillant devant moi pour embrasser mon ventre, mes hanches, mes cuisses, et soulever ma

cheville qu’il porte à ses lèvres.

J’essaie de trouver une réponse intelligente mais je meurs déjà de désir sous ses baisers indécents.

Je m’accroche à ses larges épaules pour ne pas perdre l’équilibre. Je fourrage dans ses cheveux en bataille quand sa langue se met à parcourir ma peau le long de ma jambe, jusqu’à l’aine. Par-dessus la trace  humide  et  fraîche,  son  souffle  chaud  me  donne  des  frissons.  Je  ne  sais  plus  si  j’ai  la  chair  de poule ou si c’est une vague de fièvre qui fait trembler tout mon corps.

–  Je  crois  que  je  vais  te  les  laisser,  pour  cette  fois,  cède  mon  amant  en  me  rendant  mon  pied toujours chaussé.

– C’est trop aimable à vous, Votre Altesse… haleté-je en le regardant se redresser.

– Vous savez à quel point j’aime vous dévêtir en entier, ajoute-t-il en jouant le jeu du vouvoiement.

Mais il y a des exceptions qu’un homme de mon rang sait respecter.

– Déshabillez-vous, ordonné-je dans un souffle, comme si j’étais soudain devenue reine.

Il fait quelques pas en arrière sans me quitter des yeux. Son regard vert, d’habitude si ténébreux, se remplit d’une lumière incandescente. Puis se balade, sur les contours de mon décolleté, sur la dentelle qui borde ma féminité, sur les escarpins qui enferment mes pieds. Ces trois derniers remparts à ma nudité, qui révèlent ma peau par transparence, cachent ce qu’il faut cacher.

Jusqu’à ce jour, j’ignorais qu’un tel érotisme pouvait se dégager de deux corps qui ne se touchent, ne se frôlent même pas. Ses iris me transpercent, me désarment, me déshabillent à distance. Et je peux sentir  d’ici  la  chaleur,  la  douce  odeur,  la  virilité  qui  émanent  de  lui.  C’est  un  supplice  de  ne  pas pouvoir lui arracher ses vêtements pour découvrir ses muscles. Mais c’est un tout autre délice de le voir déboutonner lui-même sa chemise, laisser apparaître ses larges pectoraux, les épaules rondes qui roulent sous sa peau, puis ses abdominaux, un à un, comme chaque nouveau carré de chocolat qu’on

glisse entre ses lèvres alors qu’on s’est juré de ne pas finir la tablette.

C’est avec un sourire provocateur que Soren continue son strip-tease, avec l’élégance d’un prince

dandy et le sex-appeal d’un acteur hollywoodien. Je n’ai pas quitté ma place, au milieu du salon, les chevilles  entourées  du  tissu  de  ma  robe  de  princesse.  Je  n’ai  pas  bougé,  si  ce  n’est  mes  lèvres  qui s’entrouvrent  à  mesure  que  le  pantalon  de  costume  descend  sur  ses  cuisses  musclées.  Je  m’entends soupirer  quand  il  se  baisse  nonchalamment  pour  quitter  ses  chaussures  et  tout  le  reste.  J’en  suis presque à gémir quand il fait rouler son boxer et me dévoile son sexe dressé.

–  Vos  désirs  sont  les  plus  doux  des  ordres,  Princesse,  conclut  mon  amant  nu,  avec  le  sourire provocateur de celui qui sait qu’il a repris le pouvoir tout en m’obéissant.

– Que lisez-vous sur ma couronne ? essayé-je de retrouver le contrôle.

–  «  Embrassez-moi  »,  déchiffre-t-il  sur  le  dernier  accessoire  de  mon  costume,  avec  son  accent envoûtant.

– Qu’attendez-vous ? ! réclamé-je en essayant de me faire autoritaire.

Mon  fauve  sans  fourrure  se  met  à  parcourir  les  quelques  mètres  qui  nous  séparent,  avec  l’allure lente  et  dangereuse  du  prédateur  si  sûr  de  lui  qu’on  meurt  d’envie  qu’il  nous  attrape.  Mon  sauvage abat  ses  mains  sur  mon  corps  tremblant  et  referme  ses  lèvres  sur  les  miennes.  Sa  langue  s’insinue dans ma bouche et m’enivre aussitôt. Je m’affaisse entre ses bras puissants qui me retiennent, je fonds sous ce baiser enflammé que j’attendais tant.

– Portez-moi, ordonné-je encore, pour éviter de me prendre les pieds dans mon costume jonchant

le sol… mais aussi pour défier mon apollon et ses muscles bandés.

Il s’exécute sans une seconde d’hésitation, saisit mes fesses à pleines mains, me soulève et glisse mes  jambes  autour  de  sa  taille  marquée.  Un  instant  plus  tard,  mon  dos  claque  contre  le  mur  le  plus proche et mon amant presse son corps brûlant contre le mien. Ses mouvements brusques m’excitent

au plus haut point et je perds toute envie de lui donner des ordres. Voilà mon prince, mon chevalier noir, mon guerrier viril au regard militaire, mon invincible titan.

Sa bouche avide fonce dans mon cou, ses dents mordillent la peau fine sur mon épaule, son souffle

rauque  se  mélange  à  mes  gémissements.  Il  libère  une  de  ses  mains  qui  se  faufile  entre  nos  corps imbriqués et s’insinue sous ma dentelle, sur le côté, juste assez pour glisser un doigt entre mes lèvres.

Je l’accueille en retenant mon souffle jusqu’à ce que les caresses et les baisers cessent. Mon clitoris hurle au scandale. Ma bouche crie famine. La boule de feu dans mon ventre se mue de désir en colère.

– Demandez-le-moi, gronde mon amant cruel.

– Étreignez-moi, tenté-je dans un langage châtié de princesse.

– Mieux que ça, insiste-t-il, sombre et impatient.

– Possédez-moi, haleté-je en tirant sur ses cheveux pour gagner en autorité.

– J’ai connu Votre Altesse plus audacieuse, me provoque-t-il avec son sourire ravageur.

– Baisez-moi, lâché-je sans même l’avoir décidé.

Mais mes mots crus l’emportent et je vois une étincelle traverser ses yeux verts, embraser tout son corps et faire exploser son désir. Soren empoigne ma culotte en dentelle et la déchire d’un geste sec et sûr. Le claquement sur ma peau me fait sursauter.

– Ça devient une mauvaise habitude, joué-je avec le feu qui court entre mes jambes.

Mais il me fait taire d’un coup de reins qui me coupe le souffle. Je ne trouve plus rien à dire. Son sexe dur coulisse enfin en moi avec toute la fougue dont je mourais d’envie. Il se retire pour mieux revenir  me  percuter.  Je  ne  respire  toujours  pas.  Mon  prince  sauvage  m’écarte  encore  un  peu  les cuisses et me possède un peu plus fort, un peu plus loin. Ses assauts répétés me font perdre la tête et m’envoler chaque fois un peu plus haut.

Quand je le crois à bout de forces, il resserre ses mains sur mes cuisses et enfonce ses doigts dans ma chair. Je m’agrippe comme une liane autour de son corps solide, me pend à son cou, croise mes

chevilles sur ses reins, enfonce les talons de mes escarpins dans ses fesses fermes. Nous fusionnons sans  que  rien  ne  puisse  nous  arrêter,  ni  ce  mur  douloureux  dans  mon  dos,  ni  mes  ongles  qui  le griffent, ni ses muscles tendus à l’extrême. Il accélère le rythme et fait claquer son ventre contre le mien, il émet ses grognements virils qui me transportent, je lâche des cris aigus quand le plaisir me

submerge, et cette brûlure intense nous envoie tous les deux au tapis.

Mon amant jouit en moi et reste figé dans mon intimité brûlante, trempée, vibrante de l’orgasme

qui  vient  de  me  renverser.  Puis  nous  nous  laissons  glisser  contre  le  mur  blanc,  épuisés,  haletants, transcendés par l’intensité de ce corps-à-corps. Mais toujours enlacés, allongés l’un sur l’autre, sur le parquet ciré qui nous apporte un peu de fraîcheur.

–  Je  ne  connais  aucune  princesse  aussi  scandaleuse,  murmure-t-il,  étendu  sur  le  dos,  les  yeux fermés mais son sourire en coin retrouvé.

– Je ne connais aucun autre prince que toi… Mais je suis certaine qu’aucun homme au monde ne

t’arrive à la cheville, lâché-je, essoufflée, encore abasourdie.

– Vénus, je te couronne déesse de l’Amour, sourit-il en caressant mes boucles folles dont il extirpe mon accessoire ridicule.

–  Soren,  je  te  rebaptise  Hercule,  force  de  la  nature  et  dieu  du  sexe  à  la  verticale,  m’amusé-je  en caressant son torse qui se soulève encore très vite.

– Je préférerais être Thor, le dieu du tonnerre dans la mythologie nordique, rit-il en rouvrant ses yeux brillants.

– C’est le plus fort ?

– Presque. Mais il y a aussi Odin, le dieu créateur, le père de tous les dieux… C’est aussi le dieu de la  guerre,  de  la  chasse,  du  savoir  et  de  la  poésie,  ça  fait  beaucoup  de  choses  à  faire,  soupire-t-il, fatigué d’avance.

– Non, c’est parfait… Comment s’appelle sa femme ?

– Frigg… prononce-t-il avec son accent guttural, avant d’éclater de rire.

– Non merci pour la reine des frigos et des femmes frigides… Et la Vénus scandinave, c’est qui ?

– La déesse Freyja. La plus belle et la plus convoitée de toutes. Elle porte un collier d’or qui fait qu’aucun homme ne peut lui résister. Elle apporte le bonheur en amour, la richesse, la fertilité. Et elle est capable de faire gagner n’importe quelle armée.

– Tout moi ! Odin s’est forcément offert ses faveurs, non ?

– Évidemment, conclut mon géant en se retournant sur moi.

Ses  lèvres  s’emparent  à  nouveau  des  miennes  et  je  m’abandonne  à  son  baiser  tendre  et  profond.

Ses  beaux  yeux  verts  restent  ouverts  et  semblent  me  dire  tant  de  choses  que  je  m’y  noie.  Peut-être encore  des  «  je  t’aime  »  silencieux,  des  histoires  de  déesse  et  de  dieu,  les  rois  du  monde  que  nous sommes dans cette bulle de lykke.

Puis  Soren  s’éloigne  et  retourne  délicatement  mon  corps  pour  m’allonger  à  plat  ventre  sur  le parquet. Je me laisse faire, hypnotisée par ses gestes sensuels et son silence habité. Je le laisse aussi me faire frissonner quand ses lèvres chaudes frôlent mes épaules, s’égarent sur ma nuque, descendent lentement  le  long  de  ma  colonne  vertébrale.  Puis  les  baisers  s’attardent  au  creux  de  mes  reins,  ses mains se joignent à ce ballet de caresses divines. Je le sens dessiner la courbe de mes fesses, écrire du bout des doigts à l’arrière de mes cuisses, peut-être en danois, des ø barrés et des petites bulles sur les å, des gribouillages abstraits qui font de moi son œuvre d’art. Je le laisse me recouvrir de tous ces mots qu’il ne veut pas dire. Et que je comprends quand même.

Et je laisse mon prince muet réveiller mon corps, changer ma chair de poule en vague de chaleur,

transformer  mes  sentiments  en  sensations,  mon  amour  en  désir.  Tout  oublier,  les  obstacles,  les

épreuves,  les  familles,  les  faux  pères  et  les  vraies  mères.  Oublier  qui  il  est,  qui  je  suis,  toutes  nos tragédies. Pour réécrire le conte de fées, le temps d’une nuit, se rêver en princes vikings, en divinités magiques, invincibles.

Mon Thor vient allonger son corps lourd sur le mien, balayer mon dos de son souffle chaud. Et

déjà, ses muscles de guerrier se tendent, sa lance s’affûte et durcit derrière moi. Et déjà, mes yeux se ferment et je redeviens sa proie. Je ne tente pas de lui échapper, je reste là, sans bouger, trop heureuse d’être sa captive, prisonnière sous son poids. Trop envoûtée par cette force de la nature, insatiable et déterminée.

Bien trop amoureuse pour songer à lui résister.

25. La reine du bal

–  Le  prince  Harry  y  sera,  à  tous  les  coups  !  s’excite  Margo  en  débarquant  chez  moi,  trois  robes sous plastique sur l’épaule.

Je n’ai pas la force de la convaincre que non, le prince anglais n’aura strictement rien à faire là, à un  gala  organisé  en  l’honneur  de  la  famille  royale  danoise.  Il  est  à  peine  8  heures  du  matin,  la cérémonie commencera à la nuit tombée mais mes deux BFF – beautiful fucking friends – sont déjà en mission. La preuve, Pénélope entre à son tour, un énorme pavé sous le bras.

– Le Guide des usages et du protocole en présence de la royauté ! m’annonce-t-elle en allant tout droit dans ma cuisine. Tournée de smoothie ! Non, de jus vert !

– De jus quoi ? s’inquiète Margo, depuis le salon.

– Voyons voir… continue Penny en ouvrant mon frigo.

Ma  meilleure  amie  qui  est  probablement  à  la  recherche  de  pousses,  baies,  racines  et  autres  trucs répugnants mais bons pour la santé déchante rapidement – et critique ma passion pour les Apéricube et les saucisses cocktail.

– Non mais franchement… ronchonne-t-elle en sortant la tête du réfrigérateur. Bon, j’ai quelques

feuilles de radis, du concombre et de la laitue. Où est la centrifugeuse ?

– Au Darty,  au  coin  de  la  rue,  souris-je  en  haussant  les  épaules.  Sinon,  j’ai  une  super  machine  à café…

– Vendu ! crie Margo, au loin. Cappuccino pour moi ! Deux sucres !

– Vous me désespérez, soupire Miss Nutrition en quittant la cuisine, son encyclopédie d’une tonne

à la main.

Après un petit déjeuner frugal – pas le temps d’avoir une vie amoureuse, sociale, professionnelle

ET  de  faire  les  courses  !  –  où  la  rousse  et  moi  faisons  tout  notre  possible  pour  dérider  la  brune, l’épreuve des essayages arrive. Je file dans ma chambre et obéis à distance à ma styliste.

–  Commence  par  la  rouge,  m’ordonne  Margo.  Décolleté  minimal  mais  dos  nu  plongeant,  coupe longue et vaporeuse : parfait pour jouer à la princesse tout en restant sophistiquée.

–  Si  je  pouvais  éviter  d’être  trop  sexy,  plaisanté-je.  Je  ne  voudrais  pas  ressembler  à  une  escort venue tout droit de Pigalle…

– Il t’a vraiment dit « je t’aime » dix fois ? ne s’en remet pas Pénélope.

– Oui, il l’aime, on le savait déjà ! soupire Margo qui reste concentrée sur sa tâche. Alors, la rouge

?

J’arrive au salon parée de ma tenue, leurs yeux convergent vers moi et leurs sourires s’élargissent.

– J’A-DO-RE ! lâche la brune.

– J’en étais sûre, elle te fait une taille de guêpe, se félicite Margo.

– Incroyable, une robe mirage ! fais-je en tournant sur moi-même.

Pour être honnête, je me suis rarement trouvée aussi… belle.

– Suivante ! rigole la rousse.

– Laquelle ?

– La dark navy.

Surtout, ne pas dire bleu marine, comme tout le monde…

Penny m’aide à zipper ce nouveau modèle et je parade à nouveau sous les yeux du jury.

–  Cette  robe  est  chic  et  discrète,  elle  te  permettra  de  te  fondre  dans  la  masse,  analyse  la  pro.  La couleur est sobre mais profonde. La coupe met tes formes en valeur sans trop les dévoiler. C’est le choix de la raison, cette robe.

– Ces derniers temps, je fonctionne plutôt avec mon cœur… souris-je niaisement.

– Qu’est-ce que c’est énervant, ces gens amoureux, se marre la styliste. Next ! La dernière !

– La rose ?

– Oui. Grouille, on n’a pas que ça à faire ! me presse la rousse.

– On est samedi, il est 9 heures du mat’, il pleut et mon home cinéma a rendu l’âme, Margo… lui

chuchote Penny.

– Bon, ok, on n'a que ça à faire… reconnaît Margo en gloussant.

J’enfile la dernière robe de manière robotique et reviens vers elles en ayant l’horrible impression d’être déguisée…

– Qu’est-ce que c’est que ce truc ? ! Elle est immonde ! dis-je en voyant mon reflet dans le miroir en pied, tandis que les deux traîtresses éclatent de rire.

Je  ressemble  à  une  grosse  saucisse  cocktail  qui  aurait  éclaté  au  micro-ondes.  Je  n’ai  même  plus une apparence humaine, dans ce bout de tissu. Sans parler du jeu de transparence qui fait qu’on ne voit que ma petite culotte Disney, en dessous.

– C’était un test, pleure de rire la responsable de ce carnage.

–  Un  test  pour  quoi  faire  ?  Pour  vérifier  que  mes  hanches  sont  proéminentes  ?  grogné-je.  Mes yeux sont traumatisés à vie…

– On dirait la robe de mariée de ma tante Eugénie, s’étouffe Pénélope.

La peste sort son téléphone de sa poche et le braque sur moi.

Photo ! Photo ! PHOTO !

– Non ! ! ! hurlé-je en me ruant dans ma chambre. Vous n’immortaliserez pas cette humiliation et

vous ne vous servirez pas de ce truc infâme pour me faire chanter !

– Trop tard ! lâchent-elles, en chœur.

Je m’enferme dans ma chambre et ne les retrouve que vingt minutes plus tard, une fois après avoir obtenu la suppression de la photo-dont-personne-ne-devra-plus-jamais-parler.

– Je vote pour la bleue, déclare Margo.

– Moi pour la rouge, ajoute Penny.

– J’ai dix heures pour décider… soupiré-je en sentant mon angoisse monter.

Je vais être présentée à la famille royale…

– Et si j’apprenais quelques phrases en danois ? demandé-je à mes copines.

–  Surtout  pas  !  Comme  dans  les  films,  tu  vas  tout  confondre  et  finir  par  dire  des  trucs  salaces, glousse la première. Imagine-toi en train de dire à la reine « J’aime votre beau… testicule ! »

–  Faut  te  faire  soigner  Margotte,  rigole  Penny.  Et  si  tu  avais  lu  ce  bouquin  que  j’ai  apporté,  tu saurais que c’est une très bonne idée.

– Je le savais ! Je dois lui dire quoi ? m’emporté-je.

– « J’aime beaucoup jouer avec le joystick de votre neveu ! » lance Margo avant de se manger un

coussin dans la tronche.

Pendant les heures qui suivent, Pénélope s’évertue à m’apprendre les usages de base, les traditions à respecter et les choses à ne surtout pas faire en haute société. J’écoute et retiens plus ou moins bien cette leçon de savoir-vivre, déconcentrée par le clown à crinière rousse qui mime les pires scénarios catastrophes.

–  Je  vais  écraser  les  pieds  de  quelqu’un,  ça  ne  peut  pas  être  autrement,  dis-je  finalement  en m’allongeant à même le tapis.

– Tant que tu ne déchires pas ta robe et que personne ne voit la gaine qui se cache en dessous… se marre Penny.

– Tant que tu ne tentes pas le porté de Dirty Dancing à la fin de la danse d’ouverture… enchaîne Margo.

– C’est Johnny qui va être déçu… fais-je en imaginant mon prince dans le tee-shirt et le pantalon

moulants de Patrick Swayze.

Hmmm…

***

J’ai fait le choix du cœur. Dans ma longue robe couleur rubis, je ne dénote pas sur le tapis rouge.

Au  bras  de  Soren,  je  souris  aux  photographes  et  tente  de  ne  pas  me  laisser  aveugler  par  les  flashs.

Mon prince a revêtu son costume de cérémonie, un trois-pièces bleu marine barré d’une écharpe bleu clair. Il est à couper le souffle et son regard intense ne cesse de frôler mon dos dénudé…

Tous les regards sont tournés vers nous, dans le parc illuminé de l’ambassade, jusqu’à ce que nous nous mettions légèrement à l’écart. Les invités de marque arrivent au compte-gouttes – des parents de la famille royale, des ambassadeurs, administrateurs, ministres, membres de l’intelligentsia danoise et  des  royautés  voisines.  À  chaque  fois  que  l’organisateur  annonce  leurs  noms,  les  objectifs s’emballent. Et mon cœur menace de s’extraire de ma poitrine en déchirant ma robe de créateur.

Tout ce stress, ça devrait au moins me faire perdre deux cents grammes !

– Promets-moi que tu ne vas pas m’abandonner au milieu de tous ces gens importants, soufflé-je

alors que nous pénétrons dans le grand hall qui brille de mille feux.

– Cette robe m’en empêche… sourit insolemment Soren. Tu vas attirer bien trop de convoitises.

– Tant mieux, murmuré-je en repérant Anton, à l’entrée du grand salon.

Le garde du corps n’est jamais loin, veillant sur Soren avec la plus grande attention. Quant à son supérieur, le ténébreux Lars, il n’est pas loin non plus, posté au fond de la salle.

– Ta famille n’est pas là ? demandé-je soudain à mon cavalier. Filippa, Heidi…

– Solveig a voulu prouver sa loyauté envers Harald en ne venant pas, m’explique-t-il en prenant la coupe que lui tend le serveur. Quant à ma mère et Heidi, elles n’ont pas le cœur à ça. Ce soir, c’est à moi de représenter les Ostergaard.

– Je comprends, fais-je en sirotant une première gorgée.

– Je vais te présenter à beaucoup de monde, des gens plus ou moins sympathiques. Le protocole

m’y oblige. J’espère que tu m’aimeras toujours après ça…

–  Soren  Ostergaard,  dis-le-toi  une  bonne  fois  pour  toutes  :  je  t’aime  à  un  tel  point  qu’il  te  sera désormais impossible de te débarrasser de moi. Quoi que tu fasses…

Il m’attrape par la taille et s’apprête à m’embrasser fougueusement mais un raclement de gorge le

stoppe dans son élan. Nous nous retournons et découvrons un petit homme potelé, lui aussi doté d’une écharpe bleu pâle.

–  Magnus  Jensen,  conseiller  personnel  de  la  reine,  je  vous  présente  Emma  Green,  le  salue  mon prince en anglais.

L’homme lui répond sommairement en danois, me fait à peine un signe de la tête, puis s’en va vers

le buffet.

– Je dois le prendre comment ? ironisé-je.

– Ne t’en fais pas, ça n’a rien à voir avec toi. Magnus a un petit corps mais un ego surdimensionné.

– Ils sont tous comme ça ?

– Non, me sourit Soren. Ils sont souvent pires…

Et  ça  se  confirme.  La  plupart  des  gens  de  la  haute  auxquels  je  suis  présentée  s’embarrassent  de sourires  amicaux  et  de  formules  de  politesse  mais  ne  semblent  pas  en  penser  un  mot.  Ils  prennent rarement  la  peine  de  parler  anglais  –  je  fais  mine  de  tout  comprendre,  fronçant  les  sourcils  et acquiesçant à tout bout de champ.

– Morten vient de te demander si tu avais un lien de parenté avec l’athlète suédoise Emma Green

Tregaro et tu lui as répondu oui… se marre Soren alors que nous sommes enfin seuls.

– Ce sont mes muscles saillants qui lui ont fait croire ça, ris-je en contractant mon biceps.

– Henrick m’a demandé si tu étais ma secrétaire, ajoute-t-il d’une voix joueuse. Et si tu faisais des heures supp’…

– Et tu ne lui as pas cassé la gueule ?

– Non, j’essaie d’éviter les incidents diplomatiques généralement, sourit-il. Et puis il est gay, donc je sais qu’il ne cherchera pas à s’offrir tes services…

– Je suis trop chère pour lui, de toute façon, haussé-je les épaules en attrapant une deuxième flûte.

Vient ensuite le ballet incessant des jeunes filles danoises de bonnes familles qui paradent devant mon  prince  en  espérant  attirer  son  attention.  C’est  ce  moment  que  je  choisis  pour  l’embrasser goulûment sous les yeux des tentatrices, en glissant mes mains dans ses cheveux rebelles, sans savoir que  la  reine  Cecilie  vient  de  faire  son  entrée.  Un  froid  polaire  souffle  soudain  dans  la  salle  et  mon instinct  me  force  à  me  séparer  de  mon  amant.  Je  me  tourne  vers  l’allée  centrale  et  repère  la  tête couronnée. Elle a les yeux braqués sur nous.

Silence de mort, tout à coup…

Soren se racle la gorge, tire sur ses manches, puis se rend jusqu’à la reine et son mari August, le prince consort. Je reste immobile, interdite, les joues cramoisies. Je vois Anton se rapprocher – tout en restant à une distance de courtoisie – et l’imite, ne sachant plus trop quoi faire de moi-même. Mon brun ténébreux s’adresse à la reine en danois, je me contente de sourire bêtement lorsque deux billes translucides se posent sur moi. Elle a les yeux si bleus…

Puis je fais la seule chose qui me vient à l’esprit : la révérence.

La révérence ? ? ?

Ça devient une fâcheuse habitude...

Là-dessus, Soren se retourne et me rejoint à toute vitesse pour m’emmener à l’écart. Tout en me

prenant par la main, il rit. Fort. Et ma honte disparaît peu à peu. L’orchestre entonne un air doux et enivrant, nous rejoignons les couples qui dansent sur l’immense parquet clair. Une valse.

Un deux trois, un deux trois, un deux… Aïe !

– Détends-toi Emma, me chuchote mon prince.

– Je me suis ridiculisée…

– Non, pas totalement. Cecilie m’a dit que tu étais très belle.

– Et je lui ai fait la révérence… soupiré-je en me maudissant.

– Oui, je dois avouer que je ne m’y attendais pas, à celle-là… grogne-t-il en m’embrassant dans le cou. Mais c’était aussi touchant que la première fois…

Il se souvient, lui aussi…

Oui, je suis rouge écarlate.

Son  Altesse  Sérénissime  n’a  pas  honte  de  moi.  Quoi  que  je  fasse,  Soren  le  prend  avec  humour, avec tendresse. Et mon cœur n’en bat que plus fort pour cet homme qui me prend comme je suis, avec mes  petites  névroses  et  mes  grandes  maladresses.  La  vie  m’a  fait  le  plus  beau  des  cadeaux,  en  le mettant sur mon chemin…

Mon  prince  danse  de  manière  gracieuse,  son  corps  immense  flottant  sur  le  parquet  avec  une aisance naturelle. Je tente du mieux que je peux de suivre le mouvement et à chaque fois que je fais un faux pas, sa main se pose au creux de mes reins et m’aide à retrouver le rythme. Je me perds dans ses yeux verts, dans son parfum viril, dans ses bras sûrs et réconfortants. Je suis à nouveau l’héroïne d’un roman, dans une scène trop belle pour être vraie.

Et je ne veux jamais que ça s’arrête.

Sauf qu’une grande blonde à la robe blanche et au regard cristallin apparaît dans mon champ de

vision  et  que  je  sens  venir  la  menace.  Mon  instinct  ne  m’a  pas  trompée  :  la  belle  aux  parures  de diamants avance jusqu’à nous et met fin à cette danse féerique.

–  Vous  permettez  que  je  vous  l’emprunte  ?  me  demande  la  voix  haut  perchée,  dans  un  anglais  à l’accent étrange. Soren, tu m’offres cette danse ?

Parce  que,  tout  à  coup,  je  ne  me  sens  plus  à  ma  place  et  parce  que  j’ai  trop  peur  de  sortir  une énormité, je souris à l’intruse et recule de trois pas sans broncher. Soren me regarde un instant, puis se concentre sur la blonde qui l’attrape par le bras. Il lui sourit, puis leurs deux corps commencent à se mouvoir au rythme des notes, s’accordant à la perfection.

Cette  torture  dure  de  longues  minutes.  Je  les  observe,  depuis  le  fauteuil  en  velours  qu’un  vieil aristocrate a bien voulu me laisser. Impossible de les quitter des yeux, quelque chose m’oblige à les surveiller. Cette fille est non seulement d’une beauté incroyable, mais elle est de son monde. L’une des mains  de  mon  prince  se  pose  sur  sa  hanche  et  j’ai  le  plus  grand  mal  à  l’accepter.  Les  larmes  me montent  aux  yeux,  je  les  retiens  en  serrant  les  mâchoires.  Et  puis  les  yeux  de  Soren  trouvent  à nouveau  les  miens,  il  sent  mon  désarroi  et  me  glisse  silencieusement  un  «  je  t’aime  »  qui  réussit presque à me rassurer.

Presque…

L’orchestre joue un nouveau morceau et mon prince se libère de son obligation. Il avance jusqu’à

moi, un sourire tendre sur les lèvres, et me tend la main. Je l’attrape, il m’attire brusquement contre lui et m’embrasse aux yeux de tous. Y compris de sa cavalière.

Prends ça, Raiponce !

– Qui est cette fille ? murmuré-je à l’oreille de Soren.

– Une amie d’enfance.

– Une amie ?

– Emma… sourit-il en coin en fixant mes lèvres.

Anton nous interrompt et apprend à Soren que la reine Cecilie souhaite s’entretenir avec lui. Je me retourne et découvre qu’elle se tient là, à seulement quelques mètres de nous, dans sa robe étincelante.

Mon  cavalier  dépose  un  rapide  baiser  sur  ma  joue,  puis  se  rend  jusqu’à  elle.  Je  les  entends mentionner Filippa, Heidi, Solveig et Harald, mais c’est tout ce que je comprends.

Il va vraiment falloir que je me mette au danois…

Mais quand le visage de Soren se fait plus grave, quand son corps paraît se raidir, je réalise que quelque chose ne va pas. La reine continue de s’adresser à lui, mais le regard de mon voyou semble absent, ailleurs – comme s’il ne voulait pas assumer cette conversation. Je me tourne alors vers Anton et lui demande discrètement de traduire. Le garde hésite, j’insiste.

– La reine lui parle de la princesse Kirsten, me chuchote-t-il.

– Qui ça ? fais-je en sentant mon cœur s’emballer.

– La princesse Kirsten des Pays-Bas, précise-t-il. Celle avec qui il vient de danser…

« Kirsten »…

– Qu’est-ce qu’elle lui dit à ce sujet ? continué-je en me forçant à chuchoter.

– Que Soren ne doit pas oublier qu’elle est… hésite-t-il à nouveau.

– Qu’elle est quoi ? m’impatienté-je.

– Sa promise. Et qu’il est temps qu’il l’épouse pour resserrer les liens entre les deux monarchies.

Que c’est son devoir.

« Kirsten ». Je me souviens de ce prénom. Je l’ai déjà entendu dans la bouche d’Harald…

Anton tente de me rassurer en posant la main sur mon avant-bras, je fais un bond en arrière. Le sol s’échappe sous mes pieds. Dans ma robe rouge sang, je ne suis plus qu’une boule de nerfs. Terrifiée à l’idée de perdre ce que j’ai de plus cher.

Lui… Ses yeux verts… Notre lykke et tous nos mots d’amour…

Je le regarde à nouveau, cet homme que j’aime, rebelle, libre, passionné. Mais c’est un autre que je vois. Et il semble à des années-lumière de moi.

Mon conte de fées est en train de partir en fumée…

À suivre,

ne manquez pas le prochain épisode.

26. La promise et la promesse

25 septembre 2015.

–  Nombre  de  nuits  blanches  à  rêver  qu’une  grande  blonde  kidnappe  mon  prince  sur  un  cheval blanc – portant lui-même une robe rouge sang – et me demande une rançon de dix-huit millions de

diamants pour espérer le revoir :

5 (à part ça, je vais très bien !)

– Nombre de fois où j’ai cherché sur Google « Princesse Kirsten des Pays-Bas » :

179

– Nombre de photos où je l’ai trouvée plus belle, plus grande, plus mince et plus classe que moi : toutes, sans exception

– Nombre de kilos perdus depuis ce gala cauchemardesque à l’ambassade du Danemark :

2  (même  les  yaourts  stracciatella  ne  me  font  plus  envie,  c’est  dire  combien  j’ai  perdu  goût  à  la vie…)

– Nombre de séances de body-combat cette semaine :

4 (et ça n’a pas encore suffi à calmer mes nerfs)

–  Nombre  de  conversations  avec  Aimée  pour  lui  demander  si  une  famille  royale  peut  vraiment organiser un mariage arrangé contre la volonté d’un prince :

1 (et ses réponses avec anecdotes historiques ne m’ont en rien rassurée…)

– Nombre de pages écrites pour mon prochain roman :

0 (Eva pourrait poursuivre son conte de fées avec Sven mais que faire du personnage de Dimitri

sachant  que  Démétrius  a  disparu  de  la  circulation  et  qu’un  nouveau  triangle  amoureux  se  forme autour d’une girafe pimbêche ?)

– Titre de mon prochain chapitre :

« Comment ne pas devenir une harpie parano quand son mec est promis à une princesse top model

? »

Six jours. Ça fait six jours. « Et le septième jour, Dieu se reposa ». Mais pas moi. Six jours sans dormir et je n’y arrive toujours pas. Samedi dernier, je devais rencontrer la reine du Danemark et faire mon entrée dans le grand monde au bras du prince le plus sexy de la planète, qui venait de me dire qu’il m’aimait. Je ne pouvais pas être plus heureuse dans ma bulle de

bliss

.  À  la  place,  une  Raiponce  en  version  néerlandaise  est  venue  m’arracher  mon  cavalier  le  temps d’une danse. Et la reine Cecilie a sauté sur l’occasion pour rappeler à Soren ses obligations. « Il est  temps  qu’il  épouse  sa  promise  pour  resserrer  les  liens  entre  les  deux  monarchies.  C’est  son devoir. »

Merci pour la traduction, Anton.

La prochaine fois, contente-toi de me mentir : « La reine lui dit que tu es très belle et qu’il

devrait t’emmener sur une île déserte pour que personne ne puisse jamais se mettre entre vous

deux. »

Je n’ai pas pu accepter cette vérité et j’ai quitté le gala sans rien dire à Soren. J’ai chargé le garde du corps de le prévenir qu’une migraine fulgurante m’obligeait à aller me coucher. Et j’ai répondu vaguement à ses textos inquiets pendant la soirée, lui demandant de me laisser dormir. En vrai, j’ai passé la nuit à me battre avec mon oreiller qui était trop plat, ma couette qui était trop chaude et mes cauchemars qui étaient trop bizarres.

Le  lendemain  matin,  mon  brun  a  débarqué  à  mon  appartement  avec  un  bouquet  de  fleurs  et  une boîte d’éclairs revisités par le pâtissier de génie Philippe Conticini – ce qui aurait largement suffi à mon  bonheur  vingt-quatre  heures  plus  tôt.  Il  n’a  pas  abordé  le  sujet  Kirsten,  et  j’étais  trop  sonnée pour  l’y  obliger.  Soren  avait  l’air  tellement  normal,  détendu,  tendre,  joueur…  que  j’ai  failli  croire que rien de tout ça n’était arrivé. Il a réussi à me faire oublier ma « rivale » le temps d’un corps-à-

corps  sauvage,  puis  nous  avons  traîné  au  lit  toute  la  journée  du  dimanche.  Et  j’ai  essayé  de  me convaincre  qu’un  amant  aussi  passionné,  insatiable  et  attentionné  ne  pouvait  pas  avoir  en  tête  une autre femme que moi.

Mais les jours qui ont suivi, mes doutes et mes névroses ont repris. Quand un couple « normal » se voit  menacé  par  une  tierce  personne,  il  en  parle.  Quand  un  homme  amoureux  se  voit  obligé  d’en épouser une autre, il rassure la première. Quand on présente une « amie d’enfance », elle ne devient pas une « promise » dans la phrase qui suit. Il y a quelque chose qui cloche et le silence de mon amant n’arrange rien. Oui, je crois qu’il m’aime sincèrement. Mais non, je ne crois pas faire le poids face à la pression d’une royauté. Mon prince va m’être arraché et ni lui ni moi ne pourrons nous y opposer.

S’il se tait, c’est sans doute parce qu’il le sait aussi bien que moi.

Pendant ces six jours et ces six nuits, j’ai attendu patiemment qu’il se décide à vider son sac, je me suis retenue de lui faire une crise de jalousie monumentale, je l’ai laissé aller travailler comme si de rien n’était, j’ai refusé d’ajouter ce fardeau supplémentaire sur ses épaules déjà bien chargées.

À quoi va ressembler mon mini-drame conjugal face à sa tragédie familiale… ?

Au  septième  jour,  lasse  de  ne  pas  pouvoir  me  reposer,  je  finis  par  laisser  Pénélope  prendre  les choses en main. Puisque je n’obtiens rien de Soren, puisque le vélo elliptique et le body-combat avec Elliot  ne  suffisent  plus,  ma  copine  me  traîne  à  une  séance  d’aquabike  dans  une  piscine  parisienne surchauffée.

– Tu vas voir, c’est une vraie torture, tu vas tout oublier ! me prévient la brune en maillot de bain avec un petit sourire sadique.

– Comment Margo a réussi à échapper à ça, déjà ? lui demandé-je en bourrant mes affaires dans un

petit casier.

– Elle dit que sa religion lui interdit de porter un bonnet de bain ridicule et des petits chaussons en plastique.

– Ah, donc la torture commence dès les vestiaires… Aide-moi à mettre ça ! soupiré-je en tentant de faire rentrer mes boucles sous le latex bleu fluo.

Penny me tire les cheveux, me plie les oreilles et me claque la bordure du bonnet de bain sur les

yeux pendant que je pousse des couinements de douleur. Face au miroir des douches, ma chevelure

volumineuse enfermée sous le bonnet me donne l’air d’un bébé extraterrestre au crâne déformé par

les forceps.

– Avec ton teint jaune et tes gros cheveux bleus, tu as quelque chose de Marge Simpson, se moque

Pénélope, superbe dans son bikini noir assorti à son bonnet de bain parfaitement mis.

–  Tu  connais  le  genre  de  copines  insupportables  qui  rend  moche  n’importe  quelle  fille  avec  qui elle traîne ? Ben c’est toi, lui souris-je exagérément.

– Tu m’en vois ravie, jubile-t-elle. Allez, on va raffermir tout ça ! me claque-t-elle la fesse avant de sautiller sur ses jambes de sauterelle sans un millimètre de gras.

– Tu sais que plus tu parles et plus j’ai envie de te noyer ? la préviens-je une fois arrivée au bord de la piscine.

– Je plaisante, Emma ! Tu as une super ligne en ce moment, l’amour te va bien !

– L’amour ? ! Non, ça, c’est l’effet de la peur, de la jalousie et des insomnies…

– Tu vas me raconter ça en pédalant, me pousse-t-elle vers l’échelle.

Le cours d’aquabike commence par un échauffement sur une musique douce, et je ne sens déjà plus

mes cuisses engourdies par l’effort et la résistance de l’eau. Les sangles des pédales me cisaillent les pieds quand la prof bodybuildée nous invite à pédaler à l’envers pour se familiariser avec le matériel

– comme si ma vie n’allait pas déjà assez de travers. Puis je me retrouve au bord de la noyade quand il s’agit de lever ses fesses de la selle et de porter tout son poids – pendant que Penny, ça va de soi, joue les sprinteuses du Tour de France en danseuse sur son vélo. Je suis prête à abandonner quand la prof, dans son immense bonté, nous octroie une pause de quarante-cinq secondes – pendant laquelle il faut « continuer à pédaler tranquillement pour ne pas refroidir brusquement les muscles ».

Comment lui dire qu’il fait environ 58 degrés à l’intérieur de mon corps et que plus aucun

muscle n’est en état de fonctionner chez moi ?

Ma  voisine  de  piscine,  à  peine  essoufflée,  profite  de  mon  moment  de  faiblesse  pour  relancer  la conversation sur le sujet qui fâche.

– Alors, la fameuse Christine ?

– C’est Kirsten, soufflé-je en serrant les dents.

– C’est impossible à prononcer !

– Est-ce qu’on parle de ton prénom coréen ? m’énervé-je contre Pénélope, à défaut de quelqu’un

d’autre.

–  Su-Jin,  c’est  ravissant  !  Et  il  a  fallu  que  mes  parents  me  donnent  un  prénom  français  qui commence comme « pénis » et finit comme…

– J’ai compris, la coupé-je en éclatant de rire en voyant que tout le monde nous écoute.

– Bref, Mister S. t’a donné des explications ? continue-t-elle à voix basse.

– Toujours pas.

– Mais c’est quoi, son problème ? ! s’exaspère ma copine. Même moi je communique mieux que

ça  avec  Rémy  !  Enfin,  quand  son  téléphone  portable  capte  à  l’autre  bout  du  monde…  Mais  c’est  un autre sujet ! Pourquoi Soren ne te dit rien, à la fin ? !

– Soit il ne considère pas Kirsten comme un problème, soit il en a déjà bien assez à régler, tenté-je d’analyser.

– Et c’est une bonne raison pour ignorer tes problèmes à toi, faire comme s’ils n’existaient pas ? !

– Je n’ai pas dit ça, Penny, mais je ne peux pas le forcer à me parler.

–  Bien  sûr  que  tu  peux  !  Comme  si  ça  ne  suffisait  pas  qu’il  ignore  qui  sont  ses  parents…

Maintenant  il  ne  sait  même  plus  quelle  femme  il  est  censé  aimer.  Et  tu  n’aurais  pas  le  droit  de  lui demander ? ! lève-t-elle les yeux au ciel, scandalisée.

– Ma mère m’a toujours dit que la vie de couple était faite de sacrifices et de compromis… Peut-

être que ça en fait partie ?

– Sacrifier ta cellulite, d’accord ! Mais pas ta santé mentale, Em’ ! Tu ressembles à un zombie !

– C’est que je ne dors pas beaucoup… Et que j’ai un peu maigri… Mais je souffre toujours moins

que lui… bredouillé-je les yeux dans le vague. Tu te rends compte de tout ce qu’il subit depuis qu’on s’est rencontrés ?

–  Mayday  mayday  !  Alerte  femme  soumise  !  Sentiment  de  culpabilité  maximal,  code  rouge  !

Intervention d’urgence ! saute-t-elle de son vélo pour nager jusqu’à moi.

–  Qu’est-ce  que  tu  fais  ?  m’inquiété-je  face  à  sa  mine  grave...  et  aux  soupirs  agacés  des  autres  «

aquabikeuses ».

–  Écoute-moi  bien,  Emma  Green.  Tu  vas  sortir  de  cette  piscine,  enlever  ce  bonnet  ridicule  et  te rendre présentable. Tu vas chercher ta dignité au fond de ton casier. Et tu vas trouver ton mec sur-le-champ pour lui demander qui est cette « Christirsten » pour lui ! Compris ? !

– Pénélope… ? murmuré-je.

– Quoi ? ! hurle-t-elle.

– Tu fais peur quand tu cries…

– Je sais ! réplique-t-elle toujours aussi fort, mais en me souriant.

– Merci, la serré-je dans mes bras, regonflée à bloc.

Je  m’éclipse  du  cours  d’aquabike  sous  le  regard  réprobateur  de  la  prof  que  j’ignore  sciemment.

J’essaie  de  me  faire  discrète  en  remontant  l’échelle  de  la  piscine  mais  mes  jambes  flageolantes  me portent à peine et me donnent une démarche de flamant rose bourré. J’ai juste la force de prendre une douche rapide, me rhabiller et me démêler les cheveux avec les doigts. Pas besoin d’un brushing ou d’un maquillage sophistiqué pour retrouver ma dignité.

Pour ça, il suffit d’un bon coup de pied aux fesses de sa meilleure amie insupportable… qui a

raison, pour une fois.

Le  taxi  longe  l’avenue  Marceau  et  l’hôtel  particulier  me  semble  désert,  sans  vie,  fermé  à  double tour. Je me fais déposer un peu plus loin, face à l’ambassade du Danemark où Soren doit être en train de travailler. Je retrouve Anton en position sous les drapeaux. Il me salue en souriant, parle en danois dans  le  micro  dépassant  de  sa  manche,  et  me  mène  au  bureau  de  mon  prince  sans  même  que  j’aie besoin de le lui demander. Dans l’ascenseur, je le remercie à voix basse de sa gentillesse, de tous les services qu’il me rend alors qu’il n’y est en rien obligé. Le jeune blond au crâne rasé me répond en riant  que  c’est  faux,  puisque  Mr  Ostergaard  lui  a  demandé  d’exaucer  tous  mes  désirs,  mais  précise quand même qu’il le fait avec plaisir. Son sourire complice et sa dernière phrase m’achèvent :

– Mon job, c’est de vous accompagner tous les deux, de vous protéger. Mais mon objectif premier,

à  titre  personnel…  c’est  de  protéger  ce  que  vous  vivez.  Soren  a  changé  depuis  qu’il  vous  a rencontrée. En bien. Et je ne voudrais pas que ça s’arrête, conclut-il avec un clin d’œil amical.

Et moi donc, Anton… Et moi donc.

Mon brun ténébreux me reçoit dans son bureau lumineux. Il porte son costume beige que j’adore –

avec une chemise blanche et une cravate rayée – qui lui donne un air de businessman en vacances. Il finit sa conversation téléphonique et m’interroge du regard en penchant la tête, à la fois satisfait de ce qu’il voit et perplexe face à ma visite inopinée. Quand il raccroche, son sourire en coin s’étire un peu plus, ses yeux brillants se baladent autour de mon visage, en silence, et je me souviens alors que j’ai les cheveux mouillés. Rien de tel pour lui donner des idées – et ce n’était pourtant pas l’effet voulu.

J’essaie de ne pas me laisser déconcentrer par les iris verts qui me déshabillent de loin. Et par tout ce silence rempli de sensualité.

– J’ai besoin de te parler, me lancé-je en prenant place face à son bureau, seul rempart entre son corps et le mien, tous deux sur le point de flancher.

– Ça te dérange si je ne te regarde pas dans les yeux pendant que je t’écoute ? me provoque Soren.

– Qui est Kirsten ? coupé-je court au jeu de séduction.

–  Je  te  l’ai  déjà  dit,  Emma,  la  princesse  héritière  du  trône  des  Pays-Bas,  répond-il  distraitement sans cesser son déshabillage mental.

– Non, je veux savoir qui elle est pour toi, insisté-je.

– Je te l’ai déjà dit aussi, une amie d’enfance, souffle-t-il sans arrêter de sourire.

–  Ce  que  tu  as  peut-être  oublié  de  me  dire,  c’est  que  vos  deux  familles  attendent  impatiemment votre mariage...

– Quoi ? ! s’arrête-t-il, interdit, en revenant plonger ses yeux dans les miens.

– Laisse-moi finir, s’il te plaît… Anton m’a traduit ce que te disait la reine Cecilie le soir du gala.

Ton  devoir  d’épouser  cette  princesse  pour  resserrer  les  liens  de  vos  monarchies.  Comme  si  c’était déjà  décidé,  prévu  depuis  toujours.  Je  sais  quelle  pression  pèse  sur  toi.  Mais  ce  que  j’ignore,  c’est pourquoi tu ne m’en as jamais parlé, commencé-je à sentir les larmes monter.

– Parce qu’il n'y a aucune autre femme qui compte pour moi, Emma. Il n’y a que toi, gronde-t-il de sa voix rauque en se levant pour s’appuyer sur son bureau.

–  Alors  pourquoi  j’ai  déjà  entendu  le  prénom  de  Kirsten  dans  la  bouche  de  ton  père  ?  Pourquoi

tout le monde à part toi semble croire à cette histoire ? me redressé-je à mon tour pour éviter qu’il me domine de toute sa hauteur.

– Parce que nous avons eu une idylle de jeunesse qui a fait fantasmer tout le monde. Le rebelle et la jolie  princesse.  Un  prince  danois  avec  la  future  reine  des  Pays-Bas.  Des  photos  de  nous  dans  les médias,  des  parents  qui  s’en  mêlent  et  se  prennent  à  rêver…  Ce  mariage,  c’est  un  fantasme  !  Les royautés aiment quand la vie ressemble aux contes de fées. Pas moi. Si je ne t’en ai pas parlé, c’est que ça n’existe pas !

Soren contourne son bureau et vient prendre mon visage tremblant entre ses mains de titan.

–  Mais  quand  la  reine  te  parlait,  insisté-je  avant  qu’il  prenne  totalement  le  pouvoir,  j’ai  vu  ton regard s’assombrir, ton visage se fermer, tout ton corps se raidir… Je les connais par cœur…

–  Oui,  me  coupe-t-il.  J’étais  troublé  parce  que  Cecilie  venait  de  me  reprocher  l’absence  de  ma mère et mes sœurs… Je ne pouvais rien lui expliquer.

– Ça n’avait rien à voir avec nous, alors… ? Ou avec cette…

–  Je  ne  lui  ai  rien  promis,  m’interrompt-il  encore.  Ni  à  Kirsten,  ni  à  la  reine.  Personne  ne m’obligera à épouser qui que ce soit. Elle pourrait me le demander cent fois, me menacer de je-ne-sais-quoi, essayer de me piéger à mille galas… C’est avec toi que j’étais ce soir-là. C’est toi que j’ai embrassée  face  aux  caméras.  Et  c’est  encore  avec  toi  que  j’irai  danser  des  valses  et  faire  des révérences  adorables  à  toutes  ces  têtes  couronnées  qui  se  pensent  mieux  que  toi.  Je  ne  veux  rien d’autre que ça, Emma… me sourit-il à nouveau en effaçant du pouce une larme qui m’a échappé.

J’entrouvre les lèvres pour respirer à nouveau, pour trouver quelque chose à répondre, mais mon

beau brun fonce sur ma bouche et m’embrasse langoureusement.

Et me donne l’ultime réponse que j’attendais…

– Tu ne pouvais pas me dire ça il y a sept jours ? cogné-je finalement du poing sur son torse.

–  C’est  pour  ça  ?  !  réalise-t-il  alors  en  penchant  la  tête  en  arrière,  faisant  ressortir  sa  pomme d’Adam. C’est pour ça que tu étais si silencieuse, cette semaine ? ! C’est pour ça que tu as inventé cette histoire de migraine ? !

– Non, te voir danser avec elle m’a vraiment vrillé le crâne, me justifié-je à moitié.

–  Pourquoi  tu  ne  m’as  pas  posé  la  question,  dès  le  lendemain  matin  ?  fronce-t-il  les  sourcils  en glissant ses bras autour de ma taille.

–  Tu  m’en  as  empêché  avec  tes  fleurs,  tes  éclairs  et  ton  corps  sexy,  là…  réponds-je  en m’accrochant à son cou.

– Et les six autres jours ? s’amuse-t-il.

– Tu as tellement de choses à gérer en ce moment, je sais que tu souffres et que tu fais tout pour me le cacher…

– Non, m’interrompt-il, je suis incapable de te cacher quoi que ce soit. Quand je suis avec toi, j’oublie. C’est notre

lykke

qui  me  guérit,  me  chuchote  Soren  de  son  accent  charmant.  Alors  tu  vas  me  faire  une promesse,  Emma  Green  :  plus  de  cachotterie.  À  partir  de  maintenant,  tu  me  poseras  toutes  les

questions qui te passent par la tête. Toutes ! m’ordonne-t-il avec un sourire renversant.

–  Promis…  Ah,  j’en  ai  déjà  une  !  Pourquoi  mes  cheveux  mouillés  t’excitent  autant…  ?  lâché-je avant de l’embrasser à mon tour, passionnément.

27. Numéro trois

Sous  les  rayons  alanguis  d’un  soleil  de  fin  septembre,  je  trottine  en  direction  des  tribunes,  en prenant soin de ne pas enfoncer mes talons fins dans le gazon. C’est la première fois que je mets les pieds dans un hippodrome et pourtant, je ne semble pas dénoter – sûrement grâce à ma robe de grand couturier… et au prince qui me l’a offerte et qui me tend la main à cet instant pour m’aider à gravir un petit monticule d’herbes tondues.

Et il ose me répéter qu’il n’est pas mon prince charmant…

Si  j’arrive  à  me  fondre  dans  le  décor,  Soren,  lui,  semble  être  né  pour  évoluer  dans  ce  genre d’endroit. Il est beau à se damner dans son costume clair ajusté et porté de manière décontractée, sans cravate.  Ses  cheveux  coiffés-décoiffés,  son  sourire  de  sale  gosse  et  ses  yeux  perçants  ne  font qu’ajouter  à  son  charme  insolent.  Et  si  j’en  crois  tous  les  regards  féminins  qui  s’affolent  sur  son passage, je ne suis pas la seule à être sensible à ses pouvoirs surnaturels…

Avis aux greluches endimanchées, à leurs mines gourmandes et à leurs chapeaux paraboliques :

gardez vos distances !

Un  majordome  à  la  tenue  impeccable  nous  accueille  dans  notre  loge  –  un  grand  salon  cosy  et élégant,  ouvert  sur  le  champ  de  course  –  et  me  tend  courtoisement  une  paire  de  jumelles.  Je  m’en empare  en  le  remerciant.  Depuis  notre  dernier  étage  des  tribunes  –  entièrement  réservé  à  «  son Altesse  Sérénissime  Soren  Ostergaard  et  ses  invités  »,  même  si  je  suis  apparemment  la  seule privilégiée du jour – la vue est splendide. En bordure d’une luxuriante forêt, à proximité du château portant  le  même  nom,  l’hippodrome  de  Chantilly  s’étend  sur  soixante-cinq  hectares.  Je  ne  me  lasse pas d’admirer ce tableau bucolique, jusqu’à ce que Soren s’amuse à me voler les jumelles pour les

coller devant ses yeux – alors que sa paire est posée juste à sa droite.

– Chacun son tour… sourit-il en étudiant la vue.

– Il suffisait de demander ! tenté-je de les récupérer – sans résultat, apparemment le voyou est bien trop grand pour que je puisse faire quoi que ce soit.

– Emma, quand est-ce que tu vas comprendre que plus tu essaies, moins ça marche ? me provoque-

t-il en tenant les jumelles très haut dans les airs.

– Soren… grondé-je en sautillant.

– Oui ?

– Rends-les-moi !

– Ça peut se négocier, murmure-t-il en se penchant sur moi.

– Tu veux quoi ?

– Un baiser…

– C’est tout ?

Mon prince acquiesce en m’offrant l’aperçu de son plus beau sourire en coin. Frissons.

– Approche encore, susurré-je en tendant mes lèvres vers lui. Encore. Un peu plus…

Alors  que  nos  bouches  se  frôlent,  je  fais  une  dernière  tentative  désespérée  en  me  jetant  sur  les jumelles,  mais  évidemment,  Soren  est  plus  rapide.  Il  les  balance  sur  la  moquette  et  me  pousse  en grognant sur la banquette moelleuse. Je m’y écrase en riant, tandis que mon assaillant me rejoint et m’embrasse passionnément.

– Indomptable… soupire-t-il dans mes cheveux.

– C’est pour ça que tu m’aimes, murmuré-je.

– Ça et… cette chute de reins…

Sa  main  effleure  mes  flancs  et  descend  lentement,  très  lentement,  m’obligeant  à  me  mordre  la lèvre pour m’empêcher de gémir. Nos lèvres se cherchent à nouveau, se trouvent et se dégustent, si intensément que l’arrivée du jeune garde du corps nous échappe.

–  Hum…  se  racle-t-il  la  gorge,  mal  à  l’aise.  Désolé  de  vous  interrompre  mais  je  tenais  à  vous prévenir que vous êtes filmés… Et que le prix Eclipse va débuter…

Rouge  comme  une  tomate,  je  jette  des  regards  absolument  partout  pour  localiser  les  caméras.

Soren  fait  comme  moi  et  les  repère  rapidement.  Puis  il  se  tourne  vers  son  garde  et  hoche  la  tête.

Anton se rend à chaque coin de la pièce et les désactive une à une.

– Merci Anton, lui sourit Soren en lui faisant signe de retourner à l’entrée de la loge.

–  Les  gardes  du  corps,  les  caméras…  Je  ne  m’y  ferai  jamais,  je  crois,  soupiré-je  en  me  cachant dans son cou.

– Ça aurait pu être pire, rit doucement mon prince.

– Lars ?

– Lars.

Nous  éclatons  de  rire,  puis  nous  relevons  pour  attaquer  la  bouteille  de  champagne  en  étudiant  la foule, plus bas, qui s’agite davantage qu’à notre arrivée.

–  Le  prix  Eclipse  permet  de  tester  des  jeunes  chevaux  qui  deviendront  les  cracks  de  demain, m’explique Soren en passant ses bras autour de ma taille.

– Les statues antiques, le danois, les trajets en hélicoptère, les voitures de collection et maintenant les courses hippiques… souris-je. Tu comptes m’emmener sur la lune, bientôt ?

– Non. Dans les étoiles, me dit-il le plus sérieusement du monde.

Dans  un  roman  à  la  noix,  l’héroïne  sentirait  son  cœur  s’emballer  et  sauterait  dans  les  bras  du Casanova de service qui vient de lui sortir cette phrase romantique à la limite du cliché. Dans la vraie vie, c’est pareil… Je n’essaie même pas de lutter contre la crise aiguë de niaiserie qui s’empare de moi et vais me lover dans ses bras en lâchant des soupirs énamourés.

Une sonnerie retentit, puis un bruit sourd et tout à coup, une dizaine de chevaux se disputent la piste en herbe. Soren se raidit contre moi, son regard grave se porte sur la course et plus rien d’autre ne semble exister pour lui. Même pas moi.

– Tu es pour lequel ? lui demandé-je, à court de patience.

– Hmm…

– Le dix est joli, il a les cheveux bouclés…

– On dit une crinière, grogne Soren, toujours aussi concentré. Et je suis pour le trois.

– Pourquoi ? Son pedigree est exceptionnel ?

– Non mais j’ai déjà acheté son frère ici il y a deux ans, sur une intuition… Et elle s’est révélée gagnante. Je pourrais le revendre une fortune.

– Tu ne vas pas le faire ? tenté-je de comprendre.

– Non, je suis un passionné, pas un marchand, articule-t-il à peine en suivant la course.

– Tu collectionnes les chevaux de course ?

–  On  ne  «  collectionne  »  pas  des  êtres  vivants,  Emma,  dit-il  doucement  en  se  tendant  de  plus  en plus à mesure que la ligne d’arrivée approche.

– On en fait quoi alors ?

– On les traite comme des athlètes à part entière. On en prend soin. On les entraîne avec respect, sans jamais utiliser la force. On les aide à atteindre le maximum de leur potentiel. Puis on les met au vert lorsqu’ils s’essoufflent. On leur offre la retraite qu’ils méritent, pour le restant de leurs jours.

– Tu en as combien ?

– Je suis à la recherche du troisième…

« Je suis à la recherche du troisième »… Cette remarque anodine me fait dégringoler de mon petit

nuage – qui a pourtant la forme d’un fringant cheval de course. Le « troisième ». Démétrius.

Les chevaux atteignent la ligne d’arrivée – le numéro trois en seconde position – Soren lâche des

grognements  rauques  et  enthousiastes  mais  mon  esprit  est  déjà  loin.  Lorsque  je  repense  à  mon  ami américain, mon estomac se serre. Je n’ai pas de nouvelles de lui depuis deux mois et j’ignore ce que cela  signifie.  Lorsque  je  me  suis  rendue  sur  son  lieu  de  travail,  il  y  a  quelques  jours,  j’ai  trouvé  la porte close – et bloquée par une pile faramineuse de courrier.

A-t-il décidé de rentrer aux États-Unis ? A-t-il refait sa vie ailleurs, pour tout oublier ? Fait-il en sorte  de  m’éviter,  pour  ne  pas  rendre  toute  cette  histoire  encore  plus  compliquée  ?  Prépare-t-il  sa terrible vengeance, à distance ? Ou le pire scénario : quelqu’un lui aurait-il fait du mal… ?

– Je dois aller féliciter l’éleveur ! m’embrasse Soren en me faisant revenir à la réalité.

Je cligne des yeux, hébétée, sa large carrure file déjà en direction de la sortie.

– Attends ! crié-je un peu trop fort, encore sonnée par mes pensées.

– Emma ? s’inquiète mon prince en se retournant. Qu’est-ce que…

– Démétrius a disparu, il est introuvable, murmuré-je, en sachant la colère que je vais provoquer

chez lui.

– Quoi ? grimace mon interlocuteur.

Sa mâchoire se contracte, ses yeux sombres se plissent, il passe la main dans sa nuque de manière

lasse, clairement agacé par mon intervention.

– Démétrius… répété-je en soutenant son regard.

– Qu’est-ce qu’il vient faire ici, celui-là ? grommelle le brun en me fixant intensément.

– Je suis inquiète, Soren…

– Il veut me détruire, Emma, dit-il froidement. De quel côté es-tu à la fin ? !

– Du tien ! m’approché-je de lui. Ça n’a pas changé et ça ne changera jamais !

Mon  prince  se  recule  en  levant  les  mains,  comme  pour  me  dire  de  ne  pas  le  toucher.  Comme  si quelque chose en moi le dégoûtait… Comment peut-il douter de ma loyauté ? Comment peut-il ne pas

comprendre que je peux à la fois l’aimer et le soutenir, tout en m’inquiétant pour mon ami disparu ?

La douleur. Voilà ce qui l’empêche de comprendre…

–  Je  t’aime,  n’oublie  jamais  ça,  lui  soufflé-je  tout  bas.  Mais  Démétrius  est  aussi  la  victime d’Harald. Tout comme toi…

– Tu crois vraiment que je l’ignore ? me balance-t-il d’une voix empreinte de souffrance.

Le désarroi se lit dans ses yeux. La haine, aussi. Celle qu’il ressent pour son soi-disant père, qui lui a volé sa vie.

–  Je  ne  voulais  pas  faire  remonter  tout  ça…  m’excusé-je  en  posant  délicatement  la  main  sur  son torse.

Soren se penche et pose son front contre le mien. Pendant de longues secondes, nos silences et nos souffles se mélangent.

– Anton ! appelle-t-il soudain d’une voix forte.

– Monsieur ?

– Tu peux aller me chercher Ulrich Oswald ? Je veux lui acheter

Dark Prince

…

– Le numéro trois ? vérifie le garde.

– Oui.

« Prince sombre » : ils sont faits pour s’entendre…

***

C’est officiel : Elliot et son nouveau batteur sont en couple. Un couple platonique, mais un couple

quand même. « Travis par-ci. Travis par-là. », c’est tout ce que j’entends ces derniers temps. Et il faut croire que je suis atteinte du même virus, puisque c’est justement de lui que je parle à ma confidente, dans ma friperie préférée du Quartier latin.

– Il est sympa ce Travis, non ? me demande Margo tout en hésitant entre un trench à fleurs et une

veste à clous.

– Oui, soupiré-je en votant pour le trench. Un peu trop, justement…

– On peut être trop sympa ? se marre la rousse.

– On peut trop essayer de plaire… haussé-je les épaules.

– Bon, alors tu vas m’en vouloir, murmure ma copine en regardant en direction de la rue.

– Pourquoi ?

Parce  qu’Elliot  et  Travis  se  plantent  en  face  de  moi  au  moment  où  je  me  retourne  pour  voir  ce qu’il se passe. Ma traîtresse de meilleure amie leur a dit où nous retrouver…

–  Travis,  tu  te  souviens  de  ma  sœur,  lui  dit  mon  chevelu  de  frère.  Et  voilà  Margo,  la  meilleure styliste de tout Paris !

– Salut Emma, m’embrasse le beau black sur la joue. Margo, tu me relookes quand tu veux, je suis

un super cobaye !

– Et en contrepartie ? minaude-t-elle sans se rendre compte qu’elle poignarde Elliot en plein cœur.

– En contrepartie, tu me dois un trench ! filé-je en emportant le vêtement en direction des caisses.

–  Emma  Green,  je  ne  plaisante  pas  avec  mes  fringues  !  fulmine  la  rouquine  en  me  fusillant  du regard.

Une fois à la caisse, je peux lui demander subtilement de rester à distance du batteur :

– Margo, si tu pouvais éviter de saliver en le regardant…

– Il a tous mes critères ! Il est canon, musicien et j’espère célibataire !

– Tu ne voulais pas te caser !

– Je sais… soupire-t-elle. Il faut que je résiste. Que je me prouve que je suis plus forte que mes basic instincts

…

– Pense au pic à glace, ça t’aidera à tenir ton vœu de chasteté, ricané-je en tendant mes billets à la caissière.

Et à épargner mon pauvre frère qui se meurt d’amour pour toi…

Margo  a  reçu  un  appel  et  a  dû  partir  en  urgence  –  une  histoire  de  robe  sans  bretelles  qui  aurait besoin  de  bretelles.  Du  coup,  j’ai  conservé  le  trench  qu’elle  n’a  pas  eu  le  temps  de  me  réclamer.

Pendant  les  deux  heures  qui  suivent,  les  garçons  m’invitent  au  café  du  coin  et,  tandis  que  les  deux lurons parlent concerts, fringues,

X-Files

et  Barack  Obama,  j’observe  le  nouveau  venu.  Travis  est  souriant,  poli,  il  a  le  compliment  et  la blague faciles. Il ne semble ni drogué, ni alcoolique. Elliot et lui échangent des regards complices, ils paraissent  si  proches  qu’ils  finissent  quasiment  les  phrases  l’un  de  l’autre  comme  s’ils  se connaissaient  depuis  toujours.  Au  bout  de  deux  cafés  allongés,  je  parviens  à  me  laisser  aller  et commande un café-crème. Conclusion : Travis est un peu trop charmeur à mon goût, mais mon frère

semble sincèrement l’apprécier. Autrement dit, je n’ai d’autre choix que lui laisser sa chance…

Quitte à tenir la chandelle dans ce nouveau trio…

***

Je  n’aurais  peut-être  pas  dû  étrenner  ce  trench  à  fleurs  ce  soir.  Correction  :  je  n’aurais définitivement pas dû étrenner ce trench à fleurs ce soir. En même temps, si Soren m’avait prévenue de ce dîner plus d’une demi-heure à l’avance, j’aurais peut-être pu me rendre plus présentable…

Les trois princesses Ostergaard sont de passage à Paris – en chemin pour aller rendre visite à la

reine  Cecilie,  au  Danemark  –  et  j’ai  l’honneur  de  partager  cette  soirée  avec  elles.  Apparemment, Filippa et Heidi tenaient vraiment à me revoir. Solveig ? Pas vraiment… Pour preuve : nous sommes

réunis depuis moins de cinq minutes et l’ambiance est déjà glaciale. À l’entrée du restaurant, face aux yeux sournois de Solveig, je prie pour que quelqu’un m’appelle en urgence, moi aussi.

Pourquoi pas pour une histoire de roman sans pages qui aurait besoin de pages… ?

Soren pose ses mains sur mes épaules en signe de soutien et m’invite à entrer dans le salon privé

du

Baudelaire

,  l’un  des  établissements  les  plus  réputés  du  Ier  arrondissement.  Filippa  et  Heidi  nous  suivent  avec le sourire, tandis que la sœur aînée de mon prince ne se départ pas de son éternel air constipé.

– C’est vraiment nécessaire, ce dîner ? marmonne-t-elle en prenant place en bout de table.

– Solveig, reste civilisée s’il te plaît, la supplie presque sa mère.

Les deux serveurs nous proposent un champagne rosé grand cru, tout le monde accepte sauf Miss

Aigrie.

– Je ne vois pas pourquoi je boirais à cette soi-disant occasion, ronchonne-t-elle à nouveau.

– Solveig, tu peux retourner à l’hôtel quand tu veux, personne ne te retient, s’impatiente Soren.

– Non, vous restez ici, tous les trois, s’interpose leur mère. Tous les quatre, pardon Emma. Merci d’avoir choisi ce restaurant, le décor est fabuleux…

Je  souris  à  la  pauvre  Filippa,  qui  tente  de  son  mieux  d’apaiser  les  tensions.  Sauf  que  la  tâche semble impossible. Pendant qu’Harald reste cloîtré dans son manoir de Palm Springs – trop lâche et honteux pour assumer ses responsabilités – c’est à sa femme de recoller les morceaux.

Alors  que  Soren  m’embrasse  tendrement  la  main,  Solveig  étudie  la  carte  et  lâche  un  petit  rire perfide.

– Un problème ? lui demande Heidi, elle aussi agacée par les agissements de sa sœur.

–  Je  me  disais  juste  que  c’était  amusant  de  dîner  avec  une  petite  écrivaine  de  romances  dans  un restaurant qui porte le nom du plus grand poète français…

– Solveig ! grogne Soren en tapant du poing sur la table.

– Je ne t’ai pas élevée comme ça, ma fille ! ajoute Filippa.

– Ne vous inquiétez pas, souris-je en direction de la peste blonde. Je suis fière d’être une « petite écrivaine de romances ». Et rien ne m’empêchera d’apprécier la prose de Baudelaire, pas même ce

genre d’attaque…

Soren  me  sourit  en  se  mordant  la  lèvre,  je  devine  que  ma  repartie  lui  a  plu.  Un  ange  passe,  puis Heidi reprend du poil de la bête et nous invite à trinquer. Là encore, Solveig saute son tour mais nous choisissons de l’ignorer.

– À ce beau dîner et à notre famille de tarés ! rigole le sosie de Diane Kruger.

– Heidi… murmure sa mère, un peu gênée.

– Elle n’a pas tort, sourit presque mon prince.

– À Baudelaire, son Albatros, son Prince des nuées… murmuré-je en regardant Soren.

Nous profitons d’un instant de paix, de tendresse, de cette sérénité si rare, si précieuse qu’elle peut disparaître  en  un  battement  de  cil.  Filippa  me  raconte  des  choses  passionnantes  sur  ses  nombreux voyages  et  tous  les  grands  chefs  qu’elle  a  rencontrés.  Les  sourires  qu’elle  m’adresse  sont  sincères, apaisants, et je me surprends à éprouver beaucoup de tendresse et d’admiration pour elle. Heidi nous fait rire en se prenant pour un critique culinaire, elle commente absolument tout ce qui nous est servi.

Soren se détend, il rit de bon cœur et sa main frôle tantôt la mienne, tantôt ma cuisse. Solveig, elle, case  des  piques  ici  et  là,  par  petites  touches,  histoire  de  se  faire  remarquer.  Tout  le  monde  tente  de passer au-delà, mais l’aînée aigrie s’acharne et met les nerfs de tout le monde à rude épreuve. Jusqu’à ce qu’elle frappe un grand coup en fin de repas. Lorsqu’elle prend la parole, la magie s’envole :

– Ça ne vous dérange pas de jouer les hypocrites ? siffle-t-elle en fixant sa mère, puis son frère.

– Solveig, arrête ça, gémit Heidi.

– Les filles, soupire Filippa.

– Vous tournez tous le dos à papa ! reprend l’aînée, les larmes aux yeux. Vous le traitez comme un criminel !

– Tu as besoin qu’on te rappelle ce qu’il a fait ? ! s’écrie Heidi, que je vois pour la première fois en colère.

Sentiment partagé.

– Solveig, je t’en prie… lui chuchote Filippa. Vous devez rester soudés, tous les trois, malgré la terrible faute d’Harald. Tu ne te rends pas compte de ce que tu dis. Du mal que tu fais à ton frère…

– Quel frère ? rétorque froidement la princesse.

L’émotion me submerge. L’incompréhension, le dégoût. Au bord des larmes, je jette un regard à

Soren. Ses yeux verts et lumineux fixent la table, ses mâchoires sont serrées, tout son corps est sous tension. Il est si beau, presque irréel. Je n’ose pas le toucher.

– Tu crois vraiment qu’il n’a pas assez mal ? sifflé-je en direction de Solveig. Qu’il a besoin que tu en rajoutes ?

Elle me regarde et pendant un millième de seconde, je crois qu’elle va céder. Que la princesse des glaces va fondre en larmes et s’excuser auprès de son frère. Mais au lieu de ça, elle se tourne vers sa mère et lui balance au visage :

– Si tu ne t’étais pas comportée comme tu l’as fait, si tu n’avais pas eu d’amant, tout ça ne serait jamais arrivé !

Les  yeux  de  sa  mère  se  transforment  en  rivière,  les  sanglots  la  secouent  mais  Solveig  se  lève  et s’en va de sa démarche légère. Sans se retourner. Cette cruauté m’est insupportable. Heidi, qui bout littéralement, part à la poursuite de sa sœur. Soren tend la main vers Filippa et lui demande doucement de la prendre. Le fils et sa mère se regardent, longuement, tendrement, entre les larmes. Et je laisse couler les miennes, choquée par tant de violence. Touchée par tant d’amour.

28. Dans une autre vie

Trousseau de clés. Sac à main. Sandales – j’enfilerai les lanières plus tard. Porte claquée. Descente d’escaliers. Portable introuvable dans sac à main. Demi-tour. Pas de clés. Jetées dans sac à main. Ouf.

Clés et portable retrouvés. Bref, je suis en retard pour mon rendez-vous avec Stan.

Dans  un  roman,  j’aurais  trébuché  et  l’aurais  percuté,  faisant  tomber  mes  clés  ou  mon  sac  à  ses pieds. Mais non, j’ai le temps de l’apercevoir sur le trottoir, juste devant mon immeuble, pendant que mon  ventre  se  noue.  Grand,  blond,  avec  ses  cheveux  toujours  trop  longs  et  sa  dégaine  de  surfeur californien. Une chemise en jean ouverte sur un tee-shirt blanc, une peau légèrement hâlée, un gobelet Starbucks à la main et des Converse aux pieds. Dean ressemble toujours au jeune étudiant populaire que j’ai rencontré sur le campus de UCLA il y a plus de dix ans. Sauf que nous sommes à Paris, en

2015, et que mon ex-fiancé n’a absolument rien à faire là. Et que les nœuds continuent à broyer mon estomac.

– Salut Curly, lâche-t-il en anglais, dans un sourire ultra-bright. Tu me reconnais ?

– Tu n’as vraiment pas changé… réponds-je sans y penser, un peu sonnée.

– Toi non plus, à part tes cheveux plus courts. Ça te va bien !

Tu parles, j’ai pris au moins un kilo par an depuis cette époque… Mais Dean s’y connaît bien, en mensonges.

– Qu’est-ce que tu fais ici ? bredouillé-je en sentant les souvenirs remonter, et toute mon amertume avec.

– Tu n’as pas répondu à mon mail, je ne sais même pas si tu l’as lu, mais je te disais que je serais bientôt à Paris…

Bien sûr que je l’ai lu. « J’ai probablement sept ans de retard… Mais ça me ferait plaisir de revoir tes bouclettes, après tout ce temps. »

– Je suis très pressée en fait, je dois voir mon éditeur, essayé-je de m’enfuir.

– Alors tu as réalisé ton rêve ? Tu écris ? ! Je suis fier de toi, Curly… sourit-il encore plus fort.

S’il pouvait arrêter avec ce surnom débile et ce ton paternaliste !

– Dean, je ne suis pas sûre qu’on ait grand-chose à se dire, après tout ce qui s’est passé, lâché-je d’une voix calme, mais ferme.

Si tu veux la traduction : je n’ai aucune envie de papoter avec l’enfoiré qui a annulé notre mariage par SMS un mois avant le jour J.

–  Je  sais  que  j’ai  fait  des  erreurs,  Emma.  Et  je  voudrais  m’excuser.  Tu  m’accordes  au  moins  un

café ? Après ça, tu feras ce que tu veux de moi…

Son clin d’œil et son air entendu m’agacent aussitôt. Pourtant, sa présence ne me fait ni chaud ni froid. Tout ce que j’ai en tête, à cet instant, c’est mon prince aux yeux verts. L’homme qui a pris sa place dans ma vie – et de quelle manière ! Mais je n’arrive pas à dire non à cette invitation. Peut-être parce que j’ai des comptes à régler, moi aussi, et que j’ai le dessus, cette fois-ci. Dean Harper n’a rien à m’apporter que je n’ai déjà, en cent fois plus beau, plus fort et plus vrai.

Et le petit diable sur mon épaule droite a bien envie d’étaler mon bonheur à la face de celui qui a osé me briser le cœur.

Un  texto  à  Stanislas  plus  tard  –  pour  reporter  notre  rendez-vous  pour  cas  de  force  majeure  –  je commande un cappuccino. Je profite aussi d’un passage de Dean aux toilettes pour envoyer le même

message à mon trio de choc, Elliot, Margo et Pénélope :

[Dans un café avec monsieur Mufle. C’est comme monsieur Muscles, mais avec l’envie de ramper

à  mes  pieds  en  plus.  Oui  c’est  mal,  mais  je  jubile.  Si  vous  n’avez  pas  de  mes  nouvelles  d’ici  une heure, prévenez la police. Il m’aura peut-être kidnappée pour m’épouser de force, cette fois. Em’]

Mon frère me répond du tac au tac :

[Tu  veux  que  je  vienne  lui  casser  la  gueule  ?  J’aurais  peur  qu’il  gagne,  mais  je  peux  amener  les muscles de Travis pour lui faire peur. Jubile autant que tu veux sister, c’est ton heure ! El’]

–  Quand  je  pense  que  tu  voulais  qu’on  vive  en  France…  grimace  Dean  en  revenant,  avec  un  air dégoûté face à la table un peu collante et les toilettes qu’il n’a pas dû trouver assez aseptisées à son goût.

– Je crois qu’on est au moins d’accord là-dessus, soupiré-je. Cette rupture est la meilleure chose qui nous soit arrivée à tous les deux.

– Ce n’est pas ce que je voulais dire, se renfrogne-t-il. J’ai été lâche, il y a sept ans. Ce mariage m’a fait peur, on était tellement jeunes…

– Il faut croire que tu n’étais pas fait pour ça, haussé-je simplement les épaules.

– Détrompe-toi… Deux ans plus tard, j’ai épousé une de mes collègues de travail. Nous avons eu

deux  beaux  enfants  ensemble…  sourit-il  fièrement  en  dégainant  son  portefeuille  pour  me  montrer deux petites têtes blondes en photo.

– Dean, tu es venu jusqu’ici pour me narguer avec ton portrait de famille ? bougonné-je, agacée

par son attitude.

– C’est tout le contraire, avoue-t-il en s’affaissant sur sa chaise. J’ai divorcé l’année dernière. Et je sors de quelques mois très difficiles. J’imagine que c’est le destin qui se venge sur moi… Je n’ai pas cessé de penser à toi, depuis… Je sais que je t’ai fait du mal et je le regrette, Emma.

Un peu plus et j’aurais de la peine pour lui. L’échec de son mariage ne me donne plus du tout envie de jubiler. Et son visage accablé me ferait presque oublier tout ce que j’ai à lui reprocher. La preuve que j’ai bien tourné la page. Quand on est insolemment heureux, on ne peut pas vouloir de mal aux

autres, même au pire des enfoirés.

Mais je reçois au même moment une réponse de Margo par texto, qui me fait pouffer :

[S’il  devient  trop  insistant,  je  peux  venir  t’embrasser  pour  lui  faire  croire  que  t’es  devenue lesbienne ! Il va pas s’en remettre ! Au fait, est-ce qu’il ressemble toujours autant à Owen Wilson ?

M.]

– Vas-y, moque-toi, murmure mon ex face à mon rire déplacé. Tu en as bien le droit…

– Non ! Je suis désolée pour toi, Dean. Personne ne mérite de vivre un chagrin d’amour. Et le mien est bien loin, maintenant. J’ai l’impression que c’était dans une autre vie.

–  Comment  est  ta  nouvelle  vie  ?  À  part  l’écriture  ?  Tu  es  heureuse  ?  retrouve-t-il  son  sourire charmeur, légèrement irritant.

–  Plus  que  je  ne  l’aurais  jamais  imaginé,  me  confié-je  sans  mentir…  mais  sans  rentrer  dans  les détails.

–  Alors  il  n’y  a  pas  de  place  pour  moi  dans  cette  vie-là,  Curly  ?  insiste-t-il  en  me  mettant  mal  à l’aise.

J’hésite avant de lui répondre que je suis folle amoureuse d’un homme merveilleux, complexe et

passionné, qui a changé ma vie. J’hésite avant de lui avouer que je me referais larguer mille fois, s’il le  fallait,  pour  pouvoir  croiser  un  jour  la  route  de  Soren  Ostergaard.  J’hésite  à  remercier  Dean d’avoir  annulé  notre  mariage  et  détruit  mon  rêve  de  petite  vie  parfaite  et  de  couple  ennuyeux  en pensant  que  c’était  ça,  l’amour.  J’hésite  à  lui  expliquer  la  force  de  ce  que  je  ressens  pour  mon guerrier  au  regard  désarmant,  mais  je  crois  qu’il  ne  le  comprendrait  pas.  Et  je  reçois  un  autre message, la réponse inspirante de Penny :

[Emma, tu es la plus belle, la plus forte, tu as le mec le plus canon de la terre, un job super, tu n’as pas besoin de te venger, tu as déjà tout gagné. Sors de là avant que je vienne te chercher ! P.]

– Je vais y aller, soufflé-je enfin à mon ex-fiancé. Je crois que rien n’arrive par hasard. Ce ne sont pas  tes  peurs  ou  ta  lâcheté  qui  nous  ont  séparés.  C’est  juste  que  quelqu’un  d’autre  nous  attendait quelque part. Tu devrais chercher encore un peu, Dean. Quand tu la trouveras, tu sauras. Prends soin de toi, me levé-je pour sortir du café.

Si  je  me  dépêche,  j’ai  encore  le  temps  d’arriver  au  bureau  de  Stanislas  en  ayant  seulement  mon petit quart d’heure – habituel – de retard.

Reprendre ma vie normalement, celle que j’aime tant, et que je n’échangerais pour rien au monde.

***

En fin de journée, je retrouve Heidi qui m’a donné rendez-vous au Bon Marché. La plus jeune des

deux sœurs – et la seule que j’apprécie comme une amie – a tenu à ce qu’on passe un petit moment

ensemble avant son départ de Paris – et surtout après le fiasco du dîner au

Baudelaire

.

En  papotant  de  tout  et  de  rien,  on  flâne  toutes  les  deux  sous  les  verrières  Art  Déco  du  grand magasin  historique,  un  lieu  magique  en  soi,  même  sans  les  corners  des  marques  luxueuses  devant lesquels nous ne nous arrêtons même pas. Par le grand escalator au design contemporain, on monte

au premier étage pour accéder à l’univers déco et art de vivre. Si mes moyens me le permettaient, je crois que je pourrais tout acheter.

–  Tu  sais  à  quel  point  c’est  difficile  de  trouver  un  cadeau  à  ton  frère  ?  demandé-je  à  la  blonde amusée par mon air béat. Il a déjà tout !

– Non, il ne t’avait pas toi. Maintenant il a vraiment tout, rit-elle en passant son bras sous le mien.

– Tu veux dire que je devrais m’emballer dans du papier cadeau pour lui faire une surprise ?

– Je préfère ne pas savoir quels sont vos jeux sexuels, se bouche-t-elle les oreilles.

– Comment il était, avant ? osé-je la questionner, soudain prise d’un élan de curiosité.

– Soren a toujours été un homme droit, brillant, généreux et très protecteur avec ceux qu’il aime.

Mais il se protégeait aussi des autres pour ne pas souffrir. C’est peut-être ça que tu as changé chez lui.

Sinon, il a toujours ses défauts, ricane-t-elle en énumérant : indépendant, extrême, fougueux, exigeant une parfaite loyauté… et très rancunier.

– Ah… pensé-je aussitôt à ma rencontre avec Dean qu’il risque de ne pas apprécier.

– Je crois que tu as réussi à l’apaiser… Il nous a fait tellement de frayeurs avec sa passion pour les voitures,  la  vitesse,  toutes  les  sensations  fortes  !  Au  moins,  quand  il  est  avec  toi,  il  ne  court  pas  de danger.

Sauf quand un Américain se sert de moi pour approcher mon prince et foutre toute sa vie en l’air…

– Je sais à quoi tu penses, Emma, m’interrompt Heidi dans mes pensées. Solveig raconte n’importe

quoi,  c’est  la  peine  qui  lui  fait  dire  ces  choses-là.  Mais  rien  de  tout  ça  n’est  ta  faute.  Cette  histoire tragique  aurait  fini  par  se  savoir,  un  jour  ou  l’autre.  Harald  est  le  seul  responsable.  Et  quand  on  y réfléchit bien, une fois le choc passé, Soren et l’autre homme méritent de connaître la vérité. Savoir d’où ils viennent. Pourquoi et comment ils ont été échangés. Ce qu’ils ont raté.

–  J’aimerais  tellement  qu’il  trouve  toutes  ces  réponses,  soupiré-je.  Ça  me  tue  de  ne  pas  pouvoir l’aider, me confié-je à la blonde bienveillante.

– Tu le fais déjà, juste en étant là. Viens, on va acheter ce papier cadeau, finalement… Soren n’a besoin de rien d’autre que toi ! glousse-t-elle en m’entraînant dans les rayons.

***

En  quittant  madame  Rayon-de-Soleil,  je  convoque  mes  deux  meilleures  amies  –  madame  Tête-

dans-les-Nuages et madame Orage-dans-l’Air – pour une soirée improvisée dans notre bar préféré.

Pénélope arrive en premier, ses talons aiguilles claquant à toute vitesse sur le sol et sa queue-de-cheval stricte sautillant derrière elle.

– Qu’est-ce qui se passe ? ! Rémy est là, pour une fois, je t’accorde dix minutes et pas une de plus, ronchonne la brune.

Margo suit juste derrière, avec deux bottes en caoutchouc jaune et une robe d’été portée sous un

imperméable bleu ciel à imprimé gouttes d’eau.

–  Qu’est-ce  qui  se  passe  ?  !  J’étais  en  train  de  trier  mes  fringues  d’automne,  ils  annoncent  de  la pluie pour tout le mois d’octobre ! pleurniche la rousse.

– J’ai besoin de vos conseils, ça ne prendra pas longtemps. On commande un mojito quand même

?

– Non ! scande Penny pendant que Margo répond « Oui ! »

– Bon, ça nous fait deux dilemmes au lieu d’un, continué-je. Petit 1, mojito ou pas mojito ? Petit 2, dire ou non à Soren que j’ai revu Dean ?

– Bien sûr que oui ! s’exclame l’éternelle romantique. Avec tous les mensonges dans sa vie, il faut que tu sois irréprochable, Emma ! On ne cache rien à son prince charmant.

–  Jamais  de  la  vie  !  contredit  la  pragmatique.  Ça  va  faire  un  autre  scandale  pour  rien.  Il  va s’imaginer que tu le trompes alors que tu n’as rien fait ! Il t’a déjà assez reproché de le trahir avec Démétrius…

– Ok, tournée générale de mojitos ! conclus-je. C’est pour moi !

–  Mettez-en  trois  autres  d’avance  !  demande  Pénélope  au  serveur.  De  toute  façon,  mon  mari  doit déjà roupiller sur le canapé…

– Et mes vêtements de pluie attendront, confirme Margo en faisant voler son ciré au-dessus de sa

tête façon chippendale.

Trois bonnes heures plus tard, le deuxième dilemme est toujours entier, contrairement à nos neuf

verres vides dont on sirote les dernières gouttes à la paille. Ma copine relookeuse décide de me poser les  feuilles  de  menthe  trempées  sur  les  yeux  pour  me  «  rafraîchir  les  idées  ».  Seul  résultat  :  un  fou rire  nerveux  pendant  que  des  restes  de  citron  vert  me  brûlent  les  rétines.  Il  est  plus  d’une  heure  du matin  quand  je  laisse  les  deux  folles  s’écharper  sur  le  thème  de  la  communication  dans  le  couple versus  l’importance  de  garder  un  jardin  secret.  Je  sors  du  bar  et  me  décide  enfin  à  appeler  Soren.

Pour tout lui raconter.

– Pourquoi tu ne dors pas, ma Vénus ? me répond sa voix rauque pleine de sourires.

– Parce que je ne peux plus fermer les yeux tellement j’ai mal, lancé-je sans y penser.

– Emma, tout va bien ? Tu as une drôle de voix.

– Oui, je voulais te dire quelque chose ! essayé-je de retrouver mon sérieux.

– Tu as bu ? Tu es seule ? commence-t-il à s’inquiéter à l’autre bout du fil.

– Non, Penny et Margo sont là aussi, tu n’as pas besoin de…

– Ne bouge pas, me coupe-t-il. Vous êtes à votre bar habituel ?

– Oui… Mais pourquoi tu ne veux pas m’écouter ? Je n’y arriverai plus après…

– Tu me diras tout ce que tu veux dans dix minutes, ok ? Reste où tu es, j’arrive.

Je ne suis absolument pas saoule. Juste un peu pompette. Mais autant j’ai détesté le côté paternel et supérieur  de  mon  ex-enfoiré,  autant  je  fonds  quand  Soren  prend  les  choses  en  main  et  vole  à  mon secours même quand je n’en ai pas besoin.

La grosse berline noire s’arrête juste devant le bar quelques minutes plus tard. Mes deux copines

légèrement  éméchées  vont  blaguer  avec  mon  chevalier  servant,  installé  au  volant,  en  lui  demandant pourquoi il n’est pas plutôt venu sur son cheval blanc. Mon beau brun, amusé, arrête deux taxis dans la rue et paye les courses en avance pour raccompagner Margo et Pénélope chacune chez elle. Elles

gloussent et saluent Soren en en faisant des caisses, salut militaire pour la brune, révérence exagérée en  soulevant  les  côtés  de  sa  robe  pour  la  rousse.  Puis  les  mains  de  titan  viennent  se  poser  sur  moi, délicates mais fermes, et me font grimper dans la voiture, côté passager.

–  Tu  t’es  bien  amusée  ?  souffle-t-il  dans  un  sourire  au  premier  feu  rouge,  en  passant  son  bras autour de mes épaules pour m’attirer contre lui.

– On a juste bu quelques mojitos…

– Vous avez fait plus que les boire, tout ton visage sent la menthe ! remarque-t-il en m’embrassant sur la tempe.

– Ça te plaît… ? essayé-je de changer de sujet en défiant son regard.

– Pas mal, me répond le sourire en coin. Mais pourquoi tu as les yeux rouges ?

– C’est une longue histoire… soupiré-je pendant qu’il redémarre.

– Tu as pleuré ? fronce-t-il les sourcils en regardant la route.

– Non ! Et c’est moi qui pose les questions, d’habitude ! tenté-je de me rebeller.

– Je n’ai rien contre les soirées arrosées, Emma, tu es libre. Mais si tu m’appelles en pleine nuit avec cette voix-là, tu ne pourras pas m’empêcher de m’inquiéter pour toi.

– Mais pourquoi tu es si parfait, si sexy, si viril tout en restant doux, si protecteur mais sans jamais être étouffant ? Comment tu fais ? ! m’agacé-je presque.

– Ce sont des compliments ou des reproches ? s’amuse-t-il en plissant les yeux, avant d’arrêter la voiture le long d’un trottoir, de défaire sa ceinture et se tourner vers moi.

– J’ai vu Dean aujourd’hui, lâché-je face au regard militaire qui me transperce. Mon ex-fiancé. Ce n’était pas prévu, il m’attendait devant chez moi. J’aurais pu l’envoyer balader mais je suis allée boire un  café  avec  lui.  Je  ne  sais  pas  pourquoi.  Il  voulait  discuter,  retracé-je  à  toute  vitesse,  comme  un robot, pour ne rien oublier. Il m’a présenté ses excuses pour le mariage annulé, il m’a raconté sa vie, ses enfants, son divorce, il m’a demandé comment allait la mienne. Et je n’avais même pas assez de mots pour décrire notre

bliss

et notre

lykke

. Alors je lui ai souhaité d’être heureux et je suis partie. Parce que j’avais hâte de retrouver ma vie.

Voilà, tu sais tout.

–  Et  tu  as  réuni  tes  amies  pour  savoir  si  tu  devais  me  le  dire  ou  me  le  cacher  ?  comprend-il aussitôt, en retrouvant son demi-sourire ravageur.

– Je sais à quel point certaines vérités t’ont fait mal, ces derniers temps… J’ai pensé que ce n’était pas si important.

–  Non,  ce  sont  les  mensonges  et  les  non-dits  qui  blessent  le  plus.  Je  veux  que  tu  puisses  tout  me dire, Emma,  pose-t-il  doucement sa  main  chaude sur  ma  joue.  De ta  bouche,  je suis  capable  de  tout entendre, ajoute-t-il en frôlant mes lèvres de son pouce.

– Ma bouche est toute à toi, lui souris-je à mon tour, pleine de frissons.

Et je n’ai pas non plus de mots pour décrire ce baiser, profond, aussi sérieux que passionné, doux qu’enflammé.  Rempli  d’amour  fou  et  de  promesses  silencieuses.  La  plus  évidente,  la  plus  belle  des vérités.

29. Kidnapping

[Les E.T.’s reviennent en force ! Rendez-vous au

Divan du monde

ce soir à partir de 22 heures. El’]

Malgré les cernes sous mes yeux – l’amour rend belle, oui, mais à l’intérieur – je dois troquer une soirée

Faites entrer l’accusé

-pantoufles-moumoute-razzia  de  vanille  macadamia  pour  me  rendre  à  ce  foutu  concert.  Impossible de faire faux bond à mon rockeur de petit frère. Tandis que je me lance dans des contorsions ridicules pour enfiler un jean trop rétréci par son dernier lavage en machine – non, rien à voir avec les deux bols de glace – et que je tente de donner une forme correcte à ma tignasse bouclée, Elliot continue de me bombarder de SMS :

[Le groupe qui devait jouer s’est désisté. Du coup c’est le grand soir pour Travis ! Première fois qu’il va voir à quel point toutes les nanas sont folles de moi ! El’]

[Au fait, si tu ramènes qui tu sais, je te paie le champagne. El’]

[Quoi que, pas sûr de trouver du Dom Pérignon au

Divan

… El’]

[Un shot de grenadine ? El’]

Une fois dans le taxi, j’arrive facilement à convaincre Margo de me rejoindre à Pigalle. Il a suffi que  je  prononce  le  prénom  magique  –  Travis  –  pour  qu’elle  délaisse  elle  aussi  son  écran.  Je  la retrouve, tout de rose vêtue et tout excitée à l’idée de se trémousser entre un chanteur et un batteur.

– Tu avais peur que je te perde dans la foule ? ris-je en étudiant sa tenue… flashy.

– Bah quoi ? se met-elle à tournoyer sur elle-même. On peut être rock et girly ! Et j’ai décidé que le rose serait la couleur d’octobre. Marre de cet orange brique qu’on voit partout !

Ma copine rentre dans trois personnes avant de se cogner dans le mur, je l’attrape par le bras et la traîne  jusqu’à  la  salle  surchauffée  du  concert.  Nous  commandons  deux  mojitos  tandis  que  sur  la scène, le groupe s’occupe des dernières installations. Elliot me repère soudain – correction : il repère l’énorme bonbon

Candy Crush

qui m’accompagne – et me fait signe de le rejoindre. Je fends la joyeuse foule en ne lâchant pas la main de Margo, puis contourne la scène pour arriver en backstage.

– Salut les groupies ! nous embrasse mon frère. Venez dans notre loge, on a tout ce qu’il faut…

– Le concert n’est pas censé commencer ? demandé-je naïvement.

– On va se faire un peu désirer… nous chuchote Elliot en nous montrant le chemin.

«  Tout  ce  qu’il  faut  »  :  à  boire,  à  boire  et  encore  à  boire.  Et  quatre  musiciens  qui  jugent  bon  de chasser  leur  stress  en  picolant.  Elliot,  le  chanteur  au  cœur  d’artichaut.  Travis,  le  batteur  aux  biceps d’acier. Wilfried, alias Willy – le guitariste geek. Axel – le bassiste binoclard.

– Willy, offre une bière à ces demoiselles ! nous sourit Travis en nous voyant arriver. Emma, très bon choix de tee-shirt !

Forcément, j’ai opté pour « E.T. téléphone maison »…

– Et moi, personne ne me complimente ? se vexe Margo en s’enfilant une gorgée de mousse.

– Avec toi Margo, on ne saurait pas par où commencer, dit le batteur en lui sortant le grand jeu.

Le beau black lui prend la main et la fait tourner sur elle-même. Ma copine glousse hystériquement alors mon frère se rembrunit, un peu plus loin. Ce spectacle me fait de la peine, à chaque fois qu’un homme s’intéresse de près ou de loin à Margo, Elliot se prend une claque.

Si seulement elle ouvrait les yeux…

Comment ça, je radote ?

–  Bon,  les  gars,  c’est  l’heure  d’aller  faire  frétiller  les  petites  culottes  !  dit  bêtement  mon  frère, sûrement pour se donner une contenance.

– Classe, commenté-je en lui ébouriffant les cheveux.

Je l’embrasse sur la joue en lui soufflant un « merde ! », puis fais signe à Margo qu’il est temps de filer. Mais Travis accapare son attention et je réalise qu’il est en train de lui réclamer un baiser…

– Ça me portera chance, lui murmure l’Américain en lui faisant les yeux doux.

– Je ne sais pas… J’ai fait vœu d’abstinence, lui avoue-t-elle en rougissant.

– Margo, on y va ? fais-je un peu plus fort, sans chercher à cacher ma contrariété.

Ma  copine  se  retourne  enfin  vers  moi,  vide  son  verre  en  plastique,  le  balance  à  la  poubelle  et trottine en dehors de la loge en chantonnant

I love rock’n'roll

.  Tout  le  monde  sort  à  sa  suite,  excepté  Travis  et  moi.  Le  batteur  se  regarde  une  dernière  fois  dans le miroir, je m’approche de lui.

– Ne joue plus à ça, lui dis-je tout bas.

– Quoi, avec Margo ? Tu es jalouse ? sourit-il en pensant me faire rire.

– Il faudrait être aveugle pour ne pas voir ce qu’Elliot ressent pour elle…

– J’essaie de l’aider justement, me confie-t-il plus sérieusement. Il faut qu’il se fasse une raison. Il a toutes les filles à ses pieds, pourquoi est-ce qu’il s’acharne ?

– Parce qu’elle est spéciale à ses yeux.

– Elle le rend malheureux…

– Non, ce soir c’est toi qui lui as fait du mal, lâché-je en me dirigeant vers la sortie. Bonne chance pour le concert.

– Emma ?

Je me retourne et le fixe. Il a l’air sincèrement désolé. Presque triste.

– La dernière chose que je souhaite, c’est lui faire de la peine. Je tiens vraiment à lui.

– C’est bon à savoir, dis-je plus doucement. On ne peut pas contrôler qui il aime. Il ne le peut pas lui-même. Tout ce qu’on peut faire, c’est espérer que ça passe. Ou que Margo se réveille et se rende compte qu’elle a un mec merveilleux juste sous son nez.

Cette fois, nous nous sourions au même moment. Ma méfiance à son égard ne s’est pas tout à fait

envolée, mais je crois en son amitié pour mon frère. Ce soir, il a juste eu une drôle de manière de la montrer…

Le concert démarre et en quelques minutes seulement, des filles hystériques se pressent au bord de la scène en remuant tout ce qu’elles peuvent. L’alcool coule à flots dans toute la salle et, à mes côtés, Margo se désaltère sans compter. Je refuse à plusieurs reprises les cocktails qu’elle me ramène – elle les  offre  à  la  ronde  ou  finit  par  les  boire  elle-même.  Je  lui  conseille  de  passer  à  l’eau,  elle  ne m’écoute pas.

– Ils sont incroyables ce soir ! s’écrie-t-elle pour la douzième fois en me brisant un tympan. Ah !

Travis torse nu ! T’as vu ses tablettes de

Milka

? Ah ! J’ai soif ! Je te prends une margarita ? Ou un shot ?

– Non, je suis passée aux softs, lui rappelé-je en lui montrant mon verre de soda.

– Tsss… Sœur indigne ! Ton frère se démène sur scène et tu bois ce truc…

– Tu lui fais suffisamment honneur pour nous deux, je crois, ris-je en la voyant partir à l’assaut du bar.

Elle  s’engouffre  dans  la  queue  et  dépasse  allégrement  qui  elle  veut,  tandis  que  je  sautille  sur  la reprise d’

Hakuna Matata

à la sauce E.T.’s – la dernière idée de génie de mon frère. Le morceau suivant émoustille la plupart des filles présentes :

Sexual Healing

de Ben Harper.

– Elliot a une voix tellement sexy, quand il veut… réapparaît Margo, son cocktail à moitié vidé.

Je rigole, lui pique son verre et le vide d’un trait.

– Ah ! Tu sais tout le mal que je me suis donné pour avoir ce Bloody Penny ? !

– Bloody Penny ?

–  Oui,  je  l’ai  rebaptisé.  Parce  que  si  elle  était  là,  je  passerais  un  très  mauvais  quart  d’heure…

ricane-t-elle comme une pochtronne – qu’elle est.

– Ok, tu as assez bu Margotte, passé-je mon bras autour de ses épaules. Le bar est fermé.

– Quoi ? me prend-elle au mot. Ils sont à court de tequila tu crois ?

– Oui, tu as tout bu.

La belle voix d’Elliot berce toujours la salle, la rousse pose la tête sur mon bras et l’écoute.

– Parfois, j’en oublierais presque que c’est ton frère… soupire-t-elle d’une manière gourmande.

– Vous êtes des adultes, vous faites ce qui vous chante, lui chuchoté-je.

– Avoue que ce serait bizarre, insiste-t-elle d’une voix aiguë.

– Avec ce que je vis avec Soren, plus grand-chose ne m’étonne, souris-je. Je veux juste que vous

soyez heureux…

J’ai à peine le temps de finir ma phrase que mon amie se met à bâiller et à s’appuyer de tout son

poids sur moi. Ou comment me faire subtilement comprendre qu’il est l’heure de rentrer.

Cela dit, c’est mieux que la fois où elle m’a vomi sur les pieds.

***

Quelque  chose  a  changé.  Pendant  que  Stan  passe  en  revue  les  dernières  corrections  que  je  lui  ai envoyées, je tente de distinguer ce qui ne tourne pas rond chez lui.

– Tu veux un microscope ? sourit-il en relevant la tête.

– Ton visage… Il est différent.

– Il est si beau que tu ne parviens pas à t’y faire, tout simplement, me lâche le dandy en lissant sa moustache.

– Tes cheveux ! fais-je soudain.

– Implants capillaires, ma chère, sourit-il. La calvitie précoce, ce n’était pas pour moi.

– Tu sais que j’ai de quoi te faire chanter, maintenant…

– Emma, tu bosses pour moi.

– Pas faux.

– Je te suggère de garder tes menaces pour les héros de tes romans. D’ailleurs, où en est le second volume ?

Il feuillette les quelques pages que je lui ai apportées et ne semble pas convaincu.

– Je suis un peu bloquée, avoué-je.

Depuis  des  semaines,  je  suis  comme  face  à  un  mur.  Comment  faire  évoluer  mon  personnage  de Dimitri alors que j’ignore ce qu’il est arrivé à Démétrius ? Bien sûr, je pourrais prendre des libertés, me dire que ce personnage est vaguement inspiré de l’Américain, sans plus, mais je n’y parviens pas.

Je m’inquiète pour mon

ami

et ne parviens plus à faire vivre son alter ego fictif.

– Emma ? insiste Stan.

–  J’ai  rencontré  un  imprévu,  tenté-je  de  me  justifier  sans  trop  en  dire.  L’une  de  mes  sources d’inspiration s’est fait la malle et je ne sais plus dans quelle direction aller.

– Tu es une romancière, me rappelle mon éditeur moustachu. Crée ! Invente ! Tu as un don pour ça.

Peu importe ce qu’il se passe dans la vraie vie...

– Je sais, je suis juste préoccupée, haussé-je les épaules.

À  force  d’écrire  des  romans,  je  vis  dans  un  monde  parallèle.  Quoi  qu’il  se  passe,  je  ne  peux m’empêcher d’imaginer le pire. Les scénarios les plus rocambolesques me viennent à l’esprit, mon

cerveau  tourne  en  rond  et  me  ramène  toujours  au  point  de  départ  :  qu’est  devenu  Démétrius  ?  Que prépare-t-il  en  cachette  ?  Compte-t-il  nuire  à  Soren  ?  Pourquoi  tous  mes  messages  restent-ils  sans réponse ?

– Ton roman est une pépite, Emma, résonne à nouveau la voix du dandy. Le deuxième acte doit être

à la hauteur.

– Pas de pression… souris-je jaune.

– Non, évidemment. Par contre, un coup de pied au…

– J’ai compris ! fais-je en me levant et en lui tendant la main. Stan, c’est toujours un plaisir…

– Partagé, Miss Green.

– À la semaine prochaine pour les couvertures ? demandé-je.

– Oui, le graphiste sera là. Au fait, ton prince charmant, comment va-t-il ?

– Bien, même s’il se fait rare ces jours-ci…

– Il fait des mystères ?

Non, mais son enquête le retient loin de moi.

–  Oui.  Je  le  suspecte  de  s’être  rendu  à  l’étranger  pour  se  faire  poser  des  implants  capillaires  en secret, ris-je tout bas.

–  Dehors  !  fait  semblant  de  se  fâcher  Stan  en  tapotant  ses  nouveaux  cheveux  au  sommet  de  son crâne.

Un  pain  au  chocolat  et  une  nouvelle  robe  hors  de  prix  plus  tard  –  les  deux  meilleurs  remèdes antistress  que  je  connaisse  –  je  rentre  chez  moi,  déterminée  à  me  plonger  dans  le  chapitre  suivant.

Une confrontation avec Dimitri, suivie d’une scène charnelle entre Eva et Sven.

Pour ça, l’inspiration ne manque pas…

Mon plan d’action s’évapore quelques minutes plus tard, à mon plus grand bonheur. Je découvre

qu’un certain rebelle aux yeux verts est adossé à ma porte d’entrée, son sourire malicieux pointé vers moi. Ses bras musclés croisés sur son torse, mon visiteur est plus attirant que jamais.

Picotements. Excitation. Baiser enflammé.

Tout en m’emprisonnant dans ses bras sur le palier, Soren murmure un

Jeg elsker dig

entre mes lèvres, je fonds instantanément.

– Je croyais que tu ne rentrais que demain ? soufflé-je en me lovant dans le cou de mon amant.

– Je peux repartir si tu…

– Jamais de la vie ! grogné-je en l’attrapant par la cravate.

Fine. Noire. Dénouée. Il sait comment m’appâter…

Un nouveau baiser et je suis toute chose. Sa langue s’immisce dans ma bouche et je ne peux retenir un  gémissement.  Je  passe  mes  mains  dans  ses  cheveux  en  bataille  et  lui  mords  la  lèvre  inférieure.

Mon  prince  grogne  et  empoigne  brutalement  mes  fesses  pour  me  faire  comprendre  de  me  tenir  à carreau. Je ris, puis l’embrasse à nouveau.

Des bruits de pas dans l’escalier. Soren s’empare des clés qui se trouvent dans ma main et ouvre

ma porte d’entrée. Nous entrons, je m’accroche à ses épaules, il me guide jusqu’au mur et glisse l’une de ses jambes entre mes cuisses. Je couine à nouveau.

–  J’adorerais  te  faire  gémir  davantage  mais  tu  vas  devoir  attendre,  Vénus…  susurre-t-il  en  se penchant sur moi.

Son souffle chaud me caresse la peau, mais je n’apprécie pas ce que je viens d’entendre.

– Pourquoi attendre ? grogné-je en signe de protestation.

– J’ai organisé ton kidnapping. Suis-moi ou tu le regretteras… me trouble sa voix rauque.

– Quoi ?

– Tu as cinq minutes avant de repasser cette porte, dit-il, narquois. J’ai réussi à semer Lars mais nous ne devons pas trop tarder. Je te conseille d’amener des vêtements chauds…

– On va où ?

– Si je te le dis, plus de magie… souffle-t-il avant de m’embrasser tendrement sur le nez, la joue, le menton. Bordel, tu m’as manqué !

Ses lèvres se ruent sur les miennes, notre baiser est torride, brutal, enflammé. Cette fois, c’est moi qui recule, essoufflée, le cœur battant à mille à l’heure.

– Combien de temps ?

– Trois jours. Enfin ça, c’est si je te laisse repartir, sourit-il, une lueur joueuse dans les yeux. Plus que quatre minutes…

Aaah ! Sus aux bikinis ! Non ! Doudoune ! Voix de la raison : les deux !

Autant  dire  que  c’est  une  torture  de  faire  ses  bagages  en  si  peu  de  temps,  mais  le  jeu  en  vaut  la chandelle.  À  peine  deux  heures  plus  tard,  le  jet  atterrit  dans  un  petit  aéroport  privé.  Le  pilote  nous annonce que nous sommes arrivés à Gstaad, en Suisse, et que les températures sont proches de zéro.

Alors  que  nous  sautons  dans  un  SUV  aux  vitres  teintées  et  que  je  contemple  le  décor  montagneux, émerveillée, le soleil est sur le point de se coucher. Quelques minutes plus tard, j’ai du mal à calmer mon excitation en découvrant l’immense chalet sur les hauteurs. Un lieu féerique, à l’abri du reste du monde, dans lequel mon prince et moi allons séjourner.

– La neige ! Je t’ai dit que j’adorais ça… réalisé-je soudain en admirant le paysage blanc.

Soren se tourne vers moi et son tendre sourire me désarme.

– Je me souviens de tout, murmure-t-il en ouvrant l’immense porte de la demeure. Et par chance,

la neige est en avance cette année…

– Tu as préparé tout ça juste pour moi ? Et ton enquête ? demandé-je. Ici, tu ne vas pas pouvoir…

– Je fais ça pour nous deux, Emma. J’ai besoin de souffler, de m’évader. Avec toi.

Il me tend la main, j’y glisse la mienne et viens me lover contre lui.

– Interdiction de penser à tout ça pendant soixante-douze heures… me souffle-t-il. C’est de ça que j’ai besoin. De toi. Juste de toi…

Un  majordome  à  l’ancienne,  sans  un  poil  sur  le  caillou  mais  en  costume  trois-pièces,  nous accueille en nous servant une tasse de vin chaud. Puis la visite commence. Je découvre une maison en bois  sur  trois  niveaux,  typique  à  l’extérieur,  cosy  à  l’intérieur.  De  grandes  flambées  crépitent  dans chaque  cheminée.  Les  objets  d’art  discrets,  d’inspiration  «  nature  »,  sont  partout  et  ajoutent  à  la chaleur des lieux. À l’issue de notre parcours, nous rencontrons la chef étoilée retranchée en cuisine avec sa toque et ses tocs, et dégustons quelques amuse-bouches aux saveurs locales.

La nuit est tombée. Soren remercie le personnel et m’emmène sur la terrasse gigantesque, joliment

éclairée  et  située  en  plein  cœur  d'un  parc  naturel  surplombant  la  vallée  de  Gstaad.  La  vue panoramique  sur  la  région  du  Saanenland  et  les  montagnes  environnantes  est  stupéfiante.  Je  me croirais dans un rêve.

– Piscine intérieure, extérieure, bain à remous en plein air, spa équipé d’un bain à vapeur et d’un sauna... Tout ce qu’il faut pour une sirène comme toi, me chuchote Soren en me serrant contre lui.

– Tu as bien fait de me kidnapper, voyou des montagnes, soupiré-je de bonheur en me blottissant

contre sa peau chaude.

Soudain,  une  idée  idiote  me  vient  et  la  tentation  est  trop  forte  pour  me  raisonner.  J’attrape  mon prince par la main, le guide jusqu’aux escaliers et l’emmène dans le jardin en contrebas, pour accéder à  l’immense  étendue  blanche.  Nos  rires  se  font  écho  dans  toute  la  vallée  lorsque,  sous  ses  yeux magnifiques, je me laisse tomber en arrière sur le tapis neigeux en lui criant de me rejoindre. Il le fait sans hésiter et nous roulons l’un sur l’autre, partageant des baisers mouillés, comme deux gamins qui découvrent la neige pour la première fois.

Ce soir, notre

lykke

a une saveur spéciale. Une saveur que je n’oublierai jamais. Elle a ce goût merveilleux de la neige, du froid, des montagnes et de nos lèvres gelées qui s’embrassent à ne plus en pouvoir.

J’ai  le  souffle  coupé,  ma  bouche  est  brûlante,  irritée,  douloureuse  à  force  de  baisers.  Dans  ce décor polaire, les températures sont descendues en dessous de zéro et tout mon corps est raidi par le froid. Même les mains de Soren qui se glissent effrontément sous mon pull – puis sous mon soutien-gorge, pour attiser mes tétons – ne parviennent plus à me réchauffer. Il s’en rend compte et soudain, les  bras  de  mon  Titan  m’aident  à  me  relever  et  se  saisissent  de  ma  taille.  En  un  éclair  gelé,  je  me retrouve soulevée du sol et emmenée en direction du chalet.

– Je peux marcher ! ris-je en me débattant.

– Non, garde tes forces pour tout ce que je vais te faire…

Son  grognement  rauque  provoque  un  frisson  entre  mes  cuisses  et  je  me  laisse  porter  jusqu’à destination. Mes pieds retrouvent le sol chauffé de la grande suite du premier niveau. Alors que Soren ne perd pas un instant et se déshabille insolemment, face à moi, je m’assieds sur le lit et m’en mets plein  les  yeux.  J’observe  sa  peau  ambrée,  ses  muscles  tendus  à  chacun  de  ses  mouvements,  cette manière qu’il a de passer son pull à col roulé par-dessus sa tête, puis de retirer sèchement son jean. Et le  voilà  en  boxer,  à  quelques  pas,  sublimement  alléchant.  Son  érection  est  déjà  visible,  je  la  dévore des yeux.

Je n’ai plus froid.

Alerte incendie juste là, en bas…

Ses iris verts me parcourent soudain, son sourire en coin réapparaît et je devine qu’il sait déjà ce qu’il va faire de moi. Du moins, de mon corps – qui ne réclame que ça. Que lui.

– Tu as fini de me reluquer ? lâche-t-il de sa voix cassée qui achève de m’émoustiller.

– Jamais, le défié-je.

– Voyeuse…

Il passe sensuellement la main dans sa nuque, puis dans ses cheveux en plantant son regard intense dans le mien. Je me lève, il vient jusqu’à moi et dézippe lentement ma doudoune en fixant mes lèvres.

– N’oublie pas que tu es ma captive, ici.

– N’oublie pas que je peux m’échapper à tout moment…

– J’aimerais voir ça…

Il  ricane  dans  sa  barbe,  sans  cesser  de  me  déshabiller.  Mon  pull  tombe  au  sol,  dévoilant  mon soutien-gorge  pigeonnant.  Un  léger  grognement  sort  de  la  bouche  de  mon  kidnappeur.  Puis  mes bottes  et  mes  chaussettes  y  passent,  suivies  de  mon  slim  noir.  Le  froid  a  laissé  des  traces  sur  mon

corps.  Ma  peau  est  étonnamment  fraîche,  mes  cuisses  et  mes  flancs  sont  rougis.  Je  frissonne  à nouveau.

–  J’ai  une  idée  pour  te  réchauffer,  murmure  Soren  en  promenant  le  bout  de  sa  langue  dans  mon cou.

Sa main, elle, descend lascivement le long de ma croupe.

– Hmm… gémis-je, toute ouïe.

– Et pas celle que tu crois…

– Je t’écoute, soupiré-je alors que ses mains dégrafent mon soutien-gorge.

– La piscine extérieure est chauffée… Elle pourrait devenir brûlante, chuchote-t-il en pinçant mes tétons.

– Continue… couiné-je en sentant ma culotte coulisser le long de mes jambes.

– Tu as vraiment besoin que je te fasse un dessin ? gronde-t-il en mordant le lobe de mon oreille et en empoignant rudement mes fesses.

– Aïe ! Non, juste besoin d’un maillot de bain.

– Pour quoi faire ? Je te veux nue, sirène… sourit-il en plissant les yeux.

– On pourrait nous voir ! Le major…

–  Hans  a  regagné  ses  quartiers  pour  la  nuit  !  tente  de  me  convaincre  Soren  tandis  que  je  lui échappe.

Je me rends jusqu’à ma valise en prenant soin de me déhancher. Puis, après avoir vérifié qu’il ne

me quitte pas du regard, je me penche sensuellement en avant pour – l’exciter davantage – mettre la main sur mon bikini bicolore.

–  Rouge  et  blanc…  souffle  mon  prince  en  plissant  les  yeux  de  cette  manière  si  sexy.  Comme  le drapeau du Danemark. Tu fais exprès ?

–  Ça  te  pose  un  problème  ?  lui  tiens-je  tête  en  enfilant  la  culotte  riquiqui,  puis  le  bandeau  qui couvre à peine mes seins.

Il me bouffe littéralement du regard. Le tissu de son boxer se tend un peu plus.

– Non. Ça me confirme juste que tu es folle de moi… se mord-il la lèvre en se rapprochant.

– Ou juste que j’ai extrêmement bon goût, soufflé-je avant de sauter sur le lit pour le fuir.

Je  cours  à  toute  vitesse  en  direction  du  grand  salon,  puis  de  la  terrasse,  espérant  le  semer  en chemin. Sauf que le froid est tel dehors, qu’à peine sortie, je tourne sur moi-même en hurlant et en me frottant les bras. Soren n’a aucun mal à me rattraper. Il grogne en me voyant dans cet état et m’attrape par la taille pour me mener jusqu’à la piscine extérieure. Si j’en crois les vapeurs qui s’en échappent, elle est bel et bien chauffée. Sans réfléchir, pour me sauver de la congélation qui me guette, je saute dans le bassin illuminé.

La  sensation  de  bien-être  est  immédiate.  Toutes  les  cellules  de  mon  corps  se  réchauffent  à  une vitesse folle. Je remonte à la surface et repère mon voyou, toujours au bord du bassin, mais cette fois totalement  nu  et  sur  le  point  de  plonger.  Je  ne  me  lasse  pas  d’admirer  ses  courbes  parfaites  et  ses

muscles saillants, jusqu'à ce qu’il disparaisse dans l’eau, avec une grâce et une aisance innées.

Je m’attendais à quoi ?

Le  liquide  chaud  me  caresse  de  part  en  part,  je  sens  le  désir  se  propager  en  moi,  peu  à  peu.  Je m’accroche  au  rebord  de  la  piscine  et  bats  paresseusement  des  jambes,  tandis  que  mon  amant  me rejoint  en  quelques  brasses  sous  l’eau.  Son  corps  immense  surgit  face  à  moi,  il  secoue  la  tête  pour rabattre ses cheveux en arrière, puis vient poser ses mains de chaque côté des miennes. Prisonnière, encore. De sa beauté animale. De son sexe bandé, qui frôle mes cuisses.

– Je crois vraiment que ce bout de tissu est en trop… gronde-t-il en fixant mon bikini.

– Je crois que ce n’est pas à toi d’en décider.

Il  sourit  de  son  air  de  sale  gosse,  des  gouttes  ruissellent  sur  son  beau  visage.  J’en  récupère  une, échouée sur sa lèvre supérieure, puis suce mon doigt de manière indécente.

– Enlève ce maillot, Emma, m’ordonne-t-il d’une voix douce mais autoritaire. Ne me résiste pas

ou je te le ferai payer.

Son regard s’est assombri. Sa carrure qui m’enferme me semble plus impressionnante encore. Et

cette chaleur qui se répand dans mon bas-ventre…

– Je vais devoir le faire moi-même… me prévient-il en frôlant mes seins du regard.

Cette situation m’excite au plus haut point, j’ai tellement envie de lui que mes tétons durcissent un peu plus à chaque fois qu’il prend la parole ou qu’il me regarde.

– Fais ce que tu as à faire, susurré-je. Après tout, je suis ta captive…

Sa  main  droite  se  faufile  dans  mon  dos  et  ses  doigts  tirent  d’un  coup  sec,  faisant  sauter  les boutons-pressions de mon haut. Le bandeau quitte ma peau et remonte immédiatement pour flotter à

la  surface,  libérant  mes  seins  qui  pointent  vers  les  étoiles.  Soren  les  empoigne  sans  attendre  et m’embrasse passionnément en me plaquant contre le rebord granuleux de la piscine. Je suffoque entre ses lèvres, gémis sous sa langue, en redemande lorsqu’il s’éloigne.

– Tu ne gagneras jamais à ce petit jeu-là… chuchote-t-il à mon oreille en tirant sur le cordon de

ma culotte. J’obtiens toujours ce que je veux.

– Ce que tu n’as pas compris Soren, c’est qu’on veut la même chose…

Je plante mes ongles dans ses épaules et me hisse à sa hauteur pour m’emparer de sa bouche. Je la

mords, tandis qu’il défait l’autre cordon et que ma culotte quitte mon entrejambe. Sa main la remplace et en un instant ses doigts me pénètrent en m’arrachant un soupir. Des vagues de plaisir me montent à la  tête.  Je  noue  mes  jambes  autour  de  sa  taille  et  l’embrasse  avec  fougue.  Soren  continue  de  me caresser en nous faisant tournoyer lentement. Le clapotis de l’eau est rapidement accompagné de mes gémissements. Je me cambre contre mon amant, ses lèvres se perdent dans mon cou, puis, de son bras libre, il me remonte pour pouvoir s’attaquer à mes tétons.

Son sexe bandé me frôle les cuisses. Ses muscles roulent sous sa peau mouillée. Je halète, fourrage mes mains dans ses cheveux, lui susurre des mots crus. Ses doigts vont et viennent en moi avec plus de hardiesse, jusqu’à ce que je lâche un cri bestial, dans la nuit. Mon corps immergé meurt de chaud, ma  peau  à  l’air  nu  tremble  de  froid.  Un  vent  léger  mais  glacial  nous  balaie  et  plus  nous  nous embrassons, plus nos souffles et nos lèvres s’engourdissent.

– Il est temps de rentrer… murmure mon prince en cessant ses assauts.

– Pas encore, le supplié-je. Touche-moi. Encore…

À cet instant, le sourire victorieux qu’il m’adresse m’agace autant qu’il m’excite. J’ai beau répéter ma demande, elle n’est pas entendue. Soren nous ramène jusqu’aux marches de la piscine et extirpe

nos  deux  corps  trempés  du  bassin.  Il  respire  fort,  à  la  lumière  ses  muscles  sont  plus  saillants  que jamais  et  me  transportent  en  me  serrant  contre  sa  peau.  Il  m’entraîne  dans  la  maison,  sans  me demander mon avis et m’allonge sur une méridienne, face à la cheminée du grand salon aux larges

baies vitrées.

Mes  joues  se  réchauffent  immédiatement,  tout  le  reste  également.  Le  crépitement  des  flammes remplace le clapotis de l’eau. Mon corps ne cesse de se consumer pour lui.

–  Tu  ne  me  fais  pas  le  coup  de  la  peau  de  bête  ?  souris-je  de  manière  polissonne  alors  qu’il s’allonge juste derrière moi.

–  Pas  besoin  d’artifices,  grogne-t-il.  Je  veux  te  sentir  frissonner  contre  moi,  mais  de  chaud  cette fois.

Il se cale dans mon dos, de profil, sa virilité pointant contre le haut de mes cuisses. Je lâche un petit rire  excité,  puis  un  long  gémissement  lorsque  sa  paume  encore  fraîche  se  pose  sur  mon  sexe.  Ses doigts  ouvrent  mes  lèvres  et  s’aventurent  sur  mon  clitoris.  Ils  dessinent  des  cercles  de  plus  en  plus rapides  et  appuyés,  je  soupire  de  plaisir  en  l’implorant  d’accélérer.  De  son  autre  main  glissée  sous mon bras, Soren pétrit mon sein et malmène mon téton.

En  quelques  minutes,  mon  corps  n’est  plus  que  chaleur,  frissons  et  soupirs.  Entre  ses  mains, chacune de mes cellules nerveuses se réveille et m’envoie tout droit dans les étoiles. Plus ses caresses se précisent, plus nos respirations s’accélèrent, plus sa virilité est dure, tendue derrière moi et plus je sens l’orgasme pointer. Mais ça ne suffit pas.

– Je peux me priver de tout le reste… gémis-je en tournant la tête vers lui. Mais pas de toi… En

moi…

Je  tente  de  me  retourner  sur  le  dos  mais  Soren  m’en  empêche.  Tout  en  me  bloquant  dans  cette position – allongée sur le côté, à sa merci – il s’empare de ma bouche et m’embrasse sauvagement. Je grogne lorsque ses dents s’enfoncent dans mes lèvres et que sa langue glisse sur les marques qu’elles ont laissées.

Puis l’une de ses mains de fer soulève ma cuisse et, toujours dos à moi, il me pénètre sans crier

gare.  Je  lâche  un  long  râle  de  plaisir,  me  cambre  au  maximum  contre  lui  pour  le  sentir  plus profondément.  Et  la  danse  langoureuse  et  entêtante  commence.  Mon  kidnappeur  prend  son  temps,

coulisse  en  moi  sans  précipitation,  s’échappe  de  ma  féminité,  puis  y  revient.  Il  caresse  mes  seins, parcourt la fine peau de mes flancs, pose sa main sur ma gorge en signe de possession, puis embrasse mon épaule. Sans jamais arrêter de m’emplir de lui, de me faire gémir, encore et encore.

Ma frustration de ne pas pouvoir le regarder, de ne pas pouvoir l’embrasser disparaît au fur et à

mesure de ses coups de reins. Mon esprit s’égare pour ne laisser place qu’aux sensations. Animales.

Instinctives.  Grisantes.  Je  grogne,  râle,  gémis,  il  souffle  de  plus  en  plus  fort  contre  ma  peau,  me pénètre  de  plus  en  plus  loin,  de  plus  en  plus  vite.  Lorsqu’elles  me  touchent,  ses  mains  sont  plus enflammées, sa peau plus impatiente.

L’urgence  nous  gagne,  lui  comme  moi.  Ses  assauts  se  font  plus  brutaux,  ses  cris  plus  rauques contre mon oreille. J’adore ça. Je voudrais presque qu’il me fasse mal, mais il ne me fait que du bien.

Un bien fou qui me fait délirer, dire des choses salaces et inavouables, tandis que les flammes de la cheminée et le cuir de la banquette me mordent la peau.

D’une  voix  ardente,  Soren  me  murmure  que  je  suis  sa  princesse.  Une  princesse  «  libre  »,  «

captivante », « indécente », « bandante » et la jouissance m’emporte aussitôt, en un dernier coup de reins aussi profond que soudain. Je crie son nom en sentant mon sexe s’embraser et tout mon corps

trembler.  Mon  kidnappeur  me  rejoint  quelques  sublimes  secondes  plus  tard,  répandant  sa  brûlante semence en moi.

De tous les éléments, Soren est le feu.

Et je crois que je n’aurai plus jamais froid…

30. Les indomptables

Jambe droite : aïe. Jambe gauche : aïe. Lever les bras : ouch. Me pencher en avant : c’est encore

pire.  Ce  week-end  à  la  montagne  a  laissé  des  traces.  Je  ne  sais  plus  si  je  dois  mes  courbatures  aux séances de ski intensives avec mon prince nordique ou à nos apartés brûlants face au feu de cheminée.

Sans doute les deux.

De  retour  dans  mon  appartement  parisien,  la  Suisse  me  semble  déjà  bien  loin  –  et  pourtant  ô combien  mémorable.  Sur  les  pistes,  Soren  ressemblait  à  un  ange  gracieux  et  élégant,  doublé  d’un champion  olympique  du  slalom  géant.  J’aurais  dû  me  douter  que  la  glisse,  le  vertige  et  la  vitesse étaient  faits  pour  lui.  Mais  je  ne  l’imaginais  pas  si  bon  skieur  –  et  il  s’est  bien  gardé  de  me  le  dire avant  de  m’impressionner  une  fois  sur  la  neige.  Au  chalet,  mon  prince  s’est  transformé  en montagnard aguerri, capable d’allumer un feu et le faire durer toute la nuit, de déneiger ce qui avait besoin de l’être ou de réparer tout ce qui avait gelé – moi y compris. Une fois son pull à col roulé retiré,  il  est  à  nouveau  devenu  l’amant  sensuel  et  sauvage  que  je  connais,  peut-être  encore  plus débridé par la température extérieure et l’ambiance rustique de ce week-end en tête à tête.

Difficile d’admettre que cet homme excelle dans tout ce qu’il fait… sans passer pour une groupie

fan  de  lui.  Mais  c’est  le  cas.  Je  suis  désolée  de  devoir  l’avouer.  Et  je  viens  de  décider  que  je  ne narguerai pas Pénélope et Margo avec mon bonheur indécent et mon prince parfait.

Je suis vraiment trop sympa…

Je m’installe à mon bureau pour tenter de chasser Soren de mon esprit et me remettre au travail.

J’ai un regard ému pour mon vieux vélo elliptique, traînant dans un coin comme une vieille relique poussiéreuse.  Je  ne  grimpe  presque  plus  jamais  dessus  –  parce  que  mes  rares  moments  de  libre, autrefois  consacrés  à  des  séances  de  sport  à  domicile,  sont  désormais  remplacés  par  des  escapades improvisées en jet privé.

Qui vient de dire « Surtout parce qu’elle a trouvé une bien meilleure monture… » ? !

Je secoue la tête pour effacer les images somptueuses et cruelles de mon prince nu et transpirant

que je chevauchais encore hier soir. Le mail non lu de Stan devrait me remettre les idées en place.

De : Stanislas Delalande

À : Emma Green

Objet : URGENT rendu volume II

Emma Lucie Margaret Green,

Je suis en train de me faire des cheveux blancs. Est-ce bien la peine de payer une fortune un implant capillaire garanti à vie pour obtenir un résultat poivre et sel (c'est-à-dire poivre sur le dessus du crâne et  sel  tout  autour)  ?  Malgré  tout  l’affection  que  j’ai  pour  toi,  je  refuse  de  devenir  un  cône  glacé

vanille-chocolat pour les beaux yeux de mon auteure préférée.

J’attends donc la suite de ton roman dans les plus brefs délais, la première moitié étant déjà partie à l’impression.

Si mes adorables coups de pied aux fesses venaient à ne plus suffire, je me propose généreusement de faire de ta vie un enfer jusqu’à recevoir les premiers chapitres du deuxième volume.

À commencer par :

– Réveil téléphonique à 5 heures chaque matin (horaire auquel je suis déjà au sommet de ma forme

quotidienne !)

–  Ingestion  forcée  de  coulis  vert  (cresson-brocoli-menthe-kiwi)  pour  te  redonner  l’énergie  qui semble te faire défaut.

– Séquestration dans ton bureau avec sangles de contention t’attachant à ta chaise de travail face à ton ordinateur.

Bien patiemment,

Stan

Je  ricane  en  lisant  la  prose  de  mon  éditeur,  réalisant  la  chance  que  j’ai  de  travailler  pour  un homme aussi stimulant, brillant et motivant, mais tout aussi fantaisiste, enthousiaste et amical. Je n’en rencontrerai  sans  doute  jamais  deux  comme  lui  dans  ma  vie.  J’essaie  de  lui  taper  une  réponse  à  la hauteur  de  son  humour  pour  le  faire  patienter  encore  un  peu  avant  de  lui  rendre  mes  prochains chapitres.

De : Emma Green

À : Stanislas Delalande

Objet : RE : URGENT rendu volume II

Stanislas Attila Napoléon Ivan Delalande (ce ne sont sans doute pas tes seconds prénoms, mais si tu as envie d’en changer, je trouve que ceux-là vont particulièrement bien à ton caractère de tyran),

Je  venais  justement  de  m’installer  à  mon  bureau,  l’esprit  bouillonnant,  l’inspiration  galopante,  la conscience professionnelle au plus haut et les doigts prêts à martyriser mon clavier, mais le fou rire causé par ton mail vient de tout réduire à néant.

Pour ton information, sache que 5 heures du matin est l’heure à laquelle je m’endors généralement, après avoir travaillé dur pour mon éditeur préféré (et autres activités nocturnes que la décence et mon grand professionnalisme m’obligent à taire).

Quant au coulis vert, je te suggère d’en faire un masque capillaire pour retarder le vieillissement de ce qu’il te reste de cheveux naturels. Tu me remercieras plus tard.

Si tu laisses le paradis de ma vie tranquille, je te promets les cent premières pages d’ici la fin de la semaine.

Consciencieusement,

Emma

Je clique sur

Envoyer

et  relis  mon  mail  –  trop  tard,  comme  je  le  fais  souvent.  J’ai  l’impression  d’avoir  fait  une  énorme

faute  d’orthographe  dès  la  première  phrase,  mais  ce  n’est  qu’une  petite  saleté,  bouloche  de  pull  ou patte  de  fourmi,  qui  se  faisait  passer  pour  un  «  L  »  tout  en  haut  de  mon  écran.  Au  moment  de  le nettoyer, j’aperçois une lumière rouge inhabituelle au centre, comme si ma webcam était allumée. Je vérifie que je n’ai pas oublié de fermer une conversation vidéo avec mes parents en arrière-plan – qui m’auraient  donc  vu  marcher  comme  une  mémé  courbaturée  puis  danser  de  la  tête  sur  une  chanson d’Adele  et  rire  comme  une  baleine  au  mail  de  Stan.  Mais  tout  est  à  sa  place.  À  part  ce  point  rouge lumineux  que  je  ne  parviens  pas  à  faire  disparaître  malgré  toutes  mes  manipulations.  D’habitude,  il est  vert  quand  ma  caméra  fonctionne.  Or,  elle  est  éteinte.  Et  j’ai  soudain  l’impression  de  ne  rien pouvoir contrôler sur cet ordinateur que je connais pourtant par cœur. Je referme vivement le clapet, comme si je me sentais espionnée, violée dans mon intimité.

Qui pourrait me surveiller ? Et pourquoi ? Et depuis quand ce point rouge est allumé ? Est-ce que

j’ai  pu  ne  pas  le  repérer  plus  tôt  ?  Quelqu’un  s’est-il  introduit  chez  moi  pendant  mon  escapade imprévue à  Gstaad  ? Mais  qui  pouvait savoir  que  je  serais absente,  à  part Soren,  l’instigateur  de  ce week-end  idyllique,  et  Elliot  que  j’ai  prévenu  un  peu  plus  tard  ?  Aimée  aurait-elle  pu  ne  pas remarquer cette intrusion, elle qui voit et sait tout ce qui se passe dans l’immeuble ? Et s’il y a bien quelqu’un qui s’amuse à pirater ma webcam pour me voir et m’entendre à mon insu, pourquoi ? Est-ce que j’ai pu dire ou faire quelque chose d’intéressant depuis mon retour de Suisse ? Et avant ? Et pourquoi,  alors  que  je  continue  à  m’inquiéter  pour  lui  comme  un  «  ami  »,  je  pense  aussitôt  à Démétrius quand j’imagine un espion caché ? Et si c’était simplement un coup du parano de Lars, qui veut pouvoir suivre mes allées et venues quand Soren arrive à le semer ?

Les  questions  se  bousculent  dans  ma  tête  et  la  panique  me  gagne.  Je  ne  me  sens  plus  en  sécurité chez moi. Et il n’y a qu’une seule personne capable de m’apaiser quand je suis dans cet état-là. Je jette quelques  affaires  dans  un  sac,  vérifie  que  toutes  mes  fenêtres  sont  bien  fermées,  emporte  mon ordinateur et verrouille ma porte d’entrée avant de me rendre à l’hôtel particulier. Je préfère attendre mon prince là-bas qu’ici. Et lui saura sûrement me dire ce que signifie ce point rouge insupportable.

J’entends d’ici le rire guttural et la voix cassée se moquer gentiment de moi parce que je me fais trop de films…

Je m’en fiche. Qu’il rie tant qu’il veut et qu’il me serre dans ses bras, au moins je n’aurai pas peur.

***

– Tu es là, ma Vénus ? entends-je crier depuis l’ascenseur qui s’ouvre au troisième étage.

– Au salon ! lancé-je depuis le canapé, recroquevillée sous une couverture toute douce.

– Hmm... j'aime ce genre de surprise, sourit la voix cassée. Et j’adore quand tu te sers de ta clé…

Puis Soren entre dans la pièce avec son sourire en coin, un manteau long et un costume noir. Il se défait du premier qu’il jette nonchalamment sur une chaise, pose son attaché-case par terre puis retire sa veste qui atterrit sur le dossier du grand canapé où il me rejoint.

– Tu as ta tête des mauvais jours, se penche-t-il pour m’embrasser dans le cou.

– Non, je suis juste courbaturée à cause de tout ce sport que tu m’as fait faire ! lui souris-je pendant qu’il desserre sa cravate.

– Tu as même des courbatures au visage ou tu refuses de me dire ce qui te fait froncer les sourcils

?

– Je n’ai pas envie que tu t’en ailles demain, c’est tout ! mens-je en me redressant pour grimper à califourchon sur lui.

Je m’occupe de faire disparaître sa cravate moi-même pendant qu’il me rappelle qu’il ne peut pas

échapper  à  ce  séjour  au  Danemark,  au  gala  donné  pour  l’anniversaire  de  la  reine  Cecilie  et  aux centaines de convives attendus au palais royal d’Amalienborg.

– Kirsten sera là ? me renfrogné-je à nouveau en le poussant contre le dossier du canapé.

– Je ne crois pas, me sourit-il en glissant ses mains sur mes cuisses. C’est un événement réservé à la  famille  danoise  élargie…  Mais  qui  sait  si  elle  n’essaiera  pas  de  s’incruster  pour  me  mettre  le grappin dessus ? s’amuse-t-il à me provoquer.

–  Qu’elle  essaye,  cette  princesse  Barbie  !  Avec  mon  frère  en  chauffeur  fou,  je  peux  être  à Copenhague en un claquement de doigts ! le menacé-je en joignant le geste à la parole.

–  Hmm…  1200  kilomètres,  une  douzaine  d’heures  en  voiture…  Essaie  plutôt  l’avion,  se  marre mon prince joueur.

– Je n’ai pas besoin de toi pour savoir comment faire un esclandre au milieu d’un gala ! répliqué-

je, faussement fâchée.

– Je n’en doute pas une seule seconde, se moque-t-il encore.

– De ta famille, qui sera là ? Filippa, Heidi… ?

–  Ma  mère  et  mes  sœurs,  oui.  Elles  sont  déjà  parties.  Aucune  idée  pour  Harald,  je  n’ai  toujours aucun contact avec lui et ça ne risque pas de changer. Mais ça m’étonnerait qu’il se montre. D’après Lars, il est toujours retranché à Palm Springs, il ne sort jamais du château.

– Ça te rassure… ? posé-je mon front contre le sien, qui commence à chauffer.

– Non. Ça me tue qu’il puisse être libre dans sa prison dorée après ce qu’il a fait.

–  Tu  essaies  toujours  de  trouver  des  preuves…  ?  tenté-je  d’une  petite  voix,  sachant  que  Soren n’aime pas parler de ça.

– J’ai découvert qu’une des sages-femmes avait démissionné de la clinique de Riverside peu après

ma naissance, m’avoue-t-il comme s’il se libérait d’un poids. Elle sait peut-être quelque chose. Il faut que je retrouve sa trace. En tout cas, il y a forcément quelqu’un qui a fait le sale boulot d’Harald, qui l’a aidé ou qui a tenté d’enterrer l’affaire. Sinon, pourquoi mon dossier aurait disparu des archives ?

– Je ne sais pas… Démétrius a peut-être des réponses ? lâché-je en le regrettant aussitôt.

– Peut-être. Je le cherche aussi, m’avoue la voix rauque un peu voilée.

–  C’est  vrai  ?  !  sursauté-je.  Je  croyais  que  tu  ne  voulais  rien  avoir  à  faire  avec  lui.  Tu  le  penses innocent, maintenant ? Ou en tout cas victime, comme toi ? m’emballé-je un peu vite.

– Je ne sais pas qui il est, Emma. Je ne sais pas ce qu’il veut, ce qu’il prépare, pourquoi il se cache alors qu’il voulait faire éclater la vérité. Il y a trop de zones d’ombre, soupire mon brun au visage douloureux, en se massant la nuque. Je ne comprends même pas pourquoi ma mère ne cherche pas à

rencontrer son fils biologique, maintenant qu’elle sait que ce n’est pas moi. Son enfant est là, quelque part, et elle fait comme s’il n’existait pas…

–  Parce  que  son  enfant,  c’est  toi,  Soren…  glissé-je  mes  doigts  dans  ses  cheveux  pour  tenter  de l’apaiser.  Démétrius  ne  prendra  jamais  ta  place,  prononcé-je  à  voix  basse,  comme  si  je  mettais  des mots sur ses peurs.

Il pose deux doigts sur mes lèvres en plissant ses yeux verts noyés de tristesse. J’en ai trop dit, il en a  assez  entendu.  C’est  tout  ce  qu’il  peut  supporter  pour  l’instant.  Et  pour  quelqu’un  qui  n’aime  pas parler de ce qui le fait souffrir, mon beau guerrier ne s’est jamais autant confié à moi. Je mets dans un coin de ma tête le sujet de ses autres parents, ceux qui l’ont fait naître et qu’il pourrait avoir envie de connaître.

Et, qui sait, peut-être rencontrer un père digne de ce nom ?

Je me tais. J’embrasse la pulpe de ses doigts, en silence, comme pour le remercier de sa confiance, des  confidences  qu’il  me  fait  enfin.  Puis  je  me  penche  pour  rejoindre  sa  bouche.  L’embrasser lentement,  tout  doucement,  comme  je  panserais  ses  plaies  invisibles.  Mes  courbatures  ont  disparu.

Mon inquiétude pour le petit point rouge de mon ordinateur aussi. C’est fou comme la souffrance de celui que vous aimez plus que tout efface vos douleurs et vos petits tracas comme par magie.

Ce soir, rien d’autre ne compte que lui et moi. Retrouver notre

bliss

. Reconstituer notre bulle de

lykke

, le temps d’une nuit, avant que mon prince rejoigne sa famille, son pays, un tout petit peu guéri.

– J’ai quelque chose pour toi, me soulève Soren en m’emportant dans ses bras jusqu’à me poser

sur la table de la salle à manger.

Il va fouiller dans la poche intérieure de son manteau et revient vers moi avec un gros écrin noir à la main.

Pas assez petit pour contenir une bague, en tout cas. Que tout le monde se calme !

Mon cœur y compris !

– Tu sais comment s’appelle la nouvelle collection de Cartier ? « Les Indomptables », revient-il se planter  devant  moi,  avec  son  sourire  en  coin,  en  ayant  retrouvé  toute  sa  superbe.  Celle-ci,  c’est  la Féline, ajoute-t-il en ouvrant l’écrin pour me dévoiler une montre spectaculaire.

Ma bouche s’ouvre mais aucun son ne sort. Mes yeux sont éblouis par le bracelet en or gris et le

fauve  en  diamants  qui  fait  tout  le  tour  du  cadran,  comme  un  prédateur  renfermant  sa  proie.  Malgré l’originalité  et  la  force  du  bijou,  la  montre  reste  sobre,  délicate,  élégante,  je  n’ai  jamais  rien  vu d’aussi précieux. La seule phrase que j’arrive à prononcer est d’une nullité absolue, comme souvent quand je suis abasourdie ou profondément émue.

– Tu m’offres une montre parce que je suis toujours en retard ?

– Non, parce que je vais compter les heures passées loin de toi… me répond mon brun au sourire

ravageur.

–  Je  t’aimais  déjà  avant  ce  cadeau,  Soren  Ostergaard.  Mais  si  tu  savais  comme  je  t’aime,  là, maintenant ! m’écrié-je en me jetant à son cou.

–  Attends  de  voir  les  deux  autres  bracelets  !  sourit-il.  Je  n’ai  pas  pu  me  décider  entre  l’or  jaune, l’or rose ou l’or gris… Alors j’ai pris les trois. Ça m’a permis d’y graver trois choses différentes.

Je lui prends l’écrin des mains, en sors délicatement la montre au bracelet gris, à l’intérieur duquel je peux lire : « Cent Facettes de Mrs Vénus ». Mon cœur fait un premier bond dans ma poitrine. Je me jette sur le bracelet doré, puis le rosé, qui affichent les gravures « Call me Princess » et « Emma +

Soren ». Mon cœur s’emballe, s’affole. Je mets quelques secondes à percuter : les titres de mes trois précédents  romans,  revisités  par  mon  prince  follement  charmant.  Plus  encore  que  le  bijou  insensé, ces attentions me touchent au plus profond.

– Tu n’avais pas besoin de me le prouver, lui murmuré-je. Notre conte de fées surpasse tout ce que j’ai jamais écrit… Tout ce que je n’aurais jamais osé imaginer.

***

Après notre nuit d’adieux torrides, encore d’autres adieux bien plus tendres ce matin, j’ai regagné

mon appartement en traînant les pieds – mais en m’enivrant de l’odeur de la chemise de mon amant,

que  je  lui  ai  chipée  en  partant.  J’ai  décidé  de  la  porter  pendant  les  trois  prochains  jours.  En  fin  de matinée, je reçois la confirmation que Soren est bien arrivé. Ses messages enflammés ne parlent plus du tout d’adieux mais déjà de retrouvailles.

J’avais  le  cœur  lourd,  il  est  maintenant  gonflé,  rempli  d’attente,  d’espoirs,  d’images  sexy  et  de bulles  de  légèreté.  La  seule  chose  qui  pèse  sur  moi,  à  cet  instant,  c’est  tout  le  poids  de  son  amour autour de mon poignet gauche.

Ma montre Féline. Reçue de mon prince indomptable.

Après les avoir tous essayés dix fois, je choisis le bracelet en or rose pour aujourd’hui. La couleur de  mon  humeur,  un  peu  aussi  celle  de  ma  vie.  Je  profite  du  doux  mélange  bonheur-niaiserie-romantisme  qui  coule  dans  mes  veines  pour  me  mettre  à  écrire.  Aucun  point  rouge  sur  mon ordinateur.  Aucun  mail  menaçant  de  Stanislas.  Juste  mon  inspiration,  mes  doigts  frénétiques  sur  le clavier, les pages qui se remplissent et les chapitres qui s’enchaînent jusqu’à la tombée de la nuit.

Un message de Soren me rappelle l’heure qu’il est. La fête bat son plein, là-bas, au gala. Il s’ennuie de moi. Kirsten n’est pas là. Harald non plus. Il s’occupe de Filippa, rit avec Heidi, ignore Solveig et évite la reine Cecilie et ses lubies de mariage princier. Il me fait sourire et frissonner, même de loin.

Je lui redis que je l’aime, il me répond la même chose, en danois. Et je finis par aller me coucher, sereine,  amoureuse  comme  jamais.  Comptant  les  heures,  les  minutes  et  même  les  secondes,  qui trottent entre les diamants.

Je  n’ai  aucune  idée  de  l’heure  qu’il  est  quand  Elliot  tambourine  à  la  porte  de  ma  chambre,  au milieu  de  la  nuit.  Mon  frère  affolé  a  utilisé  son  double  des  clés  et  me  secoue  violemment  pour  me sortir de mes doux rêves.

– Qu’est-ce qu’il y a ? bredouillé-je, pleine de sommeil.

– Emma… Réveille-toi !

Je pense aussitôt à nos parents, plus si jeunes, tellement loin.

– Elliot, c’est maman ? Papa ? ! me cramponné-je à son bras.

– Non, c’est… hésite-t-il sans finir sa phrase.

– Qui ? !

Je panique en me redressant aussitôt dans mon lit. Mon petit frère, encore plus pâle que d’habitude, continue à ne répondre à aucune de mes questions.

– El’, dis-moi !

– Lève-toi, Emma. Il faut que tu viennes voir…

– Mais qu’est-ce qui se passe, Elliot ? !

Il  me  traîne  jusqu’au  salon  et  allume  la  télévision,  toujours  sans  rien  me  dire.  Je  tremble  à l’avance, perdue dans tout ce silence. J'écarquille grand les yeux. Mon cœur me fait mal tellement il cogne.  Je  sais  que  c’est  grave.  Mais  je  ne  sais  pas  encore  quoi.  Quand  le  son  arrive  enfin,  quand l’image apparaît sur l’écran, mon frère se poste derrière moi et me serre dans ses bras, comme s’il savait que j’allais tomber. Tout me terrorise. Mais moins que la vérité.

Une chaîne d’informations en continue m’apprend la tragédie par un bandeau rouge sang, en bas

de l’écran :

« Attentat au palais royal du Danemark : 11 morts et une centaine de blessés. »

– Soren ! hurlé-je d’une voix déchirée, comme un fauve surgirait de ma gorge.

En emportant mon cœur entre ses griffes.

À suivre,

ne manquez pas le prochain épisode.

31. Rendez-le-moi

2 heures du matin. Je regarde la télévision debout, sans pouvoir m’asseoir, sans pouvoir m’arrêter de  marcher,  de  pleurer,  de  me  ronger  les  ongles  et  de  claquer  des  dents.  La  chaîne  d’informations affiche toujours cet horrible bandeau en bas de l’écran : « Attentat au Palais royal du Danemark : 11

morts et une centaine de blessés. » En blanc sur fond rouge. Je n’ai jamais trouvé ces deux couleurs –

pourtant  celles  du  drapeau  danois  que  j’aime  tant  –  aussi  atroces.  Rouge  comme  le  sang  versé  par onze  victimes  dont  j’ignore  l’identité.  Blanc  comme  le  vide  qui  me  remplit,  terrifiant,  de  ne  pas savoir si Soren en fait partie.

Mon chevalier noir, mon guerrier danois, mon bel invincible : ils ne peuvent pas l’avoir tué.

Personne n’a le droit, personne n’a le pouvoir d’éteindre son regard militaire. Ça ne se peut pas.

Rendez-le-moi !

3 heures du matin. Tous mes coups de téléphone sont vains. Le portable de mon prince ne sonne

même pas, aucune tonalité, aucune attente crispée, pas un seul petit espoir au bout du combiné. Hors service.  Et  malgré  mes  hurlements  à  la  pauvre  standardiste,  personne  à  l’ambassade  ne  peut  me renseigner. Soit ils ne savent rien, comme moi. Soit ils ne peuvent rien dire.

Et je continue d’imaginer le pire…

4  heures  du  matin.  Le  duo  de  journalistes  –  une  jeune  blonde  en  tailleur  chic,  un  beau  brun  en costard avec une coiffure à la mode – meuble comme il peut sur le plateau de télé. Un envoyé spécial en  direct  de  Copenhague  raconte  tout  ce  qu’il  ne  sait  pas  :  un  bilan  provisoire  de  onze  morts  qui pourrait s’alourdir. Des blessés par dizaines, dont on ne connaît ni le nombre exact ni l’état de santé.

Un  périmètre  bouclé  autour  du  Palais  royal  d’Amalienborg,  qui  empêche  de  voir  quoi  que  ce  soit.

Une explosion dont on ignore tout, si elle est un attentat terroriste, l’œuvre d’un antiroyaliste ou juste le coup de folie d’un déséquilibré.

Et je les déteste tous, ces journalistes bien habillés mais mal informés, ces flics en arrière-plan qui ont l’air de ne rien faire du tout, tous ces gens qui ne sont pas en train d’aider mon prince à cet instant.

5 heures du matin. Elliot m’apporte une nouvelle tasse de café et m’oblige à manger des gâteaux

tout  secs  trouvés  au  fond  d’un  de  mes  placards.  Je  ne  peux  rien  avaler.  C’est  à  peine  si  je  peux desserrer les dents pour parler. Et c’est même douloureux de respirer. Tout m’oppresse. Le silence à l’ambassade. Le silence du téléphone de Soren. Le silence de mon frère qui sait que chaque mot qu’il prononce me fait encore plus mal, même quand il tente de me convaincre que « ça va aller, Emma ».

Et tout ce bruit à la télé, ces sirènes de police et de secouristes, ces reporters qui parlent pour ne rien dire.

Dites-moi seulement qu’il est vivant. Dites-le-moi, bon sang !

6  heures  du  matin.  Une  douzième  victime  vient  s’ajouter  au  bilan  de  l’explosion  meurtrière.

Chiffre officiel, confirmé par les autorités danoises. Douze, ça pourrait être n’importe qui, parmi les centaines  d’invités  à  ce  gala  d’anniversaire.  On  ne  sait  même  pas  qui  était  visé.  Mais  ce  douzième mort me poignarde en plein cœur. Celui de trop. Je ne peux pas m’empêcher de penser à mon brun

audacieux, qui serait bien du genre à jouer les héros, se précipiter pour protéger sa mère, sa sœur ou n’importe  qui  d’autre,  se  jeter  sur  l’assassin  pour  le  désarmer  ou  tenter  de  désamorcer  une  bombe.

Comme  je  l’aime,  comme  je  l’admire,  comme  je  suis  fière  de  lui,  sans  même  savoir  ce  qu’il  a accompli.

Mais je ne veux pas d’un héros mort, courageux, altruiste, extraordinaire mais mort. Je veux

retrouver mon prince guerrier bien vivant, entier, près de moi.

7  heures  du  matin.  Pénélope  et  Margo,  prévenues  par  mon  frère,  débarquent  chez  moi  avec  une discrétion  pudique  qui  ne  leur  ressemble  pas.  La  première  m’oblige  à  arrêter  d’appeler robotiquement le portable de Soren, me force tout doucement à m’asseoir et m’empêche d’acheter un

billet d’avion pour le Danemark. La seconde me serre dans ses bras, me caresse les cheveux et me dit de pleurer aussi fort que je veux.

Je  ne  sais  plus  quelle  heure  il  est  quand  la  journaliste  blonde  annonce  que  l’on  connaît  enfin l’identité  des  douze  victimes.  J’ai  l’impression  que  mon  cœur  s’arrête  un  instant.  Je  ne  comprends rien  aux  titres  et  aux  noms  qu’elle  prononce.  J’entends  seulement  «  C’est  une  tragédie  pour  le royaume  du  Danemark  ».  Margo  serre  ma  main  plus  fort,  mes  oreilles  bourdonnent,  j’essaie d’augmenter  le  son  mais  mes  doigts  tremblent  et  Penny  m’arrache  la  télécommande  pour  le  faire elle-même. Ni Soren ni Ostergaard ne résonnent dans la liste des morts. « Parmi les membres de la

famille  royale,  seul  le  prince  Sebastian,  fils  de  la  reine  Cecilie  et  héritier  du  trône,  a  été  tué  dans l’attentat.  Le  futur  roi  du  Danemark  est  mort  ».  Je  ne  veux  pas  y  croire  mais  les  journalistes  le répètent en boucle.

– Il est vivant ! ose enfin déclarer Elliot, à voix basse, en brisant le silence hébété de notre quatuor.

– Soren va bien, confirme Pénélope un peu plus fort.

– Tu entends, Emma ? ! insiste Margo en tirant mon menton vers elle. Il n’est pas mort.

Je ne suis pas sûre de comprendre. Mais je vois des sourires poindre sur les visages de mes amies, de mon frère. J’ai l’impression de pouvoir sentir mon sang circuler à nouveau dans mes veines. Il me faut quelques secondes supplémentaires pour que la vie regagne le bout de mes doigts, rallume mon

cerveau, réchauffe mes muscles, réveille ma langue.

– Soren est vivant, répété-je en me mettant à trépigner, sauter sur place, me jeter dans tous les bras qui m’accueillent pour célébrer cette nouvelle. Vous croyez qu’il va bien ? me remets-je à angoisser aussitôt. Il fait peut-être partie des blessés graves…

– Tu parles, il doit être beau comme un dieu avec des petites égratignures sur son visage de bad

boy, comme Ben Affleck quand il vient juste de sauver le monde, commente Margo.

– Ils l’auraient dit à la télé, si un prince ou une princesse était dans un sale état, remarque Penny, toujours très pragmatique.

– Les autres ! m’exclamé-je en portant ma main à mes lèvres. J’ai oublié tous les autres ! Ils n’ont pas parlé de Filippa, d’Heidi, de Solveig ? Et Anton et Lars ?

– Rien  sur  les Ostergaard,  affirme  Elliot qui  suit  les  infos en  temps  réel sur  mon  ordinateur.  Un garde du corps est mort mais il s’appelle Jens, c’est celui du prince Sebastian.

– Quelle horreur…

–  Em’,  ton  portable  !  hurle  Margo  en  me  tendant  l’appareil  vibrant  comme  s’il  lui  brûlait  les doigts.

Je  ne  reconnais  pas  le  numéro  mais  l’appel  vient  du  Danemark,  je  décroche  sans  perdre  une seconde.

– Emma Green ? me demande une voix masculine au fort accent nordique.

– C’est moi…

– Je vous mets en communication avec Son Altesse Sérénissime, ne quittez pas.

– D’accord… lâché-je en sentant mon cœur s’emballer à nouveau et en courant m’isoler dans ma

chambre.

–  Ma  Vénus…  soupire  la  voix  de  mon  prince  qui  me  bouleverse,  encore  plus  rauque  que d’habitude.

–  Soren,  c’est  toi  ?  C’est  vraiment  toi  ?  Mon  Dieu,  comment  tu  vas  ?  !  craqué-je  sans  pouvoir retenir mes sanglots.

– Bien. Je suis désolé, j’ai essayé de t’appeler aussi vite que je le pouvais… C’est terrible, ici. Je n’ai pas pu avant.

– Je sais, je comprends... Tu es vivant, c’est tout ce qui compte ! J’ai eu tellement peur de te perdre

! Tu as l’air d’avoir mal... balbutié-je en partant dans tous les sens.

–  Quelques  plaies  et  deux  côtes  cassées,  rien  de  grave.  J’ai  passé  les  dernières  heures  aux  soins intensifs, par mesure de précaution. Ils ne veulent pas me laisser partir.

–  Et  ils  ont  raison  !  Ne  joue  pas  les  héros,  s’il  te  plaît.  Si  je  ne  peux  pas  le  faire  moi-même, promets-moi de prendre soin de toi ! l’imploré-je.

– Anton est à côté de moi, il m’empêche de faire le moindre geste, ne t’inquiète pas pour ça…

– C’est le meilleur ! Et les autres, tu as des nouvelles ?

–  Tout  le  monde  va  bien,  physiquement.  Mais  ma  mère  et  mes  sœurs  sont  sous  le  choc.  La  reine Cecilie aussi. Mon cousin Sebastian est…

– Je sais, le coupé-je doucement pour ne pas le faire souffrir avec ces mots impossibles à dire. Tu as vu ce qui s’était passé ? Où tu étais, toi ? Ils ne disent rien, aux infos.

–  C’est  une  bombe,  c’est  tout  ce  que  je  sais.  J’étais  assez  loin  de  l’endroit  où  ça  a  explosé, m’explique-t-il  en  parlant  lentement,  comme  s’il  avait  du  mal  à  respirer.  Mais  assez  près  pour ressentir  le  souffle  de  l’explosion.  J’ai  été  projeté  à  une  dizaine  de  mètres.  Après  ça,  c’était  un  tel chaos… Je ne sais pas, souffle-t-il, comme impuissant.

– Je vais te rejoindre, murmuré-je aussitôt en entendant sa peine.

– Tu ne peux pas, Emma. Tous les vols vers Copenhague sont suspendus pour le moment. Et on ne

te laissera pas m’approcher, ils ont tout bouclé. J’aimerais que tu sois près de moi, Vénus… Mais j’ai surtout besoin que tu ailles bien. C’est trop dangereux, ici. Tu es en sécurité à Paris.

– Comment ça ?

–  J’ai  demandé  à  Anton  de  t’envoyer  quelqu’un.  Juste  pour  surveiller  ton  immeuble  et  te  suivre dans tes déplacements. Il se fera discret, je te le promets. Mais je n’aime pas te savoir sans protection, sans moi… C’est seulement pour quelque temps, ok ? Jusqu’à ce qu’on sache ce qu’il s’est passé. Je ne sais pas quand je pourrai rentrer…

– Soren, ne t’occupe pas de moi ! Tu dois avoir tellement à faire, à penser…

– Regarde dans la rue, dis-moi juste si tu vois quelqu’un en bas de chez toi. Il devrait déjà être là.

–  Je  ne  crois  pas…  m’approché-je  de  ma  fenêtre.  Attends…  Ça  peut  être  une  femme  ?  Cheveux courts, châtains, habillée tout en noir ?

–  Anton  confirme.  Il  la  connaît  bien,  elle  est  rattachée  à  l’ambassade  du  Danemark  et  elle  parle parfaitement le français. Fais juste ce qu’elle te demande, ok ?

– Oui, promis. Merci… De t’occuper de moi, même quand c’est toi qui vas mal. Tu me manques

tellement… Est-ce que je t’ai dit que je t’aimais, Soren ? Je te l’ai dit un million de fois, cette nuit, quand j’attendais de tes nouvelles.

–  Je  t’aime  aussi,  ma  Vénus,  murmure-t-il  tout  bas,  sans  que  je  sache  si  c’est  par  pudeur  ou  par douleur.

– Ne fais rien d’imprudent...

– Je dois te laisser. Les enquêteurs sont là.

– Ok. Je t’aime ! Je t’aime, je t’aime, répété-je à toute vitesse jusqu’à ce qu’il raccroche.

***

Pendant  les  jours  qui  suivent,  j’alterne  entre  mon  écran  d’ordinateur  –  dont  j’ai  désactivé  la webcam, par réflexe ou par paranoïa, je ne sais pas – et celui de la télé. Je suis les lentes avancées de l’enquête,  sans  en  apprendre  beaucoup  plus.  Je  regarde  un  pays  entier  manifester  son  soutien  à  la royauté,  pleurer  son  prince  héritier,  organiser  des  marches  silencieuses  jusqu’au  palais  royal endeuillé. J’écoute des survivants et des blessés raconter l’explosion, la terreur, le traumatisme. Des inconnus  qui  disent  vivre  dans  la  peur  que  ça  se  reproduise.  Et  des  experts  en  tout  genre  parler  du futur incertain de la famille royale.

J’ai enfin pu apercevoir le visage de Soren, en arrière-plan, quand la reine Cecilie a pris la parole pour  s’adresser  au  peuple  danois,  entourée  de  ses  proches.  Mon  prince  a  plus  que  quelques égratignures : un gros hématome sur une pommette, quelques fines coupures sur le front et le menton.

Mais  plus  que  toutes  ces  blessures,  il  affiche  un  masque  de  douleur  qui  me  fait  mal  pour  lui.  Je reconnais son air grave et fermé, son regard dur et sombre, d’un vert couleur de colère.

Je voudrais le serrer, l’embrasser, essayer de l’apaiser. Je me contente d’envoyer des textos et de laisser des messages vocaux sur le numéro qu’il m’a donné pour le joindre. Il me répond après, dès qu’il  a  le  temps,  mais  je  sens  bien  que  ses  mots  d’amour  masquent  une  immense  rage.  La  tristesse d’avoir perdu un cousin si jeune, son impuissance à protéger tous ceux qu’il aime, le désespoir de ne pas comprendre ce qui s’est passé ou retrouver celui qui s’en est pris à sa famille. Encore une fois.

Et je ne peux m’empêcher de me demander : « Eh vous là-haut, le destin, la volonté divine ou que sais-je encore, vous ne voulez pas le laisser un peu en paix ? »

Quelques  jours  plus  tard,  j’assiste,  comme  des  millions  d’autres  spectateurs,  aux  funérailles  du prince Sebastian. Une foule immense d’anonymes est rassemblée devant la cathédrale pour lui rendre un  dernier  hommage.  À  l’intérieur,  des  dizaines  de  têtes  couronnées  vêtues  de  noir  ou  d’habits militaires  –  je  reconnais  seulement  les  princes  anglais  et  quelques  Espagnols.  La  reine  Cecilie, dévastée, porte un voile de deuil devant ses yeux rougis. Tous les autres membres de la famille royale

danoise sont là aussi, certains encore blessés par l’explosion du gala, tous avec le regard humide et le visage déformé par la peine. Le père de Sebastian prend la parole pour parler de son fils regretté, qui aurait fait un si bon roi. Puis c’est au tour de Soren de se lever pour rejoindre l’estrade. J’ignorais qu’il devait faire un discours. Et je n’arrive pas à savoir s’il le voulait vraiment ou s’il en a été forcé.

Devant  ma  télévision,  je  m’en  veux  de  le  trouver  si  élégant,  si  charismatique  dans  son  costume officiel bleu marine, barré d’une écharpe bleu clair. Et je m’empêche de trouver sexy toutes les petites blessures sur son si beau visage. Je l’écoute parler danois avec cette voix rauque et gutturale que je connais si bien – que j’aime tant. Ça me chagrine de ne pas comprendre ce qu’il dit. Mais ça m’agace encore plus que le traducteur français de la chaîne parle par-dessus lui.

Et je prends la décision solennelle de me mettre au danois dès le lendemain !

Le  discours  de  mon  prince  me  fascine,  à  la  fois  digne  et  ferme,  sobre  et  poignant,  plein  de tendresse, de pudeur et d’humanité. Il parle avec assurance du coupable à retrouver et de la justice à rendre, pour que cette mort tragique et les onze autres ne soient pas vides de sens. Puis il s’adoucit et arrive même à faire sourire l’assemblée avec une anecdote de son enfance, autour des passions qu’il partageait  avec  Sebastian  :  quand  ce  dernier  s’imaginait  roi,  vers  l’âge  de  10  ans,  Soren  lui  a  fait promettre  d’instaurer  les  chevaux  pur-sang  et  les  voitures  de  course  comme  seuls  moyens  de locomotion  autorisés  au  Danemark.  Ils  ont  fait  un  pacte  entre  cousins.  Et  mon  beau  brun  aux  yeux verts chagrins d’ajouter :

– C’était un homme loyal, il aurait tenu sa promesse, vous savez. Mais ça n’arrivera pas. Comme

tous les autres rêves de gosse que Sebastian voulait réaliser. Alors je crois qu’il ne me reste qu’une chose à faire, continuer à vivre et à rêver pour lui.

Je ne connaissais pas le prince héritier mais me voilà devant ma télé, des larmes plein les yeux, un infime sourire aux lèvres, comme tant d’autres dans cette cathédrale. Voilà la force de Soren : voir de la vie là où il y a la mort, parler d’espoir au milieu d’une tragédie, prendre un ton familier devant une assemblée de hauts dignitaires et de têtes couronnées endeuillées. Et réussir à les dérider.

Je réalise alors la chance que j’ai d’avoir cet homme incroyable dans mon existence. Et même s’il

est  loin  de  moi,  à  plus  de  mille  kilomètres  de  là,  c’est  mon  rêve  à  moi  qu’il  est  en  train  de transformer en réalité.

Le grand amour existe et je l’ai trouvé.

***

Ça fait deux semaines que j’attends ce moment. Quinze jours interminables que Soren a dû passer à

Copenhague, sous étroite surveillance médicale et psychologique, mais aussi policière. Le Danemark était  en  état  d’alerte  maximale,  les  restrictions  de  sécurité  viennent  seulement  d’être  levées.  Malgré ma surexcitation à l’idée de le retrouver enfin, mon prince m’a demandé de ne rien faire de spécial pour  son  retour  à  Paris.  Pas  même  de  venir  l’attendre  à  l’aéroport.  J’ai  renoncé  aux  costumes ridicules pour le faire sourire quand il rentrera à l’hôtel particulier. Je me suis essayé aux spécialités danoises mais mes talents culinaires ne sont décidément pas à la hauteur. J’ai préparé une phrase en

danois, du genre « Bienvenue à la maison », mais je ne suis même pas sûre de bien la prononcer. Du coup,  je  n’ai  rien  fait  du  tout  –  à  part  les  cent  pas  –  et  ça  me  donne  la  triste  impression  de  ne  pas l’aimer assez.

Le  nez  collé  à  la  fenêtre  du  troisième  étage,  je  guette  nerveusement  l’arrivée  d’une  berline  dans l’avenue Marceau. Les minutes ne semblent pas décidées à défiler, malgré mes regards appuyés vers

ma  précieuse  montre  Cartier.  Quand  deux  voitures  noires  s’approchent  et  qu’Anton  sort  de  la première  pour  aller  saluer  ma  nouvelle  garde  du  corps  postée  en  bas,  je  me  précipite  vers l’ascenseur.  Puis  me  décide  pour  les  escaliers.  Je  les  dévale  quatre  à  quatre  mais  je  ne  suis  quand même pas la première au rez-de-chaussée. En plus d’Anton, deux autres gardes que je n’ai jamais vus de ma vie me barrent le passage vers la porte d’entrée. J’aperçois mon beau brun juste derrière eux, et fonce dans le tas en criant :

– Poussez-vous tous !

Je fends la foule d’armoires à glace qui prennent énormément de place mais finissent par s’écarter en souriant sur mon chemin. Puis je me jette dans les bras de mon survivant en le percutant de plein fouet,  avant  de  m’enfouir  dans  son  cou  et  de  le  serrer  fort.  Aussi  fort  que  je  peux.  Je  l’entends grogner, je crois d’abord que c’est le plaisir de me retrouver, avant de repenser à ses côtes cassées qui doivent le faire souffrir.

–  Pardon  !  Bonjour…  Ça  va  ?  Tu  m’as  tellement  manqué…  !  Je  t’ai  fait  mal  ?  !  Soren…  Je  suis tellement heureuse que tu sois là ! m’éparpillé-je à nouveau.

– Tais-toi et embrasse-moi, me sourit le blessé au visage abîmé… mais au regard vert lumineux,

déjà embrasé.

– Qu’est-ce qu’on fait ? On les fout tous dehors, d’abord ? chuchoté-je tout près de sa bouche.

– Je te laisse ce plaisir…

–  Messieurs  Danemarkus,  Vikingus  et  Armoirus,  vous  êtes  invités  à  emprunter  l’allée  centrale pour regagner la sortie ! fais-je en imitant grossièrement les gestes d’une hôtesse de l’air. Et merci de l’avoir maintenu en vie… leur chuchoté-je au passage.

Les  gardes  s’éclipsent  sans  broncher  et  Anton  m’adresse  un  clin  d’œil  amical  juste  avant  de refermer la porte.

– J’avais presque oublié à quel point tu étais folle, spontanée, touchante, drôle, gonflée, et toujours aussi attirante… me sourit encore Soren en resserrant ses mains de titan autour de ma taille.

– Il va falloir que je me rappelle à ton bon souvenir, alors… plongé-je vers ses lèvres.

Moi, je n’ai rien oublié de son goût, son odeur, ses traits parfaits et ses baisers enflammés.

Mon guerrier est bien vivant, entier, enfin près de moi…

Je vous avais bien dit qu’il était invincible !

32. Là-bas

2 novembre 2015.

– Séquence de journal intime décalée pour cause de vie chaotique :

Ça fait déjà deux fois (vivre aux côtés de Soren n’est pas de tout repos, mais je n’échangerais ma place contre rien au monde. Vous l’avez bien regardé ? !).

–  Nombre  de  fois  où  j’ai  tapé  sur  Google  «  Après  un  drame  familial,  comment  être  là  pour  lui, sans l’étouffer ? » :

3289

– Nombre de fois où il a accepté de me reparler de cet événement tragique :

0,5 (murmurer trois mots puis m’embrasser pour changer de sujet, ça ne compte pas vraiment)

–  Nombre  de  nuits  où  il  se  réveille  en  sueur,  le  corps  tremblant,  la  respiration  saccadée  et  où  il vient se serrer contre moi :

4. C’est-à-dire toutes depuis son retour.

– Nombre de fois où je réalise que j’ai été à deux doigts de le perdre :

Je n’ose plus les compter. Ni y penser.

– Nombre de cocktails parapluie ou smoothies verts avec mes deux

BFF

:

0. Pas le cœur à ça.

– Escapade surprise en tête à tête, préparée avec soin, avec amour et surtout sans garde du corps : manquée. (J’avais tout prévu, mais Lars a été plus malin que moi. Et j’ai reçu un bon gros savon

danois…)

– Nombre de pages écrites depuis l’attentat :

Une centaine. L’écriture : la meilleure thérapie que je connaisse.

– Nombre de séances d’apprentissage du danois niveau débutant – grâce à un DVD commandé sur un coup de tête :

7. Et pourtant, je n’ai pas l’impression d’avoir progressé d’un chouia…

– Préoccupation du moment :

À 30 ans et des poussières, vouloir vivre dans une bulle en titane avec son prince et se comporter comme une ado-fleur-bleue-folle-amoureuse-pour-la-première-fois, c’est grave docteur ?

L’hôtel  particulier  de  l’avenue  Marceau  est  plongé  dans  le  silence.  Voilà  deux  heures  que  je  suis installée  sur  le  canapé  du  salon,  avec  mon  ordinateur  pour  seule  compagnie.  Soren  m’a  quittée  au petit  matin  pour  aller  régler  je  ne  sais  quoi  avec  Lars  et  Anton,  mais  m’a  glissé  en  partant  qu’il voulait que je reste. Lorsque je me suis levée, j’ai découvert qu’un macchiato et des croissants frais m’attendaient sur la grande table basse. Un petit mot les accompagnait :

[Ne bouge pas d’ici, c’est un ordre. Je t’aime. S.]

9  h  40.  Je  m’extirpe  paresseusement  du  canapé  et  me  rends  jusqu’à  la  salle  de  bains.  Je  passe  un bon quart d’heure sous les jets d’une douche brûlante, puis m’habille après m’être à peine maquillée.

Jean  foncé  et  pull  noir  style  boyfriend.  L’hiver  arrive  à  grands  pas  et  vu  l’humeur  générale,  j’opte pour la sobriété.

J’ai bien fait de ne pas traîner plus longtemps en nuisette riquiqui, puisqu’à peine sortie de la salle de bains, j’entends la sonnerie de l’ascenseur, puis des voix provenant du couloir. Je frémis lorsque Soren et Lars entrent dans mon champ de vision, suivis de Filippa et Heidi que je ne m’attendais pas à voir  ici.  En  me  voyant,  la  mère  de  mon  prince  m’ouvre  les  bras,  je  viens  m’y  loger  sans  réfléchir, pour  la  serrer  contre  moi.  Elle  me  semble  encore  plus  frêle  que  d’habitude.  Le  drame  l’a profondément secouée.

–  Emma,  heureusement  que  vous  êtes  là,  me  glisse-t-elle  d’une  voix  émue.  Il  a  tant  besoin  de vous…

Soren se racle la gorge, Filippa se recule et c’est au tour d’Heidi de m’embrasser sur la joue. Je lui souris affectueusement, mais la jolie blonde a les larmes aux yeux.

– J’ai l’impression de vivre dans un mauvais rêve, murmure-t-elle.

– Solveig a refusé de venir, elle a tenu à rester à Palm Springs avec Harald, m’explique Soren en

passant nerveusement la main dans ses cheveux. Par contre, Filippa et Heidi vont rester avec moi le temps qu’il faudra. Avec nous… précise-t-il en jetant un œil à Lars, qui fait le tour des fenêtres pour inspecter la grande terrasse – déformation professionnelle.

– Elles séjourneront à l’étage d’en dessous, ajoute le garde du corps. Au même étage qu’Anton et

moi.

– S’il manque de la place, je peux… tenté-je avant d’être interrompue par Soren.

– Non ! Toi, tu restes avec moi, fait-il de sa voix rauque et autoritaire.

Tout son corps semble tendu à l’extrême, son regard est sombre, presque noir. Je le fixe, étonnée

par sa réaction que je juge excessive. Puis mon brun ténébreux se rapproche, dépose un baiser dans mon cou et reprend d’une voix plus douce :

– On pourrait loger au moins vingt personnes ici, tout le monde a sa place.

– Et la menace est partout, ajoute sèchement Lars.

– Oui, il pourrait vouloir s’en prendre à toi aussi, Emma, murmure Soren en plissant les yeux –

comme si cette idée lui était insupportable.

– « Il » ? répété-je.

–  Celui  qui  a  été  assez  fou  pour  s’en  prendre  à  ceux  que  j’aime…  grogne  mon  prince  en contractant sa mâchoire.

– Vous avez une idée de qui il s’agit ?

Évidemment qu’ils ont une idée. Une idée sûrement folle, sûrement fausse, mais qui leur a traversé l’esprit. Tout le monde – moi y compris – a pensé à Démétrius, mais personne n’a osé en parler. La preuve  :  Soren  et  Lars  échangent  un  regard  qui  en  dit  long,  puis…  plus  rien.  Je  n’ai  pas  le  temps d’insister, Filippa et Heidi repartent déjà en direction de l’ascenseur, guidées par l’armoire à glace.

– Je compte sur vous deux pour ne pas disparaître… nous lance Lars avant de quitter la pièce.

Soren riposte en danois – en quelques mots gutturaux et acérés. Le garde hoche respectueusement

la tête dans sa direction, puis sort pour de bon. Je n’ai aucune idée de ce qui s’est dit, mais je devine que mon prince vient de s’imposer.

Entre lui et Lars, il y a quelque chose que je n’arrive pas à expliquer…

Une profonde loyauté, je crois. Mais pas seulement…

– Tu comptes fixer le mur jusqu’à ce qu’ils reviennent ? susurre Soren en venant se coller derrière moi.

–  Tu  crois  vraiment  qu’on  est  en  danger  ?  soufflé-je  pendant  qu'il  entoure  ma  taille  de  ses  bras musclés.

– Je ne tiens pas à le vérifier. Quand je pense que ma mère aurait pu… Et mes sœurs…

Sa  voix  se  brise  mais  ses  bras  me  serrent  toujours  aussi  fort,  avec  cette  même  ardeur  qui  le caractérise. C’est ça, Soren. La fragilité et la force. Le cœur et les muscles.

–  Elles  vont  bien…  chuchoté-je  en  laissant  ma  tête  aller  en  arrière,  contre  son  épaule.  Tu  vas pouvoir veiller sur elles.

– Pas sur Solveig, dit-il de manière à peine perceptible. Elle a choisi son camp, mais je n’arrive pas à m’y faire. S’il lui arrivait quoi que ce soit…

– Harald a des gardes du corps à ne plus savoir qu’en faire, non ? fais-je en me souvenant de leur présence, lors de mon séjour là-bas.

– Oui, reconnaît Soren. Et j’en ai envoyé d’autres pour surveiller le château.

Je  me  retourne  et  prends  son  visage  entre  mes  mains.  Il  est  si  beau.  Les  fines  cicatrices  qui  lui barrent le front et le menton sont en train de disparaître. Ses yeux sont éprouvés mais leur éclat est toujours là. Sa peau est fine, hâlée, si douce sous la pulpe de mes doigts.

– Solveig ne risque rien, fais-je tout bas.

– Et toi ? me demande-t-il, l’air soucieux.

– Moi ? Je reste avec toi…

– Tu me le jures ?

–

Ja

, souris-je en danois.

Oui.

Mes  sept  leçons  m’ont  au  moins  appris  à  dire  ça.  Pendant  un  éclair  de  seconde,  mon  brun ténébreux  semble  ému  que  je  prononce  ce  mot  pourtant  si  simple  dans  sa  langue  natale,  mais  ses tourments ne tardent pas à reprendre le dessus.

– Je vais le retrouver, Emma, grogne-t-il soudain en repoussant mes mains. Et le détruire !

Le reste de la journée passe au compte-gouttes. Je tente de travailler mais j’ai du mal à m’évader dans  mon  monde  imaginaire.  Margo  et  Pénélope  m’envoient  des  messages  pour  me  changer  les idées, mais sans succès. Soren passe le plus clair de son temps dans son bureau. J’imagine Filippa et Heidi en train de s’inquiéter, à l’étage d’en dessous. Lars et Anton aux aguets, prêts à intervenir à la moindre menace.

Et celui qui a tué le prince Sebastian et tant d’autres, prêt à recommencer…

Vers  20  heures,  Soren  quitte  enfin  sa  tanière  et  m’annonce  que  nous  sommes  attendus  au  niveau deux pour le dîner. Pendant le court trajet en ascenseur, je me blottis dans ses bras – en prenant soin de ne pas réveiller la douleur de ses côtes – tandis qu’il joue avec mes boucles folles.

– S’il n’y avait pas eu ce dîner, je sais comment on aurait passé le temps… me sourit-il en coin.

– Je n’ai pas vraiment faim… murmuré-je en lui mordant la lèvre inférieure.

– Mange, grogne-t-il. Après, ce sera mon tour…

Je  m’apprête  à  dire  quelque  chose  de  totalement  inapproprié  lorsque  les  portes  métalliques s’ouvrent.  Nous  empruntons  le  couloir,  main  dans  la  main,  puis  je  découvre  que  la  grande  salle  de travail  a  été  transformée  en  somptueuse  salle  à  manger.  Meubles  en  bois  clair,  lustres  blancs étincelants, décoration minimaliste mais chaleureuse. Soren a bien fait les choses avant l’arrivée de sa mère et sa sœur : tout le niveau a été repensé pour qu’elles s’y sentent comme des reines. Correction : des princesses.

Filippa propose aux gardes de nous rejoindre à table, mais les deux hommes refusent poliment. Le

chef s’est adapté aux convives, mais nous mangeons peu. Nous ne faisons pas vraiment honneur au

pain  de  seigle  noir  garni  de  crevettes  des  fjords,  de  saumon  fumé  et  de  hareng  mariné.  Le  plat principal, un rôti de porc à la truffe, aux pommes et aux pruneaux, n’a pas beaucoup plus de succès.

Au dessert, je touche à peine à mon

kransekage

–  gâteau  traditionnel  à  la  pâte  d'amandes  –  malgré  ma  gourmandise  légendaire.  Le  dîner  n’est  pas vraiment enjoué, les discussions ne se ponctuent pas d’éclats de rires, mais Filippa et Heidi font leur possible pour rendre la soirée agréable.

La plus jeune nous quitte assez tôt, prétextant la fatigue. Je reste donc seule avec la mère et le fils, qui  se  lancent  dans  une  conversation  particulièrement  émouvante  et  intime.  Je  me  fais  discrète, heureuse de constater que ma présence ne les dérange pas.

– Cecilie a perdu son fils… souffle-t-elle, comme pour réaliser. Je ne sais pas ce que j’aurais fait si ça avait été toi, Soren.

Au bord des larmes, elle pose sa main tremblante sur son front.

– Je suis là, lui répond mon prince, en la forçant à le regarder. Je serai

toujours

là.

– Je l’espère de tout cœur…

– Et ton autre… hésite-t-il. Ton autre… fils ?

Ce mot est sorti difficilement de la gorge de Soren, comme s’il lui écorchait la bouche. Mon cœur

manque un battement. Je n’en reviens pas qu’il évoque Démétrius. Et qu’il lui donne ce « titre ».

– Je n’ai qu’un fils Soren, et c’est toi ! répond Filippa d’une voix déchirante.

Cette  fois,  c’est  elle  qui  attrape  sa  main  et  qui  la  serre  très  fort,  comme  pour  établir  un  lien  qui résisterait à toutes les épreuves. Je regarde mon prince, son expression est douce, pleine de fragilité, d’espoir.

– Tu ne voudrais pas le rencontrer ? murmure-t-il.

–  Non.  Peut-être  un  jour  lointain,  mais  pas  dans  le  contexte  actuel,  affirme-t-elle.  D’autant  plus qu’on ne connaît pas ses intentions…

– Tu crois que… ?

– Je ne suis pas naïve, Soren. Je ne sais pas, je ne sais rien, mais je crois que tout est possible.

– Maman…

– Et je me dis que je suis peut-être responsable de ça, de tout ce gâchis… gémit-elle en prenant sa tête dans ses mains.

Soren se lève immédiatement et s’accroupit à ses côtés. Il lui susurre des mots en danois, que je ne comprends pas, mais que j’imagine pleins de tendresse et d’amour.

–  Je  culpabilise  mais  je  ne  regrette  rien,  dit-elle  soudain  en  le  fixant  de  ses  magnifiques  yeux limpides. Je ne regrette rien Soren. Si mes erreurs m’ont donné le fils que tu es, alors je les referais mille fois !

Je réalise que je pleure lorsque mes larmes atteignent ma bouche. Soren et Filippa se serrent dans les bras l’un de l’autre et je me surprends à avoir envie de dire des millions de choses à ma mère. Ou juste à sentir son cœur battre contre le mien.

Cette nuit-là, mon amant aux yeux verts me fait l’amour de la plus douce et tendre des manières. Je souffle  son  prénom  contre  sa  peau,  quand  la  jouissance  m’emporte.  Mon  prince  s’endort  ensuite paisiblement, sans se réveiller jusqu’au matin. La tempête est en train de s’éloigner…

***

Au bout d’une semaine, cette étrange cohabitation commence un peu à me peser. Je n’ai rien contre

la  présence  de  Filippa  et  Heidi,  qui  se  montrent  affectueuses  et  discrètes,  mais  la  situation  est particulière. Soren passe toutes ses nuits avec moi, mais rarement ses journées. Il est très pris par son travail et n’est pas bavard lorsqu’il s’agit de son enquête. J’ai presque renoncé à le faire parler, étant donné son manque de coopération.

J’ai bien dit « presque ».

Quant  à  Lars  et  Anton,  ils  nous  surveillent  continuellement  et  ma  liberté  me  manque.  Mon appartement, aussi. Sans parler de mes amies et de mon frère que je n’ai vus qu’une seule et unique fois en sept jours.

Anton faisait le pied de grue devant la galerie de Penny…

Normal.

–  Je  voudrais  dormir  chez  moi  ce  soir,  dis-je  alors  que  Soren  me  rejoint  sur  le  canapé  après  le déjeuner, une tasse de café à la main. Je voudrais y passer l’après-midi, en fait.

– Pourquoi ? me demande-t-il en me tendant le breuvage brûlant.

– J’ai des tas de choses à faire là-bas. Et du travail en retard…

–  Je  peux  envoyer  quelqu’un  pour  arroser  tes  plantes,  faire  le  ménage  ou  autre,  sourit-il  en m’embrassant l’épaule. Et tu peux bosser ici, non ?

– Je voudrais voir Elliot, insisté-je. Et mes amies. Et si possible, sans homme à oreillette qui scrute tous mes faits et gestes.

–  Je  sais  que  ce  n’est  pas  l’idéal,  Emma,  soupire-t-il.  Que  tu  es  un  peu  prisonnière,  ici.  Mais, comprends-moi, je veux juste te protéger.

– Viens avec moi, soufflé-je en sentant sa résistance faillir.

– Lars va me dire que je suis inconscient…

– Lars n’est jamais content.

– Vrai.

– Alors ? On s’échappe pour la journée ?

– Et la nuit… grogne mon brun ténébreux en me bouffant du regard.

– Et la nuit ! ris-je en sentant ses mains me pincer les flancs.

Comme  prévu,  la  voix  de  Lars  –  accompagnée  de  celle  d’Anton,  bien  que  plus  ténue  –  s’est entendue aux quatre coins de l’hôtel particulier. C’est finalement Filippa qui a eu le dernier mot, en

faisant comprendre au

bodyguard

que Soren et moi avions bien mérité un peu d’intimité.

Juste pour 24 heures, ce n’est pas trop demandé…

–  J’ai  obtenu  que  Lars  reste  ici,  par  contre  Anton  surveillera  ton  immeuble  et  tout  le  périmètre, m’apprend Soren en me faisant monter dans son bolide.

– J’imagine que c’est mieux que rien… soupiré-je alors que le moteur rugit et que nous quittons

l’avenue Marceau.

–  On  ne  peut  pas  continuer  à  vivre  comme  ça,  reclus,  cachés,  lâche  mon  prince.  J’ai  demandé  à Lars d’alléger le niveau d’alerte. Pour toi et moi, en tout cas.

– L’enquête avance, au Danemark ?

–  Lentement,  grommelle-t-il.  Trop  lentement.  Pour  l’instant,  aucun  suspect…  On  ne  sait  toujours pas qui était visé.

Les  roues  crissent  sur  le  pavé  parisien,  Soren  conduit  vite,  avec  souplesse,  je  sens  que  lui  aussi avait grand besoin de cette escapade. De retrouver un peu de liberté.

Vingt  minutes  plus  tard,  je  perçois  à  nouveau  les  aboiements  du  chien  de  M.  Collard  et  ce  son familier  me  rend  folle  de  joie  –  au  moins  pendant  trente  secondes,  après  ça,  les  envies  de  meurtre reviennent, tout comme son surnom si affectueux :

M. Connard

.  Soren  et  moi  passons  rapidement  chez  Aimée  pour  vérifier  qu’elle  va  bien,  puis  retrouvons  mon appartement. Mon cher et adoré trois pièces un peu en foutoir mais si accueillant.

À tel point que je retrouve des squatteurs dedans…

Nous avons à peine mis un pied dans le salon que Tic et Tac nous sautent dessus.

– Em’ ! s’exclame mon frère. Je croyais que tu avais emménagé dans ton château !

– Vous devez être le fameux Soren ! ajoute Travis en tendant la main à mon brun ténébreux.

Les deux hommes se serrent la main, puis le mien va s’adosser au mur, en croisant les bras sur son torse.

Non, ce n’est pas le moment de le trouver sexy.

Mais…

Non !

– Attendez, on reprend à zéro ! haussé-je le ton. Qu’est-ce que vous foutez là, vous deux ?

– Ben… rougit presque mon frère. Tout cet espace laissé à l’abandon, c’était du gâchis…

– Et vous vous êtes dit que vous pouviez aussi refaire la déco ? grogné-je en regardant les tas de fringues, les cartons de pizzas et les bouteilles qui traînent un peu partout.

– C’est vachement plus rock’n'roll, non ? se marre Travis – sans savoir ce qu’il risque avec moi.

– Vous avez trente minutes pour tout ranger et pour dégager, compris ?

Je  me  mets  assez  rarement  en  colère  et  Elliot  le  sait.  Il  comprend  que  je  ne  plaisante  pas  et acquiesce en pressant son pote de faire pareil. Soren me propose de les aider, je refuse mais il insiste.

Je  me  retrouve  seule  dans  ma  chambre  et  me  laisse  tomber  sur  mon  lit.  Mon  téléphone  vibre,  la moustache de Stan apparaît sur l’écran, je ne réponds pas. Je suis bien trop heureuse d’être là. Juste là.

Les minutes passent, je savoure chacune d’elles en fermant les yeux et finis par m’endormir. Lorsque je me réveille, mon horloge lumineuse indique qu’il est presque 17 heures.

Je viens vraiment de gâcher deux heures de notre liberté ? ?

Après  un  rapide  ravalement  de  façade  –  et  de  toiture  –  je  me  rue  au  salon,  en  espérant  ne  pas retrouver Soren mourant d’ennui. Incroyable. Les trois grands gaillards sont tous devant l’écran plat, une manette dans une main, une bière dans l’autre. Même lui. Même Soren !

– Salut,

Sleeping Beauty

. Tu fais la sieste, je fais ma crise d’ado ! se marre-t-il en me voyant le fixer, bouche bée.

– Je vois ça, souris-je. Vous êtes toujours là, les squatteurs ?

Ma  question  se  voulait  plus  amicale  que  désagréable.  Mon  coup  de  gueule  est  terminé  et  je  suis toujours  joyeuse  de  constater  que  Soren  et  Elliot  s’entendent  si  bien.  Sans  oublier  Travis,  sa  pièce rapportée.

– T’as vu ? Ton appart’ n’a jamais été aussi beau ! se défend mon frère.

– Il faut qu’on y aille, se lève Travis. Elliot, tu me ramènes ?

– Comment ? Sur son dos ? plaisanté-je.

– Non, sur ma bécane ! s’écrie le chevelu.

– Ta quoi ?

–  Mon  nouveau  scooter,  m’explique-t-il,  tout  fier.  Il  ne  vaut  pas  un  clou  mais  c’est  devenu  mon meilleur ami…

– Merci pour moi ! lâche le black en lui donnant un coup d’épaule.

– Désolé, personne ne peut rivaliser face à

Pony Pony

! rigole-t-il. Même pas les pièces de collection de son Altesse…

– Je te déconseille de me défier sur ce terrain-là, se marre mon prince de sa voix cassée.

Mon  frère  lui  balance  un  sourire,  puis  prend  la  sortie  en  même  temps  que  son  batteur.  Avant  de passer la porte, il se retourne et me « chuchote » en criant :

– Je l’ai battu à

Mario Kart

, mon honneur est sauf !

Le bonheur simple, c’est ça. Passer une soirée romantique et une nuit torride en compagnie d’un

prince aux manières de voyou. Nous dévorons des sushis en regardant

Edward aux mains d'argent

–  il  s’amuse  à  déboutonner  ma  chemise,  bouton  par  bouton,  pour  voir  ce  qui  se  cache  en  dessous.

Son  téléphone  sonne  à  plusieurs  reprises,  il  finit  par  l’éteindre  et  le  balancer  dans  ma  corbeille  à papiers. Soren me fait couler un bain et m’y rejoint – le miroir de la pièce est vite recouvert d’une couche  de  buée.  Margo  m’appelle  –  suivie  de  Pénélope  –  mon  téléphone  atterrit  à  son  tour  dans  la poubelle. Mon prince m’emmène dans la chambre en me soulevant du sol et m’embrasse jusqu’à me

faire gémir. Puis il descend, me déguste, me retourne, me couvre de frissons, me fait crier son nom.

Je m’endors, épuisée, rassasiée, lovée contre lui.

Vers  3  heures  du  matin,  ses  cris  me  réveillent.  Soren  est  couvert  de  sueur,  il  frissonne,  sa respiration  est  haletante.  Je  viens  me  coller  dans  son  dos  et  lui  caresse  le  bras,  pour  l’aider  à retrouver le sommeil. Je sais qu’il est à nouveau loin de moi. Qu’il est là-bas. Je sais à quoi il pense.

Ou plutôt à qui…

Est-ce que Démétrius a commis l’irréparable ?

S’il ne s’agit pas de lui, alors qui ?

Et si c’était Soren qui était visé… ?

STOP !

33. Rébellion

[Marre  de  ne  pas  te  voir.  Rébellion  en  cours.  Soirée  débriefing  chez  moi  avec  Margo.  Présence obligatoire. Ramène ton garde du corps s’il le faut. P.]

Le texto de Pénélope ne laissait aucune place au refus. J’ai réussi à négocier avec Lars une soirée de liberté – grâce à l’aide de Filippa, qui sait mieux que personne comment faire flancher l’armoire à glace.  Il  a  fini  par  accepter  mais  Soren  a  imposé  une  condition  :  que  la  collègue  d’Anton m’accompagne chez Penny et reste en bas de l’immeuble jusqu’à ce que j’en ressorte. Quand la jeune femme  aux  cheveux  courts  est  arrivée  pour  me  conduire  chez  mon  amie,  j’ai  ressenti  le  besoin  de m’excuser  de  lui  pourrir  sa  soirée.  Mais  apparemment,  il  n’était  pas  question  de  «  copiner  ».  La professionnelle  s’est  contentée  de  hausser  froidement  les  épaules  et  je  n’ai  rien  pu  obtenir  d’elle pendant tout le trajet, à part son prénom – Anouk.

Les gardes du corps n’ont donc pas de vie, de famille, de copines avec qui faire des soirées

débriefing ? !

En même temps, vu la chaleur humaine qui se dégage d’elle, je me demande si ce n’est pas plutôt un robot ?

–  Tu  es  venue  !  s’exclame  exagérément  Pénélope  en  m’ouvrant  la  porte.  Tu  es  en  cavale  ou  un gorille va débarquer d’une seconde à l’autre ?

– C’est une « gorillette » cette fois. Et elle préfère rester en bas…

–  Oh,  mais  invite-la  à  monter  !  propose  gaiement  Margo  dans  l’entrée.  Puisque  c’est  une  soirée filles !

– J’y ai pensé… Mais je crois qu’elle est encore moins commode que Lars.

– Hey ! s’insurge la brune outrée. C’est une soirée débriefing. À trois ! insiste-t-elle en formant le chiffre avec les doigts. Juste le trio de choc, comme avant !

–  Hmm…  J’ai  une  petite  requête  qui  va  aller  contre  la  tradition,  m’excusé-je  presque.  Parler  de tout sauf de ma vie, de celle de Soren et de sa famille, c’est possible ?

– Bah on va débriefer quoi ? ! ronchonne Penny, déçue.

–  Je  savais  qu’Emma  aurait  envie  de  se  changer  les  idées,  intervient  Margo  pour  changer l’ambiance. Du coup, je vous ai apporté, en exclusivité, ma toute nouvelle collection qui s’appelle…

– Trop de suspense ! l’engueule la brune.

–

À poils !

s’écrie la rousse dans un grand éclat de rire.

–  Ne  me  dis  pas  que  tu  as  créé  des  fringues  transparentes  pour  qu’on  ait  tous  l’air  nu…  lui demandé-je en grimaçant.

– Je te préviens, menace Pénélope, compte pas sur moi pour jouer les cobayes, je n’essaie rien !

–  De  toute  façon,  tu  n’as  plus  aucun  poil  nulle  part,  toi  !  Tu  es  disqualifiée  d’office  pour  abus d’épilation chez

Body minute

! Emma… prononce Margo en traînant sur mon prénom et en battant des cils pour m’appâter.

– Euh… Vous entendez ça ? Je crois qu’Anouk m’appelle ! tenté-je d’esquiver les essayages.

– C’est bon ! Je vous ai bien eues avec le super nom de ma collection ! s’explique la relookeuse,

très fière d’elle. Mais mes créations sont en poils synthétiques. Vos nudités n’ont rien à craindre. Vos looks, en revanche… part-elle dans un grand rire machiavélique, à la limite de l’hystérie.

Dix minutes plus tard, Pénélope ressort de sa chambre avec une robe courte recouverte de longs

poils noirs soyeux. Je suis restée dans le salon pour passer le short en épaisse fourrure blanche et les guêtres qui vont avec.

– Alors, je ressemble à une panthère ? demande la brune en lissant son pelage brillant.

– J’aurais plutôt dit une guenon… commenté-je.

– Qu’est-ce qu’il a le petit lapin blanc, il veut se battre ? ! rugit Penny.

– Oh non, je croyais que j’étais un ours polaire !

– Vous ne comprenez rien à la mode ! nous coupe Margo. Ce ne sont pas des déguisements ! Mais

des vêtements pour vous reconnecter à la part animale qui sommeille en vous. On s’habille trop pour les autres, pas assez pour soi !

– Je croyais que tu étais contre la fourrure… essayé-je de comprendre.

– Bien sûr que oui ! Bon, enlevez tout ! Vous ne méritez pas mon avant-gardisme, se fâche-t-elle

pour de faux.

–  Je  suis  sûre  que  comme  tous  les  grands  artistes,  ton  génie  sera  reconnu  de  manière  posthume, ironisé-je pour l’encourager.

– Graou ! confirme Pénélope en ricanant.

– Tant pis pour vous ! C’est dommage, Em’, je pensais que Soren apprécierait les sous-vêtements

félins que j’ai créés exprès pour toi…

– Attends, ne remballe pas trop vite, me rué-je vers elle pour jeter un coup d’œil intéressé.

–  Ah,  tout  ça  parce  qu’on  n’a  pas  d’amant  sous  la  main,  on  n’a  pas  le  droit  aux  dessous animaliers… !

– Si, je t’ai fait un porte-jarretelles sauterelle, jubile Margo en farfouillant dans ses affaires.

– Non mais qui a envie de porter de la lingerie vert fluo avec des ailes, qui ? !

–  Arrête  de  râler  et  essaye  !  Toi  aussi  !  nous  lance  la  créatrice,  ravie  d’avoir  à  nouveau  notre attention.

Après  une  heure  d’essayages  et  de  fous  rires  –  et  un  ensemble  en  faux  poils  de  léopard soigneusement  rangé  dans  mon  sac  à  main  pour  plus  tard…  –  Pénélope  annonce  qu’elle  songe  très sérieusement à des implants fessiers. Je ris toujours autant pendant que madame À-la-recherche-de-la-Perfection  et  son  ennemie  mademoiselle  Respecte-la-Nature-elle-te-Respectera  s’écharpent  sur  le sujet de la chirurgie esthétique. Mais la sonnette de l’appartement retentit et nous coupe toutes les trois dans notre élan.

– On fait peut-être trop de bruit pour les voisins ? s’inquiète la brune.

–  Ou  Anouk  en  a  eu  marre  de  rester  toute  seule  en  bas  en  entendant  des  gens  être  heureux  ?

commenté-je.

– Non, je crois que j’ai invité deux mecs par mégarde… explique la rousse, légèrement penaude.

– Non seulement on ne fait plus de débriefing, mais maintenant nos soirées filles sont mixtes ! râle Penny en allant ouvrir.

Elliot  nous  rejoint  au  salon  avec  un  petit  sourire  embarrassé,  suivi  de  Travis  sur  ses  talons, absolument pas gêné de l’intrusion.

– Vous ne vous déplacez plus jamais l’un sans l’autre, en fait ! remarqué-je en me levant pour aller les embrasser.

– On n’a qu’un scooter pour deux, se marre mon frère pour toute explication.

–  Mais  je  compte  bien  m’acheter  une  bécane  dès  que  les  concerts  des  E.T.’s  m’auront  rapporté assez, lance le batteur sûr de lui.

– Pas avant 2022, alors… vanne Pénélope.

– C’est quoi le thème de votre soirée ? Mauvaise humeur ? grimace le beau black.

– Dé-brie-fing en-tre fil-les ! insiste la maîtresse des lieux en détachant chaque syllabe.

– Et essayage de ma toute dernière collection animalière, en exclu mondiale ! ajoute Margo, pas

peu fière.

– On arrive trop tard ou vous nous refaites un défilé ? suggère Elliot en s’adressant uniquement à la créatrice, comme si plus personne n’existait à part elle.

– Pénélope, est-ce que je peux t’aider en cuisine ? propose aimablement Travis en me jetant un clin d’œil pour que je les suive aussi.

–  Bonne  idée  !  acquiescé-je  aussitôt  en  comprenant  qu’il  veut  laisser  son  copain  en  bonne compagnie.

– Désolé les filles, nous explique-t-il une fois sortis du salon. Il n’y a pas une heure où El ne me parle pas de sa Margo… C’est moi qui ai insisté pour qu’elle nous invite, je me suis dit que ça leur ferait une occasion de se voir.

– C’est gentil de ta part, reconnais-je en me détendant un peu.

–  Ça  fait  des  années  que  leur  non-relation  dure,  je  ne  vois  pas  ce  que  tu  pourrais  faire  de  plus.

Emma a déjà tout essayé… raconte Penny en soupirant.

– Je ne serais pas un bon ami si je ne faisais pas ça pour lui, nous sourit-il à toutes les deux. Ça ne coûte rien d’essayer encore !

Je ne m’explique pas pourquoi son omniprésence me met souvent mal à l’aise. Peut-être son côté

dragueur invétéré, même s’il a cessé toute tentative, que ce soit avec Margo ou moi. À moins que ce soit  sa  façon  légèrement  agaçante  d’avoir  réponse  à  tout  et  toujours  une  solution.  Mais  il  va  bien falloir que j’admette que ce Travis n’est pas le bad boy dont il a l’air. Il peut accaparer mon frère tant qu’il veut, du moment qu’il lui fait du bien.

Entre le couple qui essaie – plus ou moins bien – de se former au salon, et le duo qui s’est lancé dans  une  quiche  aux  légumes  à  la  cuisine,  j’ai  la  vague  impression  que  c’est  mon  tour  de  tenir  la chandelle. Et je ne sais pas si c’est cette lingerie féline dans mon sac ou juste les heures passées loin de Soren, mais je ne pense plus qu’à lui, au point d’avoir des bouffées de chaleur et un vide immense au creux du ventre.

Qui vient de me traiter de droguée en manque ? !

Je  m’éclipse  discrètement  de  la  soirée  quelques  minutes  plus  tard,  en  prétextant  le  couvre-feu imposé  par  ma  nouvelle  garde  du  corps  intraitable.  Ce  n’est  pas  très  loin  de  la  vérité,  vu  le  silence glacial dans lequel Anouk me ramène à l’hôtel particulier. Je crois qu’à force de passer des heures seule, sans parler, aux aguets, elle a simplement oublié comment on communiquait.

Peu importe, ma drogue m’attend et mon dealer de l’avenue Marceau, lui, parle ma langue sur le bout des doigts…

***

Mon ensemble léopard a réveillé l’instinct animal de mon amant, c’est peu de le dire. Il faudra que

je  pense  à  remercier  Margo  pour  ça.  Mais  pour  l’instant,  il  faudrait  que  j’arrive  à  sortir  de  ce  lit malgré mon manque de sommeil, mon corps endolori et l’odeur de Soren encore imprégnée dans les

draps.  J’ai  rendez-vous  avec  Stanislas  à  10  heures  et  je  suis  certaine  qu’une  nuit  torride  et  sauvage n’est pas un motif acceptable de retard.

–  Emma,  entre  !  m’accueille  Stan  dans  son  bureau  où  une  jeune  femme  est  déjà  assise.  Je  te présente  Élise  Bruyère,  la  nouvelle  auteure  que  je  viens  de  recruter.  Très  prometteuse,  annonce-t-il fièrement.  Mais  elle  débute  dans  le  métier  et  j’aurais  voulu  que  tu  lui  présentes  ton  travail,  tes méthodes d’écriture, tes recommandations pour satisfaire ton éditeur préféré… Je suis certain qu’elle a  plein  de  questions  à  te  poser  et  que  tu  as  de  précieux  conseils  à  lui  donner  !  Je  ne  vous  mets  pas dehors  mais  j’ai  un  rendez-vous  juste  après.  Il  y  a  un  café  en  bas  où  vous  serez  très  bien  pour bavarder. On se revoit très vite !

Je n’ai pas eu le temps d’en placer une ni même de saluer ma nouvelle collègue, qui semble encore

plus  perdue  que  moi.  L’atmosphère  se  réchauffe  un  peu  quand  nous  nous  asseyons  à  cette  table  de café, devant un cappuccino pour moi et un chocolat chaud pour elle.

– Premier conseil, ne te formalise pas de l’attitude de Stanislas, ris-je pour commencer. Il a l’air un  peu  expéditif  comme  ça,  mais  il  est  juste  toujours  pressé.  Il  saura  t’écouter  le  jour  où  tu  auras vraiment  besoin  de  parler.  Le  reste  du  temps,  il  est  fougueux,  intense,  créatif,  efficace,  c’est  le meilleur éditeur dont tu pouvais rêver.

– Ça me rassure, merci, me sourit-elle timidement.

Ses cheveux blonds ondulés tirent sur le roux, elle a un joli visage parsemé de taches de rousseur et des lunettes turquoise, très voyantes, qui contrastent avec sa personnalité réservée. Elle me semble jeune mais je n’ose pas lui demander son âge, de peur de la vexer.

–  Qu’est-ce  que  tu  veux  savoir  ?  lancé-je  joyeusement  pour  essayer  d’engager  la  conversation qu’elle n’a pas pris la peine de relancer.

– Je ne sais pas par où commencer… se triture-t-elle les doigts sans jamais me regarder dans les

yeux.

– Tu as déjà écrit des choses ?

– Pas vraiment… Enfin, pas ce

genre

de choses, précise-t-elle plus bas, l’air gêné.

– Tu veux dire des romances ? Ou tu veux parler des scènes d’amour en elles-mêmes ?

– Je ne sais pas, les deux, ricane-t-elle en rougissant.

C’est  bien  pire  que  ce  que  je  pensais.  J’ignore  si  c’est  dû  à  sa  jeunesse,  à  son  éducation  ou simplement  son  caractère,  mais  j’ai  l’impression  de  me  retrouver  en  face  d’une  petite  sœur maladroite et coincée, qui a envie d’en savoir plus sur le sexe mais sans jamais avoir à prononcer ce mot.

Merci du cadeau, Stan !

– En fait, j’ai lu tous vos romans ! se reprend-elle, sans doute en voyant ma mine perplexe.

– Ah oui ? Lequel tu as préféré ?

– J’étais folle de Gabriel Diamonds jusqu’à ce que je rencontre Vadim Arcadi. Après, il y a eu un

long  débat  dans  mon  cœur  entre  Emmett  Rochester  et  Jude  Montgomery…  mais  je  crois  que  je reviens toujours à Vadim. C’est lui qui m’a donné envie d’écrire. Enfin c’est vous, plutôt.

– Tu peux me tutoyer, Élise, je ne suis pas si vieille, essayé-je de blaguer.

– Non, ce n’est pas ce que je voulais dire… recommence-t-elle à stresser.

– Je plaisantais ! Si tu veux écrire une longue saga comme

Toi + Moi

ou

Cent Facettes de Mr Diamonds

,  il  faut  créer  des  personnages  intenses,  mystérieux,  planter  un  décor  qui  fait  rêver  et  surtout, mettre en scène l’amour, sous toutes ses formes. Tu vois ?

–  Oui,  c’est  ce  que  j’ai  adoré  dans  vos…  dans  tes  livres.  Mais  pour  ça,  il  faut  avoir  des  idées  !

soupire-t-elle comme si c’était déjà un calvaire.

–  C’est  un  peu  le  principe  de  l’écriture,  oui…  plissé-je  les  yeux,  déroutée  par  sa  réaction.  Créer une histoire, des gens pour la faire vivre, des aventures pour la faire avancer, des obstacles pour la freiner, des décors, des…

–  Mais  comment  tu  fais  ?  !  m’interrompt-elle  en  ouvrant  de  grands  yeux  admiratifs.  Tu  connais déjà l’histoire de ton futur roman ?

–  Je  me  suis  inspirée  d’une  expérience  vécue  pour  le  point  de  départ…  Mais  je  connais  déjà l’arrivée, oui, bien sûr.

– Vas-y, je veux tout savoir ! pose-t-elle ses coudes sur la table et sa tête dans ses paumes, comme si elle était au spectacle.

– Ça va être compliqué, là tout de suite, esquivé-je. J’ai beaucoup de boulot, plusieurs chapitres à rendre à Stan d’ici ce soir. Mais je te laisse mon mail, n’hésite pas à m’envoyer des questions quand elles te viennent !

Je ne suis pas si méchante que ça : je lui ai écrit ma véritable adresse.

Je passe aussitôt un coup de fil à Stanislas en sortant du café :

– Tu es sûr de ta nouvelle recrue ? demandé-je à l’éditeur qui vient de décrocher.

– Ses essais étaient bons, elle a une très jolie plume. Pourquoi tu dis ça ?

– Je ne sais pas, elle m’a semblé… ne pas trop savoir où elle allait.

– Élise m’a été conseillée par un ami du métier, m’explique simplement le moustachu.

– Pourquoi il ne l’édite pas, lui ? ! plaisanté-je.

– Je ne lui ai pas demandé, me répond-il, distrait. Disons que je lui devais un service. Mais le but de cette rencontre, c’était justement que tu l’aides à démarrer.

– Et je lui ai assuré que je répondrai à toutes ses questions… Mais encore faudrait-il qu’elle en ait !

Elle voulait seulement que je lui donne des idées et que je lui raconte mon futur roman.

– Excuse-moi de t’avoir présenté une fan inconditionnelle, ironise-t-il, ça a dû être dur ! Écoute, je…

– Oui je sais, Stan, tu es pressé. Je ferai de mon mieux, ok ? Mais pour l’instant, à part rougir et me faire des compliments… C’était gênant, c’est tout. Préviens-moi la prochaine fois !

– Bye, Emma !

Il n’a pas répondu à ma dernière phrase mais au moins, cette fois, il a pris le temps de me dire au revoir. Je retrouve Anouk dans la berline qui m’a déposée non loin de là – l’un des seuls avantages d’avoir une garde rapprochée en permanence avec soi, c’est de ne plus avoir à prendre le métro. Les trajets en voiture ne sont pas follement enrichissants avec le peu de mots que nous échangeons et ses réponses laconiques à mes tentatives de discussions, mais je suis de retour à l’hôtel particulier en un rien de temps.

« Excuse-moi de te fournir une voiture avec chauffeur personnel ! » penserait monsieur Cynique, alias Stanislas Delalande.

Je  passe  le  reste  de  la  journée  à  écrire,  enfermée  au  troisième  étage,  sans  voir  le  temps  passer.

C’est le retour tardif de Soren qui me fait enfin lever la tête de mon écran.

– Tu sais que nous avons l’électricité ? me lance-t-il en me rejoignant dans la pénombre.

–  J’aime  bien  travailler  dans  le  noir…  J’ai  l’impression  que  personne  d’autre  que  moi  ne  voit l’homme sexy que je suis en train de déshabiller sur le papier.

–  Sexy  comment  ?  me  provoque  sa  voix  rauque  quand  il  vient  s’asseoir  tout  près  de  moi  sur l’immense canapé.

– Grand, viril, musclé, genre ancien soldat qui a gardé son corps surentraîné. Mais avec aussi une certaine  élégance,  un  visage  racé,  une  allure  presque  princière,  tu  vois…  Sans  oublier  le  visage  de bad boy, quelques cicatrices par-ci par-là, une barbe mal rasée, une masse de cheveux bruns jamais vraiment coiffés…

– Hmm hmm... Tu ne serais pas en train de dire que cet homme est un cliché, par hasard ? grogne-

t-il avant de claquer sèchement le clapet de mon ordinateur portable et de se ruer sur moi.

– Ce n’est pas de ma faute s’il a toutes ces qualités ! me défends-je en riant.

– Et donc, tu disais que tu étais en train de le déshabiller dans le noir ? recommence le provocateur qui emprisonne mes poignets entre ses doigts pour m’empêcher de faire quoi que ce soit.

– J’aurais bien aimé, mais on ne m’a pas laissée finir ! Je n’en étais qu’à la chemise ! gesticulé-je comme je peux sous son poids.

– Vraiment dommage… jubile-t-il avec son accent charmant pendant qu’il défait le bouton de mon jean.

– Je me rends ! cédé-je en poussant des cris aigus et en cessant de me débattre.

Lui  sur  moi.  Dans  une  position  totalement  indécente.  Ce  n’est  ni  la  première,  ni  la  dernière  fois.

Une seconde plus tard, une lumière criarde inonde la pièce et la voix forte de Lars me fait sursauter.

– Qui est là ? ! Montrez-vous ! vient-il de hurler avant de se reprendre. Oh pardon, je ne savais pas que vous étiez rentrés. Comme tout était éteint, j’ai pensé à un intrus…

– Ce n’est rien ! tenté-je de le faire taire pour éviter un embarras supplémentaire.

Cramoisie,  j’essaie  de  repousser  mon  amant  pour  retrouver  un  semblant  de  dignité,  mais  Soren, lui,  reste  allongé  sur  moi.  Il  laisse  retomber  sa  tête  mollement  contre  mes  seins,  exaspéré  par  cette interruption.

– J’éteins la lumière ? propose le garde du corps en reculant pour s’en aller.

– Je crois que c’est un peu trop tard pour jouer la carte de l’intimité, râle mon brun en se relevant.

– Je suis désolé, je vous laisse.

– Tu peux rester, Lars. J’ai quelque chose à vous dire à tous les deux, annonce mon prince agacé

en se massant la nuque. Je vais retourner au Danemark pour quelques jours, sans doute demain. Les

choses n’avancent pas assez vite. Je veux savoir pourquoi on ne retrouve pas le type de la bombe. Ça me tue de ne pas savoir qui a voulu s’en prendre à notre famille !

– Je préférerais que rien ne te tue pour de vrai, soufflé-je d’une petite voix. Tu es sûr que ce n’est pas trop dangereux, là-bas ? Je peux venir avec toi ? !

– Non, il ne vaut mieux pas.

– Je vous accompagne, décide Lars en contractant les mâchoires. Anton restera ici pour veiller sur Filippa et Heidi. Anouk sera là pour Emma si besoin.

– Ok, cède mon prince comme si ce plan lui allait.

– Attends, me rebellé-je, il suffit qu’il prenne son air méchant pour que tu dises oui à Lars ? Moi aussi je peux le faire ! Je t’accompagne, répété-je en faisant la grosse voix et la moue ténébreuse.

Soren  et  le  garde  du  corps  sourient  en  même  temps.  Et  ce  dernier  prend  un  ton  un  tout  petit  peu plus doux pour m’expliquer :

–  Je  suis  le  meilleur  pour  protéger  cet  énergumène,  montre-t-il  mon  brun  du  pouce.  Je  ferai  le voyage avec lui, je le suivrai partout sur place, je ne le quitterai pas d’une semelle. Et je suis le seul qui  ne  cède  pas  à  ses  caprices  depuis  qu’il  est  gosse,  quand  il  nous  fait  une  crise  de  liberté.  Vous pouvez compter sur moi pour vous le ramener sain et sauf.

– Y a intérêt ! fais-je semblant de bouder en envoyant un coup de poing ridicule dans l’épaule de

Lars.

–  Maintenant  je  vous  laisse.  Passez  une  bonne  soirée,  s’éclipse  l’armoire  à  glace  en  éteignant  la lumière.

Le  salon  du  troisième  étage  se  replonge  dans  l’obscurité.  Mais  je  distingue  encore  Soren  qui s’approche de moi, avec sa démarche lente et assurée de prédateur.

– Qu’est-ce que tu en penses ? marmonne-t-il en venant glisser ses mains autour de ma taille. Un bad boy cliché, normalement, ça se rebelle, non ?

– Je sais que tu détestes quand il te chaperonne. Mais promets-moi de l’écouter. Et de revenir entier

! enfouis-je mon visage dans son cou, pour m’enivrer de son odeur qui me manque déjà. Qu’est-ce

que je ferais, moi, avec la moitié d’un soldat et la moitié d’un prince ?

– Tout ce que tu veux, grogne-t-il à voix basse en plaquant mon corps au sien. Et si tu reprenais au moment où tu voulais me déshabiller… ?

– J’espère que tu vas me laisser finir, cette fois, chuchoté-je avant de l’embrasser.

Et ces nouveaux adieux ne font que commencer…

34. Maudite couronne

Parce qu’il fait désormais trop froid pour courir dans les rues de Paris, parce qu’entre mon vélo

elliptique et moi, c’est terminé, parce que le body-combat ne suffit pas et que l’aquabiking m’a laissé des séquelles psychologiques irrémédiables, je me laisse convaincre par Margo pour une séance de

capoeira.

Aussi appelée « Cap ou pas cap de te déchirer tous les muscles en moins d’une heure ? »

Je  saute,  je  danse,  je  crie,  je  chante,  je  souffre,  je  suffoque,  je  transpire,  je  grimace  pendant soixante minutes. Le prof – dreadlocks jusqu’aux fesses, peau mate et muscles luisants – maîtrise très approximativement le français, si bien que je ne comprends qu’une instruction sur deux. Dans son tutu psychédélique,  Margo  est  parfaitement  en  rythme,  je  suis  constamment  en  décalé.  Mais  les  gens  ne s’en offusquent pas, autour de moi. L’humeur est joyeuse et, plus je me rapproche du malaise vagal, plus je me surprends à apprécier cet art martial brésilien couplé à de la danse africaine.

– Tu vois, ce n’est pas juste un sport ! me bassine la rousse une fois dans les vestiaires. C’est une ouverture sur le monde !

– Je propose que tu m’emmènes directement à Rio, la prochaine fois, soufflé-je en m’affalant sur

un banc en bois.

Elle rit, retire son tutu fluo et se brosse les cheveux.

– Benedito a dit que tu avais un vrai potentiel !

– Benedito a menti.

– Benedito ne ferait jamais ça ! s’insurge-t-elle.

– Pardon, souris-je. J’oubliais que Benedito est un demi-dieu !

– Voilà, ça, c’est la bonne attitude ! se marre-t-elle en me faisant signe de me bouger.

Vraiment ? Me lever ? Maintenant ? Utiliser mes bras ? Tendre mes jambes ?

Benedito est un tortionnaire…

Arrivée chez moi, je mets une pizza au four pendant que Margo file sous la douche. Cinq minutes

plus tard, nous inversons les rôles et à 21 heures, nous voilà toutes les deux face à la télé et à la quatre fromages.

– C’est bien la peine de faire tout ce sport… ironisé-je en louchant sur la mozzarella fondante.

– Chut, ça commence ! rigole Margo en augmentant le son.

Le générique d’

Enquêtes criminelles

démarre, je m’installe confortablement et m’attaque à la pizza.

– Cette fascination pour les serial killers, je ne sais pas si c’est très normal… fais-je en étudiant le visage captivé de la rousse.

– Tu passes ta vie avec ton prince, Pénélope essaie de sauver son couple, Elliot ne quitte plus son Travis… Moi j’ai ça, rit-elle en montrant du doigt la photo d’identité judiciaire d’un meurtrier.

– Je suis désolée, je sais que j’ai été rare ces derniers temps.

– C’est normal Em’ ! Cette histoire d’attentat, ça a chamboulé vos vies ! D’ailleurs, tu n’as pas de garde rapprochée ce soir ?

– Si, elle doit être dans sa voiture, en bas de l’immeuble… dis-je en pensant à Anouk.

– Ça fait quoi d’avoir une deuxième ombre ?

–  Pas  grand-chose.  Elle  est  très  discrète,  je  la  remarque  à  peine.  Et  puis  elle  n’est  pas  du  genre bavard…

Ma  copine,  un  peu  déçue,  hausse  les  épaules  et  me  pique  la  part  de  pizza  que  je  m’apprêtais  à engloutir pour se venger de toutes ses contrariétés. Lorsque le reportage devient un peu trop lugubre pour  moi,  je  dégaine  mon  téléphone  et  envoie  un  message  à  mon  prince,  sans  vraiment  attendre  de réponse.  Il  passe  probablement  la  soirée  en  compagnie  de  militaires  hauts  gradés,  de  policiers  ou d’enquêteurs  dans  un  bureau  de  Copenhague,  pour  tenter  de  retrouver  le  coupable.  Et  de  le  faire payer.

[La capoeira m’a achevée. Besoin de tes bras pour me blottir… E.]

Quelques secondes plus tard, mon téléphone vibre. Je débloque l’écran et sens une douce chaleur

se répandre en moi lorsque je découvre son SMS.

[Ils sont prêts à l’emploi. Juste pour toi. S.]

[Ils sont loin… Trop loin. E.]

[Pas pour longtemps. Une fois de retour, ils ne te lâcheront plus. S.]

[C’est une menace ? E.]

[Une promesse. S.]

[

Jeg elsker dig.

E.]

[Tu n’as pas idée… S.]

Lorsque  mon  portable  rejoint  la  table  basse,  les  petits  ronflements  de  Margo  me  surprennent.

J’ignore depuis combien de temps elle dort, mais je remonte la couverture sur elle et vais m’installer sur le fauteuil dodu, plus près de la télévision.

Je  zappe  parmi  les  nombreuses  chaînes  et  tombe  sur  une  émission  politique  –  qui,  d’ordinaire, n’aurait jamais attiré mon attention. Mais en haut de l’écran, un bandeau indique le sujet du jour :

La succession au trône danois

.  Immédiatement,  je  pose  la  télécommande  sur  l’accoudoir,  remonte  mes  genoux  contre  ma poitrine et me concentre pour ne pas en rater une miette.

Sur le plateau, trois intervenants se partagent le temps de parole. Une femme au fort accent danois fait  le  portrait  du  prince  Sebastian,  décédé  dans  l’explosion.  Apparemment,  lui  et  Cecilie  avaient  la même  conception  du  pouvoir,  les  mêmes  visions  pour  le  pays  et  la  succession  s’annonçait  sans difficulté.

– Depuis la tragédie, tout a changé… explique-t-elle d’une voix aiguë.

– Ce que le public ignore, c’est qui prendra la place de la reine, lorsque le temps sera venu ? Qui est appelé à régner ? s’enquiert le présentateur, ses fiches à la main.

– Sa petite sœur, la princesse Filippa Ostergaard, répond l’homme barbu, à sa droite.

Une claque. Je viens de recevoir une claque par écran interposé. Filippa ? La mère de Soren ?

– Mais elles ont peu d’années d’écart, précise le dernier expert. Si, d’ici là, la princesse Filippa est trop âgée et n’est pas dans la capacité de porter la couronne, c’est sa fille aînée qui le fera.

– La princesse Solveig Ostergaard, confirme la Danoise.

Deuxième claque. Non. Un aller-retour, cette fois. Solveig, future reine du Danemark ?

Cette question, j’aurais dû me la poser une bonne dizaine de fois, au moins, depuis l’annonce de la mort de Sebastian. Il faut croire que j’étais trop obnubilée par ma petite vie, mes petits tracas et ma grande histoire d’amour. Mais quand même. Solveig, future reine du Danemark.

Tous aux abris…

Je suis l’émission, les yeux collés à l’écran, de peur de rater le moindre mot, le moindre détail qui me  permettra  de  mieux  appréhender  la  situation.  Si  je  résume,  je  partage  ma  vie  avec  le  fils  ou  le frère de la future reine du Danemark. Et je ne suis pas suffisamment naïve pour penser que ça n’aura aucune incidence sur moi. Ma vie. Ma carrière. Et surtout, sur mon couple.

Respire. Cligne des yeux. Ferme la bouche.

Le  générique  défile,  une  voix  suave  indique  que  le  programme  suivant  s’intéressera  à  la  liberté d’expression, j’éteins la télévision et me lève. Mes jambes sont douloureuses, mais ça n’a plus aucune importance.  Je  vérifie  que  Margo  est  bien  installée  pour  la  nuit  et  me  rends  dans  ma  chambre  en emportant mon téléphone. Je ne sais pas si je vais le réveiller, mais j’ai besoin de parler à Soren. Sans ça, je n’ai aucune chance de fermer l’œil.

Sa voix rauque me parvient après seulement deux sonneries et je cherche un peu mes mots :

– Désolée de t’appeler si tard… Je… Je… Comment dire ?

– Emma, qu’est-ce qui ne va pas ? comprend-il immédiatement.

Il soupire doucement et je l’imagine en train de se passer la main dans la nuque, comme à chaque fois que quelque chose l’inquiète ou le déstabilise.

– On n’a jamais parlé de la succession, toi et moi… fais-je d’une voix fébrile.

– Quelle succession ?

– Soren, qui va régner après Cecilie ?

Silence  à  l’autre  bout  du  fil.  J’ignore  si  Soren  comptait  m’en  parler  ou  non,  mais  je  suis  déçue qu’il ne l’ait pas fait.

– Ma mère, confirme-t-il simplement.

– Et tu ne comptais pas me prévenir ?

– Ça change quelque chose pour toi ? Pour nous ? lâche-t-il, le plus sérieux du monde.

– Je ne sais pas, à toi de me le dire.

– Ça ne change strictement rien, Emma. Je resterai libre, quoi qu’il arrive. Cette maudite couronne ne me gâchera pas plus la vie…

– Et moi ?

– Toi ? Tu seras libre avec moi, sourit-il au bout de la ligne.

– Ils ne vont pas t’obliger à épouser une princesse

Ikea

?

Il rit doucement, je peux enfin respirer, rassurée par sa légèreté.

– Non. Si j’épouse quelqu’un, ce sera toi.

– …

Boum boum boum.

– Emma ?

– Oui ?

– Je t’aime mais on n’en est pas encore là…

– Je sais ! ris-je en sentant mes joues rosir – et mon cœur continuer d’accélérer.

– Il faut que je dorme, maintenant. Je t’aime.

– Tu n’as pas idée… murmuré-je avant de raccrocher.

***

Impossible de fonctionner normalement quand son « Si j’épouse quelqu’un, ce sera toi » tourne en

boucle  dans  mon  esprit.  J’ai  beau  m’installer  à  mon  bureau  chaque  matin,  les  mots  ont  du  mal  à affluer.  Ou  alors  mes  pages  se  noircissent  sans  difficulté,  mais  pas  comme  je  le  souhaiterais.  Mon esprit divague, mon clavier se lâche et à la relecture, je me dis que je suis bonne pour une séance de psy. « Vous connaissez mon mari ? », « Emma Ostergaard, enchantée. », «

Oui, je le veux

en danois, ça donne quoi ? »

Son Altesse Pathétissime Emma Green…

Joe, Sidonie, Alma, Amandine… N’ayez pas trop honte de moi !

Je  finis  par  boucler  un  nouveau  chapitre  et  l’envoyer  à  Stan.  Le  verdict  ne  se  fait  pas  beaucoup attendre : à peine deux heures plus tard, mon éditeur m’appelle, tout feu tout flamme.

– C’est très bien mais ça manque de Dimitri, tout ça ! s’écrie-t-il à l’autre bout du fil.

– Sven est le héros, tu te souviens ?

– Attends, je raccroche et je te rappelle en

FaceTime

! décrète-t-il soudain.

– Pour quoi faire ?

– Parce que ça me chante ! dit-il avant de couper la conversation.

Je  garde  mes  jurons  pour  moi,  mais  je  n’en  pense  pas  moins.  Mon  téléphone  sonne  à  nouveau, j’accepte la conversation vidéo et le dandy moustachu apparaît à l’écran. Enfin, une partie de lui.

– Tes narines sont sublimes Stan, mais ça ne me dérangerait pas de voir autre chose…

– Pardon, j’ai mal visé ! grommelle-t-il en redressant l’objectif.

– C’est mieux.

– Bon, je disais... Dimitri !

– Ça arrive, un peu de patience…

– Ah ! J’avais peur que tu aies supprimé son personnage.

– Non, je m’en sers avec parcimonie, c’est tout, souris-je en mentant effrontément.

Je ne suis toujours pas à l’aise avec cet alter ego. Pas plus qu’avec la disparition de Démétrius.

– Du nouveau du côté de la série télé adaptée de

Toi + Moi

? demandé-je en espérant changer de sujet.

– Je suis en pleines négociations ! Sinon, je songeais à en faire un manga !

Son sourire machiavélique s’étire et je devine qu’il se fout de moi.

– Stanislas Delalande, méfie-toi ou c’est ton personnage qui va sauter !

– Comment ça ? ! Je suis qui ? !

– Patience… soufflé-je avant de raccrocher.

J’abandonne l’idée de débuter un nouveau chapitre et vais plutôt consulter ma boîte mails. Aucun

nouveau message. Je tape le prénom de Démétrius dans la barre « recherche » et vois la liste de tous nos échanges apparaître. Je clique sur chaque e-mail, l’un après l’autre, jusqu’au dernier. Celui dans lequel il me demandait de lui faire confiance. Celui qui date de plus de trois mois.

Ai-je vraiment tout fait pour retrouver sa trace ? Non. Lui écrire, l’appeler, aller sur son lieu de travail, était-ce suffisant ? Pas vraiment. Mais je ne sais plus à qui j’ai affaire. J’ignore s’il est mon ami, l’ennemi de l’homme que j’aime ou la victime d’un atroce complot. Je ne sais plus rien. Mis à part que ma loyauté revient à Soren.

Dans  une  tentative  désespérée,  je  rédige  un  dernier  e-mail.  Un  dernier  appel.  Une  dernière  main tendue.

De : Emma Green

À : Démétrius White

Objet : Signe de vie

Si mon ami est encore là, quelque part, dis-lui de me faire signe.

Je ne l’oublie pas,

Emma

Une réponse m’est adressée presque immédiatement. Pleine d’espoir, j’ouvre le mail… seulement pour déchanter. Le serveur automatique m’informe que l’adresse de Démétrius White n’existe plus.

Et lui… Existe-t-il toujours ?

En début de soirée, je suis plongée dans

Belle du Seigneur

quand  mon  portable  –  caché  sous  une  pile  de  coussins,  de  dossiers  et  de  couvertures  –  se  met  à vibrer. Je décroche à la dernière seconde et reconnais la voix de mon amant. Grave. Concise. Presque robotique.

– Anouk t’attend en bas de chez toi.

– Soren ! Tu es déjà rentré ? !

– Descends immédiatement et monte en voiture.

– Oui maître. Tout ce que vous voulez, maître, fais-je comme s’il était mon gourou.

Il rit doucement, puis reprend de sa voix étrange :

– Dépêche-toi.

Je  fais  semblant  de  prendre  mon  temps  –  j’ai  un  ego,  tout  de  même  –  mais  en  réalité,  je  file  en direction de la sortie, après avoir enfilé mes bottines camel et mon manteau beige. Je claque la porte un  peu  trop  fort  en  partant,  en  espérant  emmerder  M.  Collard.  Raté  :  son  clébard  n’aboie  pas,  donc personne n’est là.

Toujours aussi chaleureuse, Anouk m’ouvre la porte de la berline en tirant la tronche et je grimpe à l’intérieur en la saluant dans le vide. Je lui demande où nous nous rendons, elle me répond qu’elle n’est pas autorisée à me communiquer cette information. Je lui demande si je m’apprête à retrouver Soren, elle ignore ma question. Je lui demande si sourire est contraire à ses principes, elle me jette un regard assassin dans le rétroviseur.

Je sens qu’on se rapproche, elle et moi.

Au bout d’une trentaine de minutes – pendant lesquelles plus un seul mot n’est échangé – la voiture s’immobilise  sur  un  grand  parking,  à  côté  d’un  hangar.  J’interroge  ma  conductrice  du  regard,  elle sort du véhicule et vient ouvrir ma portière. J’obéis docilement et suis la direction qu’elle m’indique :

« Toujours tout droit. »

Trois mots. J’avais raison d’y croire.

Cet endroit devait être une usine, avant. Je pousse la grande porte métallique et entre dans ce lieu obscur  qui  ne  m’inspire  pas  confiance.  À  l’intérieur,  ça  sent  l’essence,  le  cuir  et  le  soufre.  Mes  pas résonnent sur le sol en pierre et leur écho s’élève jusqu’au plafond, incroyablement haut. Le lieu est vide,  mais  ne  semble  pas  totalement  laissé  à  l’abandon.  J’ai  du  mal  à  voir  dans  la  pénombre,  mais j’avance comme un bon petit soldat, jusqu’à arriver à une deuxième porte.

Je  la  traverse  et  la  pièce  dans  laquelle  j’atterris  n’a  rien  à  voir  avec  la  précédente.  Elle  est doucement éclairée, des bougies sont allumées tout le long d’un tapis blanc qui longe une rangée de dix  voitures.  Et  pas  n’importe  lesquelles.  Des  modèles  de  collection,  rarissimes  –  j’en  reconnais certains, grâce à la passion entêtante de mon père.

Soren  est  adossé  contre  le  capot  rouge  cerise  du  bolide  du  milieu.  Les  bras  croisés  sur  son costume défait, les sourcils froncés mais un sourire aux lèvres, il est à tomber.

– Tu te souviens de ce que tu m’as dit lors de notre deuxième rencontre, quand je t’attendais en bas de chez toi ?

Cette voix… rauque… profonde… chaude…

– Éclaire-moi, dis-je en me rapprochant.

– « C’est la voiture qui m’intéresse, pas vous »…

– Je me souviens, oui, souris-je. C’est toujours vrai, d’ailleurs, ajouté-je en me plantant face à lui.

Il me jauge de son regard vert intense, je me mords la lèvre d’impatience. J’attends, mais rien ne vient, si ce n’est son sourire de sale gosse qui s’élargit.

– Qu’est-ce que c’est que tout ça ? demandé-je en observant la rangée de voitures.

– Je t’ai manqué ? murmure-t-il en ramenant ses cheveux en arrière.

– Oui. Qu’est-ce qu’on fait là ?

– Tu ne m’embrasses pas ? sourit-il de plus belle.

– Je n’attends que ça, fais-je un pas vers lui. Que tu le fasses.

Nos corps ne sont plus qu’à quelques centimètres l’un de l’autre. La tension est palpable, elle me pousse à le défier. Son regard descend sur ma bouche, la frôle, la caresse, puis se plante à nouveau dans le mien.

– Je vois… La question est : qui de toi ou moi fera le premier pas ? souffle-t-il.

– Je suis venue jusqu’à toi. Le reste du chemin te revient, tu ne crois pas ?

–  C’est  discutable,  plisse-t-il  adorablement  les  yeux.  J’ai  parcouru  1200  kilomètres  pour  te surprendre…

Il fait tout de même un minuscule pas en avant.

– Je t’ai attendu longtemps. Trop longtemps, fais-je en l’imitant.

Le  prochain  pas  sera  le  dernier,  tellement  la  distance  qui  nous  sépare  est  dérisoire.  Soudain,  nos yeux se percutent et s’enflamment, nos désirs se font trop pressants et sans que je sache qui avance en premier,  nous  perdons  tout  contrôle.  Sa  bouche  se  jette  contre  la  mienne  et  ses  mains  me  plaquent contre  son  corps  de  titan.  Je  gémis  lorsque  sa  langue  m’embrase,  il  grogne  lorsque  je  le  mords  de plaisir.

– Laquelle tu veux ? me chuchote-t-il en rompant un instant ce baiser torride.

– Quoi ?

– Choisis l’une de ces voitures. Elle sera à toi, me presse-t-il en déboutonnant mon manteau.

– Je ne sais pas… haleté-je tandis que ses lèvres investissent mon cou. Choisis pour moi !

– Écoute ton instinct…

–  La  rouge  !  Celle  contre  laquelle  tu  étais  quand  je  suis  entrée  !  gémis-je  presque  en  sentant  ses mains s’immiscer sous mon pull.

–

Cabriolet Triumph 1960

, susurre-t-il à mon oreille. Excellent choix…

– Elle est vraiment à moi ? murmuré-je.

– Oui. Et il est temps de la baptiser…

Son regard impétueux et son sourire de voyou m’électrisent. Je me laisse emporter jusqu’au capot

de ma voiture rouge cerise, ses lèvres contre les miennes, ses mains baladeuses contre ma peau. Et de délicieux picotements naissant entre mes cuisses…

« La baptiser » ?

Ça veut bien dire ce que je crois que ça veut dire ?

Je ne crois pas avoir déjà eu une vision aussi érotique. Derrière moi, le capot rutilant d’une voiture de collection ; devant, le corps tendu de l’homme le plus sexy que je connaisse. Autour de nous, la lumière  tamisée  des  bougies  qui  arrive  à  rendre  romantique  le  décor  brut  et  froid  de  ce  hangar immense. Au-dessus de ma tête, un plafond tellement haut que je me demande si le septième ciel n’est pas juste là, au bout de mon regard.

Le parfum frais de Soren se mêle à l’odeur virile du cuir. Et ses mains brûlantes me font oublier la froideur  de  la  tôle  sur  laquelle  je  suis  allongée.  C’est  un  mélange  de  sensations  folles,  contraires, extrêmes, qui me font déjà perdre la tête. Les mains de titan s’emparent de mon long manteau beige que  j’aime  tant  et  le  laissent  tomber  sur  le  sol  en  pierre  comme  un  vulgaire  chiffon.  Rien  n’a  plus d’importance. Je frissonne.

– Tu meurs de froid ? murmure mon amant attentif.

– Non, je meurs de désir pour toi, lui réponds-je en l’attirant à moi.

Il m’embrasse passionnément pendant que ses doigts agiles continuent leur effeuillage. Ses lèvres

me  quittent  juste  le  temps  de  faire  passer  mon  pull  au-dessus  de  ma  tête.  Puis  son  beau  visage s’enfouit contre mes seins et je sens le bouton de mon jean céder. Sa bouche avide descend encore, frôle la chair de poule sur mon ventre, dépose des baisers sur mes hanches au fur et à mesure que le jean brut disparaît pour dévoiler ma peau. Soren s’agenouille devant moi, essoufflé. Je me redresse sur  les  coudes  pour  le  voir  s’affairer,  si  sensuel,  si  concentré,  si  masculin  malgré  la  grâce  de  ses gestes. Il retire lentement mes bottines, une à une, mes chaussettes, il embrasse mes chevilles et fait glisser  mon  pantalon  jusqu’à  mes  pieds.  Ses  deux  mains  remontent  le  long  de  mes  cuisses,  ses caresses s’intensifient en même temps que le désir embrase ses iris ambrés.

Je  plonge  mes  doigts  dans  ses  cheveux  en  bataille.  Je  crois  que  mon  beau  brun  va  continuer  à remonter, revenir s’allonger sur moi, mais il choisit une autre méthode pour me réchauffer. Je sens son  souffle  brûlant  se  promener  le  long  de  ma  dentelle  noire.  Puis  sa  langue  parcourt  toute  la frontière entre le tissu et ma peau, sur le bas de mon ventre, au creux de l’aine, d’un côté, de l’autre.

C’est à mon tour de m’embraser. Je sens le poids de sa bouche contre ma féminité, mais il reste ces millimètres de dentelle comme une infime mais cruelle barrière. Mon bassin ondule malgré moi pour

le  sentir  plus  près,  plus  fort.  Et  je  vois  ses  lèvres  s’étirer  en  un  sourire  taquin,  satisfait  de  me  faire languir.

– Tu as quelque chose à me demander, Vénus… ? grogne le provocateur.

–  Je  suis  l’heureuse  propriétaire  de  ce  cabriolet.  Ne  m’oblige  pas  à  te  demander  d’aller  jouer ailleurs, sale gosse.

– Parfait. Je sais me montrer obéissant, quand je veux, se relève Soren avant de reculer de quelques pas.

Mon  prince  coriace  s’amuse,  plonge  ses  mains  dans  ses  poches  comme  s’il  était  parfaitement indifférent  à  la  situation,  mais  son  regard  vert  détaille  avec  gourmandise  mon  corps  en  sous-vêtements, étendu sur le capot brillant.

– Ta lingerie noire se marie à merveille avec le rouge cerise de ta voiture, commente-t-il avec un irrésistible sourire en coin.

–  Tu  as  des  lacunes  en  mode,  tenté-je  de  le  provoquer.  Cette  année,  c’est  avec  le  nude  qu’on accorde le rouge passion.

– Nude... répète-t-il en plissant les yeux. Comme la couleur de ta nudité ? Je ne vois pourtant rien qui y ressemble…

J’ignore si cette provocation est une incitation au strip-tease intégral. Mais c’est en tout cas l’idée

que  ça  me  donne.  Je  me  redresse  pour  m’asseoir  un  peu  plus  haut  sur  le  capot,  serre  les  cuisses  et retire  lentement  ma  culotte  sans  rien  laisser  voir  à  mon  charmant  spectateur.  La  dentelle  échoue  au sol. Puis je me prends pour Sharon Stone dans la scène culte de

Basic Instinct

,  je  croise  les  jambes  l’une  par-dessus  l’autre,  et  les  décroise,  le  plus  lascivement  du  monde,  avant de les recroiser dans l’autre sens.

Les  lèvres  humides  de  Soren  s’entrouvrent,  son  regard  se  fait  encore  plus  brillant  à  la  lueur  des bougies, et je le vois foncer vers moi, dans son costume noir dont la veste ouverte flotte derrière lui, comme  si  ce  petit  jeu  indécent  avait  assez  duré.  Et  que  sa  patience  avait  été  largement  éprouvée.  Il m’écarte  les  genoux  d’un  mouvement  brusque,  s’agenouille  à  nouveau  entre  mes  cuisses  et  vient coller sa bouche sur mon sexe. Qui n’attendait que ça.

Sa langue se plante dans ma féminité, ses lèvres fougueuses jouent avec les miennes, incendiées.

Plus  haut  ses  mains  s’emparent  de  mes  seins,  encore  emprisonnés  dans  la  dentelle,  puis  elles descendent le long de ma taille et se fixent sur mes hanches pour mieux me posséder. Mon amant me

déguste, me dévore. Et c’est le septième ciel que j’entrevois encore, tout là-haut, vers le plafond noir du  hangar.  Je  m’envole  en  m’agrippant  à  ses  cheveux  soyeux,  à  sa  nuque  brûlante,  à  ses  larges épaules bien trop vêtues. Je glisse mes doigts sous la chemise pour trouver de la peau, de la chair, des muscles  à  griffer.  Et  le  plaisir  m’inonde.  Mon  brun  sauvage  grogne  entre  mes  cuisses  pendant  que mes  soupirs  se  transforment  en  cris.  Et  l’écho  me  renvoie  mon  orgasme  en  pleine  figure,  en  plein corps, en plein cœur. Terrassée.

– Ton

basic instinct

ne  fait  plus  le  malin…  sourit  mon  amant  fier  de  lui  en  se  relevant  pour  venir  s’allonger  sur  moi, ses coudes posés autour de ma tête.

– Ce n’est pas des façons de parler à Sharon Stone, insolent ! lui claqué-je doucement la joue avant de l’embrasser.

– Je n’ai jamais compris pourquoi Michael Douglas ne se jetait pas sur elle, dans cette scène.

– Parce que tous les hommes ne sont pas des sauvages comme toi, ris-je en essayant de reprendre

mon souffle.

– Ce n’était pourtant qu’une mise en bouche, crâne-t-il en léchant mon goût sur ses lèvres.

– Enlève-moi tout ça au lieu de jubiler, râlé-je d’une voix boudeuse. Je veux de la peau !

Mon prince se débarrasse de sa veste et de sa chemise pour venir coller son torse chaud sur mon

corps pantelant. Je revis. Je le sens et je respire à nouveau.

–  C’est  mieux,  soupiré-je,  telle  une  princesse  capricieuse.  Ma  voiture  de  collection  te  remercie pour ce baptême, lui souris-je, épuisée mais heureuse.

–  Je  crois  que  tu  n’as  pas  encore  compris  comment  les  Danois  célèbrent  ce  genre  de  traditions.

Rien à voir avec vos petits baptêmes bien léchés à la française, se moque-t-il, sans doute avec une idée

derrière la tête.

Je ne tarde pas à le savoir : Soren se remet sur ses pieds et m’attire à lui, debout. Il se positionne derrière mon dos, entoure ma taille de ses bras sur lesquels je laisse reposer les miens. Tous les deux enlacés, nous observons le Cabriolet

Triumph

à la peinture tellement lustrée qu’on peut se voir dedans.

– Je savais que tu choisirais celle-là, susurre-t-il près de mon oreille.

– Pourquoi, la couleur ?

– Oui, le rouge te va si bien… souffle-t-il en me donnant des frissons.

–  C’est  un  rouge  cerise,  non  ?  Ou  peut-être  un  rouge  danois,  souris-je  en  glissant  ma  main derrière sa tête.

– Bien sûr que non, déclare sa voix rauque et sûre d’elle. C’est rouge passion !

Puis le beau parleur redevient prédateur. Sa bouche mord dans mon épaule, ses dents font glisser

ma bretelle et ses doigts font sauter l’agrafe de mon soutien-gorge qui vole à un mètre de là. Tout en caressant mes seins nus, il fait quelques pas en avant, me forçant à suivre le mouvement. Et finit par me plaquer à plat ventre sur le capot froid et brillant. Plus que la sensation soudaine, sa virilité me fait lâcher un gémissement.

Il dégage les cheveux de ma nuque et sa bouche brûlante, à nouveau avide, se promène dans mon

cou. Je la sens descendre le long de ma colonne vertébrale, lentement, avec toute la sensualité dont il est capable malgré l’ardeur de son désir. Tout mon verso s’embrase. Tandis que mon recto frissonne au contact de la tôle glacée. Je peux voir l’ombre de Soren se refléter dans le miroir rouge. Mais je ne peux que sentir le chemin de ses mains sur mon corps, la langueur de ses baisers sur ma peau. Et deviner  le  bruit  d’une  ceinture  qui  claque  et  d’un  pantalon  de  costume  qui  se  chiffonne  en disparaissant.

Ma vue ne me sert plus à rien. Je ferme les yeux pour m’abandonner à mes autres sens. L’odeur du

cuir, du métal et le parfum enivrant de mon amant. Les sons étouffés qui sortent de sa bouche, entre râles et soupirs. Le goût encore présent de ses derniers baisers. La pulpe de ses doigts qui dessinent le creux  de  mes  reins,  la  courbe  de  mes  fesses.  Le  frôlement  de  son  sexe  bandé  près  de  mes  cuisses ouvertes, mais pas encore assez. Et la chaleur qui émane de son corps nu, enfin, épousant le mien.

Une flèche de désir me traverse quand mon amant s’abat sur moi, emprisonnant mes bras sous les

siens, croisant nos doigts et murmurant tout près de mon visage :

– Je suis fou de toi…

Mon Dieu, je ne me lasserai jamais de ces mots-là. Pas plus que de cette voix grave et profonde,

cet accent renversant, cette intensité dans tout ce que Soren dit, ce qu’il fait, ce qu’il vit.

– Je t’appartiens, lui réponds-je tout près de sa bouche. Prends ce qui est à toi… l’invité-je en me cambrant davantage.

Il ne s’écoule pas une seconde avant qu’une nouvelle flèche me transperce : son sexe dur entre mes cuisses serrées, son sexe fort que j’accueille dans mon intimité, que j’emprisonne pour l’empêcher de me quitter. Mais on ne résiste pas à un assaut pareil. Et mon amant se retire et me pénètre à nouveau, d’un  coup  de  reins  plus  long  et  plus  puissant  encore.  Il  recommence  son  délicieux  manège  jusqu’à accélérer la cadence, nos corps se percutent, ondulent à l’unisson, s’épousent et fusionnent au point de rendre le capot brûlant.

J’ignore ce qui pousse Soren à me relever, collant son torse agité derrière mon dos, barrant ma

poitrine  de  son  bras  droit  aux  veines  saillantes.  Mais  il  me  fait  avancer  jusqu’à  la  portière  de  la voiture,  sans  rien  dire,  l’ouvre  et  incline  le  fauteuil  passager  pour  nous  faire  passer  à  l’arrière.  Il s’installe au milieu de la banquette arrière, nu, tous ses muscles bandés à l’extrême comme après un effort intense. Et son érection, fière, provocante, qui ne cesse de m’aguicher.

Une main tendue, un sourire ravageur au coin de ses lèvres, un regard brillant qui brûle de désir

pour moi : et me voilà assise à califourchon sur lui. Comme une adolescente qui a craqué pour le mec populaire de la fac, juste parce qu’il avait un cabriolet. Et qu’il était canon.

Avec le septième ciel en ligne de mire au-dessus de nos têtes, les petites flammes des bougies pour éclairer  nos  peaux  luisantes,  le  décor  est  parfait.  Et  l’amant,  bien  plus  fascinant  que  je  ne  l’aurais jamais imaginé.

Je prends son sexe au creux de ma paume, le caresse doucement et me soulève pour le guider vers

moi. Je deviens joueuse à mon tour, lui fait frôler mes lèvres, mon clitoris, l’emmène à l’entrée de ma féminité, recule… et le laisse finalement coulisser en moi, lentement, sans jamais quitter le regard troublant, et maintenant troublé.

Soren  plonge  son  visage  entre  mes  seins,  les  embrasse,  suçote  l’un  de  mes  tétons  qui  durcit  au contact  de  sa  langue  habile.  Puis  les  mains  de  titan  s’emparent  de  mes  fesses  et  leur  imposent  un rythme  crescendo,  qui  finit  en  danse  endiablée.  Nous  nous  déchaînons  l’un  sur  l’autre,  l’un  dans l’autre, mêlant nos souffles saccadés et nos gémissements entêtants, nos odeurs et nos goûts exaltants, éveillant tous nos sens, dans notre prison de cuir noir et de tôle rouge. Rouge passion.

L’orgasme triomphe de notre corps-à-corps sauvage. Et le cabriolet

Triumph

n’a jamais porté aussi bien son nom. Nos cris de jouissance s’envolent jusqu’au plafond du hangar, nous reviennent aussitôt, comme si l’écho avait du mal à nous croire : ces deux amants qui s’aiment comme  des  adolescents,  sans  pudeur,  sans  limite,  pas  même  le  septième  ciel  déjà  atteint,  pas  même leur vie d’adultes qui les fait souffrir parfois, trop souvent. Mais pas ce soir.

Ce soir, Soren me donne l’impression d’avoir toujours 20 ans. Toute la vie devant moi. Tous les

possibles. Et l’homme de mes rêves dans mes bras.

Mais comment j’ai fait pour vivre sans lui, jusque-là ?

35. Opération « Stash »

J’ouvre  les  yeux  précipitamment,  réveillée  par  un  bruit  sourd.  Mon  livre  de  chevet  et  ma  petite horloge  lumineuse  tombent  avec  fracas  sur  le  parquet  lorsque  Soren  attrape  son  téléphone  sur  ma table de nuit. Mon prince est nerveux ces derniers temps, il ne dort que d’une oreille et réagit au quart de  tour.  Tandis  qu’il  décroche  et  répond  à  son  interlocuteur  en  danois,  je  réalise  qu’il  est  déjà  10

heures du matin. Le calcul est rapide : nous avons dormi moins de quatre heures.

Malgré ce réveil brutal et la fatigue qui brouille mon esprit, je m’étire en souriant. Ma sublime

Triumph

est garée au sous-sol – bien au chaud dans sa place de parking, encore un cadeau de mon prince. Je me retourne pour me lover contre lui, mais son visage est anormalement pâle, son expression tendue.

Il  saute  du  lit,  toujours  en  ligne,  et  enfile  son  pantalon  de  costume.  Sa  voix  se  fait  de  plus  en  plus grave, de plus en plus forte. Je ne souris plus du tout.

– Ça ne s’arrêtera jamais… souffle-t-il, les yeux dans le vague, après avoir raccroché.

– Quoi ? m’inquiété-je.

– Il faut que j’y aille ! dit-il en tournant sur lui-même comme un homme pris au piège. Toi aussi, d’ailleurs. Tu ne me quittes plus une seconde !

– Soren ! haussé-je le ton. Qu’est-ce qui se passe ?

–  Heidi  est  introuvable,  grogne-t-il  en  allant  dans  ma  penderie  pour  arracher  la  première  robe d’un cintre. Habille-toi, vite.

– Introuvable ? Mais…

–  Je  n’ai  pas  le  temps  de  discuter  Emma,  il  faut  que  je  la  retrouve  !  gronde-t-il  en  enfilant  sa chemise noire.

Panique  totale.  Je  me  lève  mais  boude  la  robe  estivale  qu’il  me  lance.  Je  fonce  jusqu’à  ma commode  et  enfile  plusieurs  couches  en  vingt  secondes  chrono.  Une  fois  dans  la  salle  de  bains, j’asperge mon visage, j’attache mes cheveux, mords dans mon tube de dentifrice, jusqu’à ce que les mains  de  Soren  s’emparent  de  ma  taille  et  m’entraînent  vers  la  sortie.  Nous  déboulons  dans  les escaliers et sautons dans la berline qui nous attend, au pied de l’immeuble.

– S’il lui arrivait quoi que ce soit… murmure-t-il d’une voix brisée, une fois dans la voiture.

Je  me  blottis  contre  lui  et  lui  caresse  le  bras,  faute  de  mieux.  Rien  ne  pourrait  le  soulager,  si  ce n’est une bonne nouvelle. Savoir que sa sœur va bien. Qu’elle n’est pas entre les mains de quelqu’un qui lui veut du mal. Qu’elle n’est pas en train de vivre un cauchemar, seule, apeurée. Rien qu’à cette idée, je frémis.

Et je réalise à quel point je tiens à elle… Et à quel point Soren doit craindre pour sa vie.

– Anouk, plus vite bon sang ! s’emporte-t-il.

Le  garde  du  corps  obtempère  et  accélère,  mais  ce  n’est  toujours  pas  suffisant  pour  Soren.

Quelques feux plus tard, il lui demande de s’arrêter net et saute de la voiture comme s’il sautait d’un véhicule sur le point d’exploser. Anouk a à peine le temps de s’installer sur le siège passager que mon prince prend les commandes et fait crisser les pneus sur le bitume. Nous arrivons avenue Marceau en un temps record.

Au deuxième niveau de l’hôtel particulier, Filippa, Anton et Lars sont sur tous les fronts. Tous les trois au téléphone, ils nous accueillent d’un signe hâtif de la main. Lars raccroche en premier et nous rejoint pour faire le point.

– J’ai quatre hommes sur le coup. Des pros, dit-il en direction de Soren.

– Retrouve-la, Lars.

– Même Filippa n’arrive pas à la joindre ? demandé-je d’une voix timide.

– Non mais elle essaie, me répond doucement le

bodyguard

. Désespérément…

– Quel est le plan d’action ? insiste mon prince en promenant son regard tranchant partout.

Le garde pose son bras bodybuildé sur l’épaule de son patron, se voulant probablement rassurant.

C’est la première fois que je vois ce genre de contact entre eux.

– On est en train d’étudier les bandes-vidéo de la rue, pour savoir à quelle heure exactement elle a disparu. A priori, c’était il y a moins de deux heures, précise l’armoire à glace.

– Elle ne peut pas être loin… soupire mon brun en se massant la nuque.

– Un autre de mes hommes épluche ses relevés téléphoniques et ses boîtes mails, pour voir si elle

avait rendez-vous avec quelqu’un.

– Un grand blond, par exemple ? grommelle Soren.

– Tu ne sais pas si c’est lui… murmuré-je en réalisant qu’il parle de Démétrius. On ne sait rien…

– Il serait temps qu’on sache où il est et ce qu’il nous veut, cet enfoiré ! ! s’emporte le maître des lieux en faisant voler la lampe hors de prix qui se tenait près de lui.

Le  verre  et  la  faïence  se  fracassent  au  sol.  Filippa  et  Anton  nous  regardent  depuis  le  fond  de  la pièce, choqués. Tous ont la même expression sur le visage : une vive et terrifiante inquiétude.

Heidi… Pas elle…

Je  me  sens  profondément  inutile  pendant  les  deux  heures  qui  suivent.  Je  rappelle  les  hôpitaux  –

Anton  l’a  déjà  fait  –  les  commissariats,  puis  je  me  mets  dans  un  coin  et  j’attends,  en  espérant  ne déranger  personne.  Soren  est  en  ébullition,  il  vocifère  dans  toutes  les  langues  au  téléphone,  il  part avec Lars pour ratisser le quartier, revient bredouille, le visage défait.

–  Les  images  vidéo  ne  donnent  rien,  Heidi  a  dû  sortir  par  l’arrière,  nous  informe  Anton,  l’air accablé. Rien d’anormal dans ses messageries, aucune piste…

Filippa tombe dans les bras de son fils, en pleurs. Soren tente de la réconforter, mais son téléphone se met à sonner. Je le remplace sans réfléchir et serre sa mère contre moi. Elle sanglote doucement sur mon épaule, je lui caresse le dos en lui murmurant que tout va s’arranger.

En réalité, je n’en ai pas la moindre idée…

Et puis l’ange blond réapparaît aux alentours de 13 heures, un sourire serein sur le visage. Nous la regardons  tous,  éberlués,  tandis  qu’elle  entre  dans  la  pièce  et  nous  salue  d’une  main,  l’autre  étant prise par une flopée de sacs griffés.

– Heidi Benedikte Athena Ostergaard ! s’élève la voix de Filippa, entre colère et soulagement.

– Quoi ? Vous faites tous une de ces tronches ! Même toi, Emma !

Nos bouches respectives s’ouvrent et se referment, à court de mots.

– Tu étais où, bordel ? ! se rapproche Soren pour la serrer dans ses bras.

– Spa et shopping, pourquoi ? fait-elle l’innocente.

– Tu… quoi ? !

Il recule, pose sa main sur son front en fixant le plafond. Il tente de ravaler sa colère. Lars et Anton s’éclipsent  en  maugréant  dans  leurs  oreillettes,  probablement  pour  prévenir  leurs  hommes  que  tout est rentré dans l’ordre.

– J’étouffe ici… fait Heidi d’une petite voix, en se tournant vers Filippa.

–  Refais  ça  une  seule  fois  et  je  te  jure  que  tu  ne  quitteras  plus  jamais  cette  pièce  !  s’enflamme Soren. Tu oublies qu’on a frôlé la mort ? Que Sebastian n’a pas eu cette chance ? Et que ça pourrait recommencer ?

– Il ne s’est rien passé depuis, si ? Qu’est-ce qui vous dit que tout ça n’est pas terminé ?

– On ne peut pas prendre ce risque, Heidi, lui répond sa mère.

– C’est ma vie, non ? se rebelle la jeune femme.

– C’est la nôtre, aussi ! Je ne perdrai pas une seule personne de plus ! rétorque mon prince avant de quitter la pièce, clairement furieux.

Heidi  me  sourit  timidement,  soudain  morte  de  honte.  Je  crois  qu’elle  vient  seulement  de comprendre  qu’on  a  tous  eu  peur  pour  sa  vie.  Que  sa  petite  escapade  a  fait  remonter  de  nombreux démons. Et que son frère est prêt à tout pour la protéger. Pour tous nous protéger.

–  Bon…  Quelqu’un  veut  bien  s’intéresser  à  ce  que  j’ai  acheté  ?  murmure-t-elle  pour  nous amadouer.

Et  ça  marche.  Filippa  et  moi  rions  doucement,  d’abord,  puis  nos  angoisses  laissent  place  à  une sorte  d’hystérie  communicative.  Jusqu’à  ce  que  Soren  réapparaisse,  m’attrape  par  la  main  et m’emmène sans me demander mon avis à l’étage du dessus.

– Vous allez toutes me rendre fou… soupire-t-il en s’adossant contre le miroir de l’ascenseur.

– On peut reprendre cette journée à zéro, tu crois ? bâillé-je.

– Tout ce que tu veux, tant que tu ne sors pas de mon champ de vision.

– Tu ne crois pas qu’Heidi a raison ? Que tout ça va un peu loin ?

Son regard vert ambré vire au noir. Tout à coup, il me plaque contre le mur de la cage métallique

et murmure, au coin de mes lèvres.

– Tu vas devoir t’y faire, Emma. Je refuse de te perdre. Et si tu me cherches un peu trop, tu auras droit au même traitement que les autres : tu seras prisonnière de ces quatre murs.

–  Je  suis  libre  Soren,  tu  te  souviens  ?  C’est  toi  qui  me  l’as  appris…  soufflé-je  en  le  défiant  du regard.

–  Tu  es  à  moi  et  rien  ne  m’empêchera  de  te  tenir  hors  de  portée  du  danger.  Même  pas  toi  et  tes adorables tentatives de rébellion, sourit-il presque.

Ses  lèvres  brûlantes  s’attaquent  aux  miennes,  il  m’embrasse  avec  force  et  domination.  Idiote  et faible que je suis, je gémis en sentant mes jambes faiblir.

Il sent si bon. Sa langue est si douce. Ses mains si…

Les  portes  de  l’ascenseur  sont  ouvertes  depuis  une  éternité  lorsqu’il  me  laisse  enfin  sortir.

Essoufflée, les joues rouges et les lèvres gonflées de l’avoir tant embrassé.

Et pourtant, déjà prête à recommencer.

Le salaud.

***

Après un déjeuner pris sur le pouce pendant lequel Soren se détend considérablement, je tente de

reprendre mon chapitre là où je l’ai laissé. Eva découvre que Dimitri a envoyé des espions pour la surveiller, elle tente alors de distinguer ses vrais amis des faux.

Mon prince, lui, reçoit toute son équipe de travail de l’ambassade, dans la pièce d’à côté. Je n’ai jamais saisi leurs noms, ni leurs rôles exacts, tout ce que je sais, c’est qu’ils viennent fréquemment à l’hôtel particulier pour s’entretenir avec leur boss et repartent par la porte de derrière. J’ai bien tenté de glisser une oreille, une fois, mais la barrière de la langue m’a empêchée de récolter la moindre information. La seconde fois, Soren m’a pris en flagrant délit d’espionnage et son rire moqueur m’a vaccinée. Plus du tout envie de me faire pincer.

Susceptible, moi ? ?

Heidi vient me voir en coup de vent, à l’heure du « goûter ». Elle s’empiffre de

risalamande

sous mes yeux, une sorte de riz au lait, aux amandes et aux cerises, je la maudis ouvertement d’être si  mince  malgré  son  appétit  d’ogre.  Elle  me  quitte  pour  appeler  Solveig  et  lui  raconter  sa  fugue matinale, je me replonge dans mon roman.

Les heures défilent à toute vitesse, j’ai noirci une bonne vingtaine de pages lorsque la nuit tombe, mes doigts sont ankylosés à force de frapper sur mon clavier. Je m’allonge quelques minutes sur le canapé, profitant d’une pause bien méritée. Soren choisit cet instant pour réapparaître et s’installe à côté de moi. Il m’embrasse sur les lèvres avant de se saisir de mon pied.

–  Inutile  de  me  chatouiller,  je  n’ai  rien  à  avouer…  lui  souris-je  en  essayant  de  le  récupérer,  en vain.

– Hmm… Drôle de réaction pour quelqu’un qui se dit innocent, commence-t-il à me taquiner.

– Soren, rends-moi mon pied !

– Dis-moi ce que tu me caches… insiste-t-il d’une voix joueuse.

– Rien du tout et tu le sais !

Je grogne et me tortille tandis qu’il se lance en avant et atterrit au-dessus de moi, appuyé sur les coudes. La proximité de son visage, de son corps, son regard éclatant me coupent le souffle.

– Tu m’as manqué… murmure-t-il simplement.

– Espèce de voyou ! le repoussé-je en riant.

– Résiste-moi autant que tu veux, tu sais que j’adore ça, susurre-t-il à mon oreille.

– Ok, tu as gagné, je capitule !

– Embrasse-moi, souffle-t-il, tout doucement.

Je me mords la lèvre. Il réitère sa demande et c’est à mon tour de sourire. Je m’apprête à esquiver sa  bouche  et  à  lui  échapper  quand  des  bruits  de  pas  se  rapprochent.  Quelqu’un  court  dans  notre direction. Mon amant le perçoit aussi, son corps se tend et se redresse, au-dessus de moi. La porte du troisième niveau s’ouvre brutalement et Lars s’adresse à nous d’une voix essoufflée :

– Il faut vider les lieux. Immédiatement !

Sans mettre en doute une seule seconde la décision de son garde du corps, Soren se lève, me tire

par le bras et m’entraîne en direction de la sortie. Je ne comprends plus rien, mais je suis.

– Filippa et Heidi ? s’inquiète mon prince en empruntant les escaliers.

– Déjà dans le fourgon blindé ! lui rétorque l’armoire à glace.

Nous  sortons  de  l’hôtel  particulier  par-derrière  et  gagnons  le  véhicule  aux  vitres  teintées.  Soren jette un regard à sa mère et sa sœur, assises à l’arrière, puis me soulève presque pour que je monte sur  la  banquette  du  milieu.  Il  y  saute  à  son  tour,  tandis  qu’Anton,  au  volant,  démarre  le  tank.  À  ses côtés, Lars articule distinctement dans son oreillette :

– Opération « Stash » en cours.

Les premières secondes, je reste muette. Incapable de lâcher un mot. Heidi et Filippa chuchotent, à l’arrière. Soren attache ma ceinture, puis s’adresse à ses gardes en danois. Jusqu’à ce que je réagisse enfin :

– En anglais !

– Pardon ? me dévisage le brun, étonné.

– Parlez anglais, bon sang ! On est tous dans le même bateau, non ? !

– Soren, elle a raison… lui murmure sa mère, à l’arrière.

– Tu me demandes de ne rien te cacher ? Montre-moi l’exemple ! défié-je à nouveau l’homme au

regard militaire.

– Qu’est-ce que tu veux savoir ?

– Tout !

– Pour ça, on peut attendre d’être à l’abri. Bientôt, je te le promets… dit-il en posant sa main sur la mienne.

– Je ne veux plus attendre ! me braqué-je. C’est quoi, cette opération « Steack » ?

– « Stash » veut dire planque en danois, m’apprend-il.

– Planque ? répété-je, abasourdie.

– Oui… Ce qu’on craignait est arrivé, ajoute Anton, à l’avant. Il est primordial de tous vous mettre en sécurité.

Un  ange  passe.  Le  silence  qui  règne  dans  le  fourgon  est  inconfortable,  gênant,  et  Heidi  et  moi finissons par reprendre la parole en même temps :

– Où allons-nous ? demande-t-elle, d’un filet de voix.

– Quelle est la menace ? enchaîné-je.

Lars se retourne, depuis son siège avant, et fixe Soren, puis Filippa, plus longuement, en disant :

– La menace est réelle. Le danger imminent.

–  Je  pense  qu’on  l’avait  tous  saisi.  Mais  encore  ?  rétorque  Filippa,  aussi  impatiente  que  moi d’entendre la suite.

– Démétrius White, lâche-t-il de sa voix d’ours. Il compte vous prendre pour cible.

À l’arrière, la princesse mère lâche un petit râle, presque un gémissement.

– « Vous » ? répète Heidi.

– La famille Ostergaard. Au complet, précise Lars en me dévisageant.

– Solveig, Emil ! s’écrie Filippa.

– Ils ne risquent rien, tout est en place là-bas aussi, la rassure Soren.

Il serre ma main mais ses yeux ne changent pas de trajectoire : ils fixent la route qui s’étire devant nous.  Ses  mots  ont  été  prononcés  sans  trembler,  mais  sa  voix  est  comme  étouffée.  À  cet  instant,  je devine que mon brun ténébreux fait face à ses pires tourments.

– Tu étais au courant de tout ? lui reproche presque sa sœur.

– Non, mais j’avais prévu que ça arriverait. J’ignorais juste quand, murmure le prince.

–  Si  seulement  je  pouvais  étriper  ce  malade  mental…  grogne  Heidi  en  faisant  référence  à Démétrius.

Et en oubliant probablement qu’il est le fils biologique de sa propre mère…

– Ce n’est pas si simple que ça… grommelle Lars, à l’avant.

Le garde glisse la main dans sa nuque, comme le fait souvent Soren. Il y avait quelque chose dans son ton qui m’a marquée. Quelque chose de troublant.

« Pas si simple que ça ». Pour qui ? Pour lui ?

Soren  aussi  semble  observer  avec  attention  son  garde  du  corps,  comme  s’il  se  posait  les  mêmes questions que moi. Finalement, nous passons les vingt minutes suivantes dans un silence oppressant.

Seules les oreillettes des gardes grésillent de temps en temps. Je rumine les informations qu’on a bien voulu me donner, tournée vers la fenêtre. Finalement, le véhicule ralentit dans je ne sais quelle petite ville et passe les grilles éclairées d’un immense domaine.

Une planque cinq étoiles, donc…

Deux hommes en noir nous accueillent lorsque nous pénétrons dans la belle demeure en briques

claires. Je découvre qu’Anouk se trouve, elle aussi, dans le grand hall et pour la première fois, Miss Renfrognée me sourit. Bizarrement, ça ne me rassure pas, bien au contraire.

Plus rien ne va…

J’avance dans la direction qu’on m’indique, passant de pièce en pièce. Soren arrive à mon niveau

et glisse sa main dans la mienne. Je ne la repousse pas, cette fois. Sa paume chaude contre la mienne –

glacée – me fait du bien. Je m’en veux presque de m’être énervée dans le fourgon blindé.

Un grand feu crépite dans le salon aux poutres apparentes. Je m’assieds sur un canapé en cuir, mon prince  fait  de  même.  Heidi  et  Filippa  nous  rejoignent  et  les  cinq  gardes  du  corps  se  placent  aux extrémités de la pièce. C’est Lars qui prend la parole, en se raclant la gorge.

– Vous serez en parfaite sécurité ici, tant que vous vous plierez aux règles.

–  Comment  savez-vous  que  Démétrius  est  derrière  tout  ça  ?  !  Et  que  savez-vous  exactement  ?

articulé-je d’une voix tremblante.

Ces mots devaient sortir de ma bouche. Ils ne pouvaient plus tourner en rond dans mon esprit. Ils

allaient me rendre folle.

–  Il  a  envoyé  plusieurs  lettres  de  menaces  à  l’ambassade,  me  répond  l’armoire  à  glace.  Un graphologue vient de confirmer qu’il s’agissait bien de son écriture.

– Aucun doute ? demandé-je, les larmes aux yeux.

– Aucun, confirme Anton.

Je tombe de très haut et me demande soudain comment j’ai pu me tromper à ce point sur celui que

je pensais être mon ami. Quelqu’un de bien. Qui a souffert d’injustices, mais ne s’abaisserait jamais à ce point. Ne songerait pas une seule seconde à attenter à la vie de quelqu’un… Un homme qui aime

les  beaux  mots,  qui  se  nourrit  des  mêmes  inspirations  que  moi.  Mais  que  je  ne  connais  pas.  Pas comme je le croyais.

Soren se lève et marmonne je ne sais quoi en danois. Il arpente la pièce de long en large, tourne

comme un lion en cage dans ce salon surchauffé. Filippa est prostrée, l’air hagard. Heidi reste muette,

les  yeux  rivés  sur  le  tapis.  Et  je  me  mets  à  pleurer,  parce  qu’à  cet  instant,  je  ne  vois  pas  quoi  faire d’autre.

Finalement, la mère et la fille demandent à Anouk de leur montrer leurs chambres, la jeune femme

les mène à l’étage supérieur. Anton et les deux gardes parlent de faire des rondes en s’éloignant à leur tour. Ne restent plus que Lars, Soren et moi dans cette pièce où l’oxygène se fait rare.

– Comment peut-il vouloir faire subir ça à la femme qui l’a mis au monde ? ! enrage mon prince,

le visage plongé dans ses mains.

La même question venait justement de me traverser l’esprit.

– Parce qu’il a été privé de son droit le plus naturel. Celui d’appartenir à une famille qui était la sienne et lui a été volée… lui répond Lars.

– Pourquoi lui trouver des excuses ? s’emporte Soren en se levant du canapé. Lars, ne me dis pas

que tu essaies de justifier son comportement ! Déjà tout à l’heure, dans le fourgon…

– Je ne justifie rien, grogne le géant. J’essaie de comprendre.

– Pourquoi ? demandé-je, en pressentant que cette conversation va tout changer.

– Aucune raison particulière, ment-il.

– Lars, ne me prends pas pour un con ! le menace Soren de sa voix rauque. Pourquoi défends-tu

Démétrius White ?

Le garde semble acculé, tout à coup. Son regard planté dans celui de Soren, il tente de conserver

son masque d’impassibilité et d’indifférence, mais peu à peu, des fissures fendillent sa carapace.

– Parce que… hésite soudain le géant.

– Parce que quoi ? insiste Soren, de sa voix la plus sifflante.

– Parce que je suis son père, lâche finalement le garde au visage grave.

Sous  le  choc,  je  m’arrête  de  respirer  pendant  de  longues  secondes,  puis  observe  Soren  dont  les yeux viennent de se fermer et refusent de s’ouvrir à nouveau. Comme pour ne pas avoir à affronter la réalité.  L’inéluctable.  Mon  prince  blêmit,  prend  son  visage  entre  ses  mains,  inspire  et  expire bruyamment.

– Soren, murmure l’homme à l’oreillette.

– Putain…

– Soren…

– Toi et maman… gémit presque mon prince.

Lars hoche la tête et baisse les yeux.

– Et pendant toutes ces années… reprend difficilement Soren. Tu pensais être mon père.

Cette fois, le garde du corps, l’amant de Filippa, le père biologique de Démétrius, relève la tête et fixe mon chevalier noir. Ses yeux sont remplis de larmes. Sa voix tremble lorsqu’il ajoute :

– Ça a été une torture, Soren, croyez-moi. Mais au moins, j’ai pu vous voir grandir…

– Je n’étais qu’un gosse… Et vous m’avez tous trahi, souffle mon prince déchu d’une voix éteinte.

La douleur se lit en lui. Comme si toute sa vie n’avait été qu’un immense et sinistre mensonge…

À suivre,

ne manquez pas le prochain épisode.

36. Secrets de famille

23 novembre.

- Être séquestrée depuis 3 jours :

check

-  Correction  :  être  planquée  et  protégée  par  une  horde  de   bodyguards  dans  un  manoir  tout confort façon Petit Trianon, en compagnie de mon prince :

double check

- Déchanter au sujet de mon « ami » Démétrius qui est bel et bien une menace – et peut-être

même un meurtrier :

triple check

- Ambiance générale :

Silencieuse. Morose. Voire déprimante.

- Appétit :

En  berne.  Qui  a  des  pulsions  grignoteuses  quand  sa  vie  est  en  danger  ?  L’avantage,  c’est  que  je peux enfin m’accroupir dans mes jeans slim.

- Nombre de mots prononcés par Soren depuis les aveux de Lars :

Une vingtaine tout au plus. Et je peux m’estimer chanceuse : ils m’ont tous été adressés.

- Nombre de fois où j’ai tapé sur Google « Son garde du corps est le père biologique de son

pire ennemi : comment le consoler ? » :

Aucune. Je ne suis pas si cruche.

-  Nombre  de  fois  où  j’ai  tapé  sur  Google  Images  «  Soren  Konstantin  Gustav  Ostergaard  »

pour le voir sourire :

une bonne centaine

– Nombre de fois où il m’a prise en flagrant délit :

Une. Et ça l’a presque fait sourire.

- Nombre de nuits où ses démons reviennent le hanter et où seule ma peau parvient à le calmer

:

toutes depuis le lancement de l’opération « Stash »

- Nombre de pages écrites depuis mon « enlèvement » :

Aucune sur le papier. Un milliard dans ma tête.

-  Nombre  de  fois  où  j’ai  dû  mentir  à  mes  amies,  mes  proches,  en  prétextant  des  «  vacances impromptues sous les cocotiers » :

Chaque jour. J’ai même dû leur décrire mon bungalow sur pilotis.

- Sentiment qui me dépasse, me submerge, me transporte :

L’amour. Le grand, l’immense. Pour cet homme si puissant, si courageux, mais dont l’armure se

brise un peu plus à chaque coup du sort. Pour ce prince qui ne sait plus exactement qui il est, à force de secrets.

Trois jours, donc. Trois jours que nous sommes retranchés, à l’abri du monde et des menaces de

Démétrius  White,  dans  cette  demeure  aux  ondes  lugubres.  Heureusement,  certaines  choses  me  sont familières, dans ce décor étrange. Comme par magie, une petite valise remplie de mes vêtements et

effets personnels m’attendait dans la chambre, le premier soir. Mais j’étais loin de me douter que mon séjour s’éterniserait…

Le  temps  défile  lentement,  paresseusement,  comme  s’il  se  jouait  de  nous.  Tandis  que  Filippa  et Heidi  passent  le  plus  clair  de  leurs  journées  dans  leurs  appartements,  Soren  s’occupe  de  manière mystérieuse et évite de croiser le chemin de Lars. De croiser le chemin de qui que ce soit.

« Pendant toutes ces années… tu pensais être mon père. »

Sa  phrase  déchirante,  adressée  à  Lars,  me  revient  et  je  ne  peux  m’empêcher  d’éprouver  de  la colère pour tous ces gens qui lui ont menti, pendant si longtemps. J'erre dans les couloirs, sur la petite terrasse qui fait office de cour de prison, rentre me mettre au chaud près de la cheminée du salon. Je suis les informations et lis beaucoup, pour faire passer le temps. Je n’essaie pas de faire parler Soren, j’ai trop peur qu’il se braque, alors je lui laisse son espace. Chaque nuit, je partage son lit, nos corps s’embrasent puis s’apaisent et cette proximité me suffit. Je sais qu’il m’aime, mais je sais aussi qu’il souffre et qu’il a besoin de temps pour accepter la situation. Pour faire la paix avec son passé. Avec qui il est.

Anouk surveille mes moindres faits et gestes, elle me suit à distance et s’assure que je me plie aux règles de sécurité. Ne contacter personne, sauf en cas de force majeure. Ne pas ébruiter les menaces.

Ne  pas  évoquer  la  planque,  et  encore  moins  l’endroit  où  elle  se  trouve.  Faire  comme  si  tout  allait bien, dans le meilleur des mondes.

Et ne pas étrangler cette sangsue au visage impassible qui me suit partout.

J’en connais une à qui ça ne ferait pas de mal de s’envoyer en l’air.

Après avoir couru une trentaine de minutes sur le tapis de course – je m’entraîne à l’art de la fuite, on  ne  sait  jamais…  –  je  retrouve  Soren  dans  notre  chambre,  la  plus  grande  et  la  plus  isolée  de  la maison. Allongé de tout son long sur le lit, les bras croisés derrière la tête et une tablette posée sur son  ventre,  mon  brun  ténébreux  fixe  le  plafond.  Même  en  pleine  contemplation,  il  parvient  à  me couper le souffle. Son pull noir moule insolemment ses biceps et lorsque son regard se tourne vers moi, je ne peux m’empêcher de me mordre la lèvre.

Il faut croire que le danger nous rend insatiables.

Lui non plus ne semble jamais en avoir assez de moi…

–  Emma,  tu  viens  vraiment  de  transpirer   sans  moi  ?  grogne-t-il  en  se  mettant  de  profil  pour  me faire face.

Ses  lèvres  esquissent  un  sourire,  ses  yeux  verts  me  détaillent  de  haut  en  bas,  s’arrêtent  sur  la naissance de mon décolleté, puis sur ma bouche.

– Je fais tout sans toi, Soren. Du moins, la journée, dis-je simplement, sans animosité.

Il n’ajoute rien mais plisse les yeux. Touché.

– Je ne me plains pas, c’est juste un constat, précisé-je. Je sais que tu as…

–  Stop,  se  redresse-t-il  en  s’asseyant  au  bord  du  lit.  Je  n’ai  rien  du  tout.  Je  ne  veux  pas  que  tu  te sentes seule. Je refuse que tout ce merdier t’atteigne.

– C’est trop tard, souris-je doucement. On ne fait presque plus qu’un, toi et moi.

Une lueur triste traverse ses yeux, puis Soren tend les bras vers moi, s’empare de mes hanches et

me rapproche de lui. Il pose la tête contre mon ventre et murmure :

–  Je  voudrais  être  meilleur,  pour  toi.  Un  autre  homme.  Un  homme  que  rien  ne  touche,  rien  ne bouscule, si ce n’est toi.

– Je ne voudrais pas d’un homme comme ça. Je ne changerais rien si je le pouvais, Soren. À part,

peut-être, ton côté pipelette…

Je souris à ma propre blague – idiote – il soupire et semble se détendre.

– C’est toi que je veux, juste toi, murmuré-je.

Je passe mes mains dans ses cheveux en bataille et frémis tant ils sont doux et agréables sous mes doigts. Soudain, Soren lève la tête, plonge ses yeux dans les miens et sourit. Je pose mes lèvres sur les siennes, tendrement, tandis que ses mains frôlent mes cuisses.

– Hmm, hmm, me rebellé-je faiblement. Je dois prendre une douche…

– Ça tombe bien, moi aussi…

Ses bras me plaquent plus fort contre lui, puis me soulèvent. Je me laisse emporter jusqu’à la salle de bains, sentant sa peau se réchauffer tout contre la mienne. L’eau brûlante achève de nous étourdir et pendant  une  petite  éternité,  Soren  et  moi  oublions  que  nous  ne  sommes  pas  vraiment  libres,  pas vraiment en sécurité, pas vraiment seuls au monde.

***

Il  est  presque  21  heures  quand  nous  nous  installons  à  table.  Heidi  récupère  son  assiette  et  file manger dans la pièce d’à côté, devant la télé. Filippa et Soren restent silencieux face au chapon farci, je joue avec mes petits pois en prétendant ne rien ressentir de la tension ambiante. Entre la mère et le fils, une conversation s’impose.

Mais pas tout de suite, pas en ma présence, par pitié !

– Lars m’a dit qu’il t’avait révélé la vérité… souffle finalement Filippa, en direction de son fils.

Sa  voix  était  légèrement  cassée  par  la  douleur,  la  honte.  Mon  sang  se  glace,  je  me  retiens  de respirer.

– Il était temps, tu ne crois pas ? murmure Soren en se crispant.

– Je n’ai jamais voulu que tu en souffres, dit-elle, les larmes aux yeux. Je pensais qu’il valait mieux que tu ne saches pas…

–  Je  ne  suis  pas  Démétrius,  lâche  froidement  mon  prince.  Donc  Lars  n’est  pas  mon  père,  tu  n’as pas à t’en faire.

– Soren…

– Inutile d’en dire plus, se ferme-t-il. Tu es ma mère, je n’ai pas de père, ça s’arrête là.

– Il t’aime, tu sais ? Il t’a toujours aimé. Toutes ces années, il a veillé sur toi plus que sur n’importe qui d’autre.

– Lars n’est pas mon père, répète Soren en articulant exagérément. Le sujet est clos.

Filippa  lutte  contre  ses  larmes  mais  elles  l’emportent  finalement  sur  sa  détermination.  Tandis qu’elle  se  met  à  sangloter,  Soren  se  lève  en  faisant  grincer  le  parquet  ancien  sous  sa  chaise  et  la rejoint pour la serrer contre lui.

– Ça ne change rien pour toi et moi, maman. Rien ne changera ça, jamais… l’embrasse-t-il sur le

front avant de quitter la pièce.

Filippa pleure de plus belle, je tends le bras vers elle mais elle se lève et disparaît à son tour. Me voilà face à mes petits pois – dont certains ont été écrabouillés dans la bataille. Je renonce à avaler quoi que ce soit et quitte la table l’estomac léger mais le cœur lourd.

Quand est-ce que toutes ces larmes vont cesser ?

Lorsque je regagne notre chambre, Soren s’agite dans tous les sens, des vêtements dans une main,

son téléphone dans l’autre. Il bourre ma petite valise, la ferme et raccroche.

– Soren, qu’est-ce que tu fais ? Tu n’es pas censé parler à qui que ce soit !

– Depuis quand est-ce que je respecte les règles ? grommelle-t-il.

– Depuis que tu tiens à rester vivant, riposté-je en le voyant saisir mon manteau.

Il m’écarte les bras, passe mes manches une à une, puis remonte la fermeture éclair. Il m’embrasse sur le nez et enfile son caban.

– Tu vas m’expliquer ce que… insisté-je.

– On se barre d’ici ! s’écrie-t-il. Toi et moi, on n’est pas faits pour ça. Pendant ces trois jours, je me suis oublié, égaré, mais c’est terminé. On est libres Emma, tu te souviens ?

Ses lèvres chaudes se plaquent sur ma bouche entrouverte, sa langue caresse la mienne, ses mains

remontent  sur  mes  seins,  je  me  recule  et  romps  ce  baiser.  Même  si  je  remercie  le  ciel  de  m’avoir rendu mon prince voyou, mon chevalier fougueux, je ne peux m’empêcher de m’inquiéter.

– C’est trop dangereux… murmuré-je, face à un dilemme.

Être libres et inconscients ou prisonniers et en sécurité ?

–  Emma,  s’il  te  plaît,  fais-moi  confiance,  chuchote-t-il  en  ouvrant  la  porte  de  la  chambre.  Viens avec moi…

Il me tend la main, j’hésite un millième de seconde, puis me rue vers lui en souriant. Je n’ai pas envie d’être raisonnable, pas envie d’être sage, docile. Je veux vivre. Avec lui. Pour lui. Quitte à me brûler les ailes. Si je m’écrase au sol, tant que c’est avec lui, je n’aurai aucun regret.

– Lars est posté à la grille, Anton vient de terminer sa ronde, m’explique Soren à voix basse.

– Comment allons-nous passer si la grille est surveillée ?

– Disons que j’ai trouvé un passage secret… me sourit-il.

Cette voix rauque…

Le plus discrètement possible, nous empruntons les couloirs de la maison endormie en traversant

les pièces vides. Une fois dans le garage, Soren me fait signe de monter dans l’un des énormes SUV

et s’installe au volant. Le véhicule file dans le parc, phares éteints, et s’arrête tout au bout d’un petit chemin, près du grand mur d’enceinte. Nous quittons la voiture et Soren m’aide à escalader le mur.

Puis  il  grimpe  à  son  tour  et  descend  de  l’autre  côté  en  sautant  agilement.  Pour  moi,  la  reine  de  la maladresse, la tâche est plus ardue mais quelques secondes plus tard, ses bras de titan me rattrapent et nous voilà libres, en dehors de la propriété. Quelques mètres plus loin, une voiture noire nous attend, les clés sur le contact.

Soren fait rugir le moteur et nous partons en direction de Paris, un sourire complice sur les lèvres.

– J’imagine que ça a été un jeu d’enfant de te faire déposer ce bolide, sur le bord de la route au milieu de nulle part… ironisé-je.

– Rien ne t’échappe, princesse, crâne mon prince en serrant ma main dans la sienne.

– Lars va nous le faire payer…

– Lars peut aller au diable ! grogne-t-il en accélérant brusquement.

À  peine  trente  minutes  plus  tard,  Paris   by  night  nous  accueille,  doucement  éclairée  et  encore grouillante  dans  certains  quartiers.  Je  me  remplis  de  toute  cette  vie,  de  cette  agitation  et  me  félicite d’avoir suivi mon voyou dans cette échappée belle. Nous atteignons le quartier de Montmartre, Soren s’arrête devant un grand portail doré. Il tape un code sur un écran numérique et les portes s’ouvrent.

Je découvre une magnifique bâtisse entourée d’un jardin exotique illuminé par des couleurs chaudes.

– C’est un petit hôtel ultra-sélect… Et secret, me sourit mon prince en garant le véhicule.

Un majordome nous attend à l’entrée de la demeure et nous annonce que le dernier étage nous a

été  réservé.  Une  suite  de  plus  de  trois  cents  mètres  carrés  décorée  par  le  grand  designer  Philippe Starck. Un cocon luxueux, où Soren et moi prenons nos quartiers sans attendre. Je saute sur le lit de deux  mètres  de  long,  visite  la  salle  de  bains  démentielle,  allume  l’écran  géant,  touche  du  bout  des doigts les centaines de livres de la bibliothèque, inspecte le contenu du bar, celui du frigo – rempli de mets délicats… Pendant ce temps-là, mon prince se rend stoïquement sur la terrasse pour profiter de la vue.

Moi, au milieu de tout ce luxe, je suis comme une gamine joufflue dans un magasin de bonbons…

Soren me rejoint au salon, en chemise noire et jean brut, deux flûtes à la main et une bouteille de champagne sous le bras. Son Altesse Sexyssime est de retour. Je goûte à une pâte d’amande, puis jette un coup d’œil au petit carton qui se trouve sur la boîte :

« Le Petit Palais du Sacré-Cœur vous souhaite un excellent séjour, Mr et Mrs Diamonds. »

– Diamonds ? éclaté-je de rire.

– Oui, il a fallu que je nous trouve un alias. Vadim et Alma Diamonds, me sourit mon cachottier.

J’hésitais avec Birdie pour toi…

– Une rouquine capricieuse, c’est comme ça que tu me vois ? grommelé-je en me lovant dans ses

bras. Et puis comment tu sais tout ça ?

– À ton avis… ?

– Tu as… Tu as lu mes romans ? blémis-je.

– Heidi l’a fait pour moi, murmure-t-il.

– Verdict ?

– Je ne l’ai jamais vue aussi pressée de trouver l’âme sœur…

– Un milliardaire, j’espère ? plaisanté-je.

– Oui. Et dominateur… souffle-t-il en me faisant rougir.

Il  m’embrasse  et  je  gémis  entre  ses  lèvres.  La  bouteille  de  champagne  atterrit  sur  le  canapé tricolore, tandis que le tapis moelleux devient le décor d’une scène interdite aux moins de 18 ans.

Dominateur… Encore…

***

Quatre heures du matin. Soren est profondément endormi, j’ai les yeux grands ouverts. Impossible de  trouver  le  sommeil  malgré  la  fatigue  :  je  meurs  de  faim.  J’appelle  discrètement  la  réception, commande  ce  qui  ressemble  à  un  burger  –  avec  des  termes  alambiqués  comme  «  bœuf  wagyu  »,  «

mayonnaise wasabi-gingembre » et « radis daïkon ». Dix minutes plus tard, on tape doucement à la

porte. Je me faufile jusqu’à l’entrée, enroulée dans mon peignoir et ouvre sans me poser de questions.

Grave erreur.

– Où est-il ? vocifère Lars en forçant l’entrée.

Je  reste  muette,  interdite,  face  au  géant  qui  se  lance  en  direction  de  la  chambre.  Et  puis  le  choc laisse place à la colère et je me rue sur lui et l’intercepte par le bras.

– Foutez-lui la paix ! grondé-je en le forçant à me faire face. Vous ne croyez pas qu’il mérite une nuit loin de vous ? Loin de toutes ces épreuves ? Ces mensonges ?

– Emma, vous n’avez pas idée du danger ! s’agace-t-il en continuant d’avancer.

Il est bien trop puissant pour moi. Je me fais quasiment traîner jusqu’à la chambre… et je perds les pédales.  Je  rassemble  toutes  mes  forces  et  réussis  à  le  faire  reculer  d’un  pas,  juste  le  temps  de  me faufiler entre lui et la porte.

– Lars, vous ne passerez pas ! le préviens-je en lui barrant le chemin.

– Vous croyez vraiment que vous allez m’arrêter ?

– Comment est-ce que vous nous avez retrouvés ?

– Laissez-moi le voir, s’impatiente l’armoire à glace.

– Il faudra user de la force…

– Emma, poussez-vous, gronde le garde, de plus en plus menaçant.

– Vous ne pouvez pas me toucher. Si vous le faites, vous savez que vous êtes un homme mort, le

provoqué-je.

Cette fois, c’est lui qui est scotché, à court de repartie. Il me regarde, perplexe, puis finit par rire.

Tout bas, très discrètement, pour ne pas salir sa réputation.

– Vous êtes donc humain… sifflé-je dans sa direction.

– Je dois le protéger, Emma. Contre les menaces extérieures, mais aussi contre lui-même. Sa quête

de liberté, son besoin d’adrénaline, de sensations fortes... On pourrait le perdre, vous savez ?

Le  géant  semble  sincère,  je  suis  presque  touchée  par  ses  derniers  mots.  Ses  yeux  perçants  me rappellent  ceux  de  Soren.  Mais  derrière  moi,  la  porte  s’ouvre  et  un  prince  furieux  apparaît.  Je  me retourne et ne vois plus que son regard… mitrailleur.

– Lars, dégage avant que je ne me contrôle plus… menace-t-il son garde.

– Je ne bouge pas d’ici. À moins que vous acceptiez de regagner l’avenue Marceau.

– L’opération « Steak » est terminée ? réalisé-je.

–  Oui.  Solveig  vient  d’arriver  à  Paris  et  l’hôtel  particulier  a  été  parfaitement  sécurisé  en  notre absence.

Soren reste tendu, les mâchoires crispées, les poings fermés. Je pose ma main sur son avant-bras,

il la retire, comme si le moindre contact lui était douloureux.

– Comment as-tu su où nous trouver ? demande-t-il soudain à Lars.

– Un traceur.

– Où ça ?

Le garde du corps hésite à répondre, Soren perd patience.

– Je te déconseille de me mentir, Lars. Sinon tu pourras aller bosser ailleurs. Pour Démétrius, par exemple. Vous avez pas mal d’années à rattraper…

– La cruauté vous va mal, Soren, murmure le géant.

– Fais ce que je te demande et je resterai civilisé.

– Le téléphone d’Emma. C’est là qu’est installé le traceur.

Je n’ai même pas le temps de l’insulter mentalement. Soren me tend déjà la main en attendant que

quelque  chose  se  produise.  Que  mon  cerveau  fonctionne  à  nouveau.  Je  réalise  au  bout  de  longues secondes qu’il veut que je lui remette mon Smartphone. Sauf que j’y tiens, à cet engin…

– Vraiment ? demandé-je timidement. Tu comptes en faire quoi ?

– Le détruire.

– C’est indispensable ?

– Oui, me répond Soren.

– Non, le corrige Lars.

Prise au piège entre les deux titans, je renonce et sacrifie mon cher et tendre téléphone. Alors qu’il s’apprête  à  le  broyer,  Soren  change  d’avis  et  le  tend  à  son  garde.  En  quelques  secondes,  le   bug  est retiré et je récupère mon précieux bien.

–  Vous  êtes  raisonnable,  quand  vous  voulez…  commente  Lars  en  observant  Soren  regagner  la chambre.

– Allons-nous-en d’ici, qu’on en finisse, soupire mon prince en enfilant sa chemise.

Parenthèse enchantée : terminée.

***

Il fait encore nuit lorsque nous arrivons avenue Marceau. Anouk et Anton sont postés à la grille et

nous saluent au passage. Pas de remarque désobligeante, de commentaire sur notre « fugue », mais

pas de sourire non plus. Un instant, j’hésite à faire demi-tour et à m’enfuir en courant. Pour retrouver mon  frère,  mes  amies,  mon  appartement…  ma  vie.  Et  puis  je  réalise  deux  choses.  Un  :  je n’abandonnerais Soren pour rien au monde. Deux : les molosses à oreillettes me rattraperaient sans aucune difficulté. Alors autant coopérer.

Filippa et Heidi n’ont pas fermé l’œil de la nuit, si j’en crois leurs mines blafardes. Elles se jettent sur  Soren,  le  tapent  gentiment,  l’embrassent,  puis  c’est  mon  tour.  Au  fond  de  la  pièce,  assise  droite comme un I sur un fauteuil Louis XV, Solveig nous fait un petit signe de la main. Puis elle daigne se

lever et marche au ralenti jusqu’à nous. À la surprise générale, elle prend son frère dans ses bras et lui parle tout bas. La guerre froide a l’air de se réchauffer…

– Où est Emil ? lui demande Soren après ces retrouvailles fraternelles.

– Chez ses grands-parents, avec Viggo. Je ne voulais pas le mêler à tout ça.

Mon prince se tourne alors vers Lars, ce dernier hoche la tête en confirmant :

– Aucun risque.

La double porte claque, derrière moi, mais mes yeux restent posés sur Solveig. Elle a l’air encore plus  mince  qu’il  y  a  deux  mois,  plus  fragile  malgré  son  caractère  explosif.  Et  puis  je  me  rends compte que l’oxygène se raréfie, dans la pièce, que le silence règne, que tous les regards sont pointés vers la même personne. Qui se tient derrière moi. Alors je me retourne, le ventre noué.

Harald.

Cela fait des mois qu’il n’a pas osé affronter Soren…

– Comment as-tu pu penser que tu étais le bienvenu ici ? le frappe Soren de sa voix rauque.

Les murs viennent de trembler. L’assistance retient son souffle.

– Fils, je…

– Fils ? Quel fils ? ! siffle le prince.

– Si je suis là, c’est parce qu’il fallait que j’accompagne Solveig, se justifie le mari de Filippa. Et il fallait que je te revoie, aussi…

– Tout a été dit, Harald, murmure froidement Soren.

– Non, justement, tu ne m’en as pas laissé l’occasion. L’erreur que j’ai commise ne change rien au fait que je t’ai élevé pendant trente-deux ans. Tu es mon fils, que tu le veuilles ou non.

Humilité  feinte  ou  sincère  ?  Douleur  réelle  ou  imaginaire  ?  Tout  ce  que  je  constate,  c’est qu’Harald est voûté, cerné, au bord des larmes. Il semble avoir pris dix ans en quelques mois et j’ai presque envie de lui tendre la main, tant il me fait pitié. Mais je n’oublie pas tout le mal qu’il a fait à l’homme  que  j’aime.  L’échange  qu’il  a  orchestré,  il  y  a  si  longtemps.  Le  secret  qu’il  a  égoïstement gardé.

Filippa, qui se tient près de moi, semble à deux doigts de l’évanouissement.

– Je ne me fais plus d’illusions sur toi Harald, déclare Soren d’une voix plus calme. Désormais, je te réserverai mon indifférence plutôt que ma colère.

– Tout ce que je demande, c’est qu’on protège ce secret… murmure Harald en nous regardant tous,

les uns après les autres.

Un  vase  tombe  au  sol  et  se  brise.  Je  tourne  la  tête  et  vois  Filippa  se  ruer  vers  son  mari,  toutes griffes  sorties.  Elle  l’atteint,  le  frappe  de  ses  petits  poings,  jusqu’à  être  interceptée  en  douceur  par Lars. Le garde du corps – son ancien amant – la force à reculer. La princesse se bat encore dans les

airs, hurlant sur Harald :

–  Comment  est-ce  que  tu  peux  montrer  ton  visage  ici  ?  Et  nous  demander  ça  ?  Il  n’y  a  que  ton secret qui t’intéresse ? ! Tu es un monstre d’égoïsme, Harald ! Le protocole m’empêche de divorcer, mais crois-moi, je préférerais que tu sois mort plutôt qu’ici, à détruire mes enfants !

– Maman… pleure Heidi.

Et je réalise alors que les deux sœurs de mon prince ne connaissent qu’une partie du terrible secret familial : elles savent qu’Harald n’est pas le père de Soren, puisqu’il a avoué lui-même l’échange des bébés  à  la  naissance.  Mais  elles  ignorent  tout  de  la  liaison  amoureuse  entre  Filippa  et  le  garde  du corps,  celui  qui  a  cru  pendant  trente-deux  ans  être  le  père  biologique  de  leur  frère.  Et  qui  sait, aujourd’hui, qu’il est celui de Démétrius.

Solveig fixe le sol, Soren ne quitte pas Harald des yeux, prêt à bondir si besoin. La sentant à bout, Lars décide de soulever Filippa pour l’emmener de force dans la pièce d’à côté. Malgré la distance, j’entends ses protestations à travers la cloison. Lorsque Soren me tend la main et m’invite à le suivre, je n’hésite pas une seule seconde. Besoin de respirer un air pur, loin de cet environnement toxique.

– Tu peux me quitter tu sais, me murmure Soren, une fois dans l’ascenseur. Je comprendrais…

–  Répète  ça  une  seule  fois  et  je  fais  brûler  une  à  une  tes  précieuses  voitures  de  collection…

grogné-je en collant mes lèvres sur les siennes.

37. Petits mensonges nécessaires

Les  hommes  de  Lars  ont  repris  le  contrôle.  L’hôtel  particulier,  l’ambassade  et  mon  appartement ont  été  intégralement  fouillés  et  équipés  en  notre  absence.  De  nouveaux  systèmes  de  sécurité  et  de surveillance ont été installés – je mets quiconque au défi de passer le seuil de ma porte ultra-blindée.

Même si la menace n’est jamais totalement écartée, elle semble désormais plus lointaine.

Essayer de reprendre une vie normale – malgré l’ombre baraquée ou furtive d’un garde du corps

qui me suit en permanence : voilà mon leitmotiv de la semaine. Oublier « l’enlèvement » musclé et

l’opération  «  Stash  ».  Vaincre  l’angoisse  permanente  d’une  nouvelle  tragédie,  comme  si  on  n’avait pas assez donné. Fuir pour quelques heures l’ambiance électrique de l’hôtel particulier, avec Harald retranché à son étage, Filippa muette et indifférente à ses excuses acharnées, et les deux sœurs de mon prince qui jouent aux meilleures ennemies du monde. Laisser un peu d’air à mon chevalier noir, dont le regard militaire a perdu toute sa lumière – mais rien de sa détermination, de son pouvoir et de sa colère.  Regagner  mon  appartement  si  calme,  si  vide,  étrangement  normal,  mis  à  part  la  présence d’Anouk en bas de mon immeuble. Et faire ce que j’ai toujours fait : écrire.

Stanislas me croit de retour de vacances – et c’est un mot qui ne fait pas partie de son vocabulaire, il avoue lui-même n’accepter cette notion pour les autres que parce que le droit du travail l’y oblige.

Depuis  ce  matin,  sa  moustache  de  dandy  ne  cesse  d’apparaître  sur  l’écran  de  mon  téléphone  et  j’ai déjà trois mails de sa part, tous marqués de la mention « Urgent » et dont le premier a été envoyé à 6

h  38  .  Du  matin,  évidemment.  Ses  messages  vocaux  sont  presque  incompréhensibles  tellement l’éditeur  parle  vite,  s’interrompt  pour  s’adresser  à  quelqu’un  d’autre  au  bureau,  puis  reprend  son monologue sans se souvenir de ce qu’il venait de me dire. Je décrypte seulement que mes chapitres

suivants  sont  «  attendus  comme  le  Messie  »  et  que  je  viens  d’accepter,  en  ne  répondant  pas  à  son dernier  appel,  un  nouveau  rendez-vous  avec  Élise  Bruyère,  sa  «  jeune  auteure  prometteuse  qui  n’a besoin que d’un mentor pour s’épanouir dans l’écriture ».

Traduisez : « Je n’ai pas de temps à perdre avec ce pseudo-syndrome de la page blanche. Donne-lui des idées, aide-la à démarrer ou je vous vire toutes les deux sur-le-champ ! »

J’écris  une  dizaine  de  pages  sans  me  relire  une  seule  fois  :  mes  doigts  me  brûlent  tant  j’ai  de choses à raconter, inspirées des récents événements. Voilà ce qui arrive quand des bodyguards accros à  la  sécurité  m’empêchent  d’allumer  un  ordinateur  pendant  des  jours.  Mon  imagination  déborde.  Et c’est mon pauvre clavier meurtri qui en fait les frais.

Et ce cher M. Collard qui est venu me demander de taper moins fort sur mes touches, parce que ça empêche son malinois de guetter les bruits suspects sur lesquels aboyer comme un taré.

Je laisse mes dix pages en plan – sans doute mauvaises, on ne peut pas inventer de bonnes histoires quand on manque de recul sur la réalité, tous mes autres héros ont déjà fait les frais de mes émotions à  fleur  de  peau.  Tant  pis,  je  reprendrai  tout  ça  plus  tard.  Élise  m’attend  dans  un  café  et  Stan  m’a

prévenue  qu’elle  avait  préparé  une  liste  de  questions  très  précises,  cette  fois.  Je  me  réjouissais  à l’avance  de  cette  entrevue  plus  active  que  la  première,  mais  c’était  avant  de  voir  son  cahier  A4  ,  à petits  carreaux  et  sans  marge,  noirci  de  questions  sans  saut  de  ligne.  Je  ne  sais  pas  ce  qui  me désespère le plus : sa grosse écriture d’adolescente avec des ronds sur les « i » et des cœurs à certains mots, les collages de photos de beaux gosses, sans doute découpés dans un catalogue La Redoute, ou bien la mine réjouie et très fière de la fameuse Élise, comme si elle s’apprêtait à rendre le meilleur exposé de toute sa scolarité.

Dieux des lettres et déesses des pattes de mouche, sortez-moi de là !

– Je voulais m’excuser de mon attitude un peu passive la dernière fois qu’on s’est vues, démarre la blonde,  légèrement  excitée.  J’étais  impressionnée  de  te  rencontrer.  Mais  ça  y  est,  je  me  sens  prête pour me lancer !

– Ah, parfait, tenté-je de me laisser gagner par son enthousiasme. Tu as commencé à écrire ou… ?

– Non, bien sûr que non ! m’interrompt-elle en riant, comme si j’avais prononcé une énormité. Je

voulais te soumettre toutes mes idées d’abord.

– Toutes ? ouvré-je de grands yeux en fixant discrètement son cahier.

– Enfin, ce ne sont pas vraiment des idées… rectifie-t-elle en calant une mèche rebelle derrière son oreille. Plutôt des pistes de réflexion. Comme tu maîtrises parfaitement les codes, tu sauras me dire si je vais dans la bonne direction.

–  Il  n’y  a  pas  vraiment  de  codes,  tu  sais.  Sinon,  on  écrirait  tous  la  même  chose.  Il  faut  que  tu trouves ta patte, ton originalité, ce qui fait qu’on reconnaîtra ta plume parmi toutes les autres...

– Non, moi je crois qu’il faut s’inspirer des meilleurs pour espérer un jour arriver à leur hauteur, insiste-t-elle en redressant dix fois ses lunettes turquoise sur son nez.

Je crois qu’il y a confusion sur la personne… Elle me prend pour Émile Zola ou quoi ? !

– Tu m’as l’air nerveuse, Élise, essayé-je de calmer ses tics. Je ne sais pas comment te convaincre que je ne suis pas meilleure, ou moins bonne, ou inspirante ou je ne sais quoi. Ce roman, c’est toi qui vas l’écrire. Ce sont tes idées qui comptent, tes choix, tes mots.

– Par exemple… me coupe-t-elle encore en jouant avec la paille de son Coca cette fois, le héros, il est forcément brun aux yeux clairs, non ? Pour qu’il soit canon ! glousse-t-elle. Il ressemble à quoi, le tien  ?  Et  qu’est-ce  qu’il  fait  dans  la  vie  pour  gagner  autant  d’argent  ?  Un  job  dans  la  finance,  c’est toujours un truc comme ça, non ? Et son passé, comment tu fais pour lui trouver un passé trouble ? Il a tué quelqu’un ? Non ! Il s’est fait tuer et finalement il n’est pas mort, ça, c’est bien !

– Élise… soupiré-je sans pouvoir terminer ma phrase.

Je voudrais seulement qu’elle se taise. Et qu’elle arrête de tripoter tout ce qui est à portée de main.

Et si ses yeux ne brillaient pas autant quand elle me parle, je pourrais croire qu’elle se fout de moi en pointant du doigt tous les clichés…

– Oh, tu trouves que c’est nul, ce que je dis ? se recroqueville-t-elle sur sa chaise, déçue. Je ne sais pas  comment  tu  fais  pour  te  réinventer  à  chaque  fois.  Tous  tes  romans  m’ont  embarquée,  on  ne s’attend jamais à ce qui va arriver. Et même quand on s’y attend, on aime bien, en fait ! Il y a toujours une petite touche en plus qui rend accro…

– Je ne sais pas quoi te dire. Je te remercie pour tous tes compliments, mais… À force de lire le travail des autres, on a l’impression que tout a déjà été fait. Je suis sûre que tu as d’autres choses à dire. Il faut que tu trouves ta voie ! lui souris-je pour l’encourager.

– Tu ne veux pas me parler de ton futur héros ? essaye-t-elle à nouveau, avec une moue de chiot

implorant. Juste pour me guider.

– Non, tu dois trouver un homme qui sort de tes rêves à toi. Qui te fait craquer, fantasmer. Il peut être  blond,  roux,  avoir  le  crâne  rasé  ou  une  coupe  afro.  Inspire-toi  peut-être  des  garçons  que  tu  as aimés…

– Un black ? s’exclame-t-elle en souriant. Tu as mis un milliardaire noir dans ton prochain roman

? C’est génial… !

Et  la  voilà  qui  fait  cliquer  son  stylo  frénétiquement,  comme  un  clignotant  cassé,  comme  un métronome  devenu  fou,  comme…  Comme  la  pulsation  de  mon  cœur  irrité,  à  la  limite  de

l’hypertension.

[Appel urgent. Maintenant. Em’] pianoté-je sous la table pour envoyer un texto à Margo.

Moins d’une minute plus tard, je m’excuse auprès d’Élise pour prendre l’appel sur mon portable et

il  grésille  dans  tout  le  café  tellement  ma  copine  crie  dans  le  combiné.  Heureusement,  sans  qu’on puisse entendre ses mots.

– Qu’est-ce qui se passe, Margoton ? fais-je en prenant un ton très inquiet.

–  J’en  ai  aucune  idée  !  continue-t-elle  à  brailler.  Mais  je  hurle  pour  sauver  ma  meilleure  amie d’une  situation  sans  doute  très  embarrassante.  Vite  !  Au  secours  !  Viens,  Emma  !  Je  ne  sais  pas pourquoi mais viens, de toute urgence !

– D’accord, d’accord, calme-toi, j’arrive… joué-je le jeu en grimaçant d’effroi.

–  J’en  ai  fait  assez  ou  tu  veux  que  je  pleure  aussi  ?  !  crie-t-elle  de  plus  belle.  Emmaaaaa-a-a, commence-t-elle à imiter de gros sanglots saccadés, tellement exagérés que je dois me retenir de rire.

Viens me chercheeeeer-er-er, je t’en supliiiiie-ie-ie !

– Je suis désolée, Élise, m’excusé-je en masquant le téléphone d’une main, je vais devoir te laisser.

Un problème à régler, c’est urgent.

–  Oui,  je  comprends.  Ça  a  l’air  grave…  s’inquiète  la  jeune  fille  en  se  levant  pour  m’aider  à récupérer mon manteau et mon sac à main.

–  Un  dernier  conseil,  ajouté-je  gravement  avant  de  partir,  la  famille  et  les  amis  doivent  toujours passer avant le travail. Toujours !

– C’est noté…

Je laisse de la monnaie sur la table pour payer nos cafés et sors en courant, le téléphone portable toujours à l’oreille, me mordant les lèvres pour ne pas sourire, avant de lâcher :

– C’est bon, tu peux arrêter ta crise, Margo ! Je me suis échappée, tu es la meilleure comédienne

que je connaisse !

–  À  ton  service,  ça  faisait  trop  longtemps  qu’on  n’avait  pas  joué  à  ça  !  ricane  mon  amie  en retrouvant sa voix normale.

– Je me sens mal, quand même… Tu aurais vu sa tête paniquée.

– Ah non, je t’interdis de culpabiliser ! Tu gâches tout le plaisir !

– C’est une jeune collègue… J’étais censée l’aider… C’est mal de mentir comme ça…

–  Je  ne  la  connais  pas  mais  elle  l’a  sûrement  mérité.  Déjà,  être  jeune  et  sûrement  jolie,  c’est  un crime en soi. Et puis, ce n’était pas un mensonge, c’était de l’art ! Comment tu pouvais deviner que je répétais une pièce dramatique pour ma future collection de toges et de spartiates ?

– Pas faux, me laissé-je convaincre en riant. Tu es où ? On va déjeuner ?

– Ok, laisse-moi enfiler ma couronne de lauriers ! On se retrouve à la galerie de Penny dans une

demi-heure ? !

– Ça marche. Je vais papoter avec Anouk en vous attendant… Bon, ok, je vais patienter en silence

pendant qu’elle conduit en faisant la gueule. À tout’ !

Trente minutes plus tard, mon garde du corps n’a pas desserré les dents et Pénélope me fait signe

de  l’attendre  dehors  pendant  qu’elle  termine  avec  un  client.  Margo  finit  par  arriver  en  sautillant comme une petite fille dans une marelle imaginaire sur le trottoir.

– Tu as donc vraiment mis une couronne… l’embrassé-je en riant.

– Oui, mais je n’avais pas de laurier, je me suis débrouillée avec des feuilles de basilic. Ça fait un chouette headband, non ? se réjouit-elle.

– Pourquoi tu sens la tomate-mozza, toi ? demande Penny, sourcils froncés, en sortant enfin de la

galerie avant que j’aie pu répondre.

– Tu seras bien contente quand je pourrai aromatiser ta salade juste comme ça ! se défend Margo

en secouant la tête vers le bas.

– Attends, elle veut mettre des pellicules dans mon assiette ? C’est quoi sa nouvelle lubie baba cool

? me demande la brune inquiète à voix basse, sans rien comprendre.

– Open-bar basilic pour tout le monde ! s’écrie la rousse en faisant voler sa couronne haut dans les airs et en sautant pour la rattraper au vol.

On  s’installe  toutes  les  trois  dans  un  bar  à  pâtes  récemment  ouvert  :  Margo  commande  des tagliatelles nature puisqu’elle a son « P.P.P », c'est-à-dire son propre potager portatif ; Pénélope tente les pâtes complètes et opte pour la sauce provençale aux petits légumes ; et je mets dix minutes à me décider entre farfalle et penne puis entre pesto et carbo.

Je sais, ma vie est dure...

Penny  me  demande  de  raconter  mes  vacances  express  avec  mon  prince  et  je  botte  en  touche  en complimentant  mon  plat  de  spaghettis  bolognaise  –  oui,  tout  ça  pour  ça,  quand  on  n’arrive  pas  à choisir,  toujours  opérer  un  repli  stratégique  sur  une  valeur  sûre.  Je  change  de  sujet  en  déplaçant  la conversation sur son mari, mais la brune m’imite et reporte son attention sur le célibat de Margo, qui fait semblant de ne pas avoir entendu. Nous décidons en chœur de surnoms pour nos mecs respectifs :

« l’homme mystère », alias Soren et ses milliards de secrets. « L’homme fantôme », alias Rémy qui

passe plus de temps dans des avions que dans le lit de sa femme. Et enfin « l’homme imaginaire »,

alias Jude-Emmett, assez parfait pour faire fantasmer la rousse même s’il est trop parfait pour exister dans la vraie vie.

La  pause-déjeuner  est  largement  dépassée  quand  Penny  rejoint  sa  galerie  d’art  et  que  Margo retourne à ses créations antiques et ses accessoires de mode végétaux. Anouk me dépose devant mon

appartement et j’ai tout le temps du trajet pour repenser à ce que j’ai écrit ce matin, à ce que je dois

corriger en rentrant et à ce que je vais bien pouvoir expliquer à Stanislas pour justifier mon entretien contre-productif  avec  sa  jeune  auteure.  Mais  il  m’envoie  un  texto  plutôt  rassurant  –  et  tout  aussi étonnant – au moment où je sors de la voiture :

[Élise ravie de votre rendez-vous et boostée pour la suite. Mais inquiète pour toi. Ça va ? Stan]

[Juste un problème à régler, c’est fait, merci de prendre des nouvelles. Dispo pour Élise si besoin.

Chapitres rendus ce soir, promis ! E] lui réponds-je tout en montant les escaliers et en me répétant que mentir, c’est mal, mais bon, parfois, c’est simplement nécessaire.

Juste  avant  d’arriver  sur  mon  palier,  j’entends  la  voix  rocailleuse  et  chaleureuse  d’Aimée  sans pouvoir  identifier  celle  de  son  interlocuteur.  C’est  Travis  que  je  retrouve  en  pleine  discussion  avec ma  voisine,  charmeur  comme  à  son  habitude,  sa  main  posée  sur  l’épaule  de  la  petite  mamie  et  son mètre  quatre-vingt-dix  penché  en  avant  comme  s’il  voulait  lui  dire  un  secret.  Il  se  déplie  quand  il m’aperçoit, me salue poliment mais s’éclipse presque aussi vite en annonçant qu’il est en retard.

Celui-là devrait prendre des cours de dramaturgie avec Margo, il n’est pas du tout crédible !

– Alors comme ça, on se fait draguer par des petits jeunes, Aimée ? souris-je.

– Tu parles, voilà un beau spécimen de baratineur ! analyse ma petite voisine avec son œil vif et

son index tout crochu pointé en l’air, du genre « on me l’a fait pas à moi ! ».

– Qu’est-ce que tu lui reproches ? m’intéressé-je soudain en prenant un air de détective.

–  Je  trouve  qu’il  rôde  un  peu  trop  souvent  dans  les  parages.  Quand  je  lui  ai  demandé  ce  qu’il fabriquait  devant  ta  porte,  il  m’a  dit  qu’il  attendait  Elliot.  Je  lui  ai  répondu  que  s’il  était  vraiment invité, il saurait que ton frère n’habite pas à cet étage !

– Pour sa défense, Elliot vit autant dans mon appart que dans le sien… Et Travis est le batteur de son groupe, c’est normal qu’ils se voient souvent… Mais moi non plus je ne le sens pas, je n’arrive pas à savoir pourquoi.

– Le sixième sens féminin, m’explique Aimée avec un clin d’œil. Ça ne me regarde pas… hésite-t-

elle, mais tu ne crois pas que ton frère et lui sont… Enfin, tu vois… Plus proches que ça… Comme

des amis de cœur ?

– Des quoi ? ! Mais non ! Elliot homo ? ! Il est fou de Margo ! ris-je sans y croire une seconde.

– La jolie rousse qui s’habille n’importe comment ? Tu ne crois pas qu’il aurait choisi une femme

plus accessible s’il avait vraiment envie que ça arrive ? hausse-t-elle les épaules.

– Mais où tu vas chercher tout ça, Aimée ? Mon frère en couple avec un mec ? Et un mec pareil, en

plus  ?  !  Non,  impossible  !  S’il  était  gay,  il  me  l’aurait  dit.  Et  mon  sixième  sens,  alors  ?  Je  l’aurais deviné ! Non… Attends… Tu crois ?

– Ça expliquerait que ce jeune homme s’enfuie dès qu’il te voit… Comme s’il avait quelque chose

à cacher.

–  Il  a  essayé  de  séduire  une  de  mes  meilleures  amies  !  essayé-je  de  le  défendre  sans  savoir pourquoi. Et même moi, au tout début ! Tu as remarqué comme il regarde les femmes ? Et puis je l’ai vu essayer d’aider Elliot à se rapprocher de Margo !

– Emma, voyons… s’approche ma voisine pour me tapoter gentiment la joue. Comme si tu n’avais

jamais menti quand ça t’arrangeait ? sourit-elle.

– Moi ? ! Jamais !

Sauf  quand  je  dois  quitter  un  café  de  toute  urgence.  Et  quand  je  n’ai  pas  le  droit  de  dire  à  mes

amies que je suis en planque dans un manoir. Et quand mes parents s’inquiètent pour moi. Et quand mon éditeur… Bon, d’accord. Tout le temps.

– Je crois que nos deux imaginations réunies feraient un très mauvais roman, conclus-je en posant

une bise sur la joue fripée d’Aimée avant de regagner mon appartement.

Mais une fois à l’intérieur, au milieu de ce silence étrange, avec devant les yeux le beau tableau que m’a offert Soren, Ode à la Passion, je ne peux pas m’empêcher de penser aux amours de mon frère.

Toujours  compliquées.  Souvent  platoniques.  Et  si  ma  propre  vie  sentimentale  chaotique  m’avait aveuglée toutes ces années ? Mon mariage annulé, mon chagrin d’amour, mon coup de foudre avec

ce prince ténébreux, notre histoire si passionnelle, si intense que plus rien d’autre n’existe. Et si j’étais simplement  passée  à  côté  d’Elliot,  ses  doutes,  ses  questionnements,  ses  peurs  dans  la  recherche  du bonheur ? Je m’en veux d’avoir été si égoïste. D’avoir si mal joué mon rôle de grande sœur. Et de ne pas pouvoir répondre à ces simples questions : comment va mon frère ? Qui aime-t-il ? Et qui l’aime en retour ?

Je  me  laisse  tomber  dans  le  canapé  et  j’hésite  à  appeler  Elliot  sur-le-champ  pour  lui  parler sincèrement,  le  soulager  de  son  poids,  me  soulager  au  passage  et  dégommer  tous  ces  points d’interrogation. À la place, j’écris un message à mon chevalier noir, de mon plus beau danois, pour lui redire, s’il ne le sait pas, que je pense à lui, qu’il me manque et que je l’aime.

[ Jeg tænker på dig. Jeg savner dig. Jeg elsker dig. E]

Banal,  non  ?  Non,  pas  pour  moi.  Pas  avec  les  petites  bulles  sur  les  «  a  ».  Pas  avec  son  accent guttural et viril, qui résonne dans ma tête depuis qu’il m’a murmuré ces mots-là, que j’entends encore quand c’est moi qui les lui adresse.

Puis je me décide à contacter mon frère parce que ça me fend le cœur de ne pas savoir s’il vit ces choses-là, s’il dit ces mots d’amour à quelqu’un, s’il y a un garçon ou une fille qui le rend aussi niais, aussi  spontané  que  moi.  Elliot  est  peut-être  en  cours,  en  train  de  faire  le  show  devant  une  classe  de sixième  fascinée,  en  train  de  corriger  des  copies  dans  une  salle  des  profs  déserte,  en  train  de  se dépêcher de rentrer en scooter pour retrouver Travis ou n’importe qui d’autre.

– Allô ?

– Oh, El’ !

– Pourquoi tu as l’air surprise ? Tu te souviens que c’est toi qui m’appelles ?

– Oui ! Mais je ne pensais pas que tu décrocherais.

– C’est un peu le principe du coup de fil, en fait…

– Je voulais juste savoir comment tu allais, Elliot.

– Hmm… Je n’y crois pas une seule seconde ! Mais si tu t’ennuies assez pour que je te raconte ma

vie, écoute ça : professionnellement, ça va, j’ai exclu deux élèves qui regardaient un film porno sur leur téléphone au fond de la classe, et qui n’ont même pas été capables de me raconter le scénario en anglais. Capillairement parlant, je crois que je suis en train de me dégarnir juste au sommet du crâne et je songe vraiment à tout raser, y compris mes sourcils, je pense que ça pourrait me donner un style.

Musicalement,  les  E.T.’s  sont  au  top  mais  j’ai  l’impression  que  Travis  est  en  train  de  me  voler  la vedette  avec  ses  gros  muscles  et  ses  tee-shirts  tout  moulants,  mon  ego  en  prend  un  coup.  Et  enfin,

sentimentalement… bof, il n’y a pas grand-chose à raconter de ce côté-là.

– Tu sais que tu peux tout me dire, hein ? insisté-je.

– Attends, tu n’en as pas encore assez ? ! Et tu n’as pas rigolé à une seule de mes blagues, qu’est-ce qui t’arrive ?

– Travis t’attendait, tout à l’heure, craché-je le morceau.

– Oui je sais, il m’a appelé, on s’était mal compris pour l’heure.

– Il était devant chez toi. Enfin, devant chez moi. Et Aimée dit que ce n’est pas la première fois…

–  Ben…  On  fait  de  la  musique  ensemble  !  Et  on  répète  soit  dans  ton  appart,  soit  dans  le  mien.

Aimée devrait s’occuper un peu plus de ses fesses, non ? Où est le problème ?

– Je ne sais pas, Elliot. À toi de me le dire… essayé-je de ne pas le brusquer.

– Mais il n’y en a pas ! Aucun ! C’est Soren qui te rend parano comme ça ? ! s’agace-t-il au bout du fil.

– Je m’inquiète pour toi, c’est tout. Je trouve que Travis est très présent dans ta vie, bien plus que tes autres musiciens. Et je suis ravie pour toi, s’il te fait du bien. Mais tu…

– Écoute, Emma, je ne sais pas où tu veux en venir mais je déteste quand tu joues les grandes sœurs protectrices, tout à coup ! Tu disparais avec ton mec sans prévenir et quand tu te souviens que j’existe, c’est pour me prendre la tête sur mes fréquentations ? Moi, quand tu ne peux pas me dire où tu es ni ce  que  tu  fais,  je  respecte  ça,  je  ne  te  pose  aucune  question.  Tu  vis  entre  son  hôtel  particulier,  son château de je-ne-sais-quoi et ton appart, je ne te demande pas de comptes. Votre histoire est remplie de secrets, de gardes du corps et d’attentats, je ne te fais même pas la morale. Et là, tu m’appelles pour me dire que mon nouveau pote est trop ceci ou trop cela ? ! Tu n’as pas l’impression d’être un peu possessive,  là  ?  Travis  ne  connaît  personne  d’autre  à  Paris.  Il  est  américain,  comme  moi,  comme nous. Et il t’aime bien, figure-toi. Si ça ne te suffit pas comme raisons pour une amitié, c’est toi qui as un souci. Maintenant excuse-moi, mais je dois retourner en cours.

– Attends ! Je suis désolée, El’. Oublie ce que j’ai dit. Et ne touche pas à tes sourcils, ok ?

38. Team « Ostergreen »

–  Emma  Lucie  Margaret  Green,  tu  es  sûre  que  Suspense  n’est  pas  ton  quatrième  prénom  ?  me demande mon éditeur alors que je franchis à peine la porte de son bureau.

–  J’en  conclus  que  mes  derniers  chapitres  t’ont  plu.  J’attends  le  «  mais  »…  lui  souris-je  en m’asseyant. Stanislas Delalande ne fait pas de compliment gratuit.

–  Mais  si,  je  ne  suis  qu’amour,  aujourd’hui  !  Élise  a  commencé  à  écrire  grâce  à  tes  précieux conseils. Je ne sais pas ce que tu lui as fait, mais elle est en adoration devant toi ! ouvre-t-il de grands yeux.

– Je ne sais pas non plus. Mais je suis profondément vexée que tu aies tant de mal à croire qu’on

puisse m’adorer… boudé-je pour de faux.

– Rappelle-toi que je suis ton premier fan ! me flatte-t-il encore. Et je crois qu’Élise a seulement besoin d’être encouragée. Tu seras son mentor désormais, décrète-t-il en passant à autre chose. Tes derniers chapitres, donc !

– Je t’écoute ?

–  Aucune  possibilité  pour  le  lecteur  d’anticiper  la  fin,  ça,  c’est  bien  !  Mais…  hésite-t-il  en  se tortillant le bout de la moustache.

– Voilà le « mais », je le savais !

– Je me demande juste si toi, tu sais où tu vas. Je ne voudrais pas insulter ton travail de préparation et je suis certain que tu as prévu une fin… Mais après un roman pareil, il va falloir qu’elle soit à la hauteur. Pas de déception possible !

– Je croyais que tu préférais lire à l’aveugle, sans connaître mon scénario à l’avance ? gagné-je

discrètement du temps.

– Et je te connais par cœur, si tu esquives mes questions, c’est que tu es bloquée quelque part…

–  Mes  deux  personnages  masculins  me  posent  toujours  souci,  avoué-je.  Je  n’ai  pas  envie  d’une chute facile, avec un gentil et un méchant. Sven et Dimitri sont plus riches, plus complexes que ça.

–  Ma  petite  Emma…  J’espère  seulement  que  tu  n’attends  pas  après  la  réalité  pour  t’apporter  des réponses… me soupçonne-t-il en tapant dans le mille.

– Tu m’énerves, à être aussi perspicace ! sifflé-je entre mes dents.

–  Je  ne  suis  peut-être  ni  marié,  ni  père  de  famille,  au  grand  malheur  de  mes  parents,  ni  même entouré d’une foule d’amis, mais je sais cerner les gens ! frime-t-il en faisant danser ses sourcils.

– Ne me demande pas de tuer l’un de mes héros, je vais trouver une solution… !

– Je sais que tu le feras. Et que je n’en reviendrai pas. Mais si cette histoire est vraiment inspirée de ta  vie,  c’est  mon  rôle  de  te  mettre  en  garde…  Tu  ne  peux  pas  écrire  librement  si  tu  as  peur  des réactions, de blesser ceux qui se reconnaîtront, ou de forcer leur destin en le couchant sur le papier avant qu’il ne se produise.

– Cette histoire est une fiction, aucun rebondissement, aucun nom, aucun lieu n’est reconnaissable, essayé-je de me défendre.

– N’oublie pas que tu es l’auteure. C’est toi qui fais vivre tes héros, pas le contraire. Tu as tous les droits sur eux ! Prends-toi pour Dieu ! s’emporte-t-il en agitant les mains. Et pour retrouver ta liberté, je crois que tu devrais t’éloigner de la réalité.

– C’est une bonne idée… concédé-je, songeuse.

–  Est-ce  qu’il  faut  que  je  t’enferme  un  mois  dans  un  bunker  sans  voir  la  lumière  du  jour  pour n’obtenir que la crème de la crème de ton imagination ? Du cent pour cent Emma Green ?

– Non merci, j’ai déjà donné dans la prison dorée…

– Hein ?

– Laisse tomber, je parlais toute seule, dissipé-je mes derniers mots d’un revers de main. J’y vais, il faut que je me remette au travail ! Salut Stan, merci pour tes conseils.

– Je crois que je n’ai jamais consacré autant de temps à une seule personne et une seule tâche à la fois.  Brrr,  j’ai  l’impression  d’être  un  humain  lambda  !  C’est  de  ta  faute,  ça  !  Sors  de  là,  vite  !  me chasse-t-il de son bureau en surjouant le génie angoissé.

En remontant dans la voiture conduite par Anouk et son meilleur ami, le silence, mes yeux restent

figés dans le vague. Je ne pense plus qu’à Soren et au tort que mon livre pourrait lui faire. Il ignore que  son  alter  ego  est  au  centre  de  mon  prochain  roman.  Que  j’ai  remanié  notre  rencontre  pour  en faire un coup de foudre littéraire. À l’origine, je ne voulais que la fixer sur le papier pour ne jamais oublier  ces  premiers  émois,  ce  vertige,  tout  ce  qui  chez  lui  me  renversait.  À  l’origine,  ce  triangle amoureux  déséquilibré  m’avait  semblé  une  bonne  idée  :  prendre  le  contre-pied  du  cliché,  ne  pas hésiter une seconde entre le brun et le blond, l’homme sensuel et ténébreux qui me faisait vibrer face au dandy spirituel et brillant qui me donnait à réfléchir. Le cœur et la raison. Le corps et l’esprit.

Aujourd’hui,  mon  prince  a  tout  conquis.  Tout  de  moi,  en  tout  cas.  Mais  aujourd’hui,  aussi,  mon ancien « ami » et son ancien rival est devenu une menace pour toute sa famille, celui qui s’évanouit dans la nature pour fomenter un nouveau complot, peut-être même un attentat qui a coûté la vie à un futur  roi.  Aujourd’hui,  Soren  a  perdu  deux  pères,  sans  jamais  savoir  lequel  a  vraiment  été  le  sien.

Aujourd’hui, plus rien de tout ça n’est romanesque. C’est juste la vraie vie, dans ce qu’elle a de plus cruel, de plus éprouvant, de plus impardonnable. Je n’ai rien écrit sur l’échange, ni sur l’explosion, je n’aurais  jamais  franchi  cette  limite.  Mais  j’ai  quand  même  la  terrible  impression  de  me  servir  du malheur des autres pour nourrir ma passion.

Je vois déjà son regard militaire me fusiller quand il aura mon roman entre les mains.

J’entends déjà sa voix rauque et son accent troublant me reprocher ma « trahison ».

Et il faut que je sorte de cette voiture avant de suffoquer.

– Anouk, vous pouvez me déposer là ? Je vais marcher.

– Ce n’est pas pratique pour vous suivre, grommelle-t-elle en essayant de m’en dissuader. Je vais

attirer l’attention en roulant si doucement.

– Juste quelques minutes, j’ai besoin de respirer, commencé-je à m’exciter sur la portière fermée, que mon garde finit par déverrouiller sur son tableau de bord. Merci.

Je me jette dehors et laisse le vent de ce début décembre me mordre le cou, me couper le souffle,

me  gifler  les  joues  –  comme  si  je  le  méritais.  J’avance  dans  le  froid,  sans  remonter  mon  col  ni plonger  les  mains  dans  mes  poches,  j’accepte  ma  punition  en  espérant  qu’elle  me  rafraîchira  les idées.  Il  est  prince,  il  est  rebelle,  secret,  imprévisible,  il  n’est  le  fils  de  personne  et  sa  famille  se déchire : mais rien de tout ça n’est ma faute. Ce n’est pas moi qui le fais souffrir. Et m’infliger je ne

sais  quoi  n’enlèvera  rien  à  sa  douleur.  Mais  si  je  l’aime  comme  il  est,  d’un  amour  inconditionnel malgré toutes les contraintes, mon petit statut d’auteur de romans ne devrait pas être un obstacle. Ça fait partie de moi, mon prince l’acceptera.

La méthode Coué fonctionne à peu près, je parviens à nouveau à respirer. Et je m’engouffre dans

la voiture en soufflant sur mes doigts gelés pour les réchauffer. Dans le rétroviseur, j’aperçois mon visage  rougi  et  larmoyant  puis  celui  d’Anouk,  qui  lève  les  yeux  au  ciel  –  et  daigne  quand  même augmenter le chauffage dans la berline.

Trop aimable.

***

Après  un  après-midi  à  plancher  sur  des  fins  possibles  à  mon  roman,  je  finis  par  m’égarer  sur Internet en tapant « Comment déculpabiliser quand on n’a rien fait de mal ? », puis en regardant un diaporama de couples d’animaux sauvages se faire des câlins presque humains, puis en essayant sur

des Post-it de nouvelles signatures débiles qui mêleraient Green et Ostergaard. Je me décide pour «

Ostergreen » quand j’entends un klaxon rugir dix fois dans la rue, en bas de mon immeuble. Une fois à  la  fenêtre,  j’aperçois  Pénélope  debout  près  de  la  voiture  d’Anouk,  déjà  installée  au  volant.  Mon amie a passé son bras à l’intérieur par la vitre ouverte pour appuyer partout où elle peut, warnings et essuie-glaces compris. Le garde du corps, crispé, essaie de la maîtriser sans faire usage de la force.

Je sens que ces deux-là s’adorent déjà. Puis ma brune préférée me fait de grands signes en hurlant :

– C’est plus marrant que les textos pour te prévenir que je suis arrivée ! Grouille-toi, on va rater le début du concert !

– Elliot ! Le concert des E.T.’s ! J’avais complètement oublié ! Il est déjà si tard ? Mais qu’est-ce que j’ai fait de ma journée, à part cogiter ?

–  Qu’est-ce  que  tu  dis  ?  J’entends  rien  avec  tous  ces  abrutis  qui  me  klaxonnent,  s’époumone madame Sans-Gêne qui poireaute au milieu de la route.

– Je descends dans deux minutes. Essaie de ne pas te faire écraser ! lui réponds-je avant de sauter dans  un  jean,  de  virer  tous  les  pulls  de  mon  placard  pour  en  piocher  un  seul,  et  de  partir  à  la recherche de ma deuxième boot, non, pas la camel, la noire à talon qui se cache toujours sous mon lit sauf, évidemment, aujourd’hui.

–  Tu  en  as  mis  du  temps  !  me  gronde  Pénélope  quand  je  monte  enfin  en  voiture,  manteau  pas enfilé, cheveux pas coiffés, trousse à maquillage emportée.

– Je vais essayer de me mettre du mascara sans me crever un œil, tu me tiens le miroir ? Margo

nous rejoint là-bas ?

– Non, elle a une autre soirée. Si vous vous mettez toutes les deux à être tout le temps occupées, je vous jure que je vais divorcer sans vous prévenir !

–  Rémy  t’aime,  tu  aimes  Rémy,  tout  va  bien,  Penny.  Et  j’aime  mon  petit  frère,  mon  petit  frère m’aime, continué-je pour m’encourager. Et même si c’est la première fois depuis presque trente ans qu’on est en froid, je n’ai jamais raté un seul de ses concerts et ça ne va pas commencer aujourd’hui.

Deal ?

–  Deal.  Vous  vous  êtes  engueulés  ?  demande-t-elle  distraitement  en  se  mettant  à  regarder  son propre reflet dans la petite glace qu’elle est censée tenir en l’air.

– Miroir ! Oui, c’est une longue histoire…

– Ben voilà, encore des mystères… Je suis à deux doigts de te crever cet œil moi-même.

– Pas la peine, on est arrivées, refermé-je ma trousse à maquillage en gardant un crayon pour le

planter dans mon chignon vite fait bien fait. Merci Anouk, à tout à l’heure !

Évidemment, elle grommelle je ne sais quoi, saute de son siège et fait claquer sa portière un peu

plus fort que d’habitude pour me faire comprendre que je n’irai nulle part sans elle.

Dans  le  bar  bondé  où  la  moitié  des  Parisiens  a  l’air  agglutiné  là  pour  se  réchauffer,  j’observe Elliot de loin, micro à la main, tous ses sourcils et ses cheveux à leur place. Je le trouve beau quand il chante,  il  a  l’air  heureux,  habité,  et  mes  soucis  s’envolent  en  même  temps  que  les  notes.  Le  groupe annonce une pause de dix minutes et je m’approche de la scène pour aller féliciter mon frère. Mais c’est Travis qui m’accroche le bras et m’entraîne dans les coulisses sans me laisser le choix. Anouk m’interroge  du  regard,  je  lui  fais  signe  de  ne  pas  intervenir  et  elle  se  contente  de  nous  suivre  à distance.

– Elliot m’a raconté votre engueulade, me souffle le batteur. Je n’ai pas envie de me mêler de vos histoires de famille mais…

– Alors ne le fais pas, Travis, c’est aussi simple que ça, le coupé-je en restant sur mes gardes.

–  Laisse-moi  finir,  s’il  te  plaît.  Je  ne  sais  pas  ce  que  tu  t’es  imaginé…  Et  surtout,  je  ne  sais  pas comment te convaincre que ce mec est mon ami, que je n’en ai pas beaucoup d’autres à Paris et que je t’aime bien, toi aussi. Je crois qu’on est partis sur de mauvaises bases. Je n’aurais pas dû essayer de te draguer, ou de me rapprocher de Margo, c’était maladroit de ma part. Je suis désolé, ok ? Je ne suis pas parfait, je le sais, mais je suis un bon gars. Et ça me fait mal au cœur de voir Elliot comme ça, soucieux, renfermé… On dirait un gosse qui ne sait pas comment revenir après avoir fait la gueule

trop longtemps à sa sœur.

– Tu essaies de jouer les rabibocheurs, maintenant ? ris-je en ne croyant pas un mot de son long

monologue.

– Je ne joue pas, c’est ça qu’il faudrait que tu arrives à comprendre, Emma. Je ne sais pas pourquoi tu as tant de mal à faire confiance aux hommes…

– Ah non, s’il te plaît, épargne-moi tes notions de psychologie féminine ! Ça marche peut-être sur tes  conquêtes,  mais  là,  je  suis  en  train  de  mourir  d’ennui…  Est-ce  que  je  peux  aller  parler  à  mon frère, maintenant ? demandé-je en me radoucissant.

– Si tu me serres la main et qu’on fait officiellement la paix, me sourit-il en penchant la tête, son espèce de tic de charmeur.

–  Il  n’y  a  jamais  eu  de  guerre,  lui  rends-je  son  sourire  en  exagérant.  Et  Elliot  ne  sera  jamais  un butin qu’on se dispute, conclus-je pendant notre poignée de main pacifique.

Je saute dans les bras de mon frère, en coulisse, et il n’hésite pas une seconde avant de me rendre mon  câlin.  J’essaie  de  commencer  à  m’expliquer  mais  il  me  propose  qu’on  reparle  de  tout  ça  plus tard, parce que lui et moi, « on vaut bien mieux que ça ».

Team Green forever ! Et cœur avec les doigts.

Je retourne dans le bar pour assister à la deuxième partie du concert, en me demandant si je ne suis pas un peu parano sur les bords, quand même. Je ne crois pas que mon frère soit gay – et même s’il

l’était, il aurait bien le droit de me le cacher ou de choisir lui-même qui aimer. Je ne sais plus non plus si Travis est digne de confiance ou non – après tout, être un beau gosse baratineur n’est pas un crime  en  soi.  J’aperçois  Penny  en  grande  conversation  –  flirteuse  mais  innocente  –  avec  un  barbu souriant qui doit lui faire du bien à l’ego. Et je me souviens alors que je suis capable de ne pas voir le mal  partout.  Et  qu’avant  d’avoir  trouvé  l’amour,  la  passion  qui  emporte  tout,  j’étais  comme  eux,  à chercher des petites doses de bonheur là où on peut.

Si seulement mon prince était là pour me prendre dans ses bras…

En poussant un long soupir, je sens une chaleur derrière moi puis une bouche qui s’abat dans mon

cou.

– Tu as la nuque la plus sexy que je n’ai jamais vue, murmure l’homme à la voix rauque avant de

glisser ses mains de titan autour de ma taille.

– Si j’avais su que les chignons négligés te feraient venir là où je ne t’attendais pas, je m’en serais servi plus tôt… souris-je en me retournant pour me pendre à son cou.

– Ça faisait longtemps que je n’avais pas rendu une petite visite surprise à Aimée. Elle m’a dit où te trouver, me confie-t-il entre mille baisers.

– Comme si tu ne pouvais pas demander à Anouk ou ta horde de gardes du corps surinformés !

– Coupable ! avoue-t-il, les mains en l’air. J’avais envie d’un thé et de gâteaux à la noix de coco.

D’un morceau de vie presque normale.

En plus de sa veste en cuir noire qui le rend incroyablement sexy, son sourire tendre et son regard espiègle  me  font  fondre.  Mais  j’entrevois  encore  le  masque  de  douleur,  de  contrariété,  de préoccupation juste en dessous.

– Tu as envie de me parler ? essayé-je tout bas, en me rapprochant encore dans ses bras.

– Qu’est-ce que tu as besoin de savoir ? inverse-t-il la question.

– Tout ce qui pourrait te soulager, le décoiffé-je pour tenter de le faire sourire.

– Harald est toujours reclus à l’hôtel particulier… et je fuis les lieux aussi souvent que je le peux, commence-t-il  à  énumérer.  Lars  s’occupe  de  ma  mère…  et  je  ne  sais  même  pas  quoi  penser  de  ça.

Mes  hommes  recherchent  toujours  Démétrius,  sans  pouvoir  mettre  la  main  sur  lui…  et  ça  me  rend fou. J’ai retrouvé la trace de la sage-femme présente le jour de ma naissance… mais elle refuse de me parler, pour l’instant.

– Je m’éloigne deux jours pour reprendre une vie « normale » et te laisser respirer… et voilà le

résultat  !  Tu  es  sûr  que  c’est  tout  ?  ironisé-je  en  caressant  sa  joue.  Tu  as  une  vie  tellement  banale, Soren Ostergaard ! Je me demande bien comment on fait pour échapper à la routine, toi et moi… On

s’ennuie, non ? ! On devrait peut-être pimenter tout ça ! susurré-je tout près de ses lèvres.

–  Excellente  idée,  me  sourit-il  en  coin,  comme  s’il  avait  déjà  quelque  chose  derrière  là  tête.

Regarde sur la scène, lâche-t-il en me faisant pivoter. Tu vois le guitariste à droite ?

–  Oui  !  m’écrié-je  en  écarquillant  les  yeux.  Je  ne  sais  plus  son  nom  mais  c’est  l’une  des  idoles d’Elliot ! Il l’avait en poster dans sa chambre !

– Il se trouve que c’est aussi un ami à moi. Il collectionne les voitures, en plus des guitares. Et il avait envie de venir jouer ici, ce soir… se marre mon prince imprévisible.

Et  merveilleux,  sensationnel,  généreux  et  des  tas  d’autres  adjectifs  dithyrambiques  qui  se

bousculent dans ma tête.

– Tu as envie de danser, Vénus ? se met-il à bouger sensuellement derrière moi.

Tout  mon  corps  vibre,  collé  au  sien.  Un  solo  de  guitare  enflamme  la  foule.  J’aperçois  Elliot,  en transe, comme s’il avait à nouveau 15 ans. Puis Soren tire sur le crayon pour défaire mon chignon et me pousse devant lui, son regard vert gourmand enveloppant mes courbes, attendant le piment que je lui ai promis.

Il va être servi…

Poussez-vous tous : Emma Ostergreen débarque sur le dance-floor !

39. La blonde, le retour

– Margo n’était pas au concert. Elle a un mec, c’est ça ?

La voix d’Elliot se voulait légère, presque enjouée, mais ces derniers temps, je ne sais plus trop quoi penser. D’ordinaire, je lis en lui comme dans un livre ouvert, mais sa relation fusionnelle avec Travis semble avoir brouillé les pistes.

– Tu peux me le dire, Emma, je suis capable de l’entendre, insiste-t-il.

– Capable de l’entendre parce que… tu as quelqu’un d’autre dans ta ligne de mire ? demandé-je en

repensant justement au batteur.

– Non… soupire-t-il en s’essuyant le front. Personne.

Autour de nous, la séance de body combat continue, les participants perfectionnent leurs coups de

pied  circulaires,  crochets  et  uppercuts,  tandis  que  mon  frère  et  moi  restons  à  l’écart,  adossés  au distributeur de boissons.

– Margo est toujours célibataire et fière de l’être, lui souris-je.

Tout à coup, le chevelu se lance dans un enchaînement « front kick », « side kick » et « back kick »

en criant sa joie. Puis il m’embrasse sur la joue en m’étalant sa sueur.

– Sans façon, merci, le repoussé-je en riant.

– J’ai été dur avec toi, l’autre jour au téléphone, murmure-t-il en reprenant son sérieux. Tu sais, au sujet de Travis, tout ça…

– Je l’avais sûrement un peu mérité, haussé-je les épaules.

– Non, je sais que tu ne veux que mon bien. Toi et moi, on a un lien particulier, depuis toujours. On n’est pas seulement frère et sœur, on est amis, complices, alliés. On se comprend, sans se juger. Si je t’ai fait douter de ça, si je t’ai mise de côté, je suis désolé.

– Je n’ai pas été très présente ces derniers temps mais ça va changer, fais-je à mon tour. Je t’aime, Che Guevara.

Il me sourit et me regarde droit dans les yeux.

– Je t’aime, Tomato Head.

– Hey ! C’est ton surnom, ça !

– Non, aujourd’hui il te revient… se marre-t-il. Regarde ta tronche !

– Bon, moi et ma tronche de tomate, on te promet d’être plus tolérantes avec Travis.

– Et moi et ma chevelure de rêve, on te promet de… ne rien changer ! me dit-il d’un air facétieux.

– …

– Ouch !

Ce coup de coude, il ne l’a pas volé !

La séance de défouloir reprend, le prof nous motive, nous invite à nous déchaîner, à donner des

coups  à  un  ennemi  imaginaire  et  Elliot  devient  rapidement  aussi  rouge  que  moi.  Après  une  douche express et un ravalement de façade inefficace, je retrouve ma Triumph garée dans la rue et attends que mon coquet de petit frère me rejoigne.

La maîtrise du catogan, tout un art…

Un  coup  d’œil  dans  mon  rétroviseur  et  je  constate  qu’Anouk  me  surveille  depuis  la  berline,  en double  file  quelques  mètres  plus  loin.  Sa  présence  me  dérange  toujours  autant,  mais  j’essaie  de l’ignorer. Finalement, Elliot débarque et siffle en voyant mon bolide rouge cerise.

– Mazette ! Il ne s’est pas foutu de toi le Roi du monde !

– Prince du Danemark… grommelé-je entre mes dents. Monte !

– J’avoue que niveau confort, Pony Pony ne fait pas le poids… s’extasie-t-il en caressant le cuir de son fauteuil.

– Ton scooter poussif ? Il n’a pas encore rendu l’âme ? ris-je en faisant démarrer la voiture.

– On ne se moque pas ! Combien de chevaux sous le capot ? fait l’amateur en tapotant le tableau de bord devant lui.

– Tu vas voir… souris-je en faisant ronfler le moteur. Tu es attaché ?

– Oui !

–  Anouk,  c’était  un  plaisir  de  te  connaître…  ricané-je  en  la  fixant  dans  le  rétroviseur  –  et  en espérant la semer.

Trente mètres plus loin, un feu rouge. Je freine et calme mes ardeurs.

– Tu disais ? se bidonne mon frère.

– Fais gaffe ou je te laisse à ton pousse-pousse… le menacé-je.

– Vert ! Fonce !

***

Soren m’a donné rendez-vous vers midi, à l’hôtel particulier. Très occupé par ses affaires diverses

depuis une semaine, c’est rare que j’arrive à le voir en journée. Un sac de livres sous le bras – j’ai craqué en chemin, la tentation était trop forte et la librairie Auguste trop proche – j’accède au niveau trois après avoir croisé Anton à la grille, Heidi dans la cour, Lars dans le hall d’entrée. Pas d’Harald dans les parages : comme à Palm Springs, il vit en ermite, dans ses appartements du premier niveau.

La voix de Solveig me parvient, alors que je sors de l’ascenseur :

– Maman accepte de s’y rendre, mais elle refuse de prendre la parole. Je le ferai à sa place.

– Au cas où, je préfère préciser qu’Harald n’est pas invité… lui répond Soren, de sa voix grave.

– J’ai bien compris, soupire sa sœur. De toute façon, maman serait capable de l’étriper en public…

– Tu le considères vraiment comme une victime ? siffle son frère. Tu ne crois pas qu’il mériterait bien pire ?

–  C’est  mon  père  Soren,  dit-elle  d’une  voix  plus  douce.  Je  ne  peux  pas  faire  autrement  que l’aimer…

Toujours  dans  le  couloir,  j’hésite  à  avancer  ou  non.  Je  n’ai  pas  spécialement  envie  de  parler  du beau  et  du  mauvais  temps  avec  la  blonde,  mais  ils  ignorent  tout  de  ma  présence  et  je  me  sens…  en trop.

– Kirsten sera là, tu sais, ajoute-t-elle, plus fort.

– Je sais.

– Emma est au courant ?

– Pas encore mais il ne me semble pas que ça te regarde…

– Je me demandais juste comment elle vivait cette situation, entends-je la peste sourire.

– Emma me fait confiance, précise-t-il d’une voix glaciale, probablement sur le point de s’énerver.

Et Emma bouillonne intérieurement…

– Tu es sûr qu’elle te dit tout ? Qu’elle ne ressent aucune jalousie ? C’est rare.

– Ce qu’on partage est rare, elle et moi, rétorque la voix profonde.

– Peut-être, mais ce n’est pas en accord avec le protocole. C’est Kirsten que tu devrais…

– Ton avis m’importe peu, Solveig, l’interrompt mon prince. Maintenant si tu veux bien, j’ai des

choses à faire.

– Message reçu, marmonne l’aînée. Je ne voudrais surtout pas t’importuner…

– C’est raté, murmure-t-il pour la taquiner. À ce soir, 20 heures.

Je jette un coup d’œil à ma montre. Dans exactement 7 h 51 , Kirsten tentera de mettre le grappin

sur  mon  voyou  en  costume  de  cérémonie.  Hors  de  question  que  je  la  laisse  faire.  Je  change  de direction  et  emprunte  le  couloir  par  la  gauche  plutôt  que  par  la  droite,  afin  d’éviter  de  croiser Solveig, qui se rapproche de l’ascenseur.

Lorsque  je  pénètre  dans  le  salon,  Soren  est  dos  à  moi,  face  à  la  baie  vitrée.  Je  me  débarrasse  de mes sacs, de mon ordinateur portable et de mon manteau et l’observe. Sa carrure est impressionnante dans son pull bleu pâle. Le titan entend mes bruits de pas et se retourne. Son regard vert se plante dans le  mien,  je  détourne  les  yeux  et  les  pose  sur  le  verre  de  liquide  ambré  qu’il  tient  à  la  main.  Sans réfléchir, je fais quelques pas en avant et lui vole son scotch pour en avaler une gorgée.

– Elliot a remis ça ? rit doucement Soren en se massant la nuque.

– Non, la hache de guerre est enterrée.

Il dépose un baiser sur mes lèvres et me regarde, un sourire en coin.

Ne pas se laisser distraire par son sex-appeal.

Et voilà qu’il passe la main dans ses cheveux…

– Alors quoi ? fait-il en fixant le verre presque vide.

– Alors rien, j’avais soif.

– Il y a des bouteilles d’eau dans le frigo… insiste-t-il.

Il sait parfaitement que quelque chose ne va pas. Ses yeux me détaillent, me sondent, mais je résiste et ne divulgue rien. Je veux que ça vienne de lui.

– Tu m’emmènes à Montmartre, ce soir ? proposé-je pour en venir au fait.

– Impossible, je suis pris.

– Où ça ?

– À l’ambassade, fait-il en allant se resservir de whisky. Dîner officiel.

– En quel honneur ?

–  L’amitié  entre  les  monarchies  européennes,  rien  de  passionnant.  Je  te  rejoindrai  ensuite  et  la soirée pourra enfin commencer… murmure-t-il d’une voix chaude.

– Je ne suis pas invitée ?

– Le protocole est strict, surtout vu le niveau d’alerte depuis l’attentat, m’explique-t-il. C’est mieux comme ça, Emma.

Il avance vers moi, je recule mais le mur est proche et je me retrouve rapidement collée contre la surface froide.

– Tu ne me dis pas tout…

– Kirsten sera là, ajoute-t-il en souriant. Mais tu le sais déjà, puisque tu m’as entendu en parler avec Solveig.

Prise en flag’, encore…

– Il n’y a rien entre elle et moi, murmure-t-il en approchant ses lèvres tout près des miennes.

– Je ne t’ai rien demandé…

–  Non,  mais  tes  yeux  l’ont  fait,  continue-t-il,  de  plus  en  plus  proche.  Tu  es  belle  quand  tu  es jalouse, Vénus Green…

– Ne t’avise pas de l’emmener où que ce soit sur ton cheval blanc… sifflé-je avant de me glisser

sur le côté pour lui échapper.

– Emma, gronde-t-il. Reste.

– Non, je te laisse avec tes têtes couronnées, je vais rejoindre mes têtes de linotte !

Son  bras  me  rattrape  et  me  force  à  lui  faire  face.  Sa  bouche  s’abat  sur  la  mienne,  sa  langue m’embrase et lorsque je gémis, il me susurre à l’oreille :

– Reviens à minuit. Je compte te prouver que je suis l’homme d’une seule femme…

***

L’appartement  ultra-blanc  de  Pénélope  n’a  plus  la  même  «  zenitude  »  lorsque  Margo  et  moi chantons à tue-tête, après le cocktail de trop.

– Il est 23 h 30 , j’ai des voisins ! rouspète-t-elle sans quitter des yeux son écran d’iPhone.

–  Viens  chanter  avec  nous  au  lieu  de  faire  ta  rabat-joie,  me  dandiné-je  sur  le  pire  tube  de  Miley Cyrus.

La brune qui fait une cure détox a refusé de boire quoi que ce soit d’autre que du jus de mandarine.

–  Tu  vas  te  transformer  en  agrume  !  rigole  Margo  en  tentant  un  grand  écart.  Aaah  !  Fracture  de muscle !

– Vous avez six ans et demi, se retient de rire notre hôte.

– À trois, ça fait 20 ans ! L’âge rêvé ! calculé-je sur mes doigts.

– Non, mémé a 79 ans, ronchonne Margo en pointant Penny du doigt.

– Je suis peut-être une vieille aigrie, mais j’ai un scoop…

– Quoi ? Tu vas nous annoncer que tu quittes Rémy pour couler des jours heureux avec ton compte

Twitter ? ironisé-je.

– C’est déjà le cas… me souffle la rousse.

–  Margo,  sans  commentaire,  la  rembarre  l’accro  aux  technologies.  Emma,  si  j’étais  toi,  je regarderais ça…

Elle me tend son Smartphone et je baisse la musique pour me concentrer sur son soi-disant scoop.

Je m’apprête à lever les yeux au ciel mais je n’en fais rien. Au lieu de ça, je fixe l’écran comme s’il allait exploser. Sur le compte Twitter d’un magazine people, une photo vient d’être postée. Une photo de mon prince… au bras de sa blonde. Dans une robe moulante et scintillante à souhait.

J’ai beau me remémorer les mots de Soren, « Il n’y a rien entre elle et moi », la colère l’emporte.

Je  ne  supporte  pas  de  le  voir  au  bras  d’une  autre  femme,  surtout  quand  celle-ci  ressemble  à  Heidi Klum  et  que  sa  carte  d’identité  porte  la  mention  «  promise  à  Son  Altesse  Sérénissime  Soren Konstantin Gustav Ostergaard, prince héréditaire du royaume du Danemark ».

Princess Fucking Kirsten…

– Tu as vu la légende ? en rajoute la brune, presque fière de son coup.

« Couple royal. Ou presque. »

– Margo, tu me fais un dirty mandarine ? Bien tassé ! fais-je en serrant les dents et en rendant son portable à Pénélope.

– Tu ne comptes pas l’appeler ? me demande cette dernière, outrée.

– Non. Je compte faire comme si je n’avais rien vu.

Tu parles…

Deux heures plus tard, mes deux meilleures amies me forcent à monter dans la berline, direction

l’avenue Marceau. Anouk ne fait aucun commentaire sur mon état d’ébriété durant le trajet. Une fois arrivée  à  destination,  je  monte  au  troisième  niveau  en  enlevant  mes  talons  dans  l’ascenseur.  Je regarde une dernière fois l’écran de mon téléphone qui m’indique douze messages et sept appels de

Soren, auxquels je n’ai pas répondu.

Ce  soir,  mon  prince  voyou  était  au  bras  d’une  blonde  aux  cheveux  raides  et  à  la  taille  de  guêpe.

Tout sauf moi, en définitive.

Et j’ai beau me raisonner, ça fait mal.

–  Putain,  Emma  !  grogne  mon  prince  lorsque  son  visage  furieux  apparaît  derrière  les  portes  de l’ascenseur. Dix minutes de plus et je débarquais chez Pénélope !

– Anouk me suit comme mon ombre, tu sais que je ne risque rien, soupiré-je en sortant de la cage

métallique.

– Peu importe ! me stoppe-t-il par le bras. Tu dois répondre à tous mes messages. Sans exception.

Son  intonation  ne  laissait  place  à  aucune  repartie.  Je  le  défie  du  regard  tandis  que  le  sien  me détaille,  de  la  tête  aux  pieds,  comme  pour  vérifier  que  je  suis  entière.  Il  est  beau  à  crever  dans  sa chemise claire dont les manches sont relevées jusqu’aux coudes.

– Tu as bu ? me demande-t-il soudain.

– Oui. C’est un crime ?

– Quand tu as deux heures de retard et que tu ignores mes appels, ça fait beaucoup…

– Tu comptes me punir ? sifflé-je.

– Emma, qu’est-ce que…

–  Ça  !  dis-je  en  sortant  mon  téléphone  pour  lui  montrer  le  fameux  cliché.  Ton  bras  autour  de  sa taille, c’était obligé ? !

Il me fixe, intensément, puis baisse la tête en passant ses mains sur son front.

– Viens, m’ordonne-t-il, apparemment plus furieux que moi encore.

Je  le  suis  jusqu’au  salon  et  découvre,  sur  le  canapé,  les  feuilles  imprimées  de  mon  dernier chapitre. Mon sang se glace. Tout à coup, mon humeur change. La colère s’efface pour laisser place à la culpabilité. Je m’en veux de ne pas lui avoir parlé du sujet de mon roman. Du fait que mon héros, Sven,  était  inspiré  de  lui,  de  son  histoire.  Soren  m’observe  tandis  que  je  m’empare  rapidement  des feuilles, comme si ça allait changer quelque chose.

– Je me suis occupé comme je pouvais, en t’attendant, lâche-t-il d’une voix sombre.

– Je vois ça. En fouillant dans mes affaires, donc ?

– Non. Tu as renversé ton sac de livres en partant, elles se trouvaient à l’intérieur.

– Je…

Les mots me manquent. Ses yeux m’interrogent, ses sourcils se froncent et ma tête se met un peu à

tourner.

– Tu ? insiste-t-il.

– J’allais te le dire… murmuré-je.

– Très jolie plume. Certains passages m’ont touché, sincèrement.

Son ton est froid, distant.

– Ton roman est donc bien sur moi ? Sur ma famille ? reprend-il.

– Je m’en suis inspirée mais…

– Tu te rends compte de la trahison que ça représente pour moi ? Pour ma mère, mes sœurs ? !

– C’est une fiction ! Personne ne fera le lien avec vous !

– Et « Dimitri » ! s’acharne Soren, un peu plus fort. Tu crois vraiment que Démétrius ne fera pas le

lien, lui ? !

– Je…

– Tu aurais dû me le dire dès le départ ! me coupe-t-il à nouveau en haussant encore le ton.

– Soren, écoute-moi ! m’effondré-je soudain, au bord des larmes.

– Vas-y… soupire-t-il en me fixant durement.

–  Mes  romans  s’inspirent  tous  de  ma  vie.  Des  gens  qui  comptent,  ou  qui  ont  compté.  C’est  mon carburant pour avancer. Mais je ne vous exposerai jamais, je te le jure !

– Ce que j’ai lu…

– Ce que tu as lu est une ébauche, un premier jet. Et j’ai justement décidé de m’éloigner davantage de la réalité !

Le  brun  ténébreux  se  laisse  tomber  sur  le  canapé  et  me  fixe,  toujours  aussi  méfiant.  La  colère remonte en moi, instantanément.

– Tu le savais en me rencontrant ! Tu connaissais mon métier ! Mes fantasmes, mes lubies ! Je me

nourris  des  gens,  de  leurs  histoires,  de  leurs  destins,  de  leurs  rêves,  je  suis  comme  ça  !  Si  tu  veux quelqu’un de moins compliqué, de plus protocolaire, va retrouver ta Kirsten !

Soudain, son bras se tend et s’enroule autour de ma taille. J’échoue sur lui, à califourchon, tandis que sa bouche murmure entre mes lèvres :

– Un : tu réponds à mes messages, c’est un ordre. Deux : la prochaine fois que tu fais de moi un

héros  de  roman,  préviens-moi  avant.  Trois  :  tu  me  rends  complètement  dingue  quand  tu  es  en colère…

Fin de la discussion. Pas le signe du moindre sourire sur ses lèvres mais sa bouche s’abat sur la

mienne,  ses  mains  se  faufilent  déjà  sous  ma  robe,  puis  déchirent  mes  collants.  Sa  langue  sent  la menthe, la mienne a le goût de mandarine et de vodka.

Un mélange explosif, qui réveille tous mes sens…

Les  feuilles  noircies  par  mon  imagination  glissent  jusqu’au  sol.  J’abandonne  la  fiction  pour revenir  à  la  réalité.  Notre  baiser  s’approfondit,  le  désir  naissant  entre  mes  cuisses  et  sous  chaque centimètre  de  ma  peau.  Je  m’oublie  dans  ses  bras,  déjà  à  bout  de  souffle.  Notre  étreinte  a  quelque chose  d’urgent,  de  fougueux,  de  sauvage.  Sa  langue  se  joue  de  moi,  ses  paumes  me  saisissent,  me malmènent,  Soren  mène  la  danse.  Assise  sur  lui,  les  jambes  écartées  de  manière  indécente,  je  me laisse guider.

Ses mains descendent plus bas et mes collants craquent une nouvelle fois, tout près de ma féminité, sous  l’effet  de  ses  doigts  impatients.  Puis,  subitement,  mon  prince  change  de  cible  et  fait  glisser  la fermeture éclair de ma robe.

– Lève les bras, ne discute pas… murmure-t-il au coin de mes lèvres.

Je  m’exécute,  excitée  par  son  audace.  Par  sa  voix  rauque,  par  son  accent  d’ailleurs.  Le  tissu coulisse le long de ma peau, passe ma tête et échoue de l’autre côté du canapé.

– Tu sais être docile, quand tu veux… grogne-t-il en caressant mes épaules nues.

Soren  me  fixe  intensément,  je  me  perds  dans  ses  yeux  militaires  aux  nuances  sombres,  puis sursaute  lorsqu’il  s’en  prend  à  nouveau  au  lycra  qui  recouvre  mes  jambes.  Il  déchire  mon  collant devant,  au  niveau  de  ma  taille,  puis  derrière,  d’un  geste  sec  et  terriblement  viril.  Terriblement érotique.

– Je n’aime pas être privé de ta peau… susurre-t-il en admirant son œuvre.

Mon  string  en  dentelle  rose  pâle  est  désormais  plus  qu’apparent  :  il  est  le  dernier  rempart  qui couvre mon intimité. Mon amant le frôle du bout des doigts, puis le fait claquer en mordant ma lèvre inférieure.  Je  gémis,  puis  dégrafe  mon  soutien-gorge  pour  lui  offrir  ce  qu’il  désire.  Mes  seins libérés, nus, tendus vers lui.

– J’aime mieux ça… sourit-il de son air de sale gosse.

Soren grandit contre moi. Je sens sa bosse effleurer mon entrejambe, lorsqu’il me fait frissonner

en  attisant  mes  tétons.  Dans  l’espoir  de  reprendre  un  peu  le  contrôle  de  la  situation,  je  me  mets  à onduler  sur  lui,  pour  le  stimuler  davantage.  Il  soupire,  grogne,  son  regard  vire  au  noir  :  mission accomplie.

– Tu sais être coopératif, quand tu veux… chuchoté-je à son oreille, pour le provoquer.

Ses  mains  se  plaquent  sur  mes  reins,  ses  ongles  s’attaquent  à  ma  chair  et  remontent  lentement  le long  de  mon  dos.  Douleur  et  plaisir  se  mélangent  et  je  lâche  un  cri  bestial  en  m’attaquant  à  sa chemise. Je la déboutonne du mieux que je peux, assaillie par ces frissons exquis. Il sourit à nouveau, satisfait de m’avoir fait taire, je parviens à le déshabiller pour m’attaquer à son torse nu et sculptural.

Je  plonge  vers  lui  et  dépose  des  baisers  sur  son  épaule,  passe  ma  langue  sur  sa  pomme  d’Adam, caresse ses pectoraux en agaçant ses tétons.

Cette fois, c’est lui qui frissonne…

Et qui durcit, à travers son pantalon…

Le  voyou  me  bascule  brusquement  en  arrière.  J’atterris  sur  le  canapé  moelleux,  il  attrape  mes chevilles et fait coulisser ce qu’il reste de mon collant, puis mon string, le long de mes jambes. Me voilà intégralement nue, à la merci de cet homme intrépide et insatiable.

Placé au-dessus de moi, Soren a clairement l’avantage dans ce duel sensuel et, à cet instant, je suis incapable de faire quoi que ce soit, si ce n’est l’admirer pendant qu’il retire tous ses vêtements. Ses chaussures  et  ses  chaussettes,  d’abord.  Puis,  debout  devant  moi,  il  déboutonne  son  pantalon  de costume  –  ses  biceps  roulent  sous  sa  peau,  je  déglutis  difficilement.  Lorsqu’il  disparaît,  je  fixe  son boxer en me léchant les lèvres. Le fin tissu s’écrase au sol et je n’ai plus d’yeux que pour son sexe bandé… qui m’appelle.

Prise  d’une  envie  soudaine,  je  me  redresse  et  caresse  les  contours  de  sa  virilité.  Échange  de regards.  Le  mien  est  probablement  gourmand,  le  sien  fiévreux.  Alors  je  m’enhardis  et  enroule  ma

paume autour de son sexe. J’imprime des va-et-vient langoureux, sans jamais le quitter des yeux. Sa respiration s’accélère petit à petit, sa peau se réchauffe, tous ses muscles se contractent. Face à moi, la carrure  de  Soren  semble  plus  colossale  encore,  plus  inhumaine,  mon  prince  a  tout  d’un  dieu  de l’olympe. Et mon appétit pour lui grandit.

Lorsque je le prends en bouche, ses doigts s’enfoncent dans mes boucles et sa voix se casse :

– Emma…

Je lui souris insolemment, il murmure à nouveau :

– Tu vas me tuer…

Mes  lèvres  l’englobent,  l’entourent,  allant  toujours  plus  loin,  ma  langue  le  titille,  j’augmente  le rythme  de  mes  caresses  buccales,  crescendo.  Soren  se  crispe  de  plus  en  plus,  sa  respiration  devient chaotique, son bassin m’encourage à accélérer. Alors je ralentis. Je prends mon temps. Je le déguste, juste pour le plaisir de le rendre fou.

– Petite peste… souffle-t-il en me souriant.

Je  retire  son  sexe  de  ma  bouche  et  me  lèche  les  lèvres  en  prenant  soin  de  le  provoquer  un maximum.  Ses  yeux  se  plissent,  me  contemplent  de  haut  en  bas,  puis  il  se  penche  et  fonce  sur  moi pour m’embrasser sauvagement. Ses lèvres s’écrasent sur les miennes et ma détermination cède. Mon

dos  s’aplatit  sur  le  canapé,  Soren  s’allonge  au-dessus  de  mon  corps  en  feu  en  s’appuyant  sur  ses coudes. Son sexe en béton frôle ma peau brûlante, je gémis en m’agrippant à ses fesses.

– Je t’ai déjà dit qu’on ne refusait rien à un homme comme moi… murmure sa voix profonde et

envoûtante.

– Ce n’est pas comme ça qu’on parle à une demoiselle. Où sont passées tes bonnes manières, mon

prince ? soufflé-je, de plus en plus excitée.

– Qui a parlé de prince ? grogne-t-il en me mordant le cou. Je suis un voyou. Un rebelle. Le fils de personne. Un homme peu fréquentable qui s’apprête à te faire jouir comme jamais…

– Alors qu’est-ce que tu attends ? fais-je, scotchée à ses lèvres.

Soren  rampe  en  arrière  d’une  manière  féline,  jusqu’au  creux  de  mes  cuisses.  D’un  geste  sûr,  il prend  mes  jambes  et  les  dépose  sur  ses  épaules.  Je  frissonne  sous  l’intensité  de  son  regard,  puis  il plonge. En moi. Sa bouche et sa langue s’attaquent à mon clitoris, se glissent entre mes lèvres, je ne mets  pas  trente  secondes  à  le  supplier  d’aller  plus  loin,  plus  vite.  Je  me  cambre  pour  lui  offrir  un meilleur angle, je soulève mon bassin, il grogne de satisfaction et sa langue s’enfonce un peu plus. Je glisse mes mains dans ses cheveux en bataille, il gémit lorsque je les tire un peu trop fort. Tout mon corps est sur le qui-vive. Le moindre contact avec un objet vivant ou inanimé m’électrise, je suis… je suis… sur le point de jouir.

Encore… Encore… ENCORE !

Je gémis de frustration lorsque tout s’arrête. Une fois encore, Soren a décidé de jouer avec moi,

mais  c’est  le  juste  retour  des  choses,  puisque  je  viens  de  lui  faire  le  coup.  L’impertinent  me  sourit

entre mes cuisses et remonte lentement le long de ma peau, jusqu’à toucher mes lèvres. Je râle et lui pince  le  flanc,  il  s’empare  de  mes  poignets  et  les  remonte  au-dessus  de  ma  tête.  Je  tente  de  me rebeller, il résiste.

– Tu ne crois pas que c’était mérité ? murmure-t-il en frôlant ma bouche.

– Probablement… souris-je. Œil pour œil, dent pour dent, c’est ça ?

Les  miennes  viennent  de  se  refermer  sur  sa  lèvre  inférieure  et  mon  amant  grogne  de  douleur.

Lorsqu’il  parvient  à  me  repousser,  je  vois  la  marque  rouge  que  je  viens  de  laisser.  Il  resserre  son emprise en remontant mes bras un peu plus haut et en plaçant l’une de ses jambes entre mes cuisses. À

ce stade, il peut faire tout ce qu’il veut de moi, je suis coincée.

Et ce sexe insolent qui ne cesse de me narguer…

–  Ton  problème,  c’est  que  tu  ne  sais  pas  quand  t’arrêter…  lâche-t-il  en  plongeant  son  vert  dans mon brun.

–  Les  choses  qu’on  désire  vraiment  méritent  qu’on  s’obstine,  non  ?  gémis-je  en  sentant  son érection frôler mon intimité.

– Qu’est-ce que tu désires vraiment, Emma ? chuchote-t-il à mon oreille.

–  Ce  qui  m’est  dû,  soufflé-je  en  remuant  sous  lui.  Tu  m’as  promis  l’orgasme  de  ma  vie,  tu  te souviens ?

– Je suis un homme de parole, sourit-il en m’effleurant à nouveau… tout en bas.

– Soren !

– Emma… me défie-t-il.

– Baise-moi !

– Ce n’est pas très protocolaire, gronde-t-il, aussi excité que moi.

Je soupire. Et tente de lui exposer la chose différemment, malgré l’urgence :

– Soren Ostergaard déclare sur l’honneur culbuter Emma Green jusqu’à ce qu’orgasme magistral

s’ensuive.

Dans  un  sourire  démoniaque,  mon  amant  me  pénètre  brusquement  et  m’arrache  toutes  sortes  de cris – aigu, grave, bestial – en m’envoyant dans les étoiles. Je suis trempée, il est monté comme un apollon,  doux,  féroce,  agile,  infatigable.  Soren  reste  d’abord  à  la  verticale,  sur  ses  genoux,  et  me possède en maintenant mes cuisses ouvertes contre ses flancs. Je halète, gémis, m’accroche au tissu du  canapé.  Sa  peau  claque  contre  la  mienne,  son  sexe  s’enfonce  profondément  en  moi,  ressort cruellement, avant de plonger à nouveau.

Je meurs d’envie de l’embrasser, mais il est trop loin. Je le réclame, il m’ignore superbement. Je tends  la  main  vers  lui,  il  me  sourit  de  toute  son  insolence  et  me  pénètre  un  peu  plus  fort.  Alors  je rassemble mes forces et me redresse, juste le temps de passer mes mains derrière sa nuque. Il ne s’y attendait  pas,  à  celle-là.  Je  l’attire  en  avant,  Soren  perd  l’équilibre  et  échoue  sur  moi…  comme  je l’espérais.  Mes  lèvres  avides  s’emparent  des  siennes  et  notre  étreinte  reprend,  plus  étourdissante encore.

La mandarine et la menthe ont laissé place à l’impatience et à la frénésie. Mon prince coulisse en moi encore et encore, son souffle et ses mots crus accompagnant ses coups de reins diaboliques. Je croise mes jambes dans son dos, pour que nos deux corps s’imbriquent parfaitement, pour qu’ils ne

fassent  plus  qu’un.  Des  frissons  de  plaisir  me  parcourent  de  toutes  parts.  Je  gémis  longuement  à chaque fois que son sexe gagne un millimètre de ma chair, à chaque fois que ses dents trouvent mon téton, que sa langue s’aventure sur ma peau.

Il fait mille degrés en moi. La boule de feu qui s’est formée dans mon ventre s’étend petit à petit.

Des picotements me torturent un peu partout. Plus mon corps est douloureux, plus le plaisir est grand.

Divin.

– Soren… soufflé-je. Jeg vil have dig.

Les mots sont sortis comme par magie de ma gorge, quand je n’étais même plus sûre de pouvoir

respirer. Tout en continuant à me posséder, mon brun farouche me fixe de ses yeux verts.

– Quoi ? dit-il doucement, abasourdi.

– Jeg vil have dig, répété-je.

« J’ai envie de toi », en danois…

Son  émotion  est  palpable,  mais  il  n’a  pas  besoin  de  parler  pour  l’exprimer.  Ses  yeux  militaires s’embrasent  et  me  disent  un  million  de  mots  doux,  dans  toutes  les  langues.  Ils  ne  me  quittent  plus jusqu’à ce qu’enfin l’orgasme m’emporte, libérant un milliard d’étincelles dans tout mon corps. La vague de plaisir dure, dure encore, et je m’empare de ma robe qui gît là, près de ma tête, et la serre entre mes griffes, de toutes mes forces. Mais ça ne suffit pas. Alors, dans un élan de folie orgasmique, je mords le tissu en gémissant.

Soren me rejoint dans les étoiles quelques secondes plus tard. Il se libère en moi en murmurant le plus brûlant des je t’aime à mon oreille.

– Tu lui en voulais, à cette robe ? sourit-il paresseusement, cinq minutes après la tempête.

– Estime-toi heureux que je l’aie choisie… soupiré-je en essayant de redescendre en température.

La  prochaine  fois,  ça  pourrait  être  ton  épaule.  Ou  ce  sourire  de  sale  gosse  qui  me  provoque  sans cesse.

40. H.

J’ouvre les yeux avant Soren et je ne connais pas plus beau tableau à admirer au réveil. Son corps sculptural  est  étendu  sur  le  ventre,  comme  un  soldat  épuisé  qui  se  serait  battu  toute  la  nuit  avec  la couette,  désormais  vaincue,  retombant  mollement  sur  le  côté…  et  me  dévoilant  toute  sa  nudité.  Sa peau  dorée  contraste  avec  le  drap  gris  anthracite.  Ses  cheveux  bruns  en  bataille  ressortent  sur l’oreiller blanc. Et la lumière matinale qui filtre entre les stores dessine des rayures de soleil sur son dos, le creux de ses reins, le bombé de ses fesses. Je l’observe encore quelques minutes, en hésitant entre me jeter sur lui pour prolonger notre nuit de folie… ou le laisser ainsi, profondément endormi, enfin apaisé, pour qu’il profite de ce rare moment de sérénité.

Et que je puisse profiter encore un peu de cette œuvre d’art, d’une perfection inouïe.

Puis  je  m’extirpe  du  lit  le  plus  discrètement  possible,  vais  faire  couler  deux  cafés  à  la  cuisine, hésite à lui préparer un petit déjeuner mais renonce : depuis quelque temps, mon prince soucieux ne peut plus rien avaler le matin. Et je ne vais pas me mettre à jouer les épouses maternantes, étouffantes, prêtes à lui donner la becquée de force.

Personne n’oblige Soren Ostergaard à faire quoi que ce soit. Et même si je le pouvais, je serais la dernière à m’en prendre à sa liberté.

Je repense à notre dispute de la veille, intense – comme tout ce qui se rapporte à nous, et je choisis d’échanger les toasts et les œufs brouillés contre un spectacle vivant, avec moi dans le rôle principal et  quelques  accessoires  qui  pourraient  lui  rendre  le  sourire.  Mon  brun  m’a  toujours  répété  qu’il aimait ma spontanéité, mon grain de folie : quelque chose me dit qu’il va apprécier ma façon de faire la paix. Je retourne au salon, récupère les feuilles de mon manuscrit qui ont volé un peu partout et me les scotche sur le corps, dans le désordre, partout où il reste un centimètre de peau nue. Puis je vais me planter dans la chambre, juste devant lui, deux mugs de café à la main, en faisant un maximum de bruit.

–  Viens  te  recoucher,  Vénus,  marmonne-t-il  sans  se  retourner,  en  tapotant  du  plat  de  la  main  ma place vide sur le matelas.

– Tu détestes que je me glisse dans ton lit quand je ne suis pas totalement nue, me défends-je pour attiser sa curiosité.

– Pourquoi tu t’es rhabillée ? mord-il à l’hameçon en grognant, avant de glisser du ventre sur le

dos.

– Pour ça, lui expliqué-je pendant qu’il plisse les yeux, se passe la main dans les cheveux et sourit en coin en essayant de comprendre. Pour te prouver que je suis un livre ouvert. Que tu peux lire en moi, que je n’ai rien à te cacher. Et que je ne raconterai jamais rien qui puisse te mettre en danger. Tu peux faire ce que tu veux de ces feuilles, les froisser, les jeter, les brûler…

– Je ne t’empêcherai jamais d’écrire, m’interrompt-il en venant s’asseoir au bout du lit, face à moi.

Tu  es  libre,  Emma,  ajoute-t-il  en  détachant  une  feuille  sur  mon  ventre  et  en  embrassant  ma  peau découverte. Et je sais que mes secrets sont lourds à porter, pour toi aussi. Mais ils ne peuvent jamais se retrouver dans un roman, même masqués, déformés, arrangés…

À chaque nouvel adjectif, Soren décolle une autre feuille, sur ma cuisse, mon bras, mes hanches.

La  conversation  prend  un  tournant  plus  sérieux  que  je  ne  l’aurais  imaginé  mais  je  vois  bien  qu’il prend plaisir à… m’effeuiller.

–  Je  te  promets  que  ça  n’arrivera  jamais.  Aussi  folle  que  je  suis,  ça  ne  m’aurait  jamais  traversé l’esprit. L’échange… et tous tes autres secrets sont bien gardés, soulevé-je le coin d’une feuille pour lui montrer la cachette, dans mon cœur, et l’aguicher au passage.

–  Tu  as  toute  ma  confiance,  Emma  Green,  me  sourit-il  en  finissant  de  détacher  le  morceau  de papier dissimulant mon sein.

– Ce roman, c’est juste un sublime conte de fées, une histoire d’amour impossible pour faire rêver celles  qui  n’ont  pas  ma  chance.  Une  histoire  que  je  vis,  aujourd’hui,  sans  vraiment  y  croire.  Et  que j’avais besoin de coucher sur le papier pour la partager, pour l’ancrer dans la réalité, pour… qu’elle existe toujours. Même si elle devait s’envoler, commencé-je à sentir l’émotion me gagner.

– Je ne vais nulle part, murmure mon prince aux yeux perçants, en ôtant délicatement les dernières feuilles  collées  sur  ma  peau.  Tu  sais  que  je  ne  vais  pas  te  promettre  l’éternité,  je  ne  sais  même  pas comment finira cette journée… Mais je ne vois pas comment je pourrais un jour arrêter de t’aimer,

prononce sa voix grave, profonde, qui me fait chavirer.

Soren  glisse  ses  mains  autour  de  mon  corps  à  nouveau  nu,  me  fait  doucement  basculer  et m’entraîne  avec  lui  sur  le  lit.  J’ai  le  cœur  qui  menace  d’exploser.  Et  il  me  serre  contre  lui,  fort, comme  s’il  avait  compris,  comme  s’il  était  le  seul  à  pouvoir  m’apaiser,  me  rassurer,  dompter  mes sentiments débordants.

Alors  que  c’est  lui,  le  coupable  :  il  est  aussi  le  seul  qui  me  fait  tant  vibrer,  sombrer,  perdre  pied, arrêter de respirer.

Nous passons presque toute la journée au lit, à faire et refaire la paix, à parler d’amour et oublier tout le reste. Je ne le quitte, à contrecœur, qu’en début de soirée. Pour aller honorer mon rendez-vous avec Élise, qui a préféré un dîner à un café, cette fois. Peut-être par crainte que je m’enfuie à nouveau comme une voleuse. Mais ce soir, rien ne pourrait entacher ma bonne humeur, ma légèreté, pas même

ses ronds sur les « i » et ses petits cœurs, ses questions maladroites et ses compliments élogieux que je ne crois pas mériter.

Je  l’attends  dans  un  petit  restaurant  en  décidant  de  la  prendre  comme  elle  est,  jeune,  rêveuse, dispersée, encore plus romantique que moi – et ça ne peut décidément pas être un défaut. Anouk, qui est  postée  trois  tables  plus  loin,  couvre  toute  la  salle  de  son  regard  aiguisé  alors  que  j’accueille  la jeune  femme.  Son  blond  vénitien  et  ses  lunettes  turquoise  s’installent  face  à  moi,  sans  jamais  être triturés par leur propriétaire, pour l’instant, et je me surprends à croire que cette soirée pourrait bien se terminer.

– J’ai compris beaucoup de choses, depuis la dernière fois, se lance-t-elle comme si elle attendait depuis  longtemps  de  pouvoir  me  dire  ça.  On  ne  peut  pas  être  un  bon  auteur  tant  qu’on  se  croit

inférieur à tous ceux qu’on adore.

– Je suis d’accord, acquiescé-je en souriant.

– À partir de maintenant, je ne suis plus Élise la lectrice, Élise la groupie, je suis Élise Bruyère…

ta concurrente ! éclate-t-elle de rire.

– Ça me va, lui tends-je la main très sérieusement. Même si je préfère les mots « collègue » ou «

consœur »…

–  Bon,  tu  peux  me  raconter  ton  prochain  roman,  alors  !  Pour  essayer  de  m’impressionner, glousse-t-elle encore, apparemment excitée par notre nouvelle relation d’égale à égale.

Je  lui  lâche  quelques  bribes  de  mon  histoire,  sans  rentrer  dans  les  détails  ni  décrire  mes personnages, en ayant toujours dans un coin de la tête mon Soren si secret, notre pacte d’amour et de confiance… et son corps nu sur le lit, ce qui ne m’aide pas vraiment à me concentrer.

– Tu as l’air tellement passionnée, quand tu en parles, j’ai l’impression d’y être ! me félicite-t-elle avant de me noyer sous une avalanche de questions, comme si elle ne pouvait plus s’arrêter.

– Tu es sûre que tu n’es pas journaliste, en fait ? plaisanté-je quand je peux enfin en placer une. Ou alors espionne !

– Je… s’arrête-t-elle tout net de rire, comme si je venais de l’insulter. Je suis désolée, souffle-t-elle d’un air pincé.

Élise tente tant bien que mal de cacher son désarroi mais je crois que je l’ai vexée. L’ambiance était si détendue que je me suis peut-être un peu laissée aller à quelques familiarités. Mais avec Pénélope et Margo  comme  amies,  je  n’ai  pas  vraiment  l’habitude  de  prendre  des  pincettes.  Et  voilà  qu’Élise  se lève  de  sa  chaise,  se  mord  l’intérieur  des  joues  comme  si  elle  s’empêchait  de  pleurer,  remet  son manteau, récupère son sac à main, en continuant à répéter « désolée, désolée… » et sort en courant du restaurant.

On n’avait même pas encore commandé. De tous nos rendez-vous, c’est celui-ci qui avait le mieux

démarré.  Mais  ce  sera  finalement  le  plus  court.  Et  pour  une  fois,  ce  n’est  pas  moi  qui  suis  partie.

J’envoie un message à Élise en m’excusant si je l’ai blessée et en lui proposant de remettre ça quand elle voudra. Je songe à rentrer plus tôt que prévu à l’hôtel particulier, mais je sais que Soren est pris pour la soirée. Et quand il est absent, j’évite de traîner dans les parages, avec l’orage menaçant que représente la famille Ostergaard réunie, même si c’est à des étages différents. J’hésite à proposer à Heidi de me rejoindre au restaurant, mais ce serait désobligeant de ne pas inviter Solveig aussi, et je n’ai aucune envie de jouer les tampons entre les deux sœurs. Finalement, un appel de Margo sur mon portable va peut-être sauver ma soirée.

– Tu tombes à pic, Margoton ! Mojitos ? ! proposé-je de ma voix la plus guillerette.

– Emma… Tu es assise ?

– Oui, seule à une table de restaurant vide, c’est la lose !

– Écoute… Je, je, je… Je ne vois aucun autre moyen de te dire ça, alors…

– Qu’est-ce qu’il y a, Margo ? commencé-je à me décomposer.

Mauvais pressentiment…

–  Elliot  a  eu  un  accident,  éclate-t-elle  en  sanglots  à  l’autre  bout  du  fil,  pendant  que  mon  sang  se

glace.

– Quoi ? ! Comment il va ? ! Pourquoi personne ne m’a prévenue ? !

– Les secours qui étaient sur place viennent juste de m’appeler, j’étais le dernier numéro contacté sur le portable d’Elliot.

– Les secours ? ! Margo, c’est si grave que ça ? ! Qu’est-ce qu’il a ? Un accident de quoi ? paniqué-

je sans pouvoir contrôler l’ébullition dans mon cerveau.

– De scooter. Je ne sais rien d’autre. À part qu’ils l’emmènent à l’hôpital de la Pitié-Salpêtrière. Tu vois où c’est ? Je suis à l’autre bout de Paris mais je vais prendre un taxi ! Emma, réponds-moi ! me supplie-t-elle.

– Oui… bredouillé-je en attrapant mon sac, abandonnant mon manteau et me mettant à courir vers

la voiture d’Anouk, stationnée devant le restaurant. On va à la Pitié, le plus vite possible ! ordonné-je à la conductrice qui s’exécute sans poser de questions. Margo, je raccroche, il faut que je… Je ne sais même pas ce qu’il faut que je fasse ! craqué-je en laissant tomber ma tête contre la vitre.

–  Pleure  pas,  Em’…  Ça  va  aller...  Je  te  retrouve  là-bas.  Elliot  est  plus  costaud  qu’on  le  croit  !  Je serai là, ok ? Appelle Soren, il saura quoi faire.

Je raccroche sans lui répondre et j’agrippe mon portable sans pouvoir faire un geste de plus, à part laisser  mes  larmes  couler,  complètement  hébétée,  anéantie,  paralysée  par  l’idée  que  mon  frère  soit blessé.  Ou  pire.  À  l’avant,  Anouk  conduit  vite  mais  souplement,  brûle  tous  les  feux  rouges  avec prudence,  tout  en  pianotant  sur  son  propre  téléphone.  Elle  finit  par  me  le  tendre  en  prononçant doucement mon prénom.

– Emma… Emma, c’est Soren.

Sa voix rauque me réchauffe, son ton doux mais sûr de lui m’apaise. Je lui raconte ce que je sais, entre deux sanglots. Il m’explique ce qu’il va se passer, sans trembler.

– Emma, écoute-moi. Tu vas à l’hôpital. Anouk restera avec toi. Tu demandes des nouvelles de ton

frère. Tu bois un café et tu m’attends là-bas pendant que je me renseigne. Je suis déjà parti, je serai là dès que possible. Respire. Et ne réfléchis plus, agis. Laisse l’adrénaline te guider. Je sais que tu peux le faire. Souviens-toi de qui tu es : une femme pleine de ressources, capable de gérer les situations de crise, forte quand il s’agit des autres. Tu me l’as déjà prouvé mille fois.

– Oui… bredouillé-je en sentant mes forces se réveiller.

– Je t’aime, ajoute mon soldat avant de raccrocher.

Anouk  se  gare  sur  le  parking  des  urgences  et  je  saute  de  la  voiture  en  marche  pour  me  ruer  à l’accueil, tout en séchant mes larmes.

–  Green  !  Elliot  Green  !  Mon  frère  !  Accident  de  scooter,  lancé-je  à  la  jeune  femme  derrière  la vitre.

Sans  répondre,  elle  me  déverrouille  une  porte  qui  s’ouvre  automatiquement  sur  mon  passage.  Je répète  ma  litanie  angoissée  à  tous  ceux  que  je  croise,  jusqu’à  ce  qu’un  homme  en  tenue  vert  pastel m’attrape par les épaules et me force à m’asseoir sur une chaise, dans le couloir. Anouk se rapproche de nous comme si elle allait mordre celui qui a osé mettre ses mains sur moi. Il rompt le contact et se décide enfin à parler :

– Je suis infirmier, j’étais là quand votre frère et son ami sont arrivés.

– Son ami ? !

– M. Green est monté en chirurgie pour sa main.

– Sa main ? !

– Il s’en sort bien, pour un conducteur de deux-roues qui ne portait pas de casque.

– Pas de quoi ? !

– Des côtes fêlées, des abrasions du côté droit et une légère commotion cérébrale. Le scanner était rassurant.  Il  a  amorti  le  choc  de  sa  main,  qui  est  fracturée  à  plusieurs  endroits.  C’est  de  ça  qu’on l’opère en ce moment.

– Vous ne voulez pas répondre à mes questions, à la fin ? ! Il va s’en sortir ? ! Il était conscient ?

Vous lui avez parlé ?

–  Oui.  Oui.  Et  oui,  réplique  l’infirmier  pressé.  Mais  il  souffrait  beaucoup.  Il  nous  a  seulement demandé de ne pas prévenir ses parents. Et de ne pas l’amputer de la main pour qu’il puisse continuer à jouer de la guitare et séduire des filles, sourit-il en levant les yeux au ciel.

– Elliot… Ça, c’est mon frère tout craché, soufflé-je enfin en reconnaissant ses blagues pourries.

–  L’opération  pourrait  durer  plusieurs  heures,  vous  devriez  aller  en  salle  d’attente,  commence  à s’éloigner l’homme en vert.

– Attendez ! Qu’est-ce que c’est que cette histoire d’ami ? Et mon frère porte toujours son casque !

–  Pas  cette  fois,  hausse-t-il  les  épaules.  Ils  étaient  deux  sur  le  scooter,  et  ils  n’avaient  qu’un  seul casque.  C’est  l’autre  jeune  homme  qui  le  portait,  celui  qui  conduisait.  Un  grand  noir  au  crâne  rasé, avec un fort accent américain.

– Travis… frissonné-je en pensant que mon frère s’est sacrifié pour lui.

– Il va bien, il n’a que des blessures superficielles. Mais on a dû lui donner un sédatif, il était trop agité. On n’a pas retrouvé ses papiers, en revanche, ni aucun contact dans son portable… Est-ce que vous savez qui on doit prévenir, un membre de sa famille ?

– Aucune idée, il vit à Paris depuis peu. Je peux le voir ?

– En vitesse, il est dans la salle numéro 5 , au bout du couloir. Je reviens vous parler quand j’ai des nouvelles de votre frère.

– Merci ! Et désolée… de vous avoir un peu agressé, m’excusé-je en grimaçant.

– J’ai l’habitude, soupire l’infirmier avant de s’éloigner.

Je  me  dirige  vers  la  chambre  de  Travis,  avec  Anouk  sur  mes  talons,  tout  en  envoyant  un  texto rassurant à Soren, puis un autre à Margo. Je retrouve l’immense corps du batteur étendu sur son lit d’hôpital, sa jolie peau foncée plus pâle que d’habitude et parsemée de petites égratignures. Il n’a pas fière allure, dans sa blouse blanche enfilée par-devant, mais il semble dormir profondément. J’hésite à m’asseoir près de lui, je ne me sens pas à ma place à son chevet. Et je ne peux pas m’empêcher de lui  en  vouloir.  Elliot  va  s’en  sortir  mais  ça  aurait  pu  être  bien  pire.  Ne  pas  porter  de  casque  ne  lui ressemble  pas,  j’avais  raison  de  me  méfier  de  la  mauvaise  influence  de  Travis.  Les  larmes  me montent aux yeux en pensant à mon petit frère, au bloc opératoire, avec sa main broyée qui ne pourra peut-être plus jamais jouer. Ni écrire.

Le portable d’Anouk sonne et elle sort de la chambre pour décrocher, en m’annonçant qu’elle sera

juste là, dans le couloir. Je repense aux mots de l’infirmier, « aucun contact dans son portable », et cette idée me gêne, sans que je puisse l’expliquer. Tout au bout du lit d’hôpital, un sac transparent a l’air de contenir les affaires de Travis, ses vêtements déchirés, un portefeuille noir tout aplati… et un

téléphone. Tout petit, ancien, bien loin du gadget dernier cri. J’ignore ce qui me pousse à plonger la main dans ce sac pour en sortir l’appareil. La curiosité, le malaise. Peut-être l’adrénaline dont parlait Soren. Ou l’envie de savoir ce qu’Elliot et Travis se sont dit en dernier. Juste comme ça, pour essayer de comprendre.

Je me retrouve à guetter la porte de la chambre avant d’entrer dans les contacts du téléphone, qui ne contient qu’un seul nom : E.T. Pareil dans la messagerie, seulement des textos de mon frère. Tous très courts  et  sans  intérêt,  des  «  J’arrive !  »  et  des  «  T’es  où  ? ».  En  remontant  un  peu  le  temps,  un autre numéro apparaît mais aucun nom associé. Intriguée, je continue ma fouille sans culpabiliser une seconde,  en  décryptant  les  messages  rédigés  en  anglais,  entre  Travis  et  cet  anonyme,  qui  signe simplement H. Je ne mets pas longtemps à comprendre de qui il s’agit. Et je lâche le portable sur le lit, comme s’il me brûlait les doigts.

C’est à ce moment que mon prince surgit dans la pièce pour me serrer dans ses bras. On reste un

moment  enlacés  mais  je  ne  réagis  pas.  Soren  me  caresse  les  cheveux,  me  serre,  me  chuchote  sans discontinuer :

– Il va bien, Emma…

– Moi pas, finis-je par répondre, les yeux rivés sur ce maudit téléphone.

– Qu’est-ce qu’il y a ? fronce-t-il les sourcils en prenant mon visage entre ses mains.

– C’est le portable de Travis, expliqué-je d’une voix blanche. Je voulais seulement lire la dernière blague d’Elliot. Juste au cas où.

–  Il  ne  va  pas  mourir,  me  susurre-t-il  en  caressant  mes  joues.  Tu  vas  revoir  ton  frère.  Il  va continuer à te faire rire.

– Tu sais ce que je viens de trouver dans ce téléphone ? le coupé-je en m’extirpant brutalement de ses bras protecteurs.

– Quoi ? commence à s’assombrir mon brun.

– Des dizaines de messages d’Harald.

Des larmes brûlantes se remettent à couler sur mon visage. Et je lis la terreur sur celui de Soren. Je viens de le poignarder en plein cœur. Le mien bat à peine.

À suivre,

ne manquez pas le prochain épisode.

41. L’attente

13 décembre.

- Nuit blanche à attendre que mon petit frère sorte du bloc opératoire :

en cours…

- Affiches lues dans la salle d’attente :

l’importance du port du casque en scooter, la nécessité de respecter le personnel soignant même en situation  de  stress,  les  techniques  pour  bien  se  laver  les  mains  en  dix  étapes  (et  je  les  connais  déjà toutes par cœur)

- Recherches Google favorites du moment :

« Quelles sont les statistiques de survie à l’anesthésie générale après une commotion cérébrale ? »

-  Nombre  d’amies  présentes  toute  la  nuit  pour  me  tenir  compagnie  et  m’empêcher  de  lire  des horreurs sur Internet :

2  (les  meilleures  qui  soient)  et  même  3  (si  je  compte  Anouk  qui  m’a  enfin  montré  sa  part d’humanité)

- Nombre d’ongles rongés en repensant aux messages d’Harald trouvés dans le portable de Travis

:

10 (s’il n’y avait pas tant de monde autour de moi, je m’attaquerais aux orteils)

- État du prince danois :

reparti aussi vite qu’il est venu, avec son regard ombrageux et ses poings serrés (et Anton a intérêt à conduire et courir vite s’il veut empêcher Soren de massacrer son… « père »)

- Titre du prochain chapitre de mon roman :

« Comment aimer un milliardaire torturé à la vie compliquée, quand il se met à bousiller la vôtre ?

»

Que les choses soient claires : si cet homme était le héros de mon histoire, j’obligerais mon héroïne à fuir de l’autre côté de la terre, à changer d’identité et à ne plus jamais regarder en arrière.

Si  seulement  mon  beau  brun  ne  m’avait  pas  embrassée  passionnément  avant  de  s’en  aller,  me jurant  qu’il  allait  trouver  la  vérité,  tout  faire  pour  me  protéger  et  pour  que  ni  mon  frère  ni  moi  ne soyons  plus  jamais  en  danger.  Si  seulement  il  ne  m’avait  pas  serrée  si  fort.  S’il  ne  m’avait  pas murmuré ces mots d’amour avec cet accent qui me fait chavirer. S’il ne m’avait pas fusillée de son

regard  militaire  qui  semblait  dire  «  Ne  bouge  pas  de  là,  ne  doute  pas  de  moi,  je  m’occupe  de  tout, ceux qui ont fait ça vont me le payer. »

Et si seulement je ne l’avais pas cru…

– Ça ne prend quand même pas des heures de remettre des os dans le bon sens et de faire un plâtre

? ! marmonne Margo, stressée par l’attente.

– Depuis quand tu es médecin ? l’engueule Pénélope. Ils sont peut-être en train de lui reconstruire une main bionique qui saura jouer de la guitare toute seule ? Et Elliot deviendra la première rock star aux doigts en titane, il va faire un carton !

– Vous n’êtes pas obligées de rester, vous savez… soupiré-je, épuisée. Anouk est là, elle surveille la chambre de Travis mais elle va bientôt remonter me voir. Je vous appelle quand j’ai des nouvelles

? proposé-je doucement.

– Moi, je reste ! proteste la rousse. De toute façon, je ne pourrai pas dormir tant que je n’aurai pas vu Elliot vivant.

– Je reste aussi, confirme la brune. Qui sait ? Je pourrais peut-être rencontrer un beau chirurgien genre Dr. Ross, tempes grisonnantes et regard ténébreux… ? tente-t-elle pour alléger l’atmosphère.

–  Clooney  était  pédiatre,  dans   Urgences,  rectifie  Margo  en  levant  les  yeux  au  ciel.  Et  tous  ses cheveux étaient bruns à l’époque. Toi aussi tu te fais vieille !

–  Je  crois  que  quand  Emma  nous  a  proposé  de  rentrer  chez  nous,  c’était  pour  qu’on  se  taise, chuchote Penny en me regardant tristement.

– Non, non, continuez à vous chamailler, ça me donne l’impression que tout est presque normal…

souris-je en me forçant un peu.

L’infirmier de la veille en tenue verte n’est jamais revenu me parler comme il l’avait promis, sans doute  coincé  aux  urgences  ou  même  rentré  chez  lui.  C’est  une  femme  médecin,  en  tenue  bleue,  qui finit  par  venir  annoncer  le  nom  «  Green  »  dans  la  salle  d’attente  du  service  traumatologie.  Je  me précipite  vers  elle,  suivie  de  Pénélope  et  Margo  –  qui  se  sentent  obligées  de  préciser  qu’elles  font aussi  partie  de  la  famille  Green,  cousine  pour  l’une,  belle-sœur  pour  l’autre.  La  chirurgienne  n’en demandait pas tant.

– L’opération s’est bien passée. Votre… « cousin » est en salle de réveil, hésite-t-elle.

– C’est mon frère, précisé-je au médecin qui nous regarde toutes les trois comme si on était folle.

Sa main ? Il va récupérer ? Et le reste ?

– Ses côtes se remettront toutes seules. La tête va bien, on refera juste un scanner de contrôle. Les fractures des métacarpiens sont délicates à traiter, surtout quand il y a des lésions articulaires. On a stabilisé les fragments osseux avec des broches, des vis et des plaques d’ostéosynthèse, la période de consolidation sera longue. C’est encore trop tôt pour parler d’une totale récupération fonctionnelle…

– Rien compris, souffle Margo en faisant non de la tête pendant que Penny observe sa propre main

avec une moue de douleur.

– Je peux le voir ?

–  On  préfère  éviter  les  visites  pendant  la  période  post-interventionnelle.  Le  réveil  peut  prendre plusieurs  heures,  on  le  garde  sous  étroite  surveillance  en  attendant  de  pouvoir  ajuster  le  traitement antidouleur.  Je  vous  préviendrai  dès  qu’on  l’aura  transféré  dans  le  service,  nous  annonce  la chirurgienne pour éviter qu’on insiste.

– Merci beaucoup, soupiré-je en pensant aux nouvelles heures interminables qui m’attendent sans

pouvoir être au chevet de mon frère. Rentrez chez vous, les filles, je vais aller dormir dans un coin, je vous appelle demain matin.

–  Je  serai  là  à  la  première  heure  pour  dessiner  un  cœur  sur  son  plâtre  !  déclare  Margo  en  me posant un bisou sur la joue.

–  Dis-moi  si  tu  veux  que  je  t’apporte  des  fringues  ou  une  brosse  à  dents,  me  propose  gentiment Pénélope en bonne pragmatique.

– Je peux faire quelque chose ? me demande Anouk qui me rejoint au moment où mes amies s’en

vont.

–  Oui,  emmenez-moi  voir  Travis,  je  ne  veux  pas  manquer  son  réveil  à  lui  non  plus…  sifflé-je entre mes dents serrées.

Après un passage par la machine à cafés, je redescends aux urgences avec mon garde du corps qui

ne  montre  aucun  signe  de  fatigue  ni  d’inquiétude  –  et  je  me  demande  si  elle  n’est  pas  entièrement bionique,  malgré  les  signes  encourageants  de  son  humanité,  mini-sourires  et  petites  phrases bienveillantes du bout des lèvres.

Quand je serai grande, je veux être comme elle : increvable, intouchable, imperturbable, solide et sans larmes !

Mais Anouk se met à courir dans tous les sens quand elle trouve la porte de la chambre ouverte et

le lit de Travis vide : fils arrachés, draps jetés par terre, même le sac contenant ses affaires a disparu.

Aucun infirmier ou aide-soignant ne sait où le patient se trouve, aucun agent de sécurité ne l’a vu s’en aller, aucune trace de lui aux toilettes, sur le parking ou ailleurs. Il s’est comme envolé. Et mon garde, à bout de souffle après ses allers-retours dans les étages, se décide à appeler Soren pour le prévenir.

Les larmes me montent aux yeux pour la dixième fois de la nuit et je jette l’éponge. Je n’en peux

plus de sentir mon cœur se serrer jusqu’à ce qu’il explose. Je n’en peux plus de voir des gens cavaler comme  si  la  terre  venait  de  s’écrouler.  D’attendre,  passive,  tous  ces  événements  qui  s’enchaînent, comme  si  ce  n’était  jamais  assez,  comme  si  une  autre  tragédie  allait  forcément  arriver.  D’assister, impuissante,  à  la  chute  vertigineuse  de  tous  ces  dominos,  les  uns  après  les  autres,  sans  que  je  ne puisse rien contrôler.

Je me mets à courir, moi aussi, échappant à la surveillance d’Anouk, surgissant dans la nuit glacée de décembre. J’attrape un taxi dans la rue et lui donne mon adresse. Juste pour faire quelque chose.

Juste pour fuir le chaos. Dans la voiture qui me ramène chez moi, j’appelle les membres des E.T.’s, Axel,  le  bassiste,  et  Wilfried,  le  guitariste.  Leurs  voix  ensommeillées  s’étranglent  quand  je  leur raconte  l’accident  d’Elliot  puis  m’apprennent  qu’ils  n’ont  pas  de  nouvelles  de  Travis  et  ne  savent même pas où il habite. Ce type est un fantôme, sans adresse ni contact dans son téléphone, et ça n’a jamais  inquiété  personne  !  Je  bous  de  frustration  en  arrivant  dans  mon  appartement  au  milieu  de  la nuit.

J’hésite à contacter Soren, à mon tour, mais je n’ai que des cris dans la bouche, des reproches et de la colère, et je ne sais même pas si c’est à lui que j’en veux, à la vie, au hasard, ou juste à toutes ces ordures qui jouent avec les gens et fuient lâchement dès que le vent tourne. À Harald qui a brisé une famille entière et qui commence à s’en prendre à la mienne. À Démétrius qui disparaît sans donner

aucune réponse à mes milliards de questions. À mon prince que j’aime tant mais sur qui je voudrais

hurler, à son beau regard qui me hante et m’empêche de le détester.

Et pourtant…

Après  avoir  enfoui  ma  tête  dans  un  oreiller  pour  crier  ma  haine  et  tous  les  gros  mots  qui  me viennent  –  sans  réveiller  Aimée  –  ce  sont  mes  parents  que  je  finis  par  appeler,  sans  me  soucier  du décalage horaire. Je raconte à mon père l’accident de scooter, la main fracturée, la longue opération.

Je rassure ma mère en lui racontant les blagues d’Elliot juste avant d’entrer au bloc. Je les empêche tous les deux de réserver des billets d’avion pour Paris. Et je prends bien soin de taire tout le reste, tout ce qu’ils ne comprendraient pas, tout ce qui les paniquerait encore plus et renforcerait d’autant mon sentiment de culpabilité.

Lâcheté  :  nom  féminin,  manque  de  courage  que  l’on  reproche  aisément  aux  autres,  sans  jamais vouloir affronter le sien.

Je reste un moment debout au milieu de mon salon, hésitant entre retourner à l’hôpital ou partir à la recherche de Travis, sachant pertinemment que je ne serai utile nulle part. Attendre. Pleurer. Il n’y a qu’à  ça  que  je  suis  douée.  Et  cogiter.  J’ignore  les  appels  incessants  de  Soren  sur  mon  portable, incapable  de  lui  répondre,  ni  même  de  comprendre  ce  que  je  ressens  pour  lui.  Je  voudrais  pouvoir m’enfouir  dans  son  cou  et  me  sentir  en  sécurité,  m’enivrer  de  son  odeur  et  tout  oublier,  qu’il  me serre, me console, m’apaise, me promette que tout va bien aller. Mais à cet instant, je voudrais aussi qu’il  n’ait  jamais  existé,  qu’aucun  prince  aux  yeux  verts  ne  soit  venu  bouleverser  ma  vie,  que  mon frère n’ait pas à payer le prix de mon amour pour lui, ce voyou pour qui je donnerais tout. Mais qui, en échange, m’entraîne un peu plus chaque jour dans sa chute.

Le pire, c’est que si je pouvais rembobiner jusqu’au jour de notre rencontre, même en sachant ce qui m’attend, je serais incapable de lui résister.

En  pleurs,  j’écoute  ses  messages  vocaux  et  sa  voix  rauque  m’ordonner  de  lui  dire  où  je  suis, pourquoi je suis partie. À travers les larmes, je lis ses textos insistants me suppliant de lui donner un signe de vie. Quand je m’apprête à lui répondre, juste pour abréger son calvaire et le mien avec, mon chevalier noir est déjà là, à tambouriner contre ma porte.

– Emma ? Emma !

– …

– Il y a de la lumière, je sais qu’il y a quelqu’un. Dis-moi juste que c’est toi !

– …

–  Emma,  j’ai  seulement  besoin  de  savoir  que  tu  vas  bien,  hausse-t-il  le  ton  pendant  que  je  me rapproche.

– …

– Ne m’oblige pas à enfoncer ta porte, gronde-t-il encore plus fort.

– Ne fais pas ça, lui demandé-je doucement en posant mon front contre la porte.

– Laisse-moi entrer, se radoucit-il. S’il te plaît.

– Non, Soren…

– Pourquoi ?

– Si je te vois, j’aurais besoin de tes bras. Et je ne veux pas avoir besoin de toi ! craqué-je en me

retournant, avant de laisser glisser mon dos le long de la porte.

–  Je  vais  m’asseoir  aussi,  murmure-t-il  pendant  que  j’entends  le  parquet  craquer  de  l’autre  côté.

Parle-moi, Emma.

– Je ne suis pas sûre de pouvoir supporter tout ça. Ni même de le vouloir.

– Je ferai tout ce qui est en mon pouvoir pour te protéger.

– Ce n’est pas assez ! protesté-je. Regarde ce qui est arrivé à mon frère. Et au type qui l’a envoyé à l’hôpital ! Tu ne peux pas tout contrôler…

– Anouk n’aurait jamais dû le quitter des yeux, pas une seule seconde, me coupe-t-il en essayant de ne pas crier, entre ses mâchoires serrées.

Je  peux  les  voir  d’ici  se  contracter.  Et  je  peux  sentir  d’ici  mon  cœur  fondre  face  à  sa  virilité,  sa douleur contenue, le sentiment d’échec qui doit le torturer.

– Ce n’est pas de sa faute à elle, elle essayait de m’aider… lâché-je pour prendre la défense de mon garde, sûrement déjà renvoyé.

–  Non,  c’est  ma  responsabilité.  J’aurais  dû  appeler  des  renforts,  demander  à  Anton  de  surveiller Travis pendant qu’Anouk s’occupait de toi. Ça m’a rendu fou de comprendre que Travis connaissait

Harald,  qu’il  travaillait  sûrement  pour  lui  et  que  je  n’avais  rien  vu.  Que  cet  enfoiré  était  encore derrière tout ça. J’ai été impulsif. Comme à chaque fois qu’on s’en prend à toi. Je ne le supporte pas, soupire-t-il juste derrière la porte.

– Soren… prononcé-je doucement après un long silence. Tu réalises tout le mal qu’on se fait, l’un

à l’autre ? Cette passion qui nous empêche d’être nous-mêmes, de voir clair. Je ne reconnais plus rien dans ma vie… Et tu ne sais même plus après quoi tu cours. Me protéger, moi. Me venger ou te venger, toi. Trouver la vérité sur ta naissance. Sur l’accident de mon frère. Sur l’identité de ton père. Sur les intentions de Démétrius. Sur la mort de ton cousin. C’est trop…

– C’est trop quoi ? demande difficilement sa voix rauque.

– C’est trop de choses à la fois, trop de secrets, trop d’épreuves, trop de risques… C’est trop dur, trop intense, trop lourd, trop souvent, trop tout ! sangloté-je.

– Tu sais quelle a été ma plus grande erreur, cette nuit ? T’abandonner dans cet hôpital. Te laisser avoir peur, avoir mal, toute seule. Te faire douter de nous, parce que je n’étais pas là pour toi. Et si tu ne m’ouvres pas la porte, je ne me le pardonnerai jamais.

Je laisse ma tête rouler en arrière contre la porte, des larmes plein les joues, des milliards de petits poignards  dans  le  cœur.  Puis  je  me  relève,  péniblement,  comme  si  tous  mes  muscles  étaient douloureux.  Je  prends  une  grande  inspiration  avant  d’entrouvrir  la  porte.  Et  son  visage  défait  me frappe de plein fouet. Avec son pull à col roulé noir, remonté très haut, il reste beau, digne, malgré le tourment  qui  lui  creuse  les  joues,  la  barbe  naissante  sur  ses  mâchoires  crispées,  les  rides  de souffrance  autour  de  ses  yeux  éteints,  plissés,  qui  me  fusillent  encore.  Mais  de  désespoir, d’impuissance, de tous les regrets qui l’étreignent.

–  Je  préfère  ne  plus  jamais  te  voir  que  devoir  te  regarder  souffrir  à  ce  point,  bredouillé-je  en posant mes mains sur son visage. Il faut qu’on arrête avant qu’il soit trop tard, Soren…

– Je t’aime, répond-il dans un souffle. J’espère que ça, tu n’en douteras jamais.

Sa voix grave, étouffée, me transperce de part en part. Son accent m’envoûte. Son regard humide

me désarme. Et son corps immense m’appelle, toujours droit et fier, comme un roc mille fois ébranlé

par la tempête, mais qui reste debout, qui résiste encore. Je sens le piège se refermer sur moi. Alors je me tais, je laisse mes larmes couler en silence, je ferme les yeux et l’embrasse, comme si c’était la dernière fois. Lentement, éperdument, pour tout graver dans ma mémoire : la volupté de ses lèvres, la chaleur de sa langue, le goût divin de ce baiser, la tendresse, la passion, la sensualité.

Et la perfection de cet adieu.

Soren se retourne, sans me regarder, et disparaît dans les escaliers. Je ne me précipite pas derrière lui pour le retenir. Je ne cours même pas à la fenêtre pour le voir s’éloigner, quitter ma rue et ma vie.

Je me contente de me mordre les lèvres pour emprisonner mon souvenir, la dernière trace de notre

lykke, l’ultime preuve de notre bliss.

La plénitude. L’amour démesuré. Le bonheur absolu. Et surtout terminé.

***

J’ignore combien de minutes je passe, hébétée, collée à la porte refermée, avant de remarquer la

petite  enveloppe  blanche  par  terre,  près  de  mes  pieds,  marquée  d’une  trace  de  saleté,  sans  doute l’empreinte de ma chaussure qui a marché dessus sans le savoir. Je me demande quand elle est arrivée là, avant ou après que je suis rentrée chez moi. Avant ou après le départ de mon beau brun…

« Mon » plus rien.

Je me penche pour la ramasser, il n’y a ni adresse ni timbre, juste mon prénom et mon nom écrits

à la main, d’une écriture qui pourrait être celle de n’importe qui. Je décachette l’enveloppe en sentant trembler mes doigts, déplie la lettre pendant que mon cœur cogne à l’intérieur :

« L’attente est-elle aussi longue pour toi que pour moi, Emma ? Il me tarde de te retrouver, chère amie.

«  Mais  qu’est-ce  que  l’attente,  sinon  une  sorte  de  folie,  et  qu’est-ce  que  la  folie,  sinon  un  excès d’espoir ? »

Amicalement,

Démétrius W. »

C’est vraiment le moment qu’il choisit pour revenir à la vie, celui-là ? !

Et surtout dans la mienne…

42. Fractures

–   Pony  Pony  est  entre  les  mains  du  mécano,  il  fait  tout  son  possible  pour  le  sauver,  souris-je tristement à mon frère en l’aidant à monter dans le taxi.

– Ce tas de ferraille m’a bousillé la main, il peut le laisser crever… souffle-t-il en grimaçant de douleur.

– Tes côtes ? m’inquiété-je.

– Non, ma main.

J’ignore qui je hais le plus. Ce foutu scooter ou ce sombre connard de Travis.

Qui, des deux, est vraiment responsable de l’accident ?

L’heure est enfin venue de quitter le service de traumatologie. Les sept derniers jours n’ont pas été une partie de plaisir. Elliot a appris que les os de sa main étaient fracturés à huit endroits différents. Et il a fallu que ce soit sa main droite, celle qui lui est indispensable pour jouer de la guitare et celle qui lui sert à écrire – il est prof aussi, même si j’ai tendance à l’oublier. Celle qu’il considère comme son plus grand atout dans la vie.

Si mon frère ne peut plus jouer, c’est toute une facette de lui qui va disparaître.

Le  chirurgien  est  venu  lui  dire  qu’il  aurait  droit  à  des  mois  de  rééducation,  voire  à  une  seconde opération, en fonction de l’évolution des choses. J’étais là et j’ai vu mon frère se renfermer un peu plus sur lui, ses espoirs de retrouver une parfaite mobilité s’envolant un peu plus loin. Elliot a beau être une force de la nature, un éternel optimiste, un doux rêveur, il broie du noir.

De  mon  côté,  j’ai  passé  la  semaine  à  faire  des  allers-retours  entre  l’hôpital  et  l’appartement  de Penny. Me retrouver seule chez moi, c’était la déprime assurée. J’ai beaucoup travaillé au chevet de mon frère brisé – endormi, la plupart du temps. J’ai beaucoup pleuré, aussi, dans la chambre d’amis feng shui, le manque de Soren me cisaillant les entrailles. Mon prince – qui n’est plus « mon » quoi que ce soit – a respecté ma décision et n’a pas tenté de me contacter.

Ou alors est-il déjà passé à autre chose ?

Saloperie  de  petite  voix,  tu  ne  me  feras  pas  croire  que  ce  que  nous  avons  vécu,  lui  et  moi,  peut s’oublier en si peu de temps.

Et ça me fait d’autant plus mal.

J’ai fait tout mon possible pour ignorer la lettre de Démétrius – sans résultats, évidemment. Après une dizaine de lectures, je l’ai balancée au fond d’un tiroir. J’ai congédié Anouk pour de bon, elle a résisté  pendant  quelques  jours,  mais  a  vite  compris  que  j’étais  déterminée  à  retrouver  ma  totale

liberté. Après quelques scandales en pleine rue, des appels au secours en criant au harcèlement, elle a enfin disparu.

Bref, une semaine « productive ». Et atrocement douloureuse.

Trente  minutes  après  être  arrivés  «  chez  nous  »,  Elliot  est  bien  au  chaud  dans  mon  lit,  ses antidouleur, la télécommande, son téléphone, un smoothie et un sandwich à portée de main – la seule qu’il puisse utiliser. Alors que je m’installe à côté de lui le plus doucement possible, je le vois lutter contre les larmes.

– Ça va prendre du temps, mais tu seras bientôt comme neuf, murmuré-je en lui caressant la joue.

–  Et  ça  recommence…  Douzième  SMS  de  maman  depuis  ce  matin,  soupire-t-il  en  voyant  son téléphone vibrer.

–  On  devrait  quand  même  aller  fêter  Noël  avec  eux,  tu  ne  crois  pas  ?  Le  médecin  a  dit  que  tu pouvais voler, tant que la douleur était sous contrôle…

– Peut-être, rumine-t-il en lisant le texto en question, avant d’éteindre son portable. Au fait, je n’ai pas de nouvelles de Travis depuis l’accident, tu n’y serais pas pour quelque chose par hasard ?

Une  boule  se  forme  dans  mon  estomac,  mon  cœur  s’accélère  et  je  réalise  que  je  ne  peux  plus repousser  l’inévitable.  Mon  frère  mérite  de  connaître  la  vérité.  Même  si  je  m’apprête  à  m’acharner sur un homme déjà à terre.

– Travis n’est pas sorti des urgences sur l’avis des médecins, comme je te l’ai dit… avoué-je d’une voix serrée.

– Je croyais qu’il…

– Il a fui, Elliot. La nuit de l’accident.

– Quoi ? Mais pourquoi ?

– Il était de mèche avec Harald… Le père de Soren. Enfin, pas vraiment son père, mais…

– Emma ! s’impatiente le blessé. Tu peux dire à tous tes occupants, là-haut, de se mettre d’accord sur une version ? Et reprendre du début pour que je pige quelque chose ?

Je  soupire,  puis  change  de  position  pour  m’installer  face  à  mon  frère.  Pour  le  regarder  dans  les yeux  en  lui  dévoilant  tout  ce  qu’il  ignore,  depuis  le  début.  J’ai  l’impression  de  réciter  les  grandes lignes d’un scénario de thriller, mais je m’accroche. Pour qu’il comprenne, pour qu’il sache, enfin. Je commence  par  l’échange  à  la  naissance,  orchestré  par  Harald.  J’enchaîne  sur  la  vraie  identité  de Démétrius, sa disparition, ses lettres de menace, mes doutes quant à sa culpabilité. Je parle rapidement de  Lars  et  Filippa.  Je  fais  un  crochet  par  ma  webcam,  qui  me  filmait  peut-être  à  mon  insu.  Elliot devient de plus en plus pâle, alors je m’arrête.

– Quel est le rapport avec Travis ? me demande-t-il finalement, d’une voix blanche.

– Je suis allée dans sa chambre d’hôpital quand tu étais au bloc. Je voulais… Bref, peu importe ce que je voulais.

– Emma, accouche !

– J’ai trouvé des messages d’Harald dans son téléphone, soufflé-je, de peur qu’il tourne de l’œil.

– Harald ? Des messages d’Harald ? répète-t-il. Mais… Qu'est-ce qu'ils se disaient ?

–  Rien  de  très  précis,  tout  ce  que  j'ai  lu  était  en  langage  codé.  Du  genre  «  opération  Green

maintenue »...

– Et donc… Notre amitié, à Travis et moi, c’était du vent ?

Ses yeux fixent le vide, sa bouche reste entrouverte, interdite.

– Elliot, je suis désolée, murmuré-je en posant mes doigts sur sa main intacte.

– Tout ça, c’était prémédité ? L’accident aussi ?

Sa voix est tellement abattue et affaiblie que je ne peux retenir mes larmes. Je me mords les lèvres pour  rester  forte,  mais  son  désarroi  me  touche  et  je  me  sens  atrocement  coupable.  Coupable  de l’avoir entraîné dans toute cette histoire.

–  Je  ne  sais  pas  Elliot,  je  n’ai  aucune  certitude,  mais  je  te  jure  que  c’est  terminé  !  dis-je  en soutenant son regard. Plus personne ne se servira de toi, ni de moi, pour quoi que ce soit !

– Soren va se charger de régler son compte à Harald, non ?

Il se force à sourire, je hausse tristement les épaules et mes larmes coulent de plus belle.

– Quoi ? s’inquiète-t-il. Qu’est-ce que j’ai dit ?

– Soren et moi, c’est terminé. C’était trop compliqué. Trop dangereux.

– Entre vous, ça ne sera jamais terminé… soupire mon frère en fixant son plâtre. Bon, je crois que L.A  nous  appelle.  Un  peu  de  soleil  et  des  parents  étouffants,  ça  nous  évitera  peut-être  de  mourir  de déprime…

– Bonne idée, ris-je en reniflant. Je réserve nos billets, on part demain matin !

Je me lève du lit et m’apprête à me rendre à la salle de bains.

– Emma ?

– Oui ?

– Votre histoire n’a rien à voir avec tout ce merdier, tu sais ? Soren et toi… Votre amour… C’est

différent.

– Peut-être, murmuré-je. Mais je ne sais pas si j’ai encore la force…

Je me traîne jusqu’à la baignoire, ouvre le robinet d’eau, retire mes fringues et tente d’oublier tout ce qui me hante sous le rideau brûlant. Échec. Soren, je ne pense qu’à lui. Ma peau le réclame si fort que tout mon corps en tremble. Quant à mon cœur, je ne suis pas sûre qu’il sache encore battre sans le sien… Comme un instrument qui aurait besoin d’être accordé pour jouer, à nouveau, les plus belles

mélodies.

***

24  décembre.  James  et  Béatrice  nous  accueillent  à  l’aéroport  en  début  de  soirée,  tout  sourire, chacun tenant le coin d’une énorme pancarte rouge et vert – aux couleurs de Noël. Je m’approche et découvre l’inscription sur le grand carton : « Emma et Elliot Green », et en plus petit, sur la ligne d’en dessous, « On ne vous a pas choisis mais on vous garde quand même… »

Mon  père  me  prend  tendrement  dans  ses  bras,  pendant  que  ma  mère  embrasse  mon  frère  en poussant des petits cris aigus.

– Mon pauvre chéri… La prochaine fois que tu montes sur un scooter, je te déshérite ! plaisante-t-

elle à moitié avant de se retourner vers moi. Et toi, tu es entière ?

– Oui… soufflé-je en l’embrassant.

– Menteuse, me dénonce Elliot. Il lui manque une moitié d’elle…

– C’est vrai que tu as maigri, commente mon père en m’observant. Mais de là à dire « la moitié

»…

– Il parle de son prince… lui chuchote sa femme.

– Soren et moi, c’est fini. Et non, je ne tiens pas à en parler, souris-je de manière forcée. Et si on allait se farcir cette dinde ?

– Farcir ta mère ? Voyons, Emma… lâche James pour nous faire rire.

La façade de la maison de Long Beach brille de mille petites ampoules colorées et kitch à souhait.

Notre père nous explique qu’il a manqué de mourir dix fois électrocuté en les posant, cet après-midi, et qu’il n’est pas peu fier du résultat. À l’intérieur, l’immense sapin du salon nous éblouit à moitié, sans  parler  des  piles  de  cadeaux  qui  traînent  à  son  pied.  Quelque  chose  me  dit  que  ma  mère  s’est défoulée dans les magasins, pour gérer son stress.

C’était ça ou elle débarquait à Paris malgré nos protestations…

Pendant que mon frère se fait cajoler, je porte sa valise et la mienne, les dépose dans nos chambres respectives et souffle un coup en observant un portrait de famille, dans le couloir. Je dois avoir 16 ans sur  cette  photo,  ma  taille  est  plus  fine  et  mes  cheveux  bien  plus  longs,  je  porte  une  salopette improbable,  Elliot  est  rouge  comme  une  tomate,  ma  mère  et  mon  père  font  la  grimace  et  je  ris, malgré moi. Malgré mes peurs et mes tourments, je ris, à gorge déployée, seule dans ce couloir, et ça me fait un bien fou. Voilà pourquoi cette maison m’inspire la joie, le calme, la paix intérieure et voilà pourquoi je m’y réfugie dès que la vie parisienne devient trop chaotique.

Dès que le manque de lui devient ingérable…

Est-ce qu’il pense à moi, où qu’il soit ?

– Poulette ! m’appelle mon frère, depuis la cuisine. La dinde n’attend pas !

Je retourne dans ma chambre, enfile une petite robe noire aux liserés dorés, attache mes boucles

dans un chignon et passe du rouge sur mes lèvres. Aussi idiot que cela puisse paraître, si Soren était là, je voudrais qu’il me trouve belle. Alors je me pomponne, juste pour lui, malgré son absence.

Il paraît que ça se soigne. Mais je ne suis même pas sûre de vouloir guérir…

Le dîner est joyeux, malgré les problèmes existentiels des uns et des autres. James nous parle de sa Lamborghini – et me demande à mi-mot s’il peut la garder quand même. Ma mère nous ressert trois

fois, plongeant dans ses plats concoctés avec amour – qui pourraient nourrir tout le voisinage. Elliot mange comme il peut, à une main. Nous rions, chantons, les piques fusent et je m’interdis de gâcher ce moment en me laissant envahir par la tristesse. Si mon frère arrive à faire bonne figure, je dois en

être capable, moi aussi.

Le  ventre  plein,  nous  attaquons  les  cadeaux  après  minuit.  Je  reçois  des  tonnes  de  livres,  des fringues, du maquillage, une toile de ma mère et un mini-kit de jardinage pour mon balcon parisien.

J’embrasse  mes  parents,  mon  frère  est  gêné  de  ne  rien  avoir  à  m’offrir  et,  encore  une  fois,  je  me retiens de pleurer. Elliot qui s’excuse après tout ce que je lui ai fait subir… C’est le monde à l’envers.

– Tiens, petite, me murmure mon père en me tendant un verre de Buffalo Trace. C’est censé mettre

du baume au cœur…

Je lui souris et trempe mes lèvres dans le whisky. Un peu plus loin, Béatrice aide son fils à enfiler son  nouveau  blouson  en  cuir.  Tâche  ardue,  vu  l’épaisseur  du  plâtre…  Malgré  cet  échec  cuisant,  ils rient, tous les deux, puis se tombent dans les bras. Attendrie mais épuisée, je suis sur le point d’aller me coucher lorsque ma mère me retient.

– Emma, attends, j’ai une dernière chose pour toi.

Dans  ses  chaussons  à  tête  d’ourson  –  mon  merveilleux  cadeau  –  elle  file  dans  le  bureau  et  en ressort quelques secondes plus tard, un gros paquet dans les bras.

– C’est arrivé cet après-midi, me dit-elle en me le remettant.

Je  l’interroge  du  regard,  elle  me  sourit.  Elle  aussi  a  tout  de  suite  compris  de  qui  provenait  ce cadeau. Mon cœur bat la chamade, je fixe le carton sans oser bouger.

Il sait que je suis ici, à L.A.

Il veille sur moi…

– On vous laisse, les enfants, nous dit mon père en faisant signe à ma mère de le suivre. Bonne nuit et n’oubliez pas, demain, 9 heures, concours de pancakes !

Ils sont à peine partis qu’Elliot allume la télé et s’enfonce dans le gros fauteuil en se goinfrant de chocolats.

– Tu comptes l’ouvrir avant le siècle prochain ? me demande-t-il d’une voix moqueuse.

– Je… Je ne m’y attendais pas…

– Et alors ? Ose dire que ça ne te fait pas plaisir !

– Je ne sais pas ce qu’il y a, là-dedans… dis-je bêtement, fébrile.

– C’est le but, Emma ! Ouvre et tu verras bien !

Il  se  tourne  vers  l’écran,  je  dépose  délicatement  le  carton  sur  la  table  et  le  défais  à  l’aide  d’un couteau  pointu.  À  l’intérieur,  je  déchire  les  différentes  couches  de  papier  brillant  et  je  découvre  un magnifique cadre recouvert de feuille d’or. Je le sors de la boîte et manque de défaillir en réalisant ce qu’il protège. Une page manuscrite, un peu jaunie, datant de plus d’un siècle et griffonnée de notes.

Tout  en  bas  de  ce  document  sont  soulignés  les  mots   Orgueil  et  Préjugés.  Je  comprends  alors  que l’écriture qui noircit le papier est celle de Jane Austen.

Jane fucking Austen…

Je ne respire plus, mon cœur s’emballe, mes mains tremblent de plus belle. Je saisis le petit mot, tout au fond du carton, et reconnais les lettres fines de Soren :

« Vous m’avez ensorcelé, corps et âme.

Je ne cesserai jamais de me battre pour toi.

S. »

«  Vous  m’avez  ensorcelé,  corps  et  âme  »  :  ce  sont  les  mots  exacts  de  Mr  Darcy  dans   Orgueil  et Préjugés…  Tandis  que  je  suis  au  bord  de  l’évanouissement,  Elliot  se  lève  et  vient  voir  le  sublime cadre que je tiens entre les mains.

– Il ne s’est pas foulé cette fois, ton prince… commente-t-il la bouche pleine.

– Elliot, c’est un manuscrit de Jane Austen. Jane Austen ! m’écrié-je. Tu sais à quel point c’est rare de mettre la main là-dessus ? C’est une pièce de musée, sa valeur est inestimable !

Mon frère se marre en me voyant m’exciter à ce point pour un bout de papier.

– Et même s’il ne valait pas un centime, c’est le plus beau cadeau qu’on m’ait jamais fait… soufflé-

je en serrant le cadre contre moi.

Les larmes aux yeux, je salue mon petit frère et rejoins ma chambre. En m’offrant ce manuscrit,

Soren  vient  de  plonger  dans  mon  monde.  De  faire  un  pas  vers  moi,  vers  ma  passion,  vers  ce  qui m’anime, me fait rêver, me transporte. Soren est mon Mr Darcy. Je suis son Elizabeth Bennet. Il fait de moi une héroïne de roman d’amour et lui qui se disait farouchement libre, il accepte d’en être le héros.

Et  il  faudrait  être  complètement  folle  pour  ne  pas  comprendre  que  ce  cadeau  est  une  nouvelle déclaration d’amour. La plus belle, la plus magique qu’il m’ait jamais faite. Alors je referme la porte derrière moi en dégainant mon portable et je l’appelle. C’est plus fort que moi.

Une sonnerie. Deux sonneries. Il décroche.

– Joyeux Noël, Emma… entends-je sa voix rauque, teintée d’émotion.

– Joyeux Noël, Mr Darcy, soufflé-je.

– Tu me manques…

Je ferme les yeux et me laisse aller contre le mur, derrière moi.

– Emma ? susurre sa voix chaude.

–  Je  n’aurais  pas  dû  t’appeler,  murmuré-je  en  sentant  mes  larmes  couler.  Mais  je  ne  sais  pas comment faire, sans toi.

– Alors reviens-moi…

À cet instant, Soren n’est que douceur, et je rêve qu’il soit là, pour pouvoir me blottir contre lui,

sentir sa peau, goûter ses lèvres. Mais il ne faut pas. Je repense à Elliot, à tout ce qu’il a enduré, et un sanglot s’échappe de ma gorge.

– J’ai la preuve que Travis est bien la dernière recrue d’Harald, me souffle Soren, à l’autre bout du fil. Je vais les coincer, Emma. Et plus rien de mal ne pourra t’arriver, je te le jure.

– Tu ne peux pas prédire l’avenir, ni me jurer une chose pareille. Elliot… sangloté-je. Il a failli…

– Je n’oublie pas, grogne-t-il soudain en serrant les dents. Ils vont payer.

– Prends soin de toi, Soren… reniflé-je en me forçant à renoncer.

– Non, Emma, ne raccroche pas ! Toi et moi, ça ne peut pas se terminer ! Pas comme ça !

Sa  voix  se  brise,  mon  cœur  se  serre  et  je  ne  parviens  pas  à  l’abandonner.  «  Pas  comme  ça  ».  Je l’aime à en crever et l’entendre souffrir autant que moi m’est insupportable. Mais notre amour attise la jalousie, la haine, et met en danger trop de gens innocents, qui nous sont chers.

– On se fait du mal… murmuré-je.

– Laisse-moi au moins t’entendre respirer, soupire-t-il.

– Soren…

– Une minute. Juste une minute.

Pendant  ces  soixante  secondes,  mon  prince  et  moi  restons  silencieux,  mais  ensemble.  Je  perçois son souffle, à l’autre bout de la ligne, et je le laisse m’apaiser. Peu à peu, mes larmes se tarissent, mon chagrin diminue et mon espoir renaît.

Elizabeth Bennet n’aurait jamais renoncé.

43. « Bliss again »

Parce que Margo Bourguignon ne fait jamais rien comme les autres et parce qu’elle a un sens du

timing bien personnel, je la trouve dans le salon de mes parents, ce 25 décembre au matin. Surprise numéro  un.  En  train  d’embrasser  goulûment  mon  frère,  une  énorme  valise  à  la  main.  Surprise numéro deux. Déguisée en Mère Noël – un serre-tête lumineux sur la tête. Surprise numéro trois.

– J’aurais dû faire ça, il y a des années, murmure-t-elle en le regardant tendrement.

– Je t’attendais, lui sourit Elliot.

Et moi, je m’attendais à tout sauf à ça…

Sans hésiter, elle se met sur la pointe des pieds et l’embrasse à pleine bouche. Leur baiser est aussi maladroit que touchant et les larmes me montent aux yeux.

De joie pour eux. De manque de lui…

L’expression de mon frère est indescriptible lorsqu’il contemple la femme qu’il aime secrètement,

depuis tant d’années. Elle est enfin dans ses bras. Elle est non seulement là, mais c’est pour lui qu’elle a fait tout ce chemin. L’amoureux transi cache son plâtre dans son dos, puis me repère. Il jette à peine un coup d’œil dans ma direction, un peu affolé. Je lui souris, pour l’encourager. Moins nerveuse que lui, la rousse me salue rapidement, puis mes parents qui viennent de débarquer – étonnés mais ravis de  cette  irruption,  eux  qui  connaissent  parfaitement  la  situation  sentimentale  du  petit  dernier  de  la famille.

– Joyeux Noël tout le monde ! nous lance Margo dans un grand sourire.

Après un regard qui en dit long, elle délaisse Elliot pour venir me sauter dans les bras, un peu à l’écart, et m’étouffer dans sa crinière rousse.

– Margo ? fais-je en utilisant le peu d’oxygène qui me reste. Peux pas… respirer…

– Pardon ! rit-elle en me lâchant. Je… Hum…

– Qu’est-ce que tu fais là ? ?

– J’ai eu un déclic, je crois… murmure-t-elle, un peu gênée. Elliot et son accident, ça m’a ouvert les yeux. Je ne peux plus me le sortir de la tête. J’ai besoin de le voir… Et tu m’as dit que lui et moi, si ça se faisait, ça ne te dérangerait pas. Tu n’as pas changé d’avis, hein ?

Sa petite voix suppliante me fait sourire, je pose ma main sur son bras recouvert de velours rouge et l’attire jusqu’à moi. Je lui offre le plus gros hug qu’elle ait jamais reçu en lui chuchotant à l’oreille

:

– C’est le plus beau cadeau de Noël que tu pouvais lui faire… Espèce de folle !

Ma copine glousse, se recule et m’observe en mimant un monocle sur son œil droit.

– Toi, tu m’as l’air bien plus joyeuse qu’avant ton départ à L.A… commente-t-elle.

– On en parlera plus tard, Sherlock, ris-je. Va retrouver ton Jared !

– Tu crois qu’il a aimé ma surprise ? s’inquiète-t-elle soudain. Je ne lui ai pas vraiment laissé le choix…

– Margo, franchement, qui pourrait résister à ça ?

Je détaille son costume – moulant et… minimaliste – puis sa frimousse adorable. Margo a ce côté

femme enfant qui ne peut laisser personne indifférent.

– Tu as raison ! Il est passé où ? sourit-elle en tirant sur sa robe, puis en remontant sa poitrine pour la faire pigeonner.

– Dans la cuisine, sans doute en train de défier mon père. Tu as choisi le bon jour pour arriver !

– Quoi ?

– Concours de pancakes ! expliqué-je en lui faisant signe d’entrer. La règle, cette année : une seule main autorisée !

Elle les rejoint aux fourneaux, j’entends ma mère lui souhaiter gentiment :

– Bienvenue dans la famille, Margo.

– Merci, mais vous avez encore le droit de me mettre dehors, vous savez ? répond-elle timidement.

Nous  éclatons  tous  de  rire  –  sauf  elle,  un  peu  embarrassée,  qui  se  réfugie  dans  les  bras  de  son nouvel amoureux – et le petit déjeuner peut commencer. Nous nous attablons dans un joyeux boucan

et les assiettes se remplissent à vitesse grand V.

– Banane-beurre de cacahuètes. Original. Ambitieux. Imbattable ! lâche mon frère pour provoquer

mon père.

– Chocolat-noix de pécan. Classique. Inimitable, rétorque James.

– Margo, un avis ? lui demande ma mère – déjà pressée de tout savoir sur la femme qui fait battre

le cœur de son fils adoré.

– Je ne suis plus très objective, je crois… croque-t-elle dans un pancake à la banane.

Nouveau  fou  rire  général.  Mon  frère  ne  cesse  de  bouffer  miss  Sexy  Noël  des  yeux,  comme  s’il n’arrivait pas à réaliser. Il picore comme il peut, d’une seule main, en gardant l’autre sous la table.

Comme s’il en avait honte. Comme s’il craignait que sa blessure fasse fuir Margo.

– Tu as vraiment laissé ta famille pour moi ? Le jour de Noël ? n’en revient-il toujours pas.

–  Emma  et  toi,  vous  êtes  un  peu  ma  famille.  Et  puis,  ça  devenait  trop  urgent,  il  fallait  que  je t’embrasse. Que je te voie. Et que je rattrape tout ce temps perdu.

Silence autour de la table. Le charme de cette déclaration agit et nous colle à nouveau un sourire niais. Elliot dépose un baiser sur les lèvres de Margo, puis se lève en lui tendant la main. Celle qui est valide.

– L’autre, lui murmure la rousse.

– Quoi ?

– Ton autre main… souffle-t-elle.

– Pourquoi ?

– Parce que je ne veux pas que tu la caches. Je veux t’aider à guérir.

Le  sourire  qu’il  lui  adresse  est  à  tomber.  Je  ne  pense  pas  avoir  déjà  trouvé  mon  frère  plus  beau qu’à  cet  instant.  Margo  enroule  sa  main  autour  du  plâtre  et  les  deux  tourtereaux  quittent  la  table, pressés de se retrouver seuls.

– Bon, Emma, tu votes pour quoi ? me demande mon père. Et toi, Béa ?

– Quoi ?

– Banane ou chocolat-pécan ?

– Qu’est-ce qu’elle est mignonne, cette Margo… soupire ma mère. Chocolat, mon chéri.

– Idem, fais-je doucement.

Une  larme  s’échappe  et  coule  sur  ma  joue.  Béatrice  la  sèche  avant  qu’elle  ait  eu  le  temps d’atteindre mes lèvres.

– Toi aussi, tu as droit à ton conte de fées, ma douce. Ne le laisse pas s’échapper…

– Oui. Soren devrait être là, en famille, ajoute mon père.

– Vous ne comprenez pas… dis-je en me souvenant qu’ils ne savent rien de l’histoire.

– Tu l’aimes, non ?

La question de mon père était si touchante, si sincère, que je dois me mordre l’intérieur des joues pour ne pas m’effondrer.

– Oui, mais…

–  Pas  d’excuse,  m’interrompt-il  doucement.  L’amour  est  un  combat  de  tous  les  jours.  Se  battre pour celui ou celle qu’on aime, c’est ça la vie. Quelles que soient les difficultés et les épreuves, on les affronte ensemble.

– On est toujours plus forts à deux, Emma… confirme ma mère, en regardant amoureusement son

mari.

J’ai envie de leur hurler que ce n’est pas pour moi que j’ai peur, mais pour eux. Qu’une menace

invisible rôde, un peu partout, et que rester loin de Soren est le prix à payer pour les protéger. Même si  tout  me  manque,  son  regard,  son  sourire,  sa  peau,  son  odeur.  Notre   lykke.  Cette  façon  qu’il  a  de passer  la  main  dans  sa  nuque.  Cette  moue  irrésistible  qu’il  affiche,  au  réveil.  Cette  tendresse,  dans chacun de ses baisers. Cette force qu’il m’insuffle, quand je suis à ses côtés.

Depuis  notre  conversation  de  la  veille,  je  ne  suis  plus  sûre  de  pouvoir  rester  à  distance.  Ma détermination s’est fait la malle à la seconde où j’ai perçu sa voix tremblante. L’intensité de ses mots.

La  force  de  ses  sentiments.  Si  j’avais  pu  me  téléporter,  j’aurais  atterri  dans  ses  bras  pour  ne  plus jamais les quitter.

***

Cinq jours qu’Elliot et Margo roucoulent sous les yeux attendris de mes parents. Cinq jours que je me  retiens  de  passer  mes  nerfs  sur  tout  le  monde,  avec  comme  prétexte  «  malheureuse  en  amour, prière de ne pas étaler votre foutu bonheur sous mon nez ».

Deux semaines en arrière, j’étais la première à le faire…

Soren et moi avons tenu bon. Ou presque. Quelques SMS échangés, rien de dramatique. J’ai appris

qu’il séjournait à Copenhague pour célébrer les fêtes avec la famille royale, comme le protocole l’y oblige.  II  m’a  rassurée  en  confirmant  que  le  palais  était  ultra-sécurisé  et  que  Lars  et  Anton  ne  lui laissaient  aucune  liberté.  Je  suis  restée  très  sobre  dans  mes  messages,  je  n’ai  pas  évoqué  les  nuits blanches et les crises de larmes.

Je me suis comportée en bon petit soldat, pour mon voyou aux yeux militaires.

Lui non plus n’a pas fait étalage de ses émotions. Sûrement pour m’épargner un peu de tristesse…

– Penny fait la gueule, me rejoint Margo dans le jardin, deux tasses de chocolat chaud à la main.

– Pourquoi ? fais-je en acceptant le mug brûlant qu’elle me tend.

– Parce qu’elle va fêter le Nouvel An sans nous.

– Et Rémy ?

– Mystère, soupire la rousse. Elle est courageuse, l’air de rien…

– Oui. Mariée mais terriblement seule, pensé-je tout haut.

– On l’enviait à l’époque, tu te souviens ?

– Maintenant c’est toi, la reine de cœur, souris-je un peu malgré moi.

– Toi aussi, qu’est-ce que tu crois ? dit-elle très sérieusement. Tu es encore sa reine...

– La reine des connes, ouais…

– Emma, tu as fait ce que tu pensais être le mieux pour tout le monde. Sauf que Soren et toi, vous êtes liés à vie, maintenant. Impossible de vous séparer. Pas pour de bon. Il va revenir… Il n’attend que ça, que tu lui donnes le feu vert.

– Si je le fais, j’aurais l’impression de trahir ceux que j’aime en les mettant en danger…

–  Je  comprends,  soupire-t-elle.  C’est  d’un  compliqué,  tout  ça...  Laisse-toi  un  peu  de  temps,  la réponse finira par s’imposer à toi.

Maintenant ! Qu’elle s’impose maintenant !

***

– Emma, mon Emma, je suis là…

Sa  voix  douce  et  rauque  m’extirpe  du  sommeil,  j’ouvre  les  yeux  et  je  retiens  un  sanglot.  Je  ne comprends pas exactement ce qui m’arrive, mais je savoure chaque instant. Soren vient de débarquer en pleine nuit et est en train de me sortir du lit.

– Soren ? Qu’est-ce que…

– Elliot m’a fait entrer, me chuchote-t-il. Je suis venu te chercher.

L’esprit encore embrumé par le sommeil, les yeux aveuglés par mes larmes, je me blottis contre lui  et  respire  son  odeur.  Mon  prince  me  susurre  des  mots  doux,  ses  lèvres  m’embrassent,  puis  il m’aide à m’habiller. Il balance quelques affaires dans ma valise, je le suis du regard, toujours assise sur le lit. Je ne bouge pas, de peur de me réveiller. Si son retour n’est qu’un rêve, alors je ne veux pas le savoir. Ça me ferait trop mal.

J’attrape  la  main  qu’il  me  tend  et  je  le  suis  jusqu’à  l’énorme  SUV,  stationné  devant  la  maison.

Anton, qui est au volant, me sourit amicalement lorsque je grimpe dans le véhicule. Je retrouve les bras de mon brun mystérieux, ses lèvres, son souffle chaud, son regard étincelant. Sans prononcer le moindre mot, nous restons aimantés, lovés l’un contre l’autre, jusqu’à arriver à destination. Un petit aérodrome privé où nous attend un jet.

– Tu ne veux pas savoir où je t’emmène ? me glisse-t-il à l’oreille, alors que l’avion décolle.

– J’irai n’importe où, tant que c’est avec toi… murmuré-je en me plongeant dans ses yeux verts.

Ses  iris  se  promènent  sur  mon  visage,  détaillent  chaque  centimètre  de  ma  peau,  de  mes  lèvres.

Comme s’il avait besoin de vérifier que tout est encore là, intact. Comme s’il reprenait ses marques, me découvrait à nouveau.

– Ne me quitte plus jamais, Emma, lâche-t-il de sa voix rauque et profonde.

– Je ne t’ai jamais quitté, soufflé-je. Comment aurais-je pu ? Tu es là… en permanence… fais-je en posant sa main sur mon cœur.

De ses lèvres douces et chaudes, Soren récupère une larme au coin de mon œil. Ses bras musclés

se referment sur moi, je m’enfouis dans son cou et, en quelques minutes, je m’endors contre lui.

Je ne rêvais pas…

Bliss, te revoilà…

Onze  heures  plus  tard,  après  avoir  passé  un  coup  de  fil  rassurant  à  mes  parents,  je  découvre Copenhague au petit jour. La capitale danoise à peine éveillée revêt ses habits de fête. Le réveillon a lieu ce soir.

– Tu n’allais quand même pas fêter la nouvelle année sans moi… grogne amoureusement Soren,

tandis que je m’émerveille de ce décor féerique.

– Je veux tout voir ! ris-je en l’embrassant.

Derrière  ses  lunettes  de  soleil  aviateur  et  dans  son  blouson  en  cuir  de  bad  boy,  Soren  passe incognito dans les ruelles du centre-ville. Durant des heures, mon prince et moi explorons les places, les avenues, les cafés, les boutiques du Strøget, la rue marchande la plus longue d’Europe. Tous ces endroits qu’il connaît si bien et dont j’ignorais tout, jusque-là. J’observe les passants, j’échange des sourires,  prends  quelques  photos  comme  ces  couples  d’amoureux  souhaitant  immortaliser  leur bonheur.  Anton  nous  suit,  à  distance,  mais  j’en  viens  à  l’oublier.  Je  me  sens  moi,  à  nouveau.  Main dans la main, Soren et moi profitons de ces instants simples et pourtant si précieux, sans évoquer les questions difficiles. En début d’après-midi, mon prince m’emmène au bord des canaux du quartier de Christianshavn, dans un petit restaurant intimiste. Je sirote paresseusement une bière fruitée, ma tête

posée  sur  son  épaule.  Malgré  le  froid,  je  savoure  cet  instant  d’éternité,  comme  si  le  temps  s’était arrêté pour nous.

– Ça devrait être ça, notre vie… Juste ça, murmuré-je.

–  Ce  sera  notre  vie,  me  répond  doucement  Soren.  Je  ne  désire  rien  d’autre.  Toi,  moi,  libres,  ne devant rien à personne.

– On en est loin, pour l’instant.

– J’y travaille. Fais-moi confiance, Emma…

– Et en attendant ?

– En attendant, on fait profil bas et je ne laisserai personne courir le moindre risque.

– Ma famille, mes amis… m’inquiété-je.

– Tout est en place, je te le promets. Et ils ne se rendront compte de rien.

Je soupire contre lui et frotte mon nez dans son cou. Cette peau… Elle m’a tant manqué.

– Je ne suis plus bon à rien sans toi… grogne-t-il en me serrant contre lui.

Je soupire de bonheur. De l’avoir retrouvé. De m’être retrouvée. Margo avait raison : la réponse

s’est  imposée  à  moi.  Cette  réponse,  c’est  l’homme  sublime  qui  joue  avec  mes  bouclettes  en  me caressant de son regard ambré. C’est l’homme qui a changé ma vie à jamais et que, j’en ai la certitude aujourd’hui, j’aimerai jusqu’à mon dernier souffle. Et peut-être même dans une vie future.

Soren Ostergaard, tu m’as envoûtée, corps et âme.

En  début  de  soirée,  depuis  notre  chambre  de  palace  –  réservée  sous  le  nom  de  Mr  et  Mrs Rochester,  cette  fois  –  nous  assistons  au  discours  de  la  reine  à  la  nation.  À  l’écran,  Cecilie  paraît fatiguée, amoindrie et profondément triste. La mort de son fils est encore dans tous les esprits, mais Soren fait l’effort de ne pas me montrer sa peine.

Le  dîner  est  apporté  dans  notre  suite  par  deux  majordomes,  aussi  discrets  que  courtois.  À  peine servis, le caviar et le champagne éclatent déjà dans ma bouche, mais Soren a une autre idée derrière la  tête.  Pendant  les  heures  qui  suivent,  nous  jouons  avec  la  nourriture  d’une  manière  peu…

protocolaire. Affamés, insatiables, nous rattrapons le temps perdu à force de caresses et de soupirs. À

minuit, lorsque le feu d’artifice retentit, mon prince m’enroule dans un drap en soie et m’entraîne sur le balcon, un sourire de gosse vissé aux lèvres. Il est si beau, quand il est insouciant. Nous sommes aux premières loges. J’admire les illuminations dans le ciel, me demandant une fois encore si je suis en train de rêver.

– Cette nouvelle année, c’est la nôtre, Emma, me glisse Soren en plaquant son corps d’acier contre mon dos. Et ça ne fait que commencer…

Je  me  réveille  plusieurs  fois  cette  nuit-là,  sûrement  parce  que  mon  esprit  torturé  s’imagine  que Soren va disparaître aussi vite qu’il est réapparu. Son corps nu et sculptural est pourtant bien là, à mes côtés,  lorsque  j’entrouvre  les  yeux.  C’est  finalement  lui  qui  m’extirpe  du  sommeil,  le  lendemain matin, en venant se coller contre moi.

– Il est quelle heure ? demandé-je en m’étirant. Tu n’as pas des obligations familiales, aujourd’hui

?

– J’ai séché… me sourit-il en coin.

– Rebelle…

– Et fier de l’être, grommelle-t-il en s’allongeant sur moi.

Après une nouvelle partie de défie-moi si tu l’oses… entre les draps, Soren me fait couler un bain.

Je plonge délicieusement dans l’eau, tandis qu’il m’observe de son air de voyou. Torse nu, il s’assied sur le rebord de la baignoire en mordant dans une pâtisserie danoise.

Plus sexy, tu meurs…

– Les hussards de la garde royale sont en train de parader au palais, c’est la tradition, m’apprend-il. Une fois qu’ils auront décampé, on pourra y aller discrètement.

– Au Palais royal ? Tu es sûr ? Je ne vais pas t’attirer d’ennuis ?

– C’est trop tard pour ça, Vénus… sourit-il en me regardant d’une manière qui me fait rougir. Je

ne peux pas m’absenter plus longtemps, je dois y retourner. Mais pas sans toi.

D’après ce que j’ai compris aux rapides explications de Soren, le Palais royal d'Amalienborg est

la résidence d’hiver de la famille royale. Il est constitué de quatre demeures, des petits palais en eux-mêmes, qui portent chacune le nom d’un ancien roi du Danemark et qui entourent une grande place

octogonale dont j’ai oublié le nom.

Une  fois  sur  place,  je  tombe  des  nues.  Mes  yeux  ne  perdent  pas  une  miette  des  façades  néo-classiques et des intérieurs rococo : c’est beau comme dans un livre d’histoire. Seule l’aile la plus à l’est  dénote  dans  ce  décor.  Elle  est  en  reconstruction  depuis  l’attentat  qui  a  pris  la  vie  à  tant d’innocents.

La  famille  Ostergaard  occupe  un  des  quatre  palais  et  c’est  là  que  nous  allons  séjourner  pour quelques nuits, mon prince et moi. Malgré le côté officieux de notre relation et la désapprobation de la reine Cecilie… mon petit doigt me dit que Soren m’a imposée ici sans demander l’autorisation à

personne. Notre mission : échapper à l’attention de la reine, mais surtout à celle des médias.

Si je pouvais éviter de me retrouver en une des magazines people danois…

– Emma ! s’écrie Filippa en me découvrant dans le vestibule.

La mère de Soren se jette sur moi et me serre contre elle, comme si elle accueillait sa propre fille.

– Maman, je viens de la retrouver, évite de l’abîmer, rit Soren en l’embrassant.

– Tu as raté le discours de Cecilie, hier… lui reproche-t-elle sans me lâcher.

– J’avais d’autres priorités, sourit-il en me fixant.

– Emma !

Et  rebelote.  J’éclate  de  rire  lorsqu’Heidi  m’étreint  encore  plus  fort  que  Filippa.  Vient  le  tour  de Solveig, qui se contente de m’accueillir d’un signe de la main, puis de Lars, qui écarquille les yeux en me voyant là.

– Content de vous retrouver, se contente-t-il de marmonner avant de prendre la sortie.

– Soyez discrets, Cecilie est déjà assez fragile comme ça… chuchote Solveig à son frère.

– Ils ne font rien de mal ! nous défend Heidi.

– Non, mais ta sœur a raison, rétorque Filippa. Cecilie n’a pas besoin qu’on lui complique encore

plus la vie. Même si Emma et Soren sont libres de s’aimer, elle ne l’entendra jamais ainsi. Donc pas un mot à ce sujet.

Une  porte  claque  brutalement,  un  peu  plus  loin.  Tous  nos  regards  se  tournent  dans  la  même direction. Lars apparaît dans l’entrée, l’air particulièrement tendu. Je comprends rapidement pourquoi

: il est suivi d’Harald.

Ce sentiment de haine qui monte en moi...

– Qu’est-ce que tu fais là ? hurle Filippa, devenue blême.

– Ta sœur, la reine, m’a invité. Je fais encore partie de cette famille… nous regarde-t-il de haut.

Et je suis sur le point de me transformer en furie…

Silence de mort. Dans ma tête, ça hurle. Je ne pense qu’à Elliot. À sa main broyée. À sa vie qu’il aurait pu perdre dans l’accident. Et je suis prête à plonger en avant pour frapper Harald de toutes mes forces. Mais Soren agit avant que j’en aie l’occasion, se rue sur lui et le plaque violemment contre le mur. Heidi et Solveig poussent des cris, Filippa tente d’intervenir mais Lars fait barrage.

– Je sais ce que tu as tenté de faire, espèce d’enfoiré ! rugit mon prince. Elliot Green ! Tu voulais le tuer, c’est ça ? !

– Quoi ? !

Soren  resserre  sa  prise  sur  la  veste  d’Harald.  Puis  il  le  plaque  à  nouveau  brutalement,  cette  fois contre le mur adjacent.

– Travis ! hurle-t-il d’une voix qui me fait frémir. C’est toi qui l’as envoyé ! On a découvert les messages que vous avez échangés !

– Oui, pour protéger Emma et son frère ! se dégage l’accusé.

– Garde tes mensonges, vieux fou ! grogne mon prince, hors de lui.

– Démétrius est toujours en liberté ! vocifère le mari de Filippa. J’ai voulu faire quelque chose de bien  pour  une  fois  !  Mais  tu  n’aurais  jamais  accepté  que  je  protège  Emma,  alors  j’ai  dû  faire autrement ! Travis est devenu proche des Green, c’était le seul moyen pour qu’il les protège sans être découvert.

Soren fixe toujours Harald de ses yeux assassins, mais son corps semble redescendre en pression.

Il se passe la même chose chez moi, mon cœur ralentit, mes poings se décrispent. Les arguments de

son  adversaire  sont  crédibles,  mais  le  doute  subsiste.  Impossible  de  savoir  s’il  dit  la  vérité  ou  non.

Seul Travis, qui est introuvable, pourrait confirmer...

– Je m’en veux, tu sais. J’essaie de me racheter. Je suis sincère, Soren… murmure l’homme à son

« fils ».

–  Ne  t’avise  plus  jamais  d’approcher  Emma  ou  de  manigancer  quoi  que  ce  soit  la  concernant.

Celui  qui  la  protège,  c’est  moi,  gronde  mon  prince  avant  de  faire  signe  à  Lars  de  l’escorter  à l’extérieur.  Et  c’est  valable  pour  tout  le  monde  !  La  femme  que  j’aime  ne  sera  plus  un  pion  sur  ce maudit échiquier royal...

44. Entre les lignes

Vivre  un  fol  amour  avec  un  prince,  ce  n’est  déjà  pas  de  tout  repos.  Mais  le  faire  en  habitant  le Palais  royal  d’Amalienborg,  pour  quelques  jours,  c’est  encore  une  tout  autre  histoire.  Un  petit déjeuner  gargantuesque  nous  a  été  servi  directement  dans  la  chambre  :  Soren  refuse  de  partager  la table d’Harald et de participer à l’hypocrisie familiale. Ça m’arrange bien de ne pas avoir à hésiter dix minutes entre la petite cuillère en argent et la minuscule cuillère en porcelaine pour touiller mon café. Surtout après avoir attendu dix premières minutes pour comprendre comment s’ouvre le sucrier en cristal et saisir en tremblant une cuillère encore plus riquiqui – qui, précisons-le, n’amène dans ma tasse que quelques grains de sucre à la fois.

Non, vivre un conte de fées, ce n’est pas aussi facile que l’on croit.

Mon prince tout juste sorti de la douche s’affale sur le lit, nu, attrape une grosse pincée de sucre avec les doigts et la jette dans mon café en en renversant la moitié, avec un sourire de sale gosse qui a enfin le droit de faire des bêtises. Puis il se lèche les doigts et vient m’embrasser goulûment : je me délecte de sa langue sucrée et caféinée – et surtout de sa bonne humeur et de sa légèreté, qui se font si rares en ce moment.

– Je dois encore jouer au prince aujourd’hui, mais on sera bientôt de retour à Paris, me sourit-il en se relevant pour aller s’habiller.

– Combien de fois la famille royale doit présenter ses vœux, au juste ?

– Si tu veux mon avis, beaucoup trop, soupire-t-il en enfilant un pantalon de costume noir avec un liseré doré le long de la jambe.

– Tant que je peux assister à ce spectacle chaque matin, ça me convient, prends-je un air gourmand pendant  que  son  torse  nu  et  musclé  disparaît  sous  une  chemise  puis  une  veste  noire  à  col  rouge  et double rangée de boutons dorés.

– N’en profite pas trop…

–  Je  vais  me  gêner  !  le  provoqué-je  en  le  rejoignant  pour  l’aider  à  installer  ses  épaulettes  à franges, dorées elles aussi. Vraiment très « tendance », les accessoires, me moqué-je en l’embrassant dans le cou.

–  Tu  riras  moins  quand  tu  devras  porter  une  robe  longue  dès  le  réveil,  souffle-t-il  avant  de  me plaquer contre lui et de glisser ses mains dans les poches arrière de mon jean.

– Ne dis pas des choses comme ça, Soren Ostergaard… Tu ne sais pas où mon imagination peut

me mener.

–  Crois-moi,  je  le  sais  très  bien,  murmure-t-il  tout  près  de  ma  bouche  avec  son  petit  sourire  en coin. Et je t’épouserais sur-le-champ, si ce n’était pas exactement ce qu’on attend de moi !

– Oh… Alors on va continuer à vivre dans le péché juste pour ne pas écorner ton image de rebelle

? plaisanté-je pour tenter de calmer les battements fous de mon cœur.

–  Le  seul  mot  que  j’ai  retenu  de  ta  dernière  phrase,  c’est  «  péché  »,  prononce-t-il  avant  de m’embrasser follement.

Bizarre, moi je n’ai que le mot « épouser » qui bourdonne dans mes oreilles…

Comment peut-on passer d’un tel extrême à l’autre ? Pendant presque deux semaines, j’ai cru notre

bliss envolé. Aujourd’hui, c’est comme si nous ne nous étions jamais quittés. Tout est même peut-être encore plus fort.

– Soren, vous êtes prêt ? gronde la voix de Lars qui vient de toquer à la porte de la chambre.

–  Tu  peux  entrer,  Emma  est  dans  une  tenue  décente…  malheureusement,  s’amuse-t-il  à  me provoquer avant que je lui claque sèchement la fesse.

– J’ai des consignes de sécurité à lui donner, entre le garde du corps en vérifiant du coin de l’œil que je suis bien habillée. Vous n’êtes pas encore rasé ? Tout le monde vous attend en bas, précise-t-il à Soren avec un air de reproche.

– Il faut croire qu’aucun de mes pères ne m’a appris à le faire, ironise mon beau brun en perdant

aussitôt son sourire.

Il  m’embrasse  une  dernière  fois,  me  serre  dans  ses  bras  en  me  disant  qu’il  revient  vite,  je  lui chuchote à quel point je trouve sa légère barbe sexy, et c’est avec un minuscule sourire qu’il quitte la chambre, pas sur ses lèvres, mais dans ses yeux verts. Le regard qu’il m’adresse avant de partir me met chaos, je m’écroule sur le lit, les bras ballants, en attendant le sermon de Lars.

–  Vous  pouvez  vous  promener  dans  cette  partie  du  palais  à  votre  guise,  mais  dans  cette  partie uniquement. Si vous souhaitez sortir, Anouk vous accompagnera, mais je préférerais que vous restiez dans l’enceinte d’Amalienborg. Gardez votre portable sur vous en permanence.

– Est-ce que je peux vous parler, Lars ? le coupé-je sans avoir écouté un mot de ce qu’il vient de dire.

– Ce n’est pas ce qu’on est en train de faire ? répond-il, légèrement agacé.

– Non, vous parler de quelque chose d’important.

– Maintenant ? J’ai quatre minutes devant moi, vérifie-t-il sur sa montre, l’air pressé.

– Je n’en peux plus de garder ça pour moi… J’ai reçu cette lettre de Démétrius, lâché-je en allant farfouiller dans mes affaires pour en sortir l’enveloppe blanche. Chez moi, la nuit où Elliot a eu son accident.

– Vous auriez dû me le dire plus tôt !

Il soupire et se met à lire tout haut.

– « L’attente est-elle aussi longue pour toi que pour moi, Emma ? Il me tarde de te retrouver, chère amie. Mais qu’est-ce que l’attente, sinon une sorte de folie, et qu’est-ce que la folie, sinon un excès d’espoir ? » déchiffre Lars à toute vitesse.

–  La  dernière  phrase  est  une  citation  d’Alexandre  Dumas,  dans   Le  Vicomte  de  Bragelonne.  Vous savez, l’Homme au masque de fer ?

–  Je  ne  sais  pas,  non.  Pourquoi  Démétrius  chercherait  à  vous  recontacter  maintenant  ?  Pourquoi prendrait-il ce risque ? Il doit savoir que tout le monde est à sa recherche…

–  Justement,  ça  n’a  aucun  sens,  Lars  !  Une  énigme  littéraire  après  des  lettres  de  menace  à l’ambassade  ?  Je  n’y  comprends  rien.  Peut-être  qu’il  essaie  de  me  faire  passer  un  message  ?  Qu’il veut  que  je  lise  entre  les  lignes  ?  Et  si  ce  n’était  pas  lui  qui  m’avait  envoyé  ça  ?  Et  si  quelqu’un essayait de se faire passer pour lui et faire croire qu’il va bien ? Mais alors, quand on veut prouver

que  quelqu’un  est  vivant…  c’est  qu’il  est  mort,  non  ?  baissé-je  la  voix  en  sentant  des  frissons  me parcourir  la  nuque.  Je  sais  que  je  lis  trop  de  livres  et  que  je  regarde  trop  de  films,  mais…  il  y  a quelque  chose  qui  cloche  dans  tout  ça.  Je  me  suis  dit  que  vous  pourriez  peut-être  faire  analyser  la lettre, trouver qui l’a écrite, de quand elle date, comment elle est arrivée chez moi…

–  Vous  en  avez  parlé  à  Soren  ?  me  demande  Lars,  sourcils  froncés,  en  rangeant  soigneusement l’enveloppe dans la poche intérieure de sa veste.

– Non, je…

– Ne le faites pas, m’interrompt-il doucement.

Puis l’armoire à glace va fermer la porte de la chambre, jette un nouveau coup d’œil à sa montre

et revient s’approcher de moi. Tout près.

– J’enquête de mon côté pour retrouver Démétrius. Tout ce que j’ai trouvé dans son passé me fait

dire que c’est un homme bon, généreux, dévoué aux autres, parfaitement sensé. Le décès de sa mère

l’a brisé, il a pu péter les plombs à la révélation de l’échange, mais je ne le crois pas capable de faire tout ce dont on l’accuse. L’attentat, la cavale, les lettres anonymes… Il n’est pas armé pour tout ça. Et je ne prends pas sa défense simplement parce qu’il pourrait être mon fils. Filippa, Soren… hésite-t-il, la famille Ostergaard est ma priorité, ils passent avant tout.

– Je sais, Lars. Mais il n’y a que vous qui puissiez protéger Démétrius. Soren ne croira jamais en son innocence tant qu’on ne lui aura pas apporté la preuve. Et je déteste lui cacher des choses…

L’oreillette  du  garde  du  corps  grésille  et  le  fait  grimacer,  il  recule  d’un  grand  pas  comme  si  on nous avait pris en flagrant délit de je-ne-sais-quoi. Puis il tire sur les pans de sa veste, se redresse et semble  tout  verrouiller,  son  corps,  l’expression  de  son  visage  et  tous  ses  sentiments,  pour  revêtir cette allure rigide et cet air concentré.

–  Nous  en  reparlerons.  Ne  faites  rien  qui  pourrait  vous  mettre  en  danger  ou  compliquer  mon travail. Celui-ci ou l’autre, souffle-t-il avant de quitter la pièce à pas de géant.

Garde du corps royal la journée, enquêteur privé la nuit, père illégitime et amant d’une princesse meurtrie : je ne sais même pas comment Lars survit.

Une fois  la  porte de  la  chambre refermée,  je  me  rue sur  mon  ordinateur portable  pour  faire  des recherches sur l’Homme au masque de fer et toute l’œuvre d’Alexandre Dumas. Je n’avais pas pensé

à  le  faire  avant.  Grave  erreur.  Si  Démétrius  a  caché  une  énigme  littéraire  dans  sa  lettre,  c’est  parce qu’il sait que je suis capable de trouver la solution. Et si c’est quelqu’un d’autre qui a tenté d’imiter le style épistolaire de l’Américain… Eh bien, je ne veux même pas imaginer ce que ça peut signifier.

***

Plusieurs heures plus tard, et sans avoir trouvé aucune réponse à toutes mes questions, je tourne en

rond dans la chambre princière que je n’ai toujours pas quittée. Anouk refuse de s’asseoir avec moi pour qu’on se change les idées en se vernissant les ongles des pieds – mais elle a presque souri quand je lui ai demandé de choisir entre un rouge vif et un orange foncé. Quant à moi, je refuse de sortir par moins deux degrés dehors – même si mon garde essaie de me convaincre que le mois de janvier à

Copenhague offre un climat vivifiant, très bon pour la santé.

La seule chose qui pourrait me réchauffer, à cet instant, c’est le corps d’un certain S, trop occupé à jouer les princes rebelles à je ne sais quel gala costumé.

Je suis dans la salle de bains attenante quand j’entends la porte de la chambre s’ouvrir avec fracas et des pas venir jusqu’à moi.

– Tu as changé d’avis, Anouk ? Je peux te dessiner le drapeau du Danemark sur les ongles, si tu

veux  !  J’ai  un  vernis  blanc  en  plus  du  rouge…  plaisanté-je  avant  d’apercevoir  le  visage  furieux  de Soren.

–  Comment  tu  peux  me  faire  ça  après  tout  ce  qu’on  a  traversé  ?  gronde-t-il  de  sa  voix  la  plus rauque.

– Te faire quoi ? ! demandé-je, abasourdie par sa colère.

–  Me  cacher  cette  lettre  !  Te  confier  à  Lars,  et  pas  à  moi  !  Comploter  avec  lui  pour  retrouver Démétrius ! Essayer d’innocenter l’enfoiré qui cherche à détruire ma famille ! hurle-t-il en défaisant sa veste et en la balançant à travers la pièce.

– Comment tu… ?

– Combien de temps vous allez continuer à tous me mentir ? s’emporte-t-il encore en rejoignant la

chambre  comme  si  l’espace  de  la  salle  de  bains  n’était  pas  assez  grand  pour  contenir  tous  ses tourments.

Je cours derrière lui, la moitié des ongles vernie, le cœur serré qu’il puisse imaginer que je l’ai trahi.

–  Anton  est  remonté  chercher  Lars,  ce  matin,  quand  il  ne  répondait  pas  aux  appels  dans  son oreillette. Il a entendu toute votre conversation ! Comment se fait-il que mon garde du corps me soit plus loyal que toi, Emma ? ! me fusille-t-il de son regard vert et noir.

– Il ne t’aime pas comme je t’aime, expliqué-je simplement. Est-ce qu’Anton sait ce que ça fait de torturer la personne qu’on aime le plus au monde à chaque phrase qu’on prononce ? Est-ce qu’Anton

est capable de te regarder droit dans les yeux en te disant que Démétrius est peut-être innocent ? Est-ce qu’Anton  est  à  tes  côtés  quand  tu  te  débats  en  dormant,  la  nuit  ?  Quand  tu  te  réveilles  en  sursaut  en criant le nom de ton père ? Est-ce qu’Anton te serre contre lui chaque fois que tes démons sont plus forts que toi ? Non, Soren ! Anton mourrait pour toi mais il ne fait pas tout ça ! Parce que tes démons sont  plus  forts  que  lui,  plus  forts  que  Lars,  plus  forts  que  moi  et  nous  tous  réunis  !  Il  y  a  quelques jours encore, je croyais t’avoir perdu pour toujours. Alors explique-moi ce que je dois faire, ce que je dois dire, comment je dois t’aimer sans te faire du mal, sans te mentir ou te trahir ? Explique-moi ce  que  je  fais  ici,  à  part  t’attendre,  craindre  pour  ta  vie  et  mettre  du  stupide  vernis  ?  !  conclus-je,  à bout de souffle.

Je me tais, surprise d’être allée aussi loin, d’avoir crié aussi fort, parlé aussi longtemps sans être interrompue. Mon prince torturé se passe les deux mains sur la nuque, longuement, dans un silence

qui n’en finit plus. Puis il entrouvre les lèvres, plusieurs fois, sans qu’aucun son ne sorte. Aucun mot n’a l’air de suffire pour expliquer ce qu’il ressent.

Et je voudrais tant pouvoir lui dire que je comprends…

– Je crois que j’aime ça… marmonne-t-il. Quand tu hurles plus fort que moi.

Je  lui  souris  sans  rien  répondre.  Épuisée  par  cette  explosion  d’émotions,  la  violence  de  cette dispute, aussi brève qu’intense.

– Tu as oublié un orteil, là, montre-t-il du menton ma pédicure inachevée.

– Tu ne vas pas t’en tirer comme ça, Soren Ostergaard. Avec ton sourire en coin, ton bel accent et ta barbe de trois jours. Tu ne vas pas me faire le coup du prince charmant qui change de sujet comme de chemise. Pas à moi.

Je lui tends la main, de loin, pour l’inviter à approcher.

– Je te serrerai dans mes bras quand je saurai tout ce que tu me caches, résiste-t-il en restant campé sur ses pieds, avec l’élégance et la fierté d’un prince guerrier.

– Du chantage ? Je n’aurai cette conversation que quand Lars sera là, l’imité-je en croisant les bras.

C’est avec lui que tu dois parler de ça.

– Emma…

Surgie  du  couloir,  l’armoire  à  glace  apparaît  sur  le  seuil  de  la  chambre,  comme  s’il  attendait depuis toujours d’y être invité.

Y a-t-il une seule personne qui n’écoute pas aux portes, dans ce fichu palais ? !

Le garde du corps avance dans la pièce, d’un pas lent et assuré, et tend à Soren l’enveloppe blanche que  je  lui  ai  remise  ce  matin.  Mon  prince  plisse  ses  yeux  verts  curieux  pour  déchiffrer  la  lettre  et pousse un long soupir en la rendant à Lars.

– Moi aussi, j’enquête sur White depuis le début. Moi aussi, je cherche à le retrouver. Et moi aussi, j’ai des doutes sur sa culpabilité, avoue-t-il enfin, avec une moue de douleur sur le visage.

–  Il  serait  temps  qu’on  allie  nos  forces,  intervient  Lars  en  posant  sa  large  main  sur  l’épaule  de Soren, qui s’en dégage aussitôt.

– N’espère pas une seule seconde qu’on joue au père et au fils. Je veux seulement savoir la vérité.

– Ça fait trente-deux ans que je pense que vous êtes mon fils et que je ne peux pas jouer mon rôle de père, je ne suis plus à une seconde près, grommelle tristement le garde en reculant. Depuis toutes ces années, je sais très bien comment faire semblant de ne rien ressentir.

– C’est sûrement toi qui m’as appris ça, alors… sourit à peine mon beau brun adouci.

Puis  il  marche  vers  moi  pour  me  prendre  dans  ses  bras.  Enfin.  Et  mon  cœur  explose  à  nouveau.

Contre le sien.

– Est-ce que le Dannebrog  est  occupé  en  ce  moment  ?  demande  mon  prince  à  la  cantonade,  sans desserrer son étreinte.

– Non.

– Tu peux demander à Anton d’arranger ça ?

– Je m’en occupe moi-même, répond Lars avant de sortir de la pièce.

– Où on va ? tenté-je d’une petite voix étouffée dans son cou.

– Tu as tes petits secrets, j’ai les miens, hausse-t-il les épaules pour me faire enrager.

***

Un trajet en voiture plus tard – pendant lequel Soren m’a bandé les yeux en jubilant de son pouvoir sur  moi  –  nous  voilà  sortis  dans  le  froid,  sous  un  vent  glacial,  sans  que  je  sache  ni  où  on  va  ni pourquoi. Mon prince me fait avancer lentement puis se place derrière moi et retire mon bandeau.

–  Le   Dannebrog  est  le  yacht  royal  du  Danemark,  chuchote-t-il  près  de  mon  oreille.  Il  est  à  nous pour  ce  soir.  Si  tu  acceptes  d’oublier,  juste  quelques  heures,  que  je  suis  le  fils  d’un  salaud  qui  m’a transmis son impulsivité, le fils d’un amant caché qui m’a appris à ne pas parler, et le fils d’un autre homme que je ne connais pas, que je ne veux pas connaître, mais qui est le seul vrai père que j’ai. Je voudrais  être  normal,  juste  le  temps  d’une  nuit,  soupire-t-il.  Ne  pas  être  un  prince,  ne  pas  être  une erreur, n’être le jouet de personne. À part le tien. Et passer une nuit, une seule nuit, sans mes démons, juste avec la femme que j’aime. Avant que le tourbillon de nos vies reprenne.

– Je t’aime, Soren, souris-je en enlaçant nos doigts pour glisser ses bras autour de ma taille. Avec tous tes pères, tous les défauts dont tu as hérité, tous tes démons et tes titres princiers. Et j’ai hâte de déballer mon jouet, me retourné-je dans ses bras pour l’embrasser.

Nous montons à bord de l’immense navire blanc amarré au port. Il doit faire presque cent mètres

de long et au moins dix de large, tout en bois blond, dans le plus pur style scandinave. Et Soren me raconte l'histoire de la marine danoise depuis 1932 pendant que je m’émerveille de la vue sur le pont.

Puis  il  me  fait  visiter  la  salle  des  machines,  les  quartiers  de  l’équipage  à  l’avant,  les  appartements royaux à l’arrière du bateau. Avant de m’ouvrir la porte d’une gigantesque et luxueuse cabine, qu’il referme du bout du pied.

Des spots lumineux courent tout le long du plafond, éclairant un coin salon joliment décoré, puis

une partie chambre, plus épurée, juste devant un immense hublot donnant directement sur la mer. Je m’en  approche,  époustouflée,  en  sentant  la  présence  animale  du  prédateur  derrière  moi.  De  plus  en plus  près.  Son  souffle  chaud  balayant  ma  nuque.  Son  manteau  long  s’écrasant  au  sol  dans  un  bruit sourd. Puis son corps s’abat sur le mien et me plaque contre la paroi vitrée.

Prise au piège. Cernée. Emprisonnée. Par le plus sexy des geôliers.

– C’est ça qu’on vous apprend dans la marine danoise ?

–  Absolument.  Repérer  l’ennemi.  Le  neutraliser,  chuchote-t-il  près  de  mon  oreille.  Et  lancer l’assaut, grogne-t-il avant de foncer dans mon cou.

Ses lèvres brûlantes se perdent sur ma peau, ses dents s’attaquent à ma mâchoire, et ses mains de

titan défont mon manteau puis tirent sur mon pull pour révéler plus de chair fraîche.

– Je croyais qu’on venait ici pour faire une trêve, soupiré-je de plaisir.

–  J’appartiens  aux  forces  spéciales  des  commandos  marine,  je  ne  suis  pas  un  pacifiste,  Emma…

gronde-t-il encore en arrachant mon pull au-dessus de ma tête.

– « Faites l’amour, pas la guerre », qu’ils disaient… essayé-je de me défendre sous ses baisers de plus en plus passionnés.

–   «  In  actis  esto  volucris  »,  voilà  la  devise  du  régiment  de  la  garde  royale.   «  Vær  lynsnar  i handling », en danois, prononce sa voix gutturale et virile.

– Pas besoin de traduire, ironisé-je en haletant. Je parle le latin aussi bien que le danois.

– « Être rapide dans l’action », m’explique quand même Soren en joignant le geste à la parole.

Sa main droite se faufile dans mon pantalon, la gauche empoigne mon sein sous mon débardeur, et

le corps de mon guerrier s’aimante un peu plus derrière mon dos. La bosse de son entrejambe frotte contre  mes  fesses  pendant  que  ses  doigts  attisent  mon  désir.  Téton  agacé,  clitoris  incendié,  nuque frissonnant  sous  les  baisers,  rien  ne  lui  résiste.  Je  n’essaie  plus  de  lutter,  même  pour  jouer,  même pour le provoquer.

Ça fait bien longtemps qu’il a gagné…

Je  laisse  aller  mon  front  contre  le  hublot,  plaque  mes  mains  sur  la  vitre  pour  me  cramponner quelque  part  et  laisse  le  commando  me  déshabiller  entièrement,  sans  jamais  cesser  de  me  caresser.

Débardeur  et  pantalon  ne  sont  bientôt  plus  qu’un  mauvais  souvenir  :  mon  beau  Danois  ne  plaisante pas  avec  la  rapidité.  Mes  bretelles  de  soutien-gorge  claquent  contre  ma  peau  avant  que  l’agrafe  ne cède  sous  ses  doigts  experts.  Ma  culotte  se  déchire  dans  un  geste  brusque,  impatient.  Et  ces  petites douleurs,  cette  brutalité  toute  calculée,  m’excitent  au  plus  haut  point.  Le  contact  frais  de  la  vitre  ne peut plus rien contre le feu qui brûle en moi, sur moi, derrière moi. Partout où Soren est là.

En puisant dans mes ressources pour ne pas céder totalement à mon plaisir, je cherche à tâtons la

ceinture de mon prince, derrière mon dos. Mes doigts fébriles se battent avec le cuir, le métal de la boucle,  le  bouton,  la  braguette,  le  lycra  du  boxer.  Je  libère  son  sexe  bandé,  dans  le  désordre  et l’urgence. Que j’aime cette folle guerre intérieure : entre la tentation de m’abandonner à ses caresses inouïes et ma volonté farouche de le toucher, lui.

Son pouvoir sur mon corps. Mon appétit du sien. C’est à la fois infernal et divin. Sans fin.

– Tu veux un conseil d’ami ? marmonne Soren à m’en faire frémir. N’essaie pas de me résister.

– Tu n’es pas mon ami… bredouillé-je, essoufflée. Et tu ne le seras jamais, renversé-je mes mains

en  arrière  pour  plonger  dans  ses  cheveux.  Tout  ce  que  tu  peux  être…  C’est  soit  mon  amant…  Soit mon ennemi.

– J’ai déjà choisi mon camp, grogne-t-il de douleur en délaissant mon sein pour venir plaquer sa

main sur ma bouche.

Je le laisse gagner, pour l’instant. J’étouffe mes cris au creux de sa paume pendant qu’il poursuit sa danse diabolique de ses doigts sur ma féminité. Au bord de l’orgasme, je glisse son pouce entre mes lèvres et mordille, lèche, suçote, le rends fou pendant qu’il me rend folle.

Œil pour œil, doigt pour doigt.

Mon amant excité râle dans mon dos, sourit en me traitant d’allumeuse, me défie de ne pas jouir et continue ses folles caresses. Son sexe durcit encore contre mes fesses et je ne sais plus si j’aime ce qu’il me fait ou si j’adore l’effet que j’ai sur lui. Je retiens ma jouissance le plus longtemps possible, je  le  fais  languir  de  sa  victoire  certaine,  mais  je  ne  m’attends  pas  à  sa  nouvelle  prise  de  pouvoir.

Imprévisible. Insatiable. Indécente.

Quand mon clitoris implose de plaisir, quand tout mon corps se met à trembler, Soren libère ma

bouche  pour  m’entendre  crier.  Pile  à  cet  instant,  son  genou  écarte  mes  cuisses  et  son  sexe  coulisse dans mon intimité. Je jouis tout en accueillant sa première percée, comme par un merveilleux tour de magie. Mon amant reste logé au creux de moi pendant que l’orgasme me renverse. Et c’est tout mon

monde qui tourne, mes repères qui s’envolent, mon corps qui ne sait plus quoi aimer, ma tête qui ne peut plus penser.

Hors  d’haleine,  les  yeux  pleins  de  vertiges,  collée  à  ce  hublot  gigantesque,  je  m’abandonne  à l’inconnu, me laisse bercer par mes sens bouleversés. Devant, je vois l’eau brillante onduler autour de  nous,  à  perte  de  vue.  Derrière,  j’imagine  le  commando  et  son  sourire  fier,  victorieux.  Entre  les deux, je me sens minuscule, happée par toute cette immensité, comme suspendue entre terre et mer.

Soren  se  retire,  embrasse  mille  fois  ma  peau,  sur  mes  épaules,  mes  bras,  mon  dos,  ma  nuque.  Il entoure ma taille de ses bras puissants et me serre, épouse mon corps du sien, attendant d’apaiser les battements insensés de mon cœur.

– Tu devrais inventer ta propre devise, soldat, finis-je par murmurer. J’ai trouvé ton arme secrète, tu sais faire l’amour et la guerre. En même temps.

Mon beau brun s’écarte un peu de moi, me retourne dans ses bras et vient coller son front au mien, me gratifiant de son plus sexy sourire en coin.

– L’amour ? ! hausse-t-il les sourcils. Je ne vois pas de quoi tu parles, me fusille-t-il de son regard vert militaire.

– Pardon, les Marines ne peuvent pas se permettre d’être romantiques. Ce sont de gros durs, tout

dans  les  muscles,  rien  dans  le  cœur,  commencé-je  à  déboutonner  sa  chemise  pour  caresser  ses pectoraux.

– Apparemment, la mer ne fait pas d’effet qu’à moi, sourit-il en dessinant du bout de l’index sur

mes seins.

– Comme si tu ne savais pas que ton yacht était un piège à filles… continué-je à le déshabiller en empoignant ses fesses.

– Tu es la première à poser le pied sur le Dannebrog, m’annonce-t-il en soulevant les jambes pour se débarrasser de son pantalon et de son boxer.

– Et la dernière, que les choses soient bien claires ! le menacé-je comme si j’en avais le pouvoir.

– À vos ordres, sergent Vénus, rit-il en saisissant ma cuisse pour la remonter le long de la sienne.

– Je crois que mon soldat n’a pas encore eu sa dose d’amour… minaudé-je avant de l’embrasser.

– Je n’ai jamais fini de te faire la guerre, grogne-t-il en gagnant du terrain entre mes jambes.

Son  corps  nu,  immense  et  musculeux,  m’emprisonne  à  nouveau  contre  la  paroi  vitrée.  Son  sexe tendu  vient  à  nouveau  défier  l’entrée  de  mon  intimité.  Et  ses  mains  de  titan,  toujours  brûlantes, prennent à nouveau le pouvoir sur mon corps. Soren m’embrasse avec fougue, sa langue me fouille,

ses lèvres sensuelles m’électrisent, son goût divin me fait tourner la tête, son souffle court se mêle au mien. Je m’agrippe à ses larges épaules pendant qu’il me soulève un peu. Un feu de désir se rallume au creux de mon ventre. Mon bassin se cambre pour mieux le réclamer. Et c’est moi qui glisse une

main  entre  nos  corps  pour  mieux  les  imbriquer.  Son  érection  grandit  dans  ma  main,  je  frôle  mon clitoris de son sexe pour nous faire frémir tous les deux. Puis je le guide vers moi, tout au bord de moi, lentement, sans jamais quitter mon amant des yeux. Enfin, je m’arrête : le laisse faire le dernier

pas, me déclarer la guerre, partir à ma conquête.

– Tu veux un conseil d’amante ? N’attends pas trop pour lancer l’assaut… lui chuchoté-je sur un

ton joueur.

J’écarte  un  peu  la  cuisse  qu’il  tient  toujours  fermement  dans  sa  main,  au  cas  où  la  provocation n’était pas assez claire.

–  Toujours  prendre  l’ennemie  par  surprise,  c’est  une  des  règles  d’or,  m’apprend-il  en  résistant encore.

–  «  Prendre  »,  souris-je  en  répétant  son  verbe  bien  choisi.  Prends-moi,  l’invité-je  à  voix  basse.

Prends-moi, soldat… répété-je jusqu’à le faire flancher.

Dans  un  mouvement  brusque,  son  autre  main  s’empare  de  mon  autre  cuisse,  et  mon  amant  me pénètre en me soulevant du sol. Un cri aigu plus tard, je suis plaquée contre la vitre, prisonnière de ses bras aux muscles bandés, remplie de lui, à sa merci. Mon commando me possède sans trembler,

sans faiblir, percutant mon bassin du sien, râlant de plaisir à chaque nouveau coup de reins. Tout chez lui  me  transperce  :  son  regard  vert  dans  lequel  se  reflète  la  mer,  sa  langue  avide  qui  malmène  la mienne, sa virilité sans limite, sa sensualité sans pudeur, et son sexe insatiable qui s’enfonce de plus en plus loin, de plus en plus fort.

Face  à  cette  vague  de  plaisir  intense,  mes  mains  tremblantes  cherchent  partout  un  point  d’appui.

Plafond trop haut, mur trop loin. Je fourrage dans ses cheveux, tire dessus, lui fait mal à mesure qu’il me  fait  du  bien.  Puis  mes  ongles  vont  se  planter  dans  ses  épaules  dorées,  si  rondes,  si  solides,  si érotiques.

J’entends mon amant grogner alors qu’il accélère. Son torse effleure mes seins à toute vitesse et

ces frottements répétés durcissent mes tétons en feu. Ses doigts s’enfoncent encore un peu plus dans la chair de mes cuisses, et mes soupirs se muent en cris affolés. Je perds la tête dans ce yacht démesuré, à  la  hauteur  de  notre  corps-à-corps  effréné.  Je  sens  mon  orgasme  déferler  comme  une  vague immense,  violente,  qui  continue  sa  montée  en  puissance  alors  qu’on  s’attend  chaque  seconde  à  ce qu’elle se brise enfin.

Puis le temps s’arrête, nous suspend tous les deux dans les airs, pendant quelques précieux instants où  nos  regards  se  croisent,  s’attendent,  se  comprennent,  se  noient  l’un  dans  l’autre.  Mon  brun  dans son vert. Mes yeux humides, perdus dans ses iris militaires. Et la jouissance nous emporte, ensemble, se déchaîne dans nos corps fusionnés, se répand dans nos veines comme si l’on partageait le même

sang bouillonnant, le même cœur, sur le point d’exploser.

Une  minute  torride  plus  tard,  Soren  resserre  ses  prises  sur  mes  cuisses,  me  fait  pivoter  et m’emmène jusqu’au lit tout près, où il me dépose délicatement. Je me laisse glisser sur les draps frais jusqu’à  ce  que  son  corps  brûlant  me  rejoigne,  épouse  le  mien  comme  une  petite  cuillère  en  argent derrière celle en porcelaine. Mon beau brun m’enveloppe de ses immenses bras, je sens ses pectoraux se  soulever  contre  mon  dos,  son  souffle  saccadé  courir  dans  mon  cou  et  me  faire  frissonner.  Je  ne touche toujours pas terre, la tête encore dans les étoiles.

–  Tu  sais  qu’on  considère  aussi  Vénus  comme  la  déesse  de  la  mer,  la  protectrice  des  marins  ?

murmure-t-il en caressant mes boucles folles.

– Je ne sais pas si je peux te protéger, soldat… Mais je veux bien être ta déesse de n’importe quoi, souris-je en me lovant dans ses bras.

– De la guerre et de l’amour, ça me va, confesse sa voix rauque.

–  Quoi  ?  !  J’aurais  rendu  un  commando  marine  romantique,  moi  ?  !  me  moqué-je  en  me retournant de l’autre côté pour lui faire face.

– Tu m’as rendu bien plus que ça…

– …

Je ne sais pas quoi répondre à cette déclaration d’amour soudaine, tendre et sincère, comme Soren

en  a  le  secret.  Et  qui  me  bouleverse,  me  désarme,  comme  à  chaque  fois.  Je  me  contente  de l’embrasser,  doucement,  et  de  taire  tous  les  «  je  t’aime  »  et  les  «  toujours  »  qui  affluent  entre  mes lèvres.

– Mais si je peux te donner un dernier conseil… d’ennemi, retrouve-t-il son sourire provocateur et son regard joueur.

– Oui… ?

–  Profite  de  la  trêve  tant  qu’il  est  encore  temps.  J’ai  encore  des  guerres  à  te  faire,  annonce-t-il solennellement avant d’empoigner mes fesses pour me rapprocher de lui.

Mon éclat de rire s’envole dans la cabine. Le sien me rattrape, franc, guttural, explosif comme je l’aime. Et mon prince des mers m’emporte dans un roulé-boulé infini sur le lit.

45. Les revenants

Il fait quelques degrés de plus à Paris qu’à Copenhague et pourtant j’ai l’impression de ne jamais avoir eu aussi froid. J’ai quitté le Danemark et mon prince il y a moins de vingt-quatre heures pour retrouver mon XIe arrondissement, tandis qu’il s’envolait pour la Californie. Vivre d’amour et d’eau fraîche, j’en rêve, mais ce n’est pas à l’ordre du jour. Ma carrière est une chipie qui me retient loin de lui, mais que je ne peux pas délaisser. J’ai trop bataillé pour en arriver là où j’en suis, aujourd’hui.

Cette chipie, j’y tiens férocement…

– Stand S99 ! braille Stan à l’autre bout du fil. Ne sois pas en retard !

– Attends, je note… fais-je en cherchant un bout de papier.

– Pas besoin, c’est simplissime. S comme Stanislas. 99 comme « tu as 99 % de chances de perdre

ton job si tu ne te pointes pas à l’heure ! », me menace-t-il avant de raccrocher.

Pourquoi je suis rentrée, déjà ?

Trois mots : Salon – Du – Livre.

Une  heure  plus  tard,  je  débarque  au  Parc  des  expositions  et  retrouve  Felicity  Stuart,  la  seule  et l’unique, devant l’entrée des professionnels. Ma collègue et amie en manteau jaune et escarpins noirs me regarde de la tête aux pieds en sifflant, avant de commenter de sa voix joviale :

– L’amour te va bien, darling…

– L’amour me met en retard, surtout, souris-je en m’excusant à demi-mot de l’avoir fait attendre.

– Tu ne m’as jamais fait faux bond, même quand on a écrit ce roman à quatre mains, chacune à un

bout de la France, me sourit-elle en faisant allusion à notre projet littéraire commun.

– N’empêche que je suis toujours team Damon, de Love me if you can !

– Et moi team Blake, de Kiss me if you can ! rit-elle en repensant à son play-boy de chef étoilé.

Mais  pas  le  temps  de  faire  le  bilan  des  derniers  mois  –  et  encore  moins  de  départager  nos  deux héros – le débrief' devra attendre. Je bénis mes petites bottines plates en trottinant derrière la blonde qui manque de se fouler la cheville à chaque pas. Il y a un monde fou devant les différents stands que nous traversons. Je me fraie un chemin entre les fans de science-fiction, de bit-lit, de polars, d’essais philosophiques, de romances et j’en passe. Je partage ma passion avec tous ces anonymes qui ont fait le chemin pour rencontrer leurs auteurs favoris, et cette simple idée me met du baume au cœur – et me  fait  oublier  ma  claustrophobie.  Un  sourire  collé  sur  les  lèvres,  je  retrouve  finalement  Stan  au stand S99 . Felicity, elle, s’est arrêtée à l’allée M pour aller saluer des amies américaines.

– Où est Stuart ? Vous n’étiez pas censées arriver ensemble ? m’accueille mon éditeur, légèrement

à cran.

– Ravie de te retrouver moi aussi, lui souris-je en admirant notre stand. Elle arrive…

Je reconnais toutes les couvertures de mes différents romans, fièrement exposées à la vue de tous les  passants  et  je  ne  peux  m’empêcher  de  couiner  de  joie  intérieurement.  Être  présente  à  ce  salon, c’est un peu une consécration.

– Merci pour ta ponctualité, se détend un peu le dandy en sentant probablement mon émotion. Tu as

vu ce monde ? C’est dément… Et bon pour les affaires !

–  Qui  a  dit  que  lire,  c’était  démodé  ?  haussé-je  les  épaules.  Tous  ces  gens  nous  prouvent  le contraire.

– Oui, c’est grâce à eux si…

– Si quoi ?

– Rien, se rembrunit mon boss.

– Stanislas Delalande, tu n’étais quand même pas sur le point de t’émouvoir ?

– Tu rêves, Green.

– Ta moustache tremblait.

– C’est faux.

– J’en suis certaine !

–  Va  t’asseoir  à  côté  de  tes  romans  et  signe-moi  quelques  dédicaces  à  l’avance  au  lieu  de  dire n’importe quoi ! se retient-il de sourire.

– Je persiste et je signe : ta moustache a tremblé… chuchoté-je en obéissant.

Felicity finit par nous rejoindre et, après avoir reçu un savon hilarant à la sauce Delalande, elle se met à signer les bouquins que nous avons écrits ensemble, avant de me les tendre. Pendant les heures qui suivent, j’oublie tout. Mon prince et sa quête de vérité. Mon frère et sa main fracassée. Démétrius et ses menaces un peu trop évidentes pour être crédibles. Filippa, Lars, Harald et tout le reste.

Les heures défilent, les visages aussi, chacun me touchant en plein cœur. Je ne vois que les sourires des lectrices qui me disent à quel point elles aiment Vadim, Birdie, Joe et tous ces personnages que j’ai créés au fil des pages. Je n’entends que leurs encouragements. Je ne ressens que leur sympathie et leur  gentillesse,  lorsqu’elles  posent  avec  moi  pour  immortaliser  ce  moment.  Et  j’essaie  de  leur rendre un peu de tout ça, pour qu’elles sachent à quel point elles sont importantes pour moi.

Comme disait Stan en tremblant de la moustache, tout ça, c’est grâce à elles…

La  séance  de  dédicaces  touche  à  sa  fin,  le  salon  va  bientôt  fermer  ses  portes  et  c’est  une  bonne chose, si j’en crois mes doigts douloureux, mon dos en compote et mon stylo qui est sur le point de rendre l’âme. Je me lève de ma chaise en m’étirant et jette un coup d’œil vers Felicity, qui est en train de  débattre  avec  Stan.  J’ignore  de  quoi  ils  discutent,  mais  j’évite  de  m’en  mêler.  Ces  deux-là  sont capables d’y passer la nuit. Je choisis la fuite…

Les allées se vident assez rapidement, me laissant le loisir de faire quelques pas sans rentrer dans quelqu’un, ni me faire écrabouiller les doigts de pieds. J’erre à droite à gauche, sans but, en saluant brièvement quelques auteurs, en souriant simplement à d’autres. J’admire les couvertures, les décors, je  lis  quelques  résumés,  je  me  nourris  de  toutes  ces  inspirations,  plus  que  jamais  fière  de  faire  ce métier.

Et puis, au détour de l’allée P, je tombe sur un visage familier. Je cligne des yeux plusieurs fois,

pour  vérifier  que  je  ne  rêve  pas.  Ses  cheveux  blond  vénitien.  Ses  lunettes  turquoise.  C’est  bien  elle.

Élise  Bruyère  parade  dans  le  stand  d’un  de  nos  plus  sérieux  concurrents,  à  côté  d’une  immense pancarte.  Sur  le  carton  rouge  et  noir,  la  couverture  d’un  roman.  Son  auteure  :  Eva  Grey.  Son  titre  : L’un + L’autre. Et juste en dessous, la mention : « Le plus captivant des triangles amoureux. Bientôt disponible dans toutes les librairies. »

C’est… une… BLAGUE ? !

Donnez-moi un livre pour que je l’assomme ! ! !

La traîtresse ne m’a toujours pas remarquée. Je m’approche en serrant les mâchoires, un trou dans

l’estomac. J’espère que tout ça n’est qu’un immense quiproquo, mais j’ai du mal à y croire.

– Élise ? Ou plutôt, Eva Grey ? sifflé-je en arrivant à sa hauteur.

Ses  yeux  s’arrondissent  au  centre  de  ses  lunettes.  Elle  semble  d’abord  paniquée,  puis  elle  se reprend et un petit sourire de peste naît sur ses lèvres.

– Enfin d’égale à égale… commente-t-elle en touchant la pancarte.

–  Je  n’ai  jamais  pensé  le  contraire,  grogné-je.  Jusqu’à  maintenant.  Il  faut  être  sacrément  vicieux pour utiliser et trahir quelqu’un qui tente de t’aider.

Elle ricane et regarde sa montre.

– Je n’ai pas vraiment le temps de me crêper le chignon avec toi, mais juste par curiosité, qu’est-ce que tu penses du pitch de mon roman ? Une auteure qui tombe à la fois sous le charme d’un prince

terriblement viril et d’un intello terriblement séduisant ?

– Comment tu as su ? !

Je m’étrangle à moitié mais me souviens précisément que je ne lui ai rien dévoilé de mon intrigue.

RIEN !

– Sven et Dimitri, c’est ça, non ? sourit-elle de plus belle. Leçon à retenir : ne jamais s’absenter en laissant tes dossiers sur la table d’un café. Quelqu’un de curieux pourrait s’amuser à fouiner…

Le sang me monte au cerveau. Je prends sur moi pour ne pas l’étrangler. Cette ordure m’a plagiée.

Naïve et innocente, la petite Élise ? Non, juste une belle manipulatrice…

– Un : tu n’as rien compris. Mon roman est tout sauf un triangle amoureux. Deux, continué-je en

m’approchant  pour  prendre  une  photo  avec  mon  Smartphone  :  ton  petit  plan  machiavélique  ne fonctionnera jamais, souris-je pour la déstabiliser. Mon éditeur va faire appel à son armada d’avocats et toi et tes rêves de grandeur, vous pourrez dire adieu à ce torchon ! L’un + L’autre… ris-je jaune. Tu ne pouvais pas trouver plus proche de Toi + Moi ?

– La date de sortie approche, tu ne peux rien y faire… se défend-elle.

– Tu n’as pas idée de ce que je peux faire, murmuré-je, menaçante, en la fixant intensément.

Moi  non  plus,  je  n’ai  aucune  idée  de  comment  je  vais  pouvoir  me  retourner  contre  elle,  contre cette  injustice,  mais  je  tente  de  l’effrayer  comme  je  peux,  avant  de  tourner  les  talons  pour  aller prévenir Stan – et le supplier de sauver mon prochain roman du naufrage. Il représente non seulement des mois de travail, mais surtout… mon héros s’inspire directement de Soren. L’imaginer décrit par une  autre,  c’est  comme  si  on  me  le  volait.  Ça  m’est  insupportable.  Mes  larmes  se  déchaînent  tandis que je cours dans les allées du salon, comme une dératée.

En apprenant la nouvelle, Stan me fait répéter trois fois mon histoire, sans jamais quitter des yeux la  photo  que  je  viens  de  prendre  –  je  savais  qu’il  aurait  besoin  de  le  voir  pour  le  croire.  Puis  il dégaine ses trois portables et se met à hurler dans chaque combiné – simultanément. Une demi-heure plus tard, je respire à nouveau lorsque mon éditeur me rassure enfin :

– Légalement, elle est foutue. Je lui ai fait signer une clause d'exclusivité pour éviter ce genre de surprises. Et j’ai la preuve de vos échanges, la preuve qu’elle est venue à toi pour obtenir de l’aide. Sa boîte d’édition ne prendra jamais un risque pareil. J’ai fait le nécessaire, son roman ne verra jamais le jour.

– Tu en es sûr ?

– Presque… murmure-t-il.

– Je n’ai rien vu… Rien compris…

– Moi non plus. Ça nous apprendra à vouloir tendre la main à quelqu’un, marmonne le moustachu.

– Il y a quelques années, c’est à moi que tu as tendu la main… lui souris-je tristement.

– Exact. La plus grosse erreur de ma vie, ironise-t-il en me faisant un clin d’œil.

***

Trois jours plus tard, je ne sais toujours pas ce qu’il adviendra de ce livre volé. Stan remue ciel et terre pour rétablir la situation, mais je n’en sais pas plus.

Et je conseille sérieusement à Élise de changer de métier... ou de s’électrocuter dans son bain.

On peut toujours rêver, non ?

Malgré la distance qui nous sépare, Soren m’aide à oublier ma contrariété. Ses messages et petites attentions  me  font  sourire  à  longueur  de  journée  et  il  me  tarde  de  retrouver  mon  voyou  aux  yeux ambrés. Son regard perçant s’affiche justement sur mon téléphone, alors que je m’apprête à partir au body combat.

Comme c’est dommage… Une séance de plus qui va devoir sauter.

– Anouk t’attend en bas de l’immeuble.

Sa voix rauque me fait toujours le même effet, mais elle semble tendue.

– Soren ? Qu’est-ce que…

– Ne discute pas, Emma. Fais ce que je te demande, s’il te plaît. J’ai du nouveau, mais je ne peux pas te l’expliquer au téléphone. Il faut que tu viennes.

– Où ça ? En Californie ? !

– Oui. Le jet est prêt.

– Tout va bien ? murmuré-je, inquiète. S’il est arrivé quelque chose de grave, tu peux me le dire…

– Anouk. En bas. Dépêche-toi.

Sans  me  poser  de  questions,  je  me  mets  à  m’agiter  comme  une  folle  furieuse.  Je  suis  devenue spécialiste en mission bagages : trente secondes pour fourrer tout ce que vous pouvez dans une valise.

Cinq minutes plus tard, le garde du corps démarre sur les chapeaux de roue, refuse de répondre à mes milliards de questions, mais daigne me sourire une fois en vingt minutes. Je n’ai pas tout perdu.

Le  vol  me  semble  interminable.  J’envoie  des  messages  à  Soren,  qui  restent  sans  réponse.  Je feuillette distraitement des magazines, tente de boucler un chapitre, renonce, essaie à nouveau, hésite à  balancer  mon  ordinateur  par  le  hublot,  bats  des  pieds,  triture  mes  cheveux,  touche  à  peine  à  mon dîner, dors un peu. Finalement, alors que nous sommes sur le point d’atterrir, Anouk m’annonce que monsieur  Ostergaard  est  retenu  par  ses  affaires  et  que  c’est  Elliot  et  Margo  qui  vont  venir  me chercher à l’aéroport.

– Il s’est passé quelque chose ? Soren va bien ? demandé-je, alarmée.

Haussement d’épaules du côté d’Anouk. Je commence à en avoir marre de son mutisme.

–  Anouk,  répondez-moi  ou  je  vous  jure  que  je  vais  vous  soûler  de  paroles  jusqu’à  ce  que  vous démissionniez pour cause de burn-out auditif !

– Il va bien, ne vous inquiétez pas, soupire-t-elle.

– C’était si dur de me rassurer ? !

– Emma, je ne suis rien censée vous dire.

–  Et  moi,  je  ne  suis  pas  censée  être  seule  dans  cet  avion,  sans  savoir  exactement  où  je  vais  et pourquoi !

– Vous ne tarderez pas à le savoir. Attachez-vous, on débute la descente.

L’atterrissage se fait sans encombre et je foule rapidement le sol de l’aéroport LAX qui grouille de monde. Les visages radieux d’Elliot et Margo me font rapidement redescendre en pression et je serre mon frère et ma meilleure amie contre moi pendant de longues secondes avant de me retourner vers

Anouk.

– Je sais que vous faites simplement votre travail, lui dis-je. Et vous le faites très bien. Merci de me garder en vie.

–  Emma,  si  vous  tentez  de  m’embrasser,  je  serai  obligée  de  vous  abattre,  blague-t-elle  pour  la première fois avant de nous faire signe d’avancer en direction du parking.

Lara Croft prend le volant, tandis qu’Elliot tente de trouver une station radio « digne de ce nom »

et  que  Margo  me  fait  des  milliards  de  confidences,  à  l’arrière.  Confidences  légèrement  gênantes, lorsqu’on sait que le « meilleur coup de toute sa vie » n’est autre que mon petit frère.

– Vous ne savez pas non plus pourquoi Soren m’a fait venir ? leur demandé-je.

– Aucune idée, mais maintenant que tu es là, tu ne repars plus ! me sourit la rousse.

– Bonne idée, ça occupera les parents… ricane Elliot. Ils sont à deux doigts de se lancer dans une démarche d’adoption pour Margo.

– Tu comptes rester là indéfiniment ? ris-je en voyant mon amie rougir.

– Encore quelques semaines. J’ai rencontré plusieurs designers à L.A, je fais le plein de nouvelles inspirations !

– Et toi, Elliot ? demandé-je à mon frère.

– Moi ? Je ne peux ni bosser ni faire de musique avec ça, murmure-t-il en fixant son plâtre. Et ma rééducation ne commence pas avant un petit moment, donc rien ne me retient, ni ici, ni ailleurs…

Margo se racle la gorge, il se retourne et leurs regards se croisent.

– J’irai où tu iras, ma muse. Et en attendant, j’apprends à être plus adroit de la main gauche, lance-t-il en la bouffant des yeux.

Elle sourit de manière mutine, je me bouche les oreilles en grognant.

– Nouvelle règle : aucune remarque à caractère sexuel en ma présence !

– Oups… se marre mon frère, très fier de m’avoir choquée.

– Soren… murmuré-je en me retournant vers la vitre. Viens me sauver…

Je  fixe  désespérément  l’écran  de  mon  téléphone  alors  que  le  SUV  se  gare  devant  la  maison  de Long  Beach.  La  nuit  vient  de  tomber,  toujours  aucune  nouvelle  de  lui.  Anouk  ne  desserre  plus  la mâchoire. Elliot et Margo font à peine attention à ce que je radote, trop occupés à se dire des trucs salaces juste par le regard. Je sors de la voiture et entre dans la maison, impatiente d’embrasser mes parents. Personne.

J’ouvre  la  porte  vitrée  qui  mène  au  jardin  éclairé  et  tente  de  me  calmer  en  respirant  le  bon  air californien,  mais  mon  attention  est  attirée  par  une  voix  masculine.  Virile.  Profonde.  Légèrement cassée. Celle de Soren.

Qu’est-ce qu’il fait là ? ! Il est censé être à Palm Springs !

Il  serre  la  main  de  mon  père,  au  fond  du  jardin,  puis  se  retourne  vers  moi  en  m’adressant  un sourire ravageur. Son grand corps se met à avancer dans ma direction, je reste immobile, incapable de bouger.

Ils se sont serré la main…

Soren  s’approche  sans  varier  son  allure.  Sa  veste  en  cuir  ouverte  me  laisse  entrapercevoir  son torse puissant, caché sous un polo sombre. Il est à se damner. Et moi, je reste paralysée.

Qu’est-ce qu’il est venu demander à mon père ?

À part ce que je n’ose même pas imaginer tant j’en rêve…

Une  demande  en  mariage  ?  Impossible.  Déjà,  parce  que  Soren  tient  farouchement  à  sa  liberté.

Ensuite,  parce  que  notre  «  union  »  ne  serait  jamais  acceptée  par  la  royauté,  surtout  en  ces  temps

troublés. Enfin, parce que le jour où mon prince rebelle respectera la tradition en demandant ma main à mon père, les poules auront des appareils dentaires.

Je  sors  de  mes  pensées  juste  à  temps  pour  le  voir  fondre  sur  moi.  Ses  mains  s’emparent  de  ma taille,  son  sourire  s’élargit  encore  et  je  me  retrouve  plaquée  contre  son  corps,  ma  bouche  à  un centimètre de la sienne.

– Ce n’est pas trop tôt… murmure-t-il.

– Qu’est-ce que tu fais là, Soren ? soufflé-je en me plongeant dans ses yeux.

–  Je  suis  venu  récupérer  ce  qui  m’appartient,  grogne-t-il  en  posant  ses  lèvres  brûlantes  sur  les miennes.

Je  gémis  lorsqu’il  rompt  ce  baiser,  puis  me  mets  sur  la  pointe  des  pieds  pour  l’embrasser  à nouveau, mais il me stoppe.

– J’ai un secret à te dire, Vénus… Mais pour ça, j’ai besoin qu’on soit seul.

Il passe la main sur sa nuque, je fonds. Derrière nous, sur la terrasse, j’entends les voix de Margo, Elliot et Béatrice chuchoter. Soren me prend par le bras et me conduit à l’intérieur. En chemin, je fais un petit signe de la main à ma mère, pour la saluer. Elle glousse nerveusement.

Qu’est-ce qu’ils ont, tous … ?

Une  fois  dans  le  salon,  mon  beau  cachottier  se  place  face  à  moi  et  m’embrasse  à  nouveau.  Plus tendrement, cette fois. Avec une émotion qui me transcende.

– Je ne dors plus, sans toi… chuchote-t-il. Je ne respire plus, sans toi… Emma, est-ce que tu as la moindre idée de ce que ça me fait quand tu n’es pas là ?

Je frissonne,  bousculée  par la  force  de ses  mots.  Par  la violence  de  l’amour que  je  ressens  pour lui, à cet instant.

– Oui, soupiré-je entre deux baisers. Je vis le même enfer…

– Et pourtant, l’enfer a parfois un goût de paradis, avec toi… susurre-t-il en frôlant mon cou. Je n’ai jamais dépendu de personne. Tu es la seule. Et contre toute attente, j’aime ça. J’ai besoin de ça. Je ne peux plus m’en passer. Je ne suis plus le même homme, Emma.

Ses yeux intenses me font chavirer, sa voix semble à la fois fragile et terriblement assurée. Mon

cœur s’emballe, j’ai du mal à déglutir.

– Regarde-moi, Emma.

Son regard est tendre, sa peau est chaude lorsqu’il me force délicatement à relever la tête.

– J’ai quelque chose à te demander.

– Qu’est-ce que tu… ? tremblé-je en espérant ne pas rêver.

– N’aie pas peur, souffle-t-il. Je voudrais que tu te voies dans mes yeux, Emma. Tu comprendrais

tout.

– Je t’aime, Soren. Je t’aime à en crever… souris-je en retenant mes larmes.

Deux  énormes  coups  font  presque  trembler  la  porte  d’entrée,  à  quelques  mètres  de  nous.  Je sursaute,  tandis  que  mon  prince  tourne  vivement  la  tête  dans  cette  direction.  La  sonnette  retentit plusieurs fois, Soren me demande tout bas de ne pas bouger. Il se rend jusqu’à la porte, j’ai un affreux pressentiment. Anouk et Lars arrivent en courant et tentent de faire reculer mon brun ténébreux, qui ne  se  laisse  pas  faire.  Il  tourne  la  poignée,  la  porte  s’ouvre  mais  son  garde  du  corps  le  force immédiatement  à  faire  plusieurs  pas  en  arrière.  Je  ne  vois  pas  grand-chose  d’où  je  suis,  mais j’entends  soudain  une  longue  plainte.  Une  voix  presque  inhumaine,  puis  le  chaos.  Anouk  se  jette  en avant, Lars retient Soren qui se met à grogner comme une bête sauvage.

Je trouve enfin la force d’avancer et je réalise qui vient de frapper à ma porte. Le chevalier blanc.

Démétrius, assis à même le sol, la respiration saccadée et le regard fou. Il est très amaigri, porte des vêtements sales et troués, son visage est plein de contusions et d’hématomes. Je gémis en le voyant dans  cet  état  et  me  laisse  tomber  à  genoux  en  repoussant  Anouk,  pour  être  près  de  lui.  Lui  porter secours. Faire quelque chose pour cet homme qui, à l’évidence, a souffert le martyre. Soren et Lars m’ordonnent de m’éloigner, je n’en fais rien et me débats lorsque leurs mains me touchent.

J’approche  la  mienne  de  mon  ami  et  la  pose  sur  sa  joue.  Mes  larmes  m’empêchent  de  bien  voir, mais je crois qu’il me sourit. Quand soudain, un minuscule filet de voix s’échappe de sa gorge :

– Emma… Ils m’ont libéré grâce à toi…

À suivre,

ne manquez pas le prochain épisode.

46. Tout s'éclaire

– Emma… Ils m’ont libéré grâce à toi…

Recroquevillé  dans  l’entrée,  à  bout  de  forces,  Démétrius  se  laisse  tomber  en  arrière  en  soufflant difficilement  ces  mots.  Son  grand  corps  gracile  s’écroule  sur  le  parquet  et  nous  assistons  tous  à  sa chute.

L’ennemi juré semble bien innocent, tout à coup…

Il paraît si faible que je glisse ma main sous sa nuque. Je retiens mes larmes comme je peux, morte d’inquiétude.  La  culpabilité  m’étreint,  je  m’en  veux  de  ne  pas  avoir  fait  plus  pour  le  retrouver.  Il respire de plus en plus mal, je lui caresse le visage, tente de l’apaiser.

– Emma, garde tes distances.

La  voix  rauque  et  sifflante  de  mon  prince  a  transpercé  les  airs.  Soren  reste  quelques  mètres  en arrière,  mais  je  sens  son  regard  protecteur  dans  mon  dos.  Le  militaire  aux  yeux  mitrailleurs  et  aux poings  serrés  est  prêt  à  réagir  en  cas  de  menace.  Sauf  que  l’homme  que  j’ai  entre  les  mains  n’en constitue pas une. Pas dans son état. Démétrius tente de prononcer d’autres mots, mais sa voix se brise et rien ne sort. Je lui chuchote de ne pas essayer, d’économiser ses forces et demande à Anouk d’aller lui chercher de l’eau et quelque chose à manger.

Mes parents, Elliot et Margo nous rejoignent dans l’entrée, probablement alertés par les éclats de voix  des  uns  et  des  autres.  Ma  mère  pousse  des  cris  aigus  en  découvrant  l’homme  qui  gît  sur  son parquet,  mais  Lars  les  convainc  de  quitter  la  pièce  en  leur  rabâchant  que  «  la  situation  est  sous contrôle  ».  Face  à  l’armoire  à  glace,  personne  n’ose  broncher,  même  s’ils  me  lancent  tous  des regards paniqués en s’éloignant.

Mes parents ne savent rien… Margo et Elliot ont dû comprendre, eux.

Anouk revient au pas de course et me tend une bouteille d’eau.

– Bois au moins une gorgée… dis-je doucement à Démétrius en la portant à ses lèvres.

– C’est de l’eau sucrée, me confie le garde du corps. À mon avis, il est trop faible pour manger

mais ça l’aidera à reprendre des forces.

Le blond essaie de boire, tousse en recrachant la moitié du liquide, puis parvient enfin à avaler. Ses yeux bleus s’ouvrent, croisent les miens, et la peur que je lis sur son visage me brise le cœur.

– Qu’est-ce qu’ils t’ont fait ? lui murmuré-je.

– Emma, ce n’est pas à toi de… tente Soren en posant une main sur mon épaule.

– À moi de quoi ? me retourné-je brutalement en le défiant du regard. De l’interroger de manière musclée  ?  De  m’acharner  sur  un  homme  à  terre  ?  Soren,  qu’est-ce  que  tu  proposes  de  faire exactement ?

–  De  le  traiter  comme  un  terroriste,  grogne  mon  amant  en  plissant  les  yeux  de  colère.  Pour l’instant, tout porte à croire qu’il l’est…

– Vraiment ? m’emporté-je. Tu as vu son état ? Tu crois vraiment que…

– C’est peut-être une mise en scène, Emma, intervient Lars, les bras croisés sur la poitrine.

Je crois rêver. Démétrius a beau être son fils biologique, Lars trouve tout de même le moyen de le traiter comme un pestiféré.

– Dehors ! hurlé-je en direction des deux titans.

– Quoi ? se braquent-ils, en même temps.

–  Non,  mais  vous  l’avez  vu  ?  enragé-je  en  pointant  du  doigt  Démétrius.  Il  est  tellement  affaibli qu’il ne tient plus debout ! Il peut à peine s’exprimer ! Et ces bleus, ces coupures sur son visage, ses mains, partout, vous les voyez comme moi ?

Soren et son garde du corps ne lâchent rien, leurs regards restent impassibles, comme indifférents à  la  douleur  de  mon  ami.  Lars  se  retient  d’exprimer  quoi  que  ce  soit,  mais  je  devine  qu’il  est profondément touché par tout ça.

– Vous n’avez pas de cœur ! Dehors !

Je  suis  hors  de  moi.  Je  tremble  d’incompréhension,  de  déception,  tandis  que  les  deux  géants  ne bougent pas d’un millimètre.

– Si tu crois que je vais te laisser seule avec lui… gronde mon prince en me fusillant du regard.

– Je reste avec elle, intervient soudain Anouk d’une voix ferme. Il ne se passera rien.

Je  lance  un  regard  reconnaissant  à  mon  garde  du  corps,  puis  demande  à  nouveau  aux  deux militaires  de  sortir  de  la  pièce.  Lars  finit  par  s’y  résoudre  et  emmène  Soren  en  le  poussant  par  les épaules. Le prince se débat, fait comprendre à son garde de garder ses mains pour lui, puis me lance un  dernier  regard  avant  de  s’effacer.  J’y  décrypte  de  la  méfiance,  de  l’inquiétude,  mais  aussi  un soupçon de tristesse.

J’y suis peut-être allée trop fort.

Je  tente  de  me  concentrer  sur  l’homme  qui  a  besoin  de  mon  aide,  je  nettoie  son  visage  avec  un coton imbibé d’eau – que vient de me remettre Anouk – mais mon esprit est contrarié. Je m’en veux

d’avoir  blessé  Soren.  Et  soudain,  notre  dernière  conversation  –  avant  l’arrivée  de  Démétrius  –  me revient.

«  L’enfer  a  parfois  un  goût  de  paradis,  avec  toi…  Je  n’ai  jamais  dépendu  de  personne.  Tu  es  la seule. Et contre toute attente, j’aime ça. J’ai besoin de ça. Je ne peux plus m’en passer. Je ne suis plus le même homme, Emma. »

Suivi de la phrase fatidique, pendant laquelle je me suis arrêtée de respirer…

« J’ai quelque chose à te demander. »

Il était si beau, si touchant, si sincère… si intense. Pendant un instant, j’ai cru qu’il allait réaliser mon  rêve  le  plus  fou.  Me  demander  en  mariage.  Me  promettre  de  passer  le  restant  de  sa  vie  à m’aimer. Tout ça semble bien loin, tout à coup. Au lieu de me jeter dans ses bras pour lui dire à quel point je l’aime, au lieu de l’embrasser jusqu’à mon dernier souffle, au lieu de lui jurer l’éternité et bien plus encore… je joue à l’infirmière pour un homme qu’il déteste.

Démétrius  gémit  lorsque  je  tamponne  la  plaie  sur  sa  joue,  je  pose  sa  tête  sur  mes  genoux  pour mieux  pouvoir  le  soigner.  Anouk  me  donne  du  désinfectant  et  des  vêtements  propres.  Elliot  a  bien voulu se dévouer.

– Il lui faudrait un médecin, non ? demandé-je en étudiant l’étendue des blessures.

– Et un bon bain. Le médecin et l’infirmière sont en route, acquiesce Anouk.

– Mais… le secret ? m’inquiété-je.

–  C’est  le  médecin  personnel  de  la  famille  princière,  me  rassure-t-elle.  Aucun  risque  de  fuite d’informations.

Je soulève légèrement le pull troué et découvre d’énormes hématomes sur le torse de l’Américain.

Je serre les dents, pleurer ne servirait à rien.

– Démétrius, qui t’a fait ça ?

– Harald Ostergaard, parvient-il à souffler.

Mon cœur s’arrête.

– Pourquoi ? fais-je d’une voix blanche.

– Pour faire croire que c’était moi… L’attentat… Les menaces…

– C’était lui ? ! m’écrié-je, en cherchant mon prince du regard, par réflexe – avant de réaliser que je l’ai fait sortir de la pièce.

–  Oui.  J’avais  peur  qu’il  s’en  prenne  à  toi,  me  confie-t-il.  Travis  devait  vous  approcher,  toi  et Elliot, vous surveiller et en dernier recours vous faire disparaître, lâche l’Américain en me glaçant le sang.

– Démétrius, ça va trop vite, trop loin… Tu es sûr de tout ce que tu dis… ?

– Certain. Harald est incontrôlable. Il n’y a plus aucune humanité chez cet homme… murmure-t-il

en me réclamant de l’eau.

– Comment est-ce que tu sais tout ça ?

– Harald comptait se débarrasser de moi, me tuer, il n’a rien cherché à me cacher. Je sais tout…

Tout ce qu’il manigançait depuis le début.

Je frissonne en repensant à Travis, à Harald. Démétrius boit plusieurs gorgées, cette fois, avant de reprendre son récit d’une voix très basse et rocailleuse. Anouk est aussi attentive que moi.

– Il te retenait prisonnier ? Où ça ?

– À quelques kilomètres de Palm Springs, dans une vieille usine désaffectée.

– Et tu as réussi à t’échapper ?

– Les deux gardes se sont dégonflés. Ils en ont eu marre de me tabasser et ils m’ont laissé filer. Ils disaient  que  j’attirais  trop  l’attention,  que  vous  étiez  trop  nombreux  à  me  chercher.  Je  savais  que c’était toi, Emma… Toi qui ne m’as jamais abandonné, murmure-t-il en serrant ma main.

Lars mérite plus de remerciements que moi, je crois…

Démétrius ne sait probablement pas qu’il est son père biologique…

– Et la lettre que tu m’as envoyée ? me souviens-je soudain.

– Une idée d’Harald. Il m’a forcé à t’écrire pour faire croire que j’étais libre de mes mouvements et en train de préparer ma prochaine attaque, quelque part. J’ai essayé de te faire passer un message…

– L’Homme au masque de fer… réalisé-je. Retenu captif, comme toi !

– Exactement, me sourit-il presque.

– Comment est-ce que tu as fait pour venir jusqu’ici ? dis-je en retenant mes larmes.

– J’ai marché toute une nuit, volé un téléphone dans un diner perdu au milieu de nulle part. En me connectant à Facebook, j’ai vu la dernière photo de toi qu’a postée ton frère, j’ai compris que vous étiez ici. À une station-service, quelques kilomètres plus loin, j’ai entendu qu’un homme se rendait à Long Beach. Alors je me suis caché à l’arrière de son pick-up… Et puis j’ai sauté en route.

– Tu aurais pu te tuer !

– Je devrais être mort, à l’heure qu’il est. Harald comptait m’éliminer, grimace-t-il de douleur.

– Le médecin arrive, tu seras bientôt sur pied, je te le promets…

Il me sourit, même s’il se rend probablement compte que ma promesse ne vaut rien. Je n’ai aucune

idée de ce qui va lui arriver, mais je compte le protéger comme je peux.

– Transportons-le jusqu’au canapé, me propose Anouk.

– Non. Il a peut-être des blessures internes, mieux vaut ne pas le bouger, résonne soudain la voix de Lars.

Il a tout entendu. L’effroi, la culpabilité se lisent sur ses traits tendus. Je crois que je ne suis plus la seule à croire en l’innocence de Mr White, le chevalier blanc…

Reste à convaincre Soren. Autant dire croire en l’impossible.

Le  médecin  et  son  infirmière  arrivent  rapidement.  Ils  prennent  en  charge  le  patient,  vérifient  sa tension, le perfusent pour le réhydrater. Puis l’homme se redresse et vient nous expliquer gravement :

–  Je  lui  ai  administré  un  calmant,  il  est  primordial  qu’il  dorme  énormément.  Cet  homme  a  été affamé,  battu  à  répétition,  brûlé  à  certains  endroits,  torturé  psychologiquement.  Il  est  jeune  et résistant,  il  s’en  remettra  mais  je  préconise  plusieurs  jours  de  repos  total  avant  d’envisager  de  le déplacer. Il ne doit pas bouger d’ici pour l’instant. Où peut-on l’installer ?

Un trou se forme dans mon estomac, un sanglot s’échappe de ma gorge puis je file en direction du

salon pour retrouver mes parents. Et Soren, qui fait les cent pas de long en large dans la pièce.

– Du nouveau ? me demande-t-il doucement en restant à distance.

–  Lars  pourra  tout  t’expliquer,  lui  dis-je  à  voix  basse  en  faisant  un  signe  en  direction  de  mes

parents.

La  discrétion  avant  tout.  James  et  Béatrice  ne  sont  au  courant  de  rien,  et  ça  ne  doit  pas  changer.

Soren  acquiesce  et  s’en  va  dans  le  jardin,  son  téléphone  à  l’oreille.  Il  est  probablement  en  train d’appeler Anton pour lui dire de rappliquer. Non loin de lui, Elliot et Margo me font des signes de l’autre  côté  de  la  porte  vitrée.  Je  devine  à  leurs  visages  inquiets  qu’ils  voudraient  m’aider  mais  ne savent pas comment. Et restent en retrait pour ne pas déranger.

– Emma, il serait temps de nous éclairer, tu ne crois pas ? s’inquiète ma mère en me rejoignant.

Mon père la suit de très près et s’assure que je vais bien avant d’attaquer à son tour.

–  Je  me  doute  que  tu  ne  nous  diras  pas  tout,  Lars  nous  a  expliqué  qu’il  s’agissait  d’une  affaire classée  secrète,  mais  on  est  chez  nous,  ici.  Et  j’ai  au  moins  besoin  que  tu  répondes  à  ces  deux questions : pourquoi n’envoie-t-on pas cet homme à l’hôpital ? Est-ce que sa présence ici nous met en danger ?

–  Non,  papa.  Cet  homme  s’appelle  Démétrius  et  c’est  mon  ami,  fais-je  en  sentant  ces  maudites larmes remonter. Il a été mêlé malgré lui à un complot concernant la famille royale. Et il est dans un état trop sérieux pour être transporté hors d'ici. C’est tout ce que je peux vous dire. Pour l’instant, j’ai besoin de savoir où il peut s’installer. Seulement quelques jours.

– Dans la chambre d’Elliot, intervient ma mère sans hésiter. Et en échange, vous mettez mon fils et Margo en sécurité.

–  Bonne  idée,  acquiesce  Lars  en  s’incrustant  dans  la  conversation.  Je  peux  aussi  vous  mettre  à l’abri, vous et votre mari. J’ai un endroit sûr où vous envoyer.

– Vous insinuez que ce n’est pas sûr, ici ? Que tout le monde dans cette maison court un risque ? se crispe ma mère.

–  Je  peux  vous  assurer  que  nous  ferons  tout  ce  qui  est  en  notre  pouvoir  pour  que  rien  ne  vous arrive, Mrs Green.

– On ne bougera pas d’ici, on reste avec Emma. Et avec ce pauvre garçon. À ce que je sache, c’est

encore  moi  qui  décide  dans  cette  maison,  marmonne  James  en  se  laissant  tomber  dans  son  vieux fauteuil.

Je  laisse  le  garde  leur  expliquer  toutes  les  nouvelles  mesures  de  sécurité  et  file  vers  l’entrée.

Anouk  et  le  médecin  –  aussi  chauve  que  baraqué  –  transportent  la  civière  de  Démétrius  jusqu’au  lit d’Elliot  et  les  soins  peuvent  reprendre.  Je  sors  de  la  pièce  lorsqu’ils  commencent  à  le  déshabiller pour évaluer les dégâts et le laver.

Quelque chose me dit que cette nuit ne va jamais se terminer…

Je retrouve Lars dans le couloir, penché en avant, presque plié en deux, les paumes posées sur le

mur et la tête rentrée dans les épaules. J’ignore s’il est en train de réfléchir ou s’il cherche un moyen de se calmer, d’évacuer son stress ou sa culpabilité.

– Lars, c’est grâce à vous qu’il a été libéré… Grâce à vos recherches.

– C’est vous qui m’avez mis sur la voie, Emma, grogne-t-il en se redressant. Le mot de Démétrius

m’a fait comprendre qu’il n’était pas le coupable mais la victime dans cette histoire. J’aurais dû agir

plus tôt.

– Peu importe, il est là aujourd’hui.

– Harald veut notre peau à tous, siffle le géant. Sauf que j’aurai la sienne avant qu’il fasse du mal à qui que ce soit…

– À Filippa, deviné-je tout bas.

Ses yeux s’écarquillent, l’homme me fixe intensément. Il comprend que je ne suis pas dupe. Que je

ressens l’amour qu’il éprouve pour elle. L’amour qui ne l’a jamais quitté, malgré toutes ces années.

–  J’ai  prévenu  les  services  secrets,  reprend-il  de  sa  grosse  voix.  En  attendant,  Anton  est  sur  le coup,  il  protège  Filippa,  Heidi  et  Solveig  à  Palm  Springs,  tout  en  surveillant  Harald  de  très  près.  Il nous  manque  encore  des  preuves  mais  grâce  à  Démétrius,  on  va  en  savoir  suffisamment  pour  le coincer.

– Vous ne pouvez pas l’arrêter immédiatement ?

–  Non,  on  va  le  prendre  par  surprise,  frémit  le  garde.  Pour  frapper  très  fort.  Et  en  attendant, discrétion absolue. Rien ne doit entacher l’image de la famille princière.

– Et Travis ?

– Mes hommes le recherchent, ils ont de solides pistes. C’est une question de jours.

–  Merci  pour  tout  ce  que  vous  faites…  fais-je  tout  bas,  sincèrement  reconnaissante.  Pour  nous.

Mais surtout pour lui. Pour Soren.

– C’est très dur pour lui tout ça, vous savez ? me glisse-t-il soudain. Toute sa vie, ses certitudes, ses  projets  ont  éclaté  en  seulement  quelques  mois.  Il  a  sa  quête  personnelle  à  mener  pour  faire  la lumière  sur  l’échange,  mais  il  la  met  sans  cesse  en  attente  pour  vous  protéger.  Je  ne  l’ai  jamais  vu comme  ça  avec  quiconque.  Pas  même  sa  propre  famille.  Je  crois  que  vous  avez  eu  sa  peau  avant Harald…

Il m’aime et je lui fais du mal, c’est ça la vérité ?

Sur ce, le géant s’efface et va rejoindre Soren dans le jardin, sans doute pour le tenir au courant de la situation. Mon brun ténébreux ne prononce pas un mot, il fixe longuement Lars dans les yeux avant de les détourner vers moi, à travers la baie vitrée. Je le vois avancer, lentement, entrer dans la maison et se planter face à moi. L’air hagard, le regard éteint, le visage blême. Il ne s’attendait probablement pas  à  ce  scénario-là.  Celui  dans  lequel  Démétrius  est  une  victime.  Une  victime  qui  a  vécu  l’enfer  et frôlé la mort.

– Je pensais vraiment qu’il tentait de nous manipuler… souffle-t-il en passant la main sur sa nuque.

Je prends mon amant par la main et l’emmène en direction de ma chambre. Une fois à l’intérieur,

je ferme la porte à clé et me faufile entre ses bras. J’ignore s’il m’en veut, si nous sommes en froid, mais j’ai besoin de ça. Juste quelques secondes de lui et moi.

–  Tu  me  crois,  maintenant  ?  lui  murmuré-je  en  sentant  ses  bras  musclés  m’entourer.  Même  Lars semble convaincu qu’il est innocent.

– Innocent, c’est un bien grand mot. Je reste sur mes gardes, mais personne ne mérite d’être traité comme ça… gronde Soren.

– Harald, c’est lui, le coupable.

–  Je  sais,  Anouk  et  Lars  m'ont  tout  raconté,  tremble-t-il.  S’il  était  là,  je  l’étranglerais  de  mes propres mains.

–  Promets-moi  de  ne  pas  faire  de  connerie,  le  supplié-je  presque  en  posant  mes  paumes  sur  son torse.

– Promets-moi de toujours être de mon côté, murmure-t-il d’une voix chaude.

– Toujours. Mais je refuse de te mentir, de te suivre aveuglément quand tu as tort…

–  Rien  ne  dit  qu’il  est  totalement  innocent,  fait-il  en  posant  son  front  contre  le  mien.  Emma, pourquoi est-ce que tu le laisses toujours se mettre entre nous ?

– Soren, pas encore… soupiré-je.

– Je vais partir, rétorque mon brun farouche en reculant. Fais ce que tu as à faire, je ne peux pas t’emmener de force, mais je refuse de rester sous ce toit tant qu’il sera là. Viens me rejoindre quand tu auras retrouvé la raison. En attendant, Anouk et deux autres gardes, qui sont en route, veilleront sur vous. Et dès que possible Démétrius sera relogé ailleurs.

– Reste, Soren. S’il te plaît…

– N’insiste pas, fait-il en me fuyant. C’est déjà assez dur comme ça de te laisser ici… Avec lui.

– Notre conversation n’était pas terminée, soufflé-je, les larmes aux yeux. Tu sais, avant Démétrius

?

– Il est là, maintenant. Impossible de revenir en arrière, murmure mon prince en me fixant de ses

yeux verts.

Nouveaux coups dans la porte. Celle de ma chambre, cette fois. Je sursaute tandis que Soren se jette en avant pour aller ouvrir. Le visage de Lars apparaît, rouge et frémissant :

– Harald est introuvable. Il a déjà quitté le château… Et probablement le pays !

–  Si  on  cherchait  l’aveu  de  sa  culpabilité…  on  l’a  !  maugrée  Soren  qui  suit  son  garde  jusqu’à l’entrée de la maison.

À peine un regard pour moi, quelques mots à Anouk et le voilà parti. Envolé. Disparu. Et à moi de

recoller  les  morceaux  dans  cette  maison  où  cohabitent  désormais  des  gens  qui  n’ont  rien  à  faire ensemble et n’auraient jamais dû se rencontrer.

Soren ! Reviens me chercher !

47. Histoires de vérités

11 janvier 2016 .

- Nombre de vérités rétablies par le retour inespéré de Démétrius :

3  ,  Travis  était  bien  envoyé  par  Harald  pour  nous  surveiller,  Elliot  et  moi  ;  Harald  retenait Démétrius  prisonnier  depuis  tout  ce  temps  et  lui  infligeait  les  pires  sévices  pour  tenter  de  le  faire parler ; c’est aussi lui qui est derrière l’attentat du Palais royal et la mort du prince Sebastian.

- Impression de vivre dans un film d’horreur :

totale (on ne s’est jamais autant éloignés du conte de fées dont je rêvais…)

- Nombre de criminels en fuite :

2 , mais j’ose croire qu’Harald et Travis ne peuvent pas aller bien loin avec Anton, Lars et Soren à leurs  trousses,  les  trois  hommes  les  plus  solides  et  les  plus  déterminés  qu'il  m’ait  été  donné  de rencontrer

- Nombre de parents extraordinaires :

2  (s’il  existait  une  médaille  d’abnégation,  d’altruisme,  de  compréhension  et  d’amour

inconditionnel pour ses enfants, elle irait directement à Béatrice et James Green)

- Retour de l’improbable triangle Soren-Emma-Démétrius :

Non souhaité mais inévitable. Et tous les liens entre nous ne sont plus que d’inextricables nœuds…

- Titre du prochain chapitre de mon roman :

« Comment rester l’amie d’un homme qui est le pire ennemi de celui qu'on aime ? »

Ça fait trois jours que Démétrius dort comme un poids mort dans la chambre d’Elliot. Trois jours

qu’Anouk  veille  sur  nous  tous.  Trois  jours  que  ma  mère  et  moi  prenons  soin  de  lui,  soignons  ses blessures, changeons ses pansements, essayons de le faire manger et courons à son chevet chaque fois qu’il  hurle  de  douleur  ou  de  terreur.  Béatrice  Green  est  une  sainte  :  elle  est  incapable  de  laisser quelqu’un souffrir sans voler à son secours, quel qu’il soit. Et je crois qu’elle m’a transmis cet esprit de sacrifice, ce dévouement aux autres, surtout ceux qui en ont besoin. Mon père, lui, grommelle dans son coin qu’il ne comprend rien à ce qui arrive… et qu’il préfère ne pas le savoir. Elliot et Margo roucoulent en fuyant le plus possible la maison, ils se sont installés provisoirement à l’hôtel choisi par Lars pour laisser leur chambre et soulager mes parents.

Et  leur  amour  si  simple,  si  serein,  si  évident  me  fait  monter  les  larmes  aux  yeux  :  mon  lykke  me

semble bien loin maintenant.

Ça  fait  aussi  trois  jours  que  je  tente  de  joindre  Soren,  par  tous  les  moyens,  mais  il  refuse  de m’adresser la parole. Mon prince furieux se terre dans sa villa de Carmel, face à l’océan, le refuge où il m’avait emmenée quand son monde s’était écroulé. Mais pas cette fois. Cette fois, il y est parti sans moi, incapable de comprendre que je recueille Démétrius, incapable de supporter la présence de son ennemi juré dans ma maison – et encore moins dans ma vie. C’est Anton qui fait l’intermédiaire entre nous, depuis qu’il est parti. Et je suis soulagée de savoir qu’il y a au moins quelqu’un pour prendre soin de lui.

Mais la seule idée de pouvoir le perdre à nouveau me paralyse…

Aujourd’hui,  Démétrius  va  quitter  Long  Beach  pour  s’installer  en  lieu  sûr,  dans  une  planque  un peu  plus  haut  dans  les  terres,  le  temps  qu’il  se  remette  sur  pied.  Un  homme  s’occupera personnellement  de  lui,  de  sa  convalescence  autant  que  de  sa  sécurité.  C’est  plus  sage  pour  mes parents,  qui  ont  déjà  fait  beaucoup.  Et  c’est  Lars  qui  a  organisé  tout  ça,  à  distance,  depuis  Palm Springs  où  il  veille  sur  Filippa  tout  en  tentant  de  retrouver  la  trace  d’Harald.  L’armoire  à  glace  se tient  éloignée  de  son  fils  biologique  :  j’ignore  ce  qu’il  ressent,  comment  il  a  vécu  cette  première rencontre avec Démétrius et ce qu’il en a raconté à Filippa, mais je vois bien qu’il souhaite et donne le meilleur pour lui.

Et je me demande ce que sait Soren de toute cette organisation… qu’il pourrait à nouveau prendre comme une trahison.

Juste après le départ de l’Américain – toujours salement amoché, même s’il a repris des forces –

je me rue sur Anouk, mue par une urgence soudaine, comme si j’avais enfin le droit de penser à moi.

Et à lui.

– Emmenez-moi à Carmel. S’il vous plaît. Il faut que je voie Soren.

Mon  garde  du  corps  ne  pose  aucune  question,  n’affiche  même  aucune  réaction  :  elle  se  contente d’attraper ses clés de voiture et de sortir de la maison. J’ai juste le temps de fourrer quelques affaires dans un sac, de serrer mes parents dans mes bras en les remerciant de tout ce qu’ils font pour moi et de monter dans la berline. Le trajet prend plus de cinq heures, dans le silence le plus total, et même les paysages sensationnels de la côte pacifique ne parviennent pas à apaiser mes angoisses.

Et si mon prince en colère refusait de me voir, de me parler ou même juste de m’écouter ? Et s’il

avait  chargé  Anton  de  m’empêcher  de  l’approcher  ?  Et  s’il  n’était  simplement  plus  là,  déjà  reparti faire la guerre à je ne sais qui ou se réfugier je ne sais où, pour que je ne puisse pas le retrouver ? Et si sa solitude, sa liberté valaient finalement plus que notre lykke ? Et si ouvrir les bras à Démétrius était la trahison de trop, celle qui me fermait définitivement les bras de l’homme que j’aime ?

Sauf  que  si  c’était  à  refaire,  je  le  referais  sans  hésiter  :  porter  secours  à  un  homme  en  détresse n’est pas un crime, c’est un devoir.

En  approchant  de  la  sublime  villa,  tous  ces  doutes  m’assaillent  encore  plus  fort.  Mais  les  grilles s’ouvrent  automatiquement  à  l’arrivée  de  notre  voiture  et  Anouk  peut  avancer  jusqu’au  bout,  à

l’arrière de la maison. Soren se tient là, debout, pieds nus, sur la terrasse qui borde la plage. Il porte un jean clair retroussé sur ses chevilles, un polo noir qui rend ses yeux plus sombres encore. Et ses cheveux en bataille ont l’air rempli de sel et de sable, comme après une baignade glacée dans l’océan.

Je  l’ai  rarement  trouvé  si  beau,  mais  aussi  effrayant  de  charisme,  de  colère  et  de  douleur.  Je m’approche  lentement  de  lui,  comme  d’un  animal  sauvage  qu’on  ne  voudrait  pas  brusquer  pour  le voir partir en courant. Encore à quelques mètres, j’entends sa voix cassée prononcer difficilement :

– Tu en as mis du temps…

Est-ce que c’est un demi-aveu plein de tendresse, d’espoir, pour me dire qu’il m’attendait, que je lui ai manqué ?

Ou  est-ce  un  reproche,  parce  que  j’ai  passé  trop  de  temps  à  m’occuper  de  Démétrius  au  lieu  de courir le retrouver ?

Je suis incapable de déchiffrer cette phrase qui m’arrive en plein visage. Ni l’intention derrière les yeux militaires qui me fusillent. Et cette sensation me désarme encore plus que le reste : je ne parle plus le Soren.

– Je suis venue, réponds-je simplement, en restant à distance.

– Pour me dire quoi ? souffle-t-il en se passant la main sur la nuque.

– Que Démétrius n’est pas celui que tu crois, annoncé-je sans prendre de pincettes.

– Trois jours d’absence, trois jours d’enfer, et le premier mot que tu prononces, c’est son prénom

? ! grogne-t-il de sa voix rauque avant de me tourner le dos et de s’éloigner sur la plage.

– Soren ! le rattrapé-je en courant. C’est toi qui es parti ! Toi qui me fuis encore !

– Non ! se retourne-t-il brusquement pour me faire face. Je le fuis lui ! Celui qui répand le malheur partout où il passe, celui qui a détruit ma vie. Et tu continues à lui faire une place dans la tienne ? ! Il est  en  train  de  nous  détruire,  nous  aussi…  Tu  ne  le  vois  pas,  Emma  ?  !  Comment  je  suis  censé accepter ça, moi ? ! gronde-t-il à quelques centimètres de mon visage.

– En me faisant confiance, Soren, bredouillé-je à voix basse, bouleversée par son emportement. Tu

cours après la vérité depuis des mois… Mais tu refuses d’entendre celle que j’ai à dire.

– Parce qu’elle est biaisée ! Tu ne le comprends pas mais White est encore en train de te manipuler

!  Et  tu  le  laisses  faire,  sans  douter  une  seule  seconde,  tu  te  laisses  amadouer  par  ses  blessures,  ses plaintes, ses récits improbables, ses yeux bleus larmoyants… énumère-t-il sur un ton désenchanté.

– Et toi tu es tellement habitué à vivre des horreurs que tu ne te rends même plus compte que tu en dis ! crié-je plus fort que lui.

–  J’ai  l’impression  de  devoir  convaincre  quelqu’un  d’encore  plus  borné  que  moi,  c’est  peine perdue… se tourne-t-il à nouveau vers l’océan.

–  Combien  de  fois  tu  m’as  reproché  de  me  faire  des  films,  de  croire  aux  contes  de  fées  ?

Maintenant  c’est  à  ton  tour  d’ouvrir  les  yeux  !  le  contourné-je  pour  me  planter  face  à  lui.  Regarde autour de toi, Soren. Ce n’est pas tout noir ou tout blanc, il n’y a pas que des gentils et des méchants, des coupables et des innocents. Oui, Démétrius t’a approché pour récupérer la vie qu’on lui a volée.

Oui, il a peut-être essayé de nous manipuler. Mais il est avant tout la victime d’Harald, au même titre que toi.

– Tu recommences à nous comparer, me coupe le brun en sifflant entre ses mâchoires serrées.

– Tu n’as vraiment rien compris, alors, soupiré-je sur un ton las. Tu n’as vraiment aucune idée de

combien je t’aime, pour dire une chose pareille. Pour penser qu’il puisse y avoir la moindre rivalité entre vous…

–  On  a  été  échangés,  Emma,  lâche  Soren  comme  une  douloureuse  piqûre  de  rappel.  J’ai  vécu  sa vie,  lui  la  mienne,  pendant  trente-deux  ans.  J’ai  été  élevé  par  ses  parents,  sans  jamais  connaître  les miens,  et  il  peut  en  dire  autant.  On  se  trompe,  on  se  vole  et  on  se  trahit  depuis  qu’on  est  nés,  sans même  le  savoir.  Des  rivaux,  c’est  exactement  ce  qu’on  est  !  Des  ennemis,  des  adversaires,  deux prétendants  à  la  même  vie.  Et  personne  ne  pourra  résoudre  cette  guerre  instinctive  entre  nous,  pas même toi, me mitraillent les yeux militaires. C’est comme ça, le mal est fait, c’est trop tard !

– Tu veux savoir le pire ? m’approché-je un peu. Il n’y a pas de vainqueur dans votre histoire. Vous allez perdre tous les deux. Et vous perdre en route. Et moi… levé-je doucement la main pour la poser sur sa joue, moi je ne le supporterai pas. Te perdre. Te voir souffrir encore. Je voudrais seulement te savoir en paix, me brisé-je la voix en retenant mes larmes.

– J’en mourrais si je te perdais, se jette-t-il sur moi pour me serrer dans ses bras.

Les secondes qui suivent s’étirent au ralenti. Je me blottis dans son cou chaud, goûte sa peau salée, glisse mes mains sous son polo pour m’agripper à ses muscles et m’enfonce dans le sable, comme

happée  par  notre  histoire,  inarrêtable,  invincible.  J’entends  mon  prince  respirer  mes  cheveux.  Je voudrais  le  sentir  moi  aussi,  m’enivrer  de  son  odeur  qui  m’a  tant  manqué,  mais  il  m’empêche  de respirer par son étreinte passionnée.

– Tu en as mis du temps, lui souris-je en m’écartant après un long silence.

– Ne te fais aucune illusion, me prévient-il avec un infime sourire en coin. Démétrius et moi, on ne peut pas s’entendre, se comprendre, se rapprocher… Ça n’arrivera pas.

– Je te demande seulement de lui laisser une chance. De l’écouter, quand tu seras prêt. Je suis sûre que vous avez beaucoup à vous dire.

– Et moi, je te demande seulement de rester. Ne repars pas. Je vais envoyer quelqu’un surveiller la maison de tes parents. Et quelqu’un d’autre pour veiller sur Elliot et Margo. Reste avec moi, Emma, murmure-t-il en posant ses mains sur mes épaules et ses yeux verts sur mon cœur.

– Tu te trompais tout à l’heure, il n’y a pas plus têtu que toi, lui souris-je avant de l’embrasser.

***

Soren et moi passons une longue semaine reclus dans la villa de Carmel, à recharger nos batteries

et  remplir  notre  jauge  de   lykke.  Nous  passons  presque  tout  notre  temps  l’un  près  de  l’autre,  l’un contre l’autre, l’un sur l’autre : que ce soit dans l’immense lit, sur le grand canapé du salon, dans la piscine chauffée, sur la plage ou jusque sous la douche. Mon brun ténébreux ne me quitte que pour

téléphoner secrètement – mais il sourit quand il me surprend à l’écouter – ou pour partir avec Anton quand  il  a  «  une  ou  deux  choses  à  régler  ».  Chaque  fois  que  je  me  retrouve  seule  avec  elle,  Anouk continue  à  refuser  toutes  mes  invitations  à  se  détendre  ou  s’amuser,  et  c’est  son  visage  fermé,  son corps raide et toujours aux aguets qui me rappellent le drame que nous vivons de loin, à l’abri dans notre refuge amoureux.

Pendant  ces  huit  jours,  je  n’échange  que  quelques  messages  avec  Démétrius  –  qui  se  remet physiquement, mais me semble toujours aussi traumatisé par ce qui lui est arrivé –, avec Pénélope et Stanislas – qui me pensent encore en pleines vacances paradisiaques avec l’homme de mes rêves –, et

avec mes parents inquiets de ne pas me voir rentrer – mais qui me savent entre de bonnes mains. C’est Elliot qui se montre le plus insistant et j’ai fini par lui promettre de venir dîner avec lui et sa dulcinée pour leur dernière soirée aux États-Unis.

Je  laisse  Soren  dans  l’après-midi,  qui  me  demande  de  lui  promettre  de  faire  attention  à  moi.

Apparemment, la même promesse ne tient pas pour lui, puisqu’il a encore « deux ou trois choses à

régler  avec  Anton  dans  la  soirée  »  et  que  je  ne  peux  toujours  pas  savoir  quoi.  Anouk  me  conduit jusqu’à Long Beach pour retrouver Elliot et Margo dans un petit restaurant intimiste, qui donne juste sur la plage. Nous faisons une razzia de poissons grillés et de vin blanc avant d’oser parler d’avenir.

– Alors Robocop, qu’est-ce qui attend ta main bionique à Paris ? demandé-je à mon frère qui s’est

installé deux serviettes autour du cou pour éviter de se tacher, ce qui arrive fréquemment depuis qu’il doit manger de la main gauche.

– Je vais enfin pouvoir me débarrasser de ce truc, grimace-t-il en glissant une fourchette propre

sous son plâtre pour se gratter.

– On mange ! froncé-je les sourcils pendant que Margo l’aide à aller un peu plus loin et qu’Elliot surjoue une moue orgasmique.

– Après ça, à moi la rééducation ! J’espère que la kiné sera charmante…

– Redis ça encore une fois et je te coupe un doigt de l’autre main, le menace Margo en brandissant un couteau.

–  Foutu  pour  foutu…  hausse-t-il  les  épaules.  C’est  toi  que  ça  dérangera  le  plus,  plaisante-t-il  en agitant les doigts avec un air salace.

– Ok, cette fois je vais vraiment vomir… fais-je semblant de me lever de ma chaise.

– Cet arrêt maladie a assez duré, ton frère devient insortable, se plaint la rousse tout en gloussant à la blague de son mec.

–  Elle  dit  ça  parce  qu’elle  veut  rentrer  à  Paris  pour  créer  une  collection  de  moufles  pour  mains plâtrées !

– Tu n’as rien compris, ce sont des chaussettes pour doigts, comme des mitaines, mais le contraire

! C’est une super idée, non ? s’enthousiasme Margo. On est en plein hiver, je suis sûre que plein de gens  se  gèlent  juste  le  bout  des  doigts.  Et  j’irai  vendre  mes  collections  directement  à  la  sortie  des urgences, ça va faire un carton !

– C’est vrai que c’est pile le moment où on a envie de penser à son look, acquiescé-je, ironique.

– Attends un peu avant de rendre ton dîner, me chuchote tout à coup Elliot en se penchant au-dessus de la table, ça ne fera pas très bon effet à Ton Altesse.

Je me retourne vers l’entrée du restaurant et j’aperçois Soren qui avance vers nous, un sourire aux lèvres et un bouquet de fleurs dans les mains. Arrivé à notre hauteur, il les tend à mon amie mais mon frère se jette dessus et les serre dans son plâtre :

– Merci beau-frère, on ne m’offre jamais de fleurs, à moi ! Je suis un être sensible pourtant, fait-il semblant de se mettre à pleurer. Oh, tu n’as rien apporté à Margo ? ricane-t-il bêtement avant de lui rendre le bouquet.

– Je voulais m’excuser, auprès de vous deux, pour tous ces événements, annonce doucement mon

beau brun. J’espère qu’ils n’ont pas complètement gâché votre séjour ici…

– Oh, t’en fais pas ! s’exclame Elliot avec un grand sourire. Une petite voiture de collection et tu seras tout pardonné !

–  Toi,  tu  es  interdit  de  deux  roues,  de  quatre  roues  et  même  de  roue  de  hamster  !  Tu  restes tranquille à Paris et tu ne te casses plus rien, ordonné-je au petit plaisantin.

– Maman, c’est toi ? ! me dévisage Elliot avec de grands yeux outrés, avant d’éclater de rire.

– Bon Dieu, tu vas me manquer ! frotté-je vigoureusement sa tignasse de l’autre côté de la table.

Soren  s’attable  avec  nous  pour  prendre  le  café,  puis  nous  nous  séparons  en  fin  de  soirée,  avec force  adieux,  câlins  et  recommandations.  C’est  Anouk  qui  se  charge  de  raccompagner  Elliot  et Margo, pendant que je m’engouffre avec Soren dans la berline conduite par Anton.

–  Tu  as  vraiment  fait  cinq  heures  de  route  pour  offrir  des  fleurs  à  ma  meilleure  amie  ?  lui demandé-je en me blottissant contre lui, pendant qu’on roule dans la nuit.

–  Tu  as  beau  me  prendre  pour  un  sauvage,  j’ai  des  manières  !  s’explique-t-il  avec  un  sourire  en coin. Et je n’ai pas envie qu’Elliot me déteste.

– Vu comme il t’abreuve de son humour douteux, je pense que c’est à peu près tout le contraire.

–  Tant  mieux.  Et  on  ne  va  pas  rentrer  tout  de  suite  à  Carmel,  j’ai  un  détour  à  faire,  ajoute  mon prince mystérieux.

– Hmm… Encore des affaires secrètes à régler ? soupiré-je. Réveillez-moi demain matin... dis-je

en m’adressant aussi à Anton dans le rétroviseur.

– Non, cette fois c’est toi et moi, murmure Soren en plissant ses yeux verts.

La  voiture  ralentit  près  d’une  petite  maison  discrète,  sans  portail.  Quelques  mètres  plus  loin, Démétrius  se  tient  sur  le  perron  surélevé,  appuyé  sur  une  canne,  éclairé  par  une  vieille  ampoule dénudée  pendouillant  de  la  façade.  Mon  cœur  arrête  de  battre  pendant  une  seconde  ou  deux  et  mon prince glisse sa main chaude sur ma nuque pour m’encourager à avancer.

–  Je  fais  un  pas  vers  lui,  et  je  le  fais  pour  toi,  mais  un  seul  pas  à  la  fois.  Ne  brusque  pas  les choses… me glisse-t-il à l’oreille en continuant à marcher.

Puis, arrivé devant le perron, Soren gravit les deux petites marches en bois et fait face à son rival.

Droit, fier, sûr de lui, mais sans animosité. Même si mes yeux ont du mal à le croire.

–  Nous  venions  simplement  prendre  de  vos  nouvelles.  Sans  parler  du  passé,  annonce-t-il  à Démétrius avant de lui tendre la main.

Et de serrer la sienne.

48. En quête d'une fin

Ce  mois  de  janvier  est  exceptionnellement  froid,  à  Carmel,  alors  que  j’ai  l’habitude  des  hivers doux en Californie. Mais malgré les quelques degrés dehors, la villa-refuge de Soren me semble le

plus chaud des cocons, coincé dans un écrin de nature, entre l’océan pacifique, le sable blanc et les énormes cyprès qui résistent au vent.

À l’exception des deux gardes du corps qui veillent sur nous en permanence, nous menons presque

une vie normale, à l’intérieur de la maison : nous sortons peu, sauf pour une baignade torride dans la piscine  surchauffée  ou  une  balade  silencieuse  sur  la  plage,  quand  le  brouillard  se  dissipe  un  peu.

Soren  allume  des  feux  dans  la  cheminée  du  salon,  je  travaille  assise  par  terre,  au  plus  près  de  la source de chaleur, jusqu’à me rougir les joues. Il parle peu, reste parfois de longues minutes à côté de moi, assis sur le canapé, caressant mes cheveux en laissant ses beaux yeux verts dans le vague.

– J’espère que ton héros est moins chiant que moi, murmure-t-il parfois, un infime sourire au coin des lèvres.

– Chiant… ? essayé-je de le faire développer.

– Plus bavard, plus joyeux, plus… normal, finit-il par souffler.

– Oh… Oui, il est insupportable de normalité. Il saoule mon héroïne de paroles, il rigole tout le

temps, je les fais même jouer au scrabble pour que ce soit follement chiant ! lui souris-je tendrement.

– Tu veux qu’on fasse un scrabble ? écarquille-t-il les yeux, amusé.

– Ou un strip-poker, comme tu préfères...

Ses yeux pétillent un instant et cet éclat me fait vibrer à l’intérieur. Puis Soren s’éclipse pour aller prendre  un  coup  de  téléphone  sur  la  terrasse,  comme  il  le  fait  souvent.  J’ignore  ce  qu’il  se  dit  de l’autre côté de la baie vitrée, mais je ne peux pas m’empêcher de le regarder : le froid ne semble pas avoir de prise sur lui, même quand il sort en chemise, avec ses manches retroussées. Il fait les cent pas sur la terrasse, joue avec quelque chose par terre, du bout du pied, se remet à marcher, sourcils froncés et mâchoires crispées, puis s’immobilise parfois, face à l’océan, dos à moi, la main posée sur sa nuque ou décoiffant mille fois ses cheveux, comme si ça pouvait remettre de l’ordre dans sa tête.

Et c’est sûrement tout le contraire.

Je ne sais pas comment l’aider : il me parle un peu de la traque d’Harald, de celle de Travis, il me raconte parfois l’avancée de son enquête sur son échange à la naissance. Mais rien ne va assez vite à son goût. Et je sais qu’il se force, pour moi, à ne pas devenir fou.

Démétrius  me  donne  régulièrement  de  ses  nouvelles,  mais  Soren  ne  veut  rien  savoir  d’autre  que l’évolution  de  son  état  de  santé.  Son  pas  en  avant  vers  l’Américain  était  une  belle  preuve  d’amour, mais  mon  prince  danois  n’en  a  pas  fait  d’autres  depuis.  Il  a  pris  –  en  l’imposant  plus  qu’en  le demandant – un long congé à l’ambassade pour se consacrer à ses recherches, à son but : faire éclater la vérité. Mais pour l’instant, tous les secrets de famille et les terribles révélations qu’il doit affronter,

digérer, accepter, pèsent lourd sur ses épaules pourtant si solides. Je suis heureuse de pouvoir être à ses côtés pendant l’épreuve qu’il traverse dans sa quête d’identité, mais je souffre de le voir être en guerre avec la terre entière.

Je guette seulement le moment où il trouvera enfin la paix, et je prie pour qu’il la partage avec moi, ce jour-là.

– Qu’est-ce que je peux faire ? essayé-je toujours de trouver une solution à mon impuissance.

– Rien que tu ne fasses déjà, Emma, me rassure-t-il en caressant ma joue.

– C'est-à-dire rien du tout ! ironisé-je dans un soupir.

–  Si,  être  là,  me  comprendre,  me  sourire,  être  aussi  patiente  avec  moi.  Ne  jamais  me  juger.  Me botter les fesses quand je sombre. Rester, alors que n’importe qui serait parti… M’aimer, alors que…

–  Je  t’interdis  de  finir  cette  phrase,  posé-je  mes  doigts  sur  sa  bouche.  Ne  pas  t’aimer,  j’en  suis incapable.  Et  même  si  je  le  pouvais…  Qui  laisserait  un  homme  avec  un  regard  pareil,  une  bouche pareille, un cul pareil… ? laissé-je glisser ma main sur ses fesses.

– C’est ça, je ne suis qu’un objet sexuel pour toi, en fait, me sourit-il avec son petit air insolent.

– Tu as tout compris, avoué-je pour de faux. Si je reste, c’est uniquement pour les orgasmes.

–  J’imagine  que  je  vais  accomplir  mon  devoir,  alors…  me  soulève-t-il  du  sol  pour  m’emmener loin de son brouillard.

Le jour, la nuit, debout ou allongé, vêtu ou totalement nu, ténébreux ou ardent : j’aime cet homme plus  que  tout  au  monde.  Point.  Chacun  de  ses  gestes  me  séduit,  chacune  de  ses  peines  me  blesse, chacun de ses regards me bouleverse, chacun de ses mots – et ils se font rares – me fait chavirer le cœur. Mais à force de s’aimer dans l’adversité, je me demande si on saura vivre un jour un simple

conte  de  fées.  Celui  dont  j’ai  rêvé  toute  ma  vie,  celui  que  Soren  a  rendu  possible  et  que  j’ai  cru toucher  du  doigt,  il  y  a  des  mois  de  cela.  Mais  mon  brun  passionné  n’a  pas  l’air  d’être  fait  pour  le bonheur, la simplicité. Et je crains encore chaque jour que notre bliss me file entre les doigts, comme le sable blanc et froid de la plage devant moi.

Si seulement je pouvais savoir comment tout ça va se terminer…

Au  moins,  je  ne  manque  ni  de  temps  ni  d’inspiration  pour  écrire.  Le  décor  de  rêve  s’y  prête  à merveille,  l’atmosphère  feutrée  de  notre  cocon  aussi,  sans  parler  du  concert  d’émotions  et  de sensations qui se disputent mon esprit et mon corps. L’hiver est une saison romantique, surtout quand vous avez sous la main un amant sauvage qui ne se fait pas prier pour vous réchauffer. En dix jours, j’ai  déjà  écrit  trois  fins  possibles  à  mon  roman.  Un   happy  end  un  peu  trop  idyllique.  Un  scénario catastrophe qui risque de rendre les lectrices folles de rage. Et une fin sans fin, où je laisse à chacune la  liberté  d’imaginer  la  suite.  Après  tout,  j’écris  pour  les  faire  rêver  :  à  elles  de  choisir  quand  et comment elles veulent se réveiller – et surtout avec qui.

Mais je n’ai pas pu me résoudre à envoyer une seule de ces versions à Stanislas : je n’en suis pas pleinement satisfaite. Et si je lui faisais lire les trois pour le laisser trancher, il serait capable de toutes les  éditer  en  inventant  un  nouveau  concept  de  roman  :  «  C’est  vous  qui  choisissez  !  Pour  une  fin romantique, cliquez ici. Pour une fin dramatique, téléchargez ça. Et pour lire une fin qui n’en est pas vraiment une, payez quand même, vous n’aurez qu’à assassiner l’auteure dans les commentaires. »

Sacré Stan : il me manquerait presque.

Son  dernier  mail  m’apprend  qu’il  a  engagé  des  poursuites  contre  la  maison  d’éditions  d’Élise Bruyère et ses méthodes déloyales, mais on ne sait pas encore si le roman plagié sur le mien sortira ou non. Au moins, cette bagarre judiciaire occupe mon éditeur qui ne pense pas à me réclamer mes

derniers chapitres. Ah, j’ai parlé trop vite, un texto du dandy à moustache vient me remettre les idées en place.

[Allô  la  terre,  ici  la  France  et  les  gens  qui  bossent  !  Si  ça  ne  dérange  pas  trop  ton  île  déserte, pourrais-tu abattre un cocotier pour t’en faire un crayon et du papier, et écrire la fin de ton roman ?

D’ici  à  ce  qu’elle  me  parvienne,  j’aurai  déjà  fait  supprimer  le  droit  aux  congés  de  la  loi  française.

Stan]

Je ricane et me connecte à ma boîte mails pour lui expliquer que je suis en pleine écriture, même

de l’autre côté de l’Atlantique, et loin de passer des vacances paradisiaques. Le bourreau de travail ne me croira peut-être pas, mais je ne peux de toute façon pas lui en dire plus.

Une petite fenêtre s’ouvre à droite de l’écran : une invitation à une conversation Skype lancée par Elliot.  Une  fois  la  connexion  vidéo  établie,  je  retrouve  mon  frère  installé  au  milieu  de  mon  salon parisien, mais pas seulement : Margo est là aussi, avec une « chaussette » de couleur différente enfilée sur chaque doigt.

–  Qu’est-ce  que  tu  penses  de  ma  collection  arc-en-ciel,  Emma  ?  crie-t-elle  en  agitant  ses  mains beaucoup trop près de l’écran.

– Je rêve ou vous avez déjà transformé mon appart en atelier de couture et en musée de vaisselle

pas faite ? observé-je le bordel partout autour d’eux.

– Quoi ? ! Tu oserais faire la morale à un estropié ? ! surjoue mon frère en me montrant sa main

déplâtrée. Ma kiné sexy m’a expressément interdit de faire le ménage !

– Son kiné s’appelle Francis et il a des poils qui lui sortent des oreilles, c’est moi qui l’ai choisi !

rectifie la rousse, très fière d’elle.

– Emma, est-ce que tu trouves que Margo Bourguignon, ici présente, empiète sur mon libre arbitre

et ruine toute ma virilité à coup de décisions castratrices ?

– Hmm… Je vais choisir de ne pas me prononcer sur cette question… Et je pense que tu es assez

grand pour défendre ta virilité tout seul, El’ ! Tu as rendu ton studio ? plaisanté-je.

– Non, mais on s’est dit que c’était dommage que ton joli appartement reste vide en ton absence…

On  s’est  installés  là,  mais  c’est  seulement  pour  te  rendre  service,  arroser  tes  plantes  et  t’éviter  un cambriolage, tu pourrais nous remercier !

– Je ne sais pas ce que je ferais sans vous ! ironisé-je en souriant quand même.

–  C’est  la  maison  du  bonheur  ici  !  On  a  plein  de  place  pour  danser  !  crie  Margo  que  je  vois virevolter derrière le canapé, avec ses doigts multicolores.

–  Et  tu  sais  qu’on  a  un  garde  du  corps  pour  nous  tout  seuls  qui  rôde  en  bas  de  l’immeuble  ?

m’apprend mon frère en se déplaçant jusqu’à la fenêtre donnant sur la rue. Il n’a pas d’oreillette mais il  fait  quand  même  vachement  peur,  je  l’adore  !  Il  a  tellement  de  cicatrices  sur  le  visage  qu’on  a l’impression qu’il est plus ridé qu’Aimée. Oh, au fait, regarde qui est là aussi ? ! Aimée, dit bonjour à la caméra ! lance-t-il gaiement à ma petite voisine affairée en cuisine.

– Elliot Green, ne me dis pas qu’elle vous…

– C’est elle qui a insisté pour venir nous faire à manger ! Seulement le midi ! Le soir, on se fait livrer. Elle dit que ça lui fait de la compagnie ! Que c’est trop triste depuis que tu es partie ! essaie-t-il de me culpabiliser.

– Et le beau prince ne vient même plus me faire des visites surprises, ajoute Aimée sans savoir où parler. Bonjour ma petite Emma ! Elle m’entend, là ?

– Oui, et elle te voit ! Je lui apprends les nouvelles technologies en échange de ses bons petits plats, m’explique Elliot à voix basse en se replaçant devant l’écran. Attends, ça a sonné, je crois que c’est Penny qui arrive ! Margo, tu vas ouvrir ?

– Ah non, arrêtez de vous réunir tous ! Je vous interdis de vous amuser sans moi, c’est compris ? !

éclaté-je de rire devant cette joyeuse cacophonie.

–  Salut  Em’  !  s’exclame  Pénélope  en  se  penchant  devant  la  webcam.  Il  faut  que  tu  rentres,  j’ai l’impression  d’être  la  méchante  monitrice  d’une  colonie  de  vacances  incontrôlable.  Tu  veux  que  je les mette tous dehors ?

– Surtout pas ! Je veux que la caméra reste tout le temps allumée pour que je puisse vous regarder quand j’en ai envie, comme un film qui ne s’arrête jamais… murmuré-je en sentant la nostalgie me

gagner.

–  Tu  nous  manques  aussi,  Emma  !  crie  Margo  de  loin,  tout  en  faisant  la  roue  au  milieu  de  mon salon.

– Ouais, c’est pas pareil sans toi… soupire Penny.

–  C’est  beaucoup  mieux  !  blague  Elliot,  en  revenant  s’asseoir  sur  le  canapé.  On  te  laisse,  on  va manger le poulet rôti d’Aimée. Si elle est gentille, je la laisserai peut-être faire la vaisselle…

Je vois ma petite voisine arriver doucement par-derrière et coller une tape sur la tête de mon frère, provoquant  un  fou  rire  général.  Je  dis  au  revoir  à  tout  ce  petit  monde  –  mon  monde  –,  la  fenêtre Skype se ferme et le silence s’abat à nouveau sur la villa de Carmel. Mon autre monde. Celui que je partage avec Soren Ostergaard – le seul capable de remplir le vide que les autres ont laissé.

Et de remplir mon cœur tout entier.

Je sens deux immenses bras s’enrouler autour de moi, par-derrière. Les lèvres de mon prince se

posent  dans  mon  cou  et  sa  chaleur  m’enveloppe  tout  à  coup.  Il  sait  toujours  comment  me  faire  du bien. Il devine quand j’en ai besoin. Et sa voix basse, si profonde, me murmure dans un souffle :

– Je suis désolé… Je sais tout ce que tu as sacrifié pour rester à mes côtés. Je te rendrai ta vie, ta gaieté, je te le promets.

– Je ne veux d’aucune autre vie que celle que je partage avec toi, Soren.

Et nos lèvres s’emmêlent, nous lient à l’infini.

***

Au  début  du  mois  de  février,  le  soleil  pointe  à  nouveau  le  bout  de  son  nez  et  les  températures reviennent  à  la  normale.  Mais  pas  notre  vie  –  ce  serait  trop  demander.  Un  matin,  mon  beau  brun revient de la terrasse en serrant son téléphone portable dans son poing. Son visage me semble encore plus fermé que d’habitude, sa pomme d’Adam monte et redescend douloureusement avant que sa voix

rauque me parvienne :

– Mes hommes ont retrouvé Travis.

– Où ça, à Paris ? ! tremblé-je pour mon frère et mes amies.

– Non, ici, en Californie. Lars est avec lui, à Palm Springs. Il m’attend pour l’interroger. Tu veux venir ?

– Oui !

Je ne sais même pas si j’ai envie de revoir l’immense batteur au regard charmeur, qui n’a fait que me mentir et manipuler Elliot pour gagner sa confiance, jusqu’à cet accident de scooter qui aurait pu lui coûter la vie. Mais l’invitation de Soren ne se refuse pas. Pour une fois, mon prince a décidé de m’inclure dans ce nouvel événement qui lui fait serrer les poings. Et je n’hésite pas une seule seconde avant de glisser ma main sur ses doigts crispés, qu’il finit par desserrer pour les croiser aux miens.

Le trajet en voiture aurait pris trop de temps : c’est dans un petit hélicoptère – horreur ! – que nous nous  rendons  tous  les  quatre  –  Soren,  Anton,  Anouk  et  moi  –  au  château  de  Palm  Springs.  Nous atterrissons directement sur l’un des immenses jardins de la propriété, puis nous rendons presque en courant là où est gardé Travis pour le moment.

–  Il  n’a  opposé  aucune  résistance  à  son  arrestation,  nous  apprend  Lars  sans  perdre  de  temps  en bonjours ou autres formules de politesse.

– Il est prêt à parler ? demande mon brun aux muscles tendus.

– Contre notre protection, oui. Il craint les représailles d’Harald.

– Allons-y, soupire Soren en se faisant craquer le cou.

Nous entrons à cinq dans la petite pièce sans fenêtre. Il n’y a qu’une simple table rectangulaire, au centre, et une unique chaise occupée par l’immense corps de Travis. Sans le quitter des yeux, je suis Anouk  en  longeant  le  premier  mur  sur  la  droite,  puis  m’arrête  quand  elle  me  l’indique.  Je  me rapproche  discrètement  d’elle  pour  garder  le  contact  de  son  épaule  contre  la  mienne.  Anton  va  se poster  dans  le  coin  opposé,  les  mains  croisées  devant  lui.  Lars  se  glisse  dans  le  dos  de  Travis,  se penche pour lui parler à l’oreille mais annonce d’une voix forte :

– Tente quoi que ce soit, et trois gardes du corps se jetteront sur toi en moins d’une seconde. Tes muscles ne te serviront à rien. Réponds aux questions et tout ira bien pour toi.

Soren entre dans la pièce en dernier, s’approche de la table et y pose ses deux mains bien à plat, comme  s’il  essayait  de  contrôler  la  rage  de  ses  poings.  Puis  il  prend  une  grande  inspiration  et  son corps penché en avant s’approche encore un peu plus du visage de Travis.

– Tu me parles à moi. Ne t’adresse pas à Emma. N’essaie même pas de la regarder. C’est compris ?

prononce-t-il lentement, à voix basse mais ferme.

– Oui.

– Pour qui tu travailles ?

– Votre père.

–  Son  nom  !  tape-t-il  du  poing  sur  la  table  sans  pouvoir  supporter  ce  lien  de  filiation  exprimé  à haute voix.

– Harald Ostergaard.

– C’est lui qui t’a envoyé à Paris ?

– Oui.

– Pour de l’argent ?

– Oui.

– Quelle était ta mission exacte ?

– Approcher Elliot Green pour…

– Comment ? ! le coupe Soren sans le laisser finir son explication. Je veux les détails.

– En répondant à sa petite annonce. Son groupe de musique cherchait un nouveau batteur.

Cette annonce était mon idée. Je me prends une première gifle de culpabilité : c’est moi qui ai jeté mon frère dans ce piège.

– Quel était le but de la mission ?

– Surveiller… Surveiller Emma Green, hésite Travis en se forçant à ne pas me regarder.

– Pourquoi ?

– Parce qu’Harald me l’a demandé, soupire le géant noir.

– Fais un effort ! recogne Soren contre la table qui sursaute sous son poing.

– Il la pensait dangereuse. Il voulait savoir si elle complotait avec l’Américain.

– Son nom ! s’emporte à nouveau mon brun.

–  Démétrius  White.  Harald  pensait  qu’Emma  était  de  mèche  avec  lui  et  qu’ils  voulaient  tous  les deux  révéler  un  secret  dévastateur  pour  la  famille  royale.  Mais  je  ne  sais  pas  de  quoi  il  s’agit,  se défend aussitôt Travis.

La  deuxième  gifle  m’arrive  de  plein  fouet  :  Elliot  a  payé  pour  un  crime  que  je  n’ai  même  pas commis.

–  L’accident  de  scooter  d’Elliot  Green,  reprend  Soren  comme  s’il  lisait  dans  mes  pensées.  C’est Harald qui l’a commandité ?

– Non ! Ce n’était absolument pas prévu, j’aurais pu crever aussi.

– Tu portais son casque ! siffle mon prince entre ses mâchoires serrées.

–  C’est  lui  qui  a  insisté  pour  me  le  filer,  je  le  jure  !  Ce  mec  est  un  vrai  gentil,  il  ne  m’a  pas simplifié la vie… Je crois que notre amitié lui est un peu montée à la tête, il me faisait toujours passer avant lui.

Je ferme les yeux aussi fort que je peux : des larmes affluent sous mes paupières et je revois mon frère,  allongé  sur  son  lit  d’hôpital,  sa  main  broyée  sous  le  plâtre,  son  long  corps  maigre  et  sans défense,  son  visage  d’enfant  sous  sa  tignasse  emmêlée.  L’innocence,  la  gentillesse  même.  Entre  les mains de cette brute prête à obéir aveuglément aux ordres d’une ordure.

– Si tu mens, ne compte par sur moi pour te protéger de qui que ce soit, ajoute Soren avant de se

retourner pour m’adresser le plus tendre, le plus peiné, le plus compatissant des regards.

–  Je  n’ai  rien  à  y  gagner,  souffle  Travis  en  baissant  la  tête.  Harald  me  tuera  s’il  sait  que  je  vous parle. Ma seule chance de survie, c’est vous. Je vous dis tout ce que je sais.

– Comment tu as espionné Emma, pendant tout ce temps ?

–  Surveillance  classique,  hausse-t-il  les  épaules.  Je  la  suivais,  j’ai  pisté  son  téléphone  portable.

Piraté ses boîtes mails. Piloté à distance la webcam de son ordinateur pour capter des conversations.

Mais je n’ai rien trouvé ! Et Harald devenait fou parce que je n’obtenais aucun résultat.

Moi,  en  tout  cas,  je  n’étais  pas  complètement  folle.  Le  point  rouge  de  ma  webcam  signifiait  bien quelque chose… Je ne sais même pas pourquoi je me sens soulagée de savoir ça.

– Pourquoi la mission a autant duré ? continue à questionner Soren, toujours aussi tendu.

– Je n’en sais rien.

– Si, tu sais ! Tu as pris des risques, Emma commençait à se douter de quelque chose. Tu n’aurais

jamais continué si tu n’avais rien trouvé !

– Harald insistait… Je ne sais pas pourquoi.

–  Tu  mens  !  s’emporte  Soren  en  empoignant  Travis  par  le  col,  de  l’autre  côté  de  la  table.  Ne m’oblige pas à te coller contre ce mur. Ça ne t’a pas suffi d’envoyer quelqu’un à l’hôpital ? De faire des victimes collatérales ? De t’en prendre à un innocent ? À une femme ? Tu n’en as pas marre d’être un lâche ? gronde mon prince hors de lui.

–  C’est  White  !  lâche  Travis  en  levant  les  mains  en  l’air  en  signe  de  capitulation.  Quand  Harald détenait White, il a essayé par tous les moyens de le faire parler. Et l’Américain a fini par craquer.

– Qu’est-ce qu’il a avoué ? demande Soren en serrant les dents et sans relâcher la pression sur le géant.

–  Qu’ils  bossaient  ensemble,  avec  Emma,  pour  révéler  le  secret.  Que  c’était  son  plan  à  elle,  de vous approcher, de vous séduire pour obtenir des infos. Qu’elle avait tout prémédité depuis le début, y  compris  votre  rencontre.  Harald  pensait  qu’il  y  avait  forcément  des  preuves  de  tout  ça,  et  il  ne voulait pas entendre que je n’en trouvais pas.

– Parce que c’est faux ! hurle mon prince dévasté en balançant Travis par terre.

Un trou béant se forme dans mon cœur. J’éclate en sanglots, sans rien pouvoir retenir, et la pièce se  met  à  tourner  sous  mes  yeux  trempés.  Tout  se  mélange  dans  mon  esprit,  l’accident  d’Elliot,  les aveux mensongers de Démétrius, sa trahison alors que j’ai toujours essayé de le défendre, les mots crus de Travis, qui viennent salir mon histoire avec Soren. Je suis au bord de l’évanouissement quand ses bras de titan m’enveloppent et m’entraînent hors de cette pièce suffocante.

–  Je  sais  que  c’est  faux,  Emma.  C’est  faux,  je  ne  les  crois  pas.  Il  n’y  a  rien  qu’ils  peuvent  dire, qu’ils peuvent faire pour nous détruire.

49. Ja !

Mon téléphone vibre pour la quatrième fois depuis ce matin, je ne réponds pas. À chaque fois que

le prénom de Démétrius s’affiche sur l’écran, un malaise m’étreint. Je ne devrais pas lui en vouloir.

J’ai conscience que sous la torture, beaucoup auraient cédé à la pression, comme lui. Mon ami a été poussé à bout et a fini par flancher, par me trahir en prétendant que lui et moi complotions contre les Ostergaard. Sauf que ses mensonges ont convaincu Harald de s’attaquer à moi. Et ont failli coûter la vie à mon frère.

J’ai besoin de temps… d’espace… d’oublier qu’il m’a utilisée pour sauver sa peau.

La  villa  de  Carmel  est  plongée  dans  un  silence  paisible  et  réconfortant.  Face  à  la  baie  vitrée  qui donne  sur  l’océan,  je  sirote  mon  café  brûlant  en  fixant  l’horizon.  Soren  et  Anton  sont  partis discrètement  ce  matin,  sans  me  réveiller,  pour  continuer  leurs  mystérieuses  investigations.  Lorsque j’ai  ouvert  les  yeux,  j’ai  trouvé  un  muffin  en  forme  de  cœur  sur  l’oreiller.  Une  note  griffonnée  en rouge l’accompagnait :

« Même Vadim n’a pas fait ça pour Alma… C’est dire à quel point je t’aime. S. »

Le muffin n’a pas fait long feu, mais mon sourire niais ne quitte pas mes lèvres. Chaque matin, j’ai du mal à réaliser. Je partage non seulement ma vie avec un prince voyou beau comme un dieu, mais il m’aime comme on ne m’a jamais aimée. De tout son cœur, de toute son âme. Et moi qui croyais que

ce genre de sentiments n’existait que dans les romans...

Mon ordinateur émet un son, à l’autre bout du salon, et me sort de ma rêverie. Je trottine jusqu’à la grande table en bois clair et me penche sur l’écran en posant ma tasse. « Stanislas Dandy Moustachu vous invite à une conversation vidéo. »

Oui, bon, j’aurais pu lui trouver un meilleur surnom…

Je m’assieds, resserre la ceinture de mon peignoir pour être décente et accepte la conversation.

– Emma ! Qu’est-ce que c’est que cette tignasse ? Je te sors du lit ? Il n’est pas 11 heures chez vous

? me mitraille-t-il de questions, survolté.

– Non, tu as dû mal compter, il n’est que 6 heures ! inventé-je en bâillant.

– Emma… gronde le dandy en rapprochant sa tête de l’écran.

– Oui ?

– Il y a une horloge sur le mur, juste derrière toi…

– Coupable ! avoué-je en riant.

–  Tes  grasses  matinées,  voilà  pourquoi  je  n’ai  toujours  pas  reçu  le  grand  final  de  ton  roman, soupire l’éditeur. L’attente devient insoutenable. Je vais bientôt devoir utiliser la menace.

– Privée de soupe de cresson et de radis noirs pendant un mois ? Zut… ironisé-je.

– Privée des zéros sur les chèques que je t’envoie, plutôt ! grommelle-t-il.

– J’ai la fin, Stan, finis-je par capituler. Enfin, j’en ai trois pour être exacte.

Rien.  Pas  de  repartie  cinglante,  de  pique  meurtrière  ou  de  cri  de  joie.  Mon  interlocuteur  en  perd son latin. Stan fixe l’écran, hébété, en caressant sa moustache.

– Allô ? Il y a quelqu’un ? fais-je en agitant ma main.

– Oui. Je réfléchis.

– À quoi ?

– Au concept des fins alternatives…

– Ah non !

– Comment ça, ah non ?

– Tu es censé m’aider à en choisir une, Stan ! Pas me faire hésiter encore plus !

– Pour t’aider, il faudrait que je les lise. Si tu vois ce que je veux dire… riposte-t-il.

– Je te les envoie d’ici ce soir.

– Tu as intérêt.

– Sinon ? souris-je.

– Cresson et radis noirs pendant six mois !

J’éclate de rire, ouvre un nouveau mail, joins les trois fichiers et clique sur Envoyer.

– C’est fait.

– La menace, il n’y a que ça… se félicite mon boss.

– Du nouveau du côté d’Eva Grey ? grimacé-je en repensant à Élise.

– Pas vraiment, hausse-t-il les épaules. Comme prévu, le livre ne sortira pas.

– Quoi ? Elle a renoncé ? m’écrié-je. Et tu ne me dis rien ? !

– C’est son éditeur qui a plié… L’éventualité d’un procès ne lui a pas plu.

– Stan, tu aurais dû me prévenir ! soupiré-je, enfin rassurée.

– Et tu aurais dû m’envoyer tes textes…

– Bon… Disons qu’on est quitte.

– Ça dépend. Tu comptes rentrer à Paris d’ici 2017 ou non ?

– Je te manque tant que ça ? souris-je en voyant sa mine dépitée.

– J’aurais dû m’en douter… se plaint-il. Tu vas épouser ton fichu prince charmant, vivre dans un

château hanté, faire mille gosses, élever des licornes et je vais perdre ma meilleure auteure.

– Rien ne m’empêchera jamais d’écrire, Stan, dis-je, le plus sérieusement du monde.

– Tu en es sûre ?

– Certaine.

– À cent pour cent ?

– Mille pour cent. Je le jure sur la tête de mes futures licornes !

La moue qu’il fait m’indique qu’il est loin d’être rassuré. Mais après tout, c’est comme ça qu’on

fonctionne, lui et moi. Malgré tout le respect et l’amitié qu’on partage, on ne peut s’empêcher de se chercher.

Ce que j’aurais pu lui répondre, c’est que l’écriture fait partie de qui je suis. Je ne pourrai jamais y renoncer. J’en suis sûre. Certaine. À dix mille pour cent.

***

Après la courte vague de froid de janvier, le mois de février à Carmel n’a rien à voir avec celui

que vivent les Parisiens. Vingt degrés en moyenne, un soleil tenace et des peaux déjà bronzées. Soren et moi profitons de nos instants de liberté – trop rares à mon goût – pour flâner sur la plage, sur les petites  places  ombragées,  dans  les  rues  pavées  où  les  libraires  vendent  de  vieilles  éditions  cornées.

Mon amant prend soin de moi, sans jamais se départir de cette insolence qui me fait l’aimer encore plus. Entre nous, le jeu du chat et de la souris ne cesse jamais. Sauf dans ces moments précieux où nos mains,  nos  regards  ou  nos  corps  imbriqués  arrêtent  de  lutter  pour  exprimer,  de  la  manière  la  plus naturelle qui soit, l’amour fou qui nous transcende.

Si j’avais pu rêver un homme, sa fougue, sa force, sa douceur, sa tendresse, je n’aurais pas pu le rêver lui. Il est au-delà de tout ça. Soren devance tous mes rêves, mes fantasmes, mes espoirs, de loin.

Très loin.

– Tu sais quel jour nous sommes, demain ? me demande-t-il, l’air joueur, une fois installés dans sa décapotable.

– La Saint-Valentin ? Toi, Soren Ostergaard ? Toi, tu tombes dans le piège ?

–  Toutes  les  excuses  sont  bonnes  pour  t’enlever  loin  d’ici,  me  sourit-il  en  faisant  ronfler  son moteur.

– Les Caraïbes ? L’Antarctique ? Neptune ? Le paradis ?

– Dernière réponse, murmure-t-il en fixant la route.

– Soren ? chuchoté-je.

– Oui ?

– Dis-moi que je ne suis pas en train de rêver depuis dix mois. Tu es bien là, avec moi ? Je ne vais pas me réveiller et découvrir que l’homme dont je ne peux plus jamais me passer n’existe pas ?

– Je me pose les mêmes questions, parfois…

Sa voix rauque était bouleversante. Sa main serre doucement ma cuisse, je glisse la mienne sous sa paume  et,  pendant  le  reste  du  trajet,  nous  savourons  cette  paix  intérieure  en  restant  silencieux.

Outrageusement heureux, amoureux et silencieux.

Le  soir  même,  nous  sautons  dans  le  jet,  direction  le  pays  natal  de  mon  prince.  Et  surtout  la mystérieuse  île  de  Fyn,  appelée  aussi  «  le  jardin  du  Danemark  ».  Je  ne  sais  pas  ce  que  me  réserve Soren,  j’ai  suivi  son  unique  recommandation  à  la  lettre,  à  savoir  :  ne  m’attendre  à  rien,  mais m’attendre à tout.

Durant les heures de vol, mon brun me raconte son amour pour cette île sauvage et pittoresque. Je

comprends  que  l’endroit  a  été  un  refuge  pour  lui,  à  de  nombreuses  reprises,  qu’il  n’y  a  jamais emmené personne, et son envie de partager ce lieu secret avec moi me touche. Je m’enfouis dans son cou lorsque l’avion traverse quelques turbulences, il m’entoure de ses bras.

–  Si  on  avait  des  enfants,  c’est  là-bas  que  je  voudrais  les  voir  grandir…  me  murmure-t-il  à l’oreille.

Je lève les yeux vers lui et réalise qu’il ne plaisante pas. C’est la première fois que Soren me parle

de ça. D’avoir des enfants. Avec moi. Un sourire béat force mes lèvres mais je le retiens, pour cacher mon excitation.

Surtout, ne pas le braquer.

– Je n’étais pas sûre que tu veuilles… hésité-je.

– Devenir père ? me demande sa voix douce.

– Oui.

– Ce n’était pas dans mes projets, avant toi, me sourit-il tendrement.

– Qu’est-ce qui t’a fait changer d’avis ? soufflé-je.

Son  regard  se  plonge  dans  le  mien,  mais  Soren  ne  me  répond  pas  immédiatement.  Finalement, lorsque les mots parviennent à traverser ses lèvres, ils me fendent le cœur :

– Découvrir que je suis capable d’aimer quelqu’un plus que ma liberté. Plus que moi-même.

– Ce « quelqu’un », c’est bien moi ? fais-je, mutine, en retenant mes larmes.

– Hmm… réfléchit-il. Entre Démétrius et toi, le match est serré.

Je l’attaque de mes petits poings hargneux, Soren me plaque contre mon siège et grimpe sur moi.

Sa bouche fond sur la mienne, je n’émets aucune résistance. Pas plus que quand ses mains se faufilent sous ma jupe et tentent de me rendre folle.

Oui, encore…

Il fait deux degrés. Le soleil entrecoupé de nuages nous accueille à la sortie de l’avion. Après une demi-heure  de  route,  Anton  nous  dépose  dans  la  cour  d’un  manoir  surplombant  la  mer  et  je  tombe instantanément amoureuse de l’île de Fyn. Ses fjords somptueux, ses collines vertes et vallonnées, ses côtes sauvages, ses plages désertes, ses petits châteaux médiévaux qui sortent de terre, ici et là. Seuls des troupeaux de moutons et quelques locaux semblent peupler ce lieu mystérieux, presque mystique.

Il y règne une harmonie qui me pousse à profiter du moment présent. À oublier toutes les tragédies qui nous aspiraient jusque-là.

– Tu comprends pourquoi j’aime autant venir ici ? sourit mon amant en m’embrassant dans le cou.

Il  pousse  la  lourde  porte  en  pierre,  j’acquiesce  et  prends  la  main  qu’il  me  tend.  Je  le  suis  à l’intérieur du manoir, trottinant derrière lui comme une touriste émerveillée. J’admire les boiseries anciennes, les cheminées et tapisseries centenaires, le mobilier d’époque et les poutres apparentes. Je m’attends à croiser un fantôme au gré des longs couloirs décorés d’armureries, mais nous sommes

bel et bien seuls dans cet endroit magique.

– Bienvenue chez toi, me sourit insolemment mon prince.

– Quoi ?

– Ce manoir est à toi.

Je le fixe, médusée.

– Je l’ai acquis il y a quelques jours, m’explique-t-il enfin. J’y venais souvent pour me ressourcer,

et le propriétaire, un vieux baron, a enfin accepté de me le céder.

– Il est à toi, donc, soufflé-je, rassurée.

– Non, il est à ton nom.

– Tu es fou ! Qu’est-ce qui t’a pris ? blêmis-je.

– Ça ne te fait pas plaisir ? rit l’insolent, dans sa barbe.

– Je ne sais pas… Si… Je suis sous le choc, je crois, balbutié-je en observant tout autour de moi.

– Je voulais que ce soit notre endroit secret, murmure Soren en me forçant à le regarder dans les

yeux. Notre nid douillet, dans les fjords. Juste pour toi et moi.

– Je… Je ne sais pas quoi dire, frémis-je en sentant mes larmes affluer. Soren, c’est magnifique…

– Et encore, tu n’as pas goûté à ce roll à la cerise… soupire-t-il en croquant dans une viennoiserie attrapée sur la table bien garnie.

– Donne-moi ça ! fais-je en essayant de lui chiper.

– Viens le chercher, si tu l’oses…

La  course-poursuite  qui  s’engage  se  termine  de  la  seule  manière  possible  :  nos  corps  nus  et brûlants, qui se font à la fois l’amour et la guerre, à même le sol, aux pieds de l’ancienne cheminée.

Et j’ai doublement gagné, puisque j’ai réussi à avoir la dernière bouchée du roulé.

Tout est à moi, ici. Le roll, le manoir et le prince.

Pas forcément dans cet ordre-là…

Habillés chaudement, nous partons à la découverte des paysages qui entourent notre nouveau havre

de paix. Nous arpentons les collines du haut desquelles nous admirons la mer agitée. Nous traversons les  champs  aux  couleurs  intenses,  empruntons  les  sentiers  entourés  d’arbres  aux  troncs  immenses, sans  jamais  croiser  personne.  Le  vent  froid  nous  rougit  les  joues,  je  ne  sens  rapidement  plus  mes pieds  et  éclate  de  rire  à  chaque  fois  que  je  manque  de  m’écrouler.  Soren  est  toujours  là  pour  me rattraper et nous nous embrassons, serrés l’un contre l’autre, au milieu de cette nature sublime, bien qu’hostile. Au milieu de ce décor fabuleux, la force de notre amour n’en est que décuplée.

En  fin  d’après-midi,  nous  trouvons  refuge  dans  le  lit  large  de  deux  mètres  et  sous  sa  couette épaisse. J’ai dû choisir entre les douze chambres du manoir et c’est finalement sur la plus haute que j’ai craqué. Munie d’une terrasse panoramique avec vue sur mer, d’une salle de bains ouverte et d’une bibliothèque attenante, elle ne manquait pas d’arguments pour me séduire.

Je m’endors en quelques secondes dans les bras de mon beau Danois, épuisée par cette première

journée au paradis. Lorsque je me réveille, il fait nuit et Soren n’est plus à mes côtés. Un petit mot énigmatique gît à sa place, sur son oreiller. Je mets quelques secondes à comprendre où je me trouve, puis découvre la robe vaporeuse au tissu clair qui est accrochée sur la grande porte du dressing. Juste en dessous, des escarpins dorés sont posés sur une banquette en velours.

Je saute du lit, gagnée par la curiosité et me rends dans la salle de bains pour me rafraîchir et me faire  une  beauté.  Je  reviens  m’emparer  de  la  robe  de  grand  couturier  et  l’enfile  –  comme  me l’indiquait le message de Soren. Je frissonne de plaisir en observant mon reflet dans le miroir : une princesse,  voilà  à  quoi  je  ressemble.  Je  glisse  mes  pieds  dans  les  escarpins  et  quitte  la  chambre.  Je descends  lentement  les  grands  escaliers,  en  faisant  attention  à  là  où  je  pose  mes  pieds,  puis  appelle

Soren une fois arrivée au rez-de-chaussée. Pas de réponse.

Sur  le  sol,  une  flèche  dessinée  à  l’aide  de  pétales  de  rose  m’indique  de  prendre  la  direction  du grand  salon.  Je  le  traverse  et  perçois  les  notes  d’une  symphonie  de  musique  classique,  au  loin.

J’avance encore, le cœur de plus en plus affolé, mes jambes de plus en plus tremblantes et je pousse la porte de l’impressionnante salle à manger. Mon cœur s’arrête.

Les mains dans les poches, en costume noir, Soren m’attend, appuyé contre la table qui brille de

mille feux. Son sourire en coin me fait fondre. Les lustres illuminent la pièce aux tentures rouges, des bougies sont allumées un peu partout, la musique me porte jusqu’à lui. Mon prince me tend la main, je fais les derniers pas qui nous séparent.

– Je ne critiquerai plus jamais la Saint-Valentin… gémis-je en me laissant tomber dans ses bras.

– Rien à voir avec cette foutue Saint-Valentin, mon amour… murmure-t-il en me caressant la joue

du bout de son nez.

Je fais un pas en arrière, plonge mes yeux dans les siens et un espoir fou m’emplit à nouveau. Mon rêve impossible me brûle les lèvres. Et si… Et si c’était possible, finalement ?

– Je n’ai jamais poursuivi le bonheur, parce que j’ai toujours préféré être libre plutôt qu’heureux, me confie Soren, de cette voix qui me transporte. Mais c’était avant toi. Avant que tu débarques avec tes bouclettes folles, ta bouche vorace et tous ces mots auxquels je crois enfin, grâce à toi.

– …

– Avec toi, Emma, ce bonheur, j’y ai pris goût. Chaque jour un peu plus. Et je ne veux jamais que

ça s’arrête. Je ne le supporterais pas…

Une larme coule sur ma joue, je me mords la lèvre sans oser y croire.

–  Rien  n’est  impossible,  quand  on  ressent  l’amour  que  je  ressens  pour  toi,  reprend-il  en s’approchant de moi.

– Soren… soufflé-je. Il manque un mot.

– Quel mot ? me sourit-il tendrement.

–  Celui  qui  exprimerait  ce  que  tu  fais  naître  en  moi.  Un  mot  plus  puissant,  plus  absolu  que  «

l’amour ».

– On l’a inventé ce mot, Emma. Depuis bien longtemps déjà…

– Lykke, murmuré-je.

– Bliss, acquiesce-t-il en caressant mon visage.

Ses  lèvres  douces  se  posent  sur  ma  bouche  salée,  ma  langue  frôle  la  sienne,  puis  il  m’étreint doucement en susurrant entre mes lèvres :

– Épouse-moi, Emma. Dis-moi oui.

Un sanglot s’échappe de ma gorge, je me rue contre sa peau, enfouis mon visage dans son cou et

tremble de tout mon corps.

– Ja, jeg vil have det ! Ja, jeg vil have det ! m’écrié-je deux fois de suite en danois.

Ce « oui, je le veux », j’ai appris à le prononcer correctement il y a déjà belle lurette. À l’époque, Soren et moi avions peu de chance de durer. Le monde entier semblait contre nous, mais j’y croyais déjà. Il rit, me serre un peu plus fort contre son torse, puis souffle insolemment :

– Ja aurait suffi…

Je  me  redresse  pour  l’admirer.  Ses  yeux  brillants  plongent  dans  les  miens  et  ne  me  quittent  pas lorsqu’il  sort  un  écrin  de  sa  poche  intérieure.  Il  l’ouvre  et  je  découvre  un  rubis  serti  de  diamants, d’une  pureté  incroyable,  posé  sur  un  anneau  en  or  blanc.  Rouge,  comme  le  drapeau  du  Danemark.

Comme la passion, l’amour fou, violent, indéfinissable que j’éprouve pour lui. Soren s’empare de ma main gauche et enfile doucement le bijou le long de mon annulaire. J’en ai des frissons.

Fiancée… Je suis fiancée…

– Cette bague est dans ma famille depuis sept générations. Filippa a insisté pour qu’elle te revienne.

– Oh, Soren…

– Et tu en fais partie, désormais, fait-il en plissant ses yeux ambrés.

Une télécommande venue de sa poche apparaît dans sa main, il appuie sur un bouton et la salle à

manger se retrouve plongée dans le noir. Le grand mur face à moi s’éclaire soudain, les visages de mes proches se dessinant devant mes yeux remplis de larmes.

– On a leur bénédiction, Emma… me susurre Soren.

Pendant  de  longues  et  inoubliables  minutes,  mes  parents,  mon  frère,  mes  meilleures  amies, Filippa,  Heidi  et  même  Solveig  occupent  la  toile  et  nous  témoignent  tous,  à  leur  manière,  leur tendresse, leur amitié, leurs vœux de bonheur. Béatrice et Pénélope me font pleurer, Elliot et James me font rire, Margo un peu des deux. Quant aux femmes Ostergaard, celles dont je porterai bientôt le nom…  leurs  messages  me  vont  droit  au  cœur.  Elles  m’accueillent  à  bras  ouverts,  sans  jugement  ni crainte. Même Solveig se dit « heureuse » de gagner une sœur – je suspecte Heidi de l’avoir droguée.

Mon rang social « inférieur » ne semble pas compter, finalement. Ma condition de citoyenne lambda

ne  m’empêchera  pas  d’intégrer  la  famille  royale.  Ce  sont  les  mots  de  Filippa  :  «  L’amour  doit toujours l’emporter, coûte que coûte. »

Lorsque le mur s’éteint et que je me retourne vers l’homme qui fait de ma vie un conte de fées, je vois une larme barrer sa peau mate. Je la récupère, du bout des lèvres, en lui rappelant à quel point je l’aime.

–  J’ai  cru  tout  perdre,  ces  dix  derniers  mois.  En  réalité,  j’ai  tout  gagné…  murmure-t-il  en enfermant ma main gauche dans la sienne.

Ma main qui porte le plus royal et le plus précieux des rubis.

Notre baiser se fait passionné mais je le romps, trop excitée par la situation pour m’abandonner au désir qui me fait frémir.

– C’est un cas de force majeure, il faut que je parle à mes copines ! lui expliqué-je en trépignant

sur place.

– Maintenant ? hausse-t-il un sourcil amusé.

– De toute urgence, souris-je pour l’amadouer.

Mes mains tremblent trop et c’est Soren qui m’aide à allumer mon ordinateur et commencer une

conversation Skype avec Penny et Margo. Par chance, elles répondent toutes les deux à mon invitation et nos trois fenêtres vidéo s’éclairent en même temps.

– Les filles… JE-VAIS-ME-MARIER ! hurlé-je crescendo en détachant chaque syllabe.

– Hiiiii ! répond la rousse dans un cri strident, tout en s’éventant des deux mains.

– On est au courant ! précise la brune dans un grand sourire. Tu n’as pas vu le petit film de Soren avec tout le monde ?

– Si, c’était génial ! Mais j’avais besoin de vous parler en vrai. Hiiiii ! imité-je Margo en montant dans les aigus.

– Penny, si ce n’est pas aujourd’hui que tu cries de joie, ce ne sera jamais ! l’engueule la rousse jusqu’à ce que Pénélope s’exécute.

–  Bon,  mais  c’est  vraiment  pour  Emma  que  je  le  fais…  Hiiiii  !  se  lâche-t-elle  à  son  tour  avant d’éclater de rire.

– Tu vas te marier, Em’ !

– Et pour de bon, cette fois !

– Et avec l’homme de tes rêves !

– Mon Dieu, j’ai des bouffées de chaleur !

– Mon Dieu, j’espère que ce n’est pas déjà la ménopause !

– Mon Dieu, mon Dieu, mon Dieu, je n’arrive plus à savoir si j’ai envie de rire ou de pleurer !

– On n'a qu’à faire les deux ! Hiiiii !

Les cris hystériques de mes amies se confondent avec les miens, et on se retrouve toutes les trois debout derrière notre écran à faire la danse de la joie, la danse de la victoire et la danse de l’amour –

même si je ne sais plus très bien quelle chorégraphie représente quoi. Soren se marre à côté de moi et m’observe me déhancher sans rien manquer.

– Poussez-vous tous, c’est ma sœur qui se marie ! s’exclame Elliot qui arrive en courant dans la

fenêtre vidéo de Margo.

– El’, sors-moi de là, je crois que je viens de demander une folle en mariage, grimace mon brun

amusé.

– Trop tard, c’est ni repris ni échangé ! me défend mon petit frère. Alors, heureuse ? regarde-t-il à nouveau dans ma direction.

– Tu ne peux même pas imaginer…

– Vu les cris que je vous ai entendu pousser toutes les trois, j’ai ma petite idée.

– Je suis au moins à douze sur l’échelle de Richter du bonheur !

– Le maximum c’est sept ! me corrige la pragmatique Pénélope.

– Alors je vais aller rejoindre le septième ciel avec mon futur mari, si ça ne vous dérange pas, leur lancé-je dans un grand sourire.

– Dis-lui qu’il a intérêt à assurer ! le menace faussement Elliot.

– Et dis-lui qu’on l’aime aussi ! ajoute Margo avec des cœurs à la place des yeux.

– Et dis-lui aussi… cherche Penny à faire dans le sentimental. Dis-lui hiiiii ! conclut-elle, aussitôt

suivie par les deux autres.

Je  les  imite  une  dernière  fois  en  sentant  mon  cœur  cogner  de  plus  belle,  puis  je  mets  fin  aux conversations vidéo avant de me lover dans les bras de Soren.

–  Le  septième  ciel,  hein  ?  me  défie-t-il  avec  son  sourire  insolent,  avant  de  m’embrasser langoureusement.

Puis  il  me  soulève  brusquement  et  m’emporte  en  direction  des  escaliers,  sans  jamais  arrêter  ses baisers.  Je  me  laisse  aller,  m’agrippant  à  ses  épaules,  goûtant  à  sa  langue,  sentant  déjà  une  douce chaleur me picoter les cuisses.

La fiancée d’un prince, ça peut encore faire des trucs cochons, non ?

Ja !

Premier étage.

Je flotte dans les airs. Contre sa peau. Sa respiration s’accélère, son corps de titan m’emmène là où bon  lui  semble.  Lorsque  je  glisse  un  peu  dans  ses  bras,  Soren  me  remonte  d’un  coup  sec.  Je l’embrasse dans le cou, effleure sa pomme d’Adam du bout de ma langue, fourrage mes mains dans

ses  cheveux  rebelles  tandis  qu’il  me  maintient  tout  contre  lui.  Il  grimpe  les  escaliers  sans précipitation, ses mains empoignant mes fesses à travers le tissu fin de ma robe longue et vaporeuse.

Il a tout le pouvoir. J’adore ça.

Deuxième étage.

Ma  poitrine  frotte  contre  son  torse,  mes  tétons  durcissent,  il  grogne.  Lorsque  j’ose  mordiller  le lobe de son oreille, je récolte une légère fessée qui me fait frémir. Sa respiration est de plus en plus haletante,  ses  muscles  sont  probablement  douloureux  mais  il  ne  s’en  plaint  pas.  Soren  monte  les marches, le regard déterminé, ses doigts s’enfonçant un peu plus dans ma peau. La douleur se mêle au plaisir naissant. Délicieusement érotique.

Dernier étage.

Ses  semelles  martèlent  le  parquet  ancien  :  celui  de  notre  suite  princière  qui  donne  sur  les  fjords sauvages et la mer tourbillonnante. Seuls sur cette île, dans ce manoir qui est désormais le nôtre, nous frémissons à l’unisson. En me déposant sur le tapis brodé, Soren fait coulisser la fermeture éclair de ma robe. Je frissonne. Son regard éclatant, son parfum viril, sa peau parfaite, à peine éclairée par une douce lumière tamisée… La scène est presque trop belle, trop envoûtante pour être réelle.

–  C’est  la  première  fois  que  je  vais  faire  l’amour  à  une  princesse  danoise,  murmure-t-il, légèrement essoufflé. Et tu n’imagines pas l’effet que ça me fait…

– Future princesse… souris-je aux anges.

Je fais tourner le précieux rubis sur mon doigt, puis retiens mon souffle tandis qu’il fait glisser ma robe en soie claire jusqu’au sol. Ses yeux brillants me détaillent avec insistance, descendant sur mon

soutien-gorge  en  dentelle,  mon  string  crème,  mes  jambes  nues  et  mes  escarpins  dorés.  Ma température interne grimpe de plusieurs degrés.

–  Tu  n’es  plus  qu’à  moi,  Emma…  grogne  mon  prince  en  me  saisissant  par  la  taille  pour m’embrasser férocement.

Je lui rends son baiser, avidement, portée par mon désir. Je glisse mes mains sous sa veste, tire sur sa  chemise  pour  la  faire  sortir  de  son  pantalon.  Mes  paumes  entrent  enfin  en  contact  avec  sa  peau brûlante, ses abdominaux marqués, ses pectoraux en titane et je soupire. Quand le joueur se réveille, que  sa  langue  s’amuse  à  titiller  ma  lèvre  inférieure,  puis  à  s’échapper,  je  plaque  mes  mains  sur  sa mâchoire  et  l’embrasse  sauvagement.  Emporté  par  mon  élan,  il  se  retrouve  adossé  au  mur  et  éteint l’interrupteur sans le vouloir. Peu importe, nos bouches inlassablement aimantées, nous tournoyons dans cette pièce immense et sombre, uniquement éclairée par les reflets de la lune et des étoiles sur l’eau.

Il n’aurait pas pu choisir un plus parfait endroit… Unique, sauvage, violent, comme notre désir.

Soren reprend petit à petit le contrôle. Je me retrouve plaquée contre l’ancienne cheminée, tandis que ses lèvres se perdent dans mon cou. Le marbre me heurte le dos et je gémis – de douleur autant que de plaisir. Les mains de mon brun ténébreux m’attirent un peu plus loin, contre la surface froide et  rugueuse  du  grand  mur  en  pierres.  J’embrasse  ses  épaules,  mords  dans  sa  chair  tandis  qu’il s’insinue  sous  mon  soutien-gorge.  Ses  doigts  pincent  mes  tétons,  je  grogne  et  tire  de  toutes  mes forces  sur  sa  veste  pour  lui  retirer.  Puis  je  fais  sauter  les  boutons  de  sa  chemise  et  le  tissu  blanc disparaît  à  son  tour.  Amusé  par  ma  brusquerie,  Soren  relève  la  tête  pour  venir  susurrer  au  coin  de mes lèvres :

– Princesse ne veut pas dire prude, apparemment…

– Jamais de la vie, soufflé-je en déboutonnant son pantalon.

– Soumise, non plus…

– Encore moins.

– Joueuse ? me demande sa voix rauque.

– Toujours, chuchoté-je en caressant son sexe à travers le tissu.

– Emma… Si j’avais su, je t’aurais fait le coup de la Lamborghini bien plus tôt, grommelle-t-il en grandissant contre ma main.

– Je le savais, tout était prémédité ! Tu étais déjà fou de moi après une seule rencontre… souris-je en me mordant la lèvre.

Soren se presse contre moi, m’embrasse à pleine bouche. Je gémis, ne vois plus rien, si ce n’est

des étoiles, je n’entends plus rien, si ce n’est nos soupirs et, lorsque notre étreinte cesse, je suis face à un prince nordique totalement nu, de la tête aux pieds.

Même dans la pénombre, le spectacle vaut le détour.

– Déshabille-toi, me dit-il de sa voix rauque. Entièrement.

– Je pensais qu’un homme respectable était tenu de le faire…

– Je te l’ai déjà dit : je suis tout sauf respectable, me menace-t-il en me toisant de toute sa hauteur.

–  La  bague  que  je  porte  à  mon  doigt  prouve  le  contraire,  non  ?  le  provoqué-je  en  détachant l’agrafe de mon soutien-gorge.

– Ce rubis fait de moi ton amant à vie, Emma… Ne t’attends pas à ce que je m’assagisse, sourit-il

en coin, en posant ses yeux sur mes seins nus.

– Ce n’est certainement pas ce que je te demande, frissonné-je en posant les miens sur son érection.

– Sérieusement, Vénus, soupire-t-il en me fixant intensément. Tu étais cachée où ?

– Dans tes rêves les plus fous, murmuré-je en caressant ses abdominaux du bout de mes doigts.

Ses  bras  me  soulèvent  et  me  lâchent  sur  le  lit,  quelques  mètres  plus  loin.  Je  rebondis  en  riant,  il vient se placer au-dessus de moi. Frissons.

–  Je  t’aurais  bien  prise  contre  la  cheminée  ou  à  même  le  sol,  mais  pour  cette  fois,  je  vais  faire semblant d’être respectable… glisse-t-il chaudement à mon oreille.

– Prends-moi où tu veux, voyou, gémis-je en sentant sa main droite écarter mes lèvres.

–  Je  vais  te  faire  l’amour  comme  le  ferait  un  futur  mari,  continue-t-il  de  sa  voix  profonde.  Et lorsque tu seras sur le point de jouir, je te montrerai ce qu’un amant est capable de faire. Je vais te prouver que je suis tout à la fois.

Tandis que son pouce imprime de délicieux cercles autour de mon clitoris, il enfonce un doigt en

moi  –  je  suis  trempée.  Je  perds  la  tête,  râle,  me  cambre,  le  supplie  d’accélérer,  de  ralentir,  de continuer. Tout en me prodiguant ces caresses, Soren part à la découverte de ma peau. Il souffle dans mon cou, mordille mes épaules, pince mes tétons entre ses lèvres. Je frissonne de toutes parts, mon bas-ventre est en feu, toutes mes terminaisons nerveuses se réveillent.

–  Là,  un  homme   respectable  t’écarterait  délicatement  les  cuisses  et  te  pénétrerait  avec  douceur, dans cette position.

Je  gémis  en  entendant  ses  mots  et  il  ne  tarde  pas  à  mettre  sa  promesse  à  exécution.  En missionnaire, il coulisse en moi sans précipitation ni mouvement brusque, je halète en le sentant me remplir,  toujours  aussi  surprise  par  la  taille  de  sa  virilité.  Soren  bouge  en  moi  avec  une  tendresse infinie, son regard planté dans le mien. Sa bouche dépose des baisers sur mon visage, la peau sensible de mon cou, il s’allonge sur moi, embrasse ma mâchoire contractée et accélère légèrement ses va-et-vient,  faisant  monter  mon  plaisir.  Cette  danse  langoureuse  et  envoûtante  continue,  nos  peaux  se frôlent, s’effleurent sensuellement, jamais rassasiées. Je tente de m’accrocher à ses épaules, de glisser mes doigts dans ses cheveux, mais mon prince emprisonne mes mains dans les siennes et me pénètre

de plus en plus vite, m’arrachant des gémissements.

Je ferme les yeux, secouée par des ondes de plaisir. Ma jouissance approche et il le sait.

–  C’est  là  que  l’amant  infernal  intervient,  grogne-t-il  à  mon  oreille.  Qu’il  te  retourne  sans  te demander ton avis et te prend de manière animale, sans jamais pouvoir s’arrêter…

Je  lâche  un  cri  lorsque  ses  mains  passent  à  l’action  et  que  mon  visage  et  tout  mon  corps  se retrouvent  face  aux  draps  satinés.  Désormais  à  plat  ventre,  je  le  sens  empoigner  mes  fesses  avec passion  et  remonter  mes  hanches.  Ainsi,  il  peut  me  pénétrer  par-derrière,  sans  pitié  ni  tendresse.  Je me  mords  la  lèvre  pour  ne  pas  crier  à  nouveau,  sentant  son  sexe  s’enfouir  tout  entier  dans  ma

féminité.

Cette sensation… C’est indescriptible, tellement c’est bon…

–  J’aime  ton  audace,  Emma,  murmure-t-il  en  me  prenant  sauvagement.  J’aime  ton  corps,  tes courbes,  ta  croupe  si  ronde  et  ferme,  tes  seins  qui  remplissent  mes  paumes,  ta  peau  douce  et  moite lorsque je l’embrase. J’aime ta bouche sur la mienne, sur mon sexe, sur tout mon corps. J’aime tes mains quand elles m’entourent, me caressent, me font jouir. Mais plus que tout, j’aime ça : t’entendre gémir, haleter sous mes coups de reins. Je t’aime… et je ne cesserai jamais de te désirer, comme si c’était la première fois.

Ses  mots  crus  m’électrisent.  Son  bas-ventre  claque  contre  mes  fesses,  j’écarte  davantage  les cuisses, remonte mon bassin pour l’accueillir plus profondément. Sa main s’empare de mes cheveux

et me force à incliner la tête en arrière. Je grogne, un sourire en coin s’entend dans sa voix.

– Comme ça… approuve-t-il. Ta cambrure est parfaite…

– Hmm… soupiré-je, incapable d’articuler deux mots.

– Dis-moi que tu aimes ça, Emma. Dis-moi que c’est ce que tu veux.

– Soren… N’arrête pas… m’écrié-je, à bout de souffle.

Ses  allers-retours  reprennent  de  plus  belle,  ses  mains  s’accrochent  à  mes  hanches  pour  me maintenir  fermement  contre  lui  et  je  perds  tout  sens  des  réalités.  Nos  sexes  coulissent  sans  fin, s’épousant  à  la  perfection,  mon  cœur  bat  à  toute  vitesse  mais  je  ne  sens  plus  que  lui,  en  moi.  Sa virilité  qui  me  possède  et  me  comble  comme  jamais.  Soren  le  chevalier  noir,  l’amant  insatiable,  le prince rebelle me prouve qu’il n’a pas changé. Que la bague que je porte au doigt ne fera jamais de lui  un  homme  rangé.  Il  m’ouvre  son  cœur,  mais  il  me  fait  aussi  la  promesse  d’un  voyage  des  sens somptueux, insoupçonné, infini.

Et je suis plus prête que jamais à lui dire oui…

Mes  jambes  se  mettent  à  trembler,  mes  joues  s’empourprent,  ma  respiration  s’affole  :  l’orgasme me guette. Tandis que mon amant m’assène ses ultimes coups de reins, je me contrôle une dernière et sublime  fois  avant  de  m’abandonner  au  plaisir.  Une  vague  brûlante  remonte  tout  le  long  de  mon corps, jusqu’à exploser dans ma gorge. Je crie son nom de la manière la plus animale qui soit, Soren m’imite en se libérant en moi.

Puis son corps s’affaisse sur le mien et nous nous allongeons sur le dos, essoufflés et frémissants.

Je  me  retourne  de  profil  pour  lui  faire  face,  il  m’enferme  dans  ses  bras  en  enfouissant  son  beau visage dans mon cou. Ma jouissance était si puissante que j’en tremble encore.

–  Même  dans  mes  rêves  les  plus  fous,  je  n’aurais  jamais  pu  imaginer  ça…  murmure-t-il paresseusement à mon oreille.

– C’est bien ce que je dis, lui souris-je. C’est trop beau pour être vrai, Soren. On va forcément se réveiller et comprendre que tout ça n’a jamais existé…

–  Plutôt  crever  !  grogne-t-il  en  me  serrant  encore  plus  fort  contre  lui.  Emma  Lucie  Margaret Green-Ostergaard, tu ne sortiras plus jamais de ma vie…

Pas d’objection, votre honneur !

50. Ne pas s'évanouir

Notre  parenthèse  enchantée  sur  l’île  de  Fyn  dure  une  petite  semaine.  Mon  beau  brun  essaie  de contenir  mon  excitation  en  me  proposant  de  réaménager  et  redécorer  à  mon  goût  ce  qui  est désormais « mon » manoir. Bon, d’accord, le nôtre. Mais il m’a laissé carte blanche et voilà sa toute première erreur de fiancé : j’ai déjà une trentaine d’onglets ouverts sur un ordinateur et une centaine de post-it barbouillés de croquis et d’idées.

Après tout, je suis une future princesse, j’ai droit à tous les caprices !

Je  suis  bien  obligée  de  passer  ma  frustration  sur  la  déco  puisque  Soren  m’a  appris  que  la préparation de notre mariage serait intégralement prise en charge par l’équipe dédiée du royaume : il y a un protocole à suivre, des règles à respecter, et je sais déjà que je peux dire adieu à ma robe de mariée courte ou à mon thème bonbons acidulés.

Un  vrai  mariage  de  princesse,  ça  ne  va  pas  sans  quelques  clichés…  Et  je  suis  prête  à  tous  les accepter pourvu que j’épouse l’homme de mes rêves.

En attendant la suite des événements, je ne me lasse pas d’observer le rubis et les diamants autour de mon annulaire gauche. Penser aux sept générations qui ont porté cette bague de fiançailles avant moi me donne le vertige : j’ai besoin de la regarder toutes les cinq minutes pour m’assurer que je ne rêve pas, qu’elle est bien à moi. Et je me suis déjà fait deux ou trois frayeurs en ne la sentant plus à mon doigt… C’est bien la seule fois où j’ai stoppé net nos ébats pour me mettre à quatre pattes sous le lit, à la recherche de mon précieux rubis.

Et  bizarrement,  la  scène  n’a  pas  stoppé  l’excitation  de  mon  amant  au  sourire  en  coin,  bien  au contraire…

Un  beau  matin,  Soren  m’apporte  un  café  et  un  baiser  au  lit,  puis  me  laisse  me  réveiller tranquillement pendant qu’il jette des affaires dans une grande valise. Il a les sourcils froncés et l’air préoccupé, c’est le moment idéal pour tenter de le dérider. En petite tenue, je rampe paresseusement sur le matelas jusqu’à me recroqueviller dans la valise et lancer, à la fois menaçante et amusée :

– Où que tu ailles, tu sais que tu vas devoir m’emporter avec toi ?

– J’y compte bien ! se retourne-t-il en éclatant de rire.

– Où on va ?

– Copenhague, répond-il en venant s’asseoir par terre, à côté de moi. J’ai tout fait pour annuler ce déjeuner au Palais, mais je crois qu’on va devoir y aller…

– En quel honneur ?

– Une fois que je t’aurai répondu, rappelle-toi que je t’aime et que rien de tout ça n’est ma faute, glisse-t-il avec un sourire taquin, tout en caressant mes cheveux.

– Je crains le pire, Soren…

–  Ma  famille  nous  attend  pour  les  fiançailles  officielles.  Dans  deux  heures.  Il  faudrait  que  tu décides ce que tu vas porter d’ici… environ cinq minutes, consulte-t-il sa montre.

–  Trop  d’informations  d’un  coup  !  sauté-je  sur  mes  pieds  pour  me  ruer  dans  le  dressing  à  la recherche de la robe parfaite.

–  Pas  de  panique,  s’amuse-t-il  de  loin,  j’ai  prévenu  qu’on  ne  voulait  rien  de  formel.  Et  qu’on  ne venait que parce qu’on y était obligés.

Une fois installés dans la berline, avec Anton au volant, Soren à ma droite sur la banquette arrière et notre valise dans le coffre, je regrette aussitôt mon choix de robe – avec des motifs géométriques et des couleurs vives, je ne sais pas pourquoi j’ai cru qu’il serait de bon ton de porter du rouge, la couleur officielle du Danemark.

– On ne va voir que moi, non ? m’agité-je nerveusement sur la banquette.

–  C’est  le  but.  Tu  es  celle  que  j’ai  choisie,  ils  devront  te  prendre  comme  tu  es,  rouge  passion, commente-t-il avec une étincelle brûlante au fond des yeux.

– N’essaie pas de m’aguicher, voyou, j’ai mille questions à te poser !

– On a deux heures devant nous, je t’écoute, s’assagit-il en quittant mes cuisses nues des yeux.

– Qui sera là ?

– Ma mère, mes sœurs, Cecilie et quelques amis, c’est tout, hausse-t-il les épaules.

– La reine ? ! La reine sera là ? ! Tu n’es même pas rasé ! commencé-je à stresser.

–  Si  tu  savais  comme  je  m’en  fous…  Et  de  tout  leur  protocole  aussi.  On  n’a  pas  besoin  de  se déguiser ou de faire tant de chichis pour annoncer une évidence : on s’aime et on va se marier.

– Hmm… Alors contente-toi de leur envoyer un texto et rentrons nous cacher sur cette île, non ?

tenté-je avec un sourire pour le supplier.

– Ne me tente pas… retrouve-t-il son air coquin. Tu sais que tu deviens encore plus sauvage que

moi, Emma ? lance-t-il comme un compliment, en passant son bras autour de mes épaules.

– Je sais, tu as une très mauvaise influence sur moi, soupiré-je en me blottissant contre lui.

–  C’est  juste  un  déjeuner  au  Palais,  pour  officialiser  les  choses.  J’ai  réussi  à  nous  épargner  un dîner de gala avec tout le gratin danois et les médias, me serre-t-il un peu plus fort.

– Qu’est-ce que je dois savoir d’autre ?

–  On  te  demandera  sûrement  si  tu  veux  abandonner  ta  nationalité  française  et  américaine  pour devenir danoise. Et te convertir pour rejoindre l’église évangélique luthérienne…

– Et j’ai le droit de répondre non à toutes ces questions ? haussé-je un sourcil.

– Emma Green, tu as tous les droits, prend-il mon visage entre ses mains. Tu es toi et c’est comme ça que je t’aime. Promets-moi de rester toi-même, gronde sa voix rauque et profonde.

– Promis, murmuré-je en me perdant dans ses yeux verts intenses. Même si je me retrouve à faire

des révérences stupides dans ma robe criarde ? ajouté-je d’une voix enjouée. Même si la reine exige une expertise psychiatrique de ma personne avant de nous donner sa bénédiction ?

– J’ai hâte d’y être ! s’amuse-t-il de mes scénarios improbables.

– J’ai une dernière question… bredouillé-je, plus hésitante. Parce que j’ai fait quelques recherches cette semaine, j’ai même appelé Aimée pour qu’elle m’éclaire sur cette tradition, et il paraît que les princes  donnent  à  leurs  enfants  des  prénoms  d’anciens  rois  du  Danemark.  On  sera  vraiment  obligé d’appeler notre fils Knut ou Valdemar ? !

Son  éclat  de  rire  guttural  emplit  la  voiture  et  fait  exploser  mon  cœur.  Soren  se  rue  sur  moi,  me

renverse sur la banquette arrière et m’embrasse avec passion.

– Je sais pourquoi j’ai tant envie de t’épouser, me murmure-t-il entre deux baisers.

Excellente réponse, Mr Fiancé !

– Et ma famille ? réalisé-je tout à coup.

– J’ai essayé de faire venir tes parents et ton frère, m’apprend Soren. Mais ils n’ont pas pu faire le déplacement en si peu de temps.

– Oh, il n’y aura personne pour me soutenir du côté Green…

–  Si,  ils  seront  là  à  leur  façon,  ils  m’ont  envoyé  ça  pour  toi,  me  sourit  mon  prince  canaille  en sortant un petit paquet de sa poche.

J’ouvre l’épaisse enveloppe blanche matelassée et découvre un long collier cuivré, au bout duquel

pend  un  lourd  pendentif  ancien,  s’ouvrant  en  deux,  pour  me  dévoiler  une  vieille  photo  de  famille  : celle de mon père et ma mère, jeunes et amoureux, le jour de leur mariage.

– C’est si beau, murmuré-je en enfilant le collier autour de mon cou tout en retenant mes larmes.

– Regarde encore dans l’enveloppe… me susurre mon prince souriant.

J’en sors une petite carte où je reconnais la jolie écriture manuscrite de ma mère :

« Emma,

Le  jour  où  nous  nous  sommes  mariés,  nous  pensions  que  nous  ne  pourrions  jamais  être  plus heureux. Mais nous nous sommes trompés. Ta naissance nous a comblés de joie. Et te savoir heureuse, aujourd’hui, aux côtés de Soren, nous rend fous de bonheur. Nous ne manquerons votre mariage pour rien au monde. En attendant, porte-nous près de ton cœur. Avec tout notre amour,

Papa et Maman. »

Cette fois, je laisse mes larmes couler, en serrant le pendentif tout contre moi. Une dernière carte tombe de l’enveloppe et c’est un message d’Elliot, cette fois, au dos d’une photo. Elle doit avoir au moins vingt-cinq ans et me fait sourire jusqu’aux oreilles. Je suis déguisée en mariée, avec du tissu blanc découpé dans un drap, un rouge à lèvres qui déborde sur tout mon visage et les escarpins trop grands de ma mère sur mes petits pieds potelés. Mon frère est presque un bébé et flotte dans une veste de  costume  appartenant  à  mon  père.  Nous  rions  tous  les  deux  aux  éclats.  Derrière  cette  photo collector, mon frère m’a simplement écrit :

« Bon courage pour tes fiançailles… Essaie d’être moins ridicule que ça ! Je t’aime, El’ »

J’embrasse le cliché et saute au cou de mon fiancé, sans jamais pouvoir arrêter de sourire jusqu’à la fin du trajet.

***

Arrivés au Palais royal d’Amalienborg, nous sommes accueillis par Lars qui nous mène sur le lieu

des  festivités.  Juste  avant  d’entrer,  Soren  prend  mon  visage  entre  ses  mains,  m’enveloppe  de  son regard ambré et prononce de sa voix grave :

–  Tout  va  bien  se  passer.  Ma  mère,  Solveig  et  Heidi  connaissent  toute  la  vérité.  Je  leur  ai  dit  ce matin, juste avant qu’on parte. Je ne supportais plus tous ces mensonges entre nous, et il en allait de leur  sécurité  à  toutes  les  trois.  Elles  savent  qu’Harald  est  responsable  de  l’attentat  et  de  la  mort  de Sebastian. Elles savent pour Travis, pour Démétrius…

– Et pour moi, ajoute Lars dans un souffle.

Cette  révélation  m’abasourdit  mais  je  sens  l’armoire  à  glace  soulagée  de  ne  plus  être  seulement l’amant caché, le père illégitime. Il a l’air d’avoir rajeuni d’une dizaine d’années. Et j’ai l’impression qu’un poids a aussi quitté les épaules de mon prince, qui se tient droit, fier, sûr de lui.

Et plus important encore, sûr de moi.

Nous entrons enfin dans la grande salle à manger où tout le monde nous attend. Une longue table

est somptueusement dressée et la vingtaine d'invités est sur son trente-et-un. Heidi me saute dessus en premier, me serre dans ses bras et en profite pour me chuchoter à l’oreille :

– J'adore ta robe, tu es canon !

– Le fameux rouge danois ! lui réponds-je avec un clin d’œil complice.

– Emma, vous êtes superbe ! me sourit tendrement Filippa en me tendant les bras. Bienvenue dans

notre famille. Quel dommage que vos proches n’aient pas pu se joindre à nous aujourd’hui.

Quand j'y repense, ce déjeuner officiel les aurait bien plus stressés qu’autre chose, je suis contente de leur épargner ça !

Et j’ai intérêt à les préparer psychologiquement d’ici le mariage !

– Votre adorable fils m’a prévenue il y a tout juste deux heures, ironisé-je en gardant le sourire. Ça faisait un peu court pour les faire venir de Paris et de Californie…

– On épouse les défauts d’un homme autant que ses qualités, n’est-ce pas ? me répond-elle à voix

basse,  avec  un  sourire  mutin.  J’ai  essayé  de  l’élever  du  mieux  que  j’ai  pu,  mais  ça  n’a  pas  été  une mince affaire, plaisante-t-elle en posant sa main frêle sur la joue de Soren.

– Vous avez fait du bon travail, la rassuré-je en me perdant dans les yeux verts que j’aime tant.

Je suis rapidement présentée aux invités les plus proches, me retiens de toute révérence inutile et me  dépêche  de  rejoindre  ma  place  à  table,  pour  cacher  ma  robe  voyante  sous  la  grande  nappe blanche. La reine Cecilie fait enfin son entrée, dans un tailleur strict, et son visage me semble encore plus grave qu’avant – qu’avant la mort de son fils Sebastian, évidemment. Elle s’installe juste en face de moi, sur la chaise vide que je pensais réservée à Soren – qui finit par venir s’asseoir à ma gauche, en expulsant Heidi d’un coup de hanche.

– Très jolie bague, commente froidement la reine en attrapant ma main gauche.

Ne pas s’évanouir. Ne pas avoir l’air stupide. Ni folle. Ni…

– Un cadeau de Filippa, vient me secourir Soren après un silence bien trop long.

– Ma sœur cadette a toujours été très généreuse, acquiesce Cecilie sans que je comprenne si c’est

un reproche ou non.

– Le rouge passion est la couleur préférée d’Emma, intervient Heidi qui est revenue se placer à ma droite, au cœur de l’action.

Et moi qui n’ai toujours pas prononcé un seul mot…

– La passion n’est pas l’ingrédient qui fait durer les mariages, ajoute la reine sur un ton toujours aussi austère. D’ailleurs, où est encore passé ton mari, Filippa ?

–  Harald  est  occupé  à  Palm  Springs,  répond  aussitôt  Soren,  visage  fermé  et  voix  déterminée.

Obligations professionnelles.

Si seulement la reine savait qu’elle parle de l’assassin de son propre fils...

–  Un  mari  très  pris  et  une  femme  indépendante,  libre  de  décider  pour  lui  :  voilà  la  recette  des mariages  réussis  dans  notre  pays  !  lance  Cecilie,  en  reine  féministe,  déclenchant  les  rires  autour d’elle.

C’était donc une plaisanterie…

Ris !

Je vois Heidi et Solveig rire jaune avant de me sourire, Soren échanger un regard tendre avec sa

mère,  et  Filippa  frôler  Lars  de  ses  yeux  bleus  humides  avant  de  les  reporter  sur  moi.  Je  lis  de  la souffrance sur tous leurs visages, mais aussi une certaine résignation, qui se transforme en douceur à mon  égard.  Malgré  tous  les  secrets  qu’ils  doivent  encore  garder,  l’amour  qui  unit  cette  famille  me touche au plus profond. Et j’admire cette façon qu’ils ont de se protéger les uns les autres, coûte que coûte. Moi y compris.

Le déjeuner se poursuit dans une ambiance assez difficile à cerner : entre les sourires des uns et les malaises  des  autres,  entre  les  robes  sobres  et  les  plus  colorées,  les  costumes  officiels  et  les  barbes d’une  semaine,  entre  les  simples  questions  sur  ma  vie  et  les  commentaires  acerbes  de  la  reine,  qui semble pourtant m’accepter dans sa famille – sans exiger aucune expertise.

À  la  fin  du  repas,  Cecilie  s’éclipse  rapidement  pour  aller  honorer  d’autres  obligations  royales, suivie  de  son  mari,  si  transparent  et  soumis  que  j'avais  à  peine  remarqué  sa  présence  jusqu’ici.  La mort du prince Sebastian a l’air d’avoir transformé cet homme en ombre de lui-même. En se levant

pour  raccompagner  le  couple  royal  à  la  sortie,  Soren  m’adresse  un  clin  d’œil  rassurant,  signe  que j’ai passé le test haut la main. Et je serre le pendentif de mes parents contre mon cœur, le meilleur des porte-bonheur.

Je souffle un peu et je profite enfin du festin royal qui occupe toute la longueur de la table. Après le  déjeuner,  les  invités  quittent  peu  à  peu  la  fête  en  nous  félicitant  une  dernière  fois  pour  ces  «

fiançailles modernes » : c’est un compliment à demi avoué dans la bouche de certains, un reproche

parfaitement  assumé  pour  les  autres.  Mais  je  me  cale  sur  l’attitude  de  Soren  :  souriant,  indifférent, poli mais inébranlable.

À  l’autre  bout  de  la  pièce,  tout  à  coup,  une  vision  d’horreur  :  la  fameuse  Kirsten,  princesse  des Pays-Bas, fait son entrée dans la salle à manger et fonce droit sur nous – dans une robe à couper le souffle qui dévoile une seule de ses jambes interminables.

– J’ignorais que tu étais sur la liste des invités, lui sourit Soren, plein d’insolence.

– Je ne le suis pas, répond-elle doucement. Mais je tenais à venir vous féliciter en personne. Emma, vous avez fait un très bon choix, ajoute-t-elle avec un clin d’œil.

– Je n’en doute pas une seconde, rétorqué-je un peu sèchement, pour ne pas me laisser amadouer.

– Je vous souhaite sincèrement d’être heureux tous les deux, continue la grande blonde. Et je vous remercie de me libérer de cet engagement stupide qui nous liait depuis l’adolescence, annonce-t-elle en  direction  de  Soren.  Ma  famille  va  pouvoir  passer  à  autre  chose…  et  moi  aussi,  soupire-t-elle, apparemment soulagée.

– Vraiment ? ! Vous n’essayez pas de me le voler ? demandé-je spontanément.

– J’envie votre naïveté ! éclate-t-elle de rire. Bienvenue dans le monde des princes, des princesses et  des  pressions  familiales  !  Enfin,  vous  avez  l’air  de  ne  pas  trop  vous  laisser  faire,  pour  l’instant, commente-t-elle en observant nos fiançailles peu protocolaires.

– Merci de ta visite, Kirsten, écourte mon prince qui a senti mon malaise. Sois heureuse, toi aussi.

– Je vais essayer… On se voit à votre mariage ! sourit-elle encore de toutes ses immenses dents

blanches avant de s’en aller.

– Comment elle fait pour continuer à ressembler à une peste même quand elle essaie d’être gentille

? marmonné-je à Soren.

– Tout un art… sourit-il. Et j’espère que tu ne le maîtriseras jamais ! m’embrasse-t-il furtivement avant de se pencher pour prendre dans ses bras le petit Emil, son neveu désespérément sage.

–  Pourquoi  tes  parents  ne  t’apprennent  pas  à  faire  des  bêtises,  toi  ?  chuchote-t-il  au  petit  garçon avant de s’éloigner avec lui.

J’avoue, je grave instantanément cette image dans ma mémoire : mon beau brun, sa voix rauque et son sourire en coin, avec un enfant dans les bras, qui pourrait être un jour le mien.

Valdemar  Knut  Green-Ostergaard  :  qui  sera  sans  doute  le  plus  mal  élevé  de  toute  la  famille royale… En plus d’avoir un nom à coucher dehors !

***

Nous  restons  quelques  jours  de  plus  au  Palais  royal,  dans  la  partie  réservée  aux  Ostergaard.  Je tisse de jolis liens avec ma future belle-famille : toujours aussi complice avec Heidi, je me rapproche aussi  doucement  de  la  sœur  aînée.  Solveig  semble  s’adoucir  depuis  qu’elle  a  ouvert  les  yeux  sur l’homme  qu’est  vraiment  son  père.  Son  mari  Viggo  et  son  fils  Emil  m’ont  aussi  adoptée,  depuis qu’ils  ont  découvert  ma  maladresse,  mes  névroses  et  toutes  les  choses  que  j’essayais  de  cacher jusque-là  –  mais  qui  ont  resurgi  dès  que  j’ai  commencé  à  me  sentir  chez  moi.  Filippa  est  la  belle-mère rêvée, douce, bienveillante, attentive mais jamais intrusive. Et au milieu de tout ça, Lars cherche à trouver sa place, entre garde du corps et amoureux transi de sa princesse meurtrie par la vie.

Bien installée dans ma bulle de bonheur et mon remake de conte de fées, j’en aurais presque oublié la  réalité.  C’est  Soren  qui  m’apprend,  un  beau  jour,  que  Démétrius  White  a  été  invité  au  Palais

d’Amalienborg, sur l’initiative de Filippa. La princesse souhaite enfin rencontrer son fils biologique, et personne n’a osé s’y opposer. Mais je sens bien que cette invitation crispe mon prince plus qu’il ne veut bien l’avouer.

– Ne me regarde pas comme ça, Emma. Ma mère est en droit de le voir, je n’ai pas mon mot à dire.

– Non, mais tu as le droit de ressentir des choses… tenté-je sans le brusquer.

– Oui, je suis heureux qu’elle le fasse si elle en a besoin.

– Et… ? insisté-je un peu.

– Et Lars sera là pour la protéger.

– Pourquoi tu ne parles pas de toi, Soren ? Et toi, dans tout ça ?

–  Je  n’y  ai  pas  ma  place.  C’est  la  rencontre  d’un  fils  et  de  ses  parents  biologiques,  après  trente-deux ans de mensonge. Ça les regarde, hausse-t-il les épaules.

– Tu n’es pas curieux de rencontrer les tiens ? essayé-je à voix basse.

– Non, j’ai eu assez de pères comme ça, crois-moi ! marmonne-t-il pour évacuer ce sujet. Et ma…

« mère », enfin celle de Démétrius, n’est plus de ce monde. Je te rappelle que c’est elle qui a accepté d’échanger son bébé. Contre dix-huit millions de dollars.

– Tant que tu ne feras pas la paix avec tout ça, je…

–  Je  sais  que  tu  t’inquiètes  pour  moi,  m’interrompt  mon  brun  ténébreux  en  me  prenant  dans  ses bras. Mais je vais bien. Mieux que je n’ai jamais été. Grâce à toi, sourit-il avant de m’embrasser.

– Un jour… bredouillé-je en quittant ses lèvres. Un jour, je promets que j’arriverai à résister à tes baisers pour finir une conversation, lui pincé-je la fesse pour me venger.

– Tu as toute la vie pour relever ce défi, conclut l’insolent en s’éloignant.

Je  suis  Soren  dans  les  couloirs  du  Palais  pour  aller  accueillir  Démétrius,  avec  Solveig  et  Heidi, juste pour le saluer et lui souhaiter la bienvenue, comme l’a demandé Filippa. L’Américain entre par une porte de service : il n’est pas question d’ébruiter sa présence au reste de la famille royale ni aux médias, encore moins son identité.

La princesse aux yeux limpides ne peut retenir son émotion en voyant arriver le grand blond. Je

reconnais  qu’il  colle  parfaitement  à  côté  des  deux  sœurs,  blondes  et  longilignes  comme  lui.  Mon chevalier brun si bien bâti, lui, se raidit. Il doit sans doute voir la même chose que moi, une certaine ressemblance, un lien fraternel, un type scandinave qu’il ne partage pas avec le reste de la famille. Et la plaie dans son cœur se rouvre peut-être un peu. Je glisse mon bras autour de sa taille pour l’apaiser comme je peux, Soren m’accueille contre son épaule.

Démétrius serre timidement la main de ses demi-sœurs, encore plus gênées que lui. Il échange une

brève accolade avec Filippa, en larmes, puis avec Lars, qui retient toutes ses émotions, comme à son habitude.  Le  regard  que  me  jette  Démétrius  en  dit  long  sur  notre  relation  :  anciens  amis,  anciens ennemis réconciliés, puis à nouveau éloignés par une succession de vérités difficiles à digérer. Je n’ai répondu à aucun de ses appels depuis que Travis a révélé l’ultime mensonge de l’Américain, pour se sauver d’Harald. Je lui ai sans doute pardonné, au fond de moi, mais je ne me résous pas à le regarder avec bienveillance ou compassion.

Il faut croire que notre amitié a été trop abîmée…

Après  une  poignée  de  main  virile  à  Soren,  un  silence  pesant  s’installe.  Les  deux  hommes  se

jaugent, longuement, comme si leur rivalité n’avait jamais atteint cet apogée, et qu’ils le réalisaient seulement  maintenant.  Deux  fils  pour  un  seul  couple  de  parents  aimants.  Deux  frères  pour  des princesses habituées à une fratrie de trois. Deux concurrents, un brun, un blond, et je ne saurais dire lequel des deux souffre le plus. Celui qui a mené la vie de prince dont il ne voulait pas, ou celui qui a toujours rêvé d’un destin plus prestigieux que le sien. Celui qui se sent trahi, celui qui se dit volé.

En fait, je crois qu’aucunes retrouvailles arrangées ne pourraient réparer ces trente-deux années.

Et  dans  ce  nouveau  portrait  de  famille,  étrange,  surréaliste,  plus  personne  ne  semble  vraiment  à  sa place.

***

Le  lendemain  de  cette  entrevue  privée,  dont  seuls  Filippa,  Lars  et  Démétrius  connaissent  le contenu,  le  Palais  des  Ostergaard  semble  vivre  au  ralenti.  Tout  le  monde  se  traîne,  en  silence,  sans trop savoir quoi faire de ses émotions, sans trop savoir quoi dire pour apaiser celles des autres. Il n’y a que Soren qui s’active, en début de soirée, après avoir reçu un nouveau coup de fil mystérieux sur son portable. Mon prince m’a simplement dit qu’il rejoignait Anton, mais j’ai trouvé son départ trop précipité, son baiser trop appuyé pour qu’il s’agisse d’une simple virée entre hommes.

Je  vais  m’écrouler  sur  un  canapé  du  salon,  entre  Heidi  qui  lit  un  magazine  et  Solveig  qui  fait dessiner Emil sur la table basse, en l’empêchant de déborder. Je leur demande si je peux allumer la télévision puis commence à zapper, peu convaincue, jusqu’à ce que Lars fasse irruption dans le salon et  m’arrache  la  télécommande  des  mains,  faisant  sursauter  tout  le  monde  au  passage.  L’armoire  à glace  appuie  nerveusement  sur  un  bouton,  s’y  reprend  à  plusieurs  fois,  jusqu’à  la  bonne  chaîne d’informations.

Je  retiens  ma  respiration  quand  j’aperçois  Démétrius,  en  costume,  assis  face  à  une  journaliste danoise. En haut à droite, l’écran nous apprend que l’émission est en direct. En bas, un bandeau défile

: « Interview exclusive : des révélations fracassantes sur la famille royale », me traduit Heidi d’une voix  blanche.  Nous  nous  levons  toutes  les  trois  en  même  temps  du  canapé,  en  poussant  un  cri d’horreur.  Lars  s’éloigne  un  peu  pour  téléphoner,  son  visage  d’ordinaire  impassible  fulmine  de colère. Je me précipite pour appeler Soren, par réflexe, mais je sais d’avance qu’il ne me répondra pas.

– Il est en route vers les studios de télévision, m’apprend Lars.

– Comment il a su… ? balbutié-je sans pouvoir finir ma phrase.

– On a pris la décision de faire suivre Démétrius aujourd’hui, par précaution. J’ai eu un mauvais

pressentiment  après  notre  rencontre  d’hier.  Et  j’avais  raison…  Anton  nous  a  prévenus  qu’il  n’avait pas  pris  son  avion  comme  prévu.  Mais  je  n’aurais  jamais  pensé  qu’il  fasse  une  chose  pareille…

souffle le garde au regard incrédule.

L’émission  démarre  et  je  ne  comprends  rien  aux  questions  du  journaliste.  Heidi  me  fait  la traduction en simultané, tout en serrant ma main à m’en faire mal. J’entends mon cœur cogner jusque dans mes tempes. Je me concentre sur les mots de Démétrius qui s’exprime en anglais avec quelques

secondes d’avance sur le traducteur danois :

–  Je  suis  le  prince  héréditaire  du  royaume  du  Danemark.  Il  y  a  trente-deux  ans,  j’ai  été  échangé contre un  autre  bébé, le  jour  de ma  naissance,  dans  une maternité  de  Californie. On  a  payé  dix-huit millions de dollars une jeune mère célibataire pour lui prendre son enfant et lui donner, en échange, celui  du  prince  Harald  et  de  la  princesse  Filippa.  Ma  mère,  la  femme  qui  m’a  élevée,  avait  besoin d’argent mais ne s’est jamais remise de cet échange. Elle a sombré dans la dépression, l’alcoolisme, elle  m’a  toujours  rejeté  et  s’est  laissée  mourir  de  chagrin.  Elle  a  fini  par  me  révéler  une  partie  du secret, sur son lit de mort. J’ai enquêté plusieurs mois pour retrouver celui qui avait pris ma place, le prince  Soren,  et  connaître  l’identité  de  mes  vrais  parents.  J’ai  la  preuve  des  dix-huit  millions  de dollars  auxquels  ma  mère  n’a  jamais  touché.  Elle  les  a  gardés,  pour  moi,  ou  peut-être  pour  me permettre de faire éclater la vérité. Ce mensonge de trente-deux années a assez duré. Le peuple danois a le droit de savoir. Et je veux que justice soit faite, pour ma mère. Pour ma vie volée.

Les yeux de Démétrius s’emplissent de larmes mais je ne ressens pour lui aucune pitié. Il vient de me trahir, après tous ces mois où j’ai tenté de le comprendre, de le soutenir, de le défendre. Et il vient de faire voler en éclats toute la vie de Soren. Celles de Filippa, d’Heidi, de Solveig, de Lars et de tous ces gens qui comptent tant pour moi. Mon autre famille. En fixant la télévision, j’ai l’impression que la main de l’Américain traverse l’écran pour venir m’arracher le cœur.

Le traître… Je me suis trompée sur lui depuis le début.

Et dire que j’ai supplié mon prince de lui donner une seconde chance…

Heidi  sanglote  bruyamment  à  côté  de  moi,  Solveig  reste  immobile,  incapable  de  réagir  ou d’exprimer quoi que ce soit. Lars est parti depuis longtemps s’assurer que Filippa ne voie pas ça. Je pourrais  m'évanouir  mais  je  reste  là,  debout,  avec  mes  yeux  secs  et  mon  cœur  broyé,  qui  n’a  plus l’air  de  fonctionner.  Jusqu’à  ce  que  Soren  apparaisse  sur  le  plateau  de  télé.  Son  corps  aux  muscles tendus,  ses  cheveux  bruns  en  bataille,  son  regard  vert  militaire  brillant  sous  les  projecteurs  :  c’est bien  lui.  La  journaliste  a  un  mouvement  de  recul,  un  moment  d’incompréhension,  puis  les  caméras filment en direct mon prince guerrier : des agents de sécurité tentent de le retenir, il se débat comme un fou en déchirant sa veste et se plante face à Démétrius en lui ordonnant de se taire.

– J’ai d’autres vérités à dire, gronde sa voix rauque et profonde.

Je crois que mon cœur bat à nouveau.

À suivre,

ne manquez pas le prochain épisode.

51. Mon île déserte

– J’ai d’autres vérités à dire.

Avec sa voix d’outre-tombe, Soren a fait trembler tout le monde, du plateau télé jusqu’au salon du Palais royal : Heidi, Solveig et moi retenons notre souffle, toujours debout face à l’écran.

–  Je  suis  désolé  de  briser  les  rêves  de  grandeur  de  cet  homme,  mais  il  n’est  pas  le  prince héréditaire  du  royaume  du  Danemark,  annonce  mon  guerrier,  surplombant  son  rival  de  toute  sa hauteur, sans le quitter des yeux. Cet échange d’enfants n’a jamais eu lieu et j’en ai la preuve formelle, annonce-t-il en fixant cette fois la journaliste. J’ai réalisé un test ADN qui affirme que je suis bien le fils  de  mes  parents,  j’ai  les  résultats  ici  même,  brandit-il  une  enveloppe  avec  ce  qui  semble  être  le logo d’un laboratoire.

Mon  cœur  manque  à  nouveau  des  battements.  À  côté  de  moi,  les  deux  sœurs  affichent  la  même expression  d’horreur  :  yeux  écarquillés  et  main  portée  à  leur  bouche  entrouverte,  comme  si  elles cherchaient de l’air ou retenaient leurs cris d’effroi.

– Depuis quand est-ce qu’il le sait ? bredouille Solveig en tremblant.

– Pourquoi il ne nous a rien dit… ? ajoute Heidi d’une voix à peine audible.

– « Le fils de ses parents »… Est-ce qu’il parle d’Harald ou de Lars ? continue l’aînée comme si

elle réfléchissait à haute voix.

– Je ne comprends plus rien… soupire la cadette avec des sanglots d’épuisement dans la voix.

Les mêmes questions, les mêmes phrases se coincent au fond de ma gorge. Je reste enfermée dans

un mutisme plus fort que moi, concentrée sur la traduction en simultanée, pétrifiée par le regard fou de Démétrius, abasourdie par la voix grave et douloureuse de mon prince et ses vérités qui ravagent tout sur leur passage. Heidi continue à me traduire le danois de la journaliste, qui tente de reprendre le contrôle de son émission en direct.

– Votre Altesse Sérénissime, vous êtes donc en train de dire que cet échange de bébés avait bien été prémédité mais qu’il n’a pas abouti ?

– Oui.

– Il ment ! tente de l’interrompre Démétrius, devenu écarlate.

– J’ai rencontré personnellement la sage-femme présente le jour de ma naissance, reprend Soren

sans  se  laisser  impressionner.  Elle  était  chargée  de  procéder  à  l’échange  et  d’en  effacer  toutes  les traces. Elle a fait disparaître les dossiers de la clinique mais elle a finalement renoncé à inverser les bébés, au tout dernier moment. Les résultats du test ADN le prouvent.

Cette fois, le visage du grand blond devient blême. Je lis la panique dans ses yeux bleus hagards. Il semble réfléchir à toute vitesse sur la stratégie à adopter. Mais ne bouge pas, paralysé, comme moi.

– Cette femme vous a-t-elle révélé qui était à l’origine de ce projet sordide ? Qui aurait pu vouloir s’en prendre au dernier-né de la famille royale ?

–  Je  l’ignore,  souffle  Soren,  visage  fermé  et  voix  assurée,  sans  rien  laisser  transparaître  de  ce mensonge.  La  sage-femme  dit  ne  pas  le  savoir  non  plus.  Et  si  elle  a  accepté  de  sortir  du  silence aujourd’hui,  trente-deux  ans  plus  tard,  c’est  uniquement  contre  ma  protection.  Elle  n’est  qu’un  des pions de cette histoire. Une enquête est en cours pour retrouver le vrai coupable.

Les  sons  refusent  toujours  de  sortir  de  ma  bouche  mais  mon  cœur,  lui,  explose  un  peu  plus  à chaque  mot  de  mon  brun  ténébreux.  Des  milliers  de  points  d’interrogation  s’abattent  comme  des flèches  acérées  dans  mon  esprit  furieux.  Furieux  contre  Démétrius  et  ses  révélations  de  traître.

Furieux – bien qu'admiratif – contre Soren et son enquête secrète. Furieux contre la vie qui s’acharne, encore une fois, à faire de mon conte de fées un film d’horreur, un thriller au suspense insoutenable, un mauvais polar qui n’en finit pas de mal finir.

– Pourquoi est-ce qu’il protège Harald ? balbutie Heidi, incrédule.

– Il ne le protège pas, il se le garde pour lui, comprend Solveig en même temps que moi. Il veut

être le premier à le retrouver pour régler ses comptes en privé. Si c’est une enquête officielle qui s’en charge,  Harald  sera  intouchable,  le  royaume  ne  laissera  jamais  un  tel  scandale  éclater.  Et  écorner l’image de la famille royale.

– Mais quand est-ce que ça va enfin s’arrêter… ? soupire la jolie blonde en reniflant bruyamment.

–  Quand  je  serai  reine,  il  n’y  aura  plus  aucune  immunité,  décide  l’aînée  en  fermant  durement  le poing, comme j’ai déjà vu Soren le faire.

Brun ou non, il est bien leur frère…

–  Regardez  ce  que  fait  Démétrius  !  s’écrie  Heidi  en  pointant  un  doigt  tremblant  vers  l’écran  de télévision.

Les yeux injectés de sang, les lèvres blanches et crispées, l’Américain arrache son micro, descend de sa chaise en la faisant basculer en arrière et s’enfuit du plateau. On ne voit pas la suite de la scène, hors  caméra,  seulement  le  regard  paniqué  de  la  journaliste,  et  celui  de  Soren  qui  suit  le  blond  des yeux. Des mitraillettes à la place de ses yeux verts militaires, un regard qui crie victoire.

Après un silence trop long, la chaîne décide de couper le direct et de lancer un jingle, avant que d’autres journalistes reprennent l’antenne pour résumer ce qui vient de se passer. L’absence soudaine de  mon  prince  m’inonde  d’un  grand  vide,  me  glace  le  sang,  je  ne  suis  plus  qu’une  boule  de  nerfs remplie de néant, de chair de poule et d’angoisse, vide de lui. Je me rue sur mon téléphone pour lui écrire tous les mots qui me viennent, comme un télégramme urgent. Vital.

[Où es-tu ? Ne fais pas de conneries. Ne gâche pas tout. Fais attention à toi. Reviens-moi. E.]

Aucune réponse pendant l’heure qui suit. Après la paralysie, le Palais des Ostergaard s’ébroue et

reprend  vie.  Les  filles  rejoignent  leur  mère.  Lars  et  d’autres  gardes  s’agitent,  font  grésiller  leurs oreillettes  et  verrouiller  toutes  les  entrées.  Anouk  ne  me  quitte  pas  d’une  semelle,  même  quand  je cours m’isoler dans ma chambre, notre chambre. Celle encore peuplée de la présence de Soren, ses

vêtements  jetés  sur  le  dos  d’une  chaise,  son  costume  officiel  suspendu  à  un  cintre,  son  odeur  sur

l’oreiller que je serre contre moi, aussi fort que s’il était là. Il doit être fou de joie de se savoir, enfin, le fils de Filippa. Je repense à tous ces mois où il a souffert. Pour rien. À toutes les vérités qu’il a dû encaisser,  et  qui  n’en  étaient  pas.  Je  laisse  couler  une  larme  en  pensant  au  pire,  derrière  nous,  en répétant  tout  ce  que  j’aimerais  lui  dire,  en  collant  mon  front  à  la  fenêtre  pour  le  guetter…  mais  ne jamais le voir arriver. Et s’il était en danger ? Et si Harald le retrouvait pour lui faire payer ? Et si Démétrius voulait se venger d’avoir été humilié en direct à la télé ?

Et si elle était déjà en train d’arriver, la fin de mon conte de fées ?

Et si mon prince ne revenait jamais, même pas pour écrire la dernière page avec moi ?

Et si… ?

Une main s’abat sur ma bouche. Un corps se colle au mien, par-derrière. Un bras m’emprisonne et

une voix autoritaire me murmure :

–  Ne  crie  pas.  Ne  pleure  pas.  Fais  ce  que  je  te  dis,  Emma.  On  va  sortir  d’ici,  juste  toi  et  moi.

Personne ne doit nous voir. Mets ça.

Je  ne  résiste  pas,  j’acquiesce  comme  je  peux,  coincée  entre  la  main  et  le  bras,  qui  finissent  par desserrer  leur  emprise.  Je  me  retourne  lentement,  comme  si  je  ne  voulais  pas  y  croire.  Et  la  voix grave me donne un nouvel ordre.

– Mais avant, embrasse-moi.

Folle de bonheur et de soulagement, je me jette sur mon prince, sa bouche, ses cheveux, ses larges épaules, son corps tout entier. En chair et en os devant moi. Puis je le laisse me kidnapper. Je saute dans  les  vêtements  qu’il  m’a  apportés,  l’uniforme  des  gouvernantes  du  Palais,  j’ajuste  la  perruque blonde  qui  doit  me  faire  passer  pour  une  Danoise  lambda,  pendant  qu’il  se  change  aussi,  disparaît sous un costume et une casquette de valet. Nous quittons discrètement la chambre avec la complicité d’Anouk,  prenons  un  ascenseur  de  service,  évitons  les  caméras  de  surveillance,  nous  extirpons d’Amalienborg par une porte dérobée et retrouvons Anton, dans l’obscurité d’un parking réservé aux employés.  Le  garde  blond  sort  de  la  berline  noire  aux  vitres  teintées,  échange  une  accolade  virile avec  Soren  avant  de  lui  laisser  sa  place  derrière  le  volant.  Puis  il  va  m’ouvrir  la  portière  côté passager, et je ne peux pas m’empêcher de le serrer moi aussi dans mes bras, rien qu’une seconde,

avant de rejoindre mon prince dans notre nouvelle bulle. Inconnue, sombre, silencieuse. Mais je m’y sens pourtant libre, libre et en sécurité, libre et avec lui.

– Je suis désolé de ne rien t’avoir dit, prononce enfin Soren quand nous nous éloignons du Palais

et qu’il peut enfin allumer les phares de la voiture. Je ne sais tout ça que depuis vingt-quatre heures…

Et j’ai préféré le garder pour moi… Pour te protéger.

– Je sais, soupiré-je en venant poser ma tête sur son épaule.

– Tu ne me croiras peut-être pas mais… Ça a été une torture de ne pas pouvoir te parler de tout ça.

– « Parler » ? Toi, Soren, tu as envie de « parler » ? lui souris-je en me redressant pour plonger dans ses yeux verts.

– Tu m’as manqué, Emma, avoue-t-il avec son irrésistible sourire en coin.

– On va où ? On a combien de temps devant nous ? Pour… parler.

– Chez nous. L’île de Fyn. Personne ne pensera à nous chercher là-bas.

–  Je  t’écoute,  m’installé-je  plus  confortablement  sur  mon  siège  en  retirant  ma  perruque  et  mes chaussures douloureuses.

– Je suis le fils de ma mère… déclare lentement la voix rauque comme si l’énoncer à haute voix

rendait cette vérité encore plus réelle. Et je suis le frère de mes sœurs.

–  Et  le  fils  de  Lars,  ajouté-je  en  pensant  à  l’armoire  à  glace.  J’ai  toujours  trouvé  que  vous  vous ressembliez.  Les  cheveux  bruns,  les  yeux  verts,  la  carrure.  Et  cette  passion  commune  pour  les mystères…

– Tu oublies l’air affable, le caractère pondéré, la douceur innée… se moque mon prince, fier de

ne pas avoir toutes ses qualités.

– Absolument. Et votre façon à tous les deux d’exprimer ce que vous ressentez, de ne rien garder,

continué-je à jouer.

– Et d’aimer des femmes qui ne nous attirent aucun ennui, murmure-t-il en venant glisser sa main

dans la mienne, sur ma cuisse.

Nos doigts entrelacés ne se quittent plus, nous avalons les kilomètres à une allure folle, déguisés en  servante  et  en  valet,  nous  susurrant  des  mots  d’amour  à  peine  dissimulés,  taisant  les  sujets  qui fâchent, Démétrius enfui, Harald en cavale. Pendant les deux heures de route qui nous séparent de l’île danoise,  plus  rien  ne  compte  à  part  nous.  Et  je  retrouve  presque  sans  y  croire  notre   bliss,  notre passion, notre évidence, tout ce que je croyais envolé.

Nous  arrivons  au  manoir  de  Fyn,  encore  plus  mystérieux,  plus  somptueux  plongé  dans  la  nuit.

C’est  comme  s’il  nous  attendait,  perché  au  milieu  de  nulle  part,  comme  s’il  nous  ouvrait  ses immenses bras après cette folle escapade, comme s’il refermait sa lourde porte sur notre secret, pour nous laisser seuls au monde, ensemble, enfin, en paix.

Sur l’île déserte où j’ai toujours rêvé qu’il m’emmènerait...

– Tu n'étais pas mal, en blonde… s’approche-t-il de moi, dans la cuisine, pour glisser ses doigts

dans mes boucles brunes.

– Si tu voulais épouser une jolie Danoise élancée, c’est raté.

– J’ai mieux que ça : une Vénus aux courbes de rêve, murmure-t-il en dessinant le contour de ma

hanche du bout de l’index.

– C’est l’uniforme qui te fait cet effet, voyou… ?

– Et toi, tu me préfères en prince ou en valet ? me provoque-t-il de ses yeux verts incendiés.

– Je te préfère près de moi… à moi ! me collé-je contre son corps musclé.

– Ça tombe bien, je n’ai plus très envie de parler.

Soren me soulève sous les cuisses et m’assied sur le plan de travail, s’immisçant entre mes jambes avant de m’embrasser. La passion glisse de sa langue sur la mienne. Et nous rattrapons le temps, ces quelques heures passées séparés, ces quelques heures où notre monde a encore failli s’écrouler.

Et mon brun insatiable sait mieux que personne comment conjurer le sort.

***

–  Si  notre  mariage  devait  être  repoussé  ou  annulé  par  les  prochains  événements…  me  murmure Soren au petit matin, tu accepterais de m’épouser ici, sur un coup de tête, sur la plage, sans personne ?

– N’importe où, n’importe quand, marmonné-je en lovant mon corps ensommeillé contre le sien,

tout chaud.

–  Même  quand  tu  seras  réveillée  ?  Pas  de  mariage  de  princesse,  de  robe  longue  et  de  copines surexcitées ?

– Mon rêve le plus fou, c’est toi. Rien d’autre, lâché-je simplement, en roulant sur son corps nu.

–  Je  crois  qu’on  raterait  quand  même  quelque  chose,  entre  ton  frère,  mes  sœurs,  tes  amies légèrement folles, me sourit-il tendrement.

–  Quand  tu  dis  les  «  prochains  événements  »,  tu  penses  à  quoi  ?  posé-je  mon  menton  entre  ses pectoraux musclés.

– Je ne sais pas ce qui peut arriver, Emma…

– Mais ça t’empêche déjà de dormir. Ça te fait froncer les sourcils et serrer les mâchoires, soufflé-

je en caressant les contours tendus de son beau visage. Si tu crois encore que je ne te connais pas par cœur…

–  Anton  et  Lars  ne  retrouveront  peut-être  pas  Harald.  Il  pourrait  même  échapper  aux  services secrets. Et je ne sais pas de quoi il est capable si on ne l’arrête pas.

– Il a dû t’entendre, te voir à la télé. Il sait que tu n’as pas révélé sa culpabilité, il n’a pas de raison de t’en vouloir ou de tenter quoi que ce soit.

– Mais le secret a été révélé. Et ça a dû le rendre fou de savoir que l’échange n’a jamais eu lieu, que son plan machiavélique a foiré. Il déteste échouer. Il pourrait vouloir se venger. Et il n’a plus rien à perdre…

– Et Démétrius ? Pourquoi tu l’as laissé filer ? baissé-je la voix en prononçant l’un des prénoms

interdits.

–  Lui  aussi  il  a  tout  perdu.  À  quoi  ça  servirait  de  le  retrouver,  l’enfermer,  le  punir  plus  qu’il  ne l’est déjà ? Je ne m’acharne pas sur les hommes à terre.

– Est-ce que tu sais à quel point je t’aime, Soren Ostergaard ?

– Pourquoi ?

– Le petit Knut Valdemar aura de la chance d’avoir un père comme toi, qui lui transmettra toutes

ces valeurs-là.

– Knut Valdemar ! répète-t-il avec son accent charmant, avant d’éclater de rire à m’en percer les

tympans.

Ah oui, j’avais oublié de lui parler de ce nouveau rêve sur ma liste…

– C’est moi qui ai de la chance de t’avoir… ajoute Soren à voix basse, en me serrant fort contre

lui.

Après un nouveau round de retrouvailles torrides, nous quittons le manoir en fin de matinée pour

aller  nous  promener  sur  cette  île  magique.  Nous  errons  main  dans  la  main  dans  les  petites  ruelles pavées, entre maisons à colombage et moulins à vent. Au début de ce mois de mars, aucun touriste ne vient perturber la quiétude de ces petits villages authentiques, et une nature extraordinaire commence à reprendre ses droits sur l’hiver. En haut d’une colline fleurie, nous apercevons d’immenses jardins verts, impeccablement entretenus, de petites maisons en briques posées çà et là, des toits de chaume, des lacs et des châteaux, quelques habitants à vélo, et de jolis ponts qui relient l’île de Fyn au reste du

monde. Si Charles Perrault ou son homologue danois avaient dû inventer un décor de conte, je crois qu’ils n’auraient pas fait mieux.

Après nous être arrêtés pour déguster une des spécialités locales, du fromage fumé sur du pain de

seigle noir, nous rentrons par la côte, à pied dans le sable blanc, nez au vent. Sur la plage déserte, la mer  Baltique  me  subjugue  par  son  calme  puissant,  son  bleu  profond,  son  silence  assourdissant.  Un sentiment aussi vivifiant qu’apaisant. Nous regagnons tous les deux notre manoir, silencieux, comme grisés par toute cette nature sauvage et cette étrange sérénité.

Mais  une  surprise  nous  attend  derrière  la  lourde  porte  d’entrée  :  nous  retrouvons  au  milieu  du salon Filippa, Lars, Solveig, Heidi, Viggo et même le petit Emil. Qui se défont de leurs accoutrements pour passer incognito, perruques, lunettes et uniformes du Palais royal. Les sourires naissent sur les visages à mesure qu’ils se dévoilent, les rires éclatent quand les déguisements et les masques tombent, les corps se rapprochent et se serrent.

– Désolé, s’excuse Anton en arrivant à son tour et en s’adressant à Soren, avec un infime sourire.

Je n’ai pas pu les retenir.

– Nous sommes une famille, annonce Filippa de sa voix douce. Et dans l’adversité, les familles se

réunissent.

– Une famille, répète Lars de sa voix rauque. Je n’aurais pas dit mieux… Et au fond de moi, je l’ai toujours su.

La princesse aux yeux tristes glisse sa main frêle dans celle de l’armoire à glace, qui vient à son tour poser sa large paume autour de la nuque de mon prince. Son fils. Leur fils. La preuve vivante de leur amour si longtemps caché. Les larmes noient le bleu azur de Filippa. Et les regards vert ambré de Lars et Soren se confondent, sous les yeux émus de tous les autres.

Les miens ne voient bientôt plus rien. Mais, pour une fois, je pleure de joie.

52. Le plongeon

7 mars.

- Mariage Green-Ostergaard-Lykke :

J - 26. NE PAS ME RÉVEILLER ET ME SORTIR DE CE RÊVE. JA-MAIS.

- Niveau de Bliss :

Record. La jauge a explosé.

- Pour ou contre mener une vie aussi folle, passionnée et haletante que celles de mes héroïnes

de romans ? C’est vraiment la peine de répondre ? POUR !

- Nombre d’invités surprise qui ont débarqué sur notre île secrète :

8,  ci-nommés  :  Filippa,  Lars,  Anton,  Anouk,  Heidi,  Solveig,  Viggo  et  Emil.  Et  je  me  noie  un peu au milieu de tous ces Danois.

- Impression de vivre dans L’Auberge espagnole, juste en plus blond et plus princier : totale (moi qui rêvais d’une famille nombreuse, je suis en train de réétudier le sujet)

- Nombre de couples improbables :

4. Solveig et Viggo, aussi touchants que mal assortis, qui semblent s’aimer plus fort que jamais

– et osent enfin le montrer. Filippa et Lars, qui restent à distance, s’interdisent de se rapprocher mais  sont  constamment  trahis  par  leurs  regards.  Heidi  et  Anton,  qui  ont  l’air  de  se  tourner autour depuis une semaine – à moins que mes yeux d’irrécupérable romantique ne voient trouble.

Soren et moi : insatiables, joueurs, fiancés et insoumis.

- Nombre de journalistes venus fouiner dans le coin depuis l’émission télé :

Aucun.  Ils  ne  nous  ont  toujours  pas  retrouvés.  Cette  île  est  notre  refuge  et  j’envisage sérieusement de ne plus jamais la quitter.

- Nombre de conversations vidéo avec mes proches laissés derrière moi :

Environ  trois  par  jour.  Mes  parents  me  font  rire  aux  éclats.  Elliot,  Margo  et  Penny  me manquent atrocement. Les grands boulevards de Paris et les cocktails parapluie aussi.

- Nombre de mensonges qui circulent dans les couloirs du manoir :

plus aucun, les masques sont tombés

- Nombre de questions que je me pose au sujet de la traque d’Harald et de ses complices :

environ un milliard

- La seule vérité qui compte à mes yeux :

La vie n’est jamais ennuyeuse, routinière, tiède et insipide aux côtés de Soren Ostergaard. Elle est imprévisible, tourbillonnante, chaotique, passionnée. Et je suis sur le point d’embarquer avec lui… pour la vie !

Le  2  avril  me  semble  à  la  fois  atrocement  loin  et  terriblement  proche.  Le  jour  de  mon  mariage.

MON mariage. Pas celui d’une de mes copines parfaites-et-si-fières-de-l’être, pas celui de ma petite cousine bien plus jeune et plus avancée que toi, Emma ! , pas celui d’une fille que je détesterais pour la simple  raison  qu’elle  aurait  trouvé  l’amour,  le  vrai,  avant  moi.  Non.  Cette  fois  c’est  le  mien.  Et  je m’apprête  à  sauter  le  pas  avec  le  plus  beau,  le  plus  tendre,  le  plus  sauvage  et  le  plus  fascinant  des princes danois.

Quand je pense que j’ai failli dire oui à cet abruti de Dean…

Il m’a sauvé la vie en brisant ce que je croyais être mon cœur, à l’époque.

Alors  que  je  me  prends  à  rêver  de  ma  robe  immaculée  esprit  bohème,  de  celles  de  mes demoiselles  d’honneur  –  plus  rock’n'roll  –  et  du  plus  grand  candy  bar   Haribo  jamais  imaginé,  je m’oblige à freiner mes ardeurs. Toutes ces choses, je ne les contrôlerai pas et je dois m’y préparer –

mariage princier va forcément de pair avec obligations protocolaires.

–  Je  suis  sûre  que  Soren  fera  en  sorte  qu’il  y  ait  un  peu  de  vous,  dans  tout  ça…  me  murmure Filippa après m’avoir raconté le jour de son propre mariage – d’une tristesse effarante.

–  Si  ça  ne  tenait  qu’à  nous,  on  se  marierait  sur  cette  île.  Juste  avec  vous  et  nos  amis  les  plus proches, lui souris-je.

– Vous vous aimez à n’en plus compter, Emma. Soren et toi, vous vous êtes trouvés. Peu importe

les courbettes et pirouettes que vous devrez faire pour respecter le protocole. L’important, c’est que plus rien ne pourra jamais vous séparer.

Je la regarde, assise à mes côtés sous la grande véranda du manoir, ses paumes entourant sa tasse

de  thé.  Ses  traits  me  semblent  plus  marqués  qu’auparavant,  son  petit  corps  plus  voûté.  J’aime  cette femme  comme  si  elle  faisait  déjà  partie  de  ma  famille.  Et  moi  aussi,  j’aimerais  pouvoir  l’aider,  la protéger et lui redonner ce sourire qu’elle a perdu il y a si longtemps.

– Filippa, tout est encore possible… Pour vous, je veux dire.

– Comment ça ? me sourit-elle doucement.

–  Vous  savez…  rougis-je  un  peu  en  tournant  la  tête  vers  la  pelouse  centrale,  là  où  Soren  et  Lars reviennent de leur footing.

Les  deux  armoires  à  glace  courent  côte  à  côte,  essoufflés,  la  peau  luisante.  Une  nouvelle

complicité se dégage d’eux, je la ressens même de loin et cette découverte m’arrache un sourire ému.

Tout à coup, la ressemblance entre eux me paraît plus qu’évidente et je me demande comment elle ne m’a pas sauté aux yeux plus tôt. Beaucoup plus tôt.

– Certains rêves brisés ne se réparent jamais, murmure tristement Filippa en regardant son amour

perdu.

–  Ne  cherchez  pas  à  les  réparer.  Recommencez,  tout  simplement.  Un  nouveau  départ.  Comme  si rien de tout ça n’était jamais arrivé, précisé-je en observant les deux hommes.

Depuis  les  révélations  en  direct  sur  le  plateau  télé,  le  garde  du  corps  sait  enfin  qui  est  son  fils biologique.  Que  c’est  bien  sur  lui  qu’il  a  veillé,  lui  qu’il  a  vu  grandir,  pendant  toutes  ces  années.

Soren est le fils de Lars et Filippa, c’est désormais indéniable. Mais ce qui l’est encore plus, c’est qu’à deux, ils ont créé le plus incroyable des êtres.

Leur amour n’aura pas été vain…

–  Filippa,  vous  méritez  d’être  heureuse,  insisté-je  en  prenant  la  main  de  la  princesse  dans  la mienne.

– Lui avant tout, souffle-t-elle.

– Lequel ? demandé-je en fixant le prince et le garde – maintenant en pleine séance d’étirements.

– Les deux, sourit-elle. Ils se sont enfin trouvés… Et ils s’apprivoisent, peu à peu.

– Je ne sais pas comment vous avez pu garder ce secret si longtemps… fais-je en serrant un peu

plus sa main.

–  Je  n’aurais  pas  dû.  Je  le  regrette,  aujourd’hui,  chuchote-t-elle  en  me  regardant  droit  dans  les yeux. Soren méritait de savoir. Et Lars méritait de recevoir l’amour de son fils.

– Je crois que c’est en bonne voie…

– Oui, mais à cause de moi tout arrive trop tard, gémit-elle en retenant ses larmes.

– Il n’est jamais trop tard, Filippa, souris-je en l’embrassant sur la joue. Moi, je suis peut-être une romancière fleur bleue, mais j’y crois. Et si vous avez perdu l’espoir, j’en ai pour deux.

Le sourire sincère qu’elle m’adresse me fait chaud au cœur et lorsque, quelques minutes plus tard, les deux joggeurs nous rejoignent, je m’éclipse subtilement avec mon brun ténébreux pour laisser les deux anciens amants en tête à tête. Leur amour crève les yeux, ne reste plus qu’à les convaincre de se donner une nouvelle chance.

–  Je  sais  ce  que  tu  manigances,  Vénus…  me  glisse  Soren  en  traversant  le  rez-de-chaussée,  juste derrière moi.

Ses mains s’enroulent autour de ma taille et me retiennent soudain contre lui.

– Avoue et je n’aurai pas besoin d’user de la torture… murmure-t-il de sa voix chaude.

– Je voudrais juste que tout le monde soit aussi heureux que nous, frémis-je en sentant ses mains

sur moi.

–  Impossible,  toi  et  moi,  ça  n’existe  que  pour  nous.  Aucun  autre  couple  ne  pourrait  rivaliser, susurre-t-il à mon oreille. Mais je n’aurais rien contre voir ma mère sourire un peu plus, c’est vrai…

Pareil pour mon…

– Ton ? insisté-je.

–  Mon…  père,  souffle-t-il  enfin.  Il  m’a  parlé  de  sa  rencontre  avec  Démétrius.  Il  m'a  dit  qu’il n’avait  rien  ressenti.  Que  ça  lui  avait  confirmé  qu’il  y  avait  erreur,  que  c’était   moi,  son  fils.  Et bizarrement, ça m’a fait un bien fou d’entendre ça. J’ai un père, Emma. Un père !

C’est la première fois que je l’entends parler de Lars de la sorte…

Sourires et battements de cœur.

–  Alors  laisse-moi  mettre  mon  grain  de  sel  pour  rendre  tes  parents  heureux,  fais-je  en  me retournant vers lui pour l’embrasser tendrement sur les lèvres.

– Pour l’instant, j’ai d’autres projets pour toi… grogne mon fiancé canaille en me guidant dans un couloir sombre.

– Voyou… frissonné-je à l’avance.

– C’est ça, sourit-il en me faisant emprunter des escaliers qui mènent à un sous-sol. Et encore, tu n’as rien vu…

Pour tout dire, j’ignorais que ce passage existait. Le manoir de Fyn renferme encore de nombreux

secrets  et  je  ne  me  lasse  pas  de  les  découvrir.  Son  sourire  de  sale  gosse  vissé  sur  les  lèvres,  Soren ouvre une porte secrète.

– Une sirène, ça sait faire le truc que tu m’as fait hier ?

Je  glousse  en  lui  donnant  un  coup  de  coude,  puis  écarquille  les  yeux  en  découvrant  l’immense piscine couverte de cette grotte illuminée. L’eau turquoise, la végétation luxuriante, la chaleur presque moite, l’odeur de la pierre et la vue de mon prince retirant ce tee-shirt noir qui lui collait à la peau…

Picotements partout.

Je m’approche de lui et passe lentement les doigts sur ses biceps, ses pectoraux, ses abdominaux.

L’air se réchauffe encore un peu plus…

–  Emma  ?  Emma,  où  es-tu  ?  !  Comment  ça  marche,  ce  truc  ?  Emma  !  On  te  cherche  partout  !

entends-je soudain Solveig râler.

Je  sursaute,  puis,  comme  mon  amant,  comprends  que  la  blonde  ne  vient  pas  de  débarquer  dans notre cachette, mais que le son provenait d’ailleurs. Je pars à la recherche de l’engin démoniaque qui a fait résonner cette voix – au pire des moments.

–  Putain  d’interphone…  grommelle  Soren  en  mettant  la  main  sur  l’objet  responsable  de  cette interruption.

Je le rejoins, appuie sur le bouton et réponds à la princesse danoise :

– Je suis au sous-sol, à la piscine !

– Une piscine ? ? s’excite soudain Heidi. On arrive !

– Non ! On a un programme de prévu ! la rembarre l’aînée. Emma, rendez-vous dans l’entrée, en

tenue d’équitation, dans dix minutes !

En tenue de QUOI ?

À côté de moi, Soren rit dans sa barbe, puis passe la main dans sa nuque, en observant ma réaction.

Vais-je me rebeller contre mes belles-sœurs ou le planter là, alors que je rêve de me prélasser avec lui dans ces eaux tièdes… ?

–  J’ai  fait  venir  mes  anciens  chevaux  de  course…  m’explique-t-il  en  jouant  avec  mes  boucles.

Ceux qui ne courent plus, qui ont mérité une belle retraite.

– Et ?

– Et apparemment, Solveig s’est mis en tête de tester tes aptitudes équestres, se mord-il la lèvre.

– Je suis une sirène, pas une cavalière, murmuré-je en l’embrassant langoureusement dans le cou.

– Hmm… grogne-t-il en promenant ses mains sur mes reins. Reste avec moi, alors.

– Dommage qu’on ne puisse rien refuser à Solveig… Une future reine, tu comprends ? susurré-je

à son oreille avant de m’échapper de ses bras.

– Emma, reviens ici ! gronde-t-il en me voyant trottiner jusqu’à la sortie.

–  Désolée,  un  bel  étalon  m’attend  !  ris-je  en  me  retournant  une  dernière  fois  pour  croiser  son regard ardent et courroucé.

Les bras croisés sur sa poitrine sculpturale, il me sourit l’air de dire « tu finiras par me le payer », puis plonge dans l’eau sans provoquer la moindre éclaboussure.

Moi aussi je peux te faire languir, prince voyou…

Quoi que. Je donnerais cher pour échanger ma séance « princesse poney » contre une pause « sexy piscine »…

Huit minutes plus tard, je me pointe dans l’entrée, complètement essoufflée mais soulagée d’être

dans les temps. Solveig a beau m’avoir acceptée, elle reste peu commode.

– Emma, tu as mis ta bombe à l’envers ! se marre Heidi en me voyant débarquer.

– Et les chaps se mettent sur les boots, pas en dessous ! soupire sa sœur.

–  Les  quoi  ?  Je  n’y  connais  rien  !  ris-je  en  les  laissant  m’équiper  correctement.  J’ai  trouvé  les affaires posées sur mon lit, je les ai enfilées comme je pouvais.

Nous  partons  en  direction  des  écuries,  situées  au  bout  de  la  propriété.  Un  jeune  palefrenier  nous accueille et nous mène jusqu’aux box. Solveig hérite d’un grand étalon blanc, Heidi d’une jument bai cerise  –  apparemment  c’est  comme  ça  qu’on  décrit  un  marron  qui  tire  sur  le  rouge  –  et  moi,  d’un petit hongre gris – qui n’a pas eu la chance de conserver ses bijoux de famille.

Ironique, sachant qu’il s’appelle… « Rubis » !

L’homme qui ne parle pas un mot d’anglais m’installe comme il peut sur la bête, puis Heidi tente

de m’apprendre les rudiments de l’équitation. Les épaules en arrière – pour ne pas basculer en avant –

les  rênes  courtes  mais  pas  trop  –  mais  bien  sûr,  comme  si  ça  voulait  dire  quelque  chose…  –  et  les talons en bas. Les quoi ? Où ça ?

Les  deux  championnes  de  sauts  d’obstacles  et  de  dressage  ont  la  gentillesse  de  ne  pas  forcer l’allure, histoire que je m’habitue aux mouvements de mon canasson – et à sa hauteur. Je me retiens de crier une bonne dizaine de fois, je garde pour moi le fait que cette selle me laboure les fesses et je tente de profiter du paysage. Mais rapidement, nous passons au trot et là… je ne réponds plus de rien.

Je  m’étrangle  à  moitié,  ma  bombe  tombe  sur  mes  yeux  et  m’aveugle  complètement,  mes  jambes remuent dans tous les sens et mon petit gris choisit de partir au galop.

Impression d’atterrir dans le tambour d’une machine à laver.

Deux minutes plus tard, je suis toujours en selle – Dieu seul sait comment – mais je jure aux deux blondes  qu’elles  ne  me  feront  plus  JAMAIS  monter  sur  un  crack.  Nous  descendons  de  cheval,  les laissons brouter pendant que je m’allonge dans l’herbe, à l’abri d’un grand hêtre. Heidi s’assied près de moi. Solveig reste debout.

– Qu’on se mette bien d’accord : je suis prête à payer pour que rien de tout ça ne se reproduise,

soupiré-je.

– Tu vas devoir t’habituer à ton nouveau statut de princesse et t’adapter à tout ce que ça implique…

me lâche la grande perche.

– À tout, mais pas à ça… grommelé-je.

– Soren ne voudra jamais te changer, me rassure Heidi. Il t’aime comme tu es, justement parce que

tu es entière, authentique.

– Alors je serai une princesse rebelle, souris-je de manière gourmande en repensant à mon amant

dans cette piscine.

Cette piscine…

– Combien tu proposes, au fait ?

– Pour ?

– Pour ne plus avoir à monter à cheval avec nous ? rigole la plus jeune.

– Tout ce que j’ai !

– Ok, s’assied enfin Solveig. Plus de balade à cheval en échange de tes romans.

– Quoi ? me redressé-je sur mes coudes.

–  J’ai  lu  les   100  facettes  de  Mr  Diamonds,  rougit-elle  presque.  Depuis,  mon  couple  se  porte comme un charme…

Heidi  éclate  de  rire,  je  reste  abasourdie.  Gabriel  Diamonds  ?  C’est  donc  lui  qui  a  réussi  à  la détendre ?

– Je peux te prêter Toi + Moi, je l’ai terminé, lui sourit sa sœur. Crois-moi, Vadim vaut le détour…

– Tant que la fille n’est pas une cruche qui se laisse mener en bateau, précise l’aînée en levant les yeux au ciel. Marre des pleurnicheuses !

– Alma est digne d’une Ostergaard ! assure Heidi.

– Si tu apprécies les filles qui n’hésitent pas à rendre coup pour coup, je peux te proposer Joe…

interviens-je.

– Joe ?

– Joséphine de Call me Bitch. Tu es un agneau à côté d’elle… souris-je malicieusement.

– Défi accepté ! fait la blonde en plissant les yeux.

– Je connais un Viggo qui va s’éclater… murmure Heidi.

– Bon, on rentre ? En selle ! se lève Solveig.

– Ah non ! On a dit que c’était terminé !

– Il faut bien rentrer, ricane ma peste de belle-sœur. Trente minutes à cheval ou le triple à pied…

Marcher des kilomètres dans ces chaps qui me broient les mollets ? Non merci.

Rubis se tient à carreau sur le retour, à l’exception d’un saut de mouton provoqué par son propre

pet. J’atterris sur son encolure mais parviens à me remettre d’aplomb – et découvre au passage qu’il se pourrait bien que j’aime ça, finalement. Mais il est hors de question que je l’avoue à Solveig.

Je me suis mise au danois sans le dire à personne… Je pourrais faire pareil avec l’équitation.

Entre  Rubis  et  moi,  il  se  passe  quelque  chose.  Un  lien  avec  la  bague  scintillante  que  je  porte  à l’annulaire... ?

Je reviens boiteuse au manoir, les cuisses en feu, mais ravie d’avoir retrouvé la terre ferme et la compagnie  de  gens  civilisés.  Solveig  et  Heidi  ont  passé  une  éternité  à  brosser  leurs  chevaux,  à  les caresser, les papouiller, leur glisser des mots doux à l’oreille, tandis que Rubis et moi les regardions d’un air blasé, en mâchouillant des bâtons de carotte.

Ce cheval me comprend, je vous dis !

– On va le faire plonger, lâche Soren. D’une manière ou d’une autre, il va payer !

Voilà ce que j’entends en pénétrant dans le grand hall. Autour de l’immense table en pierre jonchée de documents,  mon  prince, Lars,  Anton,  Anouk et  Filippa  débattent  de la  situation.  Je fais  le  tour  et embrasse mon prince sur la joue. Il passe la main dans ses cheveux encore mouillés et se tourne vers moi :

– Les services secrets ont enfin mis la main sur les hommes d’Harald.

– Ses hommes ? répète Solveig, l’air grave.

– Des mercenaires ultra-entraînés et prêts à tout contre une poignée de dollars, précise Lars.

– Ils ont orchestré l’attentat du Palais royal, ajoute Anton.

– Quand Cecilie va apprendre qu’Harald est responsable… tremble Filippa.

– On peut enfin le coincer ? grogne Heidi, d’ordinaire si pacifique.

Les  poings  serrés,  la  jolie  blonde  n’a  plus  du  tout  l’air  angélique.  Les  deux  sœurs  en  veulent viscéralement à leur père, malgré l’amour naturel qu’elles éprouvent pour lui.

– Les trois suspects sont prêts à témoigner, pour être mis sous protection et écourter leurs peines, nous apprend Soren. Ensuite, il ne restera plus qu’à le retrouver.

– Il peut être n’importe où, lâche Anouk en étudiant des cartes posées sur la table. Il va falloir le traquer et ça peut prendre des mois, voire des années.

– On le fera sortir de sa tanière, affirme Solveig. S’il le faut, j’irai le chercher moi-même.

Soren  et  sa  sœur  échangent  un  long  regard,  plein  d’assurance  et  de  promesses.  Finalement,  c’est dans l’adversité qu’ils se sont retrouvés. Comme nous tous, ici.

Je  glisse  ma  main  dans  celle  de  mon  prince  et  l’encourage  à  me  suivre.  Je  n’ai  plus  envie d’évoquer  toutes  ces  choses  douloureuses,  je  veux  l’éloigner  de  tout  ça,  le  plonger  à  nouveau  dans notre   lykke.  Nous  laissons  Lars,  Anton  et  Anouk  à  leurs  plans  d’action  et,  main  dans  la  main,  nous prenons le chemin des escaliers.

– Changement de programme… décide soudain Soren en m’entraînant dans une autre direction.

– Encore ? ris-je en courant derrière lui.

–  Oui.  J’ai  rendez-vous  avec  une  sirène  !  sourit-il  en  me  lançant  ce  regard  qui  me  réchauffe  à l’intérieur.

Nous  retrouvons  le  sous-sol,  la  grotte  aux  températures  tropicales  et  à  l’eau  turquoise.  Après quelques  baisers  torrides,  quelques  mots  insolents  et  gestes  interdits,  mes  vêtements  d’équitation finissent en tas, sur le sol, et je les abandonne pour flotter avec lui, à la surface de l’eau.

Flotter ? Pas seulement…

Hmmm…

53. Lumière et obscurité

–  Non  seulement  tu  ne  m’as  pas  laissé  le  choix  de  la  fin,  mais  en  plus,  je  suis  censé  faire  la promotion de ton roman sans toi, c’est bien ça ? râle Stanislas de l’autre côté de l’écran.

Le dandy en costume gris bleuté a du mal à se faire aux derniers événements. Un : je suis fiancée.

Deux  :  je  suis  coincée  au  Danemark.  Trois  :  je  ne  suis  pas  autorisée  à  lui  révéler  toute  l’affaire  –

sécurité et secrets d’État obligent – et les trous dans mon récit le rendent particulièrement suspicieux.

–  Il  suffit  de  décaler  la  sortie  d’un  petit  mois,  répété-je  pour  la  quatrième  fois  en  gardant  mon calme. C’est sans conséquences sur les ventes, il t’arrive souvent de le faire, je te rappelle… L’édition n’a jamais été une science exacte.

– Merci mais je n’ai pas besoin que tu me rappelles les aléas de mon métier, soupire-t-il.

–  Je  peux  faire  une  annonce  sur  les  réseaux  sociaux.  Je  m’apprête  à  me  marier,  les  lectrices comprendront.

– Ah bon ? Et pourquoi ?

– Parce qu’elles sont romantiques et bienveillantes, elles ont un cœur contrairement à toi ! souris-je jaune en voyant mon éditeur bourru se triturer la moustache.

Voilà une heure que ça dure. Que Stanislas cherche par tous les moyens à me faire rentrer à Paris

pour m’avoir sous la main. Mais je suis à peu près persuadée qu’il s’agit d’un prétexte, que la sortie décalée de mon roman n’est pas responsable de son humeur de chien.

– Stan, tu me manques aussi… murmuré-je face à l’écran d’ordinateur.

– J’ai du boulot, Emma, je dois prévenir l’imprimeur qu’il peut se la couler douce en attendant que tu ramènes tes fesses.

– Je ne vais pas te lâcher, insisté-je.

– Tu ne peux rien me promettre, tu n’en sais rien, bougonne-t-il.

–  Écoute-moi  bien,  Stanislas  Delalande,  ris-je  doucement.  On  a  commencé  ensemble,  on  finira ensemble. C’est compris ?

– Tu as toujours le feu sacré ? me demande-t-il soudain.

– Mieux que ça, souris-je. J’ai le pitch de mon prochain roman…

– Quoi ? ? Et tu ne me dis ça que maintenant ? ?

– Va voir tes mails… chuchoté-je en me rapprochant de l’écran.

–  Garde  tes  yeux  globuleux  pour  toi,  Princesse  Machin-Chose.  Moi,  j’ai  un  pitch  à  raturer  !  se marre-t-il avant de mimer un baiser et de mettre fin à cette conversation vidéo.

Je sens que mon pitch va passer un sale quart d’heure…

C’est pour ça que je ne quitterai jamais Stan. Il me poussera toujours à être meilleure.

Le manoir de Fyn est plongé dans le calme depuis plusieurs jours. L’effervescence des débuts de

cette drôle de cohabitation a laissé place à une agréable routine et chacun y a trouvé sa place. Soren et ses gardes du corps traquent Harald à distance, déterminés à le voir jugé, puis enfermé à vie derrière des barreaux. Mon prince ne m’oublie pas, il me consacre un temps précieux et je ne me lasse ni de sa peau,  ni  de  ses  yeux  militaires  –  encore  moins  de  son  insolence.  Après  nos  joutes  verbales  et sensuelles, il s’ouvre à moi, se confie enfin, il me raconte tous ces détails que j’ignorais et qui, petit à petit, font que le puzzle se reforme. Soren gardera toujours sa part de mystère, je me suis faite à cette idée, mais plus il m’ouvre son cœur, plus il me dévoile son âme et plus je l’aime.

Filippa  fait  de  longues  balades  dans  le  parc,  je  l’accompagne  parfois.  Nous  parlons  souvent  de littérature,  puisqu’elle  passe  le  plus  clair  de  ses  journées  à  lire  tout  en  veillant  discrètement  sur chacun d’entre nous. Elle me raconte aussi les malheurs de Cecilie, sa sœur, qui ne se remet pas de la perte de son fils et qui a été choquée par les confessions de Démétrius – fausses ou non, elles ont mis la royauté en danger.

Heidi et Solveig montent à cheval tous les matins, puis s’occupent dans la salle de projection ou

dans  les  cuisines.  Elles  qui  n’ont  jamais  eu  besoin  de  mitonner  quoi  que  ce  soit,  elles  ont  décidé qu’elles voulaient apprendre. Viggo et Emil ont quitté l’île pour quelque temps, tout en restant sous constante protection. Solveig n’était pas rassurée de les voir partir, mais d’après Lars, ils couraient plus de risques ici qu’ailleurs.

Les journalistes finiront sûrement par nous retrouver, un jour ou l’autre.

À part le manque cruel causé par l’absence d’Elliot, Margo et Pénélope, je n’ai aucune raison de

me  plaindre.  Je  suis  la  prisonnière  d’un  homme  si  parfait  d’imperfections  que  je  n’aurais  pas  pu mieux le rêver, d’une île sublime, aussi sauvage qu’hospitalière, et d’un destin inimaginable.

Et parfois, je me demande si tout ça, je l’ai vraiment mérité…

Je relis le synopsis de mon prochain roman et y ajoute quelques idées, baignée par les rayons du

soleil  qui  filtrent  à  travers  la  fenêtre  de  notre  chambre.  J’ai  passé  beaucoup  de  temps  à  ce  bureau, récemment, pour me consacrer à l’écriture.

–  Besoin  d’inspiration  ?  me  susurre  soudain  mon  prince  à  l’oreille  en  venant  m’entourer  de  ses bras.

Je frémis en sentant son souffle chaud sur ma peau.

– Pas vraiment, souris-je en me laissant aller contre lui. Tu es une éternelle source d’inspiration, Soren Ostergaard…

– Ravi de l’apprendre, murmure-t-il en embrassant mon cou.

Je me retourne sur mon fauteuil et lui fais face. Son sourire en coin, ses yeux plissés, ses cheveux en  bataille  et  sa  carrure  de  titan  me  font  à  chaque  fois  succomber  un  peu  plus.  Cet  homme  est  trop beau pour être humain. Et honnête.

– Que me vaut cette visite ? lui souris-je.

– Cette bouche me manquait… prétexte-t-il en se penchant pour m’embrasser.

– Et ?

– Et rien du tout. Mais si tu le souhaites, je peux aller plus loin… grogne-t-il doucement en jouant avec le col de mon pull.

– Soren, qu’est-ce que tu manigances ? fais-je, absolument pas dupe.

L’insolent rit dans sa barbe en haussant les épaules. Il ne me dira rien, mais ça ne m’empêche pas d’essayer. Je me lève et me rapproche de lui, jusqu’à ce que nos visages se touchent presque.

– Dis-moi ce que tu mijotes, voyou…

– Non.

– J’ai le moyen de te faire parler…

– Prouve-le.

Son regard ardent me défie et des frissons me parcourent l’échine.

Ce pouvoir qu’il a sur moi…

Et cette bouche, si près de la mienne…

– Un indice, un vêtement, me fixe-t-il en se mordant la lèvre.

– Deal, acquiescé-je en retirant le headband de mes cheveux.

– J’ai dit « vêtement », pas « accessoire », gronde sa voix rauque.

– Ne change pas les règles en cours de route. Tu me dois un indice, riposté-je.

Ses iris verts me font la guerre, mais il finit par céder :

– Le mot est lugubre, mais l’événement joyeux.

– On a dit un indice, pas une charade ! me rebellé-je.

– Suivant ! m’ordonne-t-il en souriant. Et un vêtement, cette fois.

Je  capitule  et…  retire  mes  chaussures  en  me  retenant  de  glousser.  Ce  n’est  pas  en  le  provoquant ouvertement que j’obtiendrai mes réponses. Soren me regarde d’un air digne, se passe la main dans la nuque, puis me lance :

– Salam Aleykum.

– Soren, à quoi tu joues ? grommelé-je en tentant de déchiffrer ses indices.

– Ton haut… rétorque-t-il en croisant ses bras musclés contre son torse.

Je retire mon pull lentement, sensuellement, en sentant son regard se promener sur ma peau nue.

Mon soutien-gorge en dentelle blanc semble lui plaire.

– Fifi Brindacier, Lucy Liu et Jared Leto, murmure-t-il avant de glisser ses mains sur mes hanches pour me plaquer sauvagement contre lui.

– Ils me manquent… susurré-je en réalisant qu’il s’agit de mon trio adoré.

– Plus pour longtemps, souffle mon amant avant d’appuyer sa bouche brûlante sur la mienne.

Tout  en  m’embrassant,  Soren  parvient  à  m’attacher  un  bandeau  autour  des  yeux.  Je  tente  de  me

révolter, je lui mords la lèvre, mais il ne cède pas. Il me fait ensuite enfiler un tee-shirt, une veste, des tennis et avant que je puisse comprendre ce qui m’arrive, je décolle du sol et atterris dans ses bras.

– Un mot de plus et je te bâillonne ! me menace-t-il alors que je me débats et lui ordonne de me

poser par terre.

Je  ris  à  gorge  déployée,  je  crie,  je  l’insulte,  il  descend  les  escaliers  sans  m’écouter.  Il  me  porte jusqu’au grand hall, puis m’emmène à l’extérieur. Je l’interroge sans cesse, il ne me répond pas mais ses  bras  me  maintiennent  toujours  aussi  fort  contre  lui.  Puis  un  bruit  de  portière  me  parvient,  il m’installe sur la banquette en cuir de la voiture et me glisse à l’oreille :

– Toujours aussi insoumise... et c’est pour ça que je t’aime. Tu vas me manquer, princesse Vénus.

Ne triche pas, crois-moi, tu ne le regretteras pas.

Je n’ai pas le temps de protester qu’il m’embrasse passionnément en tenant mon visage entre ses

mains. Puis il glisse quelque chose sur ma tête et tout à coup, je n’entends plus rien. Je suis plongée dans  le  noir  et  le  silence,  le  goût  de  ses  lèvres  sur  ma  bouche  entrouverte.  Le  véhicule  se  met  en marche, j’ignore où il m’emporte et, surtout, si je vais réussir à jouer le jeu.

Étape suivante : une main plus fine et froide – probablement celle d’Anouk – m’aide à sortir de la voiture  et  me  guide  en  haut  de  quelques  escaliers.  Un  avion  !  Je  suis  en  train  d’embarquer  dans  un avion ! Je m’assieds à la place qu’on m’indique et me repasse les différents indices dans la tête. Il faut que je m’occupe l’esprit, la folie me guette.

Mot lugubre, événement joyeux.

Salam Aleykum.

Elliot, Margo et Pénélope.

Tout en laissant le bandeau en place sur mes yeux, Anouk a la gentillesse de retirer le casque qui m’empêchait d’entendre et, pendant tout le vol, je me laisse bercer par la musique jazzy de la cabine.

Elle  ne  répond  à  aucune  de  mes  questions,  esquive  toutes  mes  tentatives  de  conversation  mais m’amène à boire et à grignoter. Puis, enfin, un message manuscrit de Soren à mon attention. J’ai le droit de retirer mon bandeau juste le temps de déchiffrer ce petit mot rempli d’amour :

«  Ma  future,  j’espère  que  mes  surprises  feront  briller  tes  yeux.  Que  tes  derniers  jours  de  femme célibataire seront aussi passionnés, inoubliables et précieux que notre vie à deux. Si tu savais comme j’ai hâte qu’elle commence ! S. »

Peu  à  peu,  je  résous  les  énigmes,  une  à  une.  Je  m’apprête  à  célébrer  mon  enterrement  de  vie  de jeune  fille.  Je  me  rends  dans  un  pays  qui  sent  bon  le  soleil  et  les  épices.  Et  mon  trio  fabuleux  m’y attend probablement.

Faites que ce soit ça ! ! !

Soren, je t’aime, je t’aime, je t’aime, JE T’AIME !

Atterrissage.  Descente  du  jet.  Chute  –  aïe,  mon  genou  !  Excuses  d’Anouk.  Chaleur  divine.

Nouveaux  claquements  de  portières.  Cris  hystériques.  Quelqu’un  m’arrache  mon  bandeau  et  je découvre  mon  frère,  face  à  moi,  les  yeux  humides.  Je  lui  saute  dans  les  bras,  il  m’embrasse  sur  la joue  dix  fois,  vingt  fois,  en  riant.  Je  regarde  sa  main,  ses  cicatrices,  la  prends  délicatement  dans  la mienne. Il me sourit en me glissant :

– Je peux jouer, Emma… C’est encore douloureux, mais avec le temps, je vais tout récupérer.

Je  l’embrasse  à  nouveau,  lui  dis  combien  il  m’a  manqué  et  me  tourne  enfin  vers  ses  deux complices. La rousse et la brune. Mes deux best fucking friends.

– Baisse les yeux, Emma ! se marre Penny en pointant mon tee-shirt du doigt.

Je  m’exécute  et  découvre  l’inscription  en  rouge  ardent  :   Princesse  Green,  avec  des  annotations noires, en plus petit : Bientôt devant Princesse et plus pour longtemps juste derrière Green. Les larmes me montent aux yeux pendant que je souris. La vie ne pourrait pas être plus belle, si ?

–  On  voulait  venir  te  chercher  sur  place,  découvrir  ta  cachette  de  rêve,  mais  on  n’a  pas  eu l’autorisation ! piaille Margo en me pinçant les joues.

– Laisse-moi deviner… Lars ! ris-je en la serrant contre moi.

– Non, Soren, me répond Penny en manquant de m’étouffer tellement ses bras m’étreignent. Quand

il s’agit de ta sécurité, ton roi du monde ne plaisante pas. Mais il a bien raison. Et puis je ne suis plus la femme frustrée que j’étais, je prends tout avec le sourire désormais !

– C’est vrai qu’elle s’envoie en l’air, maintenant ! rigole la rousse.

– Quoi ? Avec qui ?

– Mon mari ! Je t’ai dit que c’était reparti comme en quarante !

– À ce point ?

– Il fallait bien que je compense ton absence… sourit Penny en me lançant un clin d’œil.

– Vous êtes dingues, murmuré-je, émue. Merci pour cette surprise…

– Soren y est pour quelque chose, me sourit mon frère.

Évidemment…

–  Dites,  on  est  où  exactement  ?  demandé-je  en  étudiant  les  alentours  –  entourant  le  minuscule aérodrome, du sable, encore du sable et quelques palmiers-dattiers.

– Bienvenue dans le désert marocain ! me lance Elliot.

– Un bivouac sous les étoiles… souris-je en réalisant.

Soren savait que j’en rêvais...

– Un bivouac de luxe ! précise Penny en enfilant ses Ray-Ban. Tu verrais la tente… Un palace !

Nous grimpons dans le 4x4, Anouk et son collègue marocain – Cassim, aussi baraqué que souriant

– montent dans le suivant. C’est Pénélope qui conduit et nous partons à l’assaut des dunes, roulant une petite heure dans ce paysage saisissant jusqu’au lieu de campement. Juste avant d’arriver à destination, j’envoie un message à Soren, qui ne quitte jamais mes pensées, malgré l’avalanche d’émotions :

[Est-ce que je t’ai dit que je t’aimais ? Tu es fou ! Et je suis folle de toi ! E.]

La  brune  ne  m’avait  pas  menti  :  l’endroit  est...  magique.  La  tente  berbère,  immense,  colorée, raffinée,  a  été  plantée  au  milieu  d’une  oasis  à  la  végétation  luxuriante.  Des  petites  tentes  sont disséminées,  ci  et  là,  équipées  de  jolis  panneaux  en  bois  qui  indiquent  leur  utilité.  Un  spa  en  plein désert,  je  ne  rêve  pas  ?  !  La  vue  est  sublime,  un  petit  vent  agréable  balaie  mes  boucles  et  je  n’en reviens toujours pas d’avoir atterri dans ce rêve éveillé – grâce à lui. Une femme et un homme nous accueillent, un breuvage sucré à la main, nous le tendent et se présentent :

– Je suis Sana, me sourit la jolie brune.

– Je suis Bachir, enchaîne son collègue.

– Bienvenue chez vous, pour les trois prochains jours.

Nos  deux  hôtes  nous  expliquent  que  tout  a  été  organisé  avant  notre  arrivée,  que  nous  n’aurons  à nous soucier de rien, mis à part nous relaxer et vivre comme des pachas, dans ce désert somptueux.

Penny ne perd pas une seconde et va enfiler son maillot de bain, Margo discute avec Sana de sa tenue traditionnelle, Elliot et moi ne nous lassons pas d’admirer la vue.

– Ma petite sœur va se marier, murmure mon frère.

–  Non  seulement  tu  dis  ça  comme  si  je  n’étais  pas  là,  mais  en  plus  je  suis  l’aînée  !  ris-je doucement.

– Tu vois ce que je veux dire, sourit-il en passant son bras derrière mes épaules.

– El’… Si tu savais comme je l’aime…

–  Et  comme  c’est  réciproque,  répond-il.  Il  voulait  nous  permettre  de  nous  retrouver,  juste  nous quatre, il savait à quel point tu en avais besoin. Mais ça lui a coûté de te laisser partir... J’ai beaucoup discuté avec lui pour tout préparer et, crois-moi, il a pris sur lui.

– J’ai dû être une sainte dans une vie antérieure… soupiré-je de bonheur.

– Pour le mériter ? se marre Elliot.

– Oui.

– Je confirme. Ou alors quelqu’un, là-haut, s’est gouré.

Margo nous rejoint au moment où je m’apprête à lui faire payer sa plaisanterie. Son téléphone à la main, elle hurle « Photo ! » et les deux gros nigauds que nous sommes prennent la pause en tirant la langue. Comme avant.

Le coucher de soleil approche lorsque je m’offre un massage délassant, sous un tamaris à fleurs

roses,  une  flûte  de  champagne  à  la  main.  Toutes  mes  pensées  vont  vers  Soren  et  je  me  prends  à imaginer que depuis son île nordique, au loin, lui aussi pense à moi. Mon téléphone m’a été confisqué par Anouk – « à n’utiliser qu’en cas de force majeure » – je n’ai donc aucun moyen de le contacter.

De cette soirée, je ne sais pas ce qui restera le plus inoubliable. Le dîner divin, aux épices douces et sucrées. Les étoiles sous lesquelles nous avons mangé, bu, ri, discuté jusqu’à une heure très avancée.

Les regards que s’échangent Margo et Elliot, fous amoureux et fous de bonheur. Les récits détaillés de Penny, qui avait un sérieux coup dans le nez. Apparemment, la brune a reconquis son Rémy à force de jeux de rôles coquins et, pour fêter ça, nous avons droit à tous les détails.

Cette nouvelle Pénélope me plaît de plus en plus…

***

La journée suivante est elle aussi rythmée par les rires. Nous sautons à nouveau dans le 4x4 pour

arpenter le désert, faisons une balade à dos de dromadaire, rentrons nous baigner et déguster un tajine aux amandes et au miel. Je profite un maximum de mon frère et de mes meilleures amies en sachant

pertinemment que je ne les reverrai pas avant le jour J. Mon mariage.

Ce mot, je ne m’y fais toujours pas.

– Tu es sûre de toi, hein ? me demande Penny en croquant dans une mignardise au sésame.

– Pour ?

– À ton avis ? Il se passe quoi le 2 avril ?

– Si je suis sûre de vouloir épouser l’homme de ma vie ? souris-je. Je dois vraiment répondre ?

– Je vérifiais, c’est tout. Je sais que tu l’aimes, mais parfois ça ne suffit pas…

– Qu’est-ce que tu veux dire ? Va au bout de tes pensées Penny ! lui rétorque Margo.

–  Toutes  ces  obligations  dues  à  son  rang…  Et  toutes  ces  menaces  qui  pèsent  sur  toi,  sur  tes proches… Ça ne te refroidit pas ?

– Je l’aime, je suis prête à faire tout ce qu’il faut pour être avec lui.

– À renoncer à ta liberté ? insiste-t-elle.

–  Soren  est  l’homme  le  plus  libre  que  j’ai  jamais  rencontré,  riposté-je.  Son  titre  n’a  rien  à  voir avec  qui  il  est.  Tu  te  contentes  de  regarder  la  surface.  Ce  qu’il  a  à  l’intérieur,  c’est  ça  qui  vaut  des milliards. Ça qui donne un sens à ma vie.

Un ange passe.

– Attention, Emma sort les griffes pour son mec… rit doucement Elliot.

– Ouais, le prochain qui dit un seul mot de travers sur mon prince, je lui fais bouffer tout le plateau de loukoums !

– T’as bien raison, me sourit Pénélope. Il t’a rendue plus forte, ton Soren.

– Et toi, ton Rémy t’as ramollie ! se moque Margo.

– Bain de minuit ! décrète Eliott en se levant d’un bond.

– T’es malade, on va couler à pic avec tout ce qu’on a bouffé ! glousse Penny en l’imitant.

–  T’inquiète,  Pamela  veille  !  se  marre-t-il  en  désignant  Anouk,  postée  un  peu  plus  loin.  Si seulement elle sortait son beau maillot rouge…

– Viens ici, toi, qu’on en parle ! s’emporte Margo en le poursuivant.

Et c’est ainsi que se termine la nuit pour eux. Pendant qu’ils se jettent tous à l’eau, deux bras de fer s’emparent de ma taille et me retiennent de les suivre. Ces mains sur mes hanches, je les connais par cœur.  Je  me  retourne,  le  souffle  coupé,  et  me  retiens  de  hurler  en  découvrant  Soren,  son  regard lumineux,  son  sourire  joueur  et  sa  bouche  vorace.  Mon  cachottier  aux  yeux  canailles  m’embrasse sauvagement, puis me fait signe de le suivre discrètement, sans faire aucun bruit. Le 4x4 dans lequel il me fait monter démarre en trombe et le désert plongé dans le noir s’illumine au gré de nos phares.

Juste lui et moi, c’est ainsi que la nuit commence pour nous.

– Tu es là… Je ne rêve pas ? soufflé-je par-dessus le bruit du moteur.

– Je suis là, me répond-il dans un sourire ravageur. Je suis foutu Emma, je ne peux plus me passer de toi plus de deux jours.

Soren pose sa main sur la mienne, je la porte à mes lèvres et l’embrasse. Mon cœur bat toujours la chamade.  Il  ne  cessera  jamais  de  me  surprendre.  De  me  combler.  De  faire  de  ma  vie  une  fable brûlante et merveilleuse.

– Ils vont s’inquiéter, au campement ! réalisé-je soudain.

– Anouk sait tout, me rassure mon prince en accélérant. On n’est plus très loin.

Je  laisse  ma  tête  retomber  sur  son  épaule  et  je  respire  son  odeur.  Soren  vient  de  débarquer  en pleine nuit, au beau milieu du désert marocain, juste pour moi. Moi, sa fiancée. J’admire une nouvelle fois toutes les facettes de mon rubis, comme s’il s’agissait de celles de son cœur. Il me surprend et le caresse du bout des doigts.

Finalement,  le  véhicule  ralentit  aux  abords  d’un  grand  mur  en  pierre  ocre,  passe  le  portail électrique, puis s’élance sur une grande allée bordée d’oliviers.

– À partir de maintenant, tu vas fermer les yeux, fait-il de sa voix profonde.

– Encore ?

– Fais-moi confiance…

J’obéis  et  sens  la  voiture  avancer  dans  une  dernière  direction  avant  de  s’immobiliser.  Soren descend du véhicule et vient me chercher. Je me laisse guider par son corps collé au mien, ses mains posées sur mes yeux.

– Je t’aurais bien fait l’amour avec un bandeau, mais je n’en ai plus sous la main…

Alerte picotements…

Il  faisait  noir  sous  les  paumes  de  Soren.  Il  fait  encore  nuit  maintenant  qu’il  m'a  laissé  ouvrir  les paupières. Ses mains baladeuses s’égarent sur mes reins alors que j’écarquille les yeux : une douce et chaude lumière me révèle le décor de rêve où je me trouve. Dans le patio central d’un riad de luxe, à ciel ouvert. Dans mon cou, des baisers sensuels essaient de me déconcentrer. Devant moi, une piscine rectangulaire aux eaux vertes, tombant en cascade de plusieurs fontaines gigantesques, entourée d’une magnifique mosaïque orientale. Les baisers se font de plus en plus appuyés, ils me donnent le tournis.

Tout  autour  de  moi,  de  vieilles  pierres  qui  semblent  garder  la  fraîcheur  des  lieux,  des  balcons  en étage, tournés vers l’intérieur, d’immenses voûtes aux plafonds mystérieux, de lourdes tentures rouge et or, d’imposantes plantes vertes jaillissant de vieux pots en terre cuite et des milliers de petits détails délicats, gravés, dessinés ou sculptés, qui rendent chaque recoin unique, magique. Je ne sais plus où regarder.

– J’aime voir tes yeux briller, murmure mon prince resté en retrait et qui me fait face, enfin.

– Je crois que je n’ai pas encore fini de m’émerveiller, commenté-je en l’observant, lui.

Sur  un  pantalon  de  toile  claire,  il  porte  une  chemise  en  lin  blanche,  retroussée  aux  manches  et

dépourvue  de  col.  Je  peux  apercevoir  sa  peau  bronzée,  descendant  de  sa  pomme  d’Adam  à  la naissance  de  ses  pectoraux  musclés,  et  j’ai  l’impression  de  n’avoir  jamais  rien  vu  d’aussi  sexy  de toute  ma  vie.  La  lumière  aux  tons  jaune  et  ocre  accentue  encore  son  teint  mat  et  son  grain  de  peau soyeux.  Sa  chemise  immaculée  fait  ressortir  ses  dents  blanches  et  la  clarté  de  ses  yeux.  Les  eaux surgissant des fontaines se reflètent dans ses iris verts. À moins que ce soit le contraire. Cette vision idyllique me ravit, plus encore que le somptueux décor.

– Tu sais que les riads traditionnels ont été construits pour représenter le paradis ? chuchote Soren en se rapprochant de moi.

–  Tout  s’explique,  alors…  Merci  mon  Dieu  d’avoir  ajouté  un  prince  sublime  dans  mon  paradis, souris-je en regardant vers le ciel étoilé.

– Je ne te savais pas si spirituelle… s’approche-t-il encore, follement sensuel.

– Cet endroit est trop sacré pour y commettre un péché, non ? le provoqué-je à voix basse.

– Je pourrais me contenter de te regarder, sans jamais te toucher, grogne mon brun ténébreux qui a décidé de jouer le jeu.

Ses  lèvres  se  rapprochent  des  miennes  mais  s’arrêtent  à  quelques  millimètres  à  peine.  Je  peux sentir le thé à la menthe dans chacune de ses respirations. Puis Soren incline la tête et balaye mon cou de son souffle chaud. Il me tourne autour, comme le prédateur que je connais, mais il ne cède jamais, se contentant de me frôler. L’odeur de son corps m’enivre. Et son aura m’électrise. Sans le moindre contact, il parvient à faire naître ce désir intense au creux de mon ventre.

–  Je  vais  être  obligé  de  me  déshabiller  moi-même,  si  j’ai  bien  compris…  annonce-t-il  avec  son accent envoûtant.

– Il n’y a personne d’autre que nous, ici ? plissé-je les yeux en écoutant le silence.

– Bien sûr que non. Rappelle-toi, c’est ton paradis.

– Je vois. Et tu vas donc me soumettre à la tentation ?

Soren  ne  répond  pas,  si  ce  n’est  par  cet  irrésistible  sourire  en  coin  qui  me  dit  tant  de  choses.  Il recule de quelques pas, sans me quitter des yeux, et commence à défaire les boutons de sa chemise, un par un, avec une lenteur indécente.

– J’ignorais que tu maîtrisais aussi l’art du strip-tease… soufflé-je en sentant mon pouls accélérer.

–  Il  y  a  des  tas  de  choses  que  tu  dois  encore  découvrir  sur  moi,  sourit-il  en  me  révélant  ses abdominaux, un par un. Un homme ne doit jamais tout dévoiler à sa fiancée, me provoque-t-il encore, dénudant ses épaules.

– Si je devais croquer dans la pomme, je commencerais par ça, lui avoué-je. Ton épaule. Large,

ronde, dure, parfaite pour y planter mes dents. Ou mes ongles, tenté-je de l’aguicher à mon tour.

– Tu es sûre ? Tu ne préférerais pas une autre forme… ronde et dure ? se retourne-t-il en souriant pour me présenter ses fesses.

Torse nu, dos à moi, Soren me laisse admirer son verso. Une silhouette en V, aux muscles longs et

parfaitement dessinés, resserrée à la taille, et encore bien trop vêtue à mon goût. Mon cœur accélère encore  quand  mon  prince  voyou  défait  son  pantalon  et  le  descend  lentement,  me  révélant  la  peau ambrée,  centimètre  par  centimètre,  de  ses  fesses  nues.  J’ignore  ce  qui  m’excite  le  plus  :  son  corps d’apollon… ou sa décision de ne pas porter de sous-vêtements.

– Alors ? ajoute-t-il sur un ton de défi, pendant que je reprends mes esprits. J’attends les ongles et les dents…

– Je ne céderai pas aussi facilement, mens-je, trahie par ma voix essoufflée.

– Tu m’as l’air bien sûre de toi, pécheresse… sourit-il en se retournant pour m’offrir à nouveau

son recto.

– Salaud, soupiré-je d’une voix presque inaudible.

Son sexe nu, tendu, me coupe le souffle. Il aimante aussitôt mon regard, et pas seulement. J’avance, sans l’avoir décidé vraiment, happée par ce serpent hypnotisant qui me regarde droit dans les yeux.

Dans ma tenue de princesse orientale, je m’agenouille devant mon amant fier de lui et de l’effet qu’il me  produit.  Mais  je  tente  d’inverser  la  tendance  en  approchant  mes  lèvres  du  fruit  défendu,  sans jamais y toucher. J’y promène mon souffle, tout doucement, en entendant Soren grogner malgré lui.

Je plante mon regard provocateur dans ses yeux verts et brillants, tout là-haut.

– Tu es sûr de toujours vouloir mes dents ?

Mon prince bande tous ses muscles, se passe les mains sur la nuque puis renverse sa tête vers le

ciel en prenant une grande inspiration. Une seconde, je crois avoir repris le pouvoir, avec son sexe érigé à la merci de ma bouche. Mais Soren se baisse vers moi à toute allure, me redresse et déchire ma  robe  d’un  coup  sec,  pile  entre  mes  seins.  Les  lambeaux  de  tissu  doré  restent  dans  ses  mains  un instant, pendant qu’il admire ma nudité.

– Je crois que tu as perdu, soufflé-je sur un ton victorieux.

– Non, je crois que j’ai tout gagné, sourit-il avant de foncer sur moi pour m’embrasser.

Le tissu file entre ses doigts qui ont tout à coup mieux à faire : empoigner mes hanches, soupeser mes  seins,  caresser  mes  fesses  et  fourrager  dans  mes  cheveux.  Je  cède  à  ce  contact  passionné, inespéré, et colle mon corps au sien. Nos bouches se percutent, nos mains se débattent, nos langues s’enroulent, nos jambes s’emmêlent et nos peaux s’épousent dans une danse folle et sensuelle.

Il  n’est  plus  le  prince  danois  aux  vêtements  élégants  et  au  sourire  insolent.  Je  ne  suis  plus  la princesse  des   Mille  et  Une  Nuits  dans  son  riad  aux  airs  de  paradis.  Nous  oublions  tout,  le  conte  de fées,  le  rêve  éveillé,  les  drames  dans  nos  vies  et  même  la  raison  de  notre  présence  ici.  Nous  ne sommes plus que deux amants déchaînés, qui s’aiment comme si c’était la première fois. Ou peut-être la dernière.

D’un mouvement souple, Soren me fait basculer entre ses bras et m’allonge à même le sol avant de

s’étendre  sur  moi.  Sa  bouche  avide  parcourt  tout  mon  corps,  juste  au  bord  de  la  piscine.  Sous  ses baisers passionnés, je vois des étoiles, dans le ciel marocain autant que dans mon esprit fiévreux. Mes tétons durcissent sous sa langue experte et de nouvelles flèches de désir se plantent entre mes cuisses, attisant la boule de feu au creux de mon ventre.

La fraîcheur de la mosaïque sous mes fesses, les petites gouttes d’eau provenant des fontaines et

m’éclaboussant à peine m’aident à ne pas totalement perdre la tête. Le corps de Soren est brûlant, sa peau  luit  sous  la  lumière  orange  et  ses  yeux  verts  sont  remplis  d’un  feu  incandescent.  Je  crois qu’aucun  autre  homme  ne  m’a  désirée  autant.  Je  crois  ne  m’être  jamais  sentie  aussi  femme,  aussi

belle ou aussi précieuse dans les bras de quelqu’un. Et si le paradis existe, j’ai déjà trouvé le mien.

– Où es-tu, Emma ? murmure mon prince tout près de ma bouche.

– Là, avec toi, lui souris-je.

– S’il te plaît, ne pense pas… a-t-il deviné mon émotion.

– Je ne pense pas, je rêve. Promets-moi que ce n’est pas trop beau pour être vrai, tout ça…

– Si je te pince, tu y croiras ? me sourit-il en approchant ses doigts de mon sein.

Il fait rouler mon téton entre son pouce et son index, de la manière la plus sensuelle qui soit. Et je gémis sous le plaisir qu’il me procure, en connaissant mon corps par cœur. Chacune de ses caresses est divine, chacun de ses gestes me transporte ailleurs. Et ce nouveau baiser ardent achève de me faire chavirer. Et à nouveau tout oublier.

J’écarte  les  cuisses  pour  inviter  mon  amant  à  me  posséder.  Là,  maintenant.  Urgemment.  Il  se redresse sur les genoux, beau comme un dieu avec ses cheveux en bataille et ses muscles qui roulent sous  sa  peau  dorée.  Son  bras  glisse  sous  mes  fesses  et  il  soulève  facilement  mon  bassin.  Puis  il continue à caresser mon corps de son autre main. Avant de se planter dans ma féminité, dans un lent et merveilleux  coup  de  reins.  Mon  premier  cri  s’envole  vers  le  ciel  au-dessus  de  nos  têtes.  Et  Soren continue son manège indécent, si loin de moi, mais si profondément en moi.

Je  ne  peux  pas  les  toucher,  mais  je  ne  me  lasse  pas  d’admirer  ses  pectoraux  musclés,  ses abdominaux dessinés, le V marqué qui mène à son bas-ventre, et son sexe puissant, insatiable, qui me percute  chaque  fois  qu’il  l’a  décidé.  Je  ne  rate  rien  de  ce  spectacle  infiniment  érotique.  La  parfaite fusion de nos corps impatients, qui en réclament toujours plus, et qui en obtiennent davantage encore.

Les  mains  de  mon  amant  fixées  sur  mes  hanches  impriment  un  rythme  de  plus  en  plus  soutenu.  Et c’est tout mon corps qui décolle sous chacun de ses assauts. Je soupire, je gémis et je crie. Il grogne, souffle et râle. Il m’emmène plus loin, plus haut, repousse les limites de mon plaisir dément.

À force de collisions, nous nous sommes dangereusement rapprochés de la piscine. Ma tête a déjà

dépassé le rebord en mosaïque et, chaque fois que je la laisse aller en arrière, mes cheveux trempent dans  les  eaux  vertes.  Chaque  fois  que  je  tente  de  me  redresser,  de  ne  pas  encore  me  noyer,  mes boucles trempées envoient quelques gouttes fraîches sur la peau luisante de Soren. J’en vois certaines disparaître au coin de ses lèvres entrouvertes. D’autres dégouliner entre les muscles de son torse. Et s’insinuer là où nos corps s’unissent, éperdument.

Des vagues de plaisir m’inondent, j’hésite entre décoller vers le ciel ou sombrer dans la cascade

derrière moi. Les orgasmes que mon amant me procure toujours ont ce double pouvoir : m’élever,

me donner des ailes, me transcender ; et m’engloutir, m’attirer vers le fond, là où je perds pied. Je ne peux  jamais  choisir  l’un  ou  l’autre,  ni  même  le  moment  de  m’abandonner  :  c’est  lui  qui  a  tout pouvoir sur mon corps. Et j’ai appris à le laisser faire, à ne pas lutter.

– Pars avec moi, Emma… gronde sa voix rauque à laquelle je ne peux rien refuser.

Je me perds dans les reflets verts de ses yeux merveilleux puis je renverse ma tête en arrière, les cheveux  flottant  à  la  surface  de  l’eau,  mon  corps  lévitant  entre  ses  mains  expertes,  au  milieu  de  ce riad  à  ciel  ouvert.  Et  je  rejoins  les  étoiles,  sur  le  tapis  volant  de  mon  amant,  dans  une  jouissance

inouïe, simultanée, interminable. Qui va flirter avec l’éternité.

– Si je ne devais choisir qu’une seule de nos Mille et Une Nuits,  ce  serait  celle-là,  lui  susurré-je enfin, à bout de souffle.

– Mille, ça ne suffit pas… Je veux passer des millions de nuits avec toi, m’annonce mon prince en

s’écroulant sur moi.

– Paris, Copenhague, Santa Monica, le château de Palm Springs, le chalet de Gstaad, le manoir de

Fyn  et  maintenant  le  riad  à  Marrakech.  Où  est-ce  que  tu  t’arrêteras  ?  lui  souris-je  en  passant  mes doigts dans ses cheveux fous.

– Nulle part. Partout, répond mon insolent au sourire canaille. Tant que tu es avec moi.

Ça me va. Mon vrai paradis, il est dans ses bras.

54. Mains tendues

Adieu désert marocain. Goddag Copenhague.

Soren me tend la main à la sortie du jet et je le suis jusqu’au SUV parqué à quelques mètres de là.

Lars,  son  oreillette  en  place,  nous  accueille  en  maugréant  et  lance  un  regard  furieux  à  son  fils.

Apparemment,  son  escapade  express  au  Maghreb  n’était  pas  prévue  au  programme  et  l’armoire  à glace  compte  bien  recevoir  des  explications.  Laissant  les  deux  hommes  régler  leurs  comptes,  je m’installe à l’arrière du véhicule et déverrouille l’écran de mon téléphone. J’y découvre un message adorable  de  mes  parents  et  un  autre  de  Stan,  composé  uniquement  d’émoticônes  grimaçants  –  et moustachus, comme lui.

Traduction : mon pitch lui a plu.

J’envoie  un  mot  de  remerciements  à  mes  trois  zozos,  ajoutant  une  petite  touche  personnelle  à chacun. Cet enterrement de vie de jeune fille n’aurait pas pu être plus parfait et Elliot, Margo et Penny n’auraient pas pu me faire plus plaisir.

Et voilà que je leur envoie des cœurs par SMS, maintenant…

À l’extérieur de la voiture, les voix rauques des deux bruns continuent de clasher. Je préfère ne pas m’en mêler, je consulte mes derniers mails et en supprime la plupart.

Pas besoin d’allonger mon pénis, de devenir millionnaire grâce à une « astuce toute simple », ni de découvrir le « régime miracle » qui me fera perdre dix kilos sans effort, merci.

Je n’ai  aucune  nouvelle de  Démétrius  depuis son  coup  d’éclat  – raté  –  à la  télévision  danoise.  Et pour être très honnête, je ne suis pas certaine d’avoir grand-chose à lui dire. Certes, notre amitié était sincère, spéciale, malgré tous les non-dits, mais l’Américain a commis l’erreur de trop.

Me  cacher  sa  réelle  identité,  c’était  une  chose.  M’approcher  pour  atteindre  Soren,  ça  devenait légèrement  malsain.  Prétendre  que  j’étais  dans  la  combine  et  mettre  mon  frère  en  danger,  ça  m’a vraiment  fait  mal.  Trahir  Soren  devant  des  millions  de  téléspectateurs  :  rien  que  d’y  penser,  mon estomac se révulse. Non, vraiment, il peut bien arriver quoi que ce soit à Démétrius White, ce n’est plus mon problème.

Les deux portières s’ouvrent en même temps. Soren et son père montent à l’avant et ne s’adressent

plus la parole de tout le trajet. La voiture démarre, je me penche en avant pour poser tendrement ma main sur l’épaule de mon prince. Il l’embrasse alors et murmure en direction de Lars :

– Voilà pourquoi j’ai « pris des risques inconsidérés ». Pour elle. Et je ne compte pas m’arrêter.

– Alors l’amour pourrait bien te tuer… répond froidement le colosse.

– Je préfère mourir dans ces conditions plutôt que souffrir à chaque fois que je pose les yeux sur elle parce que je m’interdis de l’aimer.

Là, Soren évoque un tout autre sujet… Lars et Filippa…

Je retiens mon souffle. Au volant, le garde semble se crisper, comme s’il ne respirait plus. Jusqu’à ce que son fils biologique reprenne :

– Ça crève les yeux ! Maman et toi, vous souffrez le martyre ! Pourquoi vous imposer ça ? Pour

rien ! Qu’est-ce qui vous empêche de…

–  Tout  !  s’emporte  soudain  Lars,  de  sa  voix  qui  fait  trembler  les  sièges.  Tout,  Soren  !  Tout  le monde n’a pas ta liberté !

– Parfois il ne faut plus l’attendre ! Il faut la saisir, s’en emparer de cette foutue liberté !

–  Facile  à  dire,  murmure  le  père,  d’une  voix  pleine  de  douleur.  Elle  est  la  future  reine.  Elle  est mariée. Je suis son garde du corps…

Silence  de  mort.  Soren  ne  trouve  rien  à  répondre  à  ça  et,  pendant  de  longues  secondes,  la  route défile.

– C’est pourtant possible, si vous le désirez suffisamment tous les deux, dis-je soudain d’une petite voix.

Les deux regards verts intenses me fixent, l’un en direct, l’autre depuis le rétroviseur.

Tomato Head est de retour…

– Harald sera bientôt neutralisé, expliqué-je. Il ne pourra plus cacher son vrai visage, Filippa sera libérée de son emprise.

– Peut-être, mais une future reine n’épousera jamais un homme comme moi.

– Donc elle n’a pas le droit au bonheur, sous prétexte qu’elle est née avec une couronne de rubis

sur le crâne ? sifflé-je en me recroquevillant dans mon siège.

Le  silence  qui  s’en  suit  en  dit  long.  Il  perdure  pendant  des  kilomètres.  Personne  ici  ne  souhaite autre  chose  que  le  bonheur  de  Filippa.  Cette  femme  est  à  la  fois  si  forte  et  si  fragile,  si  aimante,  si ouverte, si douce qu’il serait tout bonnement impossible de ne pas l’aimer. Comment Lars peut-il s’en empêcher ?

Il serre les dents et il encaisse, depuis tant d’années.

Je ne sais pas s’il est admirable ou fou à lier.

Une sonnerie retentit dans l’habitacle, Soren actionne un bouton sur le tableau de bord et la voix d’Anton nous parvient :

– Dernières nouvelles : la cible nous a échappé. L’opération en Argentine est un échec.

« La cible »… Harald !

– Et merde ! crache soudain Lars en frappant le volant.

– Salopard… grogne Soren. Le prochain coup de filet a intérêt à être le bon !

– J’ai envoyé la deuxième équipe et entre-temps les services secrets ont découvert deux autres de

ses fausses identités… explique le jeune garde. Ces alias vont nous aider.

– Bon boulot, concède Lars. Arrivée au Palais d’Amalienborg dans quatorze minutes.

– Reçu, je préviens les gardes.

Quatorze  minutes,  on  n’a  pas  idée  comme  ça  peut  être  long.  Le  SUV  aux  vitres  teintées  franchit finalement  les  grilles  du  Palais,  traverse  l’immense  place  octogonale  et  s’arrête  devant  l’un  des quatre « petits » palais – demeure réservée aux Ostergaard dont je porterai bientôt le nom.

J’ouvre ma portière et m’extirpe de là sans attendre. Soren, lui, tarde à faire de même et, au bout de longues secondes, je me penche à nouveau à travers la porte ouverte de la voiture pour voir ce qui se passe à l’avant. Mon prince murmure une dernière chose en direction de son père :

–  Fais-le,  Lars.  Arrête  de  te  soucier  de  notre  famille,  pense  à  toi,  rien  qu’à  toi.  Filippa  et  toi,  je vous soutiendrai, quoi qu’il arrive et quoi qu’il m’en coûte.

Puis mon brun ténébreux sort de la voiture et me tend la main pour m’enfermer dans ses bras. Il

m’embrasse tendrement en soufflant :

– C’est toi qui m’as ouvert les yeux sur les choses qui comptent vraiment, dans la vie. Tu le sais, ça

?

– Les gens ne me croient pas quand je leur dis que je suis un génie… souris-je en me lovant dans

son cou. Soren, si un jour tu me quittes, je te tue.

– Seule la mort me séparera de toi, Vénus, murmure-t-il.

– Alors il faudra que je te ressuscite, pour te tuer à nouveau.

– J’imagine que tout est possible, pour un génie… me nargue-t-il en m’embrassant le bout du nez.

– Alors ? ! s’écrie Heidi, depuis la porte d’entrée. Emma, viens me raconter ! !

Je ris et plante mon fiancé pour la rejoindre. Solveig se joint rapidement à nous, suivie de Filippa qui m’embrasse comme du bon pain en me répétant à quel point je suis bronzée. Nous allons prendre

le  thé  dans  la  somptueuse  salle  dédiée  uniquement  à  cette  activité  –  moi  aussi,  j’ai  eu  du  mal  à  me faire à cette idée – et je me lance dans mon récit. Heidi glousse au moment des dromadaires, Solveig se  pâme  lorsque  j’aborde  les  délices  sucrés  et  Filippa  sourit,  de  bout  en  bout.  Jusqu’à  ce  que  Lars fasse irruption et lui demande d’une voix autoritaire de le suivre à l’écart. Interdite, elle le regarde, sans oser bouger. Il réitère sa demande et cette fois j’interviens et aide la princesse à se lever. Raide comme un piquet, le rose aux joues, elle quitte la pièce en suivant son ancien amant. L’homme de sa vie.

Et je prie pour que ces deux cœurs meurtris battent enfin à l’unisson.

***

Jusque-là plongée dans mon manuel de danois, je vois Soren entrer dans notre chambre, tenant par

la main le petit Emil encore mal réveillé de sa sieste. Il est si affectueux avec son neveu, si prévenant

que  je  me  prends  à  rêver.  Un  jour,  c’est  sur  notre  enfant  qu’il  veillera  avec  ces  yeux  remplis  de tendresse.

– Goddag Emil ! fais-je joyeusement.

Le « bonjour », je maîtrise.

Le petit me sourit, mais pas autant que le grand voyou qui se tient à ses côtés et qui me fixe de son regard canaille :

– Emil a quelque chose à te dire, je crois…

– Ah oui ?

–  Ce  soir,  tout  le  monde  saura  que  tu  es  la  princesse  d’oncle  Soren,  articule  l’enfant  dans  un anglais parfait.

– Quoi ? ris-je en lui faisant signe de me rejoindre sur le lit.

Il grimpe et vient s’asseoir à côté de moi.

– La reine a plein de choses à raconter et toi tu seras là, cette fois, continue Emil en jouant avec ses lacets.

– Soren ? demandé-je en sentant mon cœur s’emballer.

– Il a raison, sourit en coin l’insolent. Cecilie vient d’annoncer qu’elle ferait une allocution à 20

heures dans le grand hall du Palais. Et tu seras à mes côtés…

– La presse sera là ? Les… journalistes ? déglutis-je difficilement.

– Oui, et maman dit toujours qu’il ne faut pas se gratter ici devant eux ! ajoute le petit en montrant son… entrejambe.

– Oui, très bon conseil, rit Soren. Emma, tu t’en souviendras quand je te présenterai officiellement comme ma fiancée ?

Je lui balance un oreiller à la figure, il se venge en se jetant comme un sauvage sur le lit, manquant de  nous  renverser,  Emil  et  moi.  C’est  la  pagaille  pendant  dix  bonnes  minutes,  tous  les  coups  sont permis, jusqu’à ce que Solveig débarque en râlant et emporte son fils avec elle.

–  Pauvre  gosse…  soupire  Soren  en  promenant  son  nez  dans  mes  boucles.  Heureusement  que  je suis là pour le dévergonder !

– Tu fais bien de t’entraîner… acquiescé-je en riant.

– Toi, tu ne m’as pas encore passé la bague au doigt que tu veux déjà me faire un enfant dans le

dos ! grogne-t-il en m’embrassant.

– Dans le dos, ça va être compliqué…

– Ne bouge pas, je vais te montrer ! lance-t-il de sa voix chaude, en me retournant pour me plaquer sur le ventre.

– Soren ! Je dois me préparer pour ce soir !

– Laisse-moi quelques minutes, murmure-t-il. Je vais te détendre…

Bon, après tout, j’ai quatre heures devant moi…

***

Une heure ! Le discours de la reine aura lieu dans une heure ! Comment ai-je pu m’endormir en

sachant ce qui m’attendait ? Réponse : en m’abandonnant dans les bras de ce foutu apollon aux yeux verts. Je saute du lit en m’égosillant, lui se réveille doucement, contracte ses muscles pour passer les mains dans ses cheveux brillants et me regarde comme si j’étais bonne à interner.

–  Pourquoi  est-ce  que  tu  m’as  laissée  dormir  si  longtemps  ?  grogné-je  en  cherchant  mes  sous-vêtements sous le lit.

– C’est ça que tu veux ? sourit-il en me tendant un bout de dentelle.

– Il faut que je me coiffe, que je me maquille, que…

–  Emma,  contente-toi  de  prendre  une  douche  et  d’enfiler  un  peignoir.  Filippa  t’attend  dans  ses appartements avec une armada de professionnels.

– Et tu comptais me le dire quand ? Dans trois semaines ? paniqué-je encore plus.

–  Si  je  me  suis  endormi,  c’est  parce  que  tu  m’as  épuisé.  On  est  aussi  coupables  l’un  que  l’autre, princesse… se marre-t-il en s’étirant.

Sexy man…

– C’est décidé, plus de sexe avant le mariage ! aboyé-je une dernière fois en trottinant jusqu’à la salle de bains.

– C’est ce qu’on verra… ricane-t-il au loin.

Cinquante minutes plus tard, je respire enfin. Je jette un coup d’œil dans le miroir et apprécie ce que je vois. Une fille au teint frais et hâlé, coiffée d’un chignon sobre, maquillée de façon naturelle et étrennant une robe claire de grand créateur.

–  Tu  es  magnifique,  me  sourit  Filippa,  placée  derrière  mon  fauteuil,  les  mains  posées  sur  mes épaules.

Je lui rends son sourire et penche ma tête sur sa main, dans un geste affectueux.

– Je n’aime pas que lui, vous savez. Je vous aime tous, dis-je soudain d’une voix émue.

– Emma, j’ai lu la force et la bonté en toi dès notre première rencontre. Je ne pourrais pas être plus heureuse que tu rejoignes notre famille. Je te confie mon fils, je sais qu’il fait le bon choix.

– Faites-le vôtre, Filippa. Il est temps que vous viviez votre lykke, vous aussi…

La princesse me fixe un instant de ses yeux doux, un petit sourire en coin sur les lèvres. Je devine qu’elle s’apprête à se confier à moi, mais Heidi et Solveig débarquent dans leurs tenues rouge pâle et rouge foncé. Vu les cris stridents des deux sœurs, il faut y aller.

Le  hall  immense  en  marbre  blanc  a  été  décoré  avec  soin  et  je  tente  d’ignorer  la  horde  de journalistes qui s’adresse à nous, tandis que nous rejoignons les marches du grand escalier. Ne pas hyperventiler. Ne pas trébucher. Ne pas se cacher derrière cette colonne. Encore moins sous ce tapis.

Ne pas se gratter ici.

Depuis une marche en hauteur, Soren me tend la main pour que je vienne m’installer à côté de lui.

Je  m’exécute,  soulagée  de  savoir  enfin  où  est  ma  place.  Le  prince  voyou  me  lance  un  regard rassurant,  puis  glisse  ma  main  dans  la  sienne.  Les  photographes  se  déchaînent.  Je  souris  face  aux flashs, heureuse de partager cette nouvelle avec le monde : « Soren n’est plus un cœur à prendre », «

chasse gardée », « Approchez-le d’un peu trop près et vous le regretterez. »

La  reine  Cecilie  tarde  à  arriver,  l’attente  semble  interminable  mais  mon  amant  en  costume  de cérémonie me caresse tendrement la main pour me détendre. Finalement, la tête couronnée aux yeux

éteints fait son entrée et se poste au centre de nous tous. La presse internationale étant présente, son traducteur  la  suit  partout.  Le  petit  homme  la  fixe  sans  cesse  et  semble  lui  vouer  une  adoration  sans limites. Je devine que derrière ses airs de reine des glaces, Cecilie est une femme juste et sensible.

Soren ne l’apprécie sûrement pas pour rien.

La  reine  fatiguée  –  et  mère  éplorée  –  prend  la  parole  en  danois  et  je  ne  comprends  pas  grand-chose, sauf quand son voisin se met à traduire en anglais. Je prends le discours en marche, essayant d’assouvir ma curiosité.

– En ces temps difficiles, c’est avec joie que je vous annonce le mariage imminent de mon neveu,

l’Altesse Sérénissime Soren Ostergaard, récite le petit homme.

Tous les regards et les objectifs se tournent vers nous.

Respire. Souris naturellement. Rentre le ventre !

Les flashs se déchaînent pour immortaliser notre réaction, à tel point que je n’entends pas la suite, mis  à  part  mon  nom  qui  est  cité.  Soren,  qui  serre  ma  main  dans  la  sienne,  tente  de  stopper  mes tremblements. Il se penche doucement à mon oreille et me glisse :

–  Je  te  promets  que  notre  vie  ne  ressemblera  pas  à  ça.  Que  ce  n’est  qu’une  étape  obligée,  avant notre bliss éternel.

Je  lui  souris  et  mon  regard  se  perd  dans  son  vert  pendant  une  petite  éternité.  Les  journalistes peuvent s’en donner à cœur joie, nous leur servons un témoignage d’amour sur un plateau d’argent.

Puis  le  ton  de  la  reine  change  et  les  flashs  ne  crépitent  plus  que  très  rarement.  Les  visages deviennent graves, y compris celui de mon prince. Lorsque le traducteur se lance, je comprends. Que la reine est épuisée, écrasée par la tristesse, à bout de force. Qu’elle aime son pays plus que tout mais qu’elle se prépare à abdiquer.

Soren  regarde  soudain  sa  mère,  l’air  terrifié.  Lui  qui  voulait  qu’elle  se  libère,  il  réalise  que  ses rêves  d’indépendance  sont  sur  le  point  de  se  briser.  Filippa  voulait  enfin  vivre  pour  elle,  mais apparemment elle n’y a pas droit. L’étau en or massif de la royauté vient de se refermer sur elle. Son devoir l’appelle. Et le regard de Lars, posté à quelques mètres des escaliers, n’a jamais été aussi noir.

Aussi bouleversant.

Blême,  sous  le  choc,  sublime  dans  sa  robe  longue  jaune  pastel,  l’héritière  du  trône  finit  par prendre la parole. Je ne comprends pas un seul mot qui sort de sa bouche, mais je vois des mains se

poser sur toutes les bouches et des yeux s’agrandir de stupeur, autour de moi et dans le public. Je me tourne  vers  Soren,  qui  semble  sidéré,  qui  ne  respire  plus.  Je  l’interroge  doucement,  il  me  répond d’une voix d’outre-tombe :

– Maman vient d’annoncer qu’elle renonçait au trône.

– Donc…

– Donc Solveig sera bientôt reine, me confirme-t-il en se retournant vers sa sœur aînée.

La blonde se tient droite, la tête haute, le regard confiant face aux photographes qui n’en perdent pas une miette. Un brouhaha infernal s’élève de toutes parts et je comprends que cette torture touche à sa fin. Le service d’ordre invite les journalistes à sortir, Cecilie s’éclipse, suivie de toute la famille royale et princière – encore abasourdie. Seuls Soren et Filippa restent en arrière. J’entends la mère dire à son fils, d’une voix si émouvante qu’elle m’arrache une larme :

– Je ne peux plus sacrifier ma vie pour ce pays. J’ai enfin décidé de choisir l’homme que j’aime.

C’est Lars que je veux, pas cette couronne. On a déjà perdu tant de temps…

Une larme s’échappe et trace un sillon sur sa joue.

– Il n’est jamais trop tard, maman… lui sourit tendrement son fils.

– Emma m’a dit la même chose avant toi, sanglote-t-elle en riant, avant de lui tomber dans les bras.

– Ça, c’est parce que ma future femme est un génie… sourit Soren en la serrant contre lui.

55. Vive la reine !

C’est  un  grand  jour.  Non,  un  jour  unique.  J’en  aurais  vécu,  avec  les  Ostergaard,  des  journées folles,  des  journées  tragiques,  des  journées  magiques,  mais  un  jour  comme  celui-là,  jamais.  Soren m’aura vraiment tout fait. Le Palais d’Amalienborg est en effervescence depuis l’aube : tout le monde se prépare pour l’intronisation de la nouvelle reine, Solveig du Danemark.

Avant, je n’étais « que » l’amante du neveu de la reine Cecilie – neveu qui fuyait le plus possible ses obligations de prince. Mais dans quelques heures, je serai la fiancée du frère de la souveraine, et c’est  à  leurs  côtés  que  j’apparaîtrai,  devant  les  caméras  du  monde  entier.  Sans  oublier  que  d’ici quelques jours, après notre mariage princier, je deviendrai officiellement la belle-sœur de la reine du Danemark. Tous ces titres et ces liens de parenté me donnent le tournis.

Cette nuit, dans mes rêves agités, je devenais reine moi-même, quand Soren montait à son tour sur le trône.

Mais je me suis réveillée en sursaut en réalisant que, pour ça, il faudrait que ses deux sœurs aînées abdiquent… ou meurent.

Merci, mais non merci, on a déjà donné dans la tragédie.

– Tu hésites entre la robe verte et la bleue ? ironise Soren en arrivant dans notre chambre et en me trouvant en sous-vêtements.

– Je suis une future princesse, je te rappelle. Quelqu’un doit m’apporter ma robe faite sur-mesure, me vanté-je en prenant de grands airs avant d’ajouter, tout bas, j’espère qu’elle m’ira.

– J’en suis certain. Sinon, cette tenue-là me va très bien… commente-t-il avec un sourire en coin.

Quoiqu’elle me semble encore trop habillée, s’amuse-t-il à jouer avec ma bretelle de soutien-gorge.

– Tu es beaucoup trop sexy pour être ici, sors ! Et j’ai dit « plus de sexe avant le mariage » !

– Tu es sûre… ? La cérémonie ne commence pas avant une heure… me provoque-t-il de ses yeux

verts gourmands.

–  Soren  Ostergaard,  je  t’en  conjure,  ne  me  mets  pas  en  retard  !  insisté-je  en  m’éloignant  de  la tentation. Je serais capable d’arriver en courant sur le balcon du Palais royal, avec une chaussure au pied et l’autre à la main, un seul œil maquillé et une coiffure pas terminée.

–  Tant  que  tu  fais  la  petite  révérence  dont  tu  as  le  secret,  je  serai  comblé,  se  moque-t-il  encore, diaboliquement insolent.

– Sors ! Va embêter quelqu’un d’autre, jouer avec Emil ou faire un tour dans une de tes voitures de course, ça va te calmer, le repoussé-je vers la porte.

– Je ne peux pas sortir. Ma mère a chargé un valet de me courir après avec un rasoir à la main. Je risque ma vie à chaque détour de couloir.

J’ai  déjà  du  mal  à  lui  résister  en  temps  normal.  Mais  quand  mon  beau  brun  fait  un  trait  d’esprit, quand  il  affiche  un  large  sourire  et  sa  barbe  de  trois  jours,  quand  il  se  rebelle  contre  les  codes  du

Palais et vient se réfugier près de moi, et qu’en plus, il porte son habit royal, là, je fonds.

Je prends mon élan et cours vers lui, lui saute dessus et le renverse sur le lit, pendant qu’il éclate de rire.  C’est  le  moment  que  choisit  la  gouvernante  chargée  de  m’apporter  ma  robe  pour  toquer  à  la porte de la chambre. Je me regarde une seconde, en culotte et soutien-gorge blancs, à califourchon sur mon amant, les fesses en l’air et ses deux mains sur chacune d’elles. Puis il lance « Entrez ! » et m’oblige à rouler sur le côté en poussant un grand cri. Je m’enroule dans le premier rideau que je trouve et Soren me pique un baiser sur le nez avant de s’éclipser, hilare, en saluant poliment la jeune femme gênée.

Après être passée entre les mains d’une habilleuse, d’un coiffeur et d’une maquilleuse, je retrouve mon  brun  joueur  un  peu  moins  d’une  heure  plus  tard,  dans  le  hall  du  Palais  où  tout  le  monde  s’est réuni. Il n’est toujours pas rasé mais a dompté ses cheveux et porte son bandeau bleu ciel par-dessus son costume officiel. Il m’accueille avec un sourire ravi en découvrant ma longue robe bleue, dont j’ai choisi la couleur pour lui être assortie.

– Harald avait tout faux, me murmure-t-il à l’oreille. Tu as tout d’une princesse… d’une déesse.

Puis il m’enveloppe de son regard amoureux et pose un long baiser dans mon cou. Mon cœur bat

la chamade, autant pour ses mots doux que pour la cérémonie exceptionnelle qui va suivre. Nous nous dirigeons tous dans une somptueuse salle du Palais royal, remplie d’environ trois cents personnes et au moins autant de journalistes, cameramen et photographes. Soren a la gentillesse de me traduire les moments les plus importants.

Ces  Danois  n’ont  donc  aucune  éducation  pour  s’adresser  les  uns  aux  autres  dans  leur  langue natale, sans penser une seconde à moi !

L’heure  fatidique  arrive  et  la  reine  Cecilie  du  Danemark  signe  solennellement  son  acte d’abdication en faveur de sa nièce. Les flashs crépitent et quelques larmes coulent, sur le visage usé de  la  reine,  celui  de  son  mari  et  de  sa  sœur  Filippa.  Lars  se  tient  non  loin  d’elle,  ne  quittant  pas  du regard le service d’ordre dont il ne fait plus partie, pendant toute la cérémonie. Une longue queue se forme  devant  l’ancienne  reine  et  mon  prince  m’explique  à  voix  basse  que  tous  ces  gens  doivent également ratifier l’acte : ministres du royaume, hauts-fonctionnaires, représentants des chambres et du cabinet de la reine.

J’ignore qui ils sont et ce qu’ils font, mais ils sont tous impeccables. Et incroyablement blonds.

Après cet interminable rituel, nous passons aux choses sérieuses et mon cœur tambourine encore

un peu plus fort. Le nouvel étendard royal est hissé au sommet du Palais d’Amalienborg et la reine Solveig se rend sur le balcon avec son mari et leur fils, pour être acclamée par la foule. Des milliers de  personnes  sont  massées  sur  la  place  octogonale  entourant  le  Palais,  agitant  de  petits  drapeaux rouge  et  blanc.  Soren  me  traduit  brièvement  le  discours  de  Cecilie  passant  le  relais  à  sa  nièce  et évoquant  avec  émotion  le  souvenir  du  prince  Sebastian.  Puis  Solveig  prend  la  parole  à  son  tour, remerciant  l’ancienne  souveraine  et  promettant  des  tas  de  jolies  choses  au  peuple  danois,  déjà conquis.  Je  trouve  la  sœur  de  mon  prince  parfaite,  à  la  fois  douce  et  pleine  d’assurance,  jeune  et moderne mais l’air expérimenté, faisant la fierté de toute sa famille. Filippa et Heidi, à côté de moi,

ne peuvent contenir leur émotion.

Puis nous rejoignons la nouvelle famille royale sur le balcon et j’imite mes futures belles-sœurs, agitant longuement la main, les doigts serrés et le sourire crispé, comme le ferait la gagnante d’un concours de beauté. Je me trouve ridicule et je pense à Elliot, Margo, Pénélope et mes parents, sans doute surexcités – et moqueurs – devant leur écran de télé. Soren a passé son bras autour de ma taille et  je  me  laisse  apaiser  par  sa  présence,  sa  chaleur,  sa  solidité.  Puis  l’hymne  national  retentit  et  est repris par toute la foule au point de me donner des frissons. Je remue les lèvres comme je peux pour ne pas être la seule à ne pas chanter – tout en me maudissant de ne pas avoir pensé à apprendre les paroles avant.

Même le petit Emil, du haut de ses 5 ans et de sa parfaite raie sur le côté, les connaît par cœur !

La  cérémonie  d’intronisation  se  poursuit  à  l’intérieur  du  Palais  :  Solveig,  qui  a  suivi  une préparation  intensive  ces  derniers  jours,  prête  officiellement  serment,  toujours  en  danois.  Et  je m’amuse à imaginer dans ma tête ce qu’elle pourrait bien promettre. Les caméras et tous les regards sont braqués sur elle. Je profite alors de ce minuscule moment de liberté pour distraire mon prince, qui commence lui aussi à s’impatienter et ne tient plus en place.

–  À  mon  tour  de  te  faire  la  traduction,  lui  proposé-je  à  voix  très  basse.  Moi,  Solveig,  reine  du Danemark,  je  jure  de  défendre  la  blondeur  des  cheveux,  la  blancheur  des  dents  et  la  longueur  des jambes  du  peuple  danois  pour  que  l’on  ressemble  tous  à  des  mannequins  pour  l’éternité  !  Et  qu’on puisse humilier les pauvres filles normales à grosses cuisses.

Soren rit dans sa barbe et pose sur moi ses yeux verts brillants, soudain pleins d’intérêt.

–  J’adore  tes  cuisses,  Vénus…  Encore,  m’invite-t-il  à  continuer  pendant  que  la  nouvelle  reine poursuit ses promesses.

– Je jure de conserver tous les « o » barrés et les petites bulles sur les « a » pour empêcher qui que ce  soit  d’apprendre  facilement  le  danois.  Je  jure  de  rendre  la  révérence  obligatoire  à  tous  les événements  officiels  pour  ne  pas  embarrasser  les  roturières  qui  ne  savent  pas  quoi  faire  de  leur corps. Et je jure de supprimer Knut et Valdemar du registre des prénoms danois pouvant être donnés à des bébés de nos jours.

– Tu es folle et je t’aime ! me murmure mon fiancé qui contracte ses mâchoires pour ne pas éclater de rire.

– Moi, Solveig, je jure d’obliger mon frère, le prince Soren, à s’exiler définitivement sur une île déserte avec la femme de son choix et ne plus jamais porter de vêtements.

– Je t’ai déjà dit que j’étais fou de toi ? me sourit mon fiancé.

– Je jure de rendre la lecture des romans d’Emma Green obligatoire à partir de 18 ans, dans toutes les universités du pays. Et tous les couples fiancés devront reproduire chacune des scènes érotiques avant de pouvoir se marier.

– Ne me tente pas… grogne-t-il en laissant glisser ses yeux ambrés jusqu’à mon décolleté.

–  Et  je  jure  d’écourter  cette  cérémonie  sur-le-champ  pour  que  chacun  puisse  aller  vaquer  à  ses obligations préférées, le provoqué-je en plissant les yeux.

Je sens sa main chaude glisser au creux de mes reins et descendre sur ma croupe – et je prie pour

qu’aucun cameraman n’ait eu la bonne idée de s’installer derrière nous.

–  Je  peux  jouer  à  votre  jeu  ?  nous  interrompt  Heidi  qui  s’est  décalée  discrètement  pour  nous rejoindre.

–  Non…  grimacé-je.  Mais  je  crois  qu’Anton  s’ennuie  ferme  si  tu  veux  faire  équipe  avec  lui, proposé-je avec un coup de menton vers le garde du corps.

– Qu’est-ce que tu racontes ? ! s’offusque la jolie blonde.

– Rien, rien… je lance juste une idée comme ça, souris-je avec un air entendu qui lui empourpre

les joues.

Heidi fixe longuement le jeune garde au crâne rasé et attire aussitôt son attention. Leurs regards se croisent  une  seconde  et  je  les  vois  s’adresser  un  sourire  gêné  qui  m’amuse.  Anton  ajoute  même  un infime clin d’œil en direction de la princesse, qui devient écarlate jusqu’à la racine des cheveux.

C’est ça d’avoir une peau de porcelaine qui trahit toutes ses émotions. Bien fait pour les blonds !

L’investiture de  la  nouvelle reine  touche  à sa  fin  et  j’ai le  secret  espoir de  pouvoir  bientôt  sortir mes  orteils  comprimés  de  ces  escarpins  et  dézipper  ma  robe  de  bal  pour  respirer  à  nouveau.  Mais c’était sans compter la parade nautique qui nous attend à bord du yacht royal, sur le bras de mer situé juste derrière le Palais.

–  Si  je  me  jette  à  l’eau  de  désespoir,  tu  viendras  me  chercher  ?  chuchoté-je  à  l’oreille  de  mon prince.

– Non, je sauterai avec toi. Je connais une petite île déserte qu’on peut atteindre à la nage…

***

Après une bonne heure à agiter la main en direction de la foule en liesse massée sur le port, après

une autre heure à poser pour la photo officielle de la nouvelle famille royale, et après une minuscule heure  de  pause  pour  grignoter  un  morceau  et  se  refaire  une  beauté  –  sans  une  seule  seconde  de solitude avec Mr Sexy, il est déjà l’heure de repartir pour la suite des festivités.

La  salle  de  bal  du  Palais  royal  est  bondée  d’invités  prestigieux  en  costumes  élégants  et  robes  de soirée. J’ignore s’ils sont mille ou dix fois plus que ça, et je songe à me mettre à les compter pour m’occuper.  Mais  j’aperçois  au  loin  des  visages  familiers  –  c'est-à-dire  déjà  croisés  dans  des magazines  people  feuilletés  chez  le  coiffeur  –  qui  éveillent  mon  intérêt.  Le  prince  Charles d’Angleterre et ses fils, William et Harry ; l’actuel roi d’Espagne et sa sublime femme, Letizia Ortiz, en  grande  conversation  avec  Kate  Middleton,  non  moins  sublime  ;  le  prince  Albert  de  Monaco  et Charlene, et d’autres têtes couronnées venues du monde entier, dans leurs habits d’apparat. Rien que ça. J’ai une furieuse envie d’appeler Margo et Penny pour pousser des cris hystériques avec elles, et je dois me retenir pour ne pas sortir mon téléphone portable et prendre en photo toutes ces stars de la haute société. Pendant une seconde, je crois même voir Lady Di près du buffet, mais il ne s’agit « que

» de son sosie, la princesse Filippa.

Du  calme…  C’est  dans  ces  moments  d’excitation  extrême  que  le  pire  m’arrive  toujours.  Pas  de révérence. Pas de malaise vagal. Pas de pied pris dans le tapis. Pas de rire nerveux imitant l’otarie.

Tout. Va. Bien. Se. Passer.

Soren arrive pour me sauver la vie, comme chaque fois qu’il devine un certain malaise chez moi.

Il me prend doucement par la taille et m’entraîne sur la piste de danse pour notre première valse.

– Va doucement, j’ai déjà la tête qui tourne, lui susurré-je sans jamais m’arrêter de sourire, au cas où un photographe nous mitraillerait à ce moment-là.

– Trop de champagne ? fronce-t-il les sourcils, inquiet.

– Non, trop de célébrités ! Trop de monde, trop de luxe, de faste et de merveilles… Est-ce que je

t’ai remercié ?

–  Pour  cette  journée  et  cette  soirée  interminables,  passées  en  compagnie  de  gens  merveilleux  ?

ironise-t-il, désabusé.

– Pour ce conte de fées grandeur nature ! Pour cette robe haute couture, ce chignon incroyable, ce rubis à mon doigt, cette valse et tout ce qui me fait croire que je suis une princesse.

– Tu es la mienne, me sourit-il avec tendresse. Mais ne t’y habitue pas trop, on vivra en jean sur l’île de Fyn, reclus dans notre manoir, à se nourrir de pain de seigle noir et à faire l’amour toute la journée.

– Ah… Donc on oublie l’île déserte, la nudité et les cocotiers ?

– On garde Fyn et j’accepte ta nudité, me propose-t-il comme compromis.

– Ok… Mais je prends aussi le sexe à volonté !

– Quand je te disais qu’on était faits l’un pour l’autre, conclut mon prince avec son sourire en coin et son bras qui se resserre sur mes reins.

Mon  cœur  déborde  d’amour  pour  lui,  de  reconnaissance  et  d’admiration,  et  j’oublie  les  milliers d’invités. Je ne vois plus que son beau visage racé, son regard vert envoûtant, sa légère barbe sexy et ses lèvres douces qui me susurrent des je t’aime en danois.

Puis  une  main  cruelle  m’arrache  mon  prince  et  le  voilà  parti  danser  avec  une  autre  –  blonde  et élégante,  mais  sexagénaire  et  bien  trop  refaite,  heureusement  pour  elle.  Je  me  fonds  dans  la  foule pour  m’approcher  du  buffet,  picore  quelques  petits-fours  à  l’écart  de  la  piste  de  danse,  m’éloigne encore un peu pour siroter mon champagne dans un coin de la salle. J’ignore si les bulles me montent à la tête mais je crois reconnaître Démétrius, silhouette longiligne, costume noir et cheveux gominés.

Mais ce grand blond pourrait être n’importe qui et je respire à nouveau, quoiqu’un peu plus vite. Mon regard balaye l’immense salle, tombe sur Filippa et Solveig, mère et fille complices et fières ; puis sur Heidi époussetant longuement l’épaule d’Anton d’infinies poussières imaginaires, comme si elle n’avait rien de mieux à faire ; puis sur la princesse Kirsten des Pays-Bas, au bras d’un charmant brun ténébreux qui n’est pas le mien ; puis sur Harald qui n’est plus du tout chauve et porte de nouvelles lunettes.

QUI ? !

QUOI ? !

Mon  cœur  rate  un  battement  et  je  me  déplace  légèrement  pour  suivre  cet  homme  du  regard,  en retenant mon souffle. Au milieu de la foule, il apparaît dans mon champ de vision par intermittence.

Mais malgré cette perruque brune plus vraie que nature et les lunettes à épaisses montures noires, je

jurerais que c’est lui. Le père de Soren. Enfin, son ancien père. Son salopard de faux père. J’ai de plus en  plus  de  mal  à  respirer.  J’aimerais  me  tromper.  Mais  je  reconnais  son  regard  bleu  haineux,  sa bouche  aux  lèvres  fines  tordues  vers  le  bas.  Comment  a-t-il  pu  entrer  ici  ?  Comment  a-t-il  réussi  à passer la sécurité si moi je l’ai reconnu ? Avec quel culot vient-il à l’intronisation de sa fille après tout  le  mal  qu’il  a  fait  à  la  famille  royale  ?  Et  s’il  a  réussi  à  pénétrer  dans  le  Palais,  est-ce  que Démétrius a pu réussir ce tour de force lui aussi ? Et s’ils avaient eu la même idée, commettre une ultime atrocité ? Et s’ils étaient de mèche, venus ensemble pour prendre leur revanche ?

Tout  se  bouscule  dans  mon  esprit  paniqué  et  je  me  mets  à  courir,  sans  réfléchir,  pour  retrouver Soren,  le  prévenir,  ou  le  laisser  me  convaincre  que  je  me  fais  encore  des  films.  Je  fends  la  foule, bouscule des gens sur mon passage, m’excuse, suffoque, suis la même direction que l’homme, tout en cherchant  mon  prince  du  regard,  me  rapproche  de  Filippa,  sans  savoir  pourquoi.  J’ai  un  horrible pressentiment.

L’impression qu’il est déjà trop tard.

–  Tu  aurais  pu  régner,  tu  as  tout  gâché  !  s’écrie  Harald  en  direction  de  sa  femme,  arrachant  sa perruque et ses lunettes qui viennent se fracasser sur le sol. Tu n’appartiens à aucun autre homme, et sûrement  pas  à  un  vulgaire  garde  du  corps,  siffle-t-il  pendant  que  Lars  se  retourne,  le  regard  fou.

Voilà ce que tu mérites pour ces trente-deux ans de trahison, se met-il à hurler, le visage déformé.

Deux coups de feu. Terribles. Des hurlements s’élèvent dans l’assistance, tandis que le corps frêle de Filippa s’écroule. Couvert de sang. Celui de l’armoire à glace se jette en avant en poussant un cri animal. Mon cœur manque de lâcher. Et puis plus rien. Un voile blanc tombe devant mes yeux. Mes

oreilles  sifflent  et  bourdonnent.  Je  suis  projetée  au  sol  par  un  violent  mouvement  de  foule.  Des hurlements  résonnent  de  toutes  parts,  une  alarme  stridente  retentit,  des  chaussures  surgissent  de partout,  piétinent  autour  de  moi,  m’écrasent  les  doigts,  la  salle  de  bal  s’emplit  d’un  chaos inimaginable.  J’essaie  de  ramper  par  terre  mais  je  suis  coincée.  Je  me  recroqueville,  protège  mon visage et me mets à supplier, appeler, sangloter, implorer. Soren, c’est le seul mot que je suis capable de prononcer.

D’immenses  bras  me  soulèvent  du  sol  et  m’emportent.  Les  siens.  Je  reconnaîtrais  son  odeur,  ses muscles, sa force et sa douceur entre mille.

À suivre,

ne manquez pas le prochain épisode.

56. 0 mariage et 1 enterrement

2 avril. Cette date aurait dû marquer le plus beau jour de ma vie. Mon mariage de princesse avec

l’homme de mes rêves. Mais aujourd’hui, par un cruel hasard du calendrier, ce sont des funérailles princières qui ont lieu. Aujourd’hui, nous enterrons Filippa. Et vivons le jour le plus triste de la vie de Soren.

Mon prince orphelin a revêtu son costume de guerrier : habit officiel du royaume, visage dur et

fermé,  lunettes  noires  sur  ses  yeux  humides,  légère  barbe  entourant  ses  mâchoires  crispées  de douleur,  gants  noirs  par-dessus  ses  poings  serrés,  bandeau  bleu  ciel  barrant  son  cœur  meurtri, comme autant de carapaces invincibles autour de son chagrin.

Et ma main dans la sienne, comme le lien qui le retient à la vie.

Après d’âpres négociations avec la royauté, Soren n’a pu obtenir qu’un compromis : des obsèques

nationales  raccourcies,  avant  le  dernier  adieu  à  Filippa  dans  l’intimité.  Ce  matin,  une  messe  a  été célébrée  en  grande  pompe  dans  une  sublime  cathédrale,  puis  le  peuple  danois  massé  sur  la  place octogonale a pu rendre un dernier hommage à sa princesse chérie. Mais cet après-midi, il n’y a plus ni photographe ni caméra, ni foule d’anonymes ni chefs d’État ou membres du gotha : seulement la

famille Ostergaard. Celle qu’on a tant voulu défaire, séparer, détruire, et qui se trouve réunie par une ultime tragédie.

Toutes les mains dégantées reposent sur le cercueil fermé : celle de Solveig, qui a quitté son rôle de reine du Danemark pour redevenir, un instant, la fille aînée d’une famille endeuillée. Celle de son mari  Viggo,  qui  porte  dans  ses  bras  le  petit  Emil,  aussi  sage  que  perdu  au  milieu  de  toute  cette tristesse. Celle d’Heidi, inconsolable, qui enfouit ses larmes contre l’épaule d’Anton. Celle de Lars, dévasté, son visage brouillé par la peine et sa carrure d’armoire à glace complètement affaissée. Et la main de Soren, glaciale à côté de la mienne.

Nos petits doigts se frôlent, encore et toujours, sans jamais perdre le contact.

Les filles de Filippa prononcent quelques mots en danois, vite interrompus par des sanglots qui me tordent  le  cœur.  Puis  c’est  au  tour  du  garde  du  corps,  dont  la  voix  d’ordinaire  si  assurée  se  brise  à plusieurs reprises. Je ne comprends pas ce qu’il dit, mais j’entends sa déclaration d’amour, teintée de tous ses regrets. Mon brun ténébreux finit par retirer ses lunettes aviateur et ses yeux secs mitraillent la terre entière. Il s’adresse à sa mère, une dernière fois, de son anglais à l'accent charmant et, surtout, de sa belle voix rauque, tendre et profonde.

– Maman, tu as passé toute ta vie à te sacrifier : tu as épousé un homme que tu n’aimais pas, pour contenter tes parents. Puis tu es restée, pour protéger tes enfants. Et ce n’était pas par lâcheté : il t’a fallu un courage immense, face à toutes les épreuves que tu as dû endurer. Toi qui étais si fragile, tu es restée debout, malgré tout. Tu as vécu pour nous trois, en t’oubliant complètement, en jouant avec

les règles pour qu’on reste libres, qu’on puisse mener la vie qu’on a choisie. Et toi, tu n’as pas eu ce choix…  s’arrête-t-il  un  instant  pour  ravaler  les  larmes  qui  affluent.  Tu  m’as  tellement  donné, tellement appris. Tout ce que j’ai, je te le dois, ajoute-t-il à voix basse en entrelaçant ses doigts aux miens sur le cercueil.

Les  larmes  coulent  de  plus  belle,  sur  tous  les  visages  autour  de  moi.  Sur  mes  joues  inondées.  Et dans le cœur de mon guerrier, qui résiste encore.

– Maman, tu l’avais enfin décidé, continue Soren dans un souffle. Abdiquer, commencer à vivre et

changer de destinée. Tu voulais divorcer, choisir Lars, choisir l’amour et la liberté. On ne t’en aura pas laissé le temps. On t’aura vraiment tout pris, jusqu’au bout, tout arraché. Mais sois sûre qu’il va payer,  que  tu  seras  vengée,  déclare-t-il  entre  ses  dents  serrées,  sans  jamais  prononcer  le  nom d’Harald. J’espère que tu ne souffres plus, là où tu es, que tu as enfin trouvé la paix, murmure-t-il en commençant à craquer. Je t’aime et j’espère que je te l’ai dit assez… J’espère que tu me pardonnes de ne  pas  t’avoir  protégée,  de  ne  pas  t’avoir  sauvée…  s’arrête-t-il  en  laissant  une  larme  fendre  son armure.  Merci  pour  tout  ce  que  tu  as  fait.  Merci  de  m’avoir  appris  à  pleurer,  sourit-il  tristement  en faisant naître des sourires sur tous les visages des siens. Et merci de m’avoir appris à aimer.

Soren  se  retourne  pour  me  serrer  dans  ses  bras  et  mon  cœur  explose  contre  le  sien.  Les  autres nous imitent : Solveig et Viggo, si avares de gestes tendres, s’étreignent à leur tour. Anton entoure les épaules d’Heidi, qui s’effondre contre lui. Et Lars qui se retrouve seul, désespérément seul, va poser doucement  son  front  contre  le  cercueil.  Mon  prince  me  quitte  pour  aller  le  soutenir,  le  redresser, l’empêcher de sombrer.

– Tu n’es pas seul, Lars, lui chuchote-t-il près de moi. Tu fais partie de la famille. Et si tu veux bien être mon père, en plus de mon garde du corps, on a quelques années à rattraper.

Les deux hommes aux regards verts mouillés se sourient, leur main posée sur la nuque de l’autre,

comme s’ils se reflétaient dans un miroir parfait.

***

Nous  sommes  de  retour  à  Paris  où  nous  avons  retrouvé  l’hôtel  particulier  de  l’avenue  Marceau.

Lars  a  accompagné  Soren,  Anouk  m’a  suivie,  Heidi  est  restée  à  Copenhague  avec  sa  sœur,  et  c’est naturellement Anton qui est à ses côtés, pour veiller sur elle… et peut-être tenter de l’apprivoiser.

Depuis  ces  quelques  jours  passés  en  France,  mon  prince  sombre  a  fait  des  passages  express  à l’ambassade. Quand il n’est pas au travail ou à la maison, je sais ce qu’il fait – même si je n’ai pas le droit de l’accompagner. Il choisit une de ses voitures de collection, s’installe au volant et fait crisser les pneus en démarrant. Il part rouler pendant des heures, sans doute bien trop vite. Sa façon à lui de défier la mort et de lui dire qu’il n’a pas peur. Sa façon à lui d’exulter, de combattre sa peine, de la noyer dans la vitesse et l’adrénaline. Sa façon à lui de se sentir en vie. Quand il revient, il a retrouvé son  sourire  en  coin  et  sa  fougue,  il  m’aime  passionnément  et  nous  trouvons,  ensemble,  une  autre façon de conjurer le sort.

Le reste de son temps, c’est avec Lars qu’il le passe. Tous les deux enfermés dans son bureau. Tous

les deux écrasés de chagrin. Je les entends parfois discuter, à voix basse, ou s’emporter au téléphone.

Mais ils restent le plus souvent silencieux. Et j’imagine que leurs yeux verts aux éclats de marron se parlent sans rien dire.

J’ai  moi  aussi  retrouvé  mon  petit  monde.  Elliot,  Margo  et  leur  amour  fou,  installés  dans  mon appartement.  Penny  et  son  mari,  quand  il  est  là.  Stanislas  et  ses  lubies,  toujours  bien  là,  elles.  Les conversations  en  vidéo  avec  mes  parents,  qui  se  sont  fait  quelques  nouveaux  cheveux  blancs.  Les mojitos et les soirées débriefings, avec un garde du corps en permanence sur mes talons. Les gâteaux à la noix de coco d’Aimée, et ses histoires de têtes couronnées. Tous ces gens que j’aime et qui m’ont tant manqué, pendant mon séjour chaotique au Danemark.

Mais mon monde aussi a été bien chamboulé. Je revis sans cesse l’assassinat de Filippa dans mes

cauchemars. Les deux tirs. La cohue générale. Les bras de mon prince qui m’emportent à l’abri, alors que je me fais piétiner et que je l’implore de venir me chercher. La suite, je ne la connais que parce qu’on me l’a racontée. Lars s’est jeté sur Harald pour le maîtriser. Puis il l’a confié à Anton pour se précipiter auprès de Filippa, qui est morte dans ses bras. Et Soren est revenu s’en prendre à son faux père,  les  poings  serrés,  fou  de  douleur  et  de  colère,  prêt  à  le  tuer.  C’est  Lars  qui  l’a  empêché  de commettre l’irréparable. Qui l’a convaincu de ne pas abréger ses souffrances, pas si facilement, pour qu’il soit jugé, puni et condamné. Cette scène que je n’ai jamais vue, je la rejoue aussi, chaque nuit. Et mes  rêves  les  plus  fous  détournent  les  balles,  sauvent  la  vie  de  Filippa,  retournent  l’arme  contre l’assassin. Parfois, je cours même assez vite pour prévenir Soren de sa présence au Palais, il l’arrête à temps et la soirée d’intronisation de la reine Solveig se déroule sans heurts, avec des sourires à la place  des  larmes,  avec  des  éclats  de  rire  plutôt  que  des  cris  d’horreur,  et  le  champagne  qui  coule plutôt que le sang.

Mais tout ça, ce serait seulement dans un joli roman…

Dans la vraie vie, Harald croupit en prison en attendant son procès. Solveig a levé son immunité et Soren et Lars travaillent d’arrache-pied pour réunir toutes les preuves de sa culpabilité. L’échange des bébés commandité il y a trente-deux ans, empêché seulement par le sursaut moral d’une sage-femme.

Les  dix-huit  millions  de  dollars  versés  à  la  jeune  mère  volée  pour  la  tenir  au  secret.  L’attentat  au Palais  royal  et  la  mort  du  prince  Sebastian  –  alors  que  la  reine  Cecilie  était  visée,  Harald  espérait encore pouvoir régner si son épouse prenait la place de sa sœur. L’enlèvement de Démétrius et toutes les tortures infligées pour le faire parler, avant de lui faire porter le chapeau de toutes ces atrocités.

L’envoi  de  Travis  pour  nous  surveiller,  Elliot  et  moi,  et  l’accident  qui  aurait  pu  mal  tourner.  Puis l’assassinat  de  sa  propre  femme,  parce  qu’elle  a  osé  en  aimer  un  autre  et  lui  faire  un  enfant,  parce qu’elle  a  osé  renoncer  au  trône  qu’il  lui  offrait  sur  un  plateau  d’argent,  parce  qu’elle  l’a  privé  du pouvoir qu’il convoitait tant, et parce qu’elle s’apprêtait à choisir son amant.

Quel monstre d’égoïsme, de violence et de lâcheté.

–  Je  suis  là,  Emma,  tout  va  bien,  me  murmure  mon  prince  quand  je  me  réveille  en  sursaut  d’un nouveau cauchemar.

– Comment tu peux dire ça ? Rien ne va… bredouillé-je, essoufflée, en m’accrochant à ses bras.

Quand ce n’est pas toi qui cauchemardes, c’est moi !

– Il ne va pas réussir, d’accord ? Harald ne va pas tout gâcher, tout salir. Je ne le laisserai pas nous

détruire.

–  Il  réussit  déjà  à  t’éloigner  de  moi,  avoué-je  doucement.  Je  ne  te  le  reproche  pas.  Mais  tu t’enfermes dans ton bureau, avec Lars. Tu t’enfermes au travail. Tu t’enfermes dans tes bolides et tu risques ta vie. Tu te refermes sur toi-même et tu ne me parles pas.

– J’ai perdu ma mère, souffle-t-il en fronçant les sourcils. Et le seul homme qui l’aimait autant que moi, c’est lui, c’est Lars.

–  Je  le  sais.  Et  je  suis  heureuse  que  tu  te  rapproches  de  ton  père.  C’est  la  seule  chose  qui  me console de tout ça… chuchoté-je en posant ma main sur sa joue.

– Je vais t’épouser, Emma. Je n’ai pas oublié. C’est ce que je veux le plus au monde. Mais avant ça, j’ai besoin que…

– Tu n’as pas à te justifier. Je sais que notre mariage est le dernier de tes soucis. Je ne veux pas que tu croies que je ne pense qu’à moi.

– Je te connais mieux que ça, me sourit-il tendrement. Je sais que tu t’inquiètes à mon sujet et… et je suis désolé de ne pas avoir fait plus attention à toi. Mais je vais y remédier, resserre-t-il ses bras autour de moi. On va s’enfermer ici tous les deux, toute la nuit et toute la journée, propose-t-il en me caressant les cheveux. Tu verras, demain soir tu me supplieras de te rendre ta liberté.

– Jamais ! me blottis-je contre lui, en calant mon pouls apaisé sur le sien.

Soren a  tenu  sa promesse  et  je passe  ma  plus  belle journée  depuis  la mort  de  Filippa.  Ensemble, nous regardons de vieilles photos de famille. Il me montre pour la première fois des images de lui enfant, déjà si beau, si brun et à l’air si soucieux, au milieu de ses deux sœurs blondes et souriantes. Il boude, tout nu sur la pelouse du château de Palm Springs, après je ne sais quelle bêtise. Il sourit aux anges,  dans  une  combinaison  en  laine,  quand  il  découvre  la  neige  pour  la  première  fois,  dans  les jardins du Palais de Copenhague. Il court, des égratignures plein les genoux, pendant qu’une Heidi à couettes se lance à sa poursuite, à califourchon sur un cheval en peluche. Il se cabre, dans les bras de sa mère qui essaie de le câliner, et qui pose sur lui son regard bleu émerveillé. Puis il court encore, lors d’une cérémonie officielle à laquelle il essaie d’échapper, rattrapé de justesse par un Lars dans la force de l’âge.

Qui veille déjà sur son fils…

Les larmes me montent aux yeux et je me souviens alors que ces gens ont été jeunes, amoureux,

insouciants.  Et  tous  vivants.  Leur  bonheur  semble  presque  parfait.  Et  je  ne  peux  m’empêcher  de penser  à  ce  qu’il  en  reste  aujourd’hui.  Filippa  est  partie.  Harald  emprisonné.  Solveig  règne  sur  un pays  bouleversé.  Lars  n’aura  jamais  ce  qu’il  a  attendu  et  espéré  toute  sa  vie.  Et  Heidi  semble  bien partie pour prendre le chemin sinueux emprunté par sa mère, celui d’un amour impossible avec son

garde  du  corps.  Soren,  lui,  se  débat  avec  ses  vieux  démons,  le  silence,  la  solitude,  les  sensations fortes, les bulles où il s’enfonce pour se protéger du reste du monde.

Sauf que cette fois, dans la liste, il y a aussi notre bulle de bliss.

– Désolé de vous interrompre, surgit l’armoire à glace en toquant à la porte du troisième étage.

– Entre, Lars, prononce fortement Soren, qui ne s’est toujours pas résolu à l’appeler papa.

– Il y a quelqu’un qui veut vous voir… semble hésiter le garde. Tous les deux. Je ne sais pas si je dois le laisser entrer…

Je  pense  à  une  surprise  d’Elliot,  à  une  farce  d’Heidi,  à  une  nouvelle  idée  saugrenue  de  Margo, qu’elle doit m’exposer immédiatement, ou à une visite impromptue de ma mère qui veut vérifier par

elle-même que sa fille va bien, ou encore de mon père qui vient exiger de Soren qu’il m’épouse sur-le-champ, comme il l’a promis. Mais pas une seconde, je ne pense à lui.

– Démétrius White, devine mon prince en se passant la main sur la nuque.

– Quoi ? Vraiment ? commencé-je à angoisser.

– Tu es d’accord pour le voir ?

– Je ne sais pas… Et toi ? balbutié-je, incapable de penser.

–  Je  crois  que  c’est  nécessaire.  Pour  avancer…  me  sourit  mon  prince  en  prenant  doucement  ma main.

Mon  cœur  s’emballe  et  j’ignore  quelle  est  la  boule  qui  se  forme  au  creux  de  mon  ventre.  Une appréhension, une colère qui monte, une crainte qu’un nouveau malheur arrive, comme chaque fois

que l’Américain se pointe dans notre vie.

– Bonjour… annonce Démétrius, hésitant, quand nous le retrouvons au rez-de-chaussée de l’hôtel

particulier. Merci de me recevoir. Je ne reste pas longtemps, je ne veux pas vous déranger.

– Dis ce que tu as à dire, lui répond Soren sur un ton neutre, sans chaleur ni agressivité.

– Je rentre de Copenhague, poursuit le grand blond sans savoir sur lequel de nous deux poser ses

yeux bleus. Les enquêteurs danois m’ont libéré, ils n’avaient rien contre moi. Je voulais vous dire que j’ai coopéré avec les autorités sur place, je leur ai dit tout ce que je savais et je leur ai fourni toutes les preuves que j’avais réussi à réunir. J’espère qu’Harald sera puni pour les crimes qu’il a commis.

– On l’espère aussi… Merci, ajoute mon brun avec un signe de tête reconnaissant.

J’ignore ce qu’il se passe dans sa tête pour qu’il soit si calme en présence de son pire rival. Mais je ne sais pas non plus ce que je ressens, face à mon ancien ami, celui qui m’a tant trahie.

– Je voulais aussi vous présenter mes condoléances, pour la perte de Filippa, continue Démétrius,

sur  un  ton  plus  grave.  J’étais  au  Palais  royal,  j’ai  tout  vu.  C’est  elle  qui  m’a  invité,  elle  tenait  à  ce qu’on prenne un nouveau départ, tous ensemble. C’était une femme admirable et ça a été un honneur

pour moi de la rencontrer. Elle m’a ouvert ses bras, elle n’y était pas obligée. Et si j’avais su ce qui arriverait,  si  j’avais  pu…  J’aurais  tué  Harald  de  mes  propres  mains,  pour  l’empêcher  de  faire  de nouvelles victimes. J’aurais aimé vous aider à la sauver. J’ai perdu ma mère, Soren, après l’avoir vue souffrir toute sa vie, elle est morte de chagrin, à cause de lui, ajoute-t-il avec le regard embué. Je sais ce que tu ressens en ce moment. Et j’aurais préféré que nous n’ayons pas ce point commun.

– Ça ne sert à rien qu’on soit deux à culpabiliser, grogne mon prince aux mâchoires contractées.

–  Quant  à  toi,  Emma…  se  radoucit  le  blond  aux  yeux  azur.  Je  voudrais  te  remercier  de  m’avoir écouté  quand  personne  ne  me  croyait,  de  m’avoir  cherché  quand  j’ai  disparu,  de  m’avoir  recueilli quand j’étais au plus mal, de toujours avoir vu ce qu’il y avait de bon en moi.

L’émotion  me  gagne  et  je  lui  crache  presque  au  visage  cette  question  qui  me  taraude  depuis  si longtemps :

– Pourquoi tu es allé sur ce plateau télé ? Pourquoi il a fallu que tu nous trahisses, encore, après tout ce qu’on a traversé ?

– Je savais que c’était la seule façon pour qu’on retrouve notre liberté. Se débarrasser du fardeau qu’était ce secret, faire éclater la vérité et tomber les masques. Je voulais qu’on soit tous enfin qui on est. Mais j’ignorais que je n’étais personne, sourit-il jaune. Personne d’autre que moi, en tout cas. Et croyez-moi, je n’aime pas ce que le miroir me renvoie.

– Tu étais un homme bien, quand je t’ai rencontré. J’espère que tu le redeviendras, lui souhaité-je en toute sincérité.

– Merci. Et toi, Emma… Ne change pas.

Nos  regards  se  croisent  pendant  une  longue  seconde.  Puis  l’Américain  se  retourne  et  s’en  va, escorté par Lars en silence.

– Je crois que c’est la première et la seule fois de ma vie que je suis d’accord avec lui, me sourit Soren avant de m’embrasser sur les lèvres.

57. Démons et déesse

Le  soleil  de  mai  me  brûle  la  nuque,  je  m’impatiente.  La  queue  devant  le  kiosque  à  journaux  est impressionnante  –  probablement  la  sortie  d’un  nouveau  magazine  trash  qui  relate  la  vie   formidable des  people.  Si  je  fais  le  pied  de  grue  au  milieu  de  tout  ce  monde,  c’est  pour  Margo.  Qui  d’autre qu’elle  m’aurait  missionnée  pour  mettre  la  main  sur  un  numéro  introuvable  de   Passion  Couture  ?

Après  quinze  bonnes  minutes  d’attente,  le  verdict  tombe  :  tous  les  exemplaires  ont  été  écoulés  et  je suis bonne pour aller me pointer chez le prochain vendeur de journaux.

Qui n’aura pas non plus ce foutu magazine…

Margo, il faut vraiment que je t’aime !

La  devanture  du  kiosque  suivant  me  glace  le  sang.  Le  drame  a  pourtant  eu  lieu  il  y  a  plus  d’un mois, les journalistes sont passés à autre chose, depuis le temps. Alors pourquoi est-ce que le regard doux et grave de Filippa me fixe, depuis la couverture de ce torchon ? Je choisis d’ignorer les ragots inventés  par  cette  presse  à  scandale  et  de  passer  mon  chemin.  Les  larmes  aux  yeux,  je  détale  en direction  du  métro,  saute  dans  un  wagon  et  me  laisse  bercer  par  le  bruit  des  rails  et  de  la  foule  –

jusqu’à rater ma station.

La vie reprend ses droits, peu à peu, depuis sa mort. Solveig serre les dents et règne sur son pays, tout en veillant sur son fils et sa sœur. Heidi fait de fréquents allers-retours entre Copenhague et Paris, tantôt joyeuse, tantôt écrasée par le chagrin. Anton est chargé de veiller sur elle et quelque chose me dit que pour le jeune garde du corps, cette mission n’a rien d’une corvée. Lars et Soren se consolent comme ils peuvent, en courant après les sensations fortes, l’adrénaline. Mon prince a démissionné de son poste à l’ambassade, l’entreprise familiale a été vendue : il est désormais libre de se consacrer à sa collection d’art et à ses voitures de collection.

Qui  lui  rapportent  des  fortunes,  certes,  mais  qui  l’encouragent  aussi  à  vivre  dangereusement,  à mille à l’heure, pour fuir toutes ces choses qui le hantent.

La culpabilité. La tristesse. Le vide. Tous créés par la disparition de sa mère adorée.

Mon prince me répète et me prouve chaque jour qu’il m’aime plus que tout au monde. Je le laisse

respirer,  combattre  ses  démons,  faire  son  deuil  comme  il  le  peut,  tout  en  lui  rappelant  que  nous sommes deux, qu’il n’est pas seul, que la bague que je porte à l’annulaire a plus de sens et de valeur que jamais. Notre mariage n’est plus à l’ordre du jour, je me suis faite à cette idée, mais je n’ai pas renoncé. Je ne renoncerai jamais.

Mais Soren doit d’abord guérir. Et pour ça, je dois l’aider.

– Désolée Margoton mais je capitule, soupiré-je, les mains vides, en retrouvant ma meilleure amie

et mon frère dans le salon.

– Pas de problème, mon mec a trouvé la solution ! me sourit-elle en me montrant son exemplaire

de Passion Couture. Il m’a abonnée la semaine dernière !

– Et tu n’aurais pas pu me le dire ? grogné-je en direction du chevelu.

– Oups… se marre-t-il.

Depuis mon retour à Paris, tout le monde est aux petits soins avec moi. On me demande dix fois

par  jour  si  ça  va,  on  épargne  ma  sensibilité  à  tout  prix,  on  évite  d’aborder  les  sujets  douloureux…

Sauf  mon  frère,  qui  reste  égal  à  lui-même  et  met  un  point  d’honneur  à  me  traiter  comme  il  l’a toujours  fait.  Et  s’il  n’avait  pas  cette  barbe  de  bûcheron  –  une  nouvelle  lubie  de  sa  moitié  –  je l’embrasserais.

Pénélope arrive quelques minutes après moi, elle aussi en rogne contre tous les buralistes de Paris.

Puis, contre mon frère, lorsqu’elle entend parler de cette histoire d’abonnement.

– Tiens, j’ai le loyer à te filer, me rappelle Elliot avant de s’éclipser pour nous laisser entre filles et aller retrouver les E.T.’s.

– Tu es déjà capable de répéter avec eux ? C’est génial !

– Presque… Ils sont patients, peut-être parce qu’ils sont bourrés la moitié du temps, se marre-t-il en me tendant un chèque.

– Pas la peine pour le loyer, lui souris-je. Je ne suis plus la locataire, ici.

– Comment ça ?

– J’ai fait le changement la semaine dernière. Tu es chez toi, frérot…

– Et tes meubles ?

– TES meubles, souris-je.

– Mais comment tu… ?

– Ah, et j’ai gardé ton studio, là-haut, ajouté-je. Pour que tu puisses t’y entraîner tranquillement. Tu sais, pour que ta main récupère bien.

Mon  petit  frère  se  triture  le  menton  en  écarquillant  les  yeux,  probablement  sonné  par  tous  ces changements.

– Attends… Tu as quoi ? Mais je ne peux pas payer les deux apparts chaque mois ! réalise-t-il.

– À deux, Margo et toi, vous pouvez payer cet appart’, le rassuré-je. Pour le studio, c’est gratuit.

– Quoi ?

– Mystère, haussé-je les épaules.

– Emma, arrête de te foutre de moi ! Qui paie à ma place ?

– Quelqu’un qui te veut du bien, souris-je avant de lui ouvrir la porte en lui faisant signe de partir.

– Dis à Soren que c’est hors de question que…

– Il a acheté tout l’immeuble, El’, finis-je par lui avouer. C’est un investissement comme un autre, pour lui.

– Il est dans l’immobilier, maintenant ?

– Il est partout à la fois, en ce moment…

– Vous allez vivre où, au fait ? Puisque Soren n’est plus à l’ambassade, vous allez quitter l’avenue Marceau, j’imagine ?

– Oui, bientôt. On ira là où le vent nous portera… murmuré-je en refermant la porte derrière lui.

Je jette un œil à mon téléphone : pas de nouveau message. J’imagine mon prince rebelle au volant d’un de ses bolides, défiant la chance, sa propre vie et les limitations de vitesse. Jusque-là, j’ai fermé les yeux sur ses coups de folie. Je n’ai pas osé lui sortir de grands discours, je n’ai pas eu le courage de m’opposer à sa permanente course contre la montre. J’aurais sûrement dû.

Mais plutôt que m’inquiéter pour lui, je décide de lui faire confiance, ce soir. De me rassurer en me  disant  que  le  destin  ne  me  l’enlèverait  pas  si  rapidement  après  l’avoir  mis  sur  mon  chemin.  Ce serait bien trop cruel pour être imaginable. Alors je choisis de rejoindre mes copines dans le salon et d’accepter le cocktail fruité qu’elles me tendent dès que je pose mes fesses sur le canapé.

– Bois ça, m’ordonne Margo. Ensuite on discute.

– Parlez-moi de vous, ça changera, proposé-je en sirotant mon verre.

– OK, je commence ! décrète Penny. Boulot, rien à dire. Santé, rien à dire. Cul, toujours aussi plat, je songe de plus en plus aux implants. Par contre, je m’envoie en l’air quasiment un jour sur deux et là-dessus, croyez-moi, j’ai des choses à dire !

– Joker ! se marre Margo en levant une main.

– Pénélope, tu es vraiment… ? commencé-je.

– Devenue une sex addict ? finit-elle ma phrase à ma place. Complètement ! rit-elle.

– Les jeux de rôles, y’a que ça de vrai ! clame la rousse. Je vous le dis depuis des années ! Elliot et moi, on…

– MÉGA JOKER ! m’écrié-je en collant mes mains sur mes oreilles.

Les deux pestes s’amusent à lâcher un mot cru à chaque fois que je débouche mes oreilles, mais

elles se lassent avant moi. Je vide mon cocktail d’un trait, devinant que la suite de la conversation va moins m’enchanter.

– Emma, je sais que tu n’as pas envie d’en parler, mais c’est notre rôle de… débute Penny, gênée.

– Je sais ce que vous allez me demander, souris-je tristement. Le mariage.

– Oui.

– Repoussé jusqu’à nouvel ordre, réponds-je d’une voix légèrement tremblante.

– C’est déjà ce que tu nous as dit il y a plus d’un mois… se désole Margo.

–  Soren  vient  de  perdre  sa  mère  et  se  croit  coupable,  murmuré-je.  Solveig  est  devenue  reine  au milieu  de  tout  ce  bordel  et  tente  de  garder  le  cap.  Heidi  n’est  pas  loin  de  devenir  schizo.  Moi,  mon rôle,  c’est  de  prendre  soin  de  tout  le  monde  et  d’attendre.  Patiemment.  Soren  est  ma  vie,  qu’il  soit mon mari ou non. Je l’aime dans les mauvais jours, comme dans les bons…

Je  retiens  mes  larmes  et  pique  le  verre  de  ma  voisine  pour  y  tremper  les  lèvres.  Lorsque  je  le repose, Pénélope me regarde fixement et lâche :

– Tu sais que j’ai déjà tué pour moins que ça, mais toi, tu as tous les droits. Et le jour où tu auras besoin de quoi que ce soit, je te donnerai tout ce que j’ai.

– Pareil. S’il faut enterrer un corps en pleine nuit, je serai là, approuve Margo.

– Je viendrai avec la scie électrique, ajoute la brune.

– Et moi la pelle ! se marre la rousse. Et je nous confectionnerai des costumes de meurtrières sexy

!

–  Tu  éviteras  le  jaune  fluo,  histoire  qu’on  ne  se  fasse  pas  pincer  avant  même  d’avoir  commis  le

crime, la tacle Penny.

– Motif camouflage ! Tu me prends pour qui ?

– Désolée, mais tu as vu ton short ?

– C’est un test, je le porte pour voir si je peux le commercialiser ! Bicolore et bi-matière avec des bandes réfléchissantes. Ça te pose un problème ?

– Oui, ça agresse mes yeux.

Je n’entends que des bribes de leur dispute, je suis restée bloquée sur le mot « camouflage ». Les yeux  de  Soren  m’inondent  l’esprit  et  je  ne  peux  plus  me  les  sortir  de  la  tête.  Ces  iris  ambrés,  qui m’apaisent, m’animent, me bouleversent à chaque fois que je les étudie. Nouveau coup d’œil à mon

téléphone : rien. Foutu voyou.

–  Emma  !  Reviens  parmi  nous  !  s’impatiente  Penny.  Tu  peux  trancher  s’il  te  plaît,  histoire  qu’on passe à autre chose ?

– Je vote pour le bi-matière mais contre le bicolore, dis-je un peu au hasard.

Margo se vexe un instant, puis se souvient de pourquoi nous nous sommes réunies, ce soir :

– Sven et Eva ! Ton roman ! Il sort demain !

– Oui, souris-je en sentant mon excitation se réveiller. Stan ne va probablement pas dormir de la

nuit…

Penny  se  lève  et  part  au  petit  trot  en  direction  de  l’entrée.  Vingt  secondes  plus  tard,  elle  est  de retour.

– Pour ton prochain best-seller ! sourit Pénélope en me tendant un petit paquet.

Je regarde tour à tour mes deux meilleures amies, les préviens que si elles me font pleurer, elles vont le payer, puis me précipite pour déchirer le papier cadeau.

– C’est rien du tout, hein ? Juste pour te rappeler qu’on est fières de toi…

J'éclate  de  rire  en  découvrant  le  stylo  blanc  au  bout  duquel  gigote  une  vraie  plume  rose.  Mes gloussements se transforment en râles niais lorsque je repère, sur le côté, la gravure « Emma Green Ostergaard, romancière coquine ».

– Vous êtes…

– Merveilleuses ? lâche Margo.

– Géniales ? enchaîne sa complice.

– Ta plus grande source d’inspiration ?

– Trop canons pour être vraies ?

– Folles ! ris-je en leur sautant dans les bras pour les embrasser.

Le câlin qui s’ensuit a un goût de vodka et de parfums mêlés et c’est Penny qui recule en premier –

il faut dire qu’elle n’a jamais été fan des démonstrations d’affection.

– Tout ça pour dire qu’on te souhaite une fabuleuse carrière, me sourit-elle.

– Et qu’on a hâte que tu portes son nom… murmure la rousse.

Et moi donc…

***

Anouk me dépose avenue Marceau à la nuit tombée et j’ai à peine le temps de passer les grilles de

l’hôtel particulier que Soren débarque dans la cour, me rejoint à grandes enjambées et m’embrasse

comme si nous nous étions quittés il y a dix jours. Il sent le cuir et le café – malgré l’heure tardive –

et son baiser à quelque chose d’urgent. De sauvage.

– Si je te manque tant que ça, il suffit de me le dire, murmuré-je en me lovant dans ses bras.

– Je viens de le faire, chuchote-t-il.

Sa main se glisse dans la mienne et m’entraîne en direction de mon cabriolet rouge, garé dans la

cour.

– Soren, tu m’emmènes où ?

– Tu crois vraiment que je vais te le dire ? me sourit-il de son air de sale gosse.

–  Tu  as  plutôt  intérêt,  parce  que  c’est  moi  qui  conduis  !  le  nargué-je  en  attrapant  son  autre  main pour lui voler les clés.

–  Rends-moi  ça,  Emma…  gronde-t-il  alors  que  je  lui  échappe  pour  aller  m’installer  derrière  le volant.

Mais  il  est  deux  fois  plus  rapide  que  moi,  dix  fois  plus  fort,  mille  fois  plus  déterminé  et  je  me retrouve plaquée contre la portière, coincée entre les muscles et la tôle. Son immense corps est collé contre  le  mien,  sa  bouche  moqueuse  n’est  qu’à  quelques  centimètres  de  mes  lèvres.  L’insolent s’amuse à me tester.

Emma craquera, craquera pas ?

– Si tu crois que je ne sais pas comment te résister… sifflé-je.

– Prouve-le-moi.

– Tout ne peut pas être un jeu, Soren…

– J’en ai malheureusement conscience, murmure-t-il en plissant les yeux.

Un voile sombre se dépose sur son visage et je regrette immédiatement de l’avoir emmené sur ce

terrain-là.

– Reste avec moi, lui susurré-je en cherchant son regard. Ne pars pas là-bas, dans tes pensées…

– Je suis là.

– Laisse-moi conduire, insisté-je en embrassant sa mâchoire.

– Non.

– Laisse-moi conduire, répété-je en remontant jusqu’à son oreille pour la mordiller.

– Non… fait-il d’une voix moins assurée.

– Soren… Tu sais que tu ne peux rien me refuser…

– Et c’est une raison pour en profiter ? sourit-il en fixant mes lèvres.

Je  hausse  simplement  les  épaules,  lui  offre  mon  sourire  le  plus  innocent  et  mon  regard  le  plus suppliant. Mon amant rit doucement de sa voix grave et finit par céder. Les mains en l’air, à se damner dans ce blouson en cuir, il recule de quelques pas sans jamais me quitter des yeux, puis soupire :

– Allons-y, princesse.

Vingt  minutes  plus  tard,  je  gare  la  Triumph  à  Montmartre,  devant  la  vitrine  d’une  imposante galerie d’art. Je dois m’y reprendre à trois fois pour le créneau, mais Soren a la gentillesse de ne rire qu’intérieurement.  Je  le  suis  à  l’intérieur,  il  allume  un  grand  spot,  me  permettant  d’observer  ce  qui nous  entoure.  La  première  pièce  d’exposition  est  vide,  à  l’exception  d’un  objet  massif  entreposé  au centre de la pièce et recouvert d’un drap blanc.

– Où est-ce que tu as trouvé les clés de cet endroit ? demandé-je en faisant claquer mes talons sur le sol clair.

– Dans ma poche, me sourit-il.

Je ne suis pas particulièrement amusée et mon regard lui fait comprendre.

– Je suis propriétaire de plusieurs galeries à Paris, Emma. Dont celle-ci.

– C’est bon à savoir… murmuré-je en m’arrêtant près de l’étrange objet.

– J’ai beaucoup investi depuis… hésite-t-il. Depuis quelques semaines.

–  Pourquoi  ?  fais-je  en  me  tournant  vers  lui.  Je  cherche  juste  à  comprendre,  Soren.  Depuis  que Filippa n’est plus là, j’ai l’impression que tu…

Je marque une pause, ne voulant pas le brusquer.

– Que je ? insiste-t-il.

– Que tu brasses de l’air pour ne pas avoir à penser. Que tu cours sans but, sans direction, quitte à te mettre en danger, pour ne pas avoir le temps de…

– De la pleurer ? De revivre toute cette merde en me demandant ce que j’aurais pu changer ? De

me haïr ?

Sa voix s’est brisée, emportant avec elle un morceau de mon cœur.

– Soren ! m’écrié-je en posant mes mains sur ses joues. Tu n’y es pour RIEN !

– Sans moi, elle serait toujours là…

– C’est Harald le coupable ! m’acharné-je à lui faire entendre. Tu es innocent ! Tu as tout fait pour la protéger. Pour tous nous protéger !

Je tente de le serrer contre moi mais il se dégage de mon étreinte, me cachant son visage en fixant le mur.

– Je ne suis pas prêt Emma, murmure-t-il. Ça fait trop mal. Je ne peux pas affronter la réalité. Pas encore…

– Il le faut, pourtant, dis-je doucement. Filippa n’aurait pas supporté de te voir comme ça. Elle est

partie  mais  c’est  à  nous  de  faire  en  sorte  que  sa  vie  n’ait  pas  été  vaine.  Elle  vivra  à  travers  nous, Soren. À travers tout ce que ses enfants vont accomplir. Vous étiez sa vie et vous l’êtes encore, même après sa mort.

Les yeux verts se tournent vers moi et semblent reprendre de leur couleur. Ils brillent à nouveau.

Mon prince semble enfin entendre ce que je lui dis. Il essuie ses quelques larmes, passe la main dans ses cheveux rebelles, puis me fixe en croisant les bras sur son torse.

– Comment font les autres à qui ça arrive ? murmure sa voix rauque. Ceux qui n’ont pas la chance

d’avoir un ange dans leur vie ?

– Je n’ai rien d’un ange, Soren.

– Un ange ou une déesse, peu importe…

Sur  ce,  l’homme  dont  la  voix  et  le  regard  arrivent  à  me  déstabiliser  plus  qu’aucun  autre  fait quelques  pas  en  avant  et  tire  sèchement  sur  le  drap.  Une  statue  sublime,  dénudée,  indécente, immaculée apparaît, me laissant bouche bée.

– Une autre Vénus ? balbutié-je, le cœur battant frénétiquement.

Je m’approche d’elle et effleure timidement le marbre frais de son visage, celui de sa taille, de ses courbes sensuelles et envoûtantes. J’ose à peine la toucher, de peur de l’abîmer.

– Oui, ronronne la voix du brun ténébreux. Une Aphrodite de la Grèce antique.

– Elle ne devrait pas être dans un musée ?

– Non, elle va retrouver sa liberté, me sourit-il fièrement. Et s’installer sur l’île de Fyn. Tu crois que tu arriveras à ne pas la réduire en mille morceaux, celle-là ?

Je fais signe que oui, à court de mots. Mon voyou me sourit en coin et s’approche, jusqu’à passer

derrière mon dos et m’entourer de ses bras. Le menton posé sur mon épaule, mon prince admire la

Vénus avec moi.

–  C’est  un  peu  grâce  à  elle,  tout  ça.  Sans  l’art,  sans  ce  monde  parallèle,  ses  trésors  infinis,  je  ne t’aurais jamais rencontrée. Et je n’aurais jamais connu cette passion, cet amour sans limites.

Et mon cœur qui cogne.

– Dis-moi que tu seras toujours là, murmuré-je.

– Je m’y engage devant la déesse de l’amour, Emma… Je vais t’aimer jusqu’à mon dernier souffle.

Pendant un infime instant, un millième de seconde, je crois voir une fine larme s’échapper de la

paupière d’Aphrodite. La gauche, celle qui est reliée directement au cœur.

58. I love you, Mr Darcy

Chaque  matin,  je  me  réveille  à  ses  côtés  et  chaque  matin,  l’effet  est  le  même.  Cette  espèce  de frisson  d’excitation  et  d’incrédulité  qui  me  chatouille  la  peau  dès  lors  que  je  pose  les  yeux  sur  lui, suivi  d’un  sourire  béat  et  d’un  soupir  idiot.  Ces  derniers  temps,  Soren  s’est  assagi  mais  il  passe encore des nuits agitées et les premiers rayons du soleil ne parviennent plus à le sortir du sommeil. Je préférerais le savoir serein, mais j’en tire au moins un avantage : je peux le contempler à volonté.

Ben quoi ? Je vérifie juste qu’il respire !

Et  puis  vient  forcément  le  moment  où  mon  regard  insistant  le  réveille  et  où  j’ai  droit  à  mon sermon  –   «  Emma,  trouve-toi  une  autre  occupation  »  –  accompagné  d’un  sourire  en  coin,  sexy  à souhait.

– Tu n’en as jamais marre de me reluquer ? murmure-t-il en m’attirant dans ses bras.

– Non, je découvre un petit détail chaque jour…

– Comme ?

– Cette minuscule cicatrice, sous ton oreille, fais-je en la frôlant du doigt.

– J’ai fait l’armée, il fallait bien que j’en retire quelque chose, me sourit-il insolemment. Les filles adorent ça, les cicatrices.

–  Qu’une  seule  d’entre  elles  t’approche  et  elle  verra  ce  dont  je  suis  capable,  grogné-je  en l’embrassant sur la bouche.

Mon prince me mordille la lèvre, il passe la main dans mes cheveux et joue avec mes boucles.

–  C’est  un  peu  moins  dur  chaque  jour…  chuchote-t-il.  De  me  réveiller  en  réalisant  qu’elle  n’est plus là. Et c’est grâce à toi.

–  Je  pense  à  Filippa  à  chaque  fois  que  je  regarde  ce  rubis,  dis-je  en  admirant  ma  bague.  Et  c’est comme si elle était avec moi.

Soren glisse ses doigts entre les miens et serre ma main, pendant de longues secondes. Son regard

ambré  plonge  dans  le  mien  et  j’y  lis  de  la  tristesse,  mais  cette  fois  mêlée  à  l’espoir.  Son  téléphone vibre sur la table de nuit, il sursaute quand il réalise l’heure qu’il est.

– Et merde ! lâche-t-il avant de faire claquer sa bouche sur la mienne. Lars m’attend !

Mon voyou saute du lit pour filer à la salle de bains.

– J’imagine que je vais devoir attendre mon tour pour la douche… lui lancé-je en faisant l’étoile

de mer sur l’énorme king size.

–  Interdiction  de  me  rejoindre  !  se  marre-t-il,  au  loin.  Si  tu  agites  tes  fesses  sous  mon  nez,  je  ne suis pas près de décoller !

Hmm… Tentant…

Soren  a  tenu  bon,  il  n’a  pas  cédé  à  mes  tentatives  de  séduction,  il  a  décampé  plus  vite  que  ma frustration et je me suis retrouvée à fixer le plafond, seule dans cet hôtel particulier atrocement vide.

Ma  journée  étant  libre,  je  décide  de  me  pointer  à  l’improviste  chez  Elliot  et  Margo.  Personne.

J’appelle  Pénélope  :  répondeur.  Je  recommence  :  idem.  Je  me  tourne  vers  Stan  mais  mon  éditeur prétexte un planning surchargé et m’envoie paître. Je suis tentée de forcer Anouk à aller boire un café avec moi, quand la voix d’Aimée me fait miraculeusement retrouver la raison.

– Ma petite Emma, qu’est-ce que tu fais là toute seule ? me demande mon ex-voisine en s’apprêtant

à sortir avec son panier de courses.

Oh… Pas grand-chose… J’étais juste sur le point de faire une crise de nerfs…

– Aimée, je peux t’aider ? lui souris-je en la rejoignant.

– Je suis peut-être vieille et rabougrie, mais je sais encore faire mes courses toute seule ! se vexe-telle presque. Entre, j’ai quelque chose à te montrer.

J’obéis  sans  broncher  et  pénètre  dans  son  antre  remplie  de  tous  les  souvenirs  d’une  vie  haute  en couleurs. Comme elle.

– Viens, je lui ai demandé de me l’accrocher au salon.

– Qui, « lui » ? Et de quoi tu… ?

Je  mets  un  pied  dans  la  pièce  et  suis  immédiatement  frappée  par  la  force  que  dégage  l’immense tableau,  au-dessus  de  son  sofa  un  peu  avachi.  Sur  la  toile,  deux  jeunes  gens  discutent  près  d’une rivière. Ils ont l’air très amoureux. La lumière, les couleurs, le réalisme du tableau, la tendresse qui s’en dégage me touchent en plein cœur.

– Magnifique… soufflé-je.

– C’est un Peder Langgard, m’explique Aimée en me faisant signe d’approcher. C’était le tableau

préféré de mon Georges, on passait des heures à le contempler au petit musée du quartier.

– Georges ? demandé-je.

– Mon mari, me lance-t-elle, d’une voix malicieuse.

–  Aimée,  tu  as  été  mariée  ?  m’écrié-je,  abasourdie.  Toi,  la  femme  indépendante,  la  grande solitaire, la féministe de la première heure ? ! ris-je en me remémorant ses grands discours.

–  Oui.  J'ai  été  mariée  pendant  onze  merveilleux  mois.  C’était  en  1963,  la  plus  belle  année  de  ma vie.

Sa voix a un peu tremblé, alors pour se donner une contenance, elle remonte ses lunettes sur son

nez et tire sur sa blouse à fleurs.

– Qu’est-ce qu’il s’est passé ? osé-je demander.

– La vie me l’a enlevé mais il ne m’a jamais vraiment quittée, lâche-t-elle en époussetant la petite étagère  à  côté  d’elle.  L’amour,  le  vrai,  ça  ne  s’oublie  jamais.  Il  ne  faut  pas  espérer  trouver  mieux ailleurs, ça n’arrivera pas…

– Tu as essayé ?

– Si tu perdais ton Soren, tu crois vraiment que tu retenterais ta chance ? me sourit-elle. Non, tu te contenterais de chérir vos plus beaux souvenirs, en remerciant le ciel de l’avoir mis sur ton chemin.

Je n’ajoute rien, réalisant qu’elle a visé juste. Je me tourne à nouveau vers le tableau.

– Ton prince, c’est lui qui a réalisé ce miracle pour moi, tu sais ? murmure ma voisine.

– Quoi ?

– Je lui ai raconté mon amour pour ce peintre danois, une fois. Tout ce que représente ce tableau à mes yeux. Et j’ignore comment il a fait, mais il l’a retrouvé. Mieux que ça : il l’a acheté pour moi. Et pour mon Georges.

– Soren… souris-je en réalisant que ça ne m’étonne même pas.

– Oui. Si tu n’étais pas aussi folle de lui, j’essaierais sûrement de te le chiper ! plaisante-t-elle en m’adressant un clin d’œil.

–  Fais  gaffe  à  ce  que  tu  dis,  Aimée  Salomon,  ça  pourrait  mal  finir…  la  menacé-je  pour  la  faire rire.

– Je ne ferais jamais ça à mon Georges ! me tape-t-elle sur l’épaule. Un biscuit coco ?

– Non. Douze !

Je  passe  tellement  de  temps  avec  ma  vieille  amie  à  siroter  du  thé  et  grignoter  des  gâteaux qu’Anouk  vient  me  chercher  au  bout  de  je  ne  sais  combien  d’heures.  Elle  frappe  à  la  porte  comme une forcenée et me réprimande lorsque je lui ouvre :

– Emma ! Votre téléphone, il vous sert à quoi ? Ça fait vingt minutes que je tente de vous joindre !

– Un gâteau coco, mademoiselle ? tente Aimée, depuis l’entrée. Vous m’avez l’air d’avoir besoin

de sucre…

Le garde du corps mitraille ma voisine du regard, puis m’explique brièvement :

– Soren nous attend. C’est urgent.

Sans réfléchir, j’attrape mes affaires, embrasse Aimée comme du bon pain et m’enfuis en faisant

claquer  la  porte  derrière  moi.  Lorsqu’il  s’agit  d’aller  retrouver  mon  prince,  rien  ne  pourrait  se mettre en travers de mon chemin.

Pas même cette flaque, dans l’escalier, qui me fait glisser et m’écrouler sur Anouk.

Elle  serre  les  dents,  me  répète  que  tout  va  bien,  mais  je  sais  pertinemment  que  je  lui  ai  broyé  le pied.

Oups…

***

Le  vent  ébouriffe  ses  cheveux,  Soren  les  plaque  en  arrière,  un  sourire  au  coin  des  lèvres.

J’accélère le pas et le rejoins aux pieds du jet.

– Tu ne m’en veux pas de t’avoir quittée si vite, ce matin ?

– Tout dépend de l’endroit où tu m’emmènes, ris-je en me jetant dans ses bras.

– Tu me suivrais n’importe où, Emma ? murmure-t-il en m’embrassant dans le cou.

– N’importe où.

Il  fait  un  signe  de  tête  à  Anouk  pour  la  remercier  de  m’avoir  «  livrée  »  en  temps  et  en  heure  et nous grimpons dans l’oiseau de fer. Au fond de la cabine, Lars est déjà installé, la tête penchée sur une  tablette.  Si  le  danger  semble  derrière  nous,  si  Harald  s’apprête  à  passer  le  restant  de  ses  jours derrière les barreaux, Soren et son père préfèrent rester vigilants.

–  Un  jour,  tu  crois  qu’on  pourra  s’envoyer  en  l’air,  juste  nous  deux  ?  chuchoté-je  à  l’oreille  de mon prince, alors que l’avion décolle.

– Ce n’est pas ce qu’on a fait au milieu de la nuit ? me sourit l’insolent.

– Tu vois ce que je veux dire…

– Après le procès, on sera libres comme l’air, je te le promets, me fixe-t-il de cette manière qui me fait frémir.

– Je t’aime, murmuré-je. J’ai oublié de te le dire, ce matin…

– Tes yeux l’ont fait pour toi.

J’ai eu à peine plus d’une heure pour cuisiner mon cachottier – sans résultat – et nous atterrissons déjà. Un temps frais saupoudré d’une fine bruine nous accueille sur la terre ferme. Un chauffeur en uniforme  strict  nous  attend  pour  nous  remettre  un  SUV  aux  vitres  teintées  et  j’ai  juste  le  temps d’entendre  son  accent  anglais  avant  qu’il  nous  confie  le  véhicule.  Un  autre  est  réservé  à  Lars, quelques mètres plus loin. Soren et son père échangent un regard entendu, puis mon prince m’invite à m’installer sur le siège passager. Vu l’état de mes cheveux, je ne me fais pas prier pour me mettre à l'abri.

Qui a dit que c’était romantique, la pluie ? !

– L’Angleterre, donc ? essayé-je d’en savoir plus. On va prendre le thé à Buckingham Palace ?

Soren  rit  dans  sa  barbe,  puis  lance  le  moteur.  Nous  quittons  le  petit  aéroport  privé  et  plongeons dans la campagne anglaise. En roulant à gauche.

Oh… Lord…

– Non, je sais ! m’écrié-je. On va voir Birdie ! Et Sid ! Et Joe ! Et…

–  Emma,  sors  un  peu  de  tes  romans  et  profite  de  la  vraie  vie,  gronde  mon  brun  ténébreux  en souriant.

– Uniquement si tu m’appelles Baby… pouffé-je bêtement.

Oui, bon, ce n’est peut-être pas le moment de lui refaire tout « Call me »…

Je n’ai aucune idée de ce qu’il a derrière la tête, aucune idée de ce qu’on fout ici, aucune idée de l’endroit  où  il  m’emmène.  Jusqu’à  ce  que  je  lâche  un  cri  étouffé  en  pénétrant  dans  le  parc  de   Peak District et en reconnaissant l’endroit. Ce lieu qui m’a tant fait rêver. Les larmes me montent aux yeux, mon  regard  joue  au  yo-yo  en  alternant  hystériquement  entre  le  visage  de  Soren  et  la  façade  du

château.

Soren. Château. Soren. Château. Soren. SOREN !

– Bienvenue à Chatsworth House, plus connu sous le nom de Pemberley, la résidence de Mr Darcy, Baby.

Soren vient de me souffler ces mots et sa fabuleuse surprise m’arrache une larme.

Je  suis  chez  Fitzwilliam  Darcy,  le  héros  de  Jane  Austen.  Le  second  homme  de  ma  vie,  après  mon Danois aux yeux militaires.

La voiture s’arrête, je me jette à l’extérieur en bravant la pluie et les sanglots qui me submergent.

Je ne rêve pas. Je suis vraiment devant la demeure qui a inspiré la plus grande écrivaine de tous les temps – selon moi. C’est ici que Mr Darcy a ravalé son orgueil, ici qu’Elizabeth Bennet a abandonné ses préjugés, ici qu’ils ont appris à s’aimer alors que tout les séparait.

Soren me rejoint et admire avec moi ce tableau vivant. L’écrin de verdure, les collines boisées, la rivière paisible, la vaste et belle construction en pierres, au luxe discret… tout y est. Et tandis que je pleurniche sous la pluie comme la dernière des idiotes, tandis qu’aucun mot n’est assez fort, assez fou pour le remercier, mon prince met un genou à terre et me force à le regarder.

– Emma…

– Oh, Soren… pleuré-je de plus belle, les gouttes de pluie se mêlant à mes larmes.

– Écoute-moi, rit-il, les yeux brillants. Je n’ai jamais rêvé de vivre dans un roman. Je n’ai jamais souhaité  être  le  héros  de  quiconque.  Ma  liberté,  c’est  tout  ce  qui  m’importait.  Mais  tu  as  remis  en question toutes mes certitudes, Emma. Tu as tout changé. Mon regard sur le monde, sur les gens, sur moi-même. La vie est trop courte. Elle est parfois cruelle, elle se joue de nous, mais je sais qu’à deux, on peut tout affronter. Et le jour où je mourrai, j’aurai la certitude d’avoir vécu l’amour le plus pur, le plus fort, le plus éternel qui soit.

La  pluie  battante  dégringole  sur  nous,  elle  nous  mord  la  peau.  Je  tremble  de  tout  mon  corps, bouleversée  par  la  beauté,  la  violence,  la  justesse  de  ses  mots.  Mon  guerrier  s’arrête  un  instant, cherchant dans mes yeux la force de continuer.

–  Notre  histoire,  Jane  Austen  aurait  pu  l’écrire,  reprend-il  de  sa  voix  cassée.  Mais  dans  un  sens, elle l’a déjà fait… Parce que, Emma, je dois te dire que tu as pris possession de tout mon être, et je t’aime. Et je ne veux plus jamais être séparé de toi.

Il  passe  la  main  dans  ses  cheveux  trempés  pour  les  rabattre  en  arrière,  je  pose  un  genou  à  terre, moi aussi.

– En vain ai-je lutté, récité-je à mon tour. Rien n’y fait. Je ne puis réprimer mes sentiments. Soren, laisse-moi te dire l’ardeur avec laquelle je t’admire et je t’aime.

– Pour la deuxième fois, épouse-moi, murmure-t-il en me bouffant du regard.

– Non, épouse-moi, murmuré-je à mon tour.

Nos  lèvres  se  percutent,  ses  mains  s’agrippent  à  mon  cou,  les  miennes  s’enfoncent  dans  ses cheveux,  nos  corps  se  pressent  l’un  contre  l’autre  avec  une  violence  inouïe.  Sous  ce  ciel  déchaîné, dans  ce  lieu  magique  qui  a  inspiré  mon  idole  littéraire,  Soren  et  moi  défions  le  reste  du  monde  en nous aimant follement, éperdument. Éternellement.

Lorsque ce baiser touche à sa fin, lorsque plus un seul centimètre de nos corps n’a été préservé par la pluie torrentielle, mon prince et moi soufflons un simple « oui » entre nos lèvres rougies.

Oui, je le veux ! Oui, pour la vie ! Oui, j’ai trouvé mon Mr Darcy !

Cette parenthèse « austinienne » ne dure que quelques heures, mais elle restera gravée, à jamais. Le soir même, Soren et moi retrouvons notre lieu secret. Le manoir de l’île de Fyn, sa vue sur la mer agitée,  ses  gentils  fantômes,  ses  souvenirs  de   lykke,  de   bliss  et  Vénus  et  Aphrodite,  qui  nous accueillent dans le grand hall.

Ce  soir,  je  m’endors  en  un  battement  de  cœur  dans  les  bras  de  mon  amant,  protégée,  lovée,  non plus l’héroïne d’un roman, mais de ma vie.

***

– Quatre jours, il est malade !

– Non, il est amoureux !

– Ce n’est pas une excuse. Il aurait pu…

– Penny, tu peux arrêter de râler et te réjouir pour Emma ?

– Évidemment  que  je suis  folle  de joie  pour  elle  ! N’empêche,  Soren  aurait pu  nous  prévenir  un peu plus tôt.

– Bon, on la réveille ?

– C’est déjà fait… bâillé-je en ouvrant les yeux.

Se  réveiller  sur  une  île  secrète,  presque  déserte,  dans  un  manoir  enchanté,  entendre  à  la  fois  le bruit des vagues et ses meilleures amies se chamailler : rien de plus normal. Bienvenue dans ma vie.

– Qu’est-ce que vous faites là ? m’exclamé-je en leur ouvrant les bras, encore dans le coaltar.

–  Qu’est-ce  que  c’est  que  ces  cheveux  de  folle  ?  Ces  frisottis  sont  illégaux  !  rigole  la  brune  en faisant semblant d’être dégoûtée.

– N’importe quoi, viens là Emma ! manque de m’étouffer Margo.

– Café danois, chaud, chaud ! se pointe Elliot, trois mugs dans les mains.

Mon frère pose les tasses sur ma table de nuit et me saute dessus en m’ébouriffant les cheveux.

– Salut Princesse ! Alors comme ça, on se marie en moins d’une semaine ?

– Quoi ? ?

– Ah oui, attends… Soren m’a demandé de te donner ça.

Je déplie le petit papier qu’il me tend et lis à voix haute :

« Premier jour du reste de notre vie : J-4. Je t’aime. S. »

– Quatre jours ? déglutis-je difficilement.

– Si tout va bien… grimace Pénélope.

– Mais… tenté-je de réfléchir pendant que mon cœur s’emballe. Et mes parents, ils vont venir ? !

Ils ont déjà raté nos fiançailles ! Et ma robe ? ! Comment je vais trouver une robe de mariée en quatre jours ?

– T’inquiète pas, tout est sous contrôle ! tente de me rassurer Margo, sans rien m’expliquer pour

autant.

– Ton prince a tout prévu… ajoute Elliot avec un clin d’œil mystérieux. Tiens, bois, ça ira mieux, se marre-t-il en me tendant un mug.

Je  bois  une  gorgée  de  café  –  bizarrement  aromatisé  –  et  m’étrangle  en  comprenant  ce  qu’il contient.

– Du whisky, El’ ? À 10 heures du matin, vraiment ?

– On a voyagé toute la nuit, on n’a pas fermé l’œil pour surprendre Madame… marmonne-t-il. On mérite bien un petit remontant…

–  Bon,  quelqu’un  d’autre  que  ce  pochtron  veut  bien  m’expliquer  ce  qui  se  passe  ?  ris-je  en regardant mes copines.

Margo  ne  se  fait  pas  prier,  mais  prend  tout  de  même  la  peine  d’embrasser  son  mec  sur  la  joue avant de se lancer.

–  Soren  nous  a  prévenus  il  y  a  quelque  temps  qu’il  allait  refaire  sa  demande  et  qu’on  devrait  se pointer au Danemark pour tout préparer avec toi.

–  Sauf  qu’on  ne  pensait  pas  que  ça  viendrait  si  vite…  ajoute  Pénélope.  Dis  donc,  tu  es  vraiment propriétaire de ce manoir ? Jamais rien vu d’aussi beau ! Je pourrais organiser une exposi…

– Penny, tu digresses ! la coupe la rousse. Donc, je disais… On a reçu un message hier matin qui

nous  indiquait  l’heure  de  vol  :  le  soir  même  !  Ensuite,  branle-bas  de  combat,  valises,  plannings annulés et j’en passe. Ce qui explique l’humeur charmante de Pénélope.

– Merci d’être là… leur dis-je sincèrement.

– C’est pas comme si on avait le choix… me sourit Elliot.

– Et tes élèves ? Tu les as abandonnés ?

Le malaise se lit partout sur son visage. Elliot n’a jamais été bon acteur.

– Dis-lui qu’elle digresse ! fait-il à sa dulcinée.

– Elliot ! insisté-je. Tu peux tout me dire !

– Il a démissionné ! me souffle Margo. Depuis un mois déjà…

– Quoi ? Pourquoi tu ne m’as rien dit ?

– Parce que je ne voulais pas que tu t’inquiètes. Ni que tu t’emballes. J’ai trouvé un boulot en or mais je ne sais pas si je serai à la hauteur…

– Tu parles ! me glisse la rousse. Ses collègues ne jurent que par lui !

Flatté, mon idiot de frère contracte ses biceps pour nous montrer ses biscotos – inexistants.

– Quel boulot, Schwarzy ?

– Je compose, maintenant. Comme toi, mais avec des notes, me sourit-il. J’ai été recruté par une

maison de disques.

– C’était ton rêve, El’ ! m’écrié-je en applaudissant toute seule. Comment tu as fait ?

– …

Aucun d’eux ne prononce un seul mot, mais leurs sourires me soufflent le nom du coupable.

– Soren ! réalisé-je soudain.

Mon mec est un saint.

Hum. Sauf quand vient la nuit…

– J’ai cru entendre mon prénom… débarque soudain mon prince voyou, en jean et polo noir.

Il s’adosse au mur et me sourit insolemment. Je saute du lit pour aller l’embrasser et m’agripper à ses épaules. Je suis tellement excitée que je trépigne sur place – et me ridiculise en direct.

–  On  dirait  un  singe  qui  a  oublié  comment  on  s’accroche  à  une  branche  !  ricane  Elliot  en m’observant.

– Ou une fille à la fois très contente et très pressée d’aller aux toilettes ! s’y met Margo.

– Ou juste Emma Green, complètement folle et complètement amoureuse… ajoute Pénélope.

Soren  plante  ses  yeux  verts  dans  les  miens,  sans  jamais  cesser  de  sourire.  Je  l’embrasse impatiemment et l’entends me chuchoter :

– J-4…

Heidi et Anton arrivent un peu plus tard dans l’après-midi et leurs voix s’ajoutent bientôt aux fous rires. La jolie blonde m’embrasse tendrement et nous apprend que Solveig n’arrivera que demain –

être reine laisse peu de libertés. Mais le pompon de la journée, c’est quand Lars débarque en fin de journée, deux grosses valises à la main. Lorsque je l’interroge à ce sujet, il se contente de me sourire.

Je  me  précipite  dans  les  escaliers,  me  rue  dans  le  grand  hall  et…  tombe  dans  les  bras  de  James  et Béatrice. Mes parents que je n’ai pas vus depuis des mois.

– Ma fille ! répète cent fois ma mère en me serrant contre elle.

– Laisse m’en un peu ! se plaint mon père.

– Ne vous inquiétez pas, il y a tout ce qu’il faut ! ris-je en retenant mes larmes.

– Tu vas te marier, petite ! m’écrabouille-t-il contre lui.

– C’est mon tour ! râle sa femme.

J’entends  toute  la  troupe  arriver,  derrière  moi,  et  Elliot  embrasser  mon  père.  Béatrice  en  profite pour me glisser :

– Nous, les Green, on est fait pour ça, ma chérie. Aimer, c’est notre spécialité…

59. Le vrai conte de fées d'une fausse princesse

Un mariage secret sur une île mystérieuse, je ne pouvais pas rêver mieux. Tous mes proches sont

réunis, mes parents, mon frère, mes amies, ses sœurs à lui, et le conte de fées prend forme sous mes yeux, dans une ambiance joyeuse et légèrement décousue. Le rêve est presque parfait. À une exception près : rien n’est prêt. Je n’ai pas de coiffure, de maquillage, de manucure et surtout… Pas de robe !

–  Les  filles…  vais-je  rejoindre  Margo  et  Penny  dans  la  chambre  qu’occupe  cette  dernière.  Je  ne veux  pas  faire  ma  princesse  mais  je  me  marie  dans  trois  jours…  Et  je  sais  que  le  plan  de  Soren consiste à vivre nus au manoir de Fyn pour le restant de nos vies… Mais le jour J, je mets quoi ? ? ?

La  question  est  lâchée,  je  me  tortille  les  doigts  et  danse  d’un  pied  sur  l’autre  en  attendant  une réponse à mon S.O.S.

– Ce que tu peux être superficielle, Emma ! se moque Pénélope en levant les yeux au ciel.

–  Tu  vis  déjà  d’amour  et  d’eau  fraîche,  qu’est-ce  que  tu  veux  de  plus  ?  surenchérit  Margo  qui l’imite.

–  Vous  me  faites  marcher…  souris-je  jaune.  Hein,  oui,  vous  me  faites  marcher  ?  Vous  êtes  mes deux  témoins,  mes  demoiselles  d’honneur,  mes   best  fucking  friends  forever…  Vous  n’allez  pas  me faire ce coup-là, hein ? Vous avez forcément prévu quelque chose !

– Voilà ce que c’est d’épouser un prince, on perd le sens des réalités, soupire la brune en haussant les épaules.

– C’est la beauté intérieure qui compte, combien de fois il faut qu’on te le répète ? insiste la rousse.

– Intérieure, d’accord… Mais pour l’extérieur, on fait quoi ? ? ? commencé-je à hyperventiler.

– J’aimais bien l’idée du thème naturiste, moi !

– Margo, mes nerfs vont lâcher dans 5, 4, 3, 2, 1…

– Bien sûr qu’on a tout prévu ! éclate-t-elle de rire en me sautant dessus.

– Enfin, c’est pas nous, c’est ton prince ! rectifie Penny. On peut dire que ton fiancé a de la suite dans les idées…

– Et tu as de la chance que moi j’ai de l’or dans les doigts ! Soren m’a fait apporter la robe sur-mesure qui était prévue pour ton mariage princier au Danemark. Et il m’a donné carte blanche pour

en faire la tenue de tes rêves. On avait bien dit rose fluo et plumes de perroquet, c’est ça ? lâche la couturière avec les yeux brillants.

– OK, je vais m’évanouir à nouveau, je reviens !

–  T’inquiète  pas,  j’ai  supervisé  toutes  les  étapes  de  création,  me  rassure  Pénélope  à  voix  basse.

Mais on va quand même te bander les yeux.

Elles me déshabillent rapidement pendant que je proteste, pour le principe, et me nouent un foulard autour de la tête. Puis je sens des mains soulever mes pieds pour me faire passer la robe customisée, glisser des manches sur mes bras, remonter une fermeture, m’enfiler des chaussures, planter quelque chose  dans  mes  cheveux.  Je  finis  par  me  laisser  faire,  comme  un  pantin  désarticulé,  en  essayant  de

retrouver une respiration normale. En vain.

– Tu peux te regarder, murmure Margo avec un sourire dans la voix.

Pénélope tient un miroir en pied face à moi et ouvre grand la bouche, comme si elle n’en revenait

pas.  J’ose  enfin  poser  les  yeux  sur  mon  reflet  et  c’est  à  mon  tour  de  ne  pas  y  croire.  La  robe  est courte, comme je l’ai toujours imaginée, mais elle a une classe folle et des dizaines de petits détails qui la rendent unique, somptueuse d’originalité. Le haut est un bustier blanc uni, en forme de cœur, qui rehausse mes seins. Puis deux petites manches en dentelle couvrent mes épaules et le haut de mes bras. En bas, c’est une sorte de tutu vaporeux et bouffant, avec plusieurs étages de voilage blanc qui dégringolent à différentes longueurs. Une sorte de diadème discret est planté dans mes boucles, puis un voile aux broderies délicates tombe dans mon dos. Cette tenue est à la fois déjantée et sophistiquée, tout simplement époustouflante.

–  Ce  n’est  pas  la  robe  de  mes  rêves…  balbutié-je,  c’est  mieux  que  ça  !  Elle  est  sublime,  merci  !

sauté-je dans les bras de mes amies.

– On dirait la danseuse mélancolique d’une vieille boîte à musique, s’extasie Penny.

– Non, c’est une robe baby  doll  pour  une  princesse  rock'n’roll  !  corrige  Margo,  très  fière  de  sa création.

– Elle est absolument parfaite… l'admiré-je encore dans le miroir.

– Et attends, tu n’as pas encore tout vu ! La traîne était tellement longue que j’ai réussi à en faire quatre  mini-robes,  une  pour  chaque  demoiselle  d’honneur  !  Bon,  j’ai  choisi  les  tailles  au  pif  pour Solveig et Heidi mais vu comme elles sont fines, je me suis dit qu’elles rentreraient dans une seule jambe de mes jeans ! La longueur, par contre… Bon, tant pis, elles seront indécentes, pour une fois que ce ne sera pas moi ! réfléchit-elle tout haut. Ça ne te dérange pas si on est toutes en blanc pour ton mariage, du coup ? Mais on peut ajouter des détails de couleurs, il y a des fleurs sauvages qui m’ont tapé dans l’œil en arrivant ici. Je peux aller les cueillir tout de suite ! s’excite la couturière en plein délire créateur. Désolée, je parle trop et trop vite, mais ça fait longtemps que je n’ai pas dormi, rit-elle nerveusement en ouvrant grand ses yeux cernés.

– J’avoue que j’ai perdu le contrôle, à un moment… me susurre Pénélope en grimaçant.

– Merci pour tout le mal que tu t’es donné, Margoton, t’es la meilleure amie du monde !

– Et moi ? ! intervient la brune jalouse.

– Et toi, tu es la meilleure femme de l’ombre, merci de m’avoir épargné les mitaines inversées et

les plumes de perroquet. Je te le revaudrai !

– Tu pourras aussi remercier Soren… Il m’a offert le plus beau salaire de toute ma carrière ! Bon, je ne sais pas pourquoi il a refusé que je retouche son costume, je lui aurais fait gratuitement !

– Oh, tu sais, c’est son côté borné, essayé-je de me justifier à sa place – en remerciant le ciel qu’il n’ait pas cédé.

Et  en  le  remerciant  tout  court,  en  pensées,  pour  cette  merveilleuse  idée  :  retoucher  ma  robe  de princesse  pour  qu’elle  me  ressemble,  qu’elle  nous  ressemble,  à  mi-chemin  entre  les  trésors  de  la royauté et les folies de notre liberté.

Je me rhabille et cache ma précieuse tenue dans l’armoire de la chambre d’amis. Puis les sœurs de

mon prince nous rejoignent pour essayer leurs mini mini-robes, sans même se plaindre, pendant que

Margo part en courant pour sa cueillette. Elle revient avec des fleurs de toutes les couleurs, qu’elle

s’amuse à piquer sur les robes, dans les cheveux et même sur une paire d’escarpins – et je crois que nous prions toutes en silence pour que ce soit les siens.

***

Le lendemain, mon prince file encore à l’aube, pour régler quelques détails en compagnie de Lars.

– Je ne sais pas ce que tu mijotes et, pour une fois, je ne veux pas le savoir… lui murmuré-je en

souriant, encore ensommeillée. Mais tu as de la chance que ce soit pour préparer mon mariage, je ne te laisserai pas m’abandonner comme ça, quand on sera mariés.

– Rendors-toi, vient-il m’embrasser dans le cou, les cheveux encore mouillés de la douche.

– Tu sens tellement bon… Tu es sûr que tu ne veux pas rester ? essayé-je de le retenir. J’ai quelques idées pour occuper notre grasse matinée…

– Tu devrais garder des forces pour ta journée. Quelques surprises devraient arriver, annonce sa

voix rauque pleine de mystères.

– Encore ? !

– Tu ne devrais pas t’ennuyer, sourit-il en coin.

– File, cachottier ! l’embrassé-je sur les lèvres avant de me rendormir dans ma bulle de bonheur.

Dans la matinée, je vois débarquer Rémy, qui a pour une fois réussi à se libérer de son travail –

pour la plus grande joie de Pénélope – puis Aimée, ma petite voisine adorée, que je n'en reviens pas de voir ici, dans le grand hall du manoir de Fyn :

– Aimée, tu as fait tout ce chemin pour moi ? ! lancé-je avant d’aller embrasser sa joue douce et

fripée.

–  Je  suis  trop  vieille  pour  plein  de  choses…  mais  pas  pour  l’amour  !  rit-elle  en  me  caressant affectueusement le bras. Et puis, je n’allais pas manquer mon tout premier mariage princier, ajoute la passionnée d’histoire, avec les yeux qui brillent.

– Je suis tellement heureuse que tu sois là ! la serré-je contre mon cœur. Tu n’es pas trop fatiguée ?

– Tu parles, j’ai voyagé comme une reine, ton Soren s’est occupé de tout. Je crois que tu n’as pas trop mal choisi ton futur mari… ! plaisante la petite mamie toujours aussi vive d’esprit.

Je m’occupe d’installer Aimée dans une des chambres d’amis, elle y reste un peu pour se reposer

mais je ne peux pas en dire autant. Le hall du manoir s’agite à nouveau et c’est Felicity Stuart, mon amie auteure, qui déboule à son tour sans prévenir. Face à ma stupeur, la petite bombe blonde se jette dans mes bras en s’écriant :

– Tu ne crois quand même pas que j’allais rater ça ?

Après  des  retrouvailles  bruyantes,  je  lui  fais  visiter  les  lieux,  la  présente  aux  autres  invités  et reviens m’installer au salon avec elle et deux cafés.

– Tu es venue sans ton mari ? Qu’est-ce que tu as fait de lui ?

–  Il  garde  les  enfants.  Mais  je  suis  quand  même  venue  accompagnée  !  sourit-elle  en  me  laissant cogiter.

– Emma Lucie Margaret Green, je te retrouverai où que tu sois ! s’exclame Stanislas qui fait une

entrée fracassante au manoir.

– Stan ! me levé-je pour aller l’embrasser. Je rêve ou tu as pris des vacances juste pour moi ? !

–  Ne  prononce  pas  ce  mot,  malheureuse  !  Non,  je  suis  en  repérages  !  Et  puis  ton  prince  danois n’est pas commode… J’ai été traîné de force dans un jet privé ! ronchonne le dandy à moustache.

– Quelle horreur, ironisé-je. Tu crois que tu vas supporter deux jours d’inactivité ?

– Sûrement pas. J’ai embauché un photographe danois et j’ai décidé que tu allais poser pour moi

avec ton fiancé. Ça fera une parfaite couverture pour ton prochain roman… Des héros plus vrais que nature ! lance-t-il avec un clin d’œil entendu, très fier de son idée.

– Hmm… Je ne suis pas certaine qu’on t’ait bien expliqué le concept de ce mariage secret…

– Je peux vous prendre en photo de dos, je ne suis pas difficile !

–  Je  te  laisse  soumettre  l’idée  à  nos  gardes  du  corps,  alors…  souris-je  en  lui  tapant affectueusement sur l’épaule. Si tu ne sais pas qui c’est, cherche les deux mecs les plus baraqués de la maison et la fille qui ne sourit jamais, ça devrait te donner une idée.

– D’après ton roman, continue mon éditeur avec son sourire diabolique, il n’existe pas d’homme

plus musclé, plus carré, plus viril et plus sexy que…

–  Chut  !  le  coupé-je  en  lui  collant  la  main  sur  la  bouche.  C’est  une  fiction.  Aucun  de  mes personnages n’existe vraiment !

– Bonjour, apparaît mon brun ténébreux sur le seuil de la porte restée ouverte.

Il vient m’embrasser brièvement et je lui susurre des mots d’amour et des mercis pour toutes ses

surprises.

– Bonjour, Stanislas Delalande, s’empresse le moustachu d’aller se présenter. Je suis ravi de vous rencontrer enfin, Sven…

–  C’est  Soren,  corrige-t-il  avec  un  sourire,  en  lui  serrant  la  main.  Mais  Emma  m’a  prévenu  que vous aviez une imagination aussi débordante que la sienne.

– Vous, elle n’a pas fait que vous imaginer, apparemment, ricane le dandy. Dites-moi, mon prince,

est-ce que vous avez déjà songé à poser nu pour des photos… ?

Soren  me  regarde,  amusé,  pendant  que  Stan  l’entraîne  à  l’écart  pour  commencer  son  travail  de persuasion. Felicity éclate de rire et ajoute :

– S’il n’existait pas, il faudrait l’inventer celui-là !

Je suis bien d’accord avec elle… Sauf qu’on ne parle pas du même homme.

***

Le grand jour est arrivé. Mon jour J. Celui que j’ai eu l’impression d’attendre toute ma vie. Je n’ai pas dormi avec mon fiancé cette nuit, comme le veut la tradition… Mais mon prince rebelle est venu se glisser sous mes draps en silence et n’a quitté mon lit que tôt ce matin, avec son irrésistible sourire en coin. Je ne l’ai pas revu depuis.

Vers midi, alors que je suis en train de me faire maquiller, Elliot vient me détendre à sa manière :

– Trente ans passés, il était temps qu’on trouve une âme charitable pour t’épouser, ma vieille !

– Merci El’, je me sens beaucoup mieux.

– Sachant comment a tourné ta première tentative de mariage, tu es vraiment sûre de vouloir aller

au bout, cette fois ?

–  Continue  comme  ça  et  je  demande  à  la  coiffeuse  de  te  faire  un  chignon-choucroute  avec  des anglaises. C’est ma journée, tous mes désirs sont exaucés…

–  Comment  tu  as  deviné  que  c’était  mon  rêve  ?  fait-il  semblant  de  s’émouvoir  en  mimant  des gestes efféminés.

Puis Pénélope et Margo m’aident à enfiler ma robe, mes chaussures et mon voile, sans qu’aucune

de  nous  trois  puisse  retenir  ses  larmes.  Et  la  couturière  surexcitée  finit  par  nous  abandonner  pour faire  le  tour  des  invités  et  changer  toutes  les  fleurs  fanées  en  fleurs  sauvages  fraîchement  cueillies.

Les hommes ont le droit à la même punition sur leur boutonnière.

Mes larmes séchées, je retrouve mes parents et leurs yeux mouillés, devant le manoir, où m’attend

un splendide cabriolet blanc, sans doute une voiture de collection de Soren ou sa dernière acquisition.

Mon père m’apprend que c’est une Bentley rarissime et nous grimpons tous les trois à l’arrière de la décapotable.  Mais  Anouk  tend  solennellement  les  clés  à  James  Green  et  va  s’installer  sur  le  siège passager, à l’avant, en attendant qu’il prenne le volant. Mon père m’embrasse tendrement sur la joue et je crois que son cœur s’emballe presque autant que le mien.

Le cabriolet nous mène lentement jusqu’au parvis de l’hôtel de ville d’Odense, la plus grande ville de Fyn. D’habitude, ce lieu historique est une attraction touristique et un lieu de passage très fréquenté des habitants. Aujourd’hui, il semble désert, à l’abri de tous les regards indiscrets, privatisé pour nous par mon prince fou, pour préserver notre secret.

Mon pouls accélère encore quand je retrouve Margo, Elliot, Pénélope, Rémy, Solveig, Heidi, Stan,

Felicity,  Aimée,  Anton  et  Lars  sur  la  place  pavée,  déserte,  avec  leurs  sourires  béats  et  leurs  fleurs colorées accrochées un peu partout. Ils s’écartent sur mon passage, quand je descends de la voiture, pour  me  révéler  enfin  Soren,  debout  au  milieu  d’eux,  devant  le  somptueux  bâtiment  gothique  en briques rouges.

Cette  fois,  mon  cœur  lâche  :  son  regard  vert  militaire  ne  me  fait  pas  la  guerre,  il  me  fusille d’amour. Mon sublime brun porte un costume noir élégant, une chemise blanche et une fine cravate, il a gardé sa légère barbe que j’aime tant mais a coiffé ses cheveux rebelles. Et il me tend la main.

– Ta robe est incroyable, me murmure-t-il avant de me faire pivoter devant lui. C’est tout toi…

–  Laisse-moi  faire  quelque  chose,  dis-je  en  dénouant  sa  cravate  et  en  ouvrant  sa  chemise  de quelques boutons.

– Vous ne voulez pas attendre la nuit de noces ? plaisante Elliot derrière nous.

– Encore une dernière chose, ajouté-je en ignorant mon frère.

J’embrasse passionnément Soren en glissant mes doigts dans sa chevelure brune pour le décoiffer.

– Je t’avais promis que je ne te changerais jamais. Et c’est le vrai toi que je veux épouser, souris-je à mon prince voyou et ses cheveux en bataille.

– Si tu savais comme je t’aime, me répond sa voix rauque et profonde.

Nous  entrons,  sans  nous  soucier  de  l’ordre  et  des  conventions,  et  il  faut  une  nouvelle  blague d’Elliot  pour  que  je  me  souvienne  que  nous  ne  sommes  pas  seuls  au  monde.  Deux  personnes,  un homme  et  une  femme,  commencent  la  cérémonie  à  deux  voix  :  l’un  parle  en  français,  l’autre  en danois.

– Tu as vraiment pensé à tout, susurré-je en souriant à mon fiancé.

– Quel plus parfait endroit qu’Odense pour unir un prince et une auteure de romans ? continue la

jeune femme en face de moi, traduisant son homologue nordique. C’est la ville qui a vu naître Hans Christian Andersen, célèbre pour ses contes…

– C’est vrai ? écarquillé-je les yeux.

– C’est lui qui a écrit La Petite Sirène ! s’écrie Margo comme si on venait de lancer un jeu.

–  Et   Le  Vilain  Petit  Canard,  renchérit  Elliot.  Celui-là,  je  le  connais  trop  bien,  blague-t-il  pour amuser nos parents.

– Et La Petite Fille aux allumettes ! lance Pénélope, qui adore la compétition.

Tout  le  monde  se  met  à  jouer,  lançant  des  titres  de  contes  de  notre  enfance,  dans  un  joyeux brouhaha, sous les regards étonnés de Solveig et Heidi, de Lars, Anton et Anouk, pas encore habitués à l’absence de discipline qui règne du côté français. Puis le silence revient et Soren me fait face, me prend les deux mains et fait cogner mon cœur avant de dire :

– Emma, tu es ma Princesse au Petit Pois. Dans ce conte d'Andersen, un prince danois recherche celle  qu’il  va  épouser,  pendant  de  longues  années,  il  fait  le  tour  de  la  terre  et  aucune  de  toutes  les princesses qu’il rencontre ne trouve grâce à ses yeux. Un jour, ou plutôt une nuit, une femme qui n’a rien  d’une  princesse  vient  frapper  à  la  porte  du  royaume.  C’est  la  reine  qui  lui  ouvre.  Et  qui  la  fait dormir  sur  vingt  matelas  et  vingt  édredons,  sous  lesquels  elle  cache  un  minuscule  petit  pois.  Le lendemain matin, la jeune femme se plaint d’avoir passé une nuit terrible, couchée sur quelque chose de très dur. Elle avait senti le petit pois. Et c’est comme ça, grâce à sa mère, que le prince réalise qu’il vient de rencontrer la plus parfaite des princesses. Et qu’il décide de l’épouser.

Je retiens mon souffle en écoutant la voix grave de mon voyou, transformé en conteur. Aucun de

mes  proches  n’est  resté  aussi  longtemps  silencieux  avant  ça.  Et  Soren  me  sourit  tendrement,  en continuant :

– Ma mère n’est plus là pour le dire, mais elle savait que tu étais faite pour moi. Elle l’a su à la seconde où elle t’a vue, la toute première fois. Et toi, ma Vénus, ma princesse, tu as su regarder tout au fond de moi. Trouver le minuscule petit pois qui me servait de cœur, sous toutes mes armures et mes  carapaces.  Il  n’y  a  que  toi  qui  pouvais  faire  ça.  Il  n’y  a  que  toi,  Emma,  qui  pouvais  me  faire croire aux contes de fées.

Une larme chaude roule sur ma joue, d’autres emplissent les yeux verts dans lesquels je me noie.

– Mariez-nous, vite ! m’exclamé-je entre rires et larmes. Je ne veux plus passer une seconde de ma vie sans toi. Jeg elsker dig, Soren Ostergaard !

Nous  échangeons  nos  anneaux,  sans  attendre  le  signal,  nous  nous  embrassons  follement,

éperdument,  pendant  que  les  deux  officiers  poursuivent  la  cérémonie,  comme  ils  peuvent,  nous

déclarant enfin mari et femme, dans les deux langues, sous les hourras des autres.

Nos  doigts  enlacés,  nous  sortons  en  courant  de  l’hôtel  de  ville  retrouver  l’air  frais  et  la  liberté, poursuivis  par  nos  invités  et  leurs  éclats  de  rire.  Tous,  ils  décrochent  leurs  fleurs  sauvages  et  font pleuvoir des pétales sur nos têtes. Soren me serre, fort, et tous mes rêves se réalisent en un battement de cœur.

Le sien contre le mien.

Nous remontons en voiture et notre cortège repart, sillonnant l’île de Fyn, direction notre manoir.

En tête, notre Bentley décapotée : James est toujours au volant, Lars a pris place sur le siège passager et nous nous enlaçons à l’arrière, ivres d’amour et de bonheur, juste derrière nos deux pères.

Si cette image ne ressemble pas à la plus belle des dernières pages, je n’y connais rien en conte de fées !

***

Toute la soirée, le manoir de Fyn se remplit de rires, de larmes de joie, de musique et de danses

endiablées.  Le  champagne  coule  à  flots  et  le  buffet  franco-danois  ne  se  vide  jamais,  mon  prince  a apparemment prévu de nous nourrir pour toute l’année à venir. Elliot et Margo – qui porte maintenant une couronne de fleurs sur la tête – tentent une valse improbable en hurlant que le ridicule ne tue pas.

Heidi et Anton ne dansent pas, ils ne parlent pas non plus, mais leur langage corporel semble tout dire pour  eux.  Ils  se  sourient,  se  frôlent  et  ne  se  quittent  jamais,  comme  si  la  simple  présence  de  l’autre suffisait.  Mes  parents  improvisent  quelques  rocks  de  leur  jeunesse  mais  ils  finissent  tous irrémédiablement en slows, joue contre joue. Le photographe embauché par Stanislas nous mitraille

et Soren m’embrasse chaque fois qu’il aperçoit un flash pour cacher son visage près du mien. Stan, Pénélope  et  son  mari  débattent  à  voix  fortes  de  la  valeur  du  travail  dans  nos  sociétés  et  de l’importance  d’une  alimentation  équilibrée,  jusqu’à  ce  que  l’un  ou  l’autre  des  invités  les  tire  par  la main  pour  les  forcer  à  s’amuser.  Felicity  répand  sa  bonne  humeur  naturelle,  par  des  chorégraphies décomplexées et des cris de joie stridents, qui arrivent même à contaminer Anouk. C’est la première fois  que  je  vois  mon  garde  du  corps  tremper  ses  lèvres  dans  une  coupe  de  champagne  et  les  étirer dans  ce  qui  ressemble  à  un  sourire.  Aimée  s’assied  de  temps  en  temps,  pour  soulager  ses  jambes fatiguées, mais elle ne perd pas une miette du festin ni du spectacle, comme si elle assistait en direct à un épisode de l’histoire des têtes couronnées. Debout dans un coin, Lars pose un regard bienveillant sur  toute  cette  joyeuse  bande,  mais  ses  yeux  tristes  restent  souvent  dans  le  vague.  Un  seul  être  lui manque… Et il faut que son fils vienne poser sa main sur son épaule pour lui rappeler que tout son monde n’est pas dépeuplé.

Il est déjà tard dans la nuit – ou très tôt dans la matinée – mais la fête continue à battre son plein, dans  toutes  les  langues  et  tous  les  recoins.  Mon  beau  brun  a  fait  tomber  la  veste  et  retroussé  ses manches de chemise. Ses doigts attrapent les miens et sa voix cassée me propose d’aller observer le lever du soleil sur la mer, l’une des choses qu’il préfère. Je le suis sans hésiter, comme à chacune de ses mains tendues, à chacun de ses élans de liberté.

Et la force de notre amour me frappe à nouveau, comme si j’oubliais chaque fois que je ne rêve pas.

Nous marchons pieds nus sur la plage déserte, encore éclairée par la lune, pas encore par le soleil, jusqu’à ce que Soren m’entraîne dans un recoin de dune et étende une couverture rouge sur le sable blanc.

– Tu as le sens du détail, lui souris-je. Les couleurs du drapeau danois nous suivent partout…

– Non, le rouge, c’est ta couleur, notre Ode à la Passion, me fait-il basculer doucement en arrière, entre ses bras solides.

– Mon mari est un voyou, il va falloir que je m’y fasse…

– Au voyou ou au mari ? s’amuse-t-il.

– « Mon mari », répété-je sans y croire. « Soren, mon mari », fais-je semblant de le présenter à un inconnu  imaginaire.  «  Bonjour,  Emma  Green-Ostergaard  »,  serré-je  la  main  au  vent  avant  de m’allonger en riant.

– Alors ? me rejoint-il en se couchant à côté de moi.

Je prends sa main et la tends vers le ciel, à côté de la mienne. L’alliance en or blanc brille sur son annulaire.  La  mienne  repose  joliment  contre  le  rubis  et  les  diamants  qui,  dans  le  ciel  noir,  se confondent avec les étoiles.

– Je ne pourrais pas être plus heureuse, lui avoué-je à voix basse.

– J’ai l’impression de t’aimer chaque jour un peu plus, ajoute-t-il, alors je ne donne pas cher de mon cœur dans cinquante ans.

– Mon prince au petit pois, me retourné-je en posant ma main à plat sur son cœur.

Soren me sourit et son regard vert, lumineux sous la lune, me désarme, comme si je le découvrais

encore pour la première fois.

– Je ne savais pas où tu voulais passer ta nuit de noces, lâche sa voix rauque. J’ai pensé t’acheter un château  de  princesse.  Ou  nous  privatiser  la  cathédrale  Saint-Knut,  en  hommage  à  notre  futur  fils, m’explique-t-il avec son sourire de sale gosse. Mais je voulais démarrer notre nouvelle vie ici, chez nous.

–  Tu  m’as  déjà  tout  offert,  Soren.  Un  manoir  merveilleux.  La  sublime  bague  de  Filippa.  Un mariage de rêve. Deux belles-sœurs parfaites. Toute ma famille et mes amis réunis, en secret. Je ne veux rien d’autre que ça. Leur bonheur. Et toi et moi. Au moins cinquante ans de bliss.

– Mille ans de lykke, enchérit-il de son accent qui me fait fondre.

– L’éternité devant nous.

–  Et  la  passion  comme  au  premier  jour…  me  fait-il  rouler  sur  la  couverture  rouge  en m’embrassant de toute sa fougue.

Tout le poids de son amour s’abat sur moi quand le corps de mon prince m’enveloppe, m’enroule,

m’étreint. J’ignore ce qui me coupe le souffle : son torse musclé contre ma poitrine, ses immenses bras qui me serrent si fort, ou simplement ce désir violent qu’il suscite en moi, encore et toujours. Sa beauté me bouleverse, sa virilité me trouble, sa sensualité me renverse. Et j’ai encore du mal à croire que tout ça est à moi, rien qu’à moi. Cette plage déserte. Cet homme. Notre nuit de noces…

Je ne rêve pas.

– Donne-moi ta peau, lui susurré-je en sortant sa chemise de son pantalon pour sentir sa chaleur sous mes doigts.

– Prends-la, me sourit-il insolemment avec son air de défi.

Je défais fébrilement ses boutons, un par un, en luttant intérieurement : céder à l’urgence de mon désir et lui arracher sa chemise ? Ou résister et profiter lentement de cet effeuillage que j’aime tant ?

Tous  les  chemins  sont  bons  pour  aller  retrouver  sous  l’armure  de  vêtements  mon  guerrier  nu  et brûlant. Le souffle court, l’esprit en ébullition et le corps en apesanteur, je choisis la lenteur. Bouton après  bouton.  Centimètre  de  tissu  après  centimètre  de  peau.  Entre  mes  mains  patientes,  mon  prince élégant se transforme en animal sauvage, en prédateur irrésistible. Et mon mari redevient le fantasme de mes nuits.

Qui, à part moi, a la chance de voir tout ça en un seul homme ? Et de lui avoir passé la bague au doigt… ?

Sa  chemise  entièrement  ouverte,  je  peux  enfin  admirer  ses  pectoraux  puissants,  le  dessin  de  ses abdominaux.  Et  ce  spectacle  torride  valait  largement  l’attente.  Je  dénude  ses  épaules  en  tirant  sur  le tissu blanc. Les muscles de ses bras roulent sous sa peau dorée, et je m’agace de ces manches qui me résistent encore, et de mon amant amusé qui n’essaie pas de m’aider. Je mords à pleines dents dans l’un  de  ces  biceps  pour  le  faire  céder.  Il  libère  ses  poignets  en  grognant  et  je  peux  savourer  ma première victoire : son torse nu, éclairé par la lune, renversant de force et d’animalité.

– Donne-moi ta bouche, murmuré-je en allant frôler ses lèvres de mon pouce.

– Viens la chercher, continue le joueur avec son sourire en coin.

J’enroule ma main sur sa nuque chaude et l’attire à moi. Il résiste un peu, juste un peu, assez pour me faire soupirer, gémir, râler et sourire à la fois. Une boule de feu se consume entre mes cuisses, jusqu’à ce que mon amant me laisse gagner, s’écroule sur moi et percute ma bouche de la sienne. Nos langues  s’enroulent,  nos  lèvres  se  dévorent  et  nos  baisers  passionnés  attisent  mon  feu  intérieur.  Sa barbe de quelques jours me brûle la peau, et je sens les longs cils de ses yeux fermés m’effleurer la joue, mélange de sensations fortes et de subtilité, de désir puissant et de caresses exquises.

Le parfait mélange de lui et moi, fougueux et délicat, sous le ciel danois…

Non, je ne rêve toujours pas.

–  Donne-moi  tes  fesses,  voyou,  continué-je  à  réclamer  en  glissant  mes  mains  sur  le  tissu  de  son pantalon.

– Ce soir, il n’y a personne pour te servir, princesse… s’amuse-t-il à me provoquer.

– Tu ne me connais pas si bien que ça, alors… Il y a aussi une guerrière en moi !

– Fais-moi voir ça, fait-il semblant de ne pas y croire.

Mes mains déterminées font claquer sa ceinture : elle coulisse comme un fouet entre mes mains et

je m’en sers pour l’enrouler autour de sa nuque. Puis je me délecte de cette vision ô combien érotique

: le cuir noir sur son grain de peau soyeux, ma prise de pouvoir éphémère sur cet amant indomptable.

Son regard vert s’assombrit pendant que la nuit s’éclaire au-dessus de nos têtes.

Je laisse pendre la ceinture à son cou et la boucle en métal rafraîchit mon décolleté, un infime répit pour ma température fiévreuse. Puis je continue ma conquête en dégrafant son pantalon et en glissant tous  les  tissus  que  je  trouve  autour  de  ses  hanches.  Je  libère  ses  deux  fesses  bombées,  plante  mes doigts dans ses muscles fermes et plaque son bassin contre le mien. Son érection me percute entre les cuisses et je pousse un long gémissement, surprise qu’il soit si dur, si proche, et frustrée d'être encore si habillée.

– Je t’ai donné ce que tu voulais… grogne mon amant dans un soupir.

–  Non,  toi  tu  n’as  rien  fait,  c’est  moi  qui  ai  obtenu  ce  que  je  voulais,  rectifié-je  pour  le  faire enrager. Et pris ce qui me revenait !

Je profite de l’avoir piqué dans son orgueil pour rouler sur la couverture rouge et me retrouver

au-dessus  de  lui.  La  ceinture  échoue  dans  le  sable  et  mon  voile  blanc  vole  au-dessus  de  ma  tête, maintenu par mon diadème de princesse. Soren glisse ses mains sur mes cuisses nues, sous mon tutu

bouffant, et je bénis le ciel d’avoir choisi une robe de mariée courte. Son sexe frôle le mien, à travers le tissu. Je l’aguiche en me frottant contre lui, mais c’est moi qui perds la tête. Je gémis plus fort qu’il soupire. Et je me mords les lèvres pendant qu’il étire les siennes dans un scandaleux sourire.

À  califourchon  au-dessus  de  mon  amant,  essoufflée  par  mon  désir  brûlant,  défiée  par  son insolence,  je  rampe  sur  son  corps  et  approche  mes  hanches  de  son  visage,  pas  encore  à  court d’arguments.

–  Tu  as  deux  options,  soldat  Ostergaard,  prononcé-je  avec  un  semblant  d’autorité.  Déchirer  ma culotte sur-le-champ… Ou mourir étouffé entre mes cuisses et ma robe de princesse.

– Laisse-moi réfléchir, hésite-t-il avant de s’engouffrer sous les couches de voilage blanc.

Je  sens  la  pulpe  de  ses  doigts  remonter  sous  mes  fesses,  la  chaleur  de  son  souffle  franchir  la barrière de mon sous-vêtement, la pointe de sa langue frôler mon clitoris enfermé. C’est aussi cruel que divin. Et soudain, le tissu claque. Ses mains et ses dents sont venues à bout de ma pauvre dentelle.

Et la bouche de mon amant atteint ma nudité trempée. Ses lèvres sur mes lèvres. Sa fougue dans ma

féminité.  Son  visage  enfoui  sous  mon  tutu  innocent,  mon  voyou  de  mari  me  déguste,  me  titille,  me suçote, il me pétrit les fesses pendant qu’il me dévore. Et mes cris de plaisir s’envolent.

La nuit s’en va quand ma jouissance arrive. Les étoiles s’évanouissent, comme si elles tombaient

du  ciel  éclairci  pour  venir  danser  dans  mon  esprit.  Un  soleil  rouge  s’élève  au-dessus  de  la  mer, pendant qu’un orgasme brûlant déferle dans mon corps tremblant. Je ferme les yeux sur le jour qui

revient, m’abandonne à ma nuit de noces pour la faire durer, encore et encore.

– Tu rates tout le spectacle, murmuré-je en souriant, quand je rouvre les paupières.

– Non, crois-moi, j’étais aux premières loges… s’amuse-t-il en sortant de sous ma robe.

Mon prince se redresse et m’enveloppe de ses bras nus. Je reste assise entre ses jambes, mon dos

reposant sur son torse tout chaud, mon cœur cognant contre le sien. Le soleil naissant nous inonde de sa douce lumière rose, il dessine un sillon lumineux sur l’eau bleue, droit vers nous, comme s’il ne s’était levé que pour nous voir nous aimer, célébrer la nouvelle vie de deux jeunes mariés.

Seuls au monde sur leur île presque déserte.

– Tu crois qu’ils ont fini par aller se coucher ? me demande Soren en se retournant en direction du manoir.

– Non.  Margo  doit être  en  train de  coudre  des  fleurs entre  elles  pour une  nouvelle  collection.  Et Elliot se rase peut-être le crâne sur un coup de tête, histoire de marquer ce grand jour. Pendant que Stan et Penny refont le monde. Et qu’Heidi et Anton cherchent à inventer le leur.

–  Tu  penses  qu’ils  y  arriveront  ?  me  sourit-il,  songeur.  Et  Lars  reprendra  goût  au  bonheur  ?  Et Solveig s’épanouira dans son rôle de reine ? Et Emil, est-ce qu’il ne souffrira pas trop d’être son fils, de grandir dans ses habits de prince ?

– C’est un beau jour pour être optimiste, tenté-je de le rassurer.

–  Parfois,  cette  année,  j’ai  eu  le  sentiment  que  la  famille  Ostergaard  était  maudite…  et  que  je quittais  le  navire  en  essayant  d’être  heureux.  Tu  m’as  peut-être  fait  échapper  à  mon  destin  funeste, sourit-il tristement. Mais en t’aimant, en me sauvant, c’est comme si je les abandonnais à leur triste sort.

– Non, Soren, tu as rompu la malédiction, chuchoté-je en glissant ma main sur sa joue. Les Green-

Ostergaard  ne  forment  plus  qu’une  seule  famille,  maintenant.  Et  tu  vas  voir,  dans  cette  famille-là, l’amour est contagieux.

– C’est vrai… concède-t-il dans un soupir soulagé, en calant son menton dans mon cou. Elliot et

Margo, Pénélope et Rémy, tes parents qui s’aiment depuis tant d’années, Solveig et Viggo qui se sont rapprochés, peut-être bientôt Anton et Heidi…

– J’ai rêvé de ce jour toute ma vie, lâché-je d’une voix émue. Grâce à toi, il est arrivé… Tu m’as donné des pouvoirs magiques, ris-je, ma joue posée contre la sienne. Maintenant, je peux rêver pour les autres. Et pour eux aussi, ça va marcher !

– Apprends-moi, Emma… À rêver, murmure la voix rauque qui me fait frissonner.

Mon prince me fait basculer en arrière et m’embrasse passionnément. Le silence se fait autour de

nous, ses mains seules se mettent à parler. À défaire lentement ma robe de mariée. Froisser mon tutu et le descendre jusqu’à mes pieds. Dégrafer mon soutien-gorge et le faire voler dans les airs. Je me retrouve  nue,  sur  cette  douce  couverture  rouge  juste  avant  le  sable  blanc.  Nue,  à  l’exception  du diadème  sur  ma  tête,  du  voile  dans  mes  cheveux  et  de  l’alliance  à  mon  doigt.  Nue  et  mariée  à l’homme de mes rêves.

Sous  ses  caresses  et  ses  baisers  fougueux,  mon  feu  se  réveille.  Un  désir  nouveau  nous  embrase tous les deux, pendant que le soleil allume les cieux. Le regard de Soren prend des reflets ardents, son vert  militaire  devient  brillant.  Je  garde  les  yeux  bien  ouverts  pour  m’y  plonger.  M’y  noyer.  Et j’accueille mon amant rêveur entre mes cuisses, tout contre mon corps. Ses mains me parcourent, sa bouche me dévore à nouveau, son sexe tendu me frôle et tous nos soupirs se mêlent.

Mon  animal  sauvage  remonte  ma  jambe  le  long  de  la  sienne,  il  embrasse  mon  cou,  mon  épaule, mon  sein.  Il  agace  mon  téton  du  bout  de  sa  langue  et  je  fourrage  dans  ses  cheveux  en  bataille  pour m’agripper  à  quelque  chose.  Son  érection  me  cherche.  Et  finit  par  me  trouver.  Il  me  pénètre lentement, sans jamais me quitter des yeux, ses lèvres effleurant les miennes. Il me possède, viril et sensuel, et m’empêche de respirer. Il me prend, me fait sienne, avec toute la fougue et la douceur que lui seul est capable de mélanger. Il coulisse dans mon intimité, grognant à chaque nouvel élan. Il me conquiert, un peu plus fort. Il se plante en moi, toujours un peu plus loin. Je le reçois, folle de désir et

de plaisir à la fois. J’en veux encore, mais il me comble avant même que j’aie pu le supplier.

L’amour coule dans mes veines et tous mes sens s’animent. Je m’enivre de l’odeur de son corps et

le vent léger nous amène un air iodé. Je brûle sous ses assauts et plonge mes mains dans le sable frais, juste à côté. Je goûte sa peau, chaude et salée, avant que sa langue sucrée vienne exciter mes papilles.

Je l’entends grogner dans mon cou, plus fort que le bruit des vagues derrière nous. Je l’observe, beau à crever, son corps naviguant sur le mien, vague de plaisir après vague de plaisir, va après vient, tous ses  muscles  bandés  et  son  visage  serein.  Des  sensations  inouïes,  partout.  Qui  se  transforment, crescendo, en orgasme foudroyant.

Je  ne  contrôle  plus  ni  mon  corps  ni  mon  cœur.  Le  premier  se  consume,  le  second  s’affole.  Ma boule de feu s’attise, nos sexes fusionnent et mon plaisir explose au creux de mon ventre, comme un milliard d’étoiles filantes. Je m’envole en serrant mon amant, mon mari, mon prince charmant, en ne faisant plus qu’un avec lui. Il me murmure qu’il m’aime, à la folie, il prononce mon prénom, de son accent  envoûtant,  avant  de  s’abandonner  aussi.  La  jouissance  nous  emporte  vers  l’infini.  J’ai l’impression que nous planons, dans une osmose parfaite, que nous volons au-dessus de nous-mêmes,

pendant  de  longues  et  délicieuses  secondes.  Nous  quittons  terre,  ensemble,  ivres  d’amour  et  de plaisirs, suspendus entre la mer et le ciel.

Entre la plus belle des réalités… et le plus fou des rêves.

60. Et ils vécurent heureux...

Un an, deux mois et seize jours après.

Certains  événements  vous  incitent  à  faire  le  bilan  de  votre  vie  –  ou  en  tout  cas  à  vous  poser  de sérieuses questions.

Se  faire  larguer  pour  quelqu’un  d’autre  –  doté  d’un  pénis  –  par  exemple.  Adopter  un  chat, l’appeler   mon  bébé,  mon  mec,  mon  meilleur  ami,  puis  devenir  totalement   chatophobe  du  jour  au lendemain – on dit « ailurophobe », me corrigerait Stan derrière sa moustache. Gagner le jackpot sur un pari stupide, puis égarer le ticket. Se tromper de flacon et devenir rousse façon smoothie carotte au lieu de châtain glacé façon chocolat gourmand – c’est arrivé aux meilleures d’entre nous. Trouver son mec au lit avec sa meilleure amie – les téléfilms du dimanche sont une source d’inspiration sans fin.

Et  puis  il  y  a  ceux  qui  changent  vraiment  tout.  Ceux  que  j’ai  le  privilège  de  vivre  à  cet  instant.

Rencontrer l’amour de ma vie et lire dans ses yeux chaque jour que je vaux tout l’or du monde. Avoir un  enfant  et  sentir  mon  bonheur  littéralement  exploser.  Réunir  ma  famille  de  sang  et  de  cœur  au complet après plus d’un an et réaliser à quel point chacun d’entre nous a avancé.

– J’annonce qu’Elliot dormira sur ce canapé, ce soir… marmonne Margo en me rejoignant dans le

grand salon en traînant des pantoufles.

Je m’étire, pose mon roman sur la table basse et lui souris.

– Il y a mille chambres dans ce manoir, choisis celle que tu veux, lui chuchoté-je. Et il est à peine 7

heures, va te recoucher…

–  Peux  pas.  Non  seulement  il  m’a  piqué  mon  coussin  magique,  mais  en  plus  ma  vessie  est  une traîtresse qui se réveille dès que je m’allonge.

– Les joies de la grossesse, ironisé-je.

– Et toi ? Qu’est-ce que tu fais là si tôt ?

– Je me suis réveillée avec une envie folle : lire ! souris-je.

– Tu as encore le temps pour ça ? bâille-t-elle en se grattant le nombril à travers son débardeur.

– Par-ci par-là. Quand ça compte vraiment, on trouve le temps.

– Bon, j’ai faim. Qu’est-ce que j’ai faim ! J’ai toujours faim ! Nourris-moi !

Le  temps  que  la  rousse  au  ventre  rebondi  ingurgite  une  demi-douzaine  de   rolls  et  de   romsnegl, Penny  nous  rejoint  dans  la  cuisine,  la  crinière  en  vrac.  Elle  commande  un  smoothie  vert  à  Erin  –

désormais  notre  chef  cuisinière  depuis  qu’elle  a  quitté  Palm  Springs  pour  nous  rejoindre  sur  notre île.

– Toi, tu viens de t’envoyer en l’air… ris-je en étudiant de plus près la brune.

– Cet endroit me rend… créative ! sourit-elle de manière polissonne.

–  Cet  endroit  me  rend  aigrie.  Correction  :  tout  me  rend  aigrie  depuis  que  j’ai  ça  à  l’intérieur, soupire la future maman.

– On fait quoi aujourd’hui ? rigole Penny en l’ignorant superbement. Rémy a prévu d’aller jouer

au golf avec Soren et Elliot.

–  Anton  aussi,  nous  rejoint  Heidi  en  exhibant  un  bronzage  parfait.  Bonjour  tout  le  monde.  Les mecs nous lâchent, je propose qu’on se venge !

– Ouais ! approuve la rousse. Je vote pour une tournée générale de vasectomies !

– Jeunes ingrates ! nous surprend Aimée en entrant à son tour dans la cuisine. Vous ne connaissez

pas  votre  chance  d’avoir  ce  genre  de  choses  à  disposition  !  ajoute-t-elle  avec  son  regard  vif  et  son sourire coquin malgré ses 75 ans bien sonnés.

Un  fou  rire  et  une  crise  de  nerfs  de  femme  enceinte  plus  tard,  je  quitte  les  trois  copines  et  mon ancienne voisine pour grimper au troisième étage. Je rentre dans la chambre sur la pointe des pieds, espérant  surprendre  mon  prince  profondément  endormi.  Raté.  Soren  est  torse  nu,  allongé  de  profil sur le lit, la tête posée sur son bras pour admirer son plus grand bonheur, sa plus grande fierté.

Fyn Lars James Filip Ostergaard, né il y a trois mois et quatre jours.

Quatre prénoms qui racontent tout de son arrivée dans notre famille.

Je profite de ne pas avoir été repérée pour admirer les deux hommes de ma vie, mes deux voyous

aux yeux verts – désolée Mr Darcy, mais mon fils vous a détrôné à la seconde où je l’ai rencontré.

Soren tourne soudain la tête vers moi, me sourit de son air canaille et me fait signe de les rejoindre sans faire de bruit. Je trottine jusqu’au lit et me fais une petite place entre mes deux princes. Mon mari enroule ses bras autour de ma taille, enfouit son visage dans ma nuque, je caresse la joue de Fyn.

– Pitié, murmure Soren en grognant. Il vient de se rendormir…

–  Indomptable,  comme  son  père,  soufflé-je  en  sentant  ses  lèvres  dans  mon  cou.  Le  plus  beau mélange de nous…

Je  me  retourne  pour  lui  faire  face  et  lui  parler  avec  mes  yeux.  Les  siens  me  caressent  jusqu’à s’arrêter  sur  ma  bouche.  J’ai  terriblement  envie  de  l’embrasser,  mais  pas  la  force.  Nos  nuits  sont courtes,  nos  journées  bien  remplies,  certains  matins  nous  ressemblons  plus  à  des  zombies  qu’à  des membres d’une famille royale, mais nous tenons à tout faire par nous-mêmes. À élever notre fils sans une armée de nounous et de spécialistes qui nous simplifieraient le quotidien au point de ne plus avoir l’impression d’être parents. Cette famille, Soren et moi l’avons désirée. Plus que tout. Et entre nous, l’amour est plus fort que jamais. Plus les jours passent et plus j’aime cet homme – à tel point que je me demande jusqu’où la passion parviendra à nous emporter.

– Solveig est en route, m’apprend mon brun ténébreux alors que je suis à deux doigts de sombrer.

– Elle a réussi à se libérer, finalement ? soufflé-je, les yeux fermés.

– Juste vingt-quatre heures.

– Tant mieux, c’est important qu’on soit tous là, souris-je en sentant le sommeil m’envelopper.

Tout  ce  que  je  sens,  ce  sont  les  mouvements  du  matelas.  Soren  qui  se  lève,  m’embrasse  sur  les

lèvres, soulève Fyn et l’emporte en quittant la chambre. Je cède alors à ma fatigue, retrouvant les bras de Morphée pour quelques heures.

Lorsque je me réveille, le soleil vaillant du mois d’août traverse les grandes fenêtres et je me lève requinquée, pleine d’énergie. Je vais me rafraîchir à la salle de bains, j’enfile mon maillot de bain, une  robe  de  plage  dos  nu,  des  sandales  et  pars  à  la  recherche  de  mes  hommes  et  de  mes  invités.  Je croise Elliot en premier, en short de bain hawaïen et tongs fleuries.

– Il faut pas croire, Baltique et Pacifique, même combat ! rigole-t-il en m’embrassant sur la joue.

L’homme  au  chignon  n’est  pas  vraiment  devenu  une  rock  star,  il  ne  peut  pas  se  vanter  d’être millionnaire, mais ça lui importe peu. Sa carrière musicale aura finalement duré moins d’un an, mais elle  a  été  remplie  de  belles  rencontres  et  de  quelques  petits  hits  qui  ont  fait  bouger  les  scènes françaises  –  et  continuent  d’arrondir  ses  fins  de  mois.  Si  Elliot  a  tout  quitté,  c’est  parce  qu’il  s’est découvert  une  nouvelle  vocation.  Mon  frère  a  décidé  de  mettre  ses  talents  de  compositeur  de  côté pour  revenir  –  selon  lui  –  à  l’essentiel  :  les  enfants.  Il  enseigne  désormais  la  guitare  à  des  petits malentendants.  Une  mission  qui  le  rend   «  plus  humain,  plus  épanoui,  plus  grandi  ».  Pour  tous  ces petits, il est une rock star. Sans oublier le bébé qui est en route – une « surprise accidentelle », disentils, Margo et lui…

Conclusion : Elliot Green est un homme heureux.

– Je vais rejoindre ma dulcinée à la plage, s’éloigne-t-il à reculons, au pas de course. Tu ne m’en veux pas si je ne t’attends pas ? Cet enfant a fait d’elle un monstre ! Et plus elle me malmène et plus je l’aime ! C’est con, non ?

– Mets-toi à sa place… ris-je en imaginant la petite rousse tyranniser mon frère.

– Quand je lui ai demandé, Soren m’a répondu que tu étais « normale » toi, pendant neuf mois !

bougonne-t-il.  Et  puis  après,  il  m’a  dit  plein  de  trucs  niais  et  romantiques  à  souhait  que  je  garderai pour moi…

– Sur moi ? gloussé-je.

– Sur qui d’autre, cruchette ? ! me rétorque-t-il avant de disparaître pour aller prendre soin de sa harpie.

« Normale » ?

C’est vraiment normal de marier cornichons et Nutella ?

Anton  et  Lars  sont  en  train  de  discuter  dans  le  grand  hall  lorsque  je  m’y  rends  sans  me  presser.

Mon beau-père se retourne en m’entendant arriver et je découvre qu’il tient mon fils en body marin dans les bras. Rien d’anormal, puisque Lars est littéralement gaga de Fyn. Les premiers jours, je dois admettre que j’ai eu un peu peur qu’il l’aplatisse comme une feuille entre ses grandes mains et qu’il le casse  en  deux,  mais  depuis  que  j’ai  constaté  la  tendresse  et  la  douceur  dont  il  était  capable,  je  lui confie les yeux fermés.

– De bodyguard à baby-sitter, souris-je en admirant ce joli tableau.

– Le petit prince et le grand manant, plaisante à son tour Anton.

–  Tant  que  vous  m’épargnez  le   grand-père,  grimace  l’armoire  à  glace  en  serrant  l’enfant  contre lui.

Je me rapproche du tout petit et du géant, embrasse l’un puis l’autre sur la joue et quitte la maison pour  prendre  le  petit  chemin  qui  mène  à  notre  plage  privée.  Depuis  l’eau  aux  nuances  de  vert  et  de bleu, Soren me repère et me fait des grands gestes. J’accélère en riant, impatiente de le retrouver.

Lui, moi, les vagues, cette île paradisiaque… Je ne m’en lasserai jamais.

Je  retire  ma  robe,  jette  mes  sandales  en  route  et  me  précipite  à  l’eau  en  éclaboussant  Heidi  et Margo au passage. Elles me traitent de tous les noms en pouffant, je continue ma course et lâche des petits cris stridents en sentant la fraîcheur de la mer me mordre la peau. Soren m’ouvre les bras et me saisit par la taille pour me coller contre lui.

– Tu t’es fait attendre, sirène… susurre-t-il à mon oreille.

J’enfouis ma tête dans son cou salé et respire son odeur. Une grosse vague s’abat sur nous, mon

prince  me  protège  en  faisant  rempart.  Juste  derrière,  Elliot  et  Anton  se  mettent  à  l’eau,  suivis  de Pénélope, à cheval sur le dos de son mari. Je jette un coup d’œil vers la plage et vois Lars, Anouk et Aimée  installés  à  l’ombre  d’un  parasol.  Fyn  est  toujours  dans  les  bras  de  son  grand-père, profondément endormi.

– Filippa doit être émerveillée en voyant ça, d’où elle est, murmuré-je à mon prince.

–  Oui.  On  a  réussi  à  créer  ce  pour  quoi  elle  s’est  tant  battue  :  une  famille  unie,  me  sourit-il tristement.

– Rien de tout ça n’aurait été possible sans elle.

Soren acquiesce et me serre un peu plus fort.

– J’espère juste qu’elle le sait, lâche-t-il de sa voix rauque.

Elliot  est  maintenant  sur  le  dos  d’Anton  et  les  deux  malins  nous  attaquent  en  lâchant  des  cris  de guerre ridicules. Tandis que le chevelu s’accroche comme il peut aux épaules musclées pour rester en place, le Danois au crâne rasé boit la tasse à chaque vague et leurs tentatives pour nous atteindre se soldent toutes par des échecs. Soren éclate de rire, tout contre moi, puis tous les rires des autres se mettent à résonner à des kilomètres à la ronde.

Solveig,  Viggo,  Emil  et  leur  horde  de  gardes  du  corps  en  costumes  noirs  et  oreillettes  nous rejoignent à ce moment. La reine fait signe au service de sécurité de rester en retrait et le groupe est enfin au complet. J’embrasse la blonde, son mari, son fils, les garçons retournent à l’eau pendant que Solveig dévoile son maillot une pièce rouge et blanc et se précipite vers Fyn. Elle le prend dans les bras et le berce, en le regardant tendrement.

C’est lui, c’est Fyn qui a vraiment fait de nous des sœurs.

–  Il  est  magnifique,  Emma,  me  dit-elle,  les  yeux  humides.  Venez  vous  installer  à  Copenhague,  je veux le voir plus souvent !

– Vivre au Palais ? Loin de tout ça ? Sans façon, lui souris-je. Mais je voulais te demander quelque chose, justement…

– Oui ?

Lorsqu’elle s’adoucit, elle ressemble énormément à Filippa.

– Soren et moi… On aimerait que tu sois la marraine de notre fils.

– Vraiment ? écarquille-t-elle ses beaux yeux bleus. Mais… J’étais contre vous ! Je ne vous ai pas soutenus, au début. Et je m’en veux encore…

– C’est oublié, insisté-je. C’est important que ce soit toi.

– Pourquoi ?

– Parce que ta mère aurait voulu que ce soit ainsi. Et parce qu’on a fait tant de chemin, Soren, toi et moi. Ça nous est venu comme une évidence.

– Alors j’accepte ce rôle ! s’écrie-t-elle en regardant amoureusement mon fils. Avec joie.

– Dites, on va déjeuner maintenant que tout le monde est là ? se pointe Margo, le ventre en avant.

–  Moi  aussi,  j’avais  l’impression  d’être  un  estomac  ambulant  !  C’est  pour  quand  ?  lui  demande Solveig.

– Encore neuf semaines. Si je ne le mange pas lui aussi, d’ici là, sourit ma meilleure amie.

– Fille ou garçon ?

– Garçon.

– Comme nous, me sourit ma belle-sœur.

– Ouais, encore un petit mec qui va briser des cœurs !

– Tu parles ! se ramène Heidi. C’est nous, les filles, qui avons le pouvoir !

–  Alors  ils  pourront  se  consoler  mutuellement  quand  une  jolie  brune,  rousse  ou  blonde  les  fera tourner en bourrique, commente Aimée avec son sourire malicieux.

– Espérons juste que ce ne soit pas la même… ajoute Pénélope en secouant sa crinière trempée.

– Ah non ! Les triangles amoureux, pas de ça chez nous ! ris-je en enfilant ma robe.

– Soit vous m’emmenez manger, soit je m’attaque à la cuisse de l’une de vous… nous menace cette

fois Margo en nous reluquant les unes après les autres.

Nouveau fou rire général.

***

Démétrius  et  moi  échangeons  environ  un  mail  par  semaine.  J’apprends  petit  à  petit  à  lui  refaire confiance,  avec  la  bénédiction  de  Soren  qui  me  demande  parfois  de  ses  nouvelles.  Dans  le  dernier message en date, le dandy américain m’a indiqué qu’il quittait la France pour l’Amérique du Sud. Lui aussi  a  décidé  de  changer  de  vie  et  de  venir  en  aide  aux  autres.  Il  est  désormais  à  la  tête  d’une association qui entreprend des missions d’alphabétisation dans les pays défavorisés. Les mots, voilà ce qui nous lie, encore et toujours.

Installée à mon bureau, je lui envoie les dernières nouvelles et lui rappelle de prendre soin de lui.

J’écris  ensuite  à  mes  parents  en  leur  joignant  les  dernières  photos  de  Fyn,  puis  referme  mon ordinateur. Soren entre à ce moment-là, un sourire serein sur les lèvres. Sa peau bronzée et ses yeux clairs me coupent le souffle, comme au premier jour. Il tire sur les manches de son costume noir, tout

en me regardant de la tête aux pieds. Je suis en sous-vêtements.

Voyou…

– Tu comptes aller dîner dans cette tenue ? m’interroge sa voix chaude.

– On était censés vivre libres et nus, tu te souviens ? souris-je en me mordant la lèvre.

– On est parents, maintenant, on se doit d’être des gens respectables, se rapproche-t-il de moi en me bouffant des yeux.

–  Non,  murmuré-je  en  me  levant.  C’est  tout  le  contraire,  Soren.  Notre  fils  sera  un  rebelle,  un idéaliste, un esprit libre, comme toi.

–  Il  vient  de  s’endormir,  grogne  mon  prince  en  glissant  ses  mains  sur  mes  reins.  On  a  quelques heures de liberté devant nous…

– Le dîner ! ris-je juste avant que sa bouche ne s’abatte sur la mienne.

Ces lèvres… Cette langue… Cette peau…

La conversation bat son plein lorsque nous rejoignons tout le monde à table, un millier de soupirs plus  tard.  Dans  leurs  tenues  des  grands  soirs,  Pénélope,  Elliot  et  Anton  reparlent  de  leurs  exploits aquatiques de l’après-midi. Aimée, Rémy, Lars et Solveig discutent de sujets bien plus sérieux. Anouk et  Heidi  semblent  déjà  avoir  un  coup  dans  le  nez,  Viggo  tente  de  les  faire  passer  à  l’eau  tandis  que Margo dévore son pain, puis celui de tous ses voisins.

Pendant ce dîner de retrouvailles, les conversations s’animent, les rires éclatent, les piques fusent, les souvenirs s’échangent, les émotions affluent et les larmes se retiennent parfois. Les serveurs nous apportent finalement le dessert, la recette préférée de Filippa – un gâteau aérien et crémeux à la fleur d’oranger. Soren lève alors sa coupe de champagne et fixe chacun d’entre nous de ses yeux ambrés et bouleversants, avant de prononcer :

– Je suis sûr de deux choses, dans la vie. Un : j’ai trouvé celle qui m’était destinée. Emma, la vie à tes  côtés  est  un  roman  d’amour  inouï  qu’il  me  tarde  de  lire  jusqu’au  bout…  pour  mieux  le recommencer.

Je lui souffle en danois que je l’aime, des papillons plein le cœur. Certains se pâment, autour de la table, d’autres sourient tendrement. Margo en arrive même à poser sa cuillère.

– Deux, reprend mon prince en se raclant la gorge. Ma mère, notre mère, est partie bien trop tôt,

mais  de  notre  malheur  est  né  quelque  chose  d’inestimable.  Cette  famille  recomposée  que  nous formons  aujourd’hui  et  qui  compte  tant  à  mes  yeux.  Chacun  d’entre  vous  embellit  nos  vies,  merci infiniment d’en faire partie.

Nous levons tous notre coupe en scandant « À nous ! ». Les larmes aux yeux, j’en profite pour lui

murmurer :

– Du er manden i mit liv…

Tu es l’homme de ma vie…

– Jeg elsker dig som den første dag…

Je t’aime comme au premier jour…

– For dig lærte jeg dansk og tro mig, det var ikke let…

Pour toi j’ai appris le danois et crois-moi ce n’était pas une partie de plaisir…

– Denne roman, er du og jeg kommer til at skrive fire hænder…

Ce roman, toi et moi, on va l’écrire à quatre mains…

– Men venligst, på fransk !

Mais pitié, en français !

Les  yeux  brillants,  Soren  éclate  de  rire  et  ses  bras  m’enferment  amoureusement  pour  me  blottir contre lui.

–  Tu  as  encore  des  progrès  à  faire  en  danois,  me  souffle-t-il.  Mais  à  part  ça,  je  t’interdis  de changer quoi que ce soit. Et on ne refuse rien à un prince, tu te souviens ?

***

15 août.

- Niveau de lykke :

scandaleux

- Titres de Soren Ostergaard :

mari, père, amant, amoureux, altesse sexyssime, prince insolent, joueur, guerrier, bourreau de

mon cœur

- Plus beau rôle de ma vie :

Être  mère.  Avoir  mis  au  monde  un  petit  prince  aux  yeux  ambrés.  Fyn,  le  parfait  mélange  de nous  deux.  L’aimer  aveuglément,  le  chérir,  le  dorloter,  lui  écrire  des  contes  merveilleux  que m’inspire son père et lui chuchoter, à la nuit tombée.

- Membres officiels de la team Green-Ostergaard élargie :

Elliot,  sa  guitare  et  son  chignon.  Margo,  ses  robes  à  plumes  et  son  estomac  gargouillant.

Pénélope, son regard qui tue et son cœur battant. Heidi et Solveig, toujours aussi minces, aussi blondes  mais  plus  seulement.  Lars,  sa  voix  d’ours  et  son  regard  bienveillant.  James  et  Béatrice Green, grands-parents lointains mais si présents. À tous, je leur dois tant.

- Nouveau roman :

En préparation. Idées à foison, plume prête à reprendre du service, éditeur tyrannique fidèle

au poste.

- Taille 36 :

Pas tout à fait… Voire pas du tout. Penser à arrêter de toute urgence les romsnegl. Ou pas.

- Paris, Carmel ou l’île de Fyn ?

Pourquoi choisir ? Les trois !

- Définition de Bliss dans le dictionnaire :

Plénitude. Félicité. Extase. Bonheur suprême.

- MA définition de Bliss :

Tourner la tête, croiser le regard de cet homme qui me renvoie la plus belle image de moi, de

nous… Et continuer à croire à l’amour fou.

- Réalité ou fiction ?

On  ne  le  saura  jamais.  Le  tout,  c’est  de  croire  obstinément,  passionnément,  qu’un  prince  ou un voyou aux yeux de rêve vous attend quelque part.

FIN

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Bliss Le faux journal d'une vraie romantique

1. En chair et en os

2. Sur un nuage… de poussière

3. Black or White ?

4. Call me Vénus

5. « S » comme… Sérénissime !

6. La reine des niaises

7. Not an addict

8. Rêver en grand

9. Les autres

10. Tomber de haut

11. Trop naïve ?

12. Heidi

13. Héros et complications…

14. Mondanités

15. Lykke

16. Feu d'artifice

17. Il était une fois

18. Tous ces échanges

19. Retour à Riverside

20. Sa volonté

21. Toutes les vérités

22. À la Green

23. Rêve éveillé

24. Jeg elsker dig

25. La reine du bal

26. La promise et la promesse

27. Numéro trois

28. Dans une autre vie

29. Kidnapping

30. Les indomptables

31. Rendez-le-moi

32. Là-bas

33. Rébellion

34. Maudite couronne

35. Opération « Stash »

36. Secrets de famille

37. Petits mensonges nécessaires

38. Team « Ostergreen »

39. La blonde, le retour

40. H.

41. L’attente

42. Fractures

43. « Bliss again »

44. Entre les lignes

45. Les revenants

46. Tout s'éclaire

47. Histoires de vérités

48. En quête d'une fin

49. Ja !

50. Ne pas s'évanouir

51. Mon île déserte

52. Le plongeon

53. Lumière et obscurité

54. Mains tendues

55. Vive la reine !

56. 0 mariage et 1 enterrement

57. Démons et déesse

58. I love you, Mr Darcy

59. Le vrai conte de fées d'une fausse princesse

60. Et ils vécurent heureux...